El Rifle

Tomás Carrasquilla

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I

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Texto núm. 3637

Título: El Rifle
Autor: Tomás Carrasquilla
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 20 de junio de 2018
Fecha de modificación: 20 de junio de 2018

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

La mañana refulge
 gloriosa y las vitrinas de todos los almacenes están de gala, de
 alegría y paz en el señor. En esa víspera clásica se exhiben con
 ingenua elegancia, para tentación de chicuelos y de papás, cuantos
 juguetes, comestibles y ociosidades han creado las industrias
 nacionales y extranjeras. Gentes de toda clase y condición atisban
 aquí, husmean allá, trasiegan por dondequiera, en busca de los
 regalos que, en aquella noche de venturanzas, ha de traer el Niño
 Dios a la rapacería de la familia. Demandaderas y sirvientes van y
 vienen, cargados de cajas y envoltorios; los obsequios se cruzan,
 los presentes se cambian, mientras la horda mendicante implora e
 implora en ese momento cristiano en que los corazones se
 ablandan.

Un caballero, de aire noble y ya maduro, observa desde una
 esquina del Capitolio aquel agitarse vertiginoso de la colmena. Su
 aire revela hondos pesares. ¿Cómo no? Es un señor sin hijos,
 separado de su mujer y forastero en la capital. La soledad y el
 hielo de su vida le acosan en este día en que se rinde culto a la
 familia, se prende el lar de los afectos y se piensan en los
 ausentes y en los muertos queridos.

La felicidad que nota en tanta cara extraña le hace más acerba
 su desgracia.

— ¿Embolo mesio? —le dice un granujilla hasta de once años, con
 voz arrulladora de súplica. El hombre hace una señal de
 asentimiento, pone un pie sobre la caja y el menestralillo
 empieza.

Está astroso, desharrapado, roto; pero sus manitas y sus pies
 son escultóricos, sus uñas encañonadas y pulidas. En medio de aquel
 desaseo se adivina en esas extremidades el proceso de una estirpe
 aristocrática. En torno del raído casquete se alborotan unos bucles
 castaños que enmarcan una carita de tono ardiente, con facciones de
 ángel. Hay en sus movimientos, manipuleo y ademanes, esa gracia
 indecible de los niños cuando ejecutan con esmero algún
 trabajo.

El hombre lo estudia.

—¿Cómo te llamas?

—¿Yo, patroncito? Me llamo Tista Arana.

Y muestra unos dientes de rata, y pone en el señor unos ojos
 rasgados, claros y luminosos como la mañana.

—¿Tienes padres?

—No tengo más que mi madrina. Mi madrecita se murió cuando tenía
 seis años. ¡Era muy linda! Y mi taita me llevó donde mi madrina.
 Como vivía en la casa de junto… El taba casao con ella.

—¿Y murió también tu padre?

—Se cayó de un andamio, aquí en el Capitolio, y se le salieron
 los sesos.

—¿Y tu madrina te quiere mucho?

—Ni sé qué le diga a su mercé.

—¿Te pega?

—Me curte muy duro cuando no le junto hartos pesos y cuando toma
 chicha, y también cuando se me rasga la ropa. Ayer me jartó a
 totes. Es muy fregada.

—¿Y cuánto ganas al día?

—¿Yo, patroncito? Pues unas veces apenas pa pagale la comida,
 que son doce pesos, y otras, cuando más, algunos veinticinco. Los
 grandes sí consiguen mucho.

Pasa a éstas un fámulo con unos paquetes, y, al caérsele uno,
 salta al andén un riflecito sumamente cuco.

—¡Cómo gozarán los hijos de los ricos! —exclama Tista medio
 transportado—. ¡Vea ese rifle patroncito!

—¿Quisieras uno así?

—¿Y qué me gano con querer?

—Pues, ¡quién sabe!

El señor le paga veinte pesos por el lustre y lo lleva a un
 almacén para que escoja un rifle o lo que quiera.

El rapaz no puede creer aquel sueño, no puede comprender acto
 tan raro. Pensara que el patroncito se burla, a no ser por la paga
 tan enorme que ha recibido. Entra tembloroso, la cabeza baja,
 cambiando de colores. No puede oír, no puede hablar. Pero uno de
 los dependientes, que sabe su oficio, viene en su ayuda. Que
 escogiera el chico zoquete lo que a bien tuviese ya que la fortuna
 le sorprendía. Le alcanza tambores, espadas, cornetas, carros,
 animales. Un rifle, articula al cabo el chicuelo. Le sacan varios,
 y elige uno de salón y aire comprimido. ¡Qué maravilla! La lata
 parece acero, la caja es un primor y mide casi una vara. "No es tan
 zoquete", dice una compradora. ¡Qué zoquete es un experto! En su
 turbación desarticula el arma, y, con sus trémulas manitas, hace
 jugar el mecanismo. Le dan un dardo amarillo, lo pone con precisión
 y hace puntería con mucha monada a un elefante. A ser blanco le
 acertara el Guillermito Tell en la propia trompa. "¡Qué
 chirriado!", exclaman. Explica, entonces, cómo ha visto el tiro en
 el salón del Bosque y cómo los niños de un míster le han prestado
 sus rifles cuando ha ido a Chapinero a lustrarles el calzado.

Una docena de flechas acompaña el rifle. Le envuelven todo
 aquello y lo recibe en un desvanecimiento de ensueño. Dos granujas
 del oficio y varios mendiguillos le rodean. ¡Qué envidia la de
 aquellas criaturas! ¡Qué bocas las que abren! ¡Cómo se les
 transfigura el colega y cómo miran al caballero extraordinario! El
 caballero paga y sale apresurado. Ya no tiene cara triste: tres
 pesos de dicha verdadera, bien pueden aliviar un millón de
 pesadumbres. Pero va pensando, a la vez, que la vida tiene muchos
 dolores absurdos.

Tista le alcanza, con los ojos humedecidos.

—¡Dígame su mercé ónde vive p'ir a embolarle de balde todos los
 días y hacerle los mandaos!

—¡Gracias, Tista Arana! Ya no podrás servirme mucho: pasado
 mañana me voy.

—¿A dónde, patroncito?

—A Cúcuta, donde estoy a tus órdenes.

—¡A Cúcuta!… (Y una ráfaga negra pasa por aquel cielo).

—¿Y cómo se llama su mercé?

—El señor Equis. Para servirte.

Y el señor Equis se embebe entre la turbamulta de la calle.

Los granujas siguen a Tista, lo cercan, se lo disputan, lo
 adulan. Aquel rifle caído del cielo le ha conquistado en un
 instante alta posición y gran renombre. Sino que aquel corazón de
 niño, que no ha sentido el hálito de otro corazón hidalgo; que al
 abrirse a la vida del afecto, no ha conocido un sér que le proteja,
 que por su sér se interese, que le arroje un mendrugo de cariño,
 siente ahora, con esa intución de la niñez desamparada, haber
 entrevisto la felicidad para perderla al punto. Esto, que el
 inocente paria no puede comprender, le amarga la posesión repentina
 de su tesoro.

—¿Dónde será Cúcuta, ala? —dice al más prócer de sus flamantes
 tagarotes.

—Eso es muy lejos: ¡por allá en los Llanos!

—¿No es cierto, ala, que el señor Equis no me dio limosna como a
 un chino sucio, sino que me dio un regalo como a un niñito suyo? Es
 un señor muy bueno.

—Sí: eso fue un regalo que vale mucha plata. ¿No viste, pues que
 pagó tres billetes de cien pesos? Vendélo pa que comprés ropa.

—¡No, ala! Yo quiero más mi rifle que muchos fluxes. Yo mantenía
 mucha gana de rifle y me lo dio él.

Yo consigo esta noche el blanco y mañana me voy a tirar al
 Chorro de Padilla. Yo compro más flechas cuando se me acaben. Yo se
 apuntar mucho.

Tiró calle arriba, hacia su casa, no tanto por buscar el
 almuerzo, cuanto por guardar el regalo y contarle a su madrina la
 estupenda historia. Vivian por Las Aguas, en esa barriada que se
 extiende falda arriba, entre eucaliptus y cerezos, como banda
 dispersa de perdices. José Luis, el geógrafo consejero, le sigue
 hasta allá, por ver si estrenan el arma envidiada.

La niña Belén, madrina del héroe, está a la puerta, medio tomada
 por la chicha. Oye el relato, admira el rifle ve cómo se maneja;
 pero no encuentra el acontecimiento verosímil. Si era hurto de los
 dos facinerosos, que se confesaran con Cristo. Ni el llanto del
 uno, ni las protestas del otro, ni la entrega de los dineros
 ganados, la sacan de su sospecha. Tanto moteja a José Luis de
 instigador y urdemales que el pobre no tiene más remedio que
 marcharse a la estampía.

—¡Guardá eso horita mismo! —le vocea al triste moco— suelo—. Y
 yo averiguaré hoy mismo diónde lo sacastes. ¡Y ya sabés!: si vienen
 aquí los policías a poner pereque, te doy una muenda que te habés
 de acordar de yo toda tu puerca vida! Andá a almorzar y salí ligero
 pal trabajo, que hoy es día bueno y mañana necesito pa las
 Pascuas.

¡Caramba con su madrina! Mientras más trabada la lengua, más
 violenta para echarle a él unas de machete y otras de cañafístula.
 ¿Por qué sería así su madrina? El cuitado, entre si rabio o lloro,
 guarda rifle y flechas bajo la estera del camastro calandrajiento
 donde dormía, por allá en el rincón más oscuro del tugurio. Toma en
 volandas el pedazo de pan negro, las dos papas y el plato de
 cuchuco, ya con nata arrugada por el frío, y… otra vez en busca de
 la vida.

II

La niña Belén cierra las puertas de su alcázar, se tira sobre el
 jergón y descabeza un sueñecito de dos horas. Despiértase tan bien,
 que hasta se siente hermosa y más apta que nunca para la pelea.

No es ni vieja: apenas frisa en las tres docenas; y a no ser por
 los efectos de la chicha, que ya principian a manifestarse en ese
 cuerpo gentil, aún quebrara corazones la viuda del maestro
 Arana.

Por lo mismo que su matrinomio no fue, propiamente, el paraíso
 de las dichas, ni ella el espejo de las casadas, aspira a segundas
 nupcias; que un clavo saca otro clavo, y al ladrón arrepentido hay
 que dejarlo entrar para que muestre su enmienda.

Es su designado para tan alto puesto nada menos que el maestro
 Ricardo Albarracín, viudo con dos hijos, zapatero de viejo, que
 tiene por allí cerca un simulacro de taller. Y como el amor fue
 siempre la gran fuente de inspiraciones, cátame que a la niña
 Belencito le viene, en tal momento, una idea, una idea redentora.
 Dicho y hecho.

Hace arqueo, saca plata y sale; se entra en un tenducho; merca
 por treinta pesos un mamarracho de muñeca, manufacturada en el país
 y hasta una libra de confites ordinarios. Torna a su casa, se
 emperejila, se pone cintajos en la cabeza, se echa encima los
 mejores trapos. Saca las flechas y el rifle; trata de doblarlo y no
 puede. Se lo amarra entonces en la cintura con la caja hacia arriba
 y cubre el cañoncito con el delantal. Toma lo otro, cubre todo con
 el pañolón, cierra y… caminito de mi dicha.

Ni el más leve escrúpulo la escuece. ¿Por qué? ¿Qué iba a hacer
 ese chino feróstico con el tal escopetín? Holgazanear, molestar,
 poner pereque o matar a algún cristiano. Sí. Era muy capaz de eso y
 de mucho más si a mano le venía. Si era tan perverso como la infame
 que lo había echado al mundo; un culebrón, una tatacoa. ¡El
 zarcucio éste la tenía jubilada. No había salido de él porque…
 porque siempre la ayudaba! ¡Valiera la verdad!

Era la niña Belén una de tántas infelices que llevan en su
 sangre la tuberculosis del vicio. Nacida y criada entre el foco fue
 un milagro el que hubiese conservado sus pulmones hasta su
 matrimonio. Pero este santo estado, que a tántos salva, la perdió a
 ella de un modo galopante. No pudo, por más que lo pidiese a cuanto
 Cristo hubo, juntar a la de esposa la corona de madre, ni supo
 guardar aquélla cual debiera. El tal Arana le resultó, desde el
 principio, muy partidario de la poligamia; y ella tuvo por lógico y
 equitativo acogerse a la ley mosaica de ojo por ojo y diente por
 diente.

Las mutuas hazañas de aquel matrimonio endiablado se resolvían
 en una epopeya palpitante de pescozones a la aurora y escandaleras
 al ocaso. El cónyuge le prendió, junto al suyo, otro lar, con mucha
 leña y mucha llamarada. En él se recogía, porque lloviera o porque
 hiciese sol; en él cifró sus delicias; en él se consiguió lo que no
 pudo en la incubadora bendecida: un polluelo, como un sol. Pero lo
 bueno nunca dura. Murió el ave de arrullo melodioso y el nido se
 deshizo. ¿Qué iba a hacer el pobre pajarraco? Traerle el pichón a
 la gorriona abandonada para que lo abrigase bajo el plumaje helado
 de una maternidad postiza.

Sentíase la mísera en la picota del ridículo. Así y todo bregó
 por querer de algún modo aquel inocente; que no hay mujer que no
 sea madre en cualquier forma. Mas no pudo mover aquel cariño. En
 ese corazón leproso no había una fibra siquiera donde pudiesen
 brotar tan santas caridades. Por fortuna que el padre velaba por su
 chico y le asistía cuanto un hombre pueda hacerlo. Tánto le quiso
 que cualquier día le reconoció por escritura pública. Esto
 envenenaba más, si era posible, a la esposa infecunda. Preparándose
 estaba para abandonar por siempre aquel techo que le era
 insoportable, cuando le llevaron muerto y destrozado al esposo
 aborrecido. Y era tal el tósigo que acendraba aquella entraña, que
 la viuda sólo vio en aquella tragedia el castigo del culpable y su
 propia liberación.

A más no poder retuvo en el suyo al huerfanillo: amigos y
 allegados, lograron que entendiese que si le abandonaba en manos
 extrañas, ponía en riesgo la mitad de dos barracas y de un lote,
 que le pertenecían legalmente, como herencia de su marido. Ni
 escuela ni enseñanza de ninguna especie para aquella criatura que
 parecía sobrar en la tierra. Su dulzura y docilidad las tomaba la
 madrastra a hipocresía y falsedad, viendo en él trasunto fidelísimo
 de su madre. Pronto lo mandó a mendigar y, como era tan lindo y tan
 simpático, como imploraba con una vocecita deliciosa, siempre
 llevaba algo a la casa. El mismo, sin que a Belén se le ocurriese
 tal oficio, se fue entablando en el de limpiabotas, y figuraba en
 el gremio como el más chiquitín y andrajoso. De ahí adelante lo fue
 explotando, a más y mejor, la desgraciada mujerzuela.

Henchida de esperanzas se encamina, un tanto envarada por el
 rifle, al taller de su adorado tormento. Hállalo solo y muy
 apurado, porque tiene compromisos para el día siguiente, y el
 oficialillo aprendiz ya se ha declarado en vacaciones. Harto se le
 alcanzan al remendón las pretensiones de la viuda, de quien tiene
 las peores referencias. Así es que se pone en guardia acogiendo a
 la sirena con alguna displicencia. Pero ella no amaina por tan
 poco. Todavía en pie, le dice muy seductora:

—Hoy no vengo a hacerle ningún encargo, Ricardito. Es que
 tenemos, esta noche, una parrandita, donde mi comadre Isaura
 Primisiero; y, como yo soy una de las alferas, vengo a convidalo.
 ¿No es cierto que no me desaira?

—Mucho le agradezco (sin levantar los ojos del trabajo). Y,
 desde que pueda, iré con mucho gusto; pero creo que no acabo hasta
 muy tarde.

—Asómese, aunque sea un momento. Hay novena y van unos piscos
 que tocan primoroso y una muchacha calentana que canta muy bien.
 ¡Vaya que no le pesa! ¡Allá verá los bambucos que vamos a
 echar!

—Haré lo posible; pero no quedo comprometido.

—¡Vaya! No le hace que sea tarde. Venía, también, a trele los
 aguinaldos pa sus dos chinitos. Como soy tan reservada pa todas, pa
 todas mis cosas, los treigo muy escondidos. ¡Vea cómo vengo! (Alza
 él los ojos; ella pone en la mesa flechas, muñeca y confites y se
 zafa el rifle). Resulta que, como tengo tántas amigas que tienen
 chinos, no alcanzo pa todos. Esto no es más que pa los preferidos.
 Este riflecito, con la cajita de flechas, pa Estebitan; la mona pa
 Carmencita; y estos confites pa que se los reparta a juntos.

—¡Pero, Belén!… ¿Cómo se puso en ésas? —exclama el padre,
 deponiendo un tantico sus esquiveces.

—¡Eso no vale nada, Ricardito! Y pa eso semos las amigas: pa
 complacer a los amigos en lo que podamos. Y vea: yo qu'estos que
 estos regalitos se los dé usté, como cosa suya. La gente es tan
 fregada que, si comprende qu'es es regalo mío ¡quién sabe lo que
 dirán!

Belén se sienta; Ricardo desenvuelve el rifle.

—¡Ah, caray! ¡Este es un regalo de rico! Esto le debió costar
 muchísimo… Con la mona y los dulces era suficiente.

—Yo quiero regalarle a Estebitan algo que le llame la atención:
 como está tan grande y tan entendido y tan chirriao… A la niña,
 como toavía está tan patojita, ai le compré ese embustico. Es hasta
 pecao dale juguetes buenos a los chiquitos, pa que los rompan al
 momento.

Ricardo examina el arma, presa de encontradas cavilaciones.
 Calcula su precio y los recursos de la regaladora y aquello no lo
 compagina. La viuda se va ofuscando.

—Vea, niña Belén, —murmura luego—. Con mucha pena le digo que no
 es decente que yo le acepte este regalo. Usté quiere que pase como
 mío y yo soy un hombre muy pobre. Debo dos meses del arriendo del
 rancho; y el dueño, que vive en la casa de junto, me ha amenazado
 con quitarme los muebles, si no le pago al fin del mes. Si él ve
 este rifle a mi muchachito, me pega la insultada del siglo. Con que
 mejor sería que le hiciera el regalo a otro amigo más pudiente.

—¡Imposible, Ricardito! ¡Eso sería un desaire horrible! Hagamos
 una cosa…

Suspende, se queda lela, la cara se le desfigura. A estar en
 pie, se fuera al suelo redonda. En la puerta ha surgido, como
 brotado de la tierra, Tista en persona. Trae sobre la caja de su
 oficio un disco de cartón. Los tres guardan espectante silencio. Al
 fin lo rompre el rapazuelo.

—Madrina: aquí le treigo lo que junté. Me vine desde ahora,
 porque no hay a quién embolale: to los cachacos y los guaches de
 botines tan ya emparrandaos. Ya los policías saben que el rifle no
 es robao. Yo y José Luis les contamos todo y llevamos testigos. El
 señor que me lo regaló no se llama nada el señor Equis es un dotor
 de leyes que se llama Javier Villablanca. Vive en el Hotel Astor.
 Fuimos ond'él, y él le dijo, también, al policía; y…

—¿Es éste el rifle?

—Por supuesto, mestro Ricardo. Y ¿pa qué lo trajo, madrina?

Belén salta del asiento y se dispara a la calle. El zapatero,
 descompuesto y tembloroso, agarra el resto del regalo y se lanza
 tras ella.

—¡Vea, misiá Belén!, le grita ronco. Llévese su mona y sus
 confites, no sea que resulten con dueños.

Oye ¿cómo no oír? Pero no vuelve el rostro. Va volando,
 sonámbula, enchichada con un brebaje enloquecedor, que nunca ha
 probado.

El remendón no acaba de enterarse, por que Tista, por instinto
 de hidalguía y por temor de su madrastra, trata de tergiversarle
 los hechos. Ricardo lo despacha, enhoramala, con todos los
 presentes.

¡Oh, su madrina! ¡Quería regalarle su rifle al chino Esteban!
 ¿Por qué sería así su madrina? Su corazoncito se le va apretando.
 Siente angustia, susto, piensa unas cosas vagas que le causan miedo
 y que le dan tristeza. Ya no piensa en ir, después de la comida, a
 estrenar el arma. Ya no se ufana de llevarla, ni de ser su dueño
 exclusivo. No se le ocurre tampoco, probar de los confites.

Prosigue indeciso. ¿Subiría o no a la casa, desde ahora? Tiene
 que subir, irremediablemente, para entregarle a su madrina la plata
 y la encomienda. ¿A qué se exponía, si no? Avanza, pero se ditiene
 en cualquier parte, ensimismado y caviloso. Encuentra conocidos y
 no les ve; le hablan y no les oye; le rodean, y se retira. "¡Chino
 gediondo! ¡Chino creído!" —le grita un émulo—. "¡No cabe en el
 pellejo por ese rifle!" —le grita otro—. "¡Te lo robaste, ladrón!
 ¡Sos un ladrón!". Nada contesta. Sigue despacio, y por ahí se
 sienta en un pretil.

¡Ay! ¡Si él se fuera para Los Llanos, con el doctor Villablanca!
 Le lustraría el calzado, le limpiaría la ropa, le ensillaría el
 caballo, le pondría las polainas y el espolín; le haría todo, sin
 que le pagase un peso. Y no le hacía que el doctor le curtiese. De
 él no le dolerían ni regaños ni totes. Era un patrón tan bueno, tan
 bizarro con los pobrecitos. ¡Ay, Los Llanos!

Pasan niñeras e institutrices, con sus chiquitines que vuelven
 de meriendas del Chorro de Padilla. Pasan carruajes que van de
 francachela hacia La Cuna de Venus; pasan las murgas de artesanos
 punteando sus liras, rasgando sus tiples; pasa gente regocijada y
 bulliciosa; y Tista, en el pretil, apoyado en el rifle. ¿Por qué se
 estaría acordando, ahora de su madrecita? ¡Era tan linda! ¡Le daba
 tántas cosas!

Una nube se desgrana pletórica y Tista corre. Cuando se acerca a
 la barraca, asoma la madrina, le llama por señas y se entra. No
 bien el chico traspasa aquel umbral, la puerta gira rauda; Belén
 tuerce la llave y la tormenta estalla. "¡Este arrastrao! ¡Este
 bandido!". Le arrebata frenéticamente el rifle y, contra un banco,
 contra una piedra, con los pies, con las rodillas, con los dientes,
 lo abolla, lo tuerce, lo quiebra, logra partirlo. Sale al patinejo,
 contra el vallado termina la obra y lanza, falda abajo, pedazo por
 pedazo. Vuela adentro, hace añicos la muñeca, avienta los confites,
 salta, pisotea, pulveriza, epiléptica, posesa.

Tista, hasta entonces paralizado, da un alarido de dolor y
 espanto. Se queda seco y articula luego:

—¡Me lo quebró, me lo botó, porque el maestro Ricardo no la
 quiere!

—¡Callá, desgraciao… o te mato!

Le ase de la greña, le arrastra, le da contra el suelo.

— ¡Máteme, madrina! —grita enloquecido—. Máteme, pero es por
 eso! ¡No la quiere! ¡No la quiere!

Lo pisa, lo golpea. No lo aplasta de una vez, porque ella misma
 da consigo en tierra, presa de espantosas convulsiones. Tista
 brinca, como una rana, y se mete debajo de una mesa. Echa sangre
 por boca y por narices.

Belén sigue en el suelo revolcándose. De pronto da un corcovo y
 queda rígida. El niño aceza, acurrucado en su escondite. El agua
 cae a torrentes y la noche se inicia.

La hembra se sacude al rato. Da un corcovo y se encabrita. Llora
 y suspira, gime y solloza. Mucho ha sufrido en esta perra vida;
 pero esta afrenta indecente ¡ni en su infierno! Se muere. Mas, ¡qué
 morir, ni qué demonios!: ¡Chicha!, ¡mucha chicha! ¡Aguardiente!,
 ¡harto aguardiente! ¡Y reñir y acabar, con esa tolimense
 tiznada!

Se alza, se estriega, se yergue.

—¡A ver la plata, maldito! —vocifera trágica.

Tista busca entre sus desgarrones y le entrega lo que encuentra.
 Trastea ella por un baúl y saca un puñalejo, recuerdo de un su
 amigo. Sale en seguida, y deja bajo llave al infeliz.

Apenas solo, desata los raudales de su llanto. Tiembla, tirita,
 los golpes le duelen, le duelen mucho. Tan pronto le viene un frío
 que le llega hasta los huesos: tan pronto un calor que le sofoca.
 Siente sed, siente que su carita se crece en dolorosa tirantez, que
 sus ojos se van tapando. Se tira en su esterilla. No sabe si
 duerme, o si vela o si sueña. Le parece que oye horas, que oye
 cohetes y músicas lejanas. Al fin oye claro y distinto las
 campanas. Repican muy recio.

Los ángeles entonan el Gloria in excelsis Deo y el niño se
 arrodilla e impreca: "¡Madrecita querida! ¡Lleváme p'onde vos! ¡Ya
 no quiero ir a Los Llanos! ¡Lleváme madrecita!".

Tomás Carrasquilla

Tomás Carrasquilla Naranjo (Santo Domingo, provincia de Antioquia, República de la Nueva Granada, 18 de enero de 1858 - Medellín, 19 de diciembre de 1940) fue un escritor colombiano activo entre la segunda mitad del siglo XIX y la primera del siglo XX en la región de Antioquia.

Comenzó sus estudios en la Universidad de Antioquia, pero tuvo que parar su estudio y retirarse por las guerras civiles de la época a principios del siglo XX. Tuvo problemas económicos y se internó en la mina de San Andrés, cerca de los municipios de Argelia y Sonsón. Finalmente vivió en Bogotá donde trabajó como funcionario del ministerio de Obras Públicas y regresó de Medellín donde escribió sus dos obras "La marquesa de Yolombó" y "Hace tiempos".

Carrasquilla fue poco conocido en su tiempo, y, como dice Federico de Onís, fue solamente después de 1936 que el autor antioqueño se conoció en un plano más amplio al obtener el Premio Nacional de Literatura, es decir, cuando tenía ya 78 años de edad. Amante de los libros, organizaba tertulias literarias que en Medellín se hicieron bastante célebres durante los últimos años de su vida y en las cuales comenzó a ser llamado "Maestro Tomás Carrasquilla".

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