En la Diestra de Dios Padre

Tomás Carrasquilla

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En la Diestra de Dios Padre

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Texto núm. 3626

Título: En la Diestra de Dios Padre
Autor: Tomás Carrasquilla
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 19 de junio de 2018
Fecha de modificación: 19 de junio de 2018

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En la Diestra de Dios Padre

Este dizque era un hombre que se llamaba
 Peralta. Vivía en un pajarate muy grande y muy viejo, en el propio
 camino real y afuerita de un pueblo donde vivía el Rey. No era
 casao y vivía con una hermana soltera, algo viejona y muy
 aburrida.

No había en el pueblo quién no conociera a
 Peralta por sus muchas caridades: él lavaba los llaguientos; él
 asistía a los enfermos; él enterraba a los muertos; se quitaba el
 pan de la boca y los trapitos del cuerpo para dárselos a los
 pobres; y por eso era que estaba en la pura inopia; y a la hermana
 se la llevaba el diablo con todos los limosneros y leprosos que
 Peralta mantenía en la casa. "¿Qué te ganás, hombre de Dios —le
 decía la hermana—, con trabajar como un macho, si todo lo que
 conseguís lo botás jartando y vistiendo a tanto perezoso y
 holgazán? Casáte, hombre; casáte pa que tengás hijos a quién
 mantener". "Cálle la boca, hermanita, y no diga disparates. Yo no
 necesito de hijos, ni de mujer ni de nadie, porque tengo mi prójimo
 a quién servir. Mi familia son los prójimos". "¡Tus prójimos! ¡Será
 por tanto que te lo agradecen; será por tanto que ti han dao! ¡Ai
 te veo siempre más hilachento y más infeliz que los limosneros que
 socorrés! Bien podías comprarte una muda y comprármela a yo, que
 harto la necesitamos; o tan siquiera traer comida alguna vez pa que
 llenáramos, ya que pasamos tantos hambres. Pero vos no te afanás
 por lo tuyo: tenés sangre de gusano".

Esta era siempre la cantaleta de la hermana;
 pero como si predicara en desierto frío. Peralta seguía más pior;
 siempre hilachento y zarrapastroso, y el bolsico lámparo lámparo;
 con el fogoncito encendido tal cual vez, la despensa en las puras
 tablas y una pobrecía, señor, regada por aquella casa desde el
 chiquero hasta el corredor de afuera. Figúrese que no eran tan
 solamente los Peraltas, sino todos los lisiaos y leprosos, que se
 habían apoderao de los cuartos y de los corredores de la casa
 "convidaos por el sangre de gusano", como decía la
 hermana.

Una ocasioncita estaba Peralta muy fatigao de
 las afugias del día, cuando, a tiempo de largarse un aguacero,
 arriman dos pelegrinos a los portales de la casa y piden posada:
 "Con todo corazón se las doy, buenos señores —les dijo Peralta muy
 atencioso—; pero lo van a pasar muy mal, porqu'en esta casa no hay
 ni un grano de sal ni una tabla de cacao con qué hacerles una
 comidita. Pero prosigan pa dentro, que la buena voluntá es lo que
 vale".

Dentraron los pelegrinos; trajo la hermana de
 Peralta el candil, y pudo desaminarlos a como quiso. Parecían
 mismamente el taita y el hijo. El uno era un viejito con los
 cachetes muy sumidos, ojitriste él, de barbitas rucias y
 cabecipelón. El otro era muchachón, muy buen mozo, medio mono, algo
 zarco y con una mata de pelo en cachumbos que le caían hasta media
 espalda. Le lucía mucho la saya y la capita de pelegrino. Todos dos
 tenían sombreritos de caña, y unos bordones muy gruesos, y
 albarcas. Se sentaron en una banca, muy cansaos, y se pusieron a
 hablar una jerigonza tan bonita, que los Peraltas, sin entender
 jota, no se cansaban di oirla. No sabían por qué sería, pero bien
 veían que el viejo respetaba más al muchacho que el muchacho al
 viejo; ni por qué sentían una alegría muy sabrosa por dentro; ni
 mucho menos de dónde salía un olor que trascendía toda la casa:
 aquello parecía de flores de naranjo, de albahaca y de romero de
 Castilla; parecía de incensio y del sahumerio de alhucema que le
 echan a la ropita de los niños; era un olor que los Peraltas no
 habían sentido ni en el monte, ni en las jardineras, ni en el santo
 templo de Dios.

Manque estaba muy embelesao, le dijo Peralta a
 la hermana: "Hija, date una asomaíta por la despensa; desculcá por
 la cocina, a ver si encontrás alguito que darles a estos señores.
 Mirálos qué cansaos están; se les ve la fatiga". La hermana, sin
 saberse cómo, salió muy cambiada de genio y se fué derechito a la
 cocina. No halló más que media arepa tiesa y requemada, por allá en
 el asiento di una cuyabra. Confundida con la poquedá, determinó que
 alguna gallina forastera tal vez si había colao por un güeco del
 bahareque y había puesto en algún zurrón viejo di una montonera qui
 había en la despensa; que lo qu'era corotos y porquerías viejas sí
 había en la dichosa despensa hasta pa tirar pa lo alto; pero de
 comida, ni hebra. Abrió la puerta, y se quedó beleña y paralela: en
 aquel despensón, por los aparadores, por la escusa, por el granero,
 por los zurrones, por el suelo, había de cuanto Dios crió pa que
 coman sus criaturas. Del palo largo colgaban los tasajos de solomo
 y de falda, el tocino y la empella; de los garabatos colgaban las
 costillas de vaca y de cuchino; las longanizas y los chorizos se
 gulunguiaban y s'enroscaban que ni culebras; en la escusa había por
 docenas los quesitos, y las bolas de mantequilla, y las tutumadas
 de cacao molido con jamaica, y las hojaldras y las carisecas; los
 zurrones estaban rebosaos de frijol cargamanto, de papas, y de
 revuelto di una y otra laya; cocos de güevos había por toítas
 partes; en un rincón había un cerro de capachos de sal de Guaca; y
 por allá, junto al granero, había sobre una horqueta un bongo di
 arepas di arroz, tan blancas, tan esponjadas, y tan bien asaítas,
 que no parecían hechas de mano de cocinera d'este mundo; y muy sí
 señor un tercio de dulce que parecía la mismita azúcar. "Por fin le
 surtió a Peralta —pensó la hermana—. Esto es mi Dios pa premiale
 sus buenas obras. ¡Hasta ai víver! Pues,
 aprovechémonos".

Y dicho y hecho: trajo el cuchillo cocinero y
 echó a cortar por lo redondo; trajo la batea grande y la colmó; y
 al momentico echó a chirriar la cazuela y a regase por toda la casa
 aquella güelentina tan sabrosa. Como Dios li ayudó les puso el
 comistraje. Y nada desganao qu'era el viejito; el mozo sí no comió
 cosa. A Peralta ya no le quedó ni hebra de duda que aquello era un
 milagro patente; y con todito aquel contento que le bailaba en el
 cuerpo sargentió por todas partes, y con lo menos roto y menos
 sucio de la casa les arregló las camitas en las dos puntas de la
 tarima. Se dieron las buenas noches y cada cual si
 acostó.

Peralta se levantó, escuro, escuro, y no topó
 ni rastros de los güéspedes; pero sí topó una muchila muy grande
 requintada di onzas del Rey, en la propia cabecera del mocito.
 Corrió muy asustao a contarle a la hermana, que al momento se
 levantó de muy buen humor a hacer harto cacao; corrió a contarle a
 los llaguientos y a los tullidos, y los topó buenos y sanos y
 caminando y andando, como si en su vida no hubieran tenido achaque.
 Salió como loco en busca de los güéspedes pa entregarles la muchila
 di onzas del Rey. Echó a andar y a andar, cuesta arriba, porque
 puallí dizque era qui habían cogido los pelegrinos. Con tamaña
 lengua a fuera se sentó un momentico a la sombra di un árbol,
 cuando los divisó por allá muy arriba, casi a punto de trastornar
 el alto. Casi no podía gañir el pobrecito de puro cansao qu'estaba,
 pero ai como pudo les gritó: "¡Hola, señores; espéremen que les
 trae cuenta!". Y alzaba la muchila pa que la vieran. Los pelegrinos
 se contuvieron a las voces que les dió Peralta. Al ratico estuvo
 cerca d'ellos, y desde abajo les decía: "Bueno, señores, aquí está
 su plata". Bajaron ellos al tope y se sentaron en un plancito, y
 entonces Peralta les dijo: "¡Caramba qu'el pobre siempre jiede!
 Miren que dejar este oral por el afán de venirse de mi casa.
 Cuenten y verán que no les falta ni un
 medio!".

El mocito lo voltió a ver con tan buen ojo,
 tan sumamente bueno, que Peralta, anqu'estaba muy cansao, volvió a
 sentir por dentro la cosa sabrosa qui había sentido por la noche; y
 el mocito le dijo: "Sentáte, amigo Peralta, en esa piedra, que
 tengo que hablarte". Y Peralta se sentó. "Nosotros —dijo el mocito
 con una calma y una cosa allá muy preciosa— no somos tales
 pelegrinos; no lo creás. Este —y señaló al viejo— es Pedro mi
 discípulo, el que maneja las llaves del cielo; y yo soy Jesús de
 Nazareno. No hemos venido a la tierra más que a probarte, y en
 verdá te digo, Peralta, que te lucites en la prueba. Otro que no
 fuera tan cristiano como vos, se guarda las onzas y si había quedao
 muy orondo. Voy a premiarte: los dineros son tuyos: llevátelos; y
 voy a darte de encima las cinco cosas que me querás pedir. ¡Conque,
 pedí por esa boca!".

Peralta, como era un hombre tan desentendido
 pa todas las cosas y tan parejo, no le dió mal ni se quedó pasmao,
 sino que muy tranquilo se puso a pensar a ver qué pedía. Todos tres
 se quedaron callaos como en misa, y a un rato dice San Pedro:
 "Hombre, Peralta, fijáte bien en lo que vas a pedir, no vas a salir
 con una buena bobada". "En eso estoy pensando, Su Mercé", contestó
 Peralta, sin nadita de susto. "Es que si pedís cosa mala, va y el
 Maestro te la concede; y, una vez concedida, te amolaste, porque la
 palabra del Maestro no puede faltar". "Déjeme pensar bien la cosa,
 Su Mercé"; y seguía pensando, con la cara pa otro lao y metiéndole
 uña a una barranquita. San Pedro le tosía, le aclariaba, y el tal
 Peralta no lo voltiaba a ver. A un ratísimo voltea a ver al Señor y
 le dice: "Bueno, Su Divina Majestá; lo primerito que le pido es que
 yo gane al juego siempre que me dé la gana". "Concedido", dijo el
 Señor. "Lo segundo —siguió Peralta— es que cuando me vaya a morir
 me mande la Muerte por delante y no a la traición". "Concedido",
 dijo el Señor. Peralta seguía haciendo la cuenta en los dedos, y a
 San Pedro se lo llevaba Judas con las bobadas de ese hombre: él se
 rascaba la calva, él tosía, él le mataba el ojo, él alzaba el brazo
 y, con el dedito parao, le señalaba a Peralta el cielo; pero
 Peralta no se daba por notificao. Después de mucho pensar, dice
 Peralta: "Pues, bueno, Su Divina Majestá; lo tercero que mi ha de
 conceder es que yo pueda detener al que quiera en el puesto que yo
 le señale y por el tiempo qui a yo me parezca". "Rara es tu
 petición, amigo Peralta —dice el Señor, poniendo en él aquellos
 ojos tan zarcos y tan lindos que parecía que limpiaban el alma de
 todo pecao mortal, con solamente fijarlos en los cristianos—. En
 verdá te digo que una petición como la tuya, jamás había oído; pero
 que sea lo que vos querás". A esto dió un gruñido San Pedro, y,
 acercándose a Peralta, lo tiró con disimulo de la ruana, y le dijo
 al oído, muy sofocao: "¡El cielo, hombre! ¡Pedí el cielo! ¡No sias
 bestia!". Ni an por eso: Peralta no aflojó un pite; y el Señor
 dijo: "Concedido". "La cuarta cosa —dijo Peralta sumamente fresco—
 es que Su Divina Majestá me dé la virtú di achiquitame a como a yo
 me dé la gana, hasta volveme tan chirringo com'una hormiga". Dicen
 los ejemplos y el misal que el Señor no se rió ni una merita vez;
 pero aquí sí li agarró la risa, y le dijo a Peralta: "Hombre,
 Peralta; ¡otro como vos no nace, y si nace, no se cría! Todos me
 piden grandor y vos, con ser un recorte di hombre, me pedís
 pequeñez. Pues, bueno… ". San Pedro le arrebató la palabra a su
 Maestro, y le dijo en tonito bravo: "¿Pero no ve qu'esti hombre
 está loco?". "Pues no me arrepiento de lo pedido —dijo Peralta muy
 resuelto—. Lo dicho, dicho". "Concedido", dijo el Señor. San Pedro
 se rascaba la saya muslo arriba, se ventiaba con el sombrero, y
 veía chiquito a Peralta. No pudo contenerse y le dijo: "Mirá,
 hombre, que no has pedido lo principal y no te falta sino una sola
 cosa". "Por eso lo'stoy pensando; no si apure Su Mercé". Y se
 volvió a quedar callao otro rato. Por allá, a las mil y quinientas,
 salió Peralta con esto: "Bueno, Su Divina Majestá; antes de pedile
 lo último, le quiero preguntar una cosa, y usté me dispense, Su
 Divina Majestá, por si fuere mal preguntao; pero eso sí: ¡mi ha de
 dar una contesta bien clara y bien patente!". "¡Loco di amarrar!
 —gritó San Pedro juntando las manos y voltiando a ver al cielo como
 el que reza el Bendito—. Va a salir con un disparate gordo. ¡Padre
 mío, ilumínalo!". El Señor, que volvió a ponerse muy sereno, le
 dijo: "Preguntá, hijo, lo que querás, que todo te lo contestaré a
 tu gusto". "Dios se lo pague, Su Divina Majestá… Yo quería saber si
 el Patas es el que manda en el alma de los condenaos, go es vusté,
 go el Padre Eterno". "Yo, y mi Padre y el Espíritu Santo juntos y
 por separao, mandamos en todas partes; pero al Diablo l'hemos
 largao el mando del Infierno: él es amo de sus condenaos y manda en
 sus almas, como mandás vos en las onzas que te he dao". "Pues
 bueno, Su Divina Majestá —dijo Peralta muy contento—. Si asina es,
 voy a hacerle el último pido: yo quiero, ultimadamente, que Su
 Divina Majestá me conceda la gracia de que el Patas no mi haga
 trampa en el juego". "Concedido", dijo el Señor. Y El y el viejito
 se volvieron humo en la región.

Peralta se quedó otro rato sentao en su
 piedra; sacó yesquero, encendió su tabaco, y se puso a bombiar muy
 satisfecho. ¡Valientes cosas las que iba a hacer con aquel platal!
 No iba a quedar pobre sin su mudita nueva, ni vieja hambrienta sin
 su buena pulsetilla de chocolate de canela. ¡Allá verían los del
 sitio quién era Peralta! Se metió las onzas debajo del brazo; se
 cantió la ruanita, y echó falda abajo. Parecía mismamente un
 limosnero: tan chiquito y tan entumido; con aquella carita tan fea,
 sin pizca de barba, y con aquel ojo tan grande y aquellas
 pestañonas que parecían de ternero.

Al otro día se fué p'al pueblo, y puso monte.
 ¡Cómo sería la angurria que se li abrió a tanto logrero cuando
 vieron en aquella mesa aquella montonera di onzas del Rey! "¿Onde
 te sacates ese entierro, hombre Peralta?, le decía uno. "Este se
 robó el correo", decían otros en secreto; y Peralta se quedaba muy
 desentendido. Se pusieron a jugar. La noticia del platal corrió por
 todo el pueblo, y aquella sala se llenó de todo el ladronicio y
 todos los perdidos. Pero eso sí; no les quedó ni un chimbo partido
 por la mitá; por más trampas qui hacían, por más que cambiaban
 baraja, por más que la señalaban con la uña, les dió capote, con
 ser que en el juego estaban toditos los caimanes d'esos laos. "Con
 ésta no nos quedamos —dijo el más caliente—. A nosotros no nos come
 este… —y ai mentó unas palabras muy feas—. ¡Voy a idiar unas
 suertes, y mañana no le queda ni liendra a este sinvergüenza!". Y
 ai salió del garito, echando por esa boca unos reniegos y unos
 dichos qui aquello parecía un condenao.

Al otro día, desdi antes di almorzar,
 emprendieron el monte. Hubo cuchillo, hubo barbera; pero Peralta
 tampoco les dejó un medio. Como no era ningún bobo, se dejaba ganar
 en ocasiones pa empecinarlos más. Determinaron jugar dao, y
 montedao, y bisbís, y cachimona y roleta, a ver si con el cambio de
 juegos se caía Peralta; pero si se caía a raticos, era pa seguir
 más violento echando por lo negro y acertando en unos y en otros
 juegos.

Lo más particular era que Peralta con
 tantísimo caudal como iba consiguiendo no se daba nadita
 d'importancia, ni en la ropita, ni en la comida ni en nada: con su
 misma ruanita pastusa de listas azules, con sus mismitos calzones
 fundillirrotos se quedó el hombre, y con su mismita chácara de
 ratón di agua, pelada y hecha un
 cochambre.

Pero eso sí: lo qu'era limosnas ni el Rey las
 daba tan grandes. Su casa parecía siempre publicación de bulas, con
 toda la pobrecía y todos los lambisquiones del pueblo plañendo a
 toda hora; y no tan solamente los del pueblo, sino que también echó
 a venir cuanto avistrujo había en todos los pueblos de por ai y en
 otros del cabo del mundo. ¡Hasta de Jamaica y de Jerusalén venían
 los pedigüeños! Pero Peralta no reparaba: a todos les metía su
 peseta en la mano; y la cocina era un fogueo parejo que ni cocina
 de minas. Consiguió un montón de molenderas, y todo el día se lo
 pasaba repartiendo tutumadas de mazamorra, los plataos de frijol y
 las arepas de maíz sancochao. Y mantenía una maletada de plata, la
 mismita que vaciaba al día.

Siguió siempre lavando sus leprosos,
 asistiendo sus enfermos, y siempre con su sangre de gusano, como si
 fuera el más pobrecito y el más arrastrao de la
 tierra.

Pero lo que no canta el carro lo canta la
 carreta: ¡la Peraltona sí supo darse orgullo y meterse a señora de
 media y zapato! Con todo el platal que le sacó al hermano, compró
 casa de balcón en el pueblo, y consiguió serviciala y compró ropa
 muy buena y de usos muy bonitos. Cada rato se ponía en el balcón, y
 apenas veía gente, gritaba: "¡Maruchenga, tréme el pañuelo de
 tripilla, que voy a visitar a la Reina! ¡Maruchenga, tréme los
 frascos de perjume pa ruciar por aquí qu'está jediendo!". Y si veía
 pasar alguna señora, decía: "¡No pueden ver a uno de peinetón ni
 con usos nuevos, porqui al momento la imitan estas ñapangas
 asomadas!". Cuando salía a la calle, era un puro gesto y un puro
 melindre; y auque era tan pánfila y tan feróstica caminaba muy
 repechada y muy menudito, como sintiéndose muy muchachita y muy
 preciosa. "Maruchenga, dáca la sombrilla qui hace sol; Maruchenga,
 sacame la crizneja; Maruchenga, componeme el esponje, que se me
 tuerce"; y no dejaba en paz a la pobre Maruchenga, con tanto
 orgullo y tanta jullería.

La caridá de Peralta fué creciendo tanto que
 tuvo que conseguir casas pa recoger los enfermos y los lisiaos; y
 él mismo pagaba las medecinas, y él mismo con su misma mano se las
 daba a los enfermos.

Esto llegó a oídos de su Saca Rial y lo mandó
 llamar. Los amigos de Peralta y la Peraltona le decían que se
 mudara y se engalanara hartísimo pa ir a cas del Rey; pero Peralta
 no hizo caso, sino que tuvo cara de presentársele con su mismito
 vestido y a pata limpia, lo mismo qui un montañero. El Rey y la
 Reina estaban tomando chocolate con bizcochuelos y quesito fresco,
 y pusieron a Peralta en medio de los dos, y le sirvieron vino en la
 copa del Rey qu'era di oro, y l'echaron un brinde con palabras tan
 bonitas, qui aquello parecía lo mismo que si fuera con el obispo
 Gómez Plata.

Peralta recorrió muchos pueblos, y en todas
 partes ganaba, y en todas partes socorría a los pobres; pero como
 en este mundo hay tanta gente mala y tan caudilla echaron a
 levantale testimonios. Unos decían qu'era ayudao; otros, qui
 ofendía a mi Dios, en secreto, con pecaos muy horribles; otros,
 qu'era duende y que volaba de noche por los tejaos, y qu'escupía la
 imagen de mi Amito y Señor. Toíto esto fué corruto en el pueblo, y
 los mismos qu'él protegía, los mismitos que mataron la hambre con
 su comida, prencipiaron a mormurar. Tan solamente el curita del
 pueblo lo defendía; pero nadie le creyó, como si fuera algún
 embustero. Toditico lo sabía Peralta, y nadita que se le daba, sino
 que seguía el mismito: siempre tan humilde la criatura de mi Dios.
 El cura le decía que compusiera la casa que se le estaba cayendo
 con las goteras y con los ratones y animales que si habían apoderao
 d'ella; y Peralta decía: "¿Pa qué, señor? La plata qu'he de gastar
 en eso, la gasto en mis pobres: yo no soy el Rey pa tener
 palacio".

Estaba un día Peralta solo en grima en dichosa
 la casa, haciendo los montoncitos de plata pa repartir, cuando,
 ¡tun, tun! en la puerta. Fué a abrir, y… ¡mi amo de mi vida! ¡Qué
 escarramán tan horrible! Era la Muerte, que venía por él. Traía la
 güesamenta muy lavada, y en la mano derecha la desjarretadera
 encabada en un palo negro muy largo, y tan brillosa y cortadora que
 s'enfriaba uno hasta el cuajo de ver aquéllo! Traía en la otra mano
 un manojito de pelos que parecían hebritas de bayeta, para probar
 el filo de la herramienta. Cada rato sacaba un pelo y lo cortaba en
 el aire. "Vengo por vos", le dijo a Peralta. "¡Bueno! —le contestó
 éste—. Pero me tenés que dar un placito pa confesame y hacer el
 testamento". "Con tal que no sea mucho —contestó la Muerte, de mal
 humor— porqui ando di afán". "Date por ai una güeltecita —le dijo
 Peralta—, mientras yo mi arreglo; go, si te parece, entretenéte
 aquí viendo el pueblo, que tiene muy bonita divisa. Mirá aquel
 aguacatillo tan alto; trepáte a él pa que divisés a tu
 gusto".

La Muerte, que es muy ágil, dió un brinco y se
 montó en una horqueta del aguacatillo; se echó la desjarretadera al
 hombro y se puso a divisar. "¡Dáte descanso, viejita, hasta qui a
 yo me dé la gana —le dijo Peralta— que ni Cristo, con toda su
 pionada, te baja d'es'horqueta!".

Peralta cerró su puerta, y tomó el tole de
 siempre. Pasaban las semanas y pasaban los meses y pasó un año.
 Vinieron las virgüelas castellanas; vino el sarampión y la tos
 ferina; vino la culebrilla, y el dolor de costao, y el descenso, y
 el tabardillo, y nadie se moría. Vinieron las pestes en toítos los
 animales; pues tampoco se murieron.

Al comienzo de la cosa echaron mucha bambolla
 los dotores con todo lo que sabían; pero luego la gente fue colando
 en malicia qu'eso no pendía de los dotores sino di algotra cosa. El
 cura, el sacristán y el sepolturero pasaron hambres a lo perro,
 porque ni un entierrito, ni la abierta di una sola sepoltura
 güelieron en esos días. Los hijos de taitas viejos y ricos se los
 comía la incomodidá de ver a los viejorros comiendo arepa, y que no
 les entraba la muerte por ningún lao. Lo mismito les sucedía a los
 sobrinos con los tíos solteros y acaudalaos; y los maridos casaos
 con mujer vieja y fea se revestían di una enjuria, viendo la
 viejorra tan morocha, ¡habiendo por ai mozas tan bonitas con qué
 reponerlas! De todas partes venían correos a preguntar si en el
 pueblo se morían los cristianos. Aquello se volvió una batajola y
 una confundición tan horrible, como si al mundo li hubiera entrao
 algún trastorno. Al fin determinaron todos qu'era que la Muerte si
 había muerto, y ninguno volvió a misa ni a encomendarse a mi
 Dios.

Mientras tanto, en el Cielo y en el Infierno
 estaban ofuscaos y confundidos, sin saber qué sería aquello tan
 particular. Ni un alma asomaba las narices por esos laos: aquello
 era la desocupez más triste. El Diablo determinó ponese en cura de
 la rasquiña que padece, pa ver si mataba el tiempo en algo. San
 Pedro se moría de la pura aburrición en la puerta del Cielo; se lo
 pasaba por ai sentaíto en un banco, dormido, bosteciando y rezando
 a raticos en un rosario bendecido en
 Jerusalén.

Pero viendo que la molienda seguía, cerró la
 puerta, se coló al Cielo y le dijo al Señor: "Maestro; toda la vida
 l'he servido con mucho gusto; pero ai l'entrego el destino; ¡esto
 sí no lo aguanto yo! ¡Póngame algotro oficio qui'hacer o saque
 algún recurso!". Cristico y San Pedro se fueron por allá a un
 rincón a palabriase. Después de mucho secreteo, le dijo el Señor:
 "Pues eso tiene que ser; no hay otra causa. Volvé vos al mundo y
 tratá a esi'hombre con harta mañita, pa ver si nos presta la
 muerte, porque si no nos embromamos".

Se puso San Pedro la muda de pelegrino, se
 chantó las albarcas y el sombrero y cogió el bordón. Había caminao
 muy poquito, cuando s'encontró con un atisba que mandaba el Diablo
 pa que vigiara por los laos del Cielo, a ver si era que todas las
 almas s'estaban salvando. "¡Qué salvación ni qué demontres! —le
 dijo San Pedro—. ¡Si esto s'está
 acabando!".

Esa misma noche, casi al amanecer, llovía agua
 a Dios misericordia, y Peralta dormía quieto y sosegao en su cama.
 De presto se recordó, y oyó que le gritaban desdi afuera: "¡Abríme,
 Peraltica, por la Virgen, qu'es de mucha necesidá!". Se levantó
 Peralta, y al abrir la puerta se topó mano a mano con el viejito,
 que le dijo: "Hombre; no vengo a que me des posada tan solamente;
 ¡vengo mandao por el Maestro a que nos largués la muerte unos días,
 porque vos la tenés de pata y mano en algún encierro!". "Lo que
 menos, su Mercé —dijo Peralta—. La tengo muy bien asegurada, pero
 no encerrada; y se la presto con mucho gusto, con la condición de
 qui a yo no mi'haga nada". "¡Contá conmigo!" —le dijo San
 Pedro—.

Apenitas aclarió salieron los dos a descolgar
 a la Muerte. Estaba lastimosa la pobrecita: flacuchenta,
 flacuchenta; los güesos los tenía toítos mogosos y verdes, con
 tantos soles y aguaceros comu'había padecido; el telarañero se
 l'enredaba por todas partes, qui aquello parecía vestido di
 andrajos; la pelona la tenía llena di hojas y de porquería di
 animal, que daba asco; la herramienta parecía desenterrada de puro
 lo tomaíta qu'estaba. Pero lo que más enjuria le daba a San Pedro
 era que parecía tuerta, porqui'un demontres diavispa había
 determinao hacer la casa en la cuenca del lao zurdo. Estaba la
 pobrecita balda, casi tullida d'estar horquetiada tantísimo tiempo.
 De Dios y su santa ayuda necesitaron Peralta y San Pedro pa
 descolgala del palo. Agarraron después una escoba y unos trapos; le
 sacaron el avispero, y ello más bien quedó medio decente. Apenas se
 vio andando recobró fuerza, y en un instantico volvió a amolar la
 desjarretadera… y tomó el mundo. ¡Cómo estaría di hambrienta con el
 ayuno! En un tris acaba con los cristianos en una semana. Los
 dijuntos parecían gusanos de cosecha, y ni an los enterraban, sino
 que los hacían una montonera, y ai medio los tapaban con tierra. En
 las mangas rumbaba la mortecina, porque ni toda la gallinazada del
 mundo alcanzaba a comérsela. Peralta sí era verdá que parecía ahora
 un duende, di aquí pa'cá, en una y en otra casa, amortajando los
 dijuntos y consolando y socorriendo a los
 vivos.

La Muerte si aplacó un poquito; los contaítos
 cristianos que quedaron volvieron a su oficio; y como los vivos
 heredaron tanto caudal, y el vicio del juego volvió a agarrarlos a
 todos, consiguió Peralta más plata en esos días que la qui había
 conseguido en tanto tiempo. ¡Hijue pucha si'staba ricachón! ¡Ya no
 tenía ondi acomodala!

Pero cátatelo ai qui un día amanece con una
 pata hinchada, y le coló una discípula de la mala. Al momentico
 pidió cura y arregló los corotos, porque se puso a pensar qui harto
 había vivido y disfrutao, y que lo mismo era morise hoy que mañana
 go el otro día. Mandó en su testamento que su mortaja fuera de
 limosna, que le hicieran bolsico, y que precisadamente le metieran
 en él la baraja y los daos; y comu'era tan humilde quiso que lo
 enterraran sin ataúl, en la propia puerta del cementerio onde todos
 lo pisaran harto. Asina fué qui apenitas se le presentó la Pelona
 cerró el ojo, estiró la pata y le dijo: "¡Matáme pues!". ¡Poquito
 sería lo duro que li asestó el golpe, con el rincor que le
 tenía!

Peralta s'encontró en un paraje muy feíto,
 parecido a una plaza. Voltió a ver por todas partes, y por allá,
 muy allá, descubrió un caminito muy angosto y muy lóbrego casi
 cerrao por las zarzas y los charrascales. "Ya sé aonde se va por
 ese camino —pensó Peralta—. ¡El mismito que mentaba el cura en las
 prédicas! ¡Cojo pu'el otro lao!". Y cogió. Y se fué topando con
 mucha gente muy blanca y di agarre, que parecían fefes o mandones,
 y con señoras muy bonitas y ricas que parecían principesas. Como
 nunca fué amigo de metese entre la gente grande, se fué por un
 laíto del camino, que se iba anchando y poniéndose plano como las
 palmas de la mano. ¡María Madre si había qué ver en aquel camino!
 ¡Parecía mismamente una jardinera, con tánta rosa y tánta
 clavellina y con aquel pasto tan bonito! Pero eso sí: ni un
 afrecherito, ni una chapola de col ni un abejorro se veía por
 ninguna parte ni pa remedio. Aquellas flores tan preciosas no
 güelían, sino que parecían flores muertas.

Peralta seguía a la resolana, con el
 desentendimiento de toda su vida. Por allá, en la mitá di un llano,
 alcanzó a divisar una cosa muy grande, muy grandísima; mucho más
 que las iglesias, mucho más que la Piedra del Peñol. Aquello
 blanquiaba com'un avispero; y como toda la gente se iba colando a
 la cosa, Peralta se coló también. Comprendió qu'era el Infierno,
 por el jumero que salía de p'arriba y el candelón que salía de
 p'abajo. Por ai andaba mucha gente del mundo en conversas y tratos
 con los agregaos y piones del Infierno.

El se dentró por una gulunera muy escura y muy
 medrosa que parecía un socavón, y fué a repuntar por allá a unas
 californias ondi había muchas escaleras que ganar, y unos zanjones
 muy horrendos por onde corrían unas aguas muy mugrientas y
 asquerosas. A tiempo que pasaba por una puertecita oyó un chillido
 como de cuchinito cuando lo'stán degollando, y si asomó por una
 rendija. ¡Virgen! ¡Qué cosa tan horrenda! No era cuchino: era una
 señora de mantellina y saya de merinito algo mono, que la tenían
 con la lengua tendida en el yunque, con la punta cogida con unas
 tenazonas muy grandes; y un par de diablos herreros muy macuencos y
 cachipandos li alzaban macho a toda gana. ¡Hijue la cosa tan dura
 es la carne de condenao! ¡Aquella lengua ni se machucaba, ni se
 partía, ni saltaba en pedazos: ai se quedaba intauta! Y a cada
 golpe le gritaban los diablos a la señora: "¡Esto es pa que
 levantés testimonios, vieja maldita! ¡Esto es pa que metás tus
 mentiras, vieja lambona! ¡Esto es pa qu'enredés a las personas,
 vieja culebrona!". Y a Peralta le dio tanta lástima que salió de
 güída.

De presto se zampó por una puerta muy anchona;
 y cuando menos acató, se topó en un salón muy grandote y muy
 altísimo que tenía hornos en todas las paredes, muy pegaos y muy
 junticos, como los roticos de las colmenas onde se meten las
 abejas. No había nadie en el salón; pero por allá en la mitá se
 veía un trapo colgao a moda de tolda di arriero. Peralta si asomó
 con mucha mañita, y ai estaba el Enemigo Malo acostao en un
 colchón, dormido y como enfermoso y aburridón él. De presto se
 recordó; se enderezó, y a lo que vió a Peralta le dijo muy
 fanfarrón y arrogante: "¿Qué venís hacer aquí, culichupao? Vos no
 sos di aquí; ¡rumbati al momento!". "Pues, como nadie mi atajó, yo
 me fuí colando, sin saber que me iba a topar con Su Mercé",
 contestó Peralta con mucha moderación. "¿Quién sos vos?", le dijo
 el Diablo. "Yo soy un pobrecito del mundo qui ando puaquí
 embolatao. Me dijeron qu'estaba en carrera de salvación, pero a yo
 no mi han recebido indagatoria ni nadie si ha metido con
 yo".

Al momento le comprendió el Diablo qu'era alma
 del Purgatorio o del Cielo. ¡Figúresen, no entenderlo él, con toda
 la marrulla que tiene! Pero como los buenos modos sacan los
 cimarrones del monte, y la humildá agrada hasta al mismo Diablo,
 con ser tan soberbio, resultó que Peralta más bien le cayó en
 gracia, más bien le pareció sabrosito y querido. "¿Su Mercé está
 como enfermoso?", le preguntó Peralta. "Sí, hombre —contestó
 Lucifer como muy aplacao—. Se mi han alborotao en estos días los
 achaques; y lo pior es que nadie viene a hacerme compañía, porqu'el
 mayordomo, los agregaos y toda la pionada no tienen tiempo ni de
 comer, con todo el trabajo que nos ha caído en estos días". "Pues,
 si yo le puedo servir di algo a su Mercé —dijo Peralta haciéndose
 el lambón—, mándeme lo que quiera, qu'el gusto mío es servile a las
 personas".

Y ai se fueron enredando en una conversa muy
 rasgada, hasta qu'el Diablo dijo que quería entretenerse en algo.
 "Pues, si su Mercé quiere que juguemos alguna cosita —dijo Peralta
 muy disimulao—, yo sé jugar toda laya de juegos; y en prueba d'ello
 es que mantengo mis útiles en el bolsico". Y sacó la baraja y los
 daos. "Hombre, Peralta —dijo el Diablo—, lo malo es que vos no
 tenés qué ganarte, y yo no juego vicio". "¿Cómo nu he de tener
 —dijo Peralta—, si yo tengo un alma como la de todos? Yo la juego
 con su Mercé, pues también soy muy vicioso. La juego contra
 cualquiera otra alma de la gente de su Mercé". El Enemigo Malo, que
 ya le tenía ganas a esa almita de Peralta, tan linda y tan buenita,
 li aparó la caña al momentico.

Determinaron jugar tute, y le tocó dar al
 Diablo. Barajó muy ligero y con modos muy bonitos; alzó Peralta y
 principiaron a jugar. Iba el Diablo haciendo bazas muy satisfecho,
 cuando Peralta tiende sus cartas, y dice: "¡Cuarenta, as y tres!
 ¡No la perderés por mal que la jugués!". "¡Así será! —dijo el
 Diablo bastante picao—. Pero sigamos a ver qué resulta". Pues, ¿qué
 había de resultar? Que Peralta se fué de sobra. Se puso el Diablo
 como la ira mala, y le dijo a Peralta, con un tonito muy maluco:
 "¿Vos sos culebra echada go qué demonios?". "¡Tanté, culebra! Lo
 que menos, su Mercé —le contestó Peralta con su humildá tan
 grande—. Antes en el mundo decían que yo dizque era un gusano de
 puro arrastrao y miserable. Pero sigamos, su Mercé, que se
 desquita". Siguieron; a la otra mano salió Peralta con tute de
 reyes. "¡Doblo!", gritó Lucifer con un vozachón que retumbó por
 todo el Infierno. La cola se le paró; los cachos se le abrían y se
 le cerraban como los di un alacrán; los ojos le bailaban, que ni un
 trompo zangarria, de lo más bizcornetos y horrendos; ¡y por la boca
 echaba aquella babaza y aquel chispero! "Doblemos", dijo Peralta
 muy convenido. Ganó Peralta. "¡Doblo!", gritó el
 Diablo.

Y doblando, doblando, jugaron diecisiete
 tutes. Hasta que el Patas dijo: "¡Ya no más!". Estaba tan sumamente
 medroso, daba unos bramidos tan espantosos, que toitica la gente
 del Infierno acudió a ver. ¡Cómo se quedarían de suspensos cuando
 vieron a su Amo y Señor llorando a moco tendido! Y aquellas
 lagrimonas se iban cuajando, cuajando, cachete abajo, que ni
 granizo. En el suelo iba blanquiando la montonera, y toda la cama
 del Diablo quedó tapadita. Un diablito muy metido y muy chocante
 que parecía recién adotorao, dijo con tonito llorón: "¡Nunca me
 figuré que a mi Señor le diera pataleta!". "¿Pero por qué no
 seguimos, su Mercé? —dijo Peralta como suplicando—. Es cierto que
 le he ganao más de treinta y tres mil millones de almas; pero yo
 veo qu'el Infierno está sin tocar". "¡Cierto! —dijo el Enemigo Malo
 haciendo pucheros—. Pero esas almas no las arriesgo yo: son mis
 almas queridas; ¡son mi familia, porque son las que más se parecen
 a yo!". Siguió moquiando, y a un ratico le dijo a uno de sus
 edecanes: "¡ Andá, hombre, sacále a este calzonsingente sus
 ganancias, y que se largue di aquí".

Como lo mandó el Patas, asina mismo se
 cumplió. Mientras qui'una vieja ñata se persina, fueron echando
 toditas las puertas del Infierno la churreta di almas. Aquello era
 churretiar y churretiar, y no si acababa. Lo qui a Peralta le
 parecía más particular era que, a conforme iban saliendo, s'iban
 poniendo más negras, más jediondas y más enjunecidas. Parecía como
 si a todos los cristianos del mundo les estuvieran sacando las
 muelas a la vez, según los bramidos y la chillería. Sin nadie
 mandárselos aquellas almas endemoniadas fueron haciendo en el aire
 un caracol que ni un remolino. Los aires se fueron escureciendo,
 escureciendo, con aquella gallinazada, hasta que todo quedó en la
 pura tiniebla.

Peralta, tan desentendido como si no hubiera
 hecho nada, se fué yendo muy despacio, hasta que s'encontró con los
 tuneros del caminito del Cielo. ¡Aquello era caminar y caminar, y
 no llegaba! El tuvo que pasar por puentes di un pelo que tenían
 muchas leguas; él tuvo que pasar la hilacha de la eternidá, que tan
 solamente Nuestro Señor, ¡por ser quien es, la ha podido medir!
 Pero a Peralta no le dió váguido, sino que siguió serenito,
 serenito, y muy resuelto, hasta que se topó en las puertas del
 Cielo. Estaba eso bastante solo, y por allá divisó a San Pedro
 recostao en su banco. Apenitas lo vió San Pedro, se le vino a la
 carrera, se le encaró y le dijo, midiéndole puño: "¡Quitá di aquí,
 so vagamundo! ¿Te parece que ti has portao muy bien y nos tenés muy
 contentos? ¡Si allá en la tierra no ti amasé fue porque no pude,
 pero aquí sí chupás!". "¡No se fije en yo, viejito; fíjese en lo
 que viene por aquel lao! Vaya a ver cómo acomoda esa gentecita, y
 déjese de nojase". Voltió a ver San Pedro, estiró bien la gaita y
 se puso la manito sobre las cejas, como pa vigiar mejor; y apenas
 entendió el enredo, pegó patas; abrió la puerta, la golvió a cerrar
 a la carrera y la trancó por dentro. Ni por ésas si agallinó
 Peralta, ni le coló cobardía, ni cavilosió qu'en el Cielo le fueran
 a meter machorrucio.

No bien se sintió San Pedro de puertas pa
 dentro corrió muy trabucao, y le hizo una señita al Señor. Bajó el
 Señor de su trono, y se toparon como en la mitá del Cielo, y
 agarraron a conversar en un secreto tan larguísimo que a toda la
 gente de la Corte Celestial le pañó la curiosidá. Bien comprendían
 toditos, por lo que manotiaba San Pedro y por lo desencajao
 qu'estaba, que la conversa era sobre cosa gorda, ¡pero muy gorda!
 Las santas, qui anque sea en el Cielo siempre son mujeres, pusieron
 los antiojos de larga vista pa ver qué sacaban en limpio. ¡Pero ni
 lo negro e'l'uña! El Señor, qui había estao muy sereno oyéndole las
 cosas a San Pedro, le dijo muy pasito a lo último: "¡En buena nos
 ha metido este Peralta! Pero eso no se puede de ninguna manera: los
 condenaos, condenaos se tienen que quedar por toda la eternidá.
 Andáte a tu puesto, que yo iré a ver cómo arreglamos esto. No abrás
 la puerta; los que vayan viniendo los entrás por el postigo
 chiquito".

Se volvió el Señor pa su trono, y a un ratico
 le hizo señas a un santo, apersonao él, vestido de curita, y con un
 bonetón muy lindo. El santo se le vino muy respetoso, y hablaron
 dos palabras en secreto. Y bastante susto que le dio: se le veía,
 porque de presto se puso descolorido y principió a meniase el
 bonete. A ésas le hizo el Señor otra seña a una santica qu'estaba
 por allá muy lejos, ojo con él; y la santica se vino muy modosa y
 muy contenta al llamao, y entró en conversa con Cristico y el otro
 santo. Estaba vestida de carmelitana; también tenía bonete que le
 lucía mucho, y en la una mano una pluma de ganso muy
 grandota.

¡Esto sí fue lo que más embelecó a las otras
 santas! Por todos los balcones empezó a oise una bullita y unos
 mormullos, que la Virgen tuvo que tocar la campanita pa que se
 callaran. ¡Pero nada que les valió! Figúrese qu'en ese momento
 salió un ángel muy grande con un atril muy lindo, y más detrás un
 angelito de los guitarristas, con la guitarrita colgada a un lao
 como carriel, y que llevaba en las dos manitos un tinterón di oro y
 piedras preciosas; y después salieron dos santicos negros con dos
 tabretes de plata; y los cuatro arreglaron por allá en un campito
 de lo más bueno un puesto como d'escribano. El cura y la monjita se
 fueron derecho a los tabretes, y cada cual se sentó. El angelito se
 quedó muy formal teniendo el tintero.

¡Valientes criaturas las de mi Dios! En esti
 angelito sí s'esmeró El: tenía la cabecita com'una piña di oro; era
 de lo más gordito y achapao, con los ojos azulitos, azulitos, que
 ni dos flores de linaza, y sus alitas de garza eran más blancas qui
 una bretaña. Casi estaba en cueritos: tan solamente llevaba de la
 cinta p'abajo un faldellín coposo di un jeme di ancho, di un trapo
 qui unas veces era di oro y otras veces era de plata, flequiao de
 por abajo y con unos caracoles y unas figuras de la pura perlería.
 Pero lo más lindo de todo, lo que más le lucía al demontres del
 angelito, era la cargadera de la vigüelita, qu'era todita de
 topacios y esmeraldas; la guitarrita también era muy linda, toda
 laboriada y con clavijitas y cuerdas di oro. Dizque era el ángel de
 la guarda de la monjita, y por eso 'staba tan confianzudo con
 ella.

La santica entró como en un alegato con el
 cura; pero a lo último, él se puso a relatar y ella a jalar pluma.
 ¡Esa sí era escribana! ¡Se le veía todo lo baquiana qu'era en esas
 cosas d'escribanía! Acomodada en su tabrete, iba escribiendo,
 escribiendo, sobre el atril; y a conforme escribía, iba colgando
 por detrás de los trimotriles ésos, un papelón muy tieso ya
 escrito, que se iba enrollando, enrollando. Sólo mi Dios sabe el
 tiempo que gastó escribiendo, porque en el Cielo nu'hay reló. Por
 allá al mucho rato la monja echó una plumada muy larga, y le hizo
 seña al Señor de que ya había acabao.

No bien entendió el Señor, se paró en su
 trono, y dijo: "¡Toquen bando y que entre Peralta!". Y principiaron
 a redoblar todas las tamboras del Cielo, y a desgajarse a los
 trompicones toda la gente de su puesto, pa oir aquello nunca oído
 en ese paraje: porque ni San Joaquín, el agüelito del Señor, había
 oído nunca leyendas de gaceta en la plaza de la Corte Celestial.
 Cuando todos estuvieron sosegaos en sus puestos y Peralta por allá
 en un rinconcito, mandó Cristo que si asilenciaran los tamboreos, y
 dijo: "¡Pongan harto cuidao, pa que vean que la Gloria Celestial
 nu'es cualquier cosa!". Y después se voltió p'onde la monjita, y
 muy cariñoso, le dijo: "Leé vos el escrito, hijita, que tenés tan
 linda pronuncia".

¡Caramba si la tenía! Esu'era como cuando los
 mozos montañeros agarran a tocar el capador; como cuando en las
 faldas echan a gotiar los rezumideros en los charquitos insolvaos.
 La leyenda comenzaba d'esta laya: "Nós, Tomás di Aquino y Teresa de
 Jesús, mayores d'edá, y del vecindario del Cielo, por mandato de
 Nuestro Señor, hemos venido a resolver un punto muy trabajoso… "
 tan trabajoso, tan sumamente trabajoso, que ni an siquiera se puede
 contar bien patente las retajilas tan lindas y tan bien empatadas
 escritas en la dichosa gaceta. ¡Hasta ai mecha la que tenían esos
 escribanos!

Ultimadamente el documento quería decir qu'era
 muy cierto que Peralta li había ganao al Enemigo Malo esa
 traquilada di almas con mucha legalidá y en juego muy limpio y muy
 decente; pero que, mas sin embargo, esas almas no podían colar al
 Cielo ni de chiripa, y que por eso tenían que quedasi afuera. Pero
 que, al mismo tiempo, como todas las cosas de Dios tenían remedio,
 esta cosa se podía arreglar sin que Peralta ni el Patas se llamaran
 a engaño. Y el arreglo era asina: que todas las glorias que debían
 haber ganao esas almas redimidas por Peralta si ajuntaran en una
 gloriona grande y se la metieran enterita a Peralta, qu'era el que
 l'había ganao con su puño. Y que la cosa del Infierno si arreglaba
 d'esta laya: qu'esos condenaos no volvían a las penas de las llamas
 sino a otro infierno de nuevo uso que valía lo mismo qu'el de
 candela. Y era este Infierno una indormia muy particular que
 sacaron de su cabeza el cura y la monjita. Esta indormia dizqu'era
 d'esta moda: que mi Dios echaba al mundo treinta y tres mil
 millones de cuerpos, y qu'esos cuerpos les metían adentro las almas
 que sacó Peralta de los profundos infiernos; y qu'estas almas,
 manque los taitas de los cuerpos creyeran qu'eran pal Cielo,
 ya'staban condenadas desde en vida; y que por eso no les alcanzaba
 el santo bautismo, porque ya la gracia de mi Dios no les valía,
 aunque el bautismo fuera de verdá; y que se morían los cuerpos, y
 volvían las almas a otros, y después a otros, y seguía la misma
 fiesta hasta el día del juicio; que di ai pendelante las ponían a
 voltiar en rueda en redondo del Infierno por |secula seculorum
 amen.

Que por todo esto quizqu'es qui hay en este
 mundo una gente tan canóniga y tan mala, que goza tanto con el mal
 de los cristianos: porque ya son gente del Patas; y por eso es que
 se mantienen tan enjunecidos y padeciendo tantísimos tormentos sin
 candela. Estos quizque son los envidiosos. Y por eso quizque fue
 qu'el Enemigo Malo no quiso arriesgar las almas aquellas del
 Infierno, porqu'esas también eran
 d'envidiosos.

Peralta entendió muy bien entendido el relate,
 y muy contento que se puso, y muy verdá y muy buena que le pareció
 la inguandia. Pero este Peralta era tan sumamente parejo, que ni
 con todo el alegrón que tenía por dentro se le vio mover las
 pestañas de ternero: ai se quedó en su puesto como si no fuera con
 él. Pero de golpe se vio solo en la plaza del Cielo. ¡Hast'ai
 placitas!

Aquello era una cosa redonda, enladrillada con
 diamantes y piedras preciosas de toda color, qui hacían unas
 labores como los dechaos de las maestras. En redondo había una
 ringlera de pilas di oro que chorriaban agua florida y pachulí de
 la gloria; y cada una d'estas pilitas tenía su jardinera de cuantas
 flores Dios ha criao, pero toditas di oro y de plata. También era
 di oro y de plata el balconerío de la plaza; y al mismito frente de
 l'entrada, estaba el trono de la Santísima Trinidá. Era a modo de
 una custodia muy grandota, encaramada en unos escalones muy altos.
 En el redondel de la custoria estaban el Padre y el Hijo, y allá en
 la punta di arriba estaba prendido el Espíritu Santo, aliabierto y
 con el piquito de p'abajo. De la punta del piquito le salía un vaho
 di una luz mucho más alumbradora que la del sol, y esa luz se
 regaba y se desparpajaba por arriba y por abajo, de frente y por
 todos los costaos del Cielo, y todo relumbraba, y todo se ponía
 brilloso con aquella luminaria.

El Padre Eterno, qu'en todas las bullas de
 Peralta nu'había hablao palabra, se paró y dijo d'esta moda:
 "Peralta; escogé el puesto que querás. ¡Ninguno lu'ha ganao tan
 alto como vos, porque vos sos la Humildá, porque vos sos la Caridá!
 Allá abajo fuiste un gusano arrastrao por el suelo; aquí sos el
 alma gloriosa que más ha ganao. Escogé el puesto. ¡No ti humillés
 más, que ya'stás ensalzao!". Y entonaron todos los coros
 celestiales el trisagio d'Isaías, y Peralta, que todavía nu'había
 usao la virtú di achiquitase, se fue achiquitando, achiquitando,
 hasta volverse un Peraltica de tres pulgadas; y derechito, con la
 agilidá que tienen los bienaventuraos, se brincó al mundo que tiene
 el Padre en su diestra, si
 acomodó muy bien y si abrazó con la Cruz. ¡Allí está por toda
 l'Eternidá!

¡Botín colorao, perdone lo malo qui
 hubiera'stao!

Tomás Carrasquilla

Tomás Carrasquilla Naranjo (Santo Domingo, provincia de Antioquia, República de la Nueva Granada, 18 de enero de 1858 - Medellín, 19 de diciembre de 1940) fue un escritor colombiano activo entre la segunda mitad del siglo XIX y la primera del siglo XX en la región de Antioquia.

Comenzó sus estudios en la Universidad de Antioquia, pero tuvo que parar su estudio y retirarse por las guerras civiles de la época a principios del siglo XX. Tuvo problemas económicos y se internó en la mina de San Andrés, cerca de los municipios de Argelia y Sonsón. Finalmente vivió en Bogotá donde trabajó como funcionario del ministerio de Obras Públicas y regresó de Medellín donde escribió sus dos obras "La marquesa de Yolombó" y "Hace tiempos".

Carrasquilla fue poco conocido en su tiempo, y, como dice Federico de Onís, fue solamente después de 1936 que el autor antioqueño se conoció en un plano más amplio al obtener el Premio Nacional de Literatura, es decir, cuando tenía ya 78 años de edad. Amante de los libros, organizaba tertulias literarias que en Medellín se hicieron bastante célebres durante los últimos años de su vida y en las cuales comenzó a ser llamado "Maestro Tomás Carrasquilla".

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