La Mata

Tomás Carrasquilla

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Texto núm. 4567

Título: La Mata
Autor: Tomás Carrasquilla
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de marzo de 2020
Fecha de modificación: 26 de marzo de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Mata

Vivía sola, completamente sola, en un cuarto
 estrecho y sombrío de cabo de barrio. Sus nexos sociales no pasaban
 de la compra, no siempre cotidiana, de pan y combustible, en algún
 ventorrillo cercano; del trato con su escasa clientela, y de sus
 entrevistas con el terrible dueño del tugurio. Este hombre
 implacable la amenazaba con arrojarla a la calle, cada vez que le
 faltase un ochavo siquiera del semanal arrendamiento. Y, como pocas
 veces completaba la suma, vivía pendiente de la
 amenaza.

Después de ensayar con varios oficios, vino a
 parar en planchadora de parroquianos pobres; que para ricos no
 alcanzaban sus habilidades. Faltábale trabajo con frecuencia, y
 entonces eran los ayunos al traspaso. El hambre, con todo, no pudo
 lanzarla a la mendicidad.

Era uno de esos seres a quienes la rueda de la
 vida va empujando al rodadero, sin alcanzar a despeñarlos. Más que
 vieja, estaba maltrecha, averiada por la miseria y las borrascas
 juveniles. De aquella hermosura soberana, que vio a sus plantas
 tantos adoradores, no le quedaba ni un celaje. De sus haberes y
 preseas de los tiempos prósperos, sólo guardaba el recuerdo
 doloroso. De aquel naufragio no había salvado más que el cargamento
 de los desengaños.

Su historia, la de tantas infelices: de
 cualquier suburbio vino, desde niña, a servir a la ciudad; pronto
 se abrió al sol de la mañana aquella rosa incomparable, y… lo de
 siempre. ¡Pobre flor!

Dos hijos tuvo y fueron su tormento. El varón
 huyó de ella y se fué lejos, no bien se sintió hombrecito. Su hija,
 un ángel del cielo, la recogió el padre, a los primeros balbuceos,
 donde nunca supiese de su madre.

Ni un amigo ni una compañera le quedaban en su
 ocaso, a ella que los tuvo sin cuento en su cenit; ni una palabra
 de conmiseración a ella que oyera tantas lisonjas. Y, las pocas
 veces que imploró un socorro, de algún bolsillo en otros tiempos
 suyo, no obtuvo ni siquiera una respuesta. El desprecio de los
 unos, el desconocimiento de los otros, caían sobre ella como la
 piedra mosaica sobre la hebrea infiel. La pobre mariposa, ya ciega,
 sin esmaltes ni tornasoles, se recogió, en su espanto, para morir
 entre el polvo abrigado de la gruta.

En su anonadamiento no pensaba en el cielo ni
 en la tierra; no pensaba en nada que pudiera redimirla. ¡Qué iba a
 pensar la infeliz! Sólo sentía el hambre de la bestia que ya no
 puede buscarse el alimento; sólo el frío del ave enferma que no
 encuentra el nido.

El hambre material… ¡muy horrible, muy
 espantosa! Pero esta otra del corazón; esta necesidad de un ser a
 quién amar, con quién compartir la negra existencia; esta soledad
 de la vejez, no podía, no era capaz de
 arrostrarla.

Consiguió un gato, un gato muy hermoso. Pero
 los gatos, lo mismo que el amigo, huyen de las casas donde el hogar
 no arde. Dos veces tuvo loro, y uno y otro murieron de inanición.
 Su desgracia les alcanza hasta a los pobres animales. Si ella
 consiguiera una compañera que no comiese… pero,
 ¿cuándo?

Un día, al pasar por la calleja un carro con
 enseres de una familia en mudanza, cayó junto a su puerta un tiesto
 con una planta. Como se hiciera trizas, lo dejaron allí abandonado.
 Tomó ella la raíz, sembróla en un cacharro desfondado y lo puso en
 un rincón, junto a la entrada.

Antes de un año era una planta que llamaba la
 atención de los transeúntes. Regarla, quitarle las hojas secas,
 ponerle abono, era su dicha; una dicha muy grande y muy extraña.
 Tan extraña, que simpre recordaba a su hijita, las pocas veces que
 pudo peinarla y componerla. Le propusieron comprársela a muy buen
 precio. ¿Vender ella su mata? ¡Si le parecía que era persona como
 ella; que era algo suyo; que la acompañaba; que sabía lo que
 pensaba! su cuchitril no se le hacía ya tan triste ni tan feo. Y la
 pobre, autosugestionada por esta idea, ya ponía algún esmero en el
 aseo y arreglo del cuartucho.

La planta iba creciendo a la sombra, como si
 Dios la bendijese. Y Dios la bendecía, porque consolaba a un alma
 triste. Una día llegó un brazo hasta el dintel, otro levantó un
 renuevo, otro se curvó en arco. Su dueña entonces, clavó dos varas,
 amarró el tallo, y la guirnalda de brillante follaje y de
 campánulas purpúreas se fue extendiendo, pomposa y exuberante,
 hasta formar un dombo. Las gentes se paraban a contemplar tanta
 gentileza y galanura. La pobre mujer, menos cohibida, mandaba
 entrar a los curiosos para que viesen todo aquello. Hasta una
 señora muy lujosa entró un día.

Su mata la iba volviendo al trato con las
 gentes; le iba dando nombre. Ya no se sentía tan despreciada ni tan
 abatida. Como ya podían verla los extraños, no era tan descuidada
 en su vestido, y sacudía las paredes y aderezaba sus pobres
 trebejos con el primor que en la miseria quepa. Día por día iba
 aumentando el aseo. Tanta limpieza le atrajo más clientela y se
 hizo célebre en el barrio. El cuarto de María Engracia se citaba
 como una tacita de plata.

Una mañana entraron dos señoras a contemplar
 la mata. Admiradas del aspecto de aquella vivienda mísera, que la
 pulcritud hacía agradable, se deshicieron en elogios. Esa noche
 hizo lo que no hiciera desde sus tiempos de servicio: rezó a la
 Virgen el rosario entero. Otro día sacó de un baúl, donde se
 apolillaba en el olvido, un cuadrito de la Dolorosa. Colgólo sobre
 su cabecera y le puso un ramo, el primero que cogía de la mata. Un
 domingo fue a misa de alba.

Aquel espíritu, que parecía muerto,
 resucitaba. Tal lo entendía ella. Todo era un milagro, un milagro
 que le hacía nuestro Padre Jesús de Monserrate, por medio de la
 mata. Sí: El era. Recordó, entonces, que un domingo, en sus tiempos
 tormentosos, al bajar del cerro con otras compañeras, le había
 dejado una tarjeta, en la última estación. Recordaba todo, punto
 por punto; su amiga Ana, que era muy instruida y muy tremenda, tomo
 un lápiz y puso al pie del nombre de este modo: "Acuérdate de mí,
 que soy una triste pecadora". Y todo esto, que tenía olvidado por
 completo, ¿por qué lo recordaba ahora, como si lo estuviese
 presenciando? Pues, por milagro…

Al sábado siguiente se postraba ante un
 confesor. No fué poco el pasmo de los vecinos cuando la vieron
 arrodillada en el comulgatorio para recibir la Santa Forma. De ahí
 adelante llevó vida piadosa interior y exteriormente. La mata, más
 lozana y florida cada día, llegó a ser para ella un ser
 sobrenatural, enviado por Jesús de Monserrate para su enmienda y
 tutela.

Entre tanto se iba sintiendo muy enferma y
 quebrantada. Le daban palpitaciones con frecuencia; con frecuencia
 se le iba el mundo, y más de un vértigo la desvaneció en la
 iglesia. Presentía su fin muy próximo pero sin pena: antes bien con
 una dulce serenidad. ¡Si ella pudiera trasplantar su mata sobre su
 sepultura!

Un día llegó furioso el dueño del cuartucho.
 Sólo a una malvada como ella se le ocurría poner ese matorral, para
 tumbar el cuarto con la humedad. Si no sacaba al punto aquella
 ociosidad la echaba a la calle con todo y sus
 corotos.

Ella se pone a llorar, sin que piense ni en
 tocar la mata. Por la tarde torna el hombre y arremete a bastonazos
 contra cacharro, flores y follaje. Tira todo a la calle y hace
 sacar los muebles enseguida. María Engracia se desploma, presa de
 un síncope. De allí la llevan para el hospital. En sus delirios ve
 su mata frente a su cama, como el arco de triunfo para entrar al
 paraíso. Y al amanecer de un domingo, cae para simpre en la red
 infinita de la Misericordia.

Tomás Carrasquilla

Tomás Carrasquilla Naranjo (Santo Domingo, provincia de Antioquia, República de la Nueva Granada, 18 de enero de 1858 - Medellín, 19 de diciembre de 1940) fue un escritor colombiano activo entre la segunda mitad del siglo XIX y la primera del siglo XX en la región de Antioquia.

Comenzó sus estudios en la Universidad de Antioquia, pero tuvo que parar su estudio y retirarse por las guerras civiles de la época a principios del siglo XX. Tuvo problemas económicos y se internó en la mina de San Andrés, cerca de los municipios de Argelia y Sonsón. Finalmente vivió en Bogotá donde trabajó como funcionario del ministerio de Obras Públicas y regresó de Medellín donde escribió sus dos obras "La marquesa de Yolombó" y "Hace tiempos".

Carrasquilla fue poco conocido en su tiempo, y, como dice Federico de Onís, fue solamente después de 1936 que el autor antioqueño se conoció en un plano más amplio al obtener el Premio Nacional de Literatura, es decir, cuando tenía ya 78 años de edad. Amante de los libros, organizaba tertulias literarias que en Medellín se hicieron bastante célebres durante los últimos años de su vida y en las cuales comenzó a ser llamado "Maestro Tomás Carrasquilla".

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