San Antoñito

Tomás Carrasquilla

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San Antoñito

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Texto núm. 4568

Título: San Antoñito
Autor: Tomás Carrasquilla
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 26 de marzo de 2020
Fecha de modificación: 26 de marzo de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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San Antoñito

Aguedita Paz era una criatura entregada a Dios
 y a su santo servicio. Monja fracasada por estar ya pasadita de
 edad cuando le vinieron los hervores monásticos, quiso hacer de su
 casa un simulacro de convento, en el sentido decorativo de la
 palabra; de su vida algo como un apostolado, y toda, toda ella se
 dio a los asuntos de iglesia y sacristía, a la conquista de almas a
 la mayor honra y gloria de Dios, mucho aconsejar a quien lo hubiese
 o no menester, ya que no tanto a eso de socorrer pobres y visitar
 enfermos.

De su casita para la iglesia y de la iglesia
 para su casita se le iban un día, y otro y otro, entre gestiones y
 santas intriguillas de fábrica, componendas de altares, remontas y
 zurcidos de la indumentaria eclesiástica, "toilette" de santos,
 barrer y exornar todo paraje que se relacionase con el
 culto.

En tales devaneos y campañas llegó a
 engranarse en íntimas relaciones y compañerismo con Damiancito
 Rada, mocosuelo muy pobre, muy devoto, y monaguillo mayor en
 procesiones y ceremonias, en quien vino a cifrar la buena señora un
 cariño tierno a la vez que extravagante, harto raro por cierto en
 gentes célibes y devotas. Damiancito era su brazo derecho y su paño
 de lágrimas: él la ayudaba en barridos y sacudidas, en el lavatorio
 y lustre de candelabros e incensarios; él se pintaba solo para
 manejar albas y doblar corporales y demás trapos eucarísticos; a su
 cargo estaba el acarreo de flores, musgos y forrajes para el altar,
 y era primer ayudante y asesor en los grandes días de repicar
 recio, cuando se derretía por esos altares mucha cera y esperma, y
 se colgaban por esos muros y palamentas tantas coronas de flores,
 tantísimos paramentones de colorines.

Sobre tan buenas partes era Damiancito
 sumamente rezandero y edificante, comulgador insigne, aplicado como
 él solo dentro y fuera de la escuela, de carácter sumiso, dulzarrón
 y recatado, enemigo de los juegos estruendosos de la chiquillería,
 y muy dado a enfrascarse en "La Monja Santa", "Práctica de Amor a
 Jesucristo" y en otros libros no menos piadosos y
 embelecadores.

Prendas tan peregrinas como edificantes fueron
 poderosas a que Aguedita, merced a sus videncias e inspiraciones,
 llegase a adivinar en Damián Rada no un curita de misa y olla, sino
 un doctor de la Iglesia, mitrado cuando menos, que en tiempos no
 muy lejanos había de refulgir cual astro de sabiduría y santidad,
 para honra y glorificación de Dios.

Lo malo de la cosa era la pobreza e
 infelicidad de los padres del predestinado y la no mucha abundancia
 de su protectora. Mas no era ella para renunciar a tan sublimes
 ideales: esa miseria era la red con que el Patas quería estorbar el
 vuelo de aquella alma que había de remontarse serena, serena como
 una palomita, hasta su Dios. ¡Pues no! ¡No lograría el Patas sus
 intentos! Y discurriendo, discurriendo, cómo rompería la diabólica
 maraña, diose a adiestrar a Damiancito en tejidos de red y
 "crochet"; y tan inteligente resultó el discípulo, que al cabo de
 pocos meses puso en cantarilla un ropón con muchas ramazones y
 arabescos que eran un primor, labrado por las delicadas manos de
 Damián.

Catorce pesos, billete sobre billete,
 resultaron de la invención.

Tras ésta vino otra, y luego la tercera, las
 cuales le produjeron obra de tres condores. Tales ganancias
 abriéronle a Aguedita tamaña agalla. Fuese al cura y le pidió
 permiso para hacer un bazar a beneficio de Damián. Concedióselo el
 párroco, y armada de tal concesión y de su mucha elocuencia y
 seducciones, encontró apoyo en todo el señorío del pueblo. El éxito
 fue un sueño que casi trastornó a la buena señora, con ser que era
 muy cuerda: ¡sesenta y tres pesos!

El prestigio de tal dineral; la fama de las
 virtudes de Damián, que ya por ese entonces llenaba los ámbitos de
 la parroquia; la fealdad casi ascética y decididamente eclesiástica
 del beneficiado formáronle aureola, especialmente entre el mujerío
 y gentes piadosas. "El curita de Aguedita" llamábalo todo el mundo,
 y en mucho tiempo no se habló de otra cosa que de sus virtudes,
 austeridades y penitencias. El curita ayunaba témporas y cuaresmas
 antes que su Santa Madre Iglesia se lo ordenase, pues apenas
 entraba por los quince; y no así, atracándose con el mediodía y
 comiendo a cada rato como se estila hogaño, sino con una frugalidad
 eminentemente franciscana; y se dieron veces en que el ayuno fuera
 al traspaso cerrado. El curita de Aguedita se iba por esas mangas
 en busca de las soledades, para hablar con su Dios y echarle unos
 párrafos de "Imitación de Cristo", obra que a estas andanzas y
 aislamientos siempre llevaba consigo. Unas leñadoras contaban
 haberle visto metido entre una barranca, arrodillado y compungido,
 dándose golpes de pecho con una mano de moler. Quién aseguraba que
 en un paraje muy remoto y umbrío había hecho una cruz de sauce y
 que en ella se crucificaba horas enteras a cuero pelado; y nadie lo
 dudaba, pues Damián volvía siempre ojeroso, macilento, de los
 éxtasis y crucifixiones. En fin, que Damiancito vino a ser el santo
 de la parroquia, el pararrayos que libraba a tanta gente mala de
 las cóleras divinas. A las señoras limosneras se les hizo preciso
 que su óbolo pasara por las manos de Damián, y todas a una le
 pedían que las metiese en parte en sus santas oraciones. Y como el
 perfume de las virtudes y el olor de santidad siempre tuvieron
 tanta magia, Damián, con ser un bicho raquítico, arrugado y enteco,
 aviejado y paliducho de rostro, muy rodillijunto y patiabierto, muy
 contraído de pecho y maletón, con una figurilla que más parecía de
 feto que de muchacho, resultó hasta bonito e interesante. Ya no fue
 curita: fue "San Antoñito". San Antoñito le nombraban y por San
 Antoñito entendía. "¡Tan queridito!" decían las señoras cuando lo
 veían salir de la iglesia, con su paso tan menudito, sus codos tan
 remendados, su par de parches en las posas, pero tan aseadito y
 decoroso. "¡Tan bello ese modo de rezar con sus ojos cerrados! ¡La
 unción de esa criatura es una cosa que edifica! Esa sonrisa de
 humildad y mansedumbre. ¡Si hasta en el caminado se le ve la
 santidad!".

Una vez adquiridos los dineros no se durmió
 Aguedita en las pajas. Avistóse con los padres del muchacho,
 arreglóle el ajuar; comulgó con él en una misa que habían mandado a
 la Santísima Trinidad para el buen éxito de la empresa; dióle los
 últimos perfiles y consejos, y una mañana muy fría de enero viose
 salir a San Antoñito de panceburro nuevo, caballero en la mulita
 vieja de señó Arciniegas, casi perdido entre los zamarros del
 Mayordomo de Fábrica, escoltado por un rescatante que le llevaba la
 maleta y a quien venía consignado. Aguedita, muy emparentada con
 varias señoras acaudaladas de Medellín, había gestionado de
 antemano a fin de recomendar a su protegido; así fue que cuando
 éste llegó a la casa de asistencia y hospedaje de las señoras del
 Pino, halló campo abierto y viento
 favorable.

La seducción del santo influyó al punto, y las
 señoras del Pino, doña Pacha y Fulgencita, quedaron luego a cual
 más pagada de su recomendado, El maestro Arenas, el sastre del
 Seminario, fue llamado inmediatamente para que le tomase las
 medidas al presunto seminarista y le hiciese una sotana y un manteo
 a todo esmero y baratura, y un terno de lanilla carmelita para las
 grandes ocasiones y trasiegos callejeros. Ellas le consiguieron la
 banda, el tricornio y los zapatos; y doña Pacha se apersonó en el
 Seminario para recomendar ante el Rector a Damián. Pero, ¡oh
 desgracia! No pudo conseguir la beca: todas estaban comprometidas y
 sobraba la mar de candidatos. No por eso amilanóse doña Pacha: a su
 vuelta del Seminario entró a la Catedral e imploró los auxilios del
 Espíritu Santo para que la iluminase en conflicto semejante. Y la
 iluminó. Fue el caso que se le ocurrió avistarse con doña Rebeca
 Hinestrosa de Gardeazábal, dama viuda, riquísima y piadosa, a quien
 pintó la necesidad y de quien recabó almuerzo y comida para el
 santico. Felicísima, radiante, voló doña Pacha a su casa, y en un
 dos por tres habilitó de celdilla para el seminarista un cuartucho
 de trebejos que había por allá junto a la puerta falsa; y aunque
 pobres, se propuso darle ropa limpia, alumbrado, merienda y
 desayuno.

Juan de Dios Barco, uno de los huéspedes, el
 más mimado de las señoras por su acendrado cristianismo, as en el
 Apostolado de la Oración y malilla en los asuntos de San Vicente,
 regalóle al muchacho algo de su ropa en muy buen estado y un par de
 botines que le vinieron holgadillos y un tanto sacados y movedizos
 de jarrete. Juancho le consiguió con mucha rebaja los textos y
 útiles en la Librería Católica y cátame a Periquito hecho
 fraile.

No habían transcurrido tres meses y ya
 Damiancito era dueño del corazón de sus patronas y propietario en
 el de los pupilos y en el de cuanto huésped arrimaba a aquella casa
 de asistencia tan popular en Medellín. Eso era un
 contagio.

Lo que más encantaba a las señoras era aquella
 parejura de genio; aquella sonrisa, mueca celeste, que ni aun en el
 sueño despintaba a Damiancito; aquella cosa allá, indefinible, de
 ángel raquítico y enfermizo, que hasta a esos dientes podridos y
 disparejos daba un destello de algo ebúrneo, nacarino; aquel
 filtrarse la luz del alma por los ojos, por los poros de ese
 muchacho tan feo al par que tan hermoso. A tanto alcanzó el hombre,
 que a las señoras se les hizo un ser necesario. Gradualmente,
 merced a instancias que a las patronas les brotaban desde la fibra
 más cariñosa del alma, Damiancito se fue quedando, ya a almorzar,
 ya a comer en casa; y llegó día en que se le envió recado a la
 señora de Gardeazábal que ellas se quedaban definitivamente con el
 encanto.

—Lo que más me pela del muchachito —decía doña
 Pacha—, es ese poco metimiento, esa moderación con nosotras y con
 los mayores. ¿No te has fijado, Fulgencia, que si no le hablamos él
 no es capaz de dirigirnos la palabra por su
 cuenta?

—¡No digás eso, Pacha! ¡ Esa aplicación d'ese
 niño! ¡Y ese juicio que parece de viejo! ¡Y esa vocación para el
 sacerdocio! ¡Y esa modestia: ni siquiera por curiosidad ha alzado a
 ver a Candelaria!

Era la tal una muchacha criada por las señoras
 en mucho recato, señorío y temor de Dios. Sin sacarla de su esfera
 y condición mimábanla cual a propia hija; y como no era mal
 parecida y en casas como aquélla nunca faltan asechanzas, las
 señoras, si bien miraban a la chica como un vergel cerrado, no la
 perdían de vista ni un instante.

Informada doña Pacha de las habilidades del
 pupilo como franjista y tejedor púsolo a la obra, y pronto varias
 señoras ricas y encopetadas le encargaron antimacasares y cubiertas
 de muebles. Corrida la noticia por las "réclames" de Fulgencia se
 le pidió un cubrecama para una novia… ¡Oh! ¡En aquello sí vieron
 las señoras los dedos un ángel! Sobre aquella red sutil e
 inmaculada, cual telaraña de la gloria, albeaban con sus pétalos
 ideales manojos de azucenas, y volaban como almas de vírgenes unas
 mariposas aseñoradas, de una gravedad coqueta y desconocida. No
 tuvo que intervenir la lavandera: de los dedos milagrosos salió
 aquel ampo de pureza a velar el lecho de la
 desposada.

Del importe del cubrecama sacóle Juancho un
 flux de muy buen paño, un calzado hecho sobre medidas y un tirolés
 de profunda hendidura y ala muy graciosa. Entusiasmada doña
 Fulgencia con tantísima percha hízole de un retal de blusa mujeril
 que le quedaba en bandera una corbata de moño, a la que, por
 sugestión acaso, imprimió la figura arrobadora de las mariposas
 supradichas. Etéreo como una revelación de los mundos celestiales
 quedó Damiancito con los atavíos; y cual si ellos influyesen en los
 vuelos de su espíritu sacerdotal, iba creciendo al par que en
 majeza y galanura en las sapiencias y reconditeces de la latinidad.
 Agachado en su mesita cojitranca vertía del latín al romance y del
 romance al latín, ahora a Cornelio Nepote y tal cual miaja de
 Cicerón, ahora a San Juan de la Cruz, cuya serenidad hispánica
 remansaba en unos hiperbatones dignos de Horacio Flaco.
 Probablemente Damianciato sería con el tiempo un Caro número
 dos.

La cabecera de su casta camita era un puro
 pegote de cromos y medallas, de registros y estampitas, a cual más
 religioso. Allí Nuestra Señora del Perpetuo, con su rostro flacucho
 tan parecido al del seminarista; allí Martín de Porres, que armado
 de su escoba representa la negrería del Cielo; allí Bernardette, de
 rodillas ante la blanca aparición; allí copones entre nubes, ramos
 de uvas y gavillas de espigas, y el escapulario del Sagrado
 Corazón, de alto relieve, destacaba sus chorrerones de sangre sobre
 el blanco disco de franela.

Doña Pacha, a vueltas de sus entusiasmos con
 las virtudes y angelismo del curita, y en fuerza acaso de su misma
 religiosidad, estuvo a pique de caer en un cisma: muchísimo
 admiraba a los sacerdotes, y sobre todo al Rector del Seminario;
 pero no le pasaba ni envuelto en hostias eso de que no se le diese
 beca a un ser como Damián, a ese pobrecito desheredado de los
 bienes terrenos, tan millonario en las riquezas eternas. El Rector
 sabría mucho; tanto, si no más que el Obispo; pero ni él ni su
 Ilustrísima le habían estudiado, ni mucho menos comprendido.
 ¡Claro! De haberlo hecho, desbecaran al más pintado a trueque de
 colocar a Damiancito. La iglesia antioqueña iba a tener un San
 Tomasito de Aquino, si acaso Damián no se moría, porque el muchacho
 no parecía cosa para este mundo.

Mientras que doña Pacha fantaseaba sobre las
 excelsitudes morales de Damián, Fulgencita se daba a mimarle el
 cuerpo endeble que aprisionaba aquella alma apenas comparable al
 cubrecama consabido. Chocolate sin harina de lo más concentrado y
 espumoso; aquel chocolate con que las hermanas se regodeaban en sus
 horas de sibaritismo, le era servido en una jícara tamaña como
 esquilón. Lo más selecto de los comistrajes, las grosuras
 domingueras con que regalaban a sus comensales iban a dar en
 raciones frailescas a la tripa del seminarista, que gradualmente se
 iba anchando, anchando. Y para aquella cama que antes fuera dura
 tarima de costurero, hubo blandicies por colchones y almohadas, y
 almidonadas blancuras semanales por sábanas y fundas, y flojedades
 cariñosas por la colcha grabada, de candideces blandas y flecos
 desmadejados y acariciadores. La madre más tierna no repasa ni
 revisa los indumentos interiores de su unigénito cual lo hiciera
 Fulgencita con aquellas camisas, con aquellas medias y con aquella
 otra pieza que no pueden nombrar las "misses" . Y aunque la señora
 era un tanto asquienta y poco amiga de entenderse con ropas ajenas,
 fuesen limpias o sucias, no le pasó ni remotamente al manejar los
 trapitos del seminarista ni un ápice de repugnancia. ¡Qué le iba a
 pasar! ¡Si antes se le antojaba, al manejarlas, que sentía el olor
 de pureza que deben exhalar los suaves plumones de los ángeles!
 Famosa dobladora de tabacos, hacía unos largos y aseñorados que
 eran para que Damiancito los fumase a solas en sus breves instantes
 de vagar.

Doña Pacha, en su misma adhesión al santico,
 se alarmaba a menudo con los mimos y ajonjeos de Fulgencia,
 pareciéndole un tanto sensuales y antiascéticos tales refinamientos
 y tabaqueos. Pero su hermana le replicaba, sosteniéndole que un
 niño tan estudioso y consagrado necesitaba muy buen alimento; que
 sin salud no podía haber sacerdotes, y que a alma tan sana no
 podían malearla las insignificancias de unos cuatro bocados más
 sabrosos que la bazofia ordinaria y cotidiana, ni mucho menos el
 humo de un cigarro; y que así como esa alma se alimentaba de las
 dulzuras celestiales, también el pobre cuerpo que la envolvía podía
 gustar algo dulce y sabroso, máxime cuando Damiancito le ofrecía a
 Dios todos sus goces puros e inocentes.

Después del rosario con misterios en que
 Damián hacía el coro, todo él ojicerrado, todo él recogido, todo
 extático, de hinojos sobre la áspera estera antioqueña que cubría
 el suelo; después de este largo coloquio con el Señor y su Santa
 Madre, cuando ya las patronas habían despachado sus quehaceres y
 ocupaciones de prima noche, solía Damián leerles algún libro
 místico, del padre Fáber por lo regular. Y aquella vocecilla
 gangosa que se desquebrajaba al salir por aquella dentadura
 desportillada, daba el tono, el acento, el carácter místico de
 oratoria sagrada. Leyendo "Belén", el poema de la Santa Infancia,
 libro en que Fáber puso su corazón, Damián ponía una cara, unos
 ojos, una mueca que a Fulgencia se le antojaban transfiguración o
 cosa así. Más de una lágrima se le saltó a la buena señora en esas
 leyendas.

Así pasó el primer año, y, como era de
 esperarse, el resultado de los exámenes fué estupendo; y tánto el
 desconsuelo de las señoras al pensar que Damiancito iba a
 separárseles durante las vacaciones, que él mismo, motu proprio,
 determinó no irse a su pueblo y quedarse en la ciudad a fin de
 repasar los cursos ya hechos y prepararse para los siguientes. Y
 cumplió el programa con todos sus puntos y comas: entre textos y
 encajes, entre redes y cuadernos, rezando a ratos, meditando con
 frecuencia, pasó los asuetos; y sólo salía a la calle a las
 diligencias y compras que a las señoras se les ocurrían, y tal cual
 vez a paseos vespertinos a las afueras más solitarias de la ciudad,
 y eso porque las señoras a ello le
 obligaban.

Pasó el año siguiente; pero no pasó sin que
 antes se acrecentara más y más el prestigio, la sabiduría, la
 virtud sublime de aquel santo precoz. No pasó tampoco la inquina
 santa de doña Pacha al Rector del Seminario: que cada día le
 sancochaba la injusticia y el espíritu de favoritismo que aun en
 los mismos seminarios cundía e imperaba.

Como a fines de ese año, a tiempo que los
 exámenes se terminaban, se les hubiese ocurrido a los padres de
 Damián venir a visitarlo a Medellín, y como Aguedita estuviera de
 viaje a los ejercicios de diciembre, concertaron las patronas,
 previa licencia paterna, que tampoco en esta vez fuese Damián a
 pasar las vacaciones a su pueblo. Tal resolución les vino a las
 señoras, no tanto por la falta que Damián iba a hacerles, cuanto y
 más por la extremada pobreza, por la miseria que revelaban aquellos
 viejecitos, un par de campesinos de lo más sencillo e inocente,
 para quienes la manutención de su hijo iba a ser, si bien por pocos
 días, un gravamen harto pesado y agobiador. Damián, este ser
 obediente y sometido, a todo dijo amén, con la mansedumbre de un
 cordero. Y sus padres, después de bendecirle, partieron llorando de
 reconocimiento a aquellas patronas tan bondadosas y a mi Dios que
 les había dado aquel hijo.

¡Ellos, unos pobrecitos montañeros, unos ñoes,
 unos muertos de hambre, taitas de un curita! Ni podían creerlo. ¡Si
 su Divina Majestad fuese servida de dejarlos vivir hasta verlo
 cantar misa o alzar con sus manos la Hostia, el Cuerpo y Sangre de
 mi Señor Jesucristo! Muy pobrecitos eran, muy infelices; pero
 cuanto tenían: la tierrita, la vaca, la media roza, las cuatro
 matas de la huerta, de todo saldrían, si necesario fuera, a trueque
 de ver a Damiancito hecho cura. ¿Pues y Aguedita? El cuajo se le
 ensanchaba de celeste regocijo, la glorificación de Dios le
 rebullía por dentro al pensar en aquel sacerdote, casi hechura
 suya. Y la parroquia misma, al sentirse patria de Damián, sentía ya
 vibrar por sus aires el soplo de la gloria, el hálito de la
 santidad: sentíase la Padua chiquita.

No cedía doña Pacha en su idea de la beca. Con
 la tenacidad de las almas bondadosas y fervientes buscaba y buscaba
 la ocasión; y la encontró. Ello fue que un día, por allá en los
 julios siguientes, apareció por la casa, como llovida del cielo y
 en calidad de huésped, doña Débora Cordobés, señora briosa y
 espiritual, paisana y próxima parienta del Rector del Seminario.
 Saber doña Pacha lo del parentesco y encargar a dona Débora de la
 intriga, todo fue uno. Prestóse ella con entusiasmo, prometiéndole
 conseguir del Rector cuanto pidiese. Ese mismo día solicitó por el
 teléfono una entrevista con su ilustre allegado, y al Seminario fue
 a dar a la siguiente mañana.

Doña Pacha se quedó atragantándose de Te Deums
 y Magníficats, hecha una acción de gracias; corrió Fulgencita a
 arreglar la maleta y todos los bártulos del curita, no sin
 chocolear un poquillo por la separación de este niño que era como
 el respeto y la veneración de la casa. Pasaban horas, y doña Débora
 no parecía. El que vino fue Damián, con sus libros bajo el brazo,
 siempre tan parejo y tan sonreído.

Doña Pacha quería sorprenderlo con la nueva,
 reservándosela para cuando todo estuviera definitivamente
 arreglado, pero Fulgencita no pudo contenerse y le dio algunas
 puntadas. Y era tal la ternura de esa alma, tánto su
 reconocimiento, tánta su gratitud a las patronas, que, en medio de
 su dicha, Fulgencita le notó cierta angustia, tal vez la pena de
 dejarlas. Como fuese a salir, quiso detenerlo Fulgencita; pero no
 le fue dado al pobrecito quedarse, porque tenía que ir a la Plaza
 del Mercado a llevar una carta a un arriero, una carta muy
 interesante para Aguedita.

El que sale, y doña Débora que entra. Viene
 inflamada por el calor y el apresuramiento. En cuanto la sienten
 las del Pino se le abocan, la interrogan, quieren sacarle de un
 tirón la gran noticia. Siéntase doña Débora en un diván
 exclamando:

—¡Déjenme descansar y les
 cuento!

Se le acercan, la rodean, la asedian. No
 respiran. Medio repuesta un punto, dice la
 mensajera:

—¡Mis queridas! ¡Se las comió el santico!
 ¡Hablé con Ulpianito: hace más de dos años que no ha vuelto al
 seminario!… ¡Ulpianito ni se acordaba de
 él!…

—¡Imposible! ¡Imposible! —exclaman a dúo las
 dos señoras.

—No ha vuelto… ¡Ni un día! Ulpianito ha
 averiguado con el Vicerrector, con los Pasantes, con los Profesores
 todos del Seminario. Ninguno lo ha visto. El portero, cuando oyó
 las averiguaciones, contó que ese muchacho estaba entregado a la
 vagamundería. Por ai dizque lo ha visto en malos pasos. Según
 cuentas, hasta donde los protestantes dizque ha
 estado…

—¡Esa es una equivocación, misiá Débora!
 —prorrumpe Fulgencita con fuego.

—¿Eso es para no darle la beca! —exclama doña
 Pacha sulfurada—. ¡Quién sabe en qué enredo habrán metido a ese
 pobre angelito!…

—¡Sí, —Pacha! —asevera Fulgencita—. A misiá
 Débora la han engañado. Nosotras somos testigas de los adelantos de
 ese niño; él mismo nos ha mostrado los certificados de cada mes y
 las calificaciones de los certámenes.

—Pues no entiendo, mis señoras, o Ulpiano me
 ha engañado… —dice doña Débora ofuscada, casi
 vacilando.

Juan de Dios Barco
 aparece.

—¡Oiga, Juancho, por Dios! —exclama Fulgencita
 en cuanto le echa el ojo encima—. Camine, oiga estas brujerías.
 ¡Cuéntele, misiá Débora!

Resume ella en tres palabras; protesta
 Juancho; se afirman las patronas; dase por vencida doña
 Débora.

—¡Esta no es conmigo!… —vocifera doña Pacha,
 corriendo al teléfono.

¡Tilín!… ¡Tilín!…

—¡Central!… ¡Rector del
 Seminario!…

¡Tilín!… ¡Tilín!…

Y principian. No oye, no entiende; se enreda,
 se involucra, se tupe, da la bocina a Juancho y escucha temblorosa.
 La sierpe que se le enrosca a Núñez de Arce le pasa rumbando. Da
 las gracias Juancho, se despide, cuelga la bocina y
 aísla.

A aquella cara anodina, agermanada, de zuavo
 de Cristo, se vuelve a las señoras; y con aquella voz de inmutable
 simpleza dice:

—¡Nos co-mió el se-bo el
 pen-de-je-te!

Se derrumba Fulgencia sobre un asiento. Siente
 que se desmorona, que se deshiela moralmente. No se asfixia porque
 la caldera estalla en un sollozo.

—¡No llorés, Fulgencia! —vocifera doña Pacha
 con voz enronquecida y temblona—. ¡Dejámelo
 estar!

Alzase Fulgencia y ase a la hermana por los
 molledos.

—¡No le vaya a decir nada, mi querida!
 ¡Pobrecito!

Rúmbala doña Pacha de tremenda
 manotada.

—¡Que no le diga! ¡Que no le diga! ¡Que venga
 aquí ese pasmao!… ¡Jesuíta! ¡Hipócrita!

—¡No, por Dios,
 Pacha!…

—¡De mí no se burla ni el Obispo! ¡Vagamundo!
 ¡Perdido! ¡Engañar a unas tristes viejas! ¡Robarles el pan que
 podían haberle dado a un pobre que lo necesitara! ¡Ah, malvado!
 ¡Comulgador sacrílego! ¡Inventor de certificados y de certámenes!…
 ¡Hasta protestante será!

—¡Vea, mi queridita! No le vaya a decir nada a
 ese pobre. Déjelo siquiera que almuerce.

Y cada lágrima le caía congelada por la
 arrugada mejilla.

Intervienen doña Débora y Juancho.
 Suplican.

—¡Bueno! —decide al fin doña Pacha, levantando
 el dedo—. ¡Jartálo de almuerzo hasta que se reviente! Pero eso sí:
 ¡chocolate del de nosotras sí no le das a ese sinvergüenza! ¡Que
 beba aguadulce o que se largue sin
 sobremesa!

Y erguida, agrandada por la indignación, corre
 a servir el almuerzo.

Fulgencita alza a mirar, como implorando
 auxilio, la imagen de San José, su santo
 predilecto.

A poco llega el santico, más humilde, con su
 sonrisilla seráfica un poquito más
 acentuada.

—Camine a almorzar, Damiancito… —le dice doña
 Fulgencia, como en un trémolo de terneza y
 amargura.

Sentóse la criatura y de todo comió con
 mastiqueo nervioso, y no alzó a mirar a Fulgencita ni aun cuando
 ésta le sirvió la inusitada taza de agua de
 panela.

Con el último trago le ofrece doña Fulgencia
 un manojo de tabacos, como lo hacía con frecuencia. Recíbelos San
 Antoñito, enciende y vase a su cuarto.

Doña Pacha, terminada la faena del almuerzo,
 fue a buscar al protestante. Entra a la pieza y no lo encuentra; ni
 la maleta, ni el tendido de la cama.

Por la noche llaman a Candelaria al rezo y no
 responde; búscanla y no parece; corren a su cuarto, hallan abierto
 y vacío el baúl… Todo lo entienden.

A la mañana siguiente, cuando Fulgencita
 arreglaba el cuarto del malvado, encontró una alpargata inmunda de
 las que él usaba; y al recogerla cayó de sus ojos, como el perdón
 divino sobre el crimen, una lágrima nítida, diáfana,
 entrañable.

Tomás Carrasquilla

Tomás Carrasquilla Naranjo (Santo Domingo, provincia de Antioquia, República de la Nueva Granada, 18 de enero de 1858 - Medellín, 19 de diciembre de 1940) fue un escritor colombiano activo entre la segunda mitad del siglo XIX y la primera del siglo XX en la región de Antioquia.

Comenzó sus estudios en la Universidad de Antioquia, pero tuvo que parar su estudio y retirarse por las guerras civiles de la época a principios del siglo XX. Tuvo problemas económicos y se internó en la mina de San Andrés, cerca de los municipios de Argelia y Sonsón. Finalmente vivió en Bogotá donde trabajó como funcionario del ministerio de Obras Públicas y regresó de Medellín donde escribió sus dos obras "La marquesa de Yolombó" y "Hace tiempos".

Carrasquilla fue poco conocido en su tiempo, y, como dice Federico de Onís, fue solamente después de 1936 que el autor antioqueño se conoció en un plano más amplio al obtener el Premio Nacional de Literatura, es decir, cuando tenía ya 78 años de edad. Amante de los libros, organizaba tertulias literarias que en Medellín se hicieron bastante célebres durante los últimos años de su vida y en las cuales comenzó a ser llamado "Maestro Tomás Carrasquilla".

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