El Último León

Vicente Blasco Ibáñez

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

El Último León

Autor

Otros textos

Texto núm. 7620

Título: El Último León
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de agosto de 2022
Fecha de modificación: 29 de agosto de 2022

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

El Último León

Apenas se reunió la junta del respetable gremio de los blanquers
 en su capilla, inmediata a las torres de Serranos, el señor Vicente
 pidió la palabra. Era el más viejo de los curtidores de Valencia. Muchos
 maestros, siendo aprendices, lo habían conocido igual que ahora con su
 bigote blanco en forma de cepillo, la cara hecha un sol de arrugas, los
 ojos agresivos y una delgadez esquelética, como si todo el jugo de su
 vida se hubiese perdido en el diario remojón de los pies y los brazos en
 las tinas del curtido.

Él era el único representante de las glorias del gremio, el último superviviente de aquellos blanquers,
 honra de la historia valenciana. Los nietos de sus antiguos camaradas
 se habían pervertido con el progreso de los tiempos: eran dueños de
 grandes fábricas con centenares de obreros, pero se verían apurados si
 les obligaban a curtir una piel con sus manos blandas de comerciantes.
 Sólo él podía llamarse blanquer, trabajando diariamente en su
 casucha, cercana a la casa gremial; maestro y obrero a un tiempo, sin
 otros auxiliares que los hijos y los nietos; el taller a la antigua
 usanza, con un dulce ambiente de familia, sin amenazas de huelga ni
 disgustos por la cuantía del jornal.

Los siglos habían elevado el nivel de la calle, convirtiendo en cueva lóbrega la blanquería
 del señor Vicente. La puerta por donde entraban sus abuelos se había
 empequeñecido por abajo, hasta convertirse poco menos que en una
 ventana. Cinco escalones descendentes comunicaban la calle con el piso
 húmedo de la tenería, y en lo alto, junto a un arco ojivo. vestigio de
 la Valencia medieval, ondeaban como banderas las pieles puestas a secar,
 esparciendo el insoportable hedor del curtido. El viejo no envidiaba a
 los «modernos» en sus despachos de comerciantes ricos. De seguro que se
 avergonzaban al pasar por su callejón y verlo a la hora del almuerzo,
 tomando el sol, arremangado de brazos y piernas, mostrando sus flacos
 miembros teñidos de rojo, con el orgullo de una vejez fuerte que le
 permitía batallar diariamente con las pieles.

Valencia preparaba las fiestas del centenario de uno de sus santos famosos, y el gremio de los blanquers,
 como los otros gremios históricos, quería contribuir a ellas. El señor
 Vicente, con el prestigio de los años, impuso su voluntad a todos los
 maestros. Los blanquers debían quedar como lo que eran. Todas
 las glorias de su pasado arrinconadas en la capilla habían de figurar en
 la procesión. Ya era hora de que saliesen a luz, ¡cordones! Y su
 mirada, vagando por la capilla, parecía acariciar las reliquias del
 gremio: los atabales del siglo XIV, grandes como tinajas, que guardaban
 en sus parches los roncos clamores de la revolucionaria Germania; el
 gran farolón de madera tallada, arrancado de la popa de una galera: el
 pendón de la blanquería, de seda roja, con bordados de un oro verdoso por los siglos.

Todo había de salir en las fiestas, sacudiendo la polilla del olvido: ¡hasta el famoso león de los blanquers!

Los «modernos» prorrumpieron en una risa impía. ¿El león también?...
 Sí; también el león. Para el señor Vicente era una deshonra gremial
 tener olvidada a la gloriosa fiera. Los antiguos romances, las
 relaciones de fiestas que se guardaban en el archivo de la ciudad, los
 ancianos que habían alcanzado la buena época de los gremios con sus
 fraternales camaraderías, todos hablaban del león de los blanquers; pero nadie de ahora lo conocía, y esto significaba una vergüenza para el oficio, un robo a la ciudad.

Su león era una gloria tan respetable como la Lonja de la Seda o el
 pozo de San Vicente. Bien adivinaba él la resistencia de los «modernos».
 Temían cargar con el «papel» de león. ¡No tembléis, Jóvenes! Él, con su
 fardo de años, que pasaban de setenta, reclamaba este honor. Le
 pertenecía de derecho: su padre, su abuelo, sus innumerables
 tatarabuelos, todos habían sido leones, y él sentíase capaz de ir a las
 manos con los que intentasen disputarle el cargo de fiera, tradicional
 en su familia.

¡Con qué entusiasmo narraba el señor Vicente la historia del león y de los heroicos blanquers!
 Un día, los piratas berberiscos de Bujía desembarcaban en Torreblanca,
 más allá de Castellón, y robaban la iglesia, llevándose la Custodia. Era
 esto poco antes de los tiempos de San Vicente Ferrar, pues el
 entusiasta curtidor no tenía otro medio de explicar la historia que
 dividiéndola en dos periodos: antes y después del santo... La gente, que
 apenas si se conmovía con los frecuentes desembarcos de piratas,
 enterándose como de una desgracia inevitable del rapto de muchachas
 pálidas de negros ojazos y de chicuelos rollizos, con destino al harén,
 prorrumpió en un alarido de dolor al conocer el sacrilegio de
 Torreblanca.

Las iglesias de la ciudad se cubrieron de paños negros: las gentes
 andaban por las calles aullando de dolor, golpeándose con disciplinas.
 ¿Qué estarían haciendo aquellos perros con la hostia bendita? ¿Que sería
 de la pobre e indefensa Custodia?... Entonces fue cuando los valientes blanquers
 entraron en escena. ¿No estaba la Custodia en Bujía? ¡Pues a Bujía por
 ella! Razonaban como héroes acostumbrados a zurrar diariamente las
 pieles, y no veían inconveniente en zurrar a los enemigos de Dios.
 Armaron por su cuenta una galera, metióse en ella todo el oficio, con su
 vistoso pendón; y los otros gremios, y la ciudad entera siguieron el
 ejemplo, fletando otros buques.

El señor Justicia despojóse de la gramalla roja para cubrirse de
 hierro de pies a cabeza; los señores regidores abandonaron los bancos de
 la «Cámara dorada», abroquelando sus panzas con escamas relucientes
 como las de los pescados del golfo; los cien ballesteros de la Pluma que
 escoltaban a la Señera llenaron de flechas sus aljabas, y los
 Judíos del barrio de la Xedrea hicieron magníficos negocios vendiendo
 todo su hierro viejo, sin perdonar lanza roma, espada mellada o coselete
 herrumbroso, a cambio de buenas y sonoras piezas de plata.

¡Y allá van las galeras valencianas, con las velas gibosas por el
 viento, escoltadas por un tropel de delfines que jugueteaban en la
 espuma de sus proas!... Cuando los moros las vieron de cerca echáronse a
 temblar, arrepentidos de su irreverencia con la Custodia, y eso que
 eran unos perros de entraña dura. ¿Valencianos y llevando al frente a
 los animosos blanquers? ¡Cualquiera los hacía cara!

La batalla duró varias días con sus noches, según el relato del señor
 Vicente. Llegaban nuevas remesas de moros; pero los valencianos,
 devotos y fieros, ¡mata que mata! Y comenzaban ya a sentirse fatigados
 de tanto despanzurrar infieles, cuando cátate que de una montaña vecina
 baja un león andando sobre sus patas traseras, igual que una persona
 decente, y llevando con gran reverencia en las delanteras la ansiada
 Custodia, la Custodia robada de Torreblanca.

La fiera la entregó ceremoniosamente a uno de los blanquers,
 seguramente a un abuelo del señor Vicente, y así se explicaba éste que
 su familia guardase durante siglos el honor de representar al amable
 animal en las procesiones de Valencia.

Después sacudió la melena, dio un rugido, y a este quiero y al otro
 también, a zarpadas y mordiscos, en un instante limpió el campo de
 infame morisma.

Los valencianos volvieron a embarcarse, llevando la Custodia como un trofeo. El «prior» de los blanquers
 saludó al león, ofreciéndole cortésmente la casa gremial, junto a las
 torres de Serranos, que podía considerar como suya. Muchas gracias; la
 fiera estaba acostumbrada al sol de África, y temía los cambios de
 temperatura.

Pero el oficio no era ingrato, y para perpetuar el buen recuerdo del
 amigo con melenas que tenía al otro lado del mar, siempre que en las
 fiestas de Valencia salía la bandera de los blanquers, marchaba
 tras ella un abuelo del señor Vicente, al son de los tambores, cubierto
 de pieles, con una carátula, que era el «vivo retrato» del respetable
 león, y llevando en las manos una Custodia de madera, pobre y mezquina,
 que hacía dudar del valor intrínseco de la de Torreblanca.

Gentes aviesas e irrespetuosas osaban afirmar que todo era mentira en
 aquel suceso, con gran indignación del señor Vicente. ¡Envidias! ¡Mala
 voluntad de los otros oficios, que no podían ostentar una historia tan
 gloriosa! Allí estaba como prueba la capilla gremial, y en ella el farol
 de popa de la nave, que los maliciosos sin conciencia afirmaban que era
 de muchos siglos después, y los atabales del gremio, y la gloriosa
 bandera, y las pieles apolilladas del león de los blanquers, en
 las que se habían enfundado todos sus antecesores, olvidadas ahora
 detrás del altar, bajo las telarañas y el polvo, pero que no por esto
 dejaban de ser tan respetables y verídicas como los sillares del
 Miguelete.

Y, sobre todo, estaba su fe, ardiente, incontradecible, capaz de
 acoger como una ofensa de familia la más leve irreverencia contra el
 león africano, ilustre amigo del gremio.

* * *

La procesión se verificó en una tarde de Junio. Los hijos, las
 nueras y los nietos del señor Vicente le ayudaron a embutirse en el
 «traje» de león, sudando angustiados con sólo el contacto de aquellas
 lanas teñidas de rojo. «Padre, que se va usted a asar.» «Abuelo, que se
 derretirá dentro de ese uniforme.»

Pero el viejo, insensible a las advertencias de la familia, agitaba
 con orgullo las apolilladas melenas, pensando en sus ascendientes; y se
 probaba la terrorífica carátula, un embudo de cartón que Imitaba, con un
 parecido remoto, las mandíbulas de la fiera.

¡Qué tarde de triunfos! Las calles repletas de gente; los balcones
 adornados con tapices, y sobre ellos filas de sombrillas multicolores
 defendiendo del sol las caras bonitas; el suelo cubierto de mirto y
 arrayán, una alfombra verde y olorosa, cuyo perfume parecía ensanchar
 los pulmones.

Abrían la marcha los «banderolas», con barbas de cáñamo, corona mural
 y dalmáticas listadas, llevando en alto los valencianos estandartes con
 enormes murciélagos y tamañas L L junto al escudo; después, al son de
 las dulzainas, trotaban las comparsas de indios bravos, pastorcillos de
 Belén, catalanes y mallorquines; luego pasaban los enanos, con
 monstruosas cabezotas, repiqueteando las castañuelas al compás de una
 marcha morisca; tras ellos, los gigantones del Corpus, y por fin, las
 banderas de los gremios: una fila interminable de banderas rojas
 oscurecidas por los años, y tan altas que los santirulicos de sus
 remates sobrepasaban los primeros pisos.

«¡Plom! ¡Rotoplom!», gruñían los tambores de los blanquers,
 instrumentos de una sonoridad bárbara, tan grandes, que con su peso
 hacían marchar encorvados a los que golpeaban sus parches. «¡Plom!
 ¡Rotoplom!», sonaban roncos, amenazadores, con salvaje gravedad, como si
 aún marcasen el paso de los tercios revolucionarios de las Germanías
 saliendo al encuentro del joven caudillo del emperador, aquel don Juan
 de Aragón, duque de Segorbe, que sirvió a Víctor Hugo de modelo para el
 romántico personaje de su Hernani. «¡Plom! ¡Rotoplom!» La gente corría,
 se empujaba para ver mejor el paso de los blanquers, prorrumpiendo en risas y gritos. ¿Qué era aquello?... ¿Un mono?... ¿Un salvaje?... ¡Ay! La fe del pasado hacia reír.

Los jóvenes del oficio, despechugados y en mangas de camisa, llevaban
 por turno la pesada bandera, haciendo suertes de equilibrio
 sosteniéndola en la palma de una mano o sobre los dientes, al compás de
 los redobles.

Los maestros ricos llevaban los cordones de honor, las bridas de la
 bandera, y detrás de ellos marchaba el león, el glorioso león de los blanquers,
 que va nadie conocía, y no marchaba de cualquier modo, sino dignamente,
 como lo aconsejaban las venerables tradiciones, como el señor Vicente
 había visto marchar a su padre, y éste al abuelo, siguiendo el ritmo de
 los tambores, haciendo una reverencia a cada paso tan pronto a la
 derecha como a la izquierda, agitando la Custodia a guisa de abanico,
 como una fiera cortes y bien criada que sabe los respetos debidos al
 público.

Los labriegos venidos a la fiesta abrían los ojos con asombro; las
 madres le señalaban con un dedo para que se fijasen en él sus
 chiquitines; pero éstos, enfurruñados, se abrazaban a sus cuellos,
 ocultando la cabeza para soltar lagrimones de terror.

Cuando la bandera hacía un alto, el glorioso león defendíase con las
 patas traseras de la nube irrespetuosa de pilletes que le rodeaba,
 intentando arrancar algunas guedejas de su apolillada melena. Otras
 veces la fiera miraba a los balcones para saludar con la Custodia a las
 muchachas bonitas, que se reían del mamarracho. Hacía bien el señor
 Vicente: por muy león que se sea, hay que mostrarse galante con el bello
 sexo.

El público abanicábase para encontrar una frescura momentánea en la
 ardorosa atmósfera; los horchateros iban entre la muchedumbre
 profiriendo gritos, llamados de todas partes y sin saber adónde acudir;
 los portadores dé la bandera y los tamborileros se limpiaban el sudor a
 la puerta de todos los cafetines y acababan por meterse en ellos para
 refrescar.

Pero el león siempre en su puesto. Se le reblandecía el cartón de las
 mandíbulas: caminaba con cierta pereza, apoyando la Custodia en las
 lanas del vientre, sin ganas ya de hacer la reverencia al público.

Los del oficio aproximábanse a él con gesto zumbón:

—Cóm va això, so Visènt?

V el so Visènt rugía indignado desde el fondo de su embudo
 de cartón. ¿Cómo había de ir? Muy bien: él era capaz de seguir dentro de
 sus lanas, sin faltar al papel, aunque la procesión durase tres días.
 Eso de cansarse era para los jóvenes. E irguiéndose a impulsos del
 orgullo, continuaba haciendo la reverencia y marcando el paso con el
 vaivén de su Custodia de palo.

Tres horas duro el desfile. Cuando el pendón del oficio volvió a la catedral, comenzaba a anochecer.

«¡Plom! ¡Rotoplom!». La gloriosa bandera de los blanquers volvía a su
 casa gremial detrás de los tambores. El arrayán de las calles había
 desaparecido bajo el peso de la procesión. Ahora el suelo estaba
 cubierto de gotas de cera, hojas de rosa y chispas de talco. El
 litúrgico perfume del incienso flotaba en el ambiente. «¡Plom!
 ¡Rotoplom!». Los tambores estaban cansados; los chavales forzudos
 portadores de la bandera jadeaban, sin ganas ya de intentar proezas de
 equilibrio; los respetables maestros agarrábanse a los cordones del
 pendón como si éste los remolcase, quejándose de las botas nuevas y de
 sus juanetes; pero el león, el fatigado león (¡ah fiera fanfarrona!),
 que a veces parecía próximo a tenderse en el suelo, todavía se
 encabritaba para asustar al paso con un rugido a los matrimonios
 burgueses que tiraban de una ristra de chiquillos boquiabiertos y
 deslumbrados por la procesión.

¡Mentira! ¡Pura fachenda! El señor Vicente sabia cómo se encontraba
 dentro de sus pieles. Pero a nadie obligan a «hacer» de fiera, y el que
 se presta a ser león debe serlo hasta el fin.

En su casa, al caer sobre el sofá como un fardo de lanas, le rodearon
 hijos, nueras y nietos, apresurándose a despojarle de la carátula.
 Apenas reconocieron su cara, congestionada y roja, que parecía manar
 agua por todos los surcos de sus arrugas.

Intentaron quitarle las lanas, pero otra cosa le urgía a la fiera,
 pidiéndola con voz sofocada. Quería beber, se asfixiaba de calor. Inútil
 fué que la familia protestase, hablando de enfermedades. ¡Cordones! Él
 necesitaba beber en seguida. ¿Y quién osa resistir a un león
 enfurecido?...

Le trajeron del café más cercano mantecado en copita azul; un
 mantecado valenciano, de melosa dulzura e intenso perfume, destilando
 gotas de zumo ojanco de su torcida caperuza

Pero ¡mantecaditos a un león!... «¡Haaam!». Se lo tragó de golpe, ¡y
 como si nada! La sed, el calor, le agobiaban de nuevo, y rugía pidiendo
 otros refrescos.

La familia, por economía, pensó en la horchata de un cafetín cercano.
 A ver, que le trajesen un jarro lleno. Y el señor Vicente bebió y
 bebió, hasta que fué innecesario quitarle las pieles. ¿Para qué? Una
 pulmonía doble acabó con él en pocas horas. El glorioso y peludo
 «uniforme» de la familia le sirvió de mortaja.

Así murió el león de los blanquers, el último león de Valencia.

Y es que la horchata resulta mortal para las fieras. ¡Veneno puro!

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Vicente Blasco Ibáñez

A los Pies de Venus — Novela

Arroz y Tartana — Novela

Cañas y Barro — Novela

Compasión — Cuento

¡Cosas de Hombres! — Cuento

Cuentos Valencianos — Cuentos, Colección

Cuentos Varios — Cuentos, Colección

Dimoni — Cuento

El Amor y la Muerte — Cuento

El Automóvil del General — Cuento

El Comediante Fonseca — Cuento

El Despertar de Budha — Novela corta

El Dragón del Patriarca — Cuento

El Empleado del Coche-cama — Cuento

El Establo de Eva — Cuento

El Femater — Cuento

El Intruso — Novela

El Maniquí — Cuento

El Milagro de San Antonio — Cuento

El Monstruo — Cuento

El Ogro — Cuento

El Papa del Mar — Novela

El Paraíso de las Mujeres — Novela

El Parásito del Tren — Cuento

El Préstamo de la Difunta — Cuento

El Préstamo de la Difunta (narraciones breves) — Cuentos, Colección

El Rey de las Praderas — Cuento

El Sol de los Muertos — Cuento

El Viejo del Paseo de los Ingleses — Cuento

En el Mar — Cuento

En la Boca del Horno — Cuento

En la Costa Azul — Cuento

En la Puerta del Cielo — Cuento

Entre Naranjos — Novela

Flor de Mayo — Novela

Golpe Doble — Cuento

Guapeza Valenciana — Cuento

¡Hombre al Agua! — Cuento

La Apuesta del Esparrelló — Cuento

La Araña Negra — Novela

La Barca Abandonada — Cuento

La Barraca — Novela

La Bodega — Novela

La Caperuza — Cuento

La Catedral — Novela

La Cencerrada — Cuento

La Cigarra y la Hormiga — Cuento

La Condenada — Cuento

La Condenada (narraciones breves) — Cuentos, Colección

La Corrección — Cuento

La Familia del Doctor Pedraza — Novela corta

La Horda — Novela

La Loca de la Casa — Cuento

La Madre Tierra — Cuento

La Maja Desnuda — Novela

La Muerte de Capeto — Cuento

La Paella del «Roder» — Cuento

La Pared — Cuento

La Reina Calafia — Novela

La Sublevación de Martínez — Cuento

La Tierra de Todos — Novela

La Tumba de Alí-Bellús — Cuento

La Vejez — Cuento

La Vieja del Cinema — Cuento

La Vuelta al Mundo de un Novelista — Viajes

Las Plumas del Caburé — Cuento

Las Vírgenes Locas — Cuento

Lobos de Mar — Cuento

Los Argonautas — Novela

Los Cuatro Hijos de Eva — Cuento

Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis — Novela

Los Enemigos de la Mujer — Novela

Los Muertos Mandan — Novela

Mare Nostrum — Novela

Marinoni — Cuento

Noche de Bodas — Cuento

Noche Servia — Cuento

Novelas de la Costa Azul — Novelas cortas, colección

Oriente — Viajes

Primavera Triste — Cuento

Puesta de Sol — Cuento

Rosas y Ruiseñores — Cuento

Sangre y Arena — Novela

Sónnica la Cortesana — Novela

Un Beso — Cuento

Un Funcionario — Cuento

Un Hallazgo — Cuento

Un Idilio Nihilista — Cuento

Un Silbido — Cuento

Venganza Moruna — Cuento