En el Mar

Vicente Blasco Ibáñez

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Texto núm. 3257

Título: En el Mar
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 8 de febrero de 2018
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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En el Mar

A las dos de la mañana llamaron a la puerta de la barraca.

—¡Antonio! ¡Antonio!

Y Antonio saltó de la cama. Era su compadre, el compañero de pesca, que le avisaba para hacerse a la mar.

Había dormido poco aquella noche. A las once todavía charlaba con 
 Rufina, su pobre mujer, que se revolvía inquieta en la cama, hablando de
 los negocios. No podían marchar peor. ¡Vaya un verano!

En el anterior, los atunes habían corrido el Mediterráneo en bandadas
 interminables. El día que menos, se mataban doscientas o trescientas 
 arrobas; el dinero circulaba como una bendición de Dios, y los que, como
 Antonio, guardaron buena conducta e hicieron sus ahorrillos, se 
 emanciparon de la condición de simples marineros, comprándose una barca 
 para pescar por cuenta propia.

El puertecillo estaba lleno. Una verdadera flota lo ocupaba todas las
 noches, sin espacio apenas para moverse; pero con el aumento de barcas 
 había venido la carencia de pesca.

Las redes sólo sacaban algas o pez menudo, morralla de la que se 
 deshace en la sartén. Los atunes habían tomado este año otro camino, y 
 nadie conseguía izar uno sobre su barca.

Rufina estaba aterrada por esta situación. No había dinero en casa: 
 debían en el homo y en la tienda, y el señor Tomás, un patrón retirado, 
 dueño del pueblo por sus judiadas, los amenazaba continuamente si no 
 entregaban algo de los cincuenta duros con
 intereses que le había prestado para la terminación de aquella barca tan
 esbelta y tan velera que consumió todos sus ahorros.

Antonio, mientras se vestía, despertó a su hijo, un grumete de nueve 
 años que le acompañaba en la pesca y hacía el trabajo de un hombre.

—A ver si hoy tenéis más fortuna —murmuró la mujer desde la cama—.

En la cocina encontraréis el capazo de las provisiones... Ayer ya no 
 querían fiarme en la tienda. ¡Ay, Señor, y qué oficio tan perro!

—Calla, mujer; malo está el mar, pero Dios proveerá. Justamente 
 vieron ayer algunos un atún que va suelto; un viejo que se calcula pesa 
 más de treinta arrobas, Figúrate si lo cogiéramos... Lo menos sesenta 
 duros.

Y el pescador acabó de arreglarse pensando en aquel pescadote, un 
 solitario que, separado de su manada, volvía, por la fuerza de la 
 costumbre, a las mismas aguas del año anterior.

Antoñico, estaba ya en pie y listo para partir, con la gravedad y 
 satisfacción del que se gana el pan a la edad en que otros juegan; al 
 hombro el capazo de las provisiones y en una mano la canasta de los 
 roveles, el pez favorito de los atunes, el mejor cebo para
 atraerlos.

Padre e hijo salieron de la barraca y siguieron la playa hasta llegar
 al muelle de los pescadores. El compadre los esperaba en la barca 
 preparando la vela.

La flotilla removíase en la oscuridad, agitando su empalizada de 
 mástiles. Corrían sobre ellas las negras siluetas de los tripulantes, 
 rasgaba el silencio el ruido de los palos cayendo sobre cubierta, el 
 chirriar de las garruchas y las cuerdas, y las velas
 desplegábanse en la oscuridad como enormes sábanas.

El pueblo extendía hasta cerca del agua sus calles rectas, orladas de
 casitas blancas, donde se albergaban por una temporada los veraneantes 
 del interior en busca del mar.

Cerca del muelle, un caserón mostraba sus ventanas como homos encendidos, trazando regueros de luz sobre las inquietas aguas.

Era el casino. Antonio lanzó hacia él una mirada de odio. ¡Cómo 
 trasnochaban aquellas gentes! Estarían jugándose el dinero... ¡Si 
 tuvieran que madrugar para ganarse el pan!...

—¡Iza! ¡Iza! Que van muchos delante.

El compadre y Antoñico tiraron de las cuerdas, y lentamente se 
 remontó la vela latina, estremeciéndose al ser curvada por el viento.

La barca se arrastró, primero, mansamente sobre la tranquila 
 superficie de la bahía; después ondularon las aguas y comenzó a 
 cabecear: estaban fuera de puntas, en el mar libre.

Al frente, el oscuro infinito, en el que parpadeaban las estrellas, y
 por todos lados, sobre la mar negra, barcas y más barcas, que se 
 alejaban como puntiagudos fantasmas, resbalando sobre las olas. El 
 compadre miraba el horizonte.

—Antonio, cambia el viento.

—Ya lo noto.

—Tendremos mar gruesa.

—Lo sé; pero ¡adentro! Alejémonos de todos estos que barren el mar.

Y la barca, en vez de ir tras las otras, que seguían la costa, continuó con la proa mar adentro.

Amaneció. El sol, rojo y recortado cual enorme oblea, trazaba sobre 
 el mar un triángulo de fuego, y las aguas hervían como si reflejasen un 
 incendio.

Antonio empuñaba el timón, el compañero estaba junto al mástil, y el 
 chicuelo, en la popa, explorando el mar. De la popa y las bordas pendían
 cabelleras de hilos que arrastraban sus cebos dentro del agua. De 
 cuando en cuando, tirón, y arriba un pez, que se revolvía y brillaba 
 como estaño animado. Pero eran piezas menudas..., nada.

Y así pasaron las horas. La barca, siempre adelante, tan pronto 
 acostada sobre las olas como saltando, hasta enseñar su panza roja. 
 Hacía calor, y Antoñico escurríase por la escotilla para beber del tonel
 de agua metido en la estrecha cala.

A las diez habían perdido de vista la tierra; únicamente se veían por
 la parte de popa las velas lejanas de otras barcas, como aletas de 
 peces blancos.

—Pero, Antonio —exclamó el compadre—, ¿es que vamos a Orán? Cuando la
 pesca no quiere presentarse, lo mismo da aquí que más adentro. Viró 
 Antonio, y la barca comenzó a correr bordadas, pero sin dirigirse a 
 tierra.

—Ahora —dijo alegremente — tomemos un bocado. Compadre, trae el capazo. Ya se presentará la pesca cuando ella quiera.

Para cada uno, un enorme mendrugo y una cebolla cruda, machacada a puñetazos sobre la borda.

El viento soplaba fuerte y la barca cabeceaba rudamente sobre las olas, de larga y profunda ondulación.

—¡Pae! —gritó Antoñico desde la proa—, un pez grande, muy grande... ¡Un atún!

Rodaron por la popa las cebollas y el pan, y los dos hombres asomáronse a la borda.

Sí, era un atún; pero enorme, ventrudo, poderoso, arrastrando casi a 
 flor de agua un negro lomo de terciopelo; el solitario, tal vez, de que 
 tanto hablaban los pescadores.

Flotaba poderosamente; pero, con una ligera contracción de su fuerte 
 cola, pasaba de un lado a otro de la barca y tan pronto se perdía de 
 vista como reaparecía instantáneamente.

Antonio enrojeció de emoción, y apresuradamente echó al mar el aparejo con un anzuelo grueso como un dedo.

Las aguas se enturbiaron y la barca se conmovió, como si alguien, con
 fuerza colosal, tiráse de ella, deteniéndola en su marcha e intentando 
 hacerla zozobrar. La cubierta se bamboleaba como si huyese bajo los pies
 de los tripulantes, y el mástil crujía a impulsos de la hinchada vela. 
 Pero, de pronto, el obstáculo cedió, y la barca, dando un salto, volvió a
 emprender su marcha.

El aparejo, antes rígido y tirante, pendía flojo y desmayado. Tiraron
 de él y salió a la superficie el anzuelo, pero roto, partido por la 
 mitad, a pesar de su tamaño.

El compadre meneó tristemente la cabeza.

—Antonio, ese animal puede más que nosotros. Que se vaya, y demos 
 gracias porque ha roto el anzuelo. Por poco más vamos al fondo.

—¿Dejarlo? —gritó el patrón—. ¡Un demonio! ¿Sabes cuánto vale esa 
 pieza? No está el tiempo para escrúpulos ni miedos. ¡A él, a él!

Y, haciendo virar la barca, volvió a las mismas aguas donde se había verificado el encuentro.

Puso un anzuelo nuevo, un enorme gancho, en el que ensartó varios 
 noveles, y sin soltar el timón agarró un agudo bichero. ¡Flojo golpe iba
 a soltarle a aquella bestia estúpida y fornida como se pusiera a su 
 alcance!

El aparejo pendía de la popa casi recto. La barca volvió a 
 estremecense, pero esta vez de un modo horrible. El atún estaba bien 
 agarrado y tiraba del sólido gancho, deteniendo la barca, haciéndola 
 danzar locamente sobre las olas.

El agua parecía hervir; subían a la superficie espumas y burbujas en 
 turbio remolino, cual si en la profundidad se desarrollase una lucha de 
 gigantes, y de pronto la barca, como agarrada por mano oculta, se 
 acostó, invadiendo el agua hasta la mitad de la cubierta.

Aquel tirón derribó a los tripulantes. Antonio, soltando el timón, se
 vio casi en las olas; pero sonó un crujido y la barca recobró su 
 posición normal. Se había roto el aparejo, y en el mismo instante 
 apareció el atún, junto a la borda, casi a flor de agua, levantando 
 enormes espumarajos con su cola poderosa. ¡Ah ladrón! ¡Pon fin se ponía a
 tino! Y rabiosamente, como si se tratara de un enemigo implacable, 
 Antonio le tiró varios golpes con el bichero, hundiendo el hierro en 
 aquella piel viscosa. Las aguas se tiñeron de sangre y el animal se 
 hundió en un rojo remolino.

Antonio respiró al fin. De buena se habían librado. Todo duró algunos segundos; pero un poco más, y se hubieran ido al fondo.

Miró la mojada cubierta y vio al compadre, al pie del mástil, agarrado a él, pálido, pero con inalterable tranquilidad.

—Creí que nos ahogábamos, Antonio. Hasta he tragado agua. ¡Maldito 
 animal! Pero buenos golpes le has atizado. Pero ya verás cómo no tarda 
 en salir a flote.

—¿Y el chico?

Esto lo preguntó el padre con inquietud, con zozobra, como si temiera la respuesta.

No estaba sobre cubierta. Antonio se deslizó por la escotilla, 
 esperando encontrarle en la cala. Se hundió en el agua hasta la rodilla;
 el mar la había inundado. Pero ¿quién pensaba en esto?

Buscó a tientas en el reducido y oscuro espacio, sin encontrar más 
 que el tonel del agua y los aparejos de repuesto. Volvió a cubierta como
 un loco.

—¡El chico! ¡El chico!... ¡Mi Antoñico!

El compadre torció el gesto tristemente. ¿No estuvieron ellos próximos a ir al agua?

Atolondrado por algún golpe, se habría ido al fondo como una bala. Pero el compañero, aunque pensó todo esto, nada dijo.

Lejos, en el sitio donde la barca había estado próxima a zozobrar, flotaba un objeto negro sobre las aguas.

—¡Allá está!

Y el padre se arrojó al agua, nadando vigorosamente, mientras el compañero amainaba la vela.

Nadó y nadó; pero sus fuerzas casi le abandonaron al convencerse de que el objeto era un remo, un despojo de su barca.

Cuando las olas le levantaban, sacaba el cuerpo fuera para ver más 
 lejos. Agua por todas partes. Sobre el mar sólo estaban él, la barca que
 se aproximaba y una curva negra que acababa de surgir y que se contraía
 espantosamente sobre una gran mancha de sangre.

El atún había muerto... ¡Valiente cosa le importaba! ¡La vida de su 
 hijo único, de su Antoñico, a cambio de la de aquella bestia! ¡Dios! 
 ¿Era esta manera de ganarse el pan?

Nadó más de una hora, creyendo a cada rozamiento que el cuerpo de su 
 hijo iba a surgir bajo sus piernas, imaginándose que las sombras de las 
 olas eran el cadáver del niño que flotaba entre dos aguas.

Allí se hubiera quedado; allí habría muerto con su hijo. El compadre 
 tuvo que pescarle y meterle en la barca como un niño rebelde.

—,Qué hacemos, Antonio?

Él no contestó.

—No hay que tomarlo así. Son cosas de la vida. El chico ha muerto 
 donde murieron todos nuestros parientes, donde moriremos nosotros. Todo 
 es cuestión de más pronto o más tarde... Pero, ahora, a lo que estamos: a
 pensar que somos unos pobres.

Y, preparando dos nudos corredizos, apresó el cuerpo del atún y lo 
 llevó a remolque de la barca, tiñendo con sangre las espumas de las 
 olas.

El viento los favorecía; pero la banca estaba inundada, navegaba mal,
 y los dos hombres, marineros ante todo, olvidaron la catástrofe, y, con
 los achicadores en la mano, encorváronse dentro de la cala, arrojando 
 paletadas de agua al mar.

Así pasaron las horas. Aquella ruda faena embrutecía a Antonio, le 
 impedía pensar; pero de sus ojos rodaban lágrimas y más lágrimas, que, 
 mezclándose con el agua de la cala, caían en el mar sobre la tumba del 
 hijo.

La barca navegaba con creciente rapidez, sintiendo que se vaciaban sus entrañas.

El puertecillo estaba a la vista, con sus masas de blancas casitas doradas por el sol de la tarde.

La vista de tierra despertó en Antonio el dolor y el espanto adormecidos.

—¿Qué dirá mi mujer? ¿Qué dirá mi Rufina? —gemía el infeliz.

Y temblaba, como todos los hombres enérgicos y audaces, que en el hogar son esclavos de la familia.

Sobre el mar deslizábase como una caricia el ritmo de alegres valses.
 El viento de tierra saludaba a la barca con melodías vivas y alegres. 
 Era la música que tocaba en el paseo, frente al casino. Por debajo de 
 las achatadas palmeras desfilaban, como las cuentas de un rosario de 
 colores, las sombrillas de seda, los sombreritos de paja, los trajes 
 claros y vistosos de toda la gente de veraneo.

Los niños, vestidos de blanco y rosa, saltaban y corrían tras sus 
 juguetes, o formaban alegres corros, girando como ruedas de colores.

En el muelle se agolpaban los del oficio: su vista, acostumbrada a 
 las inmensidades del mar, había reconocido lo que remolcaba la barca. 
 Pero Antonio sólo miraba, al extremo de la escollera, a una mujer alta, 
 escueta y negruzca, erguida sobre un peñasco, y cuyas faldas 
 arremolinaba el viento.

Llegaron al muelle. ¡Qué ovación! Todos querían ver de cerca el enorme animal.

Los pescadores, desde sus botes, lanzaban envidiosas miradas; los 
 pilletes, desnudos, de color de ladrillo, echábanse al agua para tocarle
 la enorme cola.

Rufina se abrió paso ante la gente, llegando hasta su marido, que, 
 con la cabeza baja y una expresión estúpida, oía las felicitaciones de 
 los amigos.

—¿Y el chico? ¿Dónde está el chico?

El pobre hombre bajó aún más su cabeza. La hundió entre los hombros, 
 como si quisiera hacerla desaparecen para no oír, para no ver nada.

—Pero ¿dónde está Antoñico?

Y Rufina, con los ojos ardientes, como si fuera a devorar a su 
 marido, le agarraba de la pechera, zarandeando rudamente a aquel 
 hombrón. Pero no tardó en soltarle, y, levantando los brazos, prorrumpió
 en espantosos alaridos.

—¡Ay Señor!... ¡Ha muerto! ¡Mi Antoñico se ha ahogado! ¡Está en el mar!

—Sí, mujer —dijo el marido lentamente, con torpeza, balbuciendo y 
 como si le ahogaran las lágrimas—. Somos muy desgraciados. El chico ha 
 muerto; está donde su abuelo; donde estaré yo cualquier día. Del mar 
 comemos y el mar ha de tragarnos... ¡Qué remedio! No todos nacen para 
 obispos.

Pero su mujer no le oía. Estaba en el suelo, agitada por una crisis 
 nerviosa, y se revolcaba pataleando, mostrando sus flacas y tostadas 
 desnudeces de animal de trabajo, mientras se tiraba de las greñas, 
 arañándose el rostro.

—¡Mi hijo!... ¡Mi Antoñico!...

Las vecinas del barrio de los pescadores acudieron a ella. Bien 
 sabían lo que era aquello; casi todas habían pasado por trances iguales.
 La levantaron sosteniéndola con sus poderosos brazos y emprendieron la 
 marcha hacia su casa.

Unos pescadores dieron un vaso de vino a Antonio, que no cesaba de 
 llorar. Y, mientras tanto, el compadre, dominado por el egoísmo brutal 
 de la vida, regateaba bravamente con los compradores de pescado que 
 querían adquirir la hermosa pieza.

Terminaba la tarde. Las aguas, ondeando suavemente, tomaban reflejos de oro.

A intervalos sonaba cada vez más lejos el grito desesperado de 
 aquella pobre mujer, desgreñada y loca, que las amigas empujaban a casa:

—¡Antoñico! ¡Hijo mío!

Y bajo las palmeras seguían desfilando los vistosos trajes, los 
 rostros felices y sonrientes, todo un mundo que no había sentido pasar 
 la desgracia junto a él, que no había lanzado una mirada sobre el drama 
 de la miseria; y el vals elegante, rítmico y voluptuoso, himno de la 
 alegre locura, deslizábase armonioso sobre las aguas, acariciando con un
 soplo la eterna hermosura del mar.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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