¡Hombre al Agua!

Vicente Blasco Ibáñez

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¡Hombre al Agua!

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Texto núm. 4908

Título: ¡Hombre al Agua!
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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¡Hombre al Agua!

Al cerrar la noche, salió de Torrevieja el laúd San Rafael, con
 cargamento de sal para Gibraltar.

La cala iba atestada, y sobre cubierta amontonábanse los sacos, formando
 una montaña en torno del palo mayor. Para pasar de proa a popa, los
 tripulantes iban por las bordas, sosteniéndose con peligroso equilibrio.

La noche era buena; noche de verano, con estrellas a granel y un
 vientecillo fresco algo irregular, que tan pronto hinchaba la gran vela
 latina, hasta hacer gemir el mástil, como cesaba de soplar, cayendo
 desmayada la inmensa lona con ruidoso aleteo.

La tripulación, cinco hombres y un muchacho, cenó después de la
 maniobra de salida, y una vez rebañado el humeante caldero, en el que
 hundían su mendrugo con marinera fraternidad desde el patrón al grumete,
 desaparecieron por la escotilla todos los libres de servicio, para
 reposar sobre la dura colchoneta, con los vientres hinchados de vino y
 zumo de sandía.

Quedó en el timón el tío Chispas, un tiburón desdentado, que acogió
 con gruñidos de impaciencia las últimas indicaciones del patrón, y junto
 a él su protegido Juanillo, un novato que hacía en el San Rafael su
 primer viaje, y le estaba muy agradecido al viejo, pues gracias a él
 había entrado en la tripulación, matando así su hambre, que no era poca.

El mísero laúd antojábasele al muchacho un navío almirante, un buque
 encantado, navegando por el mar de la abundancia. La cena de aquella
 noche era la primera cena seria que había hecho en su vida.

Había llegado a los diez y nueve años, hambriento y casi desnudo como un
 salvaje, durmiendo en la torcida barraca donde gemía y rezaba su
 abuela, inmóvil por el reuma: de día ayudaba a botar las barcas,
 descargaba cestas de pescado, o iba de parásito en las lanchas que
 perseguían al atún y la sardina, para llevar a casa un puñado de pesca
 menuda. Pero ahora, gracias al tío Chispas, que le tenía ley por haber
 conocido a su padre, era todo un marinero, estaba en camino de ser algo,
 podía con todo derecho meter su brazo en el caldero, y hasta llevaba
 zapatos, los primeros de su vida, unas soberbias piezas capaces de
 navegar como una fragata, que le sumían en éxtasis de adoración. ¡Y aún
 dicen que si el mar!... Vamos, hombre. El mejor oficio del mundo.

El tío Chispas, sin apartar la vista de la proa ni las manos del
 timón, agachándose para sondear la oscuridad por entre la vela y el
 montón de sacos, le escuchaba con sonrisa marrullera.

—Sí; no has escogido mal oficio. Pero tiene quiebras. Las verás...
 cuando tengas mis años... Pero tu sitio no es aquí: anda a proa y avisa
 si ves por delante alguna barca.

Juanillo corrió por la borda con la segura tranquilidad de un pillo de
 playa.

—Cuidado, muchacho, cuidado.

Pero él ya estaba en la proa, y se sentó junto al botalón, escudriñando
 la negra superficie del mar, en cuyo fondo se reflejaban como serpeantes
 hilos de luz las inquietas estrellas.

El laúd, panzudo y pesado, caía tras cada ola con un solemne ¡chap!
 que hacía saltar las gotas hasta la cara de Juanillo: dos hojas de
 espuma fosforescentes resbalaban por ambos lados de la gruesa proa, y la
 hinchada vela, con el vértice perdido en la oscuridad, parecía arañar la
 bóveda del cielo.

¿Qué rey ni qué almirante estaba mejor que el serviola del San
 Rafael?... ¡Brrru! Su estómago repleto le saludaba con eructos de
 satisfacción. ¡Vida más hermosa!...

—¡Tío Chispas!... Un cigarro.

—Ven por él.

Juanillo corrió por la borda del lado contrario al viento. Era un
 momento de calma, y la vela rizábase con fuertes palpitaciones, próxima
 a caer desmayada a lo largo del mástil. Pero vino una ráfaga, y la barca
 se inclinó con rápido movimiento; Juanillo, para guardar el equilibrio,
 agarrose al borde de la vela, y en el mismo instante ésta se hinchó como
 si fuera a estallar, lanzando al laúd en una carrera veloz y empujando
 con fuerza tan irresistible todo el cuerpo del muchacho, que lo disparó
 como una catapulta.

En el ruido de las aguas al tragarse a Juanillo creyó oír éste un grito,
 palabras algo confusas; tal vez el viejo timonel que gritaba: «¡Hombre
 al agua!»

Bajó mucho, ¡mucho! atolondrado por el golpe, por lo inesperado de la
 caída; pero antes de darse cuenta exacta de ello viose otra vez en la
 superficie del mar braceando, absorbiendo con furia el fresco viento...
 ¿Y la barca? No la vio ya. El mar estaba oscurísimo; más oscuro que
 visto desde la cubierta del laúd.

Creyó distinguir una mancha blanca, un fantasma que flotaba a lo lejos
 sobre las olas, y nadó hacia él. Pero de pronto ya no lo vio allí, sino
 en lugar opuesto, y cambió de dirección, desorientado, nadando con
 fuerza, pero sin saber dónde iba.

Los zapatos pesaban como si fuesen de plomo: ¡malditos! ¡la primera vez
 que los usaba! La gorra le martirizaba las sienes; los pantalones
 tiraban de él como si llegasen hasta el fondo del mar y fuesen barriendo
 las algas.

—Calma, Juanillo, calma.

Y arrojó la gorra, lamentando no poder hacer lo mismo con los zapatos.

Tenía confianza. Él nadaba mucho: se sentía con aguante para dos
 horas. Los de la barca virarían para pescarle: un remojón y nada más...
 ¿pues qué así como así mueren los hombres? En un temporal, como habían
 muerto su padre y su abuelo, bueno, pero en noche tan hermosa y con
 buena mar, morir empujado por una vela sería una muerte de tonto.

Y nadaba y nadaba, siempre creyendo ver aquel fantasma indeciso que
 cambiaba de sitio, esperando que de la oscuridad surgiera el San
 Rafael viniendo en su busca.

—¡Ah de la barca! ¡Tío Chispas!... ¡Patrón!

Pero el gritar le fatigaba y dos o tres veces las olas le taparon la
 boca. ¡Malditas!... Desde la barca parecían insignificantes, pero en
 medio del mar, hundido hasta el cuello y obligado a un continuo manoteo
 para sostenerse, le asfixiaban, le golpeaban con su sorda ondulación,
 abrían ante él hondas y movibles zanjas, cerrándolas en seguida como
 para tragarle.

Seguía creyendo, pero con cierta inquietud, en sus dos horas de aguante.
 Sí; contaba con ellas. Dos horas y más nadaba allá en su playa sin
 cansancio. Pero era en las horas de sol, en aquel mar de cristal azul,
 viendo allá bajo, a través de fantástica transparencia, las rocas
 amarillas con sus hierbajos puntiagudos como ramos de coral verde, las
 conchas de color rosa, las estrellas de nácar, las flores luminosas de
 pétalos carnosos estremeciéndose al ser rozados por el vientre de plata
 de los peces; y ahora estaba en un mar de tinta, perdido en la
 oscuridad, agobiado por sus ropas, teniendo bajo sus pies ¡quién sabe
 cuántos barcos destrozados, cuántos cadáveres descarnados por los peces
 feroces! Y estremecíase al contacto de su mojado pantalón, creyendo
 sentir el rozamiento de agudos dientes.

Cansado, desfallecido, se echó de espaldas, dejándose llevar por las
 olas. El sabor de la cena le subía a la boca. ¡Maldita comida, y cuánto
 cuesta de ganar! Acabaría por morir allí tontamente... Pero el instinto
 de conservación le hizo incorporarse. Tal vez le buscaban, y estando
 tendido pasarían cerca de él sin verle. Otra vez a nadar, con el ansia
 de la desesperación, incorporándose en la cresta de las olas para ver
 más lejos, yendo tan pronto a un lado como a otro, agitándose siempre en
 un mismo círculo.

Le abandonaban como si fuese un trapo caído de la barca. ¡Dios mío! ¿Así
 se olvida a un hombre?... Pero no; tal vez le buscaban en aquel momento.
 Un barco corre mucho; por pronto que hubiesen subido a cubierta y
 arriado vela, ya estarían a más de una milla.

Y acariciando esta ilusión, se hundía dulcemente como si tirasen de sus
 pesados zapatos. Sintió en la boca la amargura salitrosa; cegaron sus
 ojos, las aguas se cerraron sobre su rapada cabeza; pero entre dos olas
 se formó un pequeño remolino, asomaron unas manos crispadas y volvió a
 salir.

Los brazos se dormían; la cabeza se inclinaba sobre el pecho como
 vencida por el sueño. A Juanillo le pareció cambiado el cielo: las
 estrellas eran rojas, como salpicaduras de sangre. Ya no le infundía
 miedo el mar; sentía el deseo de abandonarse sobre las aguas, de
 descansar.

Se acordaba de la abuela, que a aquellas horas estaría pensando en él. Y
 quiso rezar como mil veces había oído a su pobre vieja. «Padre nuestro
 que estás...» Rezaba mentalmente, pero sin darse cuenta de ello, su
 lengua se movió y dijo con una voz tan ronca que le pareció de otro:

—¡Cochinos! ¡ladrones! ¡Me abandonan!

Se hundía otra vez: desapareció pugnando en vano por sostenerse. Alguien
 tiraba de sus zapatos... Buceó en la oscuridad, sorbiendo agua, inerte,
 sin fuerzas, pero sin saber cómo, volvió otra vez a la superficie.

Ahora las estrellas eran negras, más negras que el cielo, destacándose
 como gotas de tinta.

Se acabó. Esta vez se iba al fondo de veras: su cuerpo era de plomo. Y
 bajó en línea recta, arrastrado por sus zapatos nuevos, y en su caída al
 abismo de los barcos rotos y los esqueletos devorados, el cerebro, cada
 vez más envuelto en densas neblinas, iba repitiendo:

—Padre nuestro... Padre nuestro... ¡ladrones! ¡granujas! ¡Me han
 abandonado!

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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