La Apuesta del Esparrelló

Vicente Blasco Ibáñez

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La Apuesta del Esparrelló

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Texto núm. 4701

Título: La Apuesta del Esparrelló
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 16 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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La Apuesta del Esparrelló

La oía una tarde de invierno, tumbado en la arena, junto a una barca 
 vieja, sintiendo en los pies los últimos estremecimientos de la inmensa 
 sábana de agua que espumaba colérica bajo un cielo frío, ceniciento y 
 entoldado.

Nazaret, con su extenso rosario de blancas casuchas, estaba a 
 nuestras espaldas, y a mi lado un viejo pescador, momia acartonada, que 
 parecía bailar dentro de su traje de bayeta amarilla, hinchado de aire. 
 Echábase la gorrilla de seth sobre una oreja y chupaba su pipa con la 
 gravedad de un moro, en cuclillas, trazando con la mano, como un manojo 
 de sarmientos, complicados arabescos en la arena.

Había llovido fuerte allá por las montañas de Teruel: el río arrojaba
 en el mar su agua arcillosa fría, y todo el golfo teñíase de un 
 amarillo rabioso, que a lo lejos debilitábase hasta tomar tonos de rosa.
 La estrecha faja verde que recortaba el límite del horizonte delataba 
 que era un mar lo que parecía inundación de tisana.

Y mientras mirábamos la rojiza extensión, en cuyo límite se marcaba 
 como ligera nubecilla el cabo de San Antonio, la arremangath gente de 
 Nazaret tiraba de los bolichones o se arrojaba en el agua sucia.

El viejo adivinaba el éxito de la pesca. Aquél era un buen día. Iban a caer los esparrellóns como moscas.

Y eso que el esparrelló era el bicho más ladino y malicioso que paseaba por el golfo.

¿Que no lo sabía yo? Pues atención, que para comprender cómo las 
 gastaba el tal animalito, iba a contarme un cuento, que indudablemente 
 sería un sucedido, pues de no ser así, no se lo habría contado a él su 
 padre.

Y el buen viejo, siempre en cuclillas, sin soltar la pipa, comenzó a 
 contarme un sucedido con su seriedad de lobo de playa, en un valenciano 
 pintoresco, cuyas palabras silbaban al pasar por entre las desdentadas 
 encías.

También aquel día había crecido el río, y cerca de la orilla 
 resbalaba el bolichó traidoramente por entre las turbias olas, 
 arrastrando hacia la arena seca a los incautos peces, atraídos por la 
 frescura del agua dulce y sucia.

El esparrelló del cuento, panzudo, pequeñito y vivaracho. Un pilluelo
 que correteaba por los escondrijos y rincones del golfo con grave 
 disgusto de su familia, acababa de ver caer a todos los suyos entre las 
 mallas de una red. Se salvó él por ligereza, y como era un perdis y los 
 sentimientos de familia no están muy arraigados en su especie, sólo se 
 le ocurrió huir mar adentro, moviendo graciosamente la colita, como si 
 quisiera decir:

–Sálveme yo y perezca la familia; mejor es el agua turbia que el aceite de la sartén.

Pero cerca de la entrada del puerto oyó un poderoso ronquido que 
 conmovía las aguas, como si el suelo del mar se estuviera desgarrando.

El esparrelló dejóse caer en línea recta, y en una hondonada abierta,
 por las dragas en el fango, vió tumbado como un canónigo a un reig 
 corpulento, que por lo menos pesaba cuatro arrobas; un animalote 
 insolente y matón que cobraba el barato en todo el golfo, y apenas movía
 una agalla hacía temblar a todo el escamado enjambre.

Vaya un modo de dormir. Cansado de las aguas verdes y tranquilas 
 cargaths de calor y de luz, le placía la frescura y la semioscuridad del
 barro líquido que arrastraba el río, y roncaba como si estuviera en una
 alcoba con las cortinas corridas.

El esparrelló quiso pasar un buen rato con el terrible personaje; 
 pero sus malas intenciones no iban más allá del deseo de divertirse a 
 costa ajena, y se limitó a pasar y repasar por las jadeantes narices del
 coloso, haciéndole cosquillas con las finas púas de su cola.

Pero bueno era el reig para inquietarse por tales caricias. A fuerza 
 de sufrir cosquillas cesó de roncar, y se incorporó un poco, moviendo su
 poderosa cola; pero tumbóse sobre el otro costado, y siguió bramando 
 con la tranquilithd del que, seguro de su fuerza, no teme peligros.

–¡Animal! –le gritaba el pececillo junto a una agalla–. ¡Animal, despiértate!

–¡Eh! –exclamaba el reig entre dos ronquidos con su bronca voz de borracho.

–Que te despiertes. Hay por ahí un belén de mil demonios. La gente de
 Nazaret ha roto hostilidades, y a miles se lleva prisioneros a los 
 nuestros.

–Allá vosotros. Eso va con la morralla y no con personas de mi clase.

–Es que para ti también hay. Por arriba va la barca del Toto 
 explorando, y si ha oído tus ronquidos, ahora mismo tienes aquí el 
 bolichó de cuerdas, y mañana estás en la pescadería hecho cincuenta 
 cuartos.

–¡Cincuenta demonios! –roncó con furia el reig, y dando un furiosos 
 coletazo, abandonó la cama de barro, poniéndose en facha de escapar, 
 mientras al ladino esparrelló le temblaban todas las escamas con la 
 convulsiones de una risita aguda e insolente.

El reig se amoscó al ver que tomaban a broma su prudencia, y 
 avanzando el cuerpo hacia el diminuto bicho quiso reconocerle en la 
 semioscurithd.

–¿Eres tú, granuja? Tú acabarás mal; y si no fuera porque me 
 tacharían de ingrato, lo que no corresponde a una persona de mi edad y 
 mi peso, ahora mismo te tragaba. ¿Crees tú, mocoso, que me dan miedo 
 todos esos pelambres que vienen a buscarnos en el fondo de las aguas? 
 Soy demasiado guapo para dejarme coger. Pregúntale a ese Toto, de quien 
 hablas, cuántas veces de una morrá le he roto el bolichó de cuerdas. Si 
 repito muchas veces la fiesta, le arruino. Pero tengo conciencia; antes 
 que hacer daño a un padre de familia prefiero huir a tiempo, y me va tan
 ricamente con este sistema, que mientras los de mi familia han ido a 
 morir, faltos de respiración, en la playa, yo escapo siempre, y aquí me 
 han de caer las escamas de puro viejo.

–Lo mismo soy yo –dijo con petulancia el pececillo–; los míos se han 
 dejado arrastrar; pero a mí no me falta ligereza, y aquí estoy. Es gran 
 cosa el ser pequeño.

–Quita allá, bicho ruin. Lo que vale es ser grande como yo, con más 
 fuerzas que un caballo y capaz de llevarse por delante de un empujón 
 todas las redes de esos pelagatos.

Y para demostrar su fuerza, en menos de un segundo dió dos o tres 
 coletazos, con la aviesa intención de pillar desprevenido al esparrelló,
 y con tanto empuje, que si lo alcanza lo revienta.

Pero el granuja se echó a un lado oportunamente, amoscado por tan villanas caricias.

–Fuerte, sí que lo eres; convenido. Si no salto, me partes, y eso no 
 está bien entre personas decentes, que deben ser agradecidas. Pero, en 
 cambio, soy más ligero: corro más que tú. Mira, cómo tu cola no me 
 alcanza.

–¿Tú correr más?... ¡Jo, jo, jo!

Tan graciosa era la afirmación del petulante pececillo, que el reig 
 se revolcaba con convulsiones de risa, y sus carcajadas, sonoras como 
 ronquidos, hacían hervir el agua.

–Calla, condenado, que el Toto debe de andar por arriba.

La advertencia devolvió al reig su seriedad; pero le cargaba que 
 aquel bicho insignificante sacara a colación a cada momento el nombre 
 del pescador, y quiso vengarse.

–¿Que tú corres más? –dijo con su expresión de jaque testarudo–. Eso 
 pronto se verá. Hagamos una apuesta: a ver quién llega antes al cabo de 
 San Antonio. Apostaremos..., ¡vaya!, ya está. Si yo llego antes, te 
 dejarás comer en castigo a tu fanfarronería, y si quedo rezagado, te 
 protegeré siempre y seré tu siervo. ¿Conviene, chiquitín?

¡Pobre esparrelló! Le temblaban todas las escamas al verse metido en 
 porfía con tan peligroso bruto; pero, entre ser devorado al momento o de
 allí a pocas horas, optó por lo último.

–Conforme, grandullón –contestó con risita forzada–. Cuando quieras, empezaremos.

–Vamos a las aguas verdes, que esto está turbio.

Y lentamente, moviendo con indolencia la cola, como dos buenos amigos
 que salen a tomar el fresco, el reig y el esparrelló llegaron al sitio 
 donde se aclaraban las aguas con un dulce tono de esmeralda líquida.

El gigante dió unos cuantos coletazos alegres, roncó, haciendo hervir
 el agua con sonoras burbujas, y se puso en facha para correr.

–Mira, chiquitín: sé que te quedarás atrás; pero no pienses en huir, 
 porque te buscaría por todo el golfo. Aunque grandote, no soy tan bruto 
 como crees.

–Menos palabras, y al avío.

–¿Va ya, chiquillo?

–Cuando quieras.

–Pues ¡va!

¡Caballeros, y qué modo de correr! Aquel reig era una tempestad. Al 
 primer coletazo salió como un rayo, envuelto en espuma, moviendo un 
 estrépito de todos los demonios. Tan ciego iba, que casi se estrelló los
 morros contra la proa de una fragata inglesa cargada de guano que había
 naufragado veinte años antes y estaba hundida en la arena, como una 
 carroña carcomida por los miles de pececillos que se albergaban en su 
 vientre.

Pasó adelante sin sentir el encontronazo, jadeante, enfurecido, 
 moviendo a un tiempo cola, aletas y agallas, de un modo vertiginoso, con
 un ruido y un hervor que conmovía todo el golfo.

¿Y el esparrelló? ¡Pobrecito! Quiso seguir a su corpulento enemigo; 
 pero el hervor de la espuma lo cegaba, la violenta ondulación producida 
 por cada coletazo del reig le hacía perder camino, y a los pocos minutos
 se sentía rendido por una carrera tan loca.

Pero el animalito panzudo era un costal de malicias. Esforzándose, 
 llegó hasta cabeza del reig, y, fijándose en las grandes agallas que se 
 abrían y cerraban con movimiento automático, hizo una graciosa evolución
 y se coló por una de ellas.

No se estaba mal allí. Viajar gratis, a doble velocidad y acostadito en aquel nido forrado de suave escarlata, era una dicha.

–¡Je, je, je! –reía socarronamente el pececillo, sacando la cabeza por la ventana de su guarida.

Y el reig daba un salto, murmurando:

–Ese bicho ruin me da alcance. Oigo su risita burlona. Corramos, corramos.

Y cada carcajada del esparrelló era como un espolazo para el pescadote.

¡Qué loca carrera! Aquella cola poderosa batía los profundos algares,
 y en el verdoso espacio flotaban arremolinados los pardos hierbajos, 
 mientras que las larvas, las indefinibles mucosidades que vivían 
 misteriosamente en el seno de los estercoleros submarinos, salían 
 escapadas, huyendo del brutal azote.

Después de los algares, las colinas sumergidas, aquellos peñascales, 
 en cuyas cuevas, jugueteaban los peces recién nacidos, transparentes y 
 diáfanos como sombras.

¡Qué espantosa revolución llevaba el reig a estos tranquilos lugares!

Le conocían bien por sus brutales majaderías, por sus caprichos de 
 matón, que alarmaba todo el golfo; y las plantas submarinas que 
 tapizaban los peñascos agitaban sus puntiagudas y verdes cabelleras, 
 como si quisieran gritar con angustia: «Atención, que llega ese loco.»

Las almejas, gente tranquila que huye del ruido, al ver aproximarse 
 el torbellino de espuma y furiosos coletazos, replegábanse medrosicas, 
 cerrando herméticamente las dos hojas de su negra vivienda; los erizos 
 apelotonábanse, formaban el cuadro, presentando por todos lados sus 
 haces de agudas bayonetas; los calamares sentían tal miedo, que se 
 envolvían en su diarrea de tinta; los gato s de mar sacaban por entre 
 las piedras sus chatas cabezas y vientres atigrados con trémula 
 inquietud; las lapas agarrábanse a la roca con más fuerza que nunca; los
 langostinos ocultaban su transparencia de nácar bajo el brillante fanal
 de alguna caracola hueca; los salmonetes huían en bandadas, 
 esparciéndose como el brillante chisporroteo de una hoguera aventada; y 
 en aquel mundo verdoso e inquieto, el paso veloz del enfurecido 
 animalote producía entre los torbellinos de la espuma un hervor de 
 carmín y plata, de escamas que despedían al huir fantásticos reflejos y 
 colas que se agitaban con la ansiedad del pánico.

Una rozadura del reig bastó para arrancarle dos patas a una langosta,
 y la pobrecita, apoyada en un salmonete que se prestaba a ser su 
 procurador, emprendió la marcha hacia las Columbretas para pedir 
 justicia y venganza a algún tiburón de los que rondan aquellas islas.

Dos alegres delfines, que estaban acabando de merendarse un atún 
 putrefacto, levantaban sus morros de cerdo y se burlaban de su amigote, 
 gritando:

–¡A ése, a ése, que está loco!

Y decían verdad: si no estaba loco, poco le faltaba. Aquella maldita 
 risita del esparrelló la tenía siempre en los oídos, y el pobre animal 
 corría y corría, espoleado por la vergüenza de ser vencido. Por fortuna,
 en el verdoso y confuso horizonte comenzaron a marcarse las masas 
 negras de las estribaciones submarinas del cabo, con sus profundas 
 cuevas, donde las señoras del golfo en estado interesante iban a 
 depositar sobre el tapiz de hierba fina sus innumerables huevos.

El jadeante reig, que no podía ya con su alma, llegó junto a las rocas, y dijo con angustioso ronquido:

–Ya llegué.

Pero la vocecilla cargante contestó con timbre de falsete:

–Yo, primero.

El muy granuja acababa de saltar desde el interior de la agalla y se 
 pavoneaba ante el hocico del cansado reig, como si hubiera llegado mucho
 antes.

El sencillo animalote no sabía qué hacer. Sintió tentaciones de darle
 un trompis al insolente bicho que lo convirtiese en papilla; pero, 
 encorvándose, se llevó varias veces la cola entre los ojos y se rascó 
 con expresión reflexiva.

–Bueno –roncó al fin–. En esto debe de haber trampa; pero la palabra 
 es la palabra. Mocoso, manda lo que quieras; seré tu criado.

Y el viejo pescador, terminado su cuento, sonreía y guiñaba los ojos maliciosamente.

Aquello era de los tiempos en que los pececillos hablaban; pero tenía intríngulis.

¿Que no lo adivinaba? Pues era sencillo: que en este mundo puede más 
 el listo y el astuto que el fuerte, que todo lo fia al corazón y a la 
 acometida. Que vale más ser esparrelló pequeño y malicioso que reig 
 enorme y sencillote. Que acometiendo de frente y arrollándolo todo sólo 
 se consigue ser vehículo del listo, que se esconde en la agalla para 
 salir a tiempo.

Y el vejete me miraba con tal expresión de malicia y lástima, que me ruboricé, murmurando para adentro: «Este tío me conoce.»

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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