La Barca Abandonada

Vicente Blasco Ibáñez

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La Barca Abandonada

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Texto núm. 4700

Título: La Barca Abandonada
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 16 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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La Barca Abandonada

Era la playa de Torresalinas, con sus numerosas barcas en seco, el 
 lugar de reunión de toda la gente marinera. Los chiquillos, tendidos 
 sobre el vientre, jugaban a la capeta a la sombra de las embarcaciones, y
 los viejos, fumando sus pipas de barro traídas de Argel, hablaban de la
 pesca o de las magnificas expediciones que se hacían en otros tiempos a
 Gibraltar y a la costa de África, antes que al demonio se le ocurriera 
 inventar eso que llaman la Tabacalera.

Los botes ligeros, con sus vientres blancos y azules y el mástil 
 graciosamente inclinado, formaban una fila avanzada al borde de la 
 playa, donde se deshacían las olas, y una delgada lámina de agua bruñía 
 el suelo, cual se fuese de cristal; detrás, con la embetunada panza 
 sobre la arena, estaban las negras barcas del bou, las parejas que 
 aguardaban el invierno para lanzarse al mar, barriéndolo con su cola de 
 redes; y, en último término, los laúdes en reparación, los abuelos, 
 junto a los cuales agitábanse los calafates, embadurnándoles los flancos
 con caliente alquitrán, para que otra vez volviesen a emprender sus 
 penosas y monótonas navegaciones por el Mediterráneo: unas veces a las 
 Baleares, con sal; a la costa de Argel, con frutas de la huerta 
 levantina, y muchas, con melones y patatas para los soldados rojos de 
 Gibraltar.

En el curso de un año, la playa cambiaba de vecinos; los laúdes ya 
 reparados se hacían a la mar y las embarcaciones de pesca eran armadas y
 lanzadas al agua; sólo una barca abandonada y sin arboladura permanecía
 enclavada en la arena, triste, solitaria, sin otra compañía que la del 
 carabinero que se sentaba a su sombra.

El sol había derretido su pintura; las tablas se agrietaban y crujían
 con la sequedad, y la arena, arrastrada por el viento, había invadido 
 su cubierta. Pero su perfil fino, sus flancos recogidos y la gallardía 
 de su construcción delataban una embarcación ligera y audaz, hecha para 
 locas carreras, con desprecio a los peligros del mar. Tenía la triste 
 belleza de esos caballos viejos que fueron briosos corceles y caen 
 abandonados y débiles sobre la arena de la plaza de toros.

Hasta de nombre carecía. La popa estaba lisa y en los costados ni una
 señal del número de filiación y nombre de la matrícula: un ser 
 desconocido que se moría entre aquellas otras barcas tan orgullosas de 
 sus pomposos nombres, como mueren en el mundo algunos, sin desganar el 
 misterio de su vida.

Pero el incógnito de la barca sólo era aparente. Todos la conocían en
 Torresalinas y no hablaban de ella sin sonreír y guiñar un ojo, como si
 les recordase algo que excitaba malicioso regocijo.

Una mañana, a la sombra de la barca abandonada, cuando el mar hervía 
 bajo el sol y parecía un cielo de noche de verano, azul y espolvoreado 
 de puntos de luz, un viejo pescador me contó la historia.

–Este falucho –dijo, acariciándole con una palmada el vientre seco y 
 arenoso– es El Socarrao, el barco más valiente y más conocido de cuantos
 se hacen al mar desde Alicante a Cartagena. ¡Virgen Santísima! ¡El 
 dinero que lleva ganado este condenado! ¡Los duros que han salido de ahí
 dentro! Lo menos lleva hechos veinte viajes desde Orán a estas costas, y
 viceversa, y siempre con la panza bien repleta de fardos. El bizarro y 
 extraño nombre de Socarrao me admiraba algo, y de ello se apercibió el 
 pescador.

–Son motes, caballero; apodos que aquí tenemos lo mismo los hombres 
 que las barcas. Es inútil que el cura gaste sus latines con nosotros; 
 aquí, quien bautiza de veras es la gente. A mí me llaman Felipe; pero si
 algún día me busca usted, pregunte por Castelar, pues así me conocen, 
 porque me gusta hablar con las personas, y en la taberna soy el único 
 que puede leer el periódico a los compañeros. Ese muchacho que pasa con 
 el cesto de pescado es Chispitas, a su patrón le llaman el Cano, y así 
 estamos bautizados todos. Los amos de las barcas se calientan el caletre
 buscando un nombre bonito para pintarlo en la popa. Una, La Purísima 
 Concepción; otra, Rosa del Mar; aquélla, Los Dos Amigos; pero llega la 
 gente con su manía de sacar motes y se llaman La Pava, El Lorito, La 
 Medio Rollo, y gracias que no las distinguen con nombres menos decentes.
 Un hermano mío tiene la barca más hermosa de toda la matrícula, la 
 bautizamos con el nombre de mi hija:

Camila; pero la pintamos de amarillo y blanco, y el día del bautizo 
 se le ocurrió a un pillo de la playa que parecía un huevo frito. ¿Querrá
 usted creerlo? Sólo con este apodo la conocen.

–Bien –le interrumpí–; pero ¿y El Socarrao?

–Su verdadero nombre era El Resuelto; pero por la prontitud con que 
 maniobraba y la furia con que acometía los golpes de mar, dieron en 
 llamarle El Socarrao, como a una persona de mal genio... Y ahora vamos a
 lo que ocurrió a este pobre Socarrao hace poco más de un año, la última
 vez que vino de Orán.

Miró el viejo a todos lados, y, convencido de que estábamos solos, dijo con sonrisa bonachona:

–Yo iba en él, ¿sabe usted? Esto no lo ignoraba nadie en el pueblo; 
 pero si yo se lo digo, es porque estamos solos y usted no irá después a 
 hacerme daño. ¡Qué demonio! Haber ido en El Socarrao no es ninguna 
 deshonra. Todo eso de aduanas y carabineros y barquillas de la 
 Tabacalera no lo ha creado Dios: lo inventó el Gobierno para hacernos 
 daños a los pobres, y el contrabando no es pecado, sino un medio muy 
 honroso de ganarse el pan exponiendo la piel en el mar y la libertad en 
 tierra. Oficio de hombres enteros y valientes como Dios manda.

Yo he conocido los buenos tiempos: Cada mes se hacían dos viajes; y 
 el dinero rodaba por el pueblo que era un gusto. Había para todos: para 
 los de uniforme, ¡pobrecitos!, que no saben cómo mantener su familia con
 dos pesetas, y para nosotros, la gente de mar.

Pero el negocio se puso cada vez peor, y El Socarrao hacía sus viajes
 de tarde en tarde, con mucho cuidado, pues le constaba al patrón que 
 nos tenían entre ojos y deseaban meternos mano.

En la última correría íbamos ocho hombres a bordo. En la madrugada 
 habíamos salido de Orán, y a mediodía, estando a la altura de Cartagena,
 vimos en el horizonte una nubecilla negra, y al poco rato, un vapor que
 todos conocimos. Mejor hubiéramos visto asomar una tormenta. Era el 
 cañonero de Alicante.

Soplaba buen viento. Íbamos en popa con toda la gran vela de frente y
 el foque tendido. Pero con estas invenciones de los hombres, la vela ya
 no es nada, y el buen marinero aún vale menos.

No es que nos alcanzaran, no, señor. ¡Bueno es El Socarrao para 
 dejarse atrapar teniendo viento! Navegábamos como un delfín, con el 
 casco inclinado y las olas lamiendo la cubierta; pero en el cañonero 
 apretaban las máquinas y cada vez veíamos más grande el barco, aunque no
 por esto perdíamos mucha distancia. ¡Ah! ¡Si hubiéramos estado a media 
 tarde! Habría cerrado la noche antes que nos alcanzara, y cualquiera nos
 encuentra en la oscuridad. Pero aún quedaba mucho día, y corriendo a lo
 largo de la costa era indudable que nos pillarían antes del anochecer.

El patrón manejaba la barra con el cuidado de quien tiene toda su 
 fortuna pendiente de una mala virada. Una nubecilla blanca se desprendió
 del vapor y oímos el estampido de un cañonazo.

Como no vimos la bala, comenzamos a reír satisfechos y hasta orgullosos de que nos avisasen tan ruidosamente.

Otro cañonazo; pero esta vez con malicia. Nos pareció que un gran 
 pájaro estaba silbando sobre la barca, y la entena se vino abajo con el 
 cordaje roto y la vela desganada. Nos habían desarbolado, y al caer el 
 aparejo le rompió una pierna a un muchacho de la tripulación.

Confieso que temblamos un poco. Nos veíamos cogidos, y, ¡qué 
 demonio!, ir a la cárcel como un ladrón por ganar el pan de la familia, 
 es algo más temible que una noche de tormenta. Pero el patrón de El 
 Socarrao es hombre que vale tanto como su barca: «Chicos, eso no es 
 nada. Sacad la vela nueva. Si sois listos, no os cogerán.»

No hablaba a sordos, y como listos, no había más que pedirnos. El 
 pobre compañero se revolvía como una lagartija, tendido en la proa, 
 tentándose la pierna rota, lanzando alaridos y pidiendo por todos los 
 santos un trago de agua. ¡Para contemplaciones estaba el tiempo! 
 Nosotros fingíamos no oírle, atentos únicamente a nuestra faena, 
 reparando el cordaje y atando a la entena la vela de repuesto, que 
 izamos a los diez minutos.

El patrón cambió el rumbo. Era inútil resistir en la mar a aquel 
 enemigo, que andaba con humo y escupía balas. ¡A tierra, y que fuese lo 
 que Dios quisiera!

Estábamos frente a Torresalinas. Todos éramos de aquí y contábamos 
 con los amigos. El cañonero, viéndonos con rumbo a tierra, no disparó 
 más. Nos tenía cogidos, y, seguro de su triunfo, ya no extremaba la 
 marcha. La gente que estaba en la playa no tardó en vernos, y la noticia
 circuló por todo el pueblo. ¡El Socarrao venía perseguido por un 
 cañonero!

Había que ver lo que ocurrió. Una verdadera revolución: créame usted,
 caballero. Medio pueblo era pariente nuestro, y los demás comían más o 
 menos directamente del negocio. Esta playa parecía un hormiguero. 
 Hombres, mujeres y chiquillos nos seguían con mirada ansiosa, lanzando 
 gritos de satisfacción al ver cómo nuestra barca, haciendo un último 
 esfuerzo, se adelantaba cada vez más a su perseguidor, llevándole una 
 media hora de ventaja.

Hasta el alcalde estaba aquí para servir en lo que fuera bueno. Y los
 carabineros, excelentes muchachos que viven entre nosotros y son casi 
 de la familia, hacíanse a un lado, comprendiendo la situación y no 
 queriendo perder a unos pobres. ¡A tierra, muchachos! –gritaba nuestro 
 patrón–. Vamos a embarrancar. Lo que importa es poner en salvo fardos y 
 personas. El Socarrao ya sabrá salir de este mal paso.»

Y, sin plegar casi el trapo, embestimos la playa, clavando la proa en
 la arena. ¡Señor, qué modo de trabajar! Aún me parece un sueño cuando 
 lo recuerdo: Todo el pueblo se tiró sobre la barca, la tomó por asalto: 
 los chicuelos se deslizaban como ratas en la cala. ¡Aprisa! ¡Aprisa! 
 ¡Qué vienen los del Gobierno!»

Los fardos saltaban de la cubierta: caían en el agua, donde los 
 recogían los hombres descalzos y las mujeres con la falda entre las 
 piernas; unos desaparecían por aquí, otros se iban por allá; fue aquello
 visto y no visto, y en poco rato desapareció el cargamento, como si se 
 lo hubiera tragado la arena. Una oleada de tabaco inundaba a 
 Torresalinas, filtrándose en todas las casas.

El alcalde intervino entonces paternalmente: «Hombre, es demasiado 
 –dijo al patrón–. Todo se lo llevan, y los carabineros se quejarán. 
 Dejad, al menos, algunos bultos para justificar la aprehensión.»

Nuestro amo estaba conforme: «Bueno; haced unos cuantos bultos con dos fardos de la peor picadura. Que se contenten con eso.»

Y se alejó hacia el pueblo, llevándose en el pecho toda la 
 documentación de la barca. Pero aún se detuvo un momento, porque aquel 
 diablo de hombre estaba en todo: ¡Los folios! ¡Borrad los folios!»

Parecía que a la barca le habían salido patas. Estaba ya fuera del 
 agua y se arrastraba por la arena en medio de aquella multitud que 
 bullía y trabajaba, animándose con alegres gritos. ¡Qué chasco! ¡Qué 
 chasco se llevarán los del Gobierno!»

El compañero de la pierna rota era llevado en alto por su mujer y su 
 madre. El pobrecillo gemía de dolor a cada movimiento brusco; pero se 
 tragaba las lágrimas y reía también, como los otros, viendo que el 
 cargamento se salvaba y pensando en aquel chasco que hacía reír a todos.

Cuando los últimos fardos se perdieron en las calles de Torresalinas,
 comenzó la rapiña en la barca. El gentío se llevó las velas, las 
 anclas, los remos; hasta desmontamos el mástil, que se cargó en hombros 
 una turba de muchachos, llevándolo en procesión al otro extremo del 
 pueblo. La barca quedó hecha un pontón, tan pelada como usted la ve.

Y, mientras tanto, los calafates, brocha en mano, pinta que pinta. El
 Socarrao se desfiguraba como un burro de gitano. Con cuatro brochazos 
 fue borrado el nombre de popa y de los folios de los costados, de esos 
 malditos letreros, que son la cédula de toda embarcación, no quedó ni 
 rastro.

El cañonero echó anclas al mismo tiempo que desaparecían en la 
 entrada del pueblo los últimos despojos de la barca. Yo me quedé en este
 sitio queriendo verlo todo, y para mayor disimulo ayudaba a unos amigos
 que echaban al mar una lancha de pesca.

El cañonero envió un bote armado y saltaron a tierra no sé cuántos 
 hombres con fusil y bayoneta. El contramaestre, que iba al frente, 
 juraba furioso mirando El Socarrao y a los carabineros, que se habían 
 apoderado de él.

Todo el vecindario de Torresalinas se reía a aquellas horas, 
 celebrando el chasco, y aún hubiera reído más viendo, como yo, la cara 
 que ponía aquella gente al encontrar por todo cargamento unos cuantos 
 bultos de tabaco malo.

–¿Y qué pasó después? –pregunté al viejo–. ¿No castigaron a nadie?

–¿A quién? Únicamente podían castigar al pobre Socarrao, que quedó 
 prisionero. Se ensució mucho papel, y medio pueblo fue a declarar; pero 
 nadie sabía nada. ¿De qué matrícula era el barco? Silencio; nadie le 
 había visto los folios. ¿Quiénes lo tripulaban? Unos hombres que al 
 varar habían echado a correr tierra adentro. Y nadie sabía más.

–¿Y el cargamento? –dije yo.

–Lo vendimos completo. Usted no sabe lo que es pobreza. Cuando 
 embarrancamos, cada uno agarró el fardo que tenía más a mano y echó a 
 correr para esconderlo en su casa. Pero al día siguiente estaban todos a
 disposición del patrón; no se perdió ni una libra de tabaco. Los que 
 exponen la vida por el pan y todos los días le ven la cara a la muerte 
 están más libres de tentaciones que los otros.

–Desde entonces –continuó el viejo– está ahí preso el pobre Socarrao.
 Pero no tardará en hacerse a la mar con su amigo amo. Parece que ha 
 terminado el papeleo; lo sacarán a subasta y se lo quedará el patrón por
 lo que quiera dar.

–¿Y si otro da más?

–Y quién ha de ser ése? ¿Somos acaso bandidos? Todo el pueblo sabe 
 quiénes el verdadero amo de la barca abandonada, y nadie tiene tan mal 
 corazón que intente perjudicarle. Aquí hay mucha honradez. A cada uno lo
 que sea suyo, y el mar, que es de Dios, para nosotros los pobres, que 
 hemos de sacar el pan de él, aunque no quiera el Gobierno.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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