La Cencerrada

Vicente Blasco Ibáñez

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I

II

III

IV

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Texto núm. 4696

Título: La Cencerrada
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 16 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Todos los vecinos de Benimuslim acogieron con extrañeza la noticia.

Se casaba el tío Sento, uno de los prohombres del pueblo, el primer 
 contribuyente del distrito, y la novia era Marieta, guapa chica, hija de
 un carretero, que no aportaba al matrimonio otros bienes que aquella 
 cara morena, con su sonrisa de graciosos hoyuelos y los ojazos negros 
 que parecían adormecerse tras las largas pestañas, entre los dos 
 roquetes de apretado y brillante cabello que, adornados con pobres 
 horquillas, cubrían sus sienes.

Por más de una semana esta noticia conmovió al tranquilo pueblecito 
 que, entre una inmensidad de viñas y olivares, alzaba sus negruzcos 
 tejados, sus tapias de blancura deslumbrante, el campanario con su 
 montera de verdes tejas y aquella torre cuadrada y roja, recuerdo de los
 moros que, destacaba, soberbia, sobre el intenso azul del cielo, su 
 corona de almenas rotas o desmoronadas como una encía vieja.

El egoísmo rural no salía de su asombro. Muy enamorado debía de estar
 el tío Sento para casarse, violando tan escandalosamente las costumbres
 tradicionales. ¿Cuándo se había visto a un hombre que era dueño de la 
 cuarta parte del término, con más de cien botas en la bodega y cinco 
 mulas en la cuadra, casarse con una chica que de pequeña robaba fruta o 
 ayudaba en las faenas de las casas ricas para que le diesen de comer?

Todos decían lo mismo: «¡Ah, si levantase cabeza la siñá Tomasa, la 
 primera mujer del tío Sento, y viese que su caserón de la calle Mayor, 
 sus campos y su estudi, con aquella cama monumental de que tan orgullosa
 estaba, iba a ser para la mocosuela que en otros tiempos le pedía una 
 rebanada de pan!»

Aquel hombre debía estar loco. No había más que ver el aire de 
 adoración con que contemplaba a Marieta, la sonrisa boba con que acogía 
 todas sus palabras y las actitudes de chaval con que se mostraba a los 
 cincuenta y seis años bien cumplidos. Y las que más protestaban contra 
 aquel hecho inaudito eran las chicas de las familias acomodadas, que, 
 siguiendo las egoístas tradiciones, no hubieran tenido inconveniente en 
 entregar su morena mano a aquel gallo viejo, que se apretaba la 
 exuberante panza con la faja de seda negra y mostraba sus ojillos pardos
 y duros bajo el sombrajo de una cejas salientes y enormes, que según 
 expresión de sus enemigos, tenían más de media arroba de pelo.

La gente estaba conforme en que el tío Sento había perdido la razón. 
 Cuanto poseía antes de casarse y todo lo que había heredado de la siñá 
 Tomasa iba a ser de Marieta, de aquella mosca muerta, que había 
 conseguido turbarle de tal modo que hasta las devotas a la puerta de la 
 iglesia murmuraban si la chica tendría hecho pacto con el Malo y habría 
 dado al viejo polvos seguidores.

El domingo en que se leyó la primera amonestación, el escándalo fué 
 grande. Después de la misa mayor, había que oír a los parientes de la 
 siñá Tomasa: «Aquello era un robo, sí, señor; la difunta se lo había 
 dejado todo a su marido, creyendo que no la olvidaría jamás, y ahora el 
 muy ladrón, a pesar de sus años, buscaba un bocado tierno y le regalaba 
 lo de la otra. No había justicia en la Tierra si aquello se consentía. 
 Pero ¡vaya usted a reclamar en estos tiempos! Bien decía don Vicente, el
 siñor retor, que ahora todo está perdido. Debía mandar don Carlos, que 
 es el único que persigue a los pillos.»

Así vociferaban en los corrillos de la plaza los que se creían 
 perjudicados por el futuro matrimonio, ayudándoles en la murmuración 
 casi todos los vecinos de Benimuslim.

El caso era que el tal casamiento no acabaría bien. Aquel vejestorio 
 atacado de rabia amorosa estaba destinado a llorar su calaverada. 
 ¡Pequeños iban a ser los adornos!...

Todo el pueblo sabía que Marieta tenía un novio, Toni el Desganat, un
 vago que había pasado la niñez con ella correteando por las viñas, y 
 ahora, al ser mayor, la quería con buen fin, esperando para casarse que 
 le entrasen ganas de trabajar y perder la costumbre de beberse en la 
 taberna los cuatro terrones de su herencia en compañía de su amigo el 
 dulzainero Dimoni, otro perdido, que venía a buscarle del inmediato 
 pueblo para tomar juntos famosas borracheras, que dormían en los 
 pajares.

Los parientes de la siñá Tomasa miraban ahora con simpatía al Desgarrat. Este se encargaría de vengarlos.

Y los mismos que antes le despreciaban, los ricachos que volvían la 
 cara al encontrarle, buscábanle en la taberna el día de la primera 
 amonestación, plantándose ante el muchachote, que estaba sentado en un 
 taburete de cuerda, con la vistosa manta sobre las rodillas, la colilla 
 pegada al labio y la mirada fija en el porrón, que, herido por un rayo 
 de sol, reflejaba inquieta mancha roja sobre el cinc de la mesilla.

–¡Che, Desgarrat! –le decían con sorna–. Marieta se casa.

Pero el Desgarrat acogía esta burla levantando los hombros. Aquello 
 aún había de verse. Hasta el fin nadie es dichoso, y él... ¡recordóns!, 
 ya sabían todos que era muy hombre para vérselas con el tío Sento, que 
 también la echaba de terne.

Así era, y por lo mismo todos esperaban un choque ruidoso.

Allí iba a pasar algo.

Al tío Sento –según propia afirmación– nadie le ganaba a bruto. 
 Levantaba mucho peso en las elecciones, tenía grandes amigos en 
 Valencia, había sido alcalde varias veces y estaba acostumbrado a 
 enarbolar en medio de la plaza el grueso gayato de Liria para sacudirle 
 dos palos con la mayor impunidad al primero que le incomodaba.

II

Llegó el momento de las cartas dotales. El tío Sento no hacía las 
 cosas a medias, y además, buena era Marieta y su familia para despreciar
 la ocasión.

En trescientas onzas la dotaba el novio, sin contar la ropa y las alhajas pertenecientes a su primera mujer.

La casa de Marieta, aquella casucha de las afueras, sin más adorno 
 que el carro a la puerta y dos o tres caballerías flacas en el establo, 
 fué visitada por todas las chicas del pueblo.

Aquello era un jubileo. Todas, formando grupo, cogidas de la cintura o
 de las manos, pasaban ante el largo tablado cubierto por blancas 
 colchas, sobre el cual los regalos y la ropa de la novia ostentábase con
 tal magnificencia que arrancaban exclamaciones de asombro:

–¡Reina y santísima! ¡Qué cosas tan preciosas!

La ropa blanca, clasificada por tamaños, apilada en altas columnas 
 que casi llegaban al techo, cuidadosamente doblada, algo morena, como de
 tejido fuerte, pero con un olor a limpieza y lejía que daba gloria; 
 todo a docenas de docenas, desde las camisas hasta los trapos de cocina,
 con iniciales de colores chillones y guarnecidas con profusión de 
 randas las ropas de uso interior; los vestidos de seda, gruesos y 
 crujientes, con vivos reflejos metálicos; las faldas de rameado percal.,
 mostrando una fresca florescencia de primavera; las mantillas, con sus 
 sutiles y complicados arabescos; los corsés blancos y negros 
 pespunteados de rojo, delatando con imprudencia en sus rígidos contornos
 el cuerpo de la novia; y encerrados en sus marcos de cartón, los 
 pañolones de Manila, con aves fantásticas volando en un cielo de seda 
 blanca, y grupos de chinos, unos bigotudos y fieros, otros pelones y 
 bobos, admirando con sus caritas de porcelana a las sencillas muchachas,
 que soñaban despiertas en aquellos misteriosos países, donde los 
 hombres gastan faldas y tienen ojitos de cerdo. Después venían los 
 regalos de los amigos: en su mayoría, pilillas de agua bendita para la 
 alcoba, con sus ángeles de porcelana; cajas con cuchillos y cubiertos de
 plata, y dos grandes candelabros que descollaban majestuosamente. Eran 
 el regalo del marqués, el cacique de la comarca, el hombre más eminente 
 de España, según el tío Sento, el cual siempre que se trataba de sacarle
 diputado por el distrito, estaba tan dispuesto a empuñar el garrote 
 como a echarse la escopeta a la cara.

Y como digno final a aquella exposición, en lugar preferente, 
 ostentábanse las joyas chispeando sobre la almohadilla granate de los 
 estuches: las uvas de perlas para las orejas, los alfileres de pecho con
 sus complicados colgajos, las grandes horquillas de oro para los 
 caracoles de las sienes, las tres agujas con cabezas de apretadas perlas
 que habían de atravesar el airoso rodete, y aquel aderezo, famoso en 
 Benimuslim, que la siñá Tomasa había comprado en catorce onzas en la 
 calle de las Platerías.

¡Vaya una suerte la de Marieta! Ella se hacía la modesta, 
 enrojeciendo cada vez que ponderaban su futura felicidad; pero había que
 ver los lagrimones de la madre, una mujercilla flaca, arrugada e 
 insignificante, y la emoción del carretero, que iba como un criado tras 
 su futuro yerno, guardándole todas las consideraciones debidas a un ser 
 superior.

Por la noche fué la lectura de las cartas. Llegó don Julián, el 
 notario, en su vieja tartana, acompañado de su acólito, un infeliz con 
 cara hambrienta, con el tintero de cuerno asomado a un bolsillo y el 
 papel sellado bajo el brazo.

Don Julián fué entrado casi en triunfo en la cocina, donde ya estaba 
 preparada una mesilla para el escribiente con velón de cuatro brazos.

¡Qué hombre tan sabio aquél! Leía las escrituras en valenciano e 
 intercalaba en el árido texto chistes de su cosecha... Vamos, que no 
 había palurdo que pudiera estar serio en presencia de aquel señor, 
 siempre grave, que tenía cierto aire eclasiástico, con su largo paletó 
 negro, semejante a una sotana, el rostro carrilludo y frescote, 
 cuidadosamente afeitado y las recias gafas montadas en la frente, lo que
 era para los vecinos de Benimuslim un capricho inexplicable propio de 
 los grandes talentos.

Comenzó el notario a dictar en voz baja; garrapateaba el escribiente 
 en los pliegos de papel sellado, y mientras tanto iban llegando los 
 amigos de casa, con el cura y el alcalde, y desaparecían del largo 
 tablado los regalos de boda para dejar sitio a los macizos bizcochos 
 espolvoreados de azúcar, los platos de amargos y las tortas finas secas 
 como cartón, a más de una docena de botellas de rosa y marrasquino.

Tosió varias veces don Julián, púsose en pie, tirando de las solapas 
 de su paletó, y todos quedaron en silencio, mientras él agarraba los 
 pliegos escritos con la tinta todavía fresca y comenzaba a leer en 
 valenciano.

¡Qué hombre tan chistoso! Al nombrar al novio hizo una mueca 
 grotesca, y el tío Sento fué el primero en celebrarlo con una ruidosa 
 carcajada; al mentar a la novia saludó a Marieta con una reverencia de 
 baile, y volvió a repetirse la risa; pero cuando llegaron las 
 condiciones del contrato, todos se pusieron graves; un viento de egoísmo
 y de avaricia parecía soplar en aquella cocina, y hasta la novia 
 levantaba la cabeza con los ojos brillantes y las alillas de la nariz 
 dilatadas por la emoción de oír hablar de onzas, de la viña de la Ermita
 y del olivar del Camino Hondo: todo lo que iba a ser suyo. El tío Sento
 era el único que sonreía satisfecho de que tan honorable concurso 
 apreciara hasta dónde llegaba su generosidad.

Así se hacían las cosas. Los padres de Marieta lloraban y las vecinas
 movían la cabeza con expresión de sentimiento. A un hombre así se le 
 podía entregar una hija sin remordimiento alguno.

Cuando el papelote quedó firmado comenzaron a circular los dulces y 
 las copas. El notario lucía su ingenio, mientras el famélico escribiente
 se atracaba en representación propia y de su principal.

Aquel don Julián era el encanto de su rudo auditorio. Ya verían de lo
 que era capaz el día de la boda. Don Vicente, el cura y él se habían de
 emborrachar, brindando por la felicidad de los novios: palabra de 
 honor.

A las once terminó la fiesta de las cartas. El cura acababa de 
 retirarse escandalizado de estar en pie a aquellas horas teniendo que 
 decir la misa primera; el alcalde le había acompañado, y salió por fin 
 el tío Sento con el notario y el escribiente, los que llevaba a dormir a
 su casa.

Las calles estaban oscuras. Más allá de la casa de Marieta estaba la 
 densa lobreguez de los campos, de la que salían rumores de follaje y 
 cantos de grillos. Sobre los tejados parpadeaban las estrellas con un 
 cielo de intenso azul. Ladraban los perros en los corrales, contestando a
 los relinchos de las bestias de labor. El pueblo dormía, y el notario y
 su ayudante andaban con precaución, temiendo tropezar con algún 
 pedrusco de aquellas calles desconocidas.

–¡Ave María Purísima! –gritaba a lo lejos una voz acatarrada–. ¡Las onse..., sereno!

Y don Julián sentíase intranquilo en aquella lobreguez. Le parecía 
 ver bultos sospechosos, y en la esquina de la calle, espiando la puerta 
 de Marieta, creyó distinguir gente en acecho...

–«¡Allá va!» Y sonó un terrible chasquido, como si se rasgara a un 
 tiempo toda la ropa blanca de la novia; y de la esquina surgió una 
 gruesa línea de fuego que avanzó rápidamente y serpenteante con un 
 silbido atroz, que puso los pelos de punta al buen notario.

Era un enorme cohete. ¡Vaya una broma! El notario se arrimó, 
 tembloroso, a una puerta, mientras el escribiente casi caía a sus pies, y
 allí estuvieron los dos durante unos segundos que le parecieron siglos,
 viendo con angustia cómo el petardo iba de una pared a otra como fiera 
 enjaulada, agitando su rabo de chispas, conteniendo por tres o cuatro 
 veces su silbante estertor, hasta que por fin estalló en horrendo 
 trueno.

El tío Sento había permanecido valientemente en medio de la calle... ¡Redéu! Ya sabía él de dónde venía aquello.

–¡Chentola indesent –gritó con voz ronca por la rabia.

Y agitando su enorme gayato avanzó amenazante, como si tras la 
 esquina fuese a encontrar al Desgarrat con toda la parentela de la siñá 
 Tomasa.

III

Las campanas de Benimuslim iban al vuelo desde el amanecer.

Se casaba el tío Sento, noticia que había circulado por todo el 
 distrito, y de los pueblos inmediatos iban llegando amigos y parientes: 
 unos, a caballo, en sus bestias de labranza, con el sobrelomo cubierto 
 con vistosas mantas, y otros, en sus carros, con sillas de cuerda atadas
 a los varales, en la que iba sentada toda la familia, desde la mujer 
 con el pelo reluciente de aceite y la mantilla de terciopelo, hasta los 
 chicos que lloriqueaban por las maternales bofetadas recibidas cada vez 
 que atentaban a la limpieza de sus trajes de fiesta.

La casa de tío Sento era un verdadero infierno. ¡Qué movimiento! 
 Desde el día anterior allí no se descansaba. Las vecinas que gozaban 
 justa fama de guisanderas, iban por el corral con los brazos 
 arremangados y el vestido prendido atrás con alfileres, mostrando las 
 blancas enaguas, mientras que cerca de la gran hoguera algunos muchachos
 atizaban las hogueras de secos sarmientos.

Aquello era el matadero. El cortante del pueblo, cuchillo en mano, 
 les abría el gañote a las gallinas; los chicuelos dedicábanse con el 
 mayor entusiasmo a pelar los cadáveres, revoloteaban nubes de plumas, 
 pegándose al suelo, manchado de sangre, y en las vacilantes llamas 
 tostábase la fláccida piel todavía erizada de cañones, pasando después 
 las víctimas a ser colgadas de una rama de higuera, donde la tía 
 Pascuala, vieja criada de la casa, con delicadezas de cirujano experto, 
 abríalas en canal, sacando los higadillos y los ovarios, bocados 
 exquisitos para el almuerzo de todos los ayudantes de cocina.

Daba gloria ver tan alegre agitación. Aquellas gentes, que en el 
 resto del año vivían condenadas a manejar la azada de sol a sol sin más 
 consuelo que el tomate crudo, la sardina mohosa y el áspero bacalao, se 
 embriagaban de grasa en la gigantesca inundación de comida. ¡Lo que hace
 tener dinero! Bien se estaba en una casa como aquélla, con todo lo que 
 Dios cría de bueno.

Las paellas mostrábanse con la panza hollinada y las entrañas 
 brillantes como plata, esperando el momento de chillar sobre las llamas;
 el arroz en sacos; caracoles de montaña en enormes cazuelas orladas de 
 sal, saliendo del agua para enseñar sus movibles cuernos al sol 
 naciente; en un rincón toda una hornada de rollos, esparciendo en aquel 
 ambiente de sangre y grasa el perfume fragante del pan caliente y 
 tierno; las especias a libras en una caja de latón, y de la bodega 
 salían pellejos y más pellejos, que caían temblorosos en el suelo, como 
 cuerpos palpitantes; unos enormes, conteniendo el vino rojo para la 
 comida, y otras más pequeños, guardando el néctar de la bota del rincón,
 aquel patriarca del que se hablaba en el pueblo con respeto, y que con 
 su colorcillo claro y su corona de brillantes hacía caer al más 
 valiente.

¿Y los dulces? ¡Ave María! El tío Sento se había traído toda una 
 confitería de Valencia. En sacos estaban los confites para tirar, las 
 almendras roñosas, los canelados, todos aquellos proyectiles de azúcar y
 almidón, duros como balas, que habían de cubrir de chichones las 
 cabezas de la pedigüeña chiquillería; y dentro, en el estudi, 
 guardábanse las cosas finas: las tortadas cubiertas de flores de 
 caramelo y rematadas por mariposas que temblaban sobre un alambre; los 
 tiernos pasteles de espuma, las bandejas monumentales henchidas de 
 frutas confitadas, todos aquello primores que desde la puerta, pálidos 
 de emoción y chupándose el dedo con avaricia, contemplaban los chicos de
 los convidados.

La fiesta prometía. El gozo reflejábase en los rostros rubicundos; en
 el corral se desataban los pellejos para hacer cataduras y tomar 
 fuerzas, y por si algo faltaba, allá en la calle sonó la alegre dulzaina
 con escalas que parecían cabriolas. Hasta Dimoni estaba en la fiesta: 
 bien decían que el novio no reparaba en gastos. Había que darle vino 
 para que tocase mejor, y el enorme vaso iba de mano en mano desde el 
 corral hasta la puerta de calle, donde Dimoni empinaba el codo con 
 gravedad, dejando el sobrante a su pelado tamborilero.

Ya era hora. Don Vicente esperaba en la iglesia, las campanas habían 
 enmudecido y toda la comitiva nupcial salió en busca de la novia; ellas,
 con sus vestidos huecos y la mantilla a los ojos, y los hombres, 
 arrastrando sus recias capas azules de larga esclavina y alto cuello, 
 que les ponía rojas las orejas. Todo el pueblo esperaba a la puerta de 
 la iglesia. Algunos parientes de la siñá Tomasa, violando la consigna de
 familia, estaban allí en última fila, y no pudiendo resistir la 
 curiosidad, se empinaban pies en puntas para ver mejor.

Primero, una turba de muchachos dando cabriolas en torno de Dimoni, 
 que soplaba con la cabeza atrás y la dulzaina en alto como si ésta fuese
 una gran nariz, con la que husmeaba el cielo, y después venían los 
 novios; él, con su sombrerón de terciopelo, su capa con mangas que le 
 congestionaba el sudoroso rostro, y por bajo de la cual asomaban los 
 pies con calcetines bordados y alpargatas finas.

¿Y ella? Las mujeres no se cansaban de admirarla. ¡Reina y siñora! 
 Parecía una de Valencia con la mantilla de blonda, el pañolón de Manila 
 que con el largo fleco barría el polvo, la falda de seda hinchada por 
 innumerables zagalejos, el rosario de nácar al puño, un bloque de oro y 
 diamantes como alfileres de pecho y las orejas estiradas y rojas por el 
 peso de aquellas enormes polcas de perlas que tantas veces había 
 ostentado la otra.

Esto sublevaba a los parientes de la difunta.

–¡Lladre! ¡ ¡Mes que lladre! –rugían mirando al tío Sento.

Pero éste se metió en la iglesia con expresión satisfecha, 
 chispeándole los ojuelos bajo las enormes cejas; y tras él desfilaron 
 los padrinos, el alcalde con su ronda, escopeta al hombro, y todos los 
 convidados sudando la gota gorda bajo el peso de las ceremoniosas capas,
 con grandes pañuelos de atadas puntas por el brazo y henchidos de 
 confites, que había de tirar a la salida de la iglesia.

Los curiosos que quedaron en la puerta miraban a la taberna de la 
 plaza. Hacia ella se fué el dulzainero, como si le molestasen los 
 sonidos del órgano, y allí se encontró con el Desgarrat y sus amigotes, 
 lo peorcito del pueblo, gente toda ella sospechosa que bebían 
 silenciosamente, cambiando guiños y sonrisas con los enemigos del tío 
 Sento.

Algo se tramaba: las mujeres comentaban el caso con voz misteriosa,, 
 como si temieran que el pueblo fuese a arder por los cuatro costados.

Ya iba a salir la comitiva. ¡Gran Dios, qué batahola! Del polvo 
 parecía surgir toda aquella chiquillería desgreñada y sucia que se 
 arremolinaba en la puerta gritando: ¡Armeles, confits! ..., y mientras 
 que Dimoni se aproximaba rompiendo a tocar la Marcha Real.

¡Allá va! El mismo tío Sento soltó como un metrallazo el primer 
 puñado de confites que, rebotando sobre las duras testas, se hundieron 
 en el polvo, donde los buscaba a gatas la gente menuda, mostrando al 
 aire las sucias posaderas.

Y desde allí hasta casa de los novios, fué aquello un bombardeo; la 
 comitiva sin cansarse de tirar confites y la ronda del alcalde teniendo 
 que abrir paso a patadas y a palos.

Al pasar frente a la taberna, Marieta bajo la cabeza y palideció, 
 viendo cómo sonreía burlonamente su marido mirando al Desgarrat, el cual
 contestó a la mirada con un ademán indecente. ¡Ay! Aquel condenado se 
 había propuesto amargar su boda.

El chocolate esperaba. ¡Cuidado con atracarse! Era don Julián el 
 notario quien lo aconsejaba: había que pensar en que dentro de dos horas
 sería la gran comida. Pero a pesar de tan prudentes consejos, la gente 
 arremetió con los refrescos, los cestos de bizcochos, los platos de 
 dulces, y en poco tiempo quedó rasa como la palma de la mano aquella 
 mesa, que tenía alrededor más de cien sillas.

La novia mudábase de traje en el estudi, quedando en fresco percal; 
 los morenos brazos casi desnudos y brillándole sobre el luciente peinado
 las perlas de sus agujas de oro.

El notario charlaba con el cura, que acababa de llegar con gorrito de
 tercioplelo y el balandrán a puntas. Los convidados huroneaban por el 
 corral, enterándose de los preparativos de la comida; las mujeres se 
 habían puesto frescas y formaban corrillos charlando de sus asuntos de 
 familia; correteaban los chicos en las cercanías del estudi, atraídos 
 por el tesoro que encerraba, y en la puerta de la calle sonaba la 
 incansable dulzaina de Dimoni mientras la granujería se empujaba, 
 dándose de cachetes, o rodaban en el polvo por alcanzar los puñados de 
 confites que venían de dentro.

Llegó el instante solemne, y las paellas burbujeantes y despidiendo azulado humo fueron colocadas sobre la mesa.

Los convidados se apresuraron a ocupar sus asientos. ¡Vaya un golpe 
 de vista! Lo que decía el cura con asombro: «¡Ni en el festín de 
 Baltasar!» Y el notario, por no ser menos, hablaba de la bodas de un tal
 Camacho que había leído en no recordaba qué libro.

La gente menuda comía en el corral.

Y allí también, en una mesita como de zapatero, estaba Dimoni, el 
 cual, a cada instante, enviaba el acólito adonde estaban los pellejos 
 para que llenara el porrón.

¡Cuerpo de Dios, y qué bien lo hacía todo aquella gente! Las 
 dentaduras, fortalecidas por la diaria comida de salazón, chocaban 
 alegremente, y los ojos miraban con ternura aquellas paellas como 
 circos, en las cuales los pedazos de pollo eran casi tantos como los 
 granos de arroz, hinchados por el sustancioso caldo.

Con el pañuelo al pecho a guisa de servilleta, había bigardón que 
 tragaba como un ogro, mientras las mujeres hacían dengues, llevándose a 
 la boca la puntita de la cuchara con dos granos de arroz, mostrando esa 
 preocupación de la mujer campesina que considera como una falta de pudor
 el comer mucho en público.

Aquello era un banquete de señores; no se comía en la misma paella, 
 sino en platos, y bebíase en vasos, lo que embarazaba a muchos de los 
 comensales, acostumbrados a arrojar un mendrugo sobre el arroz como 
 señal de que era llegado el momento de pasar el porrón de mano en mano.

La cortesía labriega mostrábase con toda su pegajosidad y falta de 
 limpieza. Ofrecíanse de un extremo a otro del banquete un muslo tierno y
 jugoso, y de unos dedos a otros llegaba a su destino. Todo era 
 obsequios, como si cada uno no tuviese en su plato lo mismo que le 
 ofrecían.

Marieta apenas si comía. Estaba al lado de su marido con la cabeza 
 baja. Palidecía, contraíase su frente reflejando penosos pensamientos y 
 miraba con alarma a la puerta de la calle, como si temiera alguna 
 aparición del Desgarrat.

Aquel maldito era capaz de todo. Aún le parecía oír las últimas 
 palabras de la noche en que se despidieron para siempre. Se acordaría de
 él, ya que por avaricia quería casarse con el tío Sento; y ella sabía 
 que aquel bruto, con su cara de hereje, era capaz de hacer algo que 
 fuese sonado. Lo más raro era que, a pesar de sus temores, el furor del 
 Desgarrat le producía cierta inexplicable satisfacción. No había 
 remedio; aquel maldito le tiraba mucho. No en balde se habían criado 
 juntos.

La comida se animaba. Estaban ya limpias las paellas: ahora entraban 
 los primores de la tía Pascuala, y la gente acometía los pollo s asados y
 rellenos, las fuentes enormes de lomo con tomate, toda la cocina 
 indígena, sólida y pesada, que desaparecía en las fauces siempre 
 abiertas de aquellos glotones.

Los graciosos alegraban la comida. El cura declaraba que ya no podía 
 más, y el notario pellizcábale el tirante abdomen, buscando un 
 huequecito para convencerle de que debía llenarlo. Algunos comenzaban a 
 estar alumbrados, y con lenguas estropajosas les decían a los novios 
 cosas que hacían guiñar los ojillos al tío Sento y enrojecer a Marieta.

Llegaron los postres con el famoso vino de la bota del rincón y se 
 sacaron del estudi las tortadas, los pasteles y las tortas finas.

Como moscas salieron del corral todos los chicuelos, con el pecho y 
 la cara embadurnados de arroz y grasa, yendo a meterse entre las 
 rodillas de sus madres, sin quitar ojo de los postres tentadores.

Marieta púsose en pie con un plato en la mano, y comenzó a dar 
 vueltas a la mesa. Había que regalar algo a la novia para alfileres; era
 de costumbre. Y los parientes del novio, a quienes convenía estar en 
 buenas relaciones, dejaban caer sobre el redondel de loza la media onza o
 la dobleta fernandina, monedas relucientes y frotadas con anticipación 
 para que perdiesen la negra pátina adquirida en largo encierro.

–¡Pera agulletes! –decía Marieta con vocecita mimosa.Y era un gozo 
 ver la lluvia de oro que caía sobre el plato. Todos dieron, hasta el 
 notario, que soltó cinco duros pensando en que ya se la vengaría al 
 presentar la cuenta de honorarios, y el cura, con gesto de dolor, sacó 
 dos pesetas, alegando como excusa la pobreza de la Iglesia por culpa del
 liberalismo. ¡Ah, si mandasen los suyos!...

Marieta, abriendo el amplio bolsillo de su falda, yació el plato con un alegre retintín que regocijaba el oído.

La cosa marchaba. Hablaban todos a un tiempo, y la gente deteníase en la calle para admirar la alegría de los convidados.

Aquel vinillo claro, coronado de brillantes, surtía efecto. Todos querían brindar.

–¡Bomba..., bombaa! –aullaban los más alegres.

Y se ponía en pie un socarrón, vaso en mano, y después de mirar a 
 todos lados con sonrisa maliciosa que prometía mucho, rompía así:

Brindo y bebo, y quedó convidado para luego.

Todos, a pesar de que ese chiste lo oyeron ya a sus abuelos, 
 acogíanlo con grandes risotadas, y gritaban palmoteando: ¡Vítor..., 
 vítooor!

Y tras esta muestra de ingenio venían otras, todas ellas tan rancias,
 no faltando quien se lanzaba a improvisar cuartetas rabudas en honor de
 los novios.

El notario estaba en su elemento. Aseguraba que el tío Sento acababa 
 de pellizcarle por debajo de la mesa creyendo que sus piernas eran las 
 de Marieta; hablaba de la próxima noche de un modo que hacía ruborizar a
 las jóvenes, y sonreír a las madres, y el cura, alegrillo y con los 
 ojos húmedos y brillantes, intentaba ponerse serio murmurando 
 bonachonamente:

–¡Vamos, don Julián! Orden, que estoy aquí.

El vino hacía revivir la brutalidad de los comensales. Gritaban 
 puestos en pie, derribando con sus furiosos manoteos botellas y vasos; 
 cantaban acompañados por la dulzaina de Dimoni, a cuya son saltaban en 
 el corral algunas parejas, y, al fin, instintivamente, dividiéronse en 
 dos bandos, y de un extremo a otro de la mesa comenzaron a arrojarse 
 puñados de confites con todas la fuerza de sus poderosos brazos, 
 acostumbrados a luchar con la ingrata tierra y las tozudas bestias de 
 carga.

¡Qué divertido era aquello! El tío Sento reía muy complacido, pero el
 cura huyó con las mujeres a refugiarse en el estudi, y el notario se 
 ocultó debajo de la mesa.

Caían los cristales de las alacenas hechos añicos; quebrándose los 
 vasos; un ruido de tiestos sonaba continuamente, y los campeones se 
 enardecían, hasta el punto de que, no encontrando confites a mano, se 
 arrojaban los restos de los bizcochos y los fragmentos de platos.

–Prou; ya teníu prou –gritaba el tío Sento, cansado de sufrir golpes.

Y en vista de que le desobedecían púsose en pie, y a empellones los 
 echó al corral, donde los enardecidos mozos continuaron la fiesta, 
 arrojándose proyectiles menos limpios.

Entonces fué cuando las mujeres volvieron al banquete con el asustado
 cura. ¡Reina y siñora, aquello no estaba bien! Era un juego de brutos. Y
 se dedicaron a auxiliar a los descalabrados, que se limpiaban la sangre
 sonriendo, sin cesar de decir que se habían divertido mucho.

Volvieron a sentarse todos a la revuelta mesa, en la cual el vino 
 derramado y los residuos de la comida formaban repugnantes manchas.

Pero allí no se ganaba para sustos, y algunas respetables matronas 
 saltaron de sus asientos, afirmando entre chillidos medrosos que algo 
 iba por debajo de la mesa que las pellizcaba las abultadas pantorrillas.

Eran los chicos que, no ahítos de confites, buscaban a gatas los residuos de la batalla.

–¡Qué granujería tan endemoniada! ¡Pachets..., fora..., fora! Y a 
 coscorrones fué expulsada aquella invasión de desvergonzados buscadores.

Y fuera gangueaba la dulzaina haciendo locas cabriolas, como si estuviera contagiada de aquel regocijo tan brutal como ingenuo.

IV

A las diez de la noche quedaba ya poca gente en casa de los novios.

Desde el anochecer, que comenzaron a salir del establo los carritos y
 las caballerías enjaezadas, la mayoría de los convidados emprendía el 
 regreso a sus pueblos, cantando a grito pelado y deseando a los novios 
 una noche feliz.

Los de Benimuslim se retiraban también, y en las oscuras calles 
 veíase a más de una mujer tirando trabajosamente del vacilante marido, 
 que era incapaz de excesos en los días normales, pero que en una fiesta 
 se ponía alegre como cualquier hombre.

La vieja tartana del notario saltaba sobre los baches del camino, 
 dormitando don Julián con las gafas en la punta de la nariz y dejando 
 que guiase su escribiente, a pesar de que éste se sentía tan trastornado
 como su principal.

Ya no quedaban en la casa más que los padres de Marieta y algunos parientes.

El tío Sento mostraba impaciencia. Cada mochuelo a su olivo. Después 
 de un día tan agitado, ya era hora de dormir. Y bajo las enormes cejas 
 brillábanle los ojuelos con expresión ansiosa.

–¡Adiós, filla mehua! –gritaba la madre de Marieta–. ¡Adiós!

Y lloraba abrazándose a su hija, como si la viera en peligro de muerte.

Pero el padre, el viejo carretero, que llevaba media bodega en la 
 panza, protestaba con lengua torpe y socarrona indignación: ¡Redéu! No 
 parecía sino que a la chica la habían sentenciado y la llevaban al 
 carafalet. Vamos, hombre, que era cosa de caerse de risa. ¿Tan mal le 
 había ido a la madre cuando se casó?

Y empujaba a su vieja para desasirla de Marieta, que también 
 derramaba lágrimas; y entre suspiros y gimoteos fueron hasta la puerta, 
 que cerró el tío Sento, pasando después los cerrojos y la cadena.

Ya estaban solos. Arriba, en el granero dormía la tía Pascuala; en la
 cuadra se acostaban los criados; pero en el piso bajo, en la parte 
 principal de la casa, sólo estaban ellos entre los desordenados restos 
 del banquete y a la luz cavilante de un velón monumental.

Por fin ya la tenía; allí estaba, sentada en una poltrona de esparto, encogiéndose como si quisiera achicarse hasta desaparecer.

El tío Sento estaba intranquilo, y en la vehemencia de su pasión 
 senil no sabía qué decir. ¡ Recordóns! No le había ocurrido lo mismo 
 cuando se casó con Tomasa. Lo que hace la edad.

Por algo tenía que empezar, y rogó a Marieta que entrase al estudi. 
 Pero ¡bonita era la chica! ¡Criatura más terca y arisca no la había 
 visto el tío Sento!

No, ella no se meneaba; no entraba en el estudi aunque la matasen; quería pasar la noche en aquel sillón.

Y cuando el novio intentaba acercarse, replegábase medrosica como un 
 caracol, faltándole poco para hacerse un ovillo sobre el asiento de 
 cuerda.

El tío Sento se cansó de tanto rogar. Bueno; ya que ése era su capricho, que pasase buena noche.

Y agarrando rudamente el velón, se metió en el estudi.

Marieta tenía un horror instintivo a la oscuridad. Aquella casa 
 grande y desconocida le causaba miedo; creyó ver en la sombra la cara 
 ancha y pecosa de la siñá Tomasa, y, trémula, con paso precipitado, 
 creyendo que alguien la tiraba de la falda, se metió en el estudi 
 siguiendo a su marido.

Ahora se fijaba en aquella habitación, la mejor de la casa, con su 
 silletería de Vitoria, las paredes cubiertas de cromos religiosos con 
 apagadas lamparillas al frente y sus colosales armarios de pino para la 
 ropa.

Sobre la ventruda cómoda, con agarraderas de bronce, elevábase una 
 enorme urna llena de santos y de flores, ajadas; rodeábanla candelabros 
 de cristal con velas amarillas, torcidas por el tiempo y moteadas por 
 las moscas; cerca de la cama, la pililla de agua bendita, con la palma 
 del Domingo de Ramos, y junto a ellas, colgando de un clavo, la escopeta
 del tío Sento: un mosquetón con dos cañones como trabucos, cargados 
 siempre de perdigón gordo, por lo que pudiera ocurrir.

Y como suprema muestra de magnificencia, como complemento del 
 moblaje, aquella cama famosa de la siñá Tomasa, complicada fábrica de 
 madera tallada y pintada, ostentando en la cabecera media corte 
 celestial, y con un monte de colchones, cuya cima cubría el rojo 
 damasco.

El marido sonreía satisfecho de su triunfo.

¿No veía ella cómo por fin entraba? Debía obedecerle siempre y no ser
 tonta. Él sólo deseaba su bien, por lo mismo que la quería mucho.

El viejo a pesar de su rudeza, decía esto con expresión dulzona, como
 si aún tuviera en su boca algún confite de la comida, y extendiendo las
 manos con audacia.

–¡Estigas quiet! –decía Marieta con voz sofocada por el miedo–. ¡No s’acoste!

Y mudaba de sitio, huyendo de su marido. Iba de una parte a otra, 
 mirando con ansiedad las paredes, como si esperara ver en ellas algún 
 agujero, algo por donde escapar.

Si no sentía tanto miedo en la oscuridad, pronto hubiera abierto la puerta del estudi, huyendo de aquella lucha insostenible.

El tío Sento la concedía una tregua e iba desnudándose con resignada calma.

–Pero qué tonta eres –decía con entonación filosófica.

Y repetía la frase un sinnúmero de veces, mientras se quitaba las 
 alpargatas y los pantalones de pana, desliándose la negra faja para que 
 el vientre recobrase su hinchada elasticidad.

Oyóse a lo lejos el reloj de la iglesia dando las once.

Era ya hora de acabar aquella situación ridícula. Se acostaba Marieta, ¿Sí o no?

Y el tío Sento hizo con tal imperio la pregunta, que la novia 
 levantóse como un autómata, volvió su rostro a la pared y comenzó a 
 desnudarse con lentitud.

Quitó se el pañuelo del cuello, y después, tras largas cavilaciones, el corpiño fué a caer sobre una silla.

Quedóse al descubierto el ceñido corsé de deslumbrante blancura, con 
 arabescos rojos, y más arriba, la morena espalda de tonos calientes, 
 como el ámbar, cubierta de una suave película de melocotón sazonado y 
 rematada por la cerviz de adorable redondez erizada de rizados pelillos.

Aproximábase el tío Sento cautelosamente, moviéndose al compás de sus
 pasos el blanducho y enorme abdomen. No debía ser tonta: él la ayudaría
 a desnudarse.

E intentaba meterse entre ella y la pared para verla de frente y 
 apartar aquellos brazos cruzados con fuerza sobre el exuberante y firme 
 pecho, oprimido por las ballenas del corsé.

–¡No vullc, no vullc! –gritaba con angustia la muchacha–. ¡Apartes 
 d’ahí! ¡Fuixca! Con fuerza inesperada empujó aquella audaz panza que le 
 cerraba el paso, y siempre ocultando su pecho, fué a refugiarse entre la
 cama y la pared.

El tío Sento se amoscaba. Aquello ya pasaba de broma, y él no se 
 sentía capaz de contemplaciones. Fué a seguir a Marieta en su 
 escondrijo, pero apenas se movió, ¡redéu!, parecía que el pueblo se 
 venía abajo, que la casa era asaltada por todos los demonios del 
 infierno, o que había llegado el Juicio final.

Vaya un estrépito. Eran latas de petróleo golpeadas a garrotazo 
 limpio; cabezones agitando sus innumerables cascabeles, enormes matracas
 y grandes cencerros sonando todos a un tiempo, y al poco rato 
 disparándose cohetes que silbaban y estallaban junto a la reja del 
 estudi. Por las rendijas de las maderas penetraba un resplandor rojizo 
 de incendio.

Adivinaba él lo que era aquello y a quién lo debía. Si la pena fuera 
 un sou, si no hubiese presidio para los hombres, ya arreglaría él a 
 aquella pillería.

Y juraba y pateaba, despojado ya de su fiebre amorosa, sin acordarse 
 de Marieta, que, asustada al principio por el infernal estrépito, 
 lloraba ahora, creyendo que sus lágrimas podían arreglarlo todo.

Ya se lo habían dicho sus amigas. Se casaba con un viudo y tendría cencerrada.

Pero, ¡qué cencerrada, señores! Era en toda regla, con coplas 
 alusivas que la gente celebraba con carcajadas y relinchos, y cuando 
 cesaba momentáneamente el estrépito de latas y cencerros, sonaba la 
 dulzaina con sus gangueos burlones, y una voz acatarrada que conocía 
 Marieta (¡Vaya si la conocía!) hablaba de la vejez del novio, de la 
 carasera que había sido la novia y del peligro en que estaba el tío 
 Sento de ir al día siguiente al cementerio si quería cumplir su 
 obligación.

–¡Morrals! ¡Indeséns! –rugía el novio, e iba loco por el estudi, 
 manoteando, como si quisiera exterminar en el aire aquellas coplas que 
 venían de fuera.

Pero una malsana curiosidad le dominaba. Quería ver quiénes eran los 
 guapos que se atrevían con él y de un bufido apagó el velón, abriendo 
 después un ventanillo de la reja.

La calle entera estaba ocupada por el gentío. Algunos haces de cáñamo
 seco ardían con rojiza llama, y su resplandor de incendio abarcaba el 
 corro principal de la cencerrada, dejando en la oscuridad el resto de la
 muchedumbre.

Allí estaban los autores. El Desgarrat al frente y toda la parentela 
 de la siñá Tomasa. Pero lo que más indignaba al tío Sento era que 
 estuviese allí Dimoni acompañando con su dulzaina las indecentes coplas,
 cuando el muy ladrón había recibido horas antes dos duros como dos 
 soles por su trabajo en la boda. ¡Y cómo se reía aquel hereje cada vez 
 que su amigo el Desgarrat cantaba una desvergüenza!

Había que hacer un disparate.

Lo que más alteraba al tío Sento, aunque él lo callase, era ver que 
 aquel insulto a su persona lo presenciaba medio pueblo, los mismos que 
 antes le temían o le buscaban humildes e imploraban su favor. Su 
 estrella se eclipsaba. Todos le perdían el respeto después de su 
 calaverada casándose con una chica.

Despertábase su soberbia de hombre duro acostumbrado a imponer su 
 voluntad, y temblaba de pies a cabeza ante los feroces insultos.

Conformábase con el ruido: que golpeasen cuanto quisieran, pero que 
 no cantase aquel perdido, pues sus coplas le aglomeraban la sangre en 
 los ojos.

Pero el Desgarrat era infatigable; la gente acogía las coplas con 
 aullidos de entusiasmo, y el viejo, ya trastornado, se hacía atrás, como
 si en la oscuridad del estudi fuese a buscar algo.

Aún permaneció en el ventanillo viendo cómo la multitud abría paso a 
 algunos amigos del Desgarrat que conducían en hombros un objeto largo y 
 negro..

–¡Gori, gori, gori! –aullaba la multitud, parodiando el canto de los entierros.

Y el novio vió pasar en la punta de un palo, a guisa de un guión, 
 unos cuernos enormes, leñosos y retorcidos, y después un ataúd, en cuyo 
 fondo descansaba un monigote con dos grandes marañas de pelo en el lugar
 de las cejas. ¡Cristo, aquello era para él! Ya se atrevían a lanzarle 
 en el rostro aquel apodo de Sellut, que nadie había osado proferir en su
 presencia.

Rugió apartándose del ventanillo, buscó a los largo de la pared, a 
 tientas, en la oscuridad; algo apoyó en su rostro, contraído por la 
 rabia, y sonaron dos truenos, que hicieron parar en seco la ruidosa 
 cencerrada. Había tirado a ciegas; pero tal era su deseo de matar, que 
 hasta estaba seguro de haber acertado.

Se apagaron las rojas antorchas, oyóse el rumor de la gente que huía apresurada, y algunas voces gritaban desde la calle:

–¡Pillo..., asesino! El Sellut es. Asomat, granuja.

Pero el tío Sento nada oía. Estaba plantado en medio del estudi, como
 asombrado de lo que había hecho, con la caliente escopeta quemándole 
 las manos.

Marieta, poseída de pasmo, gimoteaba en el suelo. Su estertor ansioso
 era lo único que oía él, y dirigiendo su furia a lo que más cerca 
 tenía, murmuraba con ferocidad:

–¡Calla, cordóns!... ¡Calla o te mate a tú!...

El tío Sento no salió de su estupor hasta que golpearon rudamente la puerta de la calle.

–¡Abran a la Guardia Civil!

Debían de estar levantados los criados desde mucho antes, pues la 
 puerta se abrió, acercándose al estudi el ruido de culatas y zapatos 
 claveteados.

Cuando el tío Sento salió a la calle entre los dos guardias vió el 
 cadáver del Desgarrat hecho una criba. No se había perdido un perdigón.

Los compañeros del muerto amenazáronle de lejos con sus navajas; 
 hasta Dimoni, tambaleando por el vino y la emoción, le apuntaba 
 fieramente con su dulzaina; pero él nada veía, y se alejó cabizbajo, 
 murmurando con amargura:

–¡Bonica nit de novios!

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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