La Corrección

Vicente Blasco Ibáñez

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

La Corrección

Autor

Otros textos

Texto núm. 4897

Título: La Corrección
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en https://www.textos.info/

La Corrección

A
 las cinco, la corneta de la cárcel lanzaba en el patio su
 escandalosa diana, compuesta de sonidos discordantes y chillones,
 que repetían como poderoso eco las cuadras silenciosas, cuyo suelo
 parecía enladrillado con carne humana.

Levantábanse de la almohada trescientas caras
 soñolientas, sonaba un verdadero concierto de bostezos, caían
 arrolladas las mugrientas mantas, dilatábanse con brutal
 desperezamiento los robustos e inactivos brazos, liábanse los
 tísicos colchones conocidos por «petates» en el mísero antro, y
 comenzaba la agitación, la diaria vida en el edificio antes
 muerto.

En las extensas piezas, junto a las ventanas
 abarrotadas, por donde entraba el fresco matinal renovando el
 ambiente cargado por el vaho del amontonamiento de la carne,
 formábanse los grupos, las tertulias de la desgracia, buscándose
 los hombres por la identidad de sus hechos: los delincuentes por
 sangre eran los más, inspirando confianza y simpatía con sus
 rostros enérgicos, sus ademanes resueltos y su expresión de
 pundonor salvaje; los ladrones, recelosos, solapados, con sonrisa
 hipócrita; entre unos y otros, cabezas con todos los signos de la
 locura o la imbecilidad, criminales instintivos, de mirada verdosa
 y vaga, frente deprimida y labios delgados fruncidos por cierta
 expresión de desdén; testas de labriego extremadamente rapadas, con
 las enormes orejas despegadas del cráneo; peinados aceitosos con
 los bucles hasta las cejas; enormes mandíbulas, de esas que sólo se
 encuentran en las especies feroces inferiores al hombre; blusas
 rotas y zurcidas; pantalones deshilachados y muchos pies gastando
 la dura piel sobre los rojos ladrillos.

A aquella hora asomaban en «las piezas» las
 galoneadas gorras de los empleados, saludados con el respeto que
 inspira la autoridad donde impera la fuerza; pasaban los cabos,
 vergajo al puño, con sus birretes blancos escasos de tela, como de
 cocinero de barco pobre, y comenzaban los «quinceneros» la limpieza
 de la casa, la descomunal batalla contra la mugre y la miseria que
 aquel amontonamiento de robustez inútil dejaba como rastro de vida
 al agitarse dentro del sombrío edificio.

Los «quinceneros» eran la última capa de
 aquella sociedad de miserables, los parias de la esclavitud, los
 desheredados de la cárcel. El último de los presos resultaba para
 ellos un personaje feliz, y le contemplaban con envidia al verle
 inmóvil en «la pieza», haciendo calcetas con estrambóticos
 arabescos o tejiendo cestillos de abigarrados
 colores.

Con la escoba al hombro y arrastrando los
 cubos de agua, pasaban macilentos y humildes ante los penados,
 pensando en cuándo llegarían a ser «de causa» y tendrían el honor
 de sentarse en el banquillo de la Audiencia por «algo gordo»,
 librándose con esto de doblar todo el día el espinazo sobre los
 rojos baldosines e ir pieza tras pieza lavando el hediondo piso sin
 quitar la vista del cabo y del cimbreante vergajo, pronto a
 arrollarse al cuerpo como angulosa serpiente. Iban descalzos,
 andrajosos, mostrando por los boquetes de la blusa la carne
 costrosa, libre de camisa, con la cara pálida, la piel temblona por
 el hambre de muchos años y el horrible aspecto de náufragos
 arrojados a una isla desierta. Eran los chicos de la cárcel, los
 que se preparaban a ser hombres en aquel horrible antro, siempre
 condenados a quince días de arresto que no terminaban nunca, pues
 apenas los ponían en la puerta y aspiraban el aire de las calles,
 la policía, como madre amorosa, devolvíalos a la cárcel, para
 atribuirse un servicio más e impedir que la adolescencia
 desamparada aprendiese malas cosas rodando por el
 mundo.

Eran en su mayoría seres repulsivos: frentes
 angostas con un cerquillo de cabellos rebeldes que sombreaban como
 manojo de púas las rectas cejas; rostros en los que parecía leerse
 la fatal herencia de varias generaciones de borrachos y homicidas;
 carne nacida del libertinaje brutal, que estaba aderezándose para
 ser pasto del presidio; pero entre ellos había muchachos enclenques
 e insignificantes, de mirada sin expresión, que parecían esforzarse
 por seguir a los compañeros en su oscuro descenso; y extremando la
 ley de castas hasta lo inverosímil, resultaban las víctimas de
 aquellos mismos que pasaban como esclavos de los
 presos.

El más infeliz era el Groguet, un muchacho
 paliducho y débil por el excesivo crecimiento y sin energías para
 protestar. Cargaba con los enormes cubos, y agobiado bajo su peso
 subía la interminable escalera, pensando en el tiempo feliz en que
 tenía por casa toda la ciudad, durmiendo en verano sobre los
 cuévanos del Mercado y apelotonándose en invierno en el quicio del
 respiradero de alguna cuadra.

Castigábanle por torpe. Muchas veces, al
 cruzar el patio, quedábase mirando aquel sol que se detenía en el
 borde de los sombríos paredones, sin atreverse nunca a bajar hasta
 el húmedo suelo; y cuando el vergajo le avivaba el paso, lanzaba
 entre dientes un «¡mare mehua!», y le parecía verla paraeta del
 Mercado, aquella mesilla coja con la calabaza recién salida del
 horno, tras la cual estaba su madre cambiando ochavos por melosas
 rebanadas y peleándose por la más leve palabra con todas las de los
 puestos vecinos que le hacían competencia.

Ya habían pasado muchos años, pero él se
 acordaba, como si estuviera viéndolos, de aquellos ojos sin
 pestañas, ribeteados de rojo, horribles para los demás, pero
 amorosos para él; de aquella mano seca que al acariciarle la
 cerdosa cabeza manchábala de pringue meloso; de aquella cama en que
 soñaba abrazado a su madre, y ahora… ahora dormía en una manta que
 le prestaba por caridad alguno de «su pieza»; y si en verano se
 tendía sobre ella, en invierno servíale para taparse, recostando el
 cuerpo sobre los húmedos baldosines, resignado a helarse por debajo
 con tal de sentir arriba un poco de calor.

Niño a pesar de sus amarguras, vendía el pan
 de la cárcel por diez céntimos para una partida de pelota en el
 patio o un racimo de uvas, y a la hora del rancho echábase a la
 espalda la mano izquierda, y mirando con envidia a los que
 empuñaban un mendrugo, hundía su cuchara en el insípido rancho para
 engañar el estómago con ilusorio alimento.

Y así vivía, sin estar aún enterado de por qué
 razones se preocupaban de él y lo enviaban a la cárcel quince días,
 para volver a meterlo apenas pisaba la calle. Le cogió la policía
 en una de sus redadas; pilláronle en el Mercado, su casa solariega:
 tal vez conocían su afición a la fruta, que él consideraba de
 posesión común, y desde entonces viose condenado a no gozar de
 libertad más que unas pocas horas cada quince
 días.

Sabía que le pillaban por «blasfemo». ¿Qué
 sería aquello? Y sin saber por qué, recordaba que los agentes,
 cuando intentaba escaparse, le daban de bofetadas, con
 acompañamiento de interjecciones en que barajaban a Dios y los
 santos.

El muchacho, siempre en la duda de qué
 significaría su título de «blasfemo», resignábase con su suerte,
 sin sospechar que se publicaban periódicos con sueltos escritos por
 los mismos interesados en que se hablaba del gran servicio prestado
 el día anterior por el cabo Fulano «y fuerza a sus órdenes»,
 prendiendo al terrible criminal conocido por el
 Groguet.

Y aquel bandido de quince años iba creciendo
 en la cárcel, trabajando como una bestia, aprendiendo a ratos
 perdidos el caló del crimen, oyendo la novelesca relación de
 interesantes atracos y mirando como hombres sublimes a los
 «carteristas» y «enterradores», señores muy listos y bien portados
 que iban por el patio con sortijas y reloj de oro y que tiraban el
 dinero, siendo reverenciados por todos los presos. ¡Ay, si él
 pudiese llegar por el tiempo a la altura de aquellos
 «tíos»!

Pero sus aspiraciones eran más modestas. Había
 nacido para bestia de carga y sólo deseaba que le dejasen trabajar
 con tranquilidad; que no fuesen a buscarle cuando no se metía con
 nadie.

En una de sus salidas quiso vender periódicos;
 pero apenas lanzó los primeros gritos, ya tenía en el cuello la
 zarpa de un tío bigotudo, de aquel mismo de quien decía en la
 cárcel la gente «de la marcha» que poniéndole dos o tres duros en
 la mano era capaz de no ver el sol en mitad del día y de dejar que
 robasen un reloj en sus mismas narices.

Otra vez, al cumplir la quincena, levantó el
 vuelo y no paró hasta el puerto, donde, con un saco en la cabeza a
 guisa de caperuza, dedicábase a la descarga de carbón, andando con
 la agilidad de una mona por el madero tendido entre el muelle y el
 vapor inglés. Lo pasaba tan ricamente; comía de caliente ¡y con
 pan! en una taberna; pero a los pocos días quiso su desgracia que
 asomase por allí los bigotes uno de sus sayones, y otra vez a la
 cárcel, para que pudiera publicarse con fundamento la consabida
 gacetilla sobre el terrible Groguet y el inmenso servicio del cabo
 Fulano «y fuerza a sus órdenes».

Así iba corrigiéndose el bandido de sus
 terribles crímenes, que él no sabía cuáles fuesen; y oyendo a los
 ladrones la relación de sus hazañas, estremeciéndose al escuchar el
 relato de los asesinos y teniendo que resistir a monstruosas
 solicitudes que le aterraban, preparábase para ser hombre honrado
 cuando la policía le quisiera dejar
 tranquilo.

No le cogerían más; estaba decidido; aquélla
 era la última quincena que pasaría. Cuando terminase, no se
 detendría ni un instante en la ciudad: iría al puerto para
 esconderse en cualquier barco; se metería bajo los asientos de un
 vagón de ferrocarril; el propósito era huir lejos, muy lejos, donde
 no sacasen al Groguet en letras de molde ni le conociera ningún
 cabo Fulano.

Y el muchacho, que antes vivía en la cárcel
 con resignada indiferencia, esperó impaciente el término de la
 quincena.

Por fin llegó el momento. «El Groguet a la
 calle, con todo lo que tenga.»

¡Lo que él tenía! Valiente sarcasmo. Ganas de
 trabajar, de regenerarse, de verse libre de aquella estúpida
 persecución… y nada más.

Se sacudió como un perro mojado antes de salir
 de la pieza; no se limpió de los zapatos el polvo de la cárcel,
 porque carecía de ellos, y lanzóse por el entreabierto rastrillo
 como un gorrión fuera de la jaula.

Vamos, que ahora se fastidiaba para siempre el
 tío de los bigotes.

Pero se detuvo en el umbral, aterrado como
 ante una visión: allí estaba él, en la pared de enfrente, con otro
 fariseo de su clase, sonriendo los dos como si les complaciera el
 terror del muchacho.

Intentó escapar; pero inmediatamente sintió la
 velluda zarpa en el cuello y fue zarandeado, con acompañamiento de…
 esto y aquello en Dios y la Virgen.

Como medida de previsión, otra quincena. Y sin
 dar gracias a la sociedad, que se preocupaba de él para mejorar su
 índole perversa, atravesó otra vez el portón en busca del vergajo
 que enseña y de las conversaciones de la cárcel que
 moralizan.

Iba preso de nuevo por «blasfemo». Y lo mejor
 del caso era que al salir de la cárcel no había abierto la boca, y
 únicamente al sumirse de nuevo tras el férreo rastrillo, pensando,
 sin duda, en los ojos enrojecidos y sin pestañas y en la mano
 huesosa y acariciadora, murmuraba, abatido, su lamento de los
 grandes dolores:

—¡Ay, mare mehua!

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Vicente Blasco Ibáñez

A los Pies de Venus — Novela

Arroz y Tartana — Novela

Cañas y Barro — Novela

Compasión — Cuento

¡Cosas de Hombres! — Cuento

Cuentos Valencianos — Cuentos, Colección

Cuentos Varios — Cuentos, Colección

Dimoni — Cuento

El Amor y la Muerte — Cuento

El Automóvil del General — Cuento

El Comediante Fonseca — Cuento

El Despertar de Budha — Novela corta

El Dragón del Patriarca — Cuento

El Empleado del Coche-cama — Cuento

El Establo de Eva — Cuento

El Femater — Cuento

El Intruso — Novela

El Maniquí — Cuento

El Milagro de San Antonio — Cuento

El Monstruo — Cuento

El Ogro — Cuento

El Papa del Mar — Novela

El Paraíso de las Mujeres — Novela

El Parásito del Tren — Cuento

El Préstamo de la Difunta — Cuento

El Préstamo de la Difunta (narraciones breves) — Cuentos, Colección

El Rey de las Praderas — Cuento

El Sol de los Muertos — Cuento

El Viejo del Paseo de los Ingleses — Cuento

En el Mar — Cuento

En la Boca del Horno — Cuento

En la Costa Azul — Cuento

En la Puerta del Cielo — Cuento

Entre Naranjos — Novela

Flor de Mayo — Novela

Golpe Doble — Cuento

Guapeza Valenciana — Cuento

¡Hombre al Agua! — Cuento

La Apuesta del Esparrelló — Cuento

La Araña Negra — Novela

La Barca Abandonada — Cuento

La Barraca — Novela

La Bodega — Novela

La Caperuza — Cuento

La Catedral — Novela

La Cencerrada — Cuento

La Cigarra y la Hormiga — Cuento

La Condenada — Cuento

La Condenada (narraciones breves) — Cuentos, Colección

La Familia del Doctor Pedraza — Novela corta

La Horda — Novela

La Loca de la Casa — Cuento

La Madre Tierra — Cuento

La Maja Desnuda — Novela

La Muerte de Capeto — Cuento

La Paella del «Roder» — Cuento

La Pared — Cuento

La Reina Calafia — Novela

La Sublevación de Martínez — Cuento

La Tierra de Todos — Novela

La Tumba de Alí-Bellús — Cuento

La Vejez — Cuento

La Vieja del Cinema — Cuento

Las Plumas del Caburé — Cuento

Las Vírgenes Locas — Cuento

Lobos de Mar — Cuento

Los Argonautas — Novela

Los Cuatro Hijos de Eva — Cuento

Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis — Novela

Los Enemigos de la Mujer — Novela

Los Muertos Mandan — Novela

Mare Nostrum — Novela

Marinoni — Cuento

Noche de Bodas — Cuento

Noche Servia — Cuento

Novelas de la Costa Azul — Novelas cortas, colección

Oriente — Viajes

Primavera Triste — Cuento

Puesta de Sol — Cuento

Rosas y Ruiseñores — Cuento

Sangre y Arena — Novela

Sónnica la Cortesana — Novela

Un Beso — Cuento

Un Funcionario — Cuento

Un Idilio Nihilista — Cuento

Un Silbido — Cuento

Venganza Moruna — Cuento