La Tumba de Alí-Bellús

Vicente Blasco Ibáñez

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

La Tumba de Alí-Bellús

Autor

Otros textos

Texto núm. 4899

Título: La Tumba de Alí-Bellús
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

La Tumba de Alí-Bellús

—Era en aquel tiempo —dijo el escultor García— en
 que me dedicaba, para conquistar el pan, a restaurar imágenes y
 dorar altares, corriendo de este modo casi todo el reino de
 Valencia.

Tenía un encargo de importancia: restaurar el
 altar mayor de la iglesia de Bellús, obra pagada con cierta manda
 de una vieja señora, y allá fuí con dos aprendices, cuya edad no se
 difenrenciaba mucho de la mía. Vivíamos en casa del cura, un señor
 incapaz de reposo, que apenas terminaba su misa ensillaba el macho
 para visitar a los compañeros de las vecinas parroquias, o empuñaba
 la escopeta, y con balandrán y gorro de seda, salía a despoblar de
 pájaros la huerta. Y mientras él andaba por el mundo, yo con mis
 dos compañeros metidos en la iglesia, sobre los andamios del altar
 mayor, complicada fábrica del siglo XVII, sacando brillo a los
 dorados o alegrándoles los mofletes a todo un tropel de angelitos
 que asomaban entre la hojarasca como chicuelos
 juguetones.

Por las mañanas, terminada la misa, quedábamos
 en absoluta soledad. La iglesia era una antigua mezquita de blancas
 paredes; sobre los altares laterales extendían las viejas arcadas
 su graciosa curva, y todo el templo respiraba ese ambiente de
 silencio y frescura que parece envolver a las construcciones
 árabes. Por el abierto portón veíamos la plaza solitaria inundada
 de sol; oíamos los gritos de los que se llamaban allá lejos, a
 través de los campos, rasgando la quietud de la mañana, y de vez en
 cuando las gallinas entraban irreverentemente en el templo,
 paseando ante los altares con grave contoneo, hasta que huían
 asustadas por nuestros cantos. Hay que advertir que, familiarizados
 con aquel ambiente, estábamos en el andamio como en un taller, y yo
 obsequiaba a aquel mundo de santos, vírgenes y ángeles inmóviles y
 empolvados por los siglos con las romanzas aprendidas en mis noches
 de “paraíso”, y tan pronto cantaba a la “celeste Aída”, como
 repetía los voluptuosos arrullos de Fausto en el
 jardín.

Por eso veía con desagrado por las tardes cómo
 invadían la iglesia algunas vecinas del pueblo, comadres descaradas
 y preguntonas, que seguían el trabajo de mis manos con atención
 molesta y hasta osaban criticarme por si no sacaba bastante brillo
 al follaje de oro o ponía poco bermellón en la cara de un angelito.
 La más guapetona y la más rica, a juzgar por la autoridad con que
 trataba a las demás, subía algunas veces al andamio, sin duda para
 hacerme sentir de más cerca su rústica majestad, y allí permanecía,
 no pudiendo moverme sin tropezar con ella.

El piso de la iglesia era de grandes ladrillos
 rojos, y tenía en el centro, empotrada en un marco de piedra, una
 enorme losa con anilla de hierro. Estaba yo una tarde imaginando
 qué habría debajo, y agachado sobre la losa rascaba con un hierro
 el polvo petrificado de las junturas, cuando entró aquella
 mujerona, la siñá Pascuala, que pareció extrañarse mucho al verme
 en tal ocupación.

Toda la tarde la pasó cerca de mí, en el
 andamio, sin hacer caso de sus compañeras, que parloteaban a
 nuestros pies, mirándome fijamente mientras se decidía a soltar la
 pregunta que revoloteaba en sus labios. Por fin la soltó. Quería
 saber qué hacía yo sobre aquella losa que nadie en el pueblo, ni
 aún los más ancianos, habían visto nunca levantada. Mis negativas
 excitaron más su curiosidad, y por burlarme de ella me entregué a
 un juego de muchacho, arreglando las cosas de modo que todas las
 tardes, al llegar a la iglesia, me encontraba mirando la losa,
 hurgando en sus junturas. Di fin a la restauración, quitamos los
 andamios, el altar lucía como un ascua de oro; y cuando le echaba
 la última mirada, vino la curiosa comadre a intentar por otra vez
 hacerse partícipe de mi “secreto”.

—Dígameu, pintor —suplicaba—.
 Guardaré el secret.

Y el pintor (así me llamaban) , como era
 entonces un joven alegre y había de marchar en el mismo día,
 encontró muy oportuno aturdir a aquella impertinente con una
 absurda leyenda. La hice prometer un sinnúmero de veces, con gran
 solemnidad, que no repetiría a nadie mis palabras, y solté cuantas
 mentiras me sugirió mi afición a las novelas
 interesantes.

Yo había levantado aquella losa por arte
 maravilloso que me callaba, y visto cosas extraordinarias. Primero,
 una escalera honda, muy honda; después, estrechos pasadizos,
 vueltas y revueltas; por fin, una lámpara que debía estar ardiendo
 centenares de años, y tendido en una cama de mármol un tío muy
 grande, con la barba hasta el vientre, los ojos cerrados, una
 espada enorme sobre el pecho y en la cabeza una toalla arrollada
 con una media luna.

—Será un mòro —interrumpió
 ella con suficiencia—.

Sí, un moro. ¡Qué lista era! Estaba envuelto
 en un manto que brillaba como el oro, y a sus pies una inscripción
 en letras enrevesadas que no las entendería el mismo cura; pero
 como yo era pintor, y los pintores lo saben todo, la había leído de
 corrido. Y decía… decía… ¡ah, sí! Decía: “Aquí yace Alí-Bellús; su
 mujer Sara y su hijo Macael le dedican este último
 recuerdo”.

Un mes después supe en Valencia lo que ocurrió
 apenas abandoné el pueblo. En la misma noche, la siñá Pascuala
 juzgó que era bastante heroísmo callarse durante algunas horas, y
 se lo dijo todo a su marido, el cual lo repitió al día siguiente en
 la taberna. Estupefacción general. ¡Vivir toda la vida en el
 pueblo, entrar todos los domingos en la iglesia y no saber que bajo
 sus pies estaba el hombre de la gran barba, de la toalla en la
 cabeza, el marido de Sara, el padre de Macael, el gran Alí-Bellús,
 que indudablemente habría sido el fundador del pueblo!… Y todo esto
 lo había visto un forastero, sin más trabajo que llegar, y ellos
 no. ¡Cristo!

Al domingo siguiente, apenas el cura abandonó
 el pueblo para comer con un párroco vecino, una gran parte del
 vecindario corrió a la iglesia. El marido de la siñá Pascuala
 anduvo a palos con el sacristán para quitarle las llaves, y todos,
 hasta el alcalde y el secretario, entraron con picos, palancas y
 cuerdas. ¡Lo que sudaron!… En dos siglos lo menos no había sido
 levantada aquella losa, y los mozos más robustos, con los bíceps al
 aire y el cuello hinchado por los esfuerzos, pugnaban inútilmente
 por removerla.

—¡Fòrsa, fòrsa! —gritaba la Pascuala
 capitaneando aquella tropa de brutos— ¡Abaix está
 el mòro!

Y animados por ella redoblaron todos sus
 esfuerzos, hasta que después de una hora de bufidos, juramentos y
 sudor a chorros, arrancaron, no solo la losa, sino el marco de
 piedra, saltando tras el una gran parte de los ladrillos del piso.
 Parecía que la iglesia se venía abajo. ¡Pero buenos estaban ellos
 para fijarse en el destrozo!… Todas las miradas eran para la
 lóbrega sima que acababa de abrirse ante sus
 pies.

Los más valientes rascábanse la cabeza con
 visible indecisión; pero uno más audaz se hizo atar una cuerda a la
 cintura y se deslizó, murmurando un credo. No se cansó mucho en el
 viaje. Su cabeza estaba aún a la vista de todos, cuando sus pies
 tocaban ya el fondo.

—¿Qué veus? —preguntaban los de
 arriba con ansiedad—.

Y él se agitaba en aquella lobreguez, sin
 tropezar con otra cosa que montones de paja arrojada allí hacía
 muchos años, después de un desestero, y que, putrefacta por las
 filtraciones, despedía un hedor
 insufrible.

¡Busca, busca! —gritaban las cabezas formando
 un marco gesticulante en torno de la lóbrega abertura. Pero el
 explorador sólo encontraba coscorrones, pués al avanzar su cabeza
 chocaba contra las paredes. Bajaron otros mozos, acusando de
 torpeza al primero, pero al fin tuvieron que convencerse de que
 aquel pozo no tenía salida alguna.

Se retiraron mohínos entre la rechifla de los
 chicuelos, ofendidos porque les habían dejado fuera de la iglesia,
 y el griterío de las mujeres, que aprovechaban la ocasión para
 vengarse de la orgullosa Pascuala.

—¿Cóm está Alí—Bellús?
 —preguntaban—. ¿Y su hijo Macael?

Para colmo de sus desdichas, al ver el cura
 roto el piso de su iglesia y enterarse de lo ocurrido, púsose
 furioso; quiso excomulgar al pueblo por sacrílego, cerrar el
 templo, y únicamente se calmó cuando los aterrados descubridores de
 Alí—Bellús prometieron construir a sus expensas un pavimento
 mejor.

—¿Y no ha vuelto usted allá? —preguntaron al
 escultor algunos de sus oyentes—.

—Me guardaré mucho. Más de una vez he
 encontrado en Valencia a alguno de los chasqueados; pero ¡debilidad
 humana! al hablar conmigo se reían del suceso, lo encontraban muy
 gracioso, y aseguraban que ellos eran de los que, presintiendo la
 jugarreta, se quedaron a la puerta de la iglesia. Siempre han
 terminado la conversación invitándome a ir allá para pasar un día
 divertido; cuestión de comerse una paella… ¡Qué vaya el demonio!
 Conozco a mi gente. Me invitan con una sonrisa angelical, pero
 instintivamente guiñan el ojo izquierdo, como si ya estuvieran
 echándose la escopeta a la cara.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Vicente Blasco Ibáñez

A los Pies de Venus — Novela

Arroz y Tartana — Novela

Cañas y Barro — Novela

Compasión — Cuento

¡Cosas de Hombres! — Cuento

Cuentos Valencianos — Cuentos, Colección

Cuentos Varios — Cuentos, Colección

Dimoni — Cuento

El Amor y la Muerte — Cuento

El Automóvil del General — Cuento

El Comediante Fonseca — Cuento

El Despertar de Budha — Novela corta

El Dragón del Patriarca — Cuento

El Empleado del Coche-cama — Cuento

El Establo de Eva — Cuento

El Femater — Cuento

El Intruso — Novela

El Maniquí — Cuento

El Milagro de San Antonio — Cuento

El Monstruo — Cuento

El Ogro — Cuento

El Papa del Mar — Novela

El Paraíso de las Mujeres — Novela

El Parásito del Tren — Cuento

El Préstamo de la Difunta — Cuento

El Préstamo de la Difunta (narraciones breves) — Cuentos, Colección

El Rey de las Praderas — Cuento

El Sol de los Muertos — Cuento

El Viejo del Paseo de los Ingleses — Cuento

En el Mar — Cuento

En la Boca del Horno — Cuento

En la Costa Azul — Cuento

En la Puerta del Cielo — Cuento

Entre Naranjos — Novela

Flor de Mayo — Novela

Golpe Doble — Cuento

Guapeza Valenciana — Cuento

¡Hombre al Agua! — Cuento

La Apuesta del Esparrelló — Cuento

La Araña Negra — Novela

La Barca Abandonada — Cuento

La Barraca — Novela

La Bodega — Novela

La Caperuza — Cuento

La Catedral — Novela

La Cencerrada — Cuento

La Cigarra y la Hormiga — Cuento

La Condenada — Cuento

La Condenada (narraciones breves) — Cuentos, Colección

La Corrección — Cuento

La Familia del Doctor Pedraza — Novela corta

La Horda — Novela

La Loca de la Casa — Cuento

La Madre Tierra — Cuento

La Maja Desnuda — Novela

La Muerte de Capeto — Cuento

La Paella del «Roder» — Cuento

La Pared — Cuento

La Reina Calafia — Novela

La Sublevación de Martínez — Cuento

La Tierra de Todos — Novela

La Vejez — Cuento

La Vieja del Cinema — Cuento

Las Plumas del Caburé — Cuento

Las Vírgenes Locas — Cuento

Lobos de Mar — Cuento

Los Argonautas — Novela

Los Cuatro Hijos de Eva — Cuento

Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis — Novela

Los Enemigos de la Mujer — Novela

Los Muertos Mandan — Novela

Mare Nostrum — Novela

Marinoni — Cuento

Noche de Bodas — Cuento

Noche Servia — Cuento

Novelas de la Costa Azul — Novelas cortas, colección

Oriente — Viajes

Primavera Triste — Cuento

Puesta de Sol — Cuento

Rosas y Ruiseñores — Cuento

Sangre y Arena — Novela

Sónnica la Cortesana — Novela

Un Beso — Cuento

Un Funcionario — Cuento

Un Idilio Nihilista — Cuento

Un Silbido — Cuento

Venganza Moruna — Cuento