La Vejez

Vicente Blasco Ibáñez

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La Vejez

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Texto núm. 4911

Título: La Vejez
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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La Vejez

¿Qué es lo que los
 hombres tememos y deseamos al mismo tiempo en el curso de nuestra
 vida?…

La vejez.

La tememos porque es signo de debilidad y decadencia, heraldo
 que pre-gona un próximo fin, mensaje de la destrucción y de la
 nada.

Nos sonrie la esperanza de ver llegar a esta huéspeda importuna,
 porque es una garantía de que nuestra existencia no se cortará
 brusca e inesperadamente. La animosidad con que pensamos en esta
 viajera odiada y deseada a la vez, que ha de llegar puntualmente
 cuando suene su hora, es producto, en gran parte, de un error.

Confundimos lamentablemente la vejez con la decrepitud.

Hombres hay que a los treinta años son decrépitos y agonizan
 lentamente. En cambio, viejos de ochenta gozan de la santa alegría
 de vivir.

—¿Qué es la vejez?…

La Humanidad ha pasado miles de años sin pensar en esto, como en
 tantos fenómenos de su existencia que ve de cerca todos los días
 con la distracción de la costumbre, sin sentir curiosidad ni
 preguntarse sus causas.

Ocurre con la vejez lo que con la muerte. Sabemos que ha de
 llegar, pero la vemos tan lejos, ¡tan lejos!, durante una gran
 parte de nuestra vida, que sólo nos inspira la falsa emoción de una
 catástrofe ocurrida en un lugar lejano del globo. Nos lamentamos,
 pero nuestro egoísmo, al ver que no nos toca de cerca el peligro,
 hace que las palabras no tengan eco en el pensamiento. También
 estamos seguros de que algún día ha de llegar el fin del mundo, la
 muerte de nuestro planeta; pero esto es tan remoto, que no turba ni
 por un instante la paz de nuestros días.

Las religiones, que tienen sobre la ciencia la enorme ventaja de
 poder dar respuesta a todos los misterios que nos' rodean sin
 necesidad de ofrecer pruebas, han explicado, con más o menos
 fantasía, qué es la vejez y qué la muerte. El melancólico Buda
 llamó a la vejez el tercer sufrimiento, para el cristianismo, es
 algo así como la preparación del alma que se despide antes de
 emprender su viaje final al seno de la Divinidad.

Poetas y filósofos han discurrido siglos y siglos sobre la
 vejez, pero de un modo imaginario. Sólo a mediados del siglo xix
 los fisiólogos han comenzado a ocuparse de este problema, con
 observaciones prácticas, sentando una afirmación que desconcierta a
 muchos y les hace morir con la cólera del que se siente víctima de
 una injusticia del Destino.

Según estos hombres de ciencia, el cuerpo humano está organizado
 para vivir ciento cincuenta años cuando menos. Algunos prolongan el
 término más allá de los doscientos años.

—¿Y por qué vivimos mucho menos?—pregunta con rabia el egoísmo
 humano.

Aquí la razón científica se plurifica en innumerables
 explicaciones. Cada sabio expone su teoría, aunque todos ellos
 están acordes en reconocer como una de las causas principales la
 mala organización de nuestro modo de vivir, la malsana influencia
 de las rutinas seculares, de las costumbres, de todo el engranaje
 de la existencia moderna, que al cogernos en la cuna parece no
 tener otra misión que llevarnos cuanto antes al sepulcro.

Es indudable que en remotos tiempos el hombre vivió más que vive
 en los presentes. Las tradiciones religiosas que hablan de vetustos
 patriarcas, alegres y sanos como jóvenes, tal vez no están
 desprovistas de fundamento. Es probable que alguna vez murieron los
 hombres centenarios dulcemente, cual una luz que se extingue,
 satisfechos de acabar sin protesta y sin rencor para la muerte,
 saciados de sus días, como dice la Biblia.

Los sabios franceses son los que mejor han estudiado
 científicamente este problema de la vejez y la muerte.

Hace medio siglo, los grandes fisiólogos Flourens y Demange
 explicaron la vejez diciendo que con el curso del tiempo las
 paredes de nuestras arterias, fatigadas por un largo servicio,
 pierden su elasticidad. Débiles y saturadas de sales de cal, riegan
 mal nuestros órganos, que se marchitan y atrofian. Su conclusión es
 ésta: «Cada hombre tiene la edad según el estado de sus arterias.»
 Pero cuando la averiguación científica les preguntó el porqué de
 esta infiltración calcárea de nuestros vasos sanguíneos, los dos
 sabios no supieron qué contestar.

Una nueva teoría, más simple y tal vez cierta, ha surgido
 recientemente: la del sabio Mechnikof, discípulo y heredero de
 Pasteur, continuador de su obra, hombre de laboratorio, que es a la
 vez un gran escritor y un artista elocuente. Según Mechnikof, todo
 el mal de nuestra vida, la triste vejez y la muerte anticipada,
 reside en el intestino grueso. En los tiempos prehistóricos, cuando
 el hombre salvaje, fiera semi-rracional, había de contentarse con
 grandes cantidades de alimentos vegetales, y perseguido sin cesar
 por otras bestias superiores, o perseguidor a su vez de las bestias
 inferiores, sentía la necesidad de mantener en su organismo durante
 largas horas los nauseabundos desperdicios de la alimentación, el
 intestino grueso le prestó un gran servicio desarrollándose como un
 órgano de indispensable necesidad. Las aves, que pueden librarse de
 estos residuos sin detener su movimiento, carecen de tal órgano.
 Hoy el intestino grueso es para los hombres, según Mechnikof, un
 terrible laboratorio de muerte, donde se fabrican las toxinass que
 envenenan lentamente nuestra existencia.

El cuerpo humano lo ve este sabio como una república federal de
 células en la que la división del trabajo ha llegado al último
 extremo: «Unas células fabrican el azúcar; otras, la bilis; las hay
 que con sus movimientos producen el fenómeno de pensar.» Todos
 estos pequeños seres que viven en nosotros y para nosotros,
 formando gran parte de nuestro cuerpo, los apellidan los biólogos
 células nobles.

Al lado de ellas hay otras células más groseras y robustas al
 mismo tiempo, que están encargadas de la limpieza y defensa de
 nuestro organismo: como si dijésemos la policía interior del cuerpo
 humano. A estas células, siempre hambrientas, rudas y brutales, las
 llama Mechnikof fagocitos, o sea células comedoras. Si encuentran
 un microbio o un residuo malsano en nuestro interior, le dan caza,
 lo rodean y lo devoran. El ejército de los fagocitos es la
 guarnición de la plaza fuerte de nuestro cuerpo. Enemigo que
 penetra en ella perece in, mediatamente, y así podemos, defendemos
 de los innumerables sitiado res invisibles que nos rodean a todas
 horas e intentan asaltarnos. Pero estos aliados de nuestra vida,
 estos defensores de nuestro organismo, crecen en ferocidad con el
 tiempo. Son como los perros de caza, que acaban por devorar las
 piezas, olvidándose de ayudar a su dueño. Cuando en el curso del
 tiempo las células nobles se usan, a causa de las toxinas que
 fabrica el intestino grueso, y carecen de defensa, los fagocitos
 las consideran con igual animosidad que si fuesen enemigos, y
 arrojándose sobre ellas las devoran, no dejando más que los
 residuos calcáreos, imposibles de digerir. De aquí la fragilidad
 del esqueleto, la decadencia de los órganos. la marchitez rugosa de
 la piel, la vejez, en una palabra, que no es realmente más que una
 enfermedad.

Y, sin embargo, esta época de nuestra vida, que representa la
 decadencia y atrofia de los órganos, ha gozado siempre de cierta
 superioridad.

Los primeros conductores de hombres fueron los guerreros: esto
 es indudable. Las hordas, obligadas a pelear para poder vivir,
 acataron, por egoísmo y espíritu de conservación, la autoridad del
 más bruto. Pero cuando el hombre aró la tierra, y poseyendo otros
 medios de existencia que la caza o el robo pudo vivir en relativa
 paz, acató la autoridad del patriarca: y entonces la majestad de la
 vejez, las luengas barbas de nieve, la frente arrugada y serena,
 ejercieron una influencia misteriosa, un poder religioso, superior
 al del brazo membrudo armado con el hacha de pedernal.

En el hombre es instintivo el respeto a la ancianidad sana que
 aún puede pensar. Los antiguos dioses, cuando necesitaban oráculos,
 sólo hablaban por las bocas pálidas de los sacerdotes, cubiertas de
 hilos de plata. Todos sentimos confusamente que algo superior,
 reposado e inmutable, como el supremo misterio de la Naturaleza,
 0^0^^ por esos pensamientos que han vivido mucho.

Una parte importante de la Humanidad occidental y civilizada
 venera como personificación de Dios a un sacerdote de cabeza blanca
 y blancas vestiduras que extiende su diestra desde Roma. La
 ancianidad es condición indispensable de su ministerio. Un Papa de
 veinticinco años haría retroceder de espanto al catolicismo.

En el arte las primeras figuras son grandes ancianos, a partir
 de Hornero, con sus ojos sin luz y su barba de blancos anillos.
 Víctor Hugo, muriendo a los cuarenta y cinco años, hubiera sido
 para la Historia un gran poeta, pero no el vidente de todo un
 siglo, el patriarca protector de los miserables, el generoso cantor
 de la Piedad Suprema. Tolstoi es grande por sus obras,. por su
 noble locura evangélica; pero lo más conmovedor en él es la
 ancianidad, esa vejez heroica, eco de todas las miserias y
 tristezas, que con motivo de su jubileo implora la cárcel y el
 patíbulo a cambio de redimir a sus semejantes.

La vejez inteligente y sana, con el pensamiento intacto, infunde
 el mismo respeto que sienten los orientales por el loco sagrado.
 Hay en ella algo de lo que llaman los árabes el soplo de Dios.

No es esto decir que el mundo debe ser dirigido por los viejos.
 Los que libran las batallas de la vida, hacen las revoluciones y
 aceleran el progreso, son los jóvenes. A ellos la espada y el
 escudo; para ellos la primera línea, la vanguardia, en la que se
 reciben golpes de muerte y besos de gloria. Pero cuando llegan al
 cansancio y la noche, alguien ha de recoger a los caídos y
 rezagados, alguien ha de poner término al combate, pues la vida no
 es guerra toda ella ni toda paz. Son los viejos entonces los que
 mandan, los grandes maestros de piedad y tolerancia, los que
 contemplan el torrente humano desde las alturas de una dulce
 impasibilidad, inaccesibles a las ambiciones y a los odios que nos
 agitan a los demás hombres. Los jóvenes son los guerreros del
 progreso humano; los viejos, los sacerdotes que lo consagran y
 dulcifican con su bondad.

Antiguamente, el poder del patriarca se fundaba en su
 experiencia, en lo que había visto v aprendido durante los años.
 Hoy esto no es indispensable. Un hombre de treinta años puede saber
 lo mismo que otro de ochenta, gracias a las facilidades que la
 Imprenta y los viajes proporcionan a toda clase de
 conocimientos.

La majestuosa grandeza de la vejez no reside en la experiencia,
 sino en su tranquilidad, en su alma serena para examinar las
 cosas.

Pasamos gran parte de nuestra vida corriendo tras brillantes y
 engañosos fantasmas, viendo todo cuanto nos rodea al través de
 mágicos celajes.

Peleamos como fieras, por el amor, la gloria, el honor, la
 riqueza… ¡Ay! Sólo los viejos, cuando están próximos a abandonar el
 mundo, saben lo que son y lo que valen estas palabras. Los velos
 engañosos se rasgan para ellos. Lo que a nosotros nos enardece, no
 despierta eco alguno en sus organismos. Ellos conocen la verdad, la
 única verdad, oculta tras las fantasmagorías juveniles. Lo cierto
 para ellos es haber cumplido el deber; su único amor, el que presta
 apoyo al semejante; su única riqueza, la satisfacción de sí mismo
 por haber hecho el bien.

La vejez, al apagar los instintos y pasiones que perturban
 nuestra vida, da a esos hombres una serenidad de semidioses,
 prolongando su vista al través de las tinieblas y prejuicios que
 nos rodean.

Una vejez tranquila, con el pensamiento sano, es, como diría un
 poeta antiguo, «el mejor de los dones de los dioses». Del ángel y
 la bestia que, según Pascal, llevamos todos dentro de nosotros, el
 ángel queda en pie, bondadoso, tolerante, lleno de dulce
 misericordia para los hombres y las cosas, y la bestia, apasionada
 y rugiente de apetitos, cae a los pies, como envoltura rasgada y
 flácida.

Pasamos media vida enloquecidos por el genio de la especie;
 esclavos del instinto de reproducción, que nos perturba y nos hace
 cometer toda clase de actos indignos o de heroicidad oscuras y
 disparatadas; creyendo qué la existencia no es más que esto, sordos
 y ciegos para otros deberes.

La vejez, libertada de tan grosera servidumbre, sonríe
 misericordiosa.

Un obispo de otros siglos mostraba inmensa tolerancia ante
 pecados y crímenes.

Cuando sus familias se escandalizaban de esta bondad, el anciano
 les respondía, con rudeza castellana, llevándose un dedo a la
 frente:

—¿Qué queréis?… Dios os ha hecho a semejanza de una casa; y
 cuando no hay paz en el piso bajo, es natural que arriba anden
 todos como locos.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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