La Vieja del Cinema

Vicente Blasco Ibáñez

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I

II

III

IV

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Texto núm. 4885

Título: La Vieja del Cinema
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

El comisario de Policía miró duramente á la mujer de pelo blanco que se
 había sentado ante su escritorio sin que él la invitase. Luego bajó la
 cabeza para leer el papel que le presentaba un agente puesto de pie al
 lado de su sillón.

—Escándalo en un cinema—dijo, al mismo tiempo que leía—; insultos á
 la autoridad; atentado de hecho contra un agente.... ¿Qué tiene usted
 que alegar?

La vieja, que había permanecido hasta entonces mirando fijamente al
 comisario y á su subordinado tal vez sin verlos, hizo un movimiento de
 sorpresa, lo mismo que si despertase.

—Yo, señor comisario, vendo hortalizas por las mañanas en la rue
 Lepic. No soy de tienda; llevo mis verduras en un carrito. Todos los
 del barrio me conocen. Hace cuarenta años que tengo allí mi puesto
 ambulante, y....

El funcionario quiso interrumpirla, pero ella se enojó.

—¡Si el señor comisario no me deja hablar!... Cada uno se expresa como
 puede y contesta como su inteligencia se lo permite.

El comisario se reclinó en un brazo del sillón, y poniendo los ojos en
 alto empezó á juguetear con el cortapapeles. Estaba acostumbrado á los
 delincuentes verbosos que no acaban de hablar nunca. ¡Paciencia!...

—En 1870, cuando la otra guerra—continuó la vieja—, tenía yo
 veintidós años. Mi marido fué guardia nacional durante el sitio de París
 y yo cantinera de su batallón. En una de las salidas contra los
 prusianos hirieron á mi hombre, y le salvé la vida. Luego tuve que
 trabajar mucho para mantener á un marido inválido y á una hija única....
 Mi marido murió; mi hija murió también, dejándome dos nietos.

Hizo una pausa para darse cuenta de si la escuchaban. No lo supo con
 certeza. El agente permanecía rígido y silencioso, como un buen soldado,
 junto al comisario. Éste silbaba ligeramente, moviendo el cuchillo de
 madera y mirando al techo.

—Mi nieta—continuó la vieja, sin inmutarse por esta falta de
 atención—se llama Julieta, baila en los teatros, y es célebre. El señor
 comisario debe haber visto su retrato muchas veces en los periódicos y
 en los carteles de las esquinas. Sólo la encuentro de tarde en tarde.
 Una mañana, cuando iba yo empujando mi carretilla, casi me atropelló su
 automóvil. Esto la hizo llorar, asegurando que era por culpa mía, porque
 yo no quiero vivir con ella y me empeño en seguir vendiendo verduras, lo
 mismo que cuando Julieta y su hermano eran pequeños.... Cada uno es como
 es. A mí, aunque soy pobre, no me gusta la manera de vivir de las
 artistas. ¿Digo mal, señor comisario?...

El comisario había cesado de silbar y miraba á la verdulera con cierto
 interés. Debía conocer á su nieta, la célebre bailarina. Iba á hacerle
 alguna pregunta sobre ella, cuando la vieja siguió hablando.

—Mi preferido fué siempre Alberto, un obrero aficionado á los libros.
 Yo, aunque deseo vivir independiente, iba todos los días á su casa,
 ayudaba á su mujer, jugaba con su hijo. ¡Un biznieto! Imagínese qué
 alegría, señor comisario. No todos llegan á ser bisabuelos.

Se detuvo un instante, como embelesada por dulces recuerdos.

—¡Los días felices de la paz!—añadió—. Un domingo fuimos de campo;
 comimos junto al Sena para celebrar el ascenso de Alberto á primer
 contramaestre de su fábrica.... Dos semanas después estalló la guerra.

El comisario hizo un gesto, que la vieja creyó de cansancio.

—Sí; ya sé que llevamos cuatro años de guerra y á todos aburre hablar
 de estas cosas. No insistiré, señor comisario. Me han dicho que hasta en
 los teatros y en los periódicos están cansados de la guerra y sus
 aventuras. ¡Además, mi historia es la de tantas y tantas mujeres!...
 Alberto fué á incorporarse á su regimiento en los primeros días de la
 movilización. No lo vi hasta un año después, que volvió del frente
 vestido de soldado. Luego vino otra vez. Yo había acabado por
 acostumbrarme á esta situación. Me imaginaba que sólo los otros hombres
 podían morir, ¡pero mi Alberto!... Un día recibí un papel, que nos hizo
 llorar á mí y á su mujer. Después nos visitó un compañero de mi nieto
 para traernos varios objetos suyos.

La voz de la vieja se enronqueció.

—Y ya no lo vi más, señor comisario.... Ellos me lo mataron.

Pero acordándose de su promesa, hizo un esfuerzo para serenarse y no
 hablar de la guerra.

—La viuda de Alberto trabaja ahora en una fábrica de municiones al
 otro lado de París, y yo sólo de tarde en tarde puedo ver á mi biznieto.
 Hay que ganarse la vida.... Además, ¿por qué no decirlo? desde que murió
 Alberto gusto de entrar en la taberna más que antes. Cada uno mata su
 pena como puede. Estoy en los setenta, y á esa edad, cuando hay que
 levantarse antes del alba para ir á los Mercados centrales á comprar el
 género, un vasito de vez en cuando es la mejor de las medicinas. ¿No lo
 cree usted así, señor comisario?...

El silencio del aludido quiso demostrar á la vieja lo inoportuna que era
 su pregunta. Pero ella continuó, con cierta precipitación que revelaba
 la proximidad de la parte más interesante de su relato.

—Hoy, al anochecer, estuve en la taberna con el tío Crainqueville. El
 señor comisario debe conocerlo. Sus desgracias andan escritas en libros
 y comedias.

Este nombre pareció despertar un vago recuerdo en la memoria del
 funcionario. La afirmación de que con sus aventuras se habían escrito
 libros le hizo interesarse en una rebusca mental. Luego levantó los
 hombros é hizo un gesto de incredulidad.

—Su historia—continuó la vieja—la ha escrito un señor Anatole, que
 trabaja al otro lado del Sena, en un taller de sabios. Es un palacio con
 una cúpula, donde dan recetas para que la gente rica pueda hablar bien.

El comisario se incorporó en su sillón, impulsado por la sorpresa. Aquel
 taller de sabios á la orilla del Sena era sin duda la Academia Francesa;
 la casa de la cúpula, el Instituto; y el tal Anatole no podía ser otro
 que Anatole France.

—¿Pero existe el tío Crainqueville?—preguntó con incredulidad.

—Treinta años lo conozco, señor. Vendemos en diferentes barrios, pero
 nos vemos todas las madrugadas al hacer nuestras compras, y por la noche
 volvemos á encontrarnos en la misma taberna. ¡Un infeliz! Ahora sus
 asuntos andan mal; trabaja poco; sabe demasiado. Su protector le enseñó
 muchas cosas; él me las dice, y yo paso las horas muertas en la taberna
 escuchándole.

Hizo una pausa antes de reanudar su relato donde lo había abandonado.

—Digo que nos encontramos al anochecer en la taberna. Luego, como á las
 nueve, salimos, y sin saber por qué, me detuve en la puerta de un
 cinema, sintiendo deseos de entrar. Me atrajo un cartel con una
 alsaciana muy hermosa defendiéndose de un alemán feroz. Yo adoro esta
 clase de historias. Soy muy patriota. Tal vez es porque he visto dos
 guerras.... Pero no hablemos de la guerra. El tío Crainqueville se negó
 á entrar, y eso que yo pagaba. No sé en realidad qué es lo que le gusta.
 Todo le hace sonreír con aire de lástima. Entré sola, y debí entrar con
 mal pie. ¿No ha notado el señor comisario cómo algunas veces todo nos
 sale torcido, y cuando queremos agradar ofendemos á las gentes, lo mismo
 que si un demonio nos guiase?...

El comisario no se dignó contestar.

—Me disgusté con la señora que vende en la taquilla por si una moneda
 era buena ó falsa; discutí también con el que recoge las entradas porque
 acudió en su defensa.... Dentro, en la sala, la misma mala suerte. Mis
 vecinos de fila se quejaron, diciendo que había entrado con demasiada
 violencia. Mala voluntad de su parte, pues á mí no me gusta molestar á
 nadie. Una remilgada, cerca de mí, se atrevió á decir que yo olía á
 vino. Otro insolente aludió á mis anchuras, dudando de que cupiesen en
 el asiento. Les contesté como sé hacerlo y el público protestó á gritos,
 asegurando que perturbaba el espectáculo. Si me callé al fin, fué
 porque había empezado la historia de la alsaciana y su perseguidor. Una
 historia interesante. Yo se la contaría á usted, señor comisario, pero
 temo molestarle. Además, no sé cómo termina; no me dejaron ver el final.

El comisario había vuelto á mirar al techo y á silbar por lo bajo para
 distraer su impaciencia.

—Un señor que estaba detrás de mí y parecía muy entendido en esto del
 cinema, daba en voz baja sus opiniones á los vecinos.... De pronto, la
 alsaciana se iba al frente, huyendo de su perseguidor, y empezaban á
 verse las trincheras con muchos soldados, las cocinas, los cañones. El
 señor entendido decía que estas vistas no pertenecían en realidad á la
 historia; que eran, ¿cómo diré yo? lo mismo que retales que le habían
 puesto al film. ¿Me explico bien, señor comisario? Cosas viejas de la
 guerra que habían aprovechado; algo así como los remiendos que se echan
 á la ropa para que parezca mejor.... Pero yo no entiendo de esto, y las
 vistas me han parecido magníficas.

»De pronto salió en el telón el interior de una trinchera, con muchos
 soldados descansando. Uno de ellos escribía una carta sobre sus
 rodillas, puesto de espaldas al público. Poco á poco volvió la cabeza y
 sonrió á las gentes. Yo dudé, creyendo que veía mal. Luego debí gritar.
 ¡Era mi nieto!...

»Me levanté para verle mejor; quise ir hacia mi Alberto. Tal vez pasé
 entre la gente con demasiada violencia. El público debió creer que era
 alguna farsa mía y acudieron los empleados, y muchos espectadores me
 cerraron el paso. Intenté hablar y no me dejaron. No quisieron oir mis
 explicaciones; me creían borracha. Acabé por batirme á puñetazos con los
 que me empujaban hacia la puerta. Llamaron al mismo agente que está
 ahora aquí. Dicen que lo insulté, que le mordí en una mano. Ignoro cómo
 pude hacerlo. Estaba tal vez loca en aquel instante. Es verdad que este
 señor me llevó á empujones, sin querer oirme; que no me permitió seguir
 viendo á mi Alberto....

Hizo una larga pausa. Sus ojos empezaron á humedecerse.

—Y así es—terminó la vieja—como he vuelto á encontrar á mi nieto....
 Pido perdón al señor comisario.... Pido perdón al señor agente.

Bajó la cabeza, juntó las manos y miró al suelo, refugiándose
 voluntariamente en el silencio, confiándose á la suerte, sin insistir
 más en su defensa, mientras sus lágrimas empezaban á correr mejillas
 abajo.

El comisario no dijo nada. Miró al agente que tenía á su lado, un
 veterano con la Cruz de Guerra sobre el pecho del uniforme y varios
 galones en una manga indicadores de sus campañas. Él también miró á su
 superior. Había permanecido impasible hasta entonces, pero varias veces
 se mordió el recio bigote.

Los dos hombres parecieron entenderse con la mirada. El comisario
 devolvió al agente el parte redactado por él media hora antes en la sala
 de espera de la Comisaría dando cuenta del escándalo ocurrido en el
 cinema.

El veterano, sin decir una palabra, rasgó el papel en menudos pedazos.

—Buena mujer, puede usted marcharse.

La voz del comisario sacó á la vieja de su abstracción. ¿Era cierto que
 la dejaban irse?... ¡Qué señores tan buenos!

—¿Y podré volver al cinema?—añadió con ansiedad—. ¿Me dejarán ver
 todas las noches á mi pequeño?

Los dos hombres rieron de su simpleza, contestando con un gesto
 afirmativo.

Salió de la Comisaría lentamente. No convenía que la viesen huir como el
 que tiene la conciencia sucia.

Pero al llegar á la calle, se convenció de que nadie la espiaba, y
 recogiéndose las faldas, echó á correr con una ligereza juvenil. Su
 arrugado rostro se dilató, jadeando de fatiga; sus cabellos blancos se
 escaparon en desorden de la pañoleta de punto con que abrigaba su
 cabeza.

Cuando llegó al cinematógrafo, salían de él los últimos grupos de
 espectadores. Los empleados apagaban las luces y retiraban los carteles.
 La vieja vió luego cómo cerraban las puertas.

Se mantuvo inmóvil, con un codo apoyado en la pared y la frente en una
 mano. Lloraba con una angustia infantil.

—¡Esperar hasta mañana!—murmuró—. ¡No ver á mi pequeño en tantas
 horas!...

II

A la noche siguiente la vieja se presentó en el cinema con un aire de
 humildad. Se encorvaba para pasar inadvertida. Se aproximó al despacho
 de billetes, volviendo el rostro para que no la reconociese la empleada.

Pero el hombre encargado de guardar la puerta corrió hacia ella:

—¡Ah, no! ¿Viene usted á mover escándalo otra vez?... Para usted no hay
 entrada.

—Déjeme pasar, buen señor. Le juro que seré muy juiciosa.

Hablaba con una dulzura infantil, y el empleado acabó por reir, lo mismo
 que la mujer de la taquilla.

La vieja los saludó á los dos con agradecimiento al ver que la dejaban
 pasar. Luego saludó también á un policía inmóvil en el pasillo de
 entrada, como si fuese un antiguo amigo. No le parecía el mismo de la
 noche anterior...pero ¡por si acaso era!...

Dentro de la sala procedió con modestia y afabilidad. Saludó á todos los
 espectadores que encontraba al paso con una cortesía extremada, sin
 obtener contestación. Algunos se limitaron á mirarla extrañados.

«Es una loca», parecían decir con sus ojos.

Se encogió en su asiento y procuró ocupar el menor espacio, por miedo á
 molestar á sus vecinos. Al principio volvió repetidas veces la cabeza
 para ver si la observaban los empleados del cinema y recibir su
 aprobación. Pero el espectáculo la hizo olvidarse pronto de la realidad.
 El alemán perseguía ya á la alsaciana, desarrollándose sobre el lienzo
 blanco las complicadas aventuras de la novela cinematográfica. Luego
 aparecían las trincheras y el soldado que escribía la carta puesto de
 espaldas, y al volver la cabeza hacia el público, mostraba su rostro.

—¡Alberto!... ¡Alberto!...

La vieja tuvo que hacer un esfuerzo enorme para contenerse. Le subía
 este grito á la garganta con estertores dolorosos. Pero tembló ante la
 idea de escandalizar á los espectadores, como en la noche anterior. Le
 arrojarían del local para siempre; no podría ver más á su soldado.

El miedo la hizo contenerse, y su emoción ruidosa se deshizo en
 lágrimas. Para desahogar su pecho, hablaba en voz muy queda, una voz
 que sonaba hacia dentro del cuerpo, mientras sus ojos lacrimosos seguían
 contemplando con devoción todo lo que pasaba por el lienzo.

—¡Alberto!... ¡Pequeño mío!... Soy yo, tu abuela; ¿no me conoces?...
 Vendré á verte todas las noches.... ¡todas las noches!

En la representación siguiente lloró menos. A la salida, habló con el
 hombre de la puerta con cierta familiaridad, como si ella también fuese
 de la casa.

—¿Ha visto usted qué bien «trabaja» mi nieto?...

Y el empleado, que había oído ya varias veces su historia sin prestarle
 mucha atención, se llevó un dedo á la frente mirando á la mujer de la
 taquilla.

Los dos se entendieron con una sonrisa que decía lo mismo: «Está loca,
 verdaderamente loca.»

La vieja apenas pudo dormir aquella noche. Sentía intranquila su
 conciencia. Era una egoísta que guardaba para ella toda la felicidad de
 su descubrimiento. Alberto tenía en el mundo de los vivos alguien más
 que su abuela.

A la mañana siguiente vendió apresuradamente las verduras, sin cuidarse
 de la ganancia, y guardó su carretoncillo mucho antes que los
 compañeros. El Metro la puso en las afueras de París. Se vió en un
 paisaje grisáceo, yermo, con fábricas humeantes y casas de ladrillo,
 tristes como prisiones, en las que vivían los obreros.

Habló con la portera de una de estas viviendas. Su biznieto estaba en la
 escuela y la mujer de Alberto trabajaba en la fábrica.

Fué luego á la tal fábrica, y el conserje, un inválido, le cerró el
 paso. Prohibida la entrada; ningún curioso podía introducirse en los
 talleres, porque en ellos se torneaban obuses.

Pero la vieja, pegada tenazmente al arco de la puerta, pudo ver de lejos
 á varias mujeres que pasaban y repasaban por los patios, en las
 evoluciones de su trabajo, todas ellas con pantalones anchos, lo mismo
 que si fuesen ciclistas. Casi rió de sorpresa al darse cuenta de que una
 especie de muchacho pequeño y delgado, con amplios calzones azules,
 abandonaba la carretilla que iba empujando, llena de virutas de acero,
 para saludarla desde lejos. Era la mujer de Alberto.

Cuando sonó la campana de mediodía y las trabajadoras salieron para
 almorzar, la vieja pudo verla de cerca. Tenía una palidez cenicienta y
 sus ojos eran más grandes que nunca, rodeados de aureolas azuladas y
 dolorosas.

Rompió á llorar al enterarse de que su marido aparecía todas las noches
 en un cinema, después de haber muerto hacía un año.

—¿Cómo puede ser eso?...

Su asombro era tan grande, que cortaba su llanto. Hacía esfuerzos
 inútiles para entender á la vieja, la cual iba repitiendo las
 explicaciones que había escuchado, aunque sin comprenderlas mejor que la
 otra.

—Lo cierto es que Alberto trabaja en el cinema. Ven con el niño; os
 espero esta noche.

Hizo su invitación con aire de mando. A las ocho la encontrarían en la
 puerta del cinematógrafo, situado casi en el extremo opuesto de la gran
 ciudad. Después se separaron, pues los pobres no tienen tiempo que
 perder.

La vieja los vió llegar puntualmente. Llevaba la viuda un vestidito
 negro adquirido en un bazar; el niño iba con su mejor ropa y peinado
 como un paje.

Al ver que la obrera intentaba ir hacia la taquilla, la vieja se opuso.

—¿Qué es eso?... Aquí pago yo. Me aprecian mucho; soy como de la casa.

Y para demostrar su confianza bromeó con la vendedora de billetes. Luego
 estrechó una mano del hombre que guardaba la puerta—su antiguo
 enemigo—, dándole un cigarro barato que había comprado momentos antes.

—Los pequeños regalos mantienen las amistades. Tome usted, señor.

Dentro de la sala saludó á la acomodadora como si fuese una antigua
 conocida.

—Son la mujer y el hijo de mi nieto, el que trabaja en la obra—dijo,
 dándola al mismo tiempo unas cuantas piezas de cobre.

Y se sentó con orgullo en las sillas designadas por la empleada,
 juzgándolas mejores que las otras.

Pero la satisfacción de mostrar á sus acompañantes la inmensa influencia
 de que gozaba en este lugar público duró muy poco. Al aparecer Alberto,
 temió que gritase también aquella mujercita vestida de luto que tenía á
 su lado. Pero era silenciosa en su dolor. Contempló la visión con unas
 pupilas agrandadas é inquietantes, que hacían recordar los ojos de los
 aficionados á la morfina. Cerraba los labios con fuerza, y por ambos
 lados de su boca corrían dos hilos de lágrimas.

El enlutado pajecillo miraba con la inconsciencia de una edad en que se
 oye hablar de la muerte sin saber lo que es. Aquel soldado lo conocía
 él: era su padre; lo había visto llegar á su casa vestido así. ¿Por qué
 no volvía?...

—¡Papá...papá!...—murmuró, tendiendo sus manecitas hacia la visión.

Y la madre y la bisabuela, sin dejar de llorar, le empujaron dulcemente
 en la obscuridad para que permaneciese quieto.

A la salida, antes de despedirse junto á la puerta del cinema, la vieja
 tomó su aire imperativo:

—Mañana aquí, á la misma hora. Yo pago.

La viuda pareció extrañarse de tal invitación.

—Vivo al otro lado de París; un verdadero viaje. Me he de levantar
 temprano para el trabajo; debo ocuparme del niño antes de enviarlo á la
 escuela. ¡Imposible!... Además, ¿para qué volver? Alberto no resucitará,
 y este espectáculo me mata.

La vieja la siguió con los ojos mientras se alejaba con su niño
 titubeante de sueño. Siempre había creído á esta mujercita de poco
 corazón.

—¡Ay! La única que se acuerda verdaderamente de Alberto soy yo.

Anduvo triste y malhumorada todo el día siguiente. Al anochecer se
 encontró en la taberna con el tío Crainqueville. Aunque el verdulero
 filósofo hablaba poco y pasaba entre las personas y las cosas sin
 preocuparse de ellas, pareció interesarse por los actos de su vieja
 camarada. La había observado silenciosamente. Desde hacía unos días era
 otra mujer. Gastaba mucho dinero; convidaba á todo el mundo; llegaba
 tarde á los Mercados, comprando lo más caro y lo peor, para vender luego
 al público con mayor baratura que los demás.

—Te vas á arruinar, estás gastando tu capital.

Pero no obstante sus consejos, siguió bebiendo todos los vasos que quiso
 ofrecerle la vieja.

A las ocho, ésta se mostró impaciente.

—Adiós, Crainqueville. Te dejo, si no quieres acompañarme. Me espera mi
 nieto; ya sabes que trabaja en el cinema.

—¡Pero si á tu nieto lo mataron!...

—Es verdad que lo mataron; pero trabaja en el cinema.

El filósofo se limitó á encogerse de hombros. Sabía por su maestro y
 protector que no hay que asombrarse de nada en este mundo.

Hasta los actos más ordinarios y comunes resultan incoherentes cuando se
 les estudia de cerca. Era inútil, pues, exigir lógica en los sucesos
 extraordinarios de nuestra vida.

III

La vieja, después de apoyar un dedo en el timbre de la verja, examinó su
 vestido de seda negra. Databa de los tiempos de su pobre hija. Ella
 misma lo había cortado é hilvanado; pero de la primera hechura quedaba
 muy poco, después de los retoques que se habían sucedido durante su
 larga existencia.

Reconoció que no estaba del todo mal. Algo pasado de moda; pero el
 género bueno siempre es apreciado por las personas inteligentes, y ahora
 ya no se fabrican sedas como las de antes. La cabeza la llevaba desnuda.
 Sentíase orgullosa de su pelo blanco, duro y abundante.

Admiró al otro lado de la verja el pequeño hotel rodeado de árboles. ¡Lo
 que una mujer puede ganar con sus pies!... Pero la proximidad de una
 jovenzuela con delantal y gorro blancos no le permitió continuar su
 examen. Esta doméstica elegante avanzaba atraída por el llamamiento del
 timbre. A la vieja le fué antipática por sus ademanes varoniles, por la
 mirada altiva con que la midió de pies á cabeza y por su voz áspera.

—Buena mujer, si es para pedir un socorro á la señora, venga otro día.
 La señora no está.

Balbuceó la vieja de indignación.

¡El puñetazo que se llevaría la tal, de no existir la verja entre las
 dos!... Empezaba á dirigir terribles alusiones al pecho plano de la
 doncella, á sus angulosidades de muchacho, subiendo rápidamente el
 diapasón de sus ofensas, cuando sintió que la cogían de los hombros.

Al volver la cabeza, vió junto á la acera un automóvil que acababa de
 detenerse. Una señora elegante salida de él la sonreía, intentando
 abrazarla.

—¡Abuelita!... ¡abuelita!

Lo primero en que se fijó la vieja fué que la bailarina célebre iba
 vestida de luto: un luto vistoso y sobradamente llamativo, pero luto al
 fin, que sólo podía ser por su hermano Alberto.

Se sintió empujada cariñosamente al otro lado de la verja que acababa de
 abrir la doncella. Quiso anonadar con una mirada y un bufido á la
 insolente; pero ésta había bajado los ojos, no pudiendo resistirse á su
 confusión.

¡La que había tomado por una mendiga era la abuela de la señorita!...

Al mismo tiempo lamentaba en su interior las injusticias de la suerte.
 Ella había hecho estudios de bachillerato; tenía arriba en su habitación
 un cuaderno lleno de versos, y sin embargo, no venía ningún príncipe de
 leyenda á llevársela, regalándole un hotel igual al de la otra.

La vieja marchó de asombro en asombro al recorrer los salones de la
 bailarina. Ella se había imaginado el lujo de otra manera: grandes y
 ostentosas sillerías, muebles monumentales, y aquí apenas encontraba
 donde sentarse. Sólo veía divanes bajos y cojines en el suelo. Los
 muebles eran de aspecto tan frágil, que no osaba tocarlos; los colores
 de paredes y cortinas, tan raros y complicados, que daban el vértigo á
 sus ojos.

Apenas hubo nombrado á Alberto, la nieta se conmovió, perdiendo su
 alegría de pájaro.

—¡Cómo he sentido su muerte!—dijo con los ojos húmedos—. Nos
 llevábamos mal; apenas nos veíamos. Él no podía comprender mi modo de
 vivir. Pero lo amaba de veras.

Tomó un retrato que estaba sobre una mesilla, en lugar preferente, y lo
 besó. Era el retrato de Alberto. Esta fidelidad en el recuerdo conmovió
 profundamente á la abuela. ¿Y aún decían que si Julieta era esto ó
 aquello, por su profesión y su manera de vivir?... ¡Un alma de oro!

Su entusiasmo fué enfriándose un poco al notar la serenidad con que
 escuchaba la bailarina el relato de su descubrimiento en el cinema.

—Es curioso—se limitó á decir—, verdaderamente curioso.

Y adivinó cuál era el deseo de su abuela.

—¿Quieres llevarme á verlo? Bueno; te acompañaré esta noche, pero con
 una condición: la de que te quedarás á comer conmigo.

El recuerdo de su hermano había hecho surgir en ella otros recuerdos.

—¡Ay, abuelita! No es el pobre Alberto el único que fué á la guerra.
 Otros hay que viven aún; y los que viven inspiran mayores preocupaciones
 que los muertos.

Pensaba en su amigo, un joven rico que la verdulera no había visto
 nunca, pero, según murmuraba la gente, acabaría casándose con Julieta.

No pudieron hablar más. Era la hora del té, y empezaron á llegar las
 amigas de la señora, todas vestidas con unos trajes elegantes, raros y
 vistosos, que hacían parpadear á la vieja, desorientándola en sus
 opiniones. Algunas, á pesar de sus extraordinarias vestimentas,
 envidiaban el luto de Julieta. Una de ellas fué más lejos en la
 manifestación de sus deseos:

—¡Qué suerte tener un muerto en la familia! ¡El negro sienta tan
 bien!...

Todas fumaban. Se habían tendido en el suelo, sobre pieles de oso blanco
 ó redondos almohadones de seda, abullonados y con un botón hondo en el
 centro, semejantes á calabazas. Unas se estiraban lo mismo que fieras
 perezosas, sin reparar en lo que dejaban al descubierto; otras apoyaban
 la mandíbula en las rodillas, mientras mantenían éstas entre sus brazos
 cruzados.

El té estaba en el suelo, sobre una gran bandeja de plata, en la que
 movía la lámpara de alcohol su penacho azul casi invisible.

Julieta había hecho valientemente la presentación de la vieja á sus
 amigas.

—Mi abuelita, que vende hortalizas todas las mañanas en la rue Lepic.
 Yo estoy orgullosa de mis ascendientes, lo mismo que un nieto de los
 Cruzados.

Risa general de las señoras, que poco á poco olvidaron á la vieja. Ésta
 quiso irse. No gustaba de tales costumbres, pero al mismo tiempo temía
 ofender á su nieta.

Pasó cautelosamente de silla en silla, como una chicuela que desea
 escaparse, llegando de este modo hasta el comedor. Allí cobró ánimo, y
 poniéndose de pie, se aventuró francamente en un pasadizo inmediato.

Casi tropezó con la doncella, que volvía al salón llevando más agua
 caliente para el té. La vieja la saludó con un bufido implacable.

—¡Presumida!... ¡Fea!

Después de este insulto supremo se sintió más ágil, y empezó á bajar
 unos peldaños, hasta dar con la cocina.

Aquí admiró más que en los salones el bienestar de su nieta. ¡Qué
 abundancia! ¡Qué de cacerolas brillantes como astros!...

La cocinera le hizo los honores de sus dominios, colocando sobre la mesa
 una botella y dos vasos. La bebieron entera, hablando de sus penas.
 Luego sacó un retrato y le dió un beso, mostrándolo á su visitante.

—Mi hijo es cazador alpino, lo que llaman «diablo azul», y está en los
 Vosgos.

La vieja, por no ser menos, sacó también del pecho un retrato de
 soldado.

—A mi nieto lo mataron; pero ahora trabaja en un cinema todas las
 noches.

La cocinera se movió nerviosamente en su asiento, abriendo mucho los
 ojos. Decididamente aquella vieja estaba loca, como le había dicho la
 doncella. Pero calló, por ser la abuela de la señora.

Hasta la hora de la comida se mantuvo la verdulera en este paraíso,
 admirando sus magnificencias. Luego sintió nostalgia y cierta cortedad
 al verse arriba, en el comedor, sentada á una mesa enorme, teniendo
 enfrente á su nieta, y más allá á un criado ceremonioso que tampoco le
 era simpático.

Admiraba los manjares, reconociendo que nunca había comido tan bien,
 pero sentía un vivo deseo de terminar cuanto antes.

Miró el reloj de la chimenea. Eran cerca de las ocho.

—No tengas prisa, abuelita. Hay tiempo. Mi automóvil nos llevará en un
 instante.

De pronto, una conmoción en todo el hotel: repiqueteo de timbres,
 alaridos de sorpresa de la doncella antipática, choque de puertas, voces
 de hombres.

La doncella entró corriendo:

—Señora.... ¡Es el señor!

No dijo más, pero la vieja lo adivinó todo. «El señor» sólo podía ser
 uno. Y vió á un buen mozo con uniforme de aviador, que entraba
 violentamente, como una tromba. No tuvo que avanzar mucho, pues la
 bailarina corrió á refugiarse en sus brazos.

Julieta hablaba de él, momentos antes, con tristeza. Hacía seis meses
 que no le veía. Era imposible obtener una licencia en estos momentos.

El aviador dió explicaciones, con voz entrecortada.

—Un permiso inesperado.... Una breve comisión en París.... Veinticuatro
 horas nada más....

No pudo seguir hablando. Los dos se habían abrazado, balanceándose con
 las explosiones de su alegría. Empezó á rasgarse el silencio con unos
 besos sonoros y escandalosos como los taponazos del champaña.

La vieja se levantó, ceñuda y grave. Allí estaba de sobra una persona;
 no necesitaba que se lo dijesen.

Al verla salir, Julieta se desasió de los brazos amorosos, corriendo
 hacia ella para dar explicaciones.

—Ya ves.... Sólo viene por veinticuatro horas.... Imposible hoy....
 Otro día. Es preciso atender á los vivos.

Se vió la vieja en la soledad de la calle helada y negra. Los
 reverberos, encapuchonados á causa de los ataques aéreos, sólo servían,
 con su breve radio de luz, para dar mayor intensidad á la lobreguez
 general.

Mientras marchaba, acompañó su paso repitiendo las mismas palabras, como
 si fuesen una letanía:

—La vida quiere vivir. Los vivos necesitan vivir.... ¡Ay del que muere!
 Los muertos huyen más aprisa que los vivos....

Todos abandonaban á los muertos. Hasta en la sala del cinema notó la
 misma ingratitud. Aquella noche sólo había una veintena de personas. El
 público de este cinematógrafo de barrio estaba ya cansado de las
 aventuras de la perseguida alsaciana. Todos conocían su historia.

La vieja ocupó su asiento con la majestad de un monarca que se hace dar
 una representación para él solo. Al aparecer su nieto, le habló en voz
 baja, con dulzura.

—Buenas noches, pequeño mío. Todos te abandonan, todos te olvidan. La
 vida es así.... Pero no temas; tu abuela no te dejará nunca. Aquí me
 tendrás todas las noches.... ¡todas las noches!

IV

La noticia empezó á circular después de mediodía, vaga é indecisa.

«¡La paz! ¡Acaba de ajustarse la paz!»

Pero tantas veces se había dicho esto mismo, sin verlo realizado luego,
 que la vieja no creyó la noticia.

A media tarde todos se convencieron de que era verdad. El gobierno
 anunciaba un armisticio, solicitado por los enemigos.

La verdulera se encontró de pronto envuelta y arrastrada por una
 avalancha de gente que parecía rodar hacia el centro de París. Se
 mostraba frenética de alegría como todos; gritaba como todos.

Hasta la llegada de la noche vivió una existencia de ensueño; creyó
 seguir las inverosímiles aventuras de una pesadilla. Pero esta pesadilla
 era agradable y sus delirios no los inspiraba el terror, sino el
 entusiasmo.

Se vió en la plaza de la Concordia. La muchedumbre, rugiendo cantos
 patrióticos, hacía rodar los cañones cogidos á los alemanes que estaban
 expuestos en la gran plaza.

Un grupo de mozalbetes hizo montar á la vieja sobre uno de estos
 cañones, como si fuese un carro triunfal, arrastrando la pieza de
 artillería por las calles inmediatas.

Ella, con los blancos cabellos en desorden, elevaba los brazos cantando
 la Marsellesa. La muchedumbre la saludaba con aplausos. Nadie sabía
 quién era, pero su paso iba despertando la veneración instintiva que
 infunde la ancianidad. Algunos creían contemplar la vieja gloria de la
 Revolución, que despertaba triunfante después de un siglo de letargo.

De pronto se vió á pie y sola. Había desaparecido el cañón y los jóvenes
 que tiraban de él. Ahora estaban en la rue Royale, frente á los
 restoranes más elegantes. Los parroquianos de Maxim—gentes ricas que
 podían permitirse este lujo—regalaban botellas de champaña á la
 muchedumbre para solemnizar el suceso.

Sin saber cómo, se encontró hablando con un grupo de soldados
 americanos. Ella adoraba á los americanos. Los reconocía únicamente por
 su sombrero de fieltro con cuatro hoyos simétricos y terminado en punta.
 ¡Hermosos muchachos, sanos, fuertes y con aire de buenos! A algunos les
 encontraba cierto parecido con Alberto.

—¡Vivan los Estados Unidos!

Se entendía con estos soldados por medio de gestos y de guiños, más que
 por palabras. Pero esto importaba poco.... ¡Cuando hay simpatía y buena
 voluntad!...

Y ellos, regocijados por la alegría de la vieja, reían como niños
 grandes, con una carcajada sonora que marcaba bajo la piel la fuerte
 osamenta de las mandíbulas y dejaba al descubierto el luminoso marfil
 de unas dentaduras envidiables.

La vieja se levantó la falda para rebuscar en una bolsa de lienzo
 pendiente sobre las enaguas, donde guardaba el capital de su comercio.
 Estaba en fondos y podía convidar á sus nuevos amigos.

Los soldados protestaron, riendo. «¿Admitir convites de una mujer?»

El único que hablaba bien el francés de todos ellos replicó con alegre
 protesta:

—Nosotros somos más ricos que usted. Nosotros cobramos en dólares.

Ella miró el puñado de monedas de cobre que tenía en una mano. Céntimos,
 nada más; pero ¿qué importaba?...

—Estáis en mi casa, y os invito. Si me decís que no, soy capaz de
 llorar.

Entraron en un café, y durante media hora los robustos soldados del
 sombrero puntiagudo bebieron, riendo á carcajadas de las palabras y los
 gestos de la alegre vieja.

Luego se vió bebiendo con hombres de otros países que vestían distintos
 uniformes, y hasta con soldados franceses, que, á pesar de la locura
 general, conservaban un gesto sombrío, como hombres que aún no hubiesen
 acabado de despertar de una pesadilla horrorosa prolongada durante años
 y años.

Al anochecer, la vieja se sintió fatigada. Parecía que toda aquella
 muchedumbre hubiese marchado sobre ella; creía haber recibido millones
 de golpes.

El instinto la llevó hacia su barrio, caminando con lentitud,
 arrastrando casi los pies. Pero á pesar de esta fatiga, juntó su voz á
 las aclamaciones de todos los grupos que encontraba al paso.

La necesidad de descansar y la costumbre la hicieron meterse en la
 taberna.

Allí estaba Crainqueville, solitario y silencioso, sentado ante un vaso
 vacío, cuyo fondo contemplaba tristemente.

—También te convido á ti—dijo la vieja—. Hoy es un gran día. ¡La paz!
 ¿Qué dices tú de la paz?

Crainqueville levantó los hombros. Luego, animado por la vista del nuevo
 vaso que le ofrecía su amiga, se dignó hablar.

—Tal vez la humanidad procure ser mejor después de esta prueba
 terrible; tal vez se regenere y aprenda á vivir por primera vez con un
 poco de lógica.

Luego sonrió irónicamente, como su maestro. Se sentía invadido por la
 eterna duda, y continuó:

—Aunque nadie puede afirmar si esta pobre humanidad merece la pena de
 ser regenerada y que alguien se ocupe de su porvenir....

Mucho más tarde, la vieja sintió la atracción de un nuevo deseo. Se
 acordó con delicia de la obscura sala del cinema y de sus vistas, que
 ella consideraba como algo celestial. ¡Qué felicidad estar allá dos
 horas, en un asiento cómodo, conversando mentalmente con su nieto! El
 pobre Alberto no debía conocer aún la gran noticia que conmovía á París
 y al mundo entero. Ella iba á comunicársela.

—Adiós, Crainqueville; mi nieto me espera. Para el pobre no hay
 fiestas. Esta noche trabajará como todas.

El filósofo ambulante, que había terminado por aceptar la vida ilusoria
 de su compañera, creyó del caso darle algunos consejos.

—Te estás matando. Apenas comes; bebes demasiado. Gastas tu dinero
 exageradamente; vas á perder tu capital. Ayer tuviste que tomar la mitad
 de tu género al fiado.... Además, en una semana parece que hayas vivido
 varios años.

Pero después de la cuerda reprimenda, volvió á sonreir con su eterna
 sonrisa de duda.

—En fin, ¡si eso te divierte!... ¡Si encuentras en ello tu
 felicidad!...

La vieja marchó apresuradamente hacia el cinema, á pesar de sus piernas
 entumecidas que casi se negaban á sostenerla. Allá, en la sala
 agradable, descansaría cómodamente.

Las calles estaban obscuras aún, como en las noches de la guerra
 preñadas de amenazas aéreas. Pero la muchedumbre formaba grupos. Sonaban
 instrumentos de música y se improvisaban bailes en las encrucijadas.

Al penetrar en el atrio del cinema, el empleado que guardaba la puerta
 salió á su encuentro alegremente.

—¡Viva la paz, abuela!

Luego añadió, como si recordase algo de escasa importancia:

—Esta noche ya no «trabaja» su nieto.... ¡Se acabó! Todo es nuevo. Pero
 la representación vale la pena.

-¿Qué?...

La vieja había apoyado la espalda en el muro, intensamente pálida, con
 los ojos desmesuradamente abiertos. El empleado fué dando explicaciones
 para contestar á su exclamación angustiosa.

—Han transcurrido siete días. ¡Cambio completo de programa! El público
 estaba fatigado ya de la historia de la muchacha de Alsacia y del
 alemán. Ahora, con la paz, habrá que dar otras cosas. ¡Nada de
 guerra!... Hay que olvidar, hay que alegrarse.... Entre.... Tenemos esta
 noche una película americana que hace rugir de risa.

La vieja vaciló sobre las piernas, á pesar de que se había desvanecido
 instantáneamente la dulce turbación de su mansa embriaguez.

—¡No verle más!... ¡no verle más!—gemía.

Luego resumió su desesperación en una frase:

—Me lo han matado por segunda vez.

El público que iba á entrar en el cinema se agolpó en torno de esta
 mujer desfalleciente, próxima á caer al suelo. El empleado, por
 conmiseración y por evitar aglomeraciones en la puerta, intentó alegrar
 á la vieja.

—¡Ánimo, abuela!... No va usted á morirse hoy, un día de tanta
 felicidad, porque hemos cambiado el programa.... Además...además....

Había pedido á la mujer de la taquilla un periódico, y empezó á
 examinarlo con precipitación, empinándose sobre la punta de los pies
 para recibir mejor la luz de una lámpara pendiente del techo. Al mismo
 tiempo hablaba entre dientes.

—Veamos.... Esta estúpida historia de la alsaciana deben darla en
 alguna parte. Un mal film de ocasión, hecho de recortes. Estará,
 seguramente, en los cinemas de quinta clase.... Eso es; helo aquí.

Y dirigiéndose á la vieja, le dió el nombre de una calle y el título de
 un cinematógrafo.

—Un poco lejos, abuela; en Grenelle, al otro lado de París; ¡pero
 tomando el Metro!... Allí encontrará á su nieto durante una semana.

No se acordó más de ella, para seguir ocupándose del público que entraba
 y entraba, atraído por el programa nuevo.

La vieja se vió otra vez en la calle. No tenía mas que una idea.

«¡Me lo han matado!—pensaba—. En este día en que todos ríen, me lo han
 matado por segunda vez.»

Reapareció su enérgica voluntad de luchadora obscura y humilde. Se lo
 habían matado allí; pero iba á resucitar en otra parte. Debía ir á su
 encuentro.

Buscó bajo su falda aquella bolsa de tela que contenía sus capitales. Su
 diestra sólo encontró el vacío. Después de tenaces exploraciones,
 salieron á luz unas cuantas monedas de cobre sosteniéndose entre sus
 dedos. Cincuenta céntimos en total.

Sólo disponía de lo preciso para comprar una entrada en aquel cinema
 desconocido de Grenelle.

No le quedaba dinero para tomar un billete del Metro. Todo lo había
 gastado en sus ruidosas aventuras de la tarde. Tendría que ir á pie; y
 era tan lejos.... ¡tan lejos!

Un mal pensamiento contrajo su frente.

—¡Si pidiese limosna!... Hoy es un día de regocijo general. Se
 apiadarán de mí al verme tan vieja, tan cansada....

Pero á pesar de su cansancio se irguió, con un gesto de altivez
 ofendida. No había mendigado nunca, y á los setenta años era tarde para
 empezar.

—Debo verle...necesito verle.

La fatiga le hizo caer en un banco entre dos árboles del bulevar.
 Brillaban en la penumbra las puertas de cafés y tabernas como bocas de
 horno. Se confundían en alegre discordancia las diversas músicas.
 Pasaban parejas amorosas, perdiéndose en la obscuridad; guerreros de
 remotos países que abarcaban con un brazo el talle de una mujer.

—¡Tan lejos!... ¡tan lejos!—seguía suspirando la vieja.

Vió de pronto un soldado que le sonreía, un soldado todo blanco desde el
 casco de trinchera hasta los gruesos zapatos. A través de su cuerpo se
 veían los árboles, el banco cercano, las gentes que pasaban. Parecía de
 cristal, de humo sutil, de espuma impalpable.

La hizo señas para que la siguiese, y echó á andar al ver que la vieja
 le obedecía.

—¡Ay, mis piernas!... No podré seguir. Son varios kilómetros. ¡No
 llegaré nunca!...

Se dejó caer en otro banco y el soldado transparente se detuvo,
 volviendo hacia ella un rostro sombrío, desesperadamente sombrío.

—No te pongas triste. ¡Si supieras cuán cansada estoy! Pero tu abuela
 no te abandonará nunca.... Alberto, espérame. ¡Allá voy, pequeño mío!

Y haciendo un esfuerzo supremo, se levantó y siguió marchando en pos del
 fantasma por las calles interminables, negras, heladas....

Como marchamos todos á través de las asperezas de la vida, guiados por
 nuestros recuerdos, al encuentro de la Ilusión.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

Otros textos de Vicente Blasco Ibáñez

A los Pies de Venus — Novela

Arroz y Tartana — Novela

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Compasión — Cuento

¡Cosas de Hombres! — Cuento

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Cuentos Varios — Cuentos, Colección

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El Préstamo de la Difunta (narraciones breves) — Cuentos, Colección

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En el Mar — Cuento

En la Boca del Horno — Cuento

En la Costa Azul — Cuento

En la Puerta del Cielo — Cuento

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La Barca Abandonada — Cuento

La Barraca — Novela

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La Caperuza — Cuento

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La Condenada (narraciones breves) — Cuentos, Colección

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