Lobos de Mar

Vicente Blasco Ibáñez

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Lobos de Mar

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Texto núm. 4718

Título: Lobos de Mar
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 28 de mayo de 2020
Fecha de modificación: 22 de octubre de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Lobos de Mar

Retirado de los negocios después de cuarenta años de navegación con 
 toda clase de riesgos y aventuras el capitán Llovet era el vecino más 
 importante del Cabañal, una población de casas blancas de un solo piso, 
 de calles anchas, rectas y ardientes de sol, semejante a una pequeña 
 ciudad americana.

La gente de Valencia que veraneaba allí miraba con curiosidad al 
 viejo lobo de mar, sentado en un gran sillón bajo el toldo de listada 
 lona que sombreaba la puerta de su casa. Cuarenta años pasados a la 
 intemperie, en la cubierta de un buque, sufriendo la lluvia y los 
 rociones del oleaje, le habían infiltrado la humedad hasta los mismos 
 huesos, y esclavo del reuma, permanecía en su sillón, prorrumpiendo en 
 quejidos y juramentos cada vez que se ponía en pie. Alto, musculoso, con
 el vientre hinchado y caído sobre las piernas, la cara bronceada por el
 sol y cuidadosamente afeitada, el capitán parecía un cura en 
 vacaciones, tranquilo y bonachón en la puerta de su casa. Sus ojos 
 grises, de mirada fija e imperativa, ojos de hombre habituado al mando, 
 eran lo único que justificaba la fama del capitán Llovet, la leyenda 
 sombría que flotaba en torno de su nombre.

Había pasado su vida en continua lucha con la Marina Real inglesa, 
 burlando la persecución de los cruceros en su famoso bergantín repleto 
 de carne negra que transportaba desde la costa de Guinea a las Antillas.
 Audaz y de una frialdad inalterable, jamás le vieron oscilar sus 
 marineros.

Contábanse de él cosas horripilantes. Cargamentos enteros de negros 
 arrojados al agua para librarse del crucero que le daba caza; los 
 tiburones del Atlántico, acudiendo a bandadas, haciendo hervir las olas 
 con su fúnebre coleteo, cubriendo el mar de manchas de sangre, 
 repartiéndose a dentelladas los esclavos, que agitaban con desesperación
 sus brazos fuera del agua; sublevaciones de tripulación contenidas por 
 él solo a tiros y hachazos; raptos de ciega cólera, en los que corría 
 por cubierta como una fiera; hasta se hablaba de cierta mujer que le 
 acompañaba en sus viajes, la cual, desde el puente, fue arrojada al mar 
 por el iracundo capitán, después de una disputa por celos. Y junto con 
 esto, inesperados arranques de generosidad: socorros a manos llenas a 
 las familias de los marineros. En un arrebato de cólera era capaz de 
 matar a uno de los suyos; pero si alguien caía al agua, se arrojaba para
 salvarle, sin miedo al mar ni a sus voraces bestias.

Enloquecía de furor si los compradores de negros le engañaban en unas
 cuantas pesetas, y en la misma noche gastaba tres o cuatro mil duros 
 celebrando una de aquellas orgías que le habían hecho famoso en la 
 Habana. «Pega antes que habla», decían de él los marineros, y recordaban
 que en alta mar, sospechando que su segundo conspiraba contra él, le 
 había deshecho el cráneo de un pistoletazo.

Aparte de esto, un hombre divertidísimo, a pesar de su cara fosca y 
 su mirada dura. En la playa del Cabañal, la gente, reunida a la sombra 
 de las barcas, reía recordando sus bromas. Una vez dio un convite a 
 bordo al reyezuelo africano que le vendía sus esclavos, y viendo 
 borrachos a la negra majestad y sus cortesanos, hizo como el negrero de 
 Mérimée: desplegó velas y los vendió como esclavos. Otra vez, viéndose 
 perseguido por un crucero británico, desfiguró su buque en una sola 
 noche, pintándolo de otro color y cambiando la arboladura. Los capitanes
 ingleses tenían datos en abundancia para conocer el buque del audaz 
 negrero; pero como si no tuvieran nada. El capitán Llovet, como decían 
 en la playa, era un gitano del mar y trataba su barco como a un burro de
 feria, haciéndole sufrir transformaciones maravillosas.

Cruel y generoso, pródigo de su sangre y de la ajena, duro para el 
 negocio y manirroto para el placer, los negociantes de Cuba le habían 
 apodado el Capitán Magnífico, y así seguían llamándole los pocos 
 marineros de su antigua tripulación que todavía arrastraban por la playa
 las piernas reumáticas, tosiendo y encorvando el pecho.

Casi arruinado por empresas comerciales, al retirarse de la trata se 
 había metido en su casa del Cabañal, viendo pasar la vida ante su 
 puerta, sin otras distracción que jurar como un condenado cuando el 
 reuma le hacía permanecer inmóvil en su asiento. Por una respetuosa 
 admiración venían a sentarse en la acera algunos de aquellos vejestorios
 que habían recibido de él en otros tiempos órdenes y palos, y juntos 
 hablaban con cierta melancolía de la gran calle, como el capitán llamaba
 al Atlántico, contando las veces que habían pasado de una acera a otra,
 de África a América, corriendo temporales y chasqueando a los 
 polizontes del mar. En verano, los días que no apretaba el dolor y las 
 piernas estaban fuertes, bajaban a la playa, y el capitán, enardecido a 
 la vista del mar, desahogaba sus odios.

Odiaba a Inglaterra por haber oído silbar más de una vez las balas de
 sus cañones. Odiaba a la navegación a vapor como un sacrilegio 
 marítimo.

Aquellos penachos de humo que pasaban por el horizonte eran los 
 funerales de la Marina. Ya no quedaban sobre el agua hombres de oficio; 
 ahora el mar era de los fogoneros.

En los días tempestuosos del invierno siempre le veían en la playa 
 con la nariz palpitante, olfateando la tormenta, como si aún estuviera 
 sobre cubierta preparándose a resistir el tiempo.

Una mañana lluviosa vio correr la gente hacia el mar, y allá fue, 
 contestando con gruñidos a la familia que le hablaba de su reuma. Entre 
 las negras barcas encalladas en la orilla destacábanse sobre el mar, 
 lívido y cubierto de espumarajos, los grupos de blusas azules; las 
 faldas ondeantes por el vendaval, con las que se resguardaban de la 
 lluvia las mujeres. Lejos, en la bruma que cerraba el horizonte, corrían
 como ovejas asustadas las barcas pescadoras, con la vela casi recogida y
 negruzca por el agua, sosteniendo una lucha de terribles saltos, 
 enseñando la quilla en cada cabriola, antes de doblar la punta del 
 puerto, amontonamiento de peñascos rojos barnizados por las olas, entre 
 los cuales hervía una espuma amarillenta, bilis del irritado mar.

Una barca desarbolada iba como pelota de ola en ola hacia la 
 siniestra punta. La gente gritaba en la playa viendo a los tripulantes 
 tendidos en la cubierta, anonadados por la proximidad de la muerte. Se 
 hablaba de ir hasta la barca, de echarle un cabo, de atraerla a la 
 playa; pero los más audaces, mirando las olas que se desplomaban, 
 llenando el espacio de polvo de agua, callábanse atemorizados.

La barca que saliera daría la voltereta antes de mover un remo.

—A ver: ¡gente que me siga! Hay que salvar a esos pobres.

Era la voz ruda e imperiosa del capitán Llovet. Se erguía sobre sus 
 torpes piernas, la mirada brillante y fiera, las manos temblorosas por 
 la cólera que le infundía el peligro. Las mujeres le miraban asombradas;
 los hombres retrocedían, formando ancho corro en torno de él, que 
 prorrumpió en juramentos, agitando sus manos como si fueran a cerrar a 
 golpes con toda la chusma. Le enfurecía el silencio de aquella gente 
 como si estuviera ante una tripulación insubordinada.

—¿Desde cuándo el capitán Llovet no encuentra en su pueblo hombres que le sigan al mar?

Lo dijo rugiendo como un tirano que se ve desobedecido, como un Dios 
 que contempla la huída de sus fieles. Hablaba en castellano, lo que era 
 en él señal de ciega cólera.

—Presente, capitá —gritaron a un tiempo unas cuantas voces temblonas.

Y abriéndose paso, aparecieron en el centro del corro cinco viejos, 
 cinco esqueletos roídos por el mar y las tempestades, antiguos marineros
 del capitán Llovet, arrastrados por la subordinación y el afecto que 
 crea el peligro afrontado en común.

Avanzaron unos arrastrando los pies; otros, con saltitos de pájaro; 
 alguno, con los ojos muy abiertos, mostrando en las pupilas la vaguedad 
 de la ceguera senil; todos temblorosos de frío, con el cuerpo forrado de
 bayeta amarilla y la gorra calada sobre dobles pañuelos arrollados a 
 las sienes. Era la vieja guardia corriendo a morir junto a su ídolo. De 
 los grupos salían mujeres y niños que se arrojaban sobre ellos queriendo
 detenerlos: « Agüelo!», gritaban los nietos. «¡Padre!», gemían las 
 mocetonas. Y los animosos vejetes, irguiéndose como los rocines 
 moribundos al oír el clarín de las batallas, repelían los brazos que se 
 anudaban a sus cuellos y piernas, y gritaban, contestando a la voz de su
 jefe: «Presente, capitá.» Los lobos de mar, con su ídolo al frente, 
 abriéronse paso para echar al mar una de las barcas. Rojos, 
 congestionados por el esfuerzo, con el cuello hinchado por la rabia, 
 sólo consiguieron mover la barca y que se deslizara algunos pasos. 
 Irritados contra su vejez, intentaron un nuevo esfuerzo; pero la 
 muchedumbre protestaba contra su locura, y cayó sobre ellos, 
 desapareciendo los viejos arrebatados por sus familias.

—¡Dejadme, cobardes! ¡Al que me toque lo mato! —rugía el capitán Llovet.

Pero por primera vez, aquel pueblo, que le adoraba, puso la mano en 
 él. Le sujetaron como a un loco, sordos a sus súplicas, indiferentes a 
 sus maldiciones.

La barca, abandonada a todo auxilio, corría a la muerte, dando tumbos
 sobre las olas. Ya estaba próxima a los peñascos, ya iba a estrellarse 
 entre torbellinos de espuma; y aquel hombre, que tanto había despreciado
 la vida del semejante, que había nutrido a los tiburones con tribus 
 enteras y que llevaba un nombre aterrador como una leyenda lúgubre, 
 revolvíase furioso, sujeto por cien manos, blasfemando, porque no le 
 dejaban arriesgar la existencia socorriendo a unos desconocidos, hasta 
 que, agotadas sus fuerzas, acabó llorando como un niño.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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