Piedra de Luna

Vicente Blasco Ibáñez

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I

II

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Texto núm. 7679

Título: Piedra de Luna
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Novela corta

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 6 de septiembre de 2022
Fecha de modificación: 6 de septiembre de 2022

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Maison Carrée
c/ des Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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I

Todos los que van por primera vez a la ciudad de Los Angeles, en California, desean visitar la vecina población de Hollywood.

Existe ésta solamente desde hace unos veinte años, o sea de la época
 en que el arte cinematográfico, monopolizado por los Estados Unidos,
 empezó a desarrollarse, hasta el punto de llegar a ser la quinta
 producción nacional.

Establecidas las grandes casas cinematográficas en Nueva York,
 tuvieron que luchar con la luz gris y brumosa del invierno a orillas del
 Hudson, y esto les hizo ir en busca de un país de cielo seco, siempre
 azul, de sol intenso, de atmósfera clara, acabando por fijarse en
 California, en el antiguo territorio de las Misiones franciscanas, cerca
 de la mísera parroquia de Nuestra Señora de los Angeles que fundaron
 los misioneros españoles, y es, en nuestros días, la famosa ciudad de
 Los Angeles, estación invernal de multimillonarios.

A varios kilómetros de ella, el insignificante pueblecito de
 Hollywood ha crecido a su vez, en el transcurso de los últimos años,
 hasta convertirse en la gran metrópoli de la cinematografía.

Todo su vecindario se compone de actores del llamado «séptimo arte» y
 de los innumerables auxiliares que necesitan éstos para complemento de
 su trabajo. Artistas célebres en el mundo entero, que ostentan el título
 de «estrellas», se confunden con numerosos astros secundarios y una
 nebulosa inconmensurable de figurantes, escultores, decoradores,
 inventores de nuevas tramoyas, tallistas, carpinteros y audaces
 manipuladores de la electricidad. Y como único comercio de la población,
 tiendas de modistas y de sastres, con grandes escaparates ocupados por
 maniquíes vestidos y largas filas de sombreros de mujer,
 establecimientos muy visitados por las figurantas en los días de paga.

Cada editor cinematográfico posee un terreno de varias hectáreas, con
 potente máquina de vapor en la entrada para producir la fuerza
 eléctrica; edificios permanentes de hierro y cristal, enormes como
 estaciones de ferrocarril, para «impresionar» en su interior las escenas
 de toda historia que se desarrollen en locales cerrados, y campos
 yermos, sobre los cuales se levantan, con una rapidez mágica, en el
 término de unos cuantos días, calles y plazas, barrios enteros, que
 desaparecen poco después para dejar sitio libre a las nuevas
 construcciones de otra obra que será filmada a continuación.

Según los ayudantes de los directores de escena—hombres siempre
 atareados, corriendo de un lado a otro del pueblo en busca de un
 artista, necesario a última hora, o de algún objeto perdido en el fondo
 de los almacenes, y que conocen mejor que nadie la estadística de sus
 habitantes—, pasan de diez mil las mujeres avecindadas en Hollywood,
 todas jóvenes y no feas, preocupadas de parecer muy elegantes y
 hermosas, y llevando ante sus ojos el revoloteo dorado de la ilusión, la
 esperanza de obtener al día siguiente la riqueza y la gloria.

Los hombres son menos. De todas partes del mundo llegan aquí los
 peregrinos de la ambición cinematográfica; pero siempre resulta mayor el
 aporte femenino, no pasando los varones de cinco o seis mil.

No obstante la riqueza de su industria, célebre en el mundo,
 Hollywood tiene cierto aspecto de vida insegura, de opulencia
 transitoria, semejante al de las ciudades que surgieron junto a minas
 famosas y cuyos habitantes no sabían cómo gastar su dinero, ya que
 continuaban trabajando todo el día.

En Hollywood, ricos y modestos tienen la obligación de levantarse
 temprano para continuar su tarea. Existen familias de ordenadas
 costumbres, que llevan una vida de pequeños empleados, acostándose
 pronto, después de una tertulia en el comedor. Otros artistas, al vivir
 solos por su celibato, se mantienen en una existencia sin orden,
 buscando nuevas diversiones con rabiosa tenacidad, cual si hubiesen
 entablado una batalla con el tedio.

A pesar de las leyes prohibitivas del alcohol, circulan en Hollywood
 las bebidas terriblemente espirituosas. Además, entre las mujeres se
 esparce el uso de los estupefacientes. Cerca está la ciudad de Los
 Angeles, con su vida invernal esplendorosa, sostenida por los
 multimillonarios venidos de Nueva York y Chicago. Pero los
 cinematografistas trabajan todo el día, y al cerrar la noche prefieren
 quedarse en su ciudad propia, divirtiéndose entre ellos.

Junto a los vastos estudios asoman las cúspides de numerosos trípodes de madera de varios metros de altura.

Cada tres postes formando pabellón indican la boca de un pozo de petróleo.

Las antiguas explotaciones petrolíferas han sido abandonadas
 momentáneamente. Resulta más productivo fabricar cinematografía sobre
 estos terrenos empapados de aceite mineral.

Cerca de Hollywood existió siempre una «reducción» de indios,
 campamento con enormes praderas anexas, ocupado por una de las antiguas
 tribus de pieles rojas. El jefe de la tribu tiene ahora teléfono en su
 tienda de cueros festoneados, y cuando alguno de los productores
 cinematográficos necesita figurantes indios para una de sus historias,
 los pide a cualquiera de las agencias reclutadoras de personal, y ésta
 llama por teléfono al jefe de la «reducción», llámese Aguila Negra u Ojo de Bisonte:

—Necesito para mañana cincuenta hombres, con sus caballos, sus mujeres, sus niños y sus perros.

Y a la mañana siguiente se presenta en el estudio el empenachado y pintarrajeado escuadrón.

Con el mimetismo extraordinario de los pueblos primitivos, estos
 pieles rojas han acabado por imitar los gestos y habilidades
 profesionales de los artistas cinematográficos, trabajando lo mismo que
 ellos. Algunos sólo se visten ya de indio cuando lo exige su actuación
 de comediantes, siendo clientes de los mismos sastres que los artistas
 blancos y llevando una vida idéntica.

Muchos visitantes, al entrar en Hollywood, creen haber caído en otro
 planeta, de variedad proteica, donde cambia diariamente el aspecto de
 paisajes y personas. Sus avenidas son de ciudad nueva, enormemente
 anchas, como las de todas las poblaciones que al nacer cuentan con
 terreno abundante y barato. La presencia de un estudio se revela por
 varios centenares de automóviles ante su entrada, todos ellos pequeños y
 abandonados, sin que se note la presencia de un solo chófer. Hasta los
 carpinteros encargados de las decoraciones llegan al trabajo guiando su
 vehículo.

Por encima de las empalizadas ve el transeúnte las más inesperadas
 perspectivas. En un estudio se yergue la torre Eiffel, y el puente
 Alejandro lanza su curva sobre las dos riberas de un Sena falso. En otro
 ha sido edificado el palacio de los Dogos, entre canales venecianos que
 cortan varios puentes de empinado arco.

Más allá se elevan los minaretes de una ciudad árabe o los
 campanarios de un pueblo de Méjico, según sea el lugar donde se
 desarrolla la historia cinematográfica.

Las avenidas principales de Hollywood están orladas de palmeras bajas
 entre jardines en talud, sobre cuyas cúspides de césped se alzan casas
 elegantes, todas de madera. Su principal riqueza interior consiste en
 mullidos tapices de Oriente que cubren sus entarimados.

Reconoce el visitante dichas avenidas: las ha visto muchas veces en
 el cinematógrafo. En ellas se desarrollan las carreras cómicas que hacen
 estremecerse de risa al público, las marchas extravagantes de los
 automóviles, que parecen ebrios, agitándose contra todas las leyes de la
 gravitación.

Los habitantes más antiguos de Hollywood (una antigüedad de veinte
 años) muestran al forastero las casas de los artistas más célebres como
 si fuesen edificios históricos.

El prestigio de unos nombres conocidos en la Tierra entera parece
 agrandar las proporciones de estos edificios graciosos, cómodos, de
 apariencia frágil.

Y dichos guías voluntarios, al llegar a las afueras de Hollywood,
 sonríen, muchas veces, mostrando un edificio más grande que los otros,
 rodeado de arboledas, casi con el aspecto de una granja rica.

—Aquí—dicen a los forasteros con cierto orgullo local—es donde vive Piedra de Luna.

II

Databa de los tiempos en que la cinematografía de los Estados Unidos
 empezó a realizar sus primeros avances para apoderarse de la Tierra.

Era la artista de los films larguísimos, divididos en
 numerosos episodios, novelas de folletón expresadas por la imagen, en
 donde la heroína pasaba incólume a través de los más horrendos peligros y
 realizaba las más inverosímiles hazañas.

Todos habían visto a Piedra de Luna montada en corceles desbocados;
 nadando en pleno Océano, perseguida por tiburones o pulpos gigantescos, y
 trepando por el pararrayos de un rascacielos; sosteniéndose, en fin,
 con las manos en la última cornisa de un edificio de cuarenta pisos.

Algunas veces manejaba el revólver o el puñal, matando finalmente al
 traidor; pero en los más de los episodios se veía raptada por hombres
 enmascarados, la condenaban a torturantes suplicios, le ofrecían el vaso
 fatal de veneno o era encerrada en cavernas llenas de serpentones. Mas
 siempre, en el último momento, surgía una intervención superior y
 benéfica que la salvaba de tales angustias.

Piedra de Luna era inmortal, y todos habían perdido la cuenta de los
 sustos, fatigas y golpes que llevaba recibidos en sus interminables
 aventuras, hasta el punto de parecer inaudito que un organismo humano
 pudiera llegar a tal grado de resistencia.

Celebraban las gentes de Hollywood la sencillez de gustos de esta
 actriz de fama universal. En las cortas temporadas que podía dedicar al
 descanso sentíase seducida por los alicientes de la vida campestre.

Iba por su granja de Hollywood mal vestida, con los tacones torcidos,
 un cigarrillo entre los dedos de su mano izquierda, examinando el
 crecimiento de los árboles frutales, hablando a tres cerdos enormes,
 blancos y sonrosados; a dos vacas y a numerosos gansos y pollos,
 animalería alojada en un edificio superior a muchas casas habitadas por
 seres humanos.

De pronto, dando al olvido estos placeres rústicos, se escapaba a Los Angeles para bailar en los dancings y cenar a altas horas de la noche: la misma vida que cuando estaba en su casa de Nueva York.

¿Dónde no era conocida Piedra de Luna?... Sus ojos claros, su sonrisa
 dulce, que marcaba dos hoyuelos en sus blancas mejillas, y la enorme
 cabellera rubia, anudada en forma de antorcha sobre el cráneo, con una
 aureola de pelillos transparentes y luminosos, se mostraban todos los
 días, al mismo tiempo, en los más diversos lugares del planeta.

Multiplicada hasta el infinito por la fotografía movible, su imagen
 se desdoblaba en miles y miles de ejemplares, lo mismo en el nuevo mundo
 que en el viejo, saltando de isla en isla, atravesando océanos y
 desiertos, llegando hasta los aduares árabes y las poblaciones de madera
 ocupadas por mineros. Aparecía a idéntica hora en un «cinema» de gran
 capital, cuya atmósfera estaba saturada de drogas purificantes, y en
 otros situados en puertos, que olían a tabaco mascado, a whisky
 y a pipa vieja. Hombres amarillos o cobrizos la contemplaban
 silenciosos, con pupilas de brasa, sentados en el suelo, las piernas en
 cruz, mascando betel o fumando opio.

Todos encontraban acertado su nombre de artista: Piedra de Luna. Era
 blanca, de una blancura selénica, dulce y misteriosa como la luz del
 astro nocturno. Sus ojos zarcos tenían un azul claro que se armonizaba
 con esta blancura vagarosa; su cabellera, en fuerza de ser rubia,
 parecía casi blanca, como un oro cubierto de polvo.

Esta era la Piedra de Luna que conocían todos los públicos del mundo.
 En Hollywood las gentes del arte cinematográfico sonreían un poco al
 hablar de su fisonomía universal. Pero era una sonrisa bondadosa de
 profesionales, familiarizados con las modificaciones y falsías que
 impone la vida del teatro. A las gentes les gustaba de este modo; con
 tal aspecto había empezado su carrera, y así debía continuar.

La apreciaban unánimemente por su carácter franco y afectuoso de
 buena compañera, por la amistad que guardaba con sus camaradas de la
 época de oscuridad y pobreza, y también porque desconocía las vanidades y
 orgullos de otras «estrellas» que venían levantándose a sus espaldas.

No intentaba, como éstas, negar o desfigurar su origen. Ella misma
 había contado a los periodistas que le pedían detalles sobre su
 existencia anterior, las privaciones sufridas en su niñez y las
 aventuras de su primera juventud.

El nombre verdadero de Piedra de Luna era Betty Hinston, nombre
 oficial que le impuso su padre. Pero ella prefería que las personas de
 su mayor intimidad la llamasen Guadalupe Villa, por ser éste el nombre
 que le quiso dar su madre al quedar sola con ella.

Era hija de un irlandés, minero en Tejas, y de una mejicana instalada
 en dicho país. En esta mestiza de sangres tan distintas los ojos eran
 lo único que recordaba al padre. La raza indoespañola había hecho
 prevalecer su cobre originario, y Betty (el irlandés había impuesto este
 nombre por ser el de su madre) tenía la tez morena y la cabellera
 negra, abundante y un poco dura. Esto lo ignoraba el mundo, y sólo lo
 sabían, como secreto de poca importancia, los que trabajaban con ella en
 las historias cinematográficas.

Había muerto el irlandés o había abandonado a la mejicana: nunca se
 puntualizó bien tal suceso, y la misma Piedra de Luna se abstenía de
 precisarlo. Guadalupe Villa vivió con su hija, hasta que ésta tuvo
 catorce años, en un pueblo de Tejas, soportando sacrificios y
 privaciones para que Betty continuase estudiando en la escuela, al lado
 de las mejores señoritas del país.

Miraba la mejicana con asombro y cierta animosidad patriótica el
 citado edificio, sobre cuya puerta ondeaba la bandera de las rayas y las
 estrellas. Indudablemente, dentro de él enseñaban cosas maravillosas,
 pero en inglés, lengua que la pobre mujer no había llegado a poseer,
 después de tantos años de vida en Tejas. Además, ¡esta tierra, que
 pertenecía a Méjico y la habían robado los yanquis antes de que ella
 naciese...!

Dejó encargada a unas amigas suyas la vigilancia de su pequeña Lupe.
 Tenía que ir a Méjico para reclamar cierta herencia de familia, de la
 que venía hablando muchos años. Esto le permitiría atender mejor a la
 educación de la niña, haciendo de ella una profesora.

Mas la niña, que parecía haber heredado de su padre el gusto del
 vagabundeaje, la predisposición a cambiar de oficio, el amor a la vida
 aventurera, apenas vió lejos a la mejicana, empezó una nueva existencia.
 Huyó de aquel pueblo de Tejas, cuya vida monótona la hacía bostezar.

En la escuela había adquirido la intrepidez de las mujeres
 norteamericanas y dos reglas de conducta que son comunes a la mayor
 parte de ellas. Debía «vivir la vida a su gusto», con absoluta libertad,
 y para ello la primera condición era trabajar, ganándose el propio
 sustento, sin tener que acudir a protecciones ajenas. Debía también
 «hacer experiencias», conocer por sí misma todo lo que la vida guarda de
 bueno y de malo.

Y guiada por estos dos principios enérgicos, pasó de Estado en
 Estado, ejerciendo las más diversas profesiones: dependienta de tienda,
 dactilógrafa, obrera de fábrica, hasta que, encontrándose en una ciudad
 de Kansas, creyó haber acertado su verdadera vocación.

Uno de los numerosos circos propiedad de los continuadores de Barnum
 vino a instalarse en dicha población por unas semanas. Betty, empleada
 en una pequeña imprenta, recibía los encargos de los clientes. Esto la
 puso en relación con el director del circo, obligado a visitarla para la
 impresión de sus anuncios.

Era ágil y de una fuerza muscular algo hombruna, En la escuela había
 llamado la atención como gimnasta. ¿Por qué no hacer lo que aquellas
 otras mujeres que obtenían salvas de aplausos al voltear en el aire,
 vestidas de oro y plata, como insectos voladores, envueltas en un chorro
 de luz? Debía intentar esta «experiencia». Y con el afán de novedad, el
 atrevimiento juvenil y la fácil adaptación de su raza, concreción
 vigorosa de todas las razas de la Tierra, pasó de la imprenta al circo,
 empezando su vida de acróbata.

Mostróse satisfecho el director de la rapidez con que aprendía sus
 lecciones. Apreciaba, además, su juventud y el arte instintivo con que
 sabía hermosearse para el público. A las pocas semanas ejecutaba
 arriesgadas suertes de trapecio junto a la techumbre del circo
 ambulante.

No era gran cosa su trabajo; pero el público la aplaudía, seducido
 por su sonrisa, sus ademanes graciosos, su fresca y ágil juventud, la
 esbeltez escultural de su cuerpo, todo él bien marcado por la ajustada
 vestimenta de gimnasta.

Así fué recorriendo, durante un año, la mayor parte de los Estados
 Unidos, hasta que una noche cayó del trapecio, rompiéndose un brazo.
 Esto la hizo tener miedo a su nueva profesión. Hasta entonces había
 ignorado la parte terrible de ella, seducida por los aplausos, halagada
 por la admiración carnal que entreveía en muchos de los espectadores.

Le fué imposible continuar en el circo. Además, esta vida errante
 había aumentado su afición ambulatoria, heredada del padre. Deseó
 viajar, pero viendo lejanos países, gentes que hablasen otras lenguas y
 tuvieran diversas costumbres. No le inspiraba miedo la pobreza. Sentía
 ciega confianza en su destino. Siempre, en el último momento, lograba
 encontrar el dinero necesario para seguir adelante.

Es verdad que algunas veces, antes de que llegase tal auxilio, había
 sufrido grandes privaciones; pero ¡ella las conocía tanto desde su
 infancia...!

La célebre Piedra de Luna confesaba, sonriendo, en su lujosa vivienda
 de Nueva York, haber estado en cierta ocasión cuarenta y ocho horas sin
 comer.

Se embarcó como camarera en un vapor que hacía viajes desde Nueva
 Orleáns a la América del Sur: Venezuela, Brasil, Río de la Plata. En
 otros viajes navegó a lo largo del Pacifico, del puerto de San Francisco
 al de Valparaíso.

Callaba, al recordar esta existencia, sus primeras sorpresas
 afectivas, sus encuentros iniciales con el amor. Se limitaba a indicar
 discretamente qué en Buenos Aires había abandonado su buque para
 dedicarse a «artista», cantando en una taberna de La Boca a la que
 concurrían los marineros de lengua inglesa.

Era una cancionista bilingüe. Podía entonar estrofas lánguidas en
 español, oídas a su madre, y todas las romanzas y baladas en inglés
 aprendidas en Tejas y en sus viajes de volatinera.

Pero su voz era débil, quebradiza, una voz de niña en la que no ha hecho mutación alguna la adolescencia.

Además, este lugar donde había empezado como cantante resultaba por
 momentos más peligroso que el circo. Mostrábanse los espectadores
 bestialmente atrevidos con las llamadas «artistas»; muchas noches el
 espectáculo degeneraba en pelea, cruzándose entre el público tiros y
 cuchilladas. Un viejo payaso inglés, desdentado y alcohólico, que
 trabajaba igualmente en el mencionado establecimiento, propuso a sus
 camaradas de tablado la colocación de un letrero rogando al público que
 se abstuviese de tirar contra acróbatas y cantores, pues éstos no tenían
 culpa de nada.

Volvió Betty a ser camarera de vapor; pero esta última domesticidad
 la aceptó nada más que para regresar gratuitamente a Nueva York. Quería
 ser cómica, y lo consiguió gracias a la energía de su carácter, llevando
 una existencia tan pobre como antes, pero embellecida por la ilusión,
 por la eterna esperanza del mañana.

Al verse ahora célebre en el mundo, reconocía modestamente que nunca habría llegado a ser notable en el teatro.

Iba de un lado a otro, a través de la enormísima República de los
 Estados Unidos, donde se viaja, como en el Océano, de Este a Oeste,
 teniendo que adelantar o atrasar todos los días el reloj, ya que se
 cambia de meridiano cada veinticuatro horas. Era actriz en una de las
 numerosas compañías llamadas de «una noche», porque sólo dan una
 representación en cada ciudad. Del teatro se marchan los cómicos al
 tren, duermen en el vagón, y al día siguiente vuelven a representar la
 misma obra en un pueblo situado a trescientos o cuatrocientos kilómetros
 de distancia. ¡Imposible obtener renombre en esta existencia de bólido,
 pasando ante los públicos más apartados sin fijarse en ellos, sin crear
 relaciones de afecto, sin que nadie llegue a enterarse del nombre de
 los actores!...

Afortunadamente surgió un nuevó arte, para el cual parecía que la
 hubiesen venido preparando misteriosamente las «experiencias» y los
 proteicos cambios de su vida.

Había sido mediana como gimnasta, como cantora y como actriz; pero
 todo esto, unido a su intrepidez natural, a su gusto por la aventura, a
 su osadía ante el peligro, a su afán de continua transformación, la
 convirtieron en un personaje irreemplazable para la cinematografía, que
 empezaba a interesar a todo el mundo.

III

Siguiendo sus hábitos de comedianta pobre y ambulante, las primeras
 veces que fué protagonista de historias cinemáticas se pintó el rostro
 de blanco, colocándose como remate una gran peluca rubia. Sus ojos
 zarcos la permitían disfrazar de este modo, sin ninguna inverosimilitud
 visible, su tez de un moreno algo verdoso y su cabellera negra y fuerte
 de mestiza.

Dicha peluca rubia hacía más claras sus pupilas azules, dándolas una
 transparencia de cristal luminoso. Además, con el rostro embadurnado de
 blanco fotogénico, se notaban mejor los dos hoyuelos de sus mejillas,
 aliciente principal de una sonrisa simpáticamente contagiosa para el
 público.

Cuando intentó representar tal como ella era, sus empresarios se
 opusieron. El público la había conocido de este modo, y así la deseaba
 siempre. ¡Quién podía tolerar a una Piedra de Luna morena, pelinegra,
 con una belleza agresiva y ruda, algo salvaje!...

Aceptó Betty su peluca rubia por toda la vida, y lo gracioso del caso
 fué que las otras «estrellas» cinematográficas surgidas detrás de ella
 la imitaron en esto, trabajando siempre con una peluca rubia no menos
 grande, aunque tuviesen los cabellos naturalmente del mismo color.

Durante varios años sólo se vieron en las historias cinemáticas de
 los Estados Unidos mujeres de ojos claros, cara muy blanca y una
 cabellera abultadísima, casi alba y luminosa en fuerza de ser rubia.
 Algunas aumentaban excesivamente el volumen de su peluca, como si ésta
 pudiese ejercer un influjo misterioso y benéfico en sus éxitos, sin
 tener en cuenta la propia estatura, imponiendo al gusto del público
 universal un modelo de mujer pequeñita, con monadas infantiles y
 exageradamente cabezona.

Conoció Betty la celebridad antes que la riqueza. Los primeros héroes
 de la cinematografía fueron pagados mediocremente. El negocio no había
 llegado aún a su grandioso desarrollo internacional. Además, tardó mucho
 ella en amoldarse a la regularidad disciplinada y metódica de dicho
 trabajo.

Sus primeras ganancias las gastó en establecerse en Nueva York con
 arreglo a su creciente fama de «estrella». Su madre, la mejicana, había
 venido a compartir con Betty esta nueva prosperidad. Luego, cuando
 aquélla murió, Piedra de Luna, viéndose con cinco mil dólares ahorrados,
 sintió un deseo vehemente de conocer a Europa.

Era un viaje más en su existencia, pero ahora de pasajera
 independiente, en otras condiciones que los que llevaba realizados por
 el Atlántico v el Pacífico.

Dicho viaje lo hizo como rubia. Era demasiado reciente su gloria para
 renunciar a ella. En Europa los cinematógrafos empezaban en aquel
 momento a popularizar las primeras aventuras emocionantes de Piedra de
 Luna.

Seis meses le bastaron para esparcir alegremente sus ahorros, y tuvo
 que escribir a sus empresarios de Nueva York pidiéndoles que le
 facilitasen el viaje de vuelta.

Quiso conocer de un golpe la vida de los famosos multimillonarios,
 tantas veces descrita en los periódicos de su país. Era una
 «experiencia» más, que podía servirla cuando tuviese que representar en
 historias cinemáticas a las grandes damas que frecuentan los hoteles
 mejores de Europa.

Predispuesta instintivamente al bluff, aceptó sonriendo, sin
 negar ni aprobar, el que la tomasen por una rica de su país. Toda mujer
 elegante que viene de los Estados Unidos a Europa debe ser forzosamente
 hija o mujer de un multimillonario.

Bailó en los hoteles más célebres de Londres, París, Niza y Roma.
 Pasó como una exhalación deslumbrante por las playas veraniegas de moda o
 por las estaciones invernales que empezaban en aquel momento a verse
 concurridas.

En Italia se creyó próxima a casarse con un marqués. Éste, que
 visitaba diariamente los mejores hoteles de Roma, esperando una
 americana con millones para hacerla su esposa, se imaginó haber
 encontrado su negocio al hacer amistad con Betty. Le convidaba ésta a
 comer, escuchando complacida las descripciones de sus viejos palacios,
 siempre en espera de una nueva marquesa capaz de restaurarlos; de sus
 colecciones artísticas, necesitadas de que alguien las sacase del poder
 de los usureros que actualmente las tenían en cautiverio.

Una noche el marqués hizo un esfuerzo de generosidad e invitó a Betty
 a un cinematógrafo. Sonrió ésta levemente al verse a sí misma en la
 pantalla. El italiano, que era despierto y receloso, mostró de pronto
 cierta inquietud, cortando el curso de sus palabras apasionadas y sus
 disimulados manoseos, favorecidos por la penumbra del salón.

Miró de reojo a la mujer que tenía a su lado, comparándola luego con
 la cabeza enorme que casi cubría la pantalla. Los ojos zarcos de Betty
 delataron su identidad. ¡La millonaria era simplemente Piedra de Luna,
 comiquilla de cinematógrafo que empezaba a conseguir en aquellos
 momentos un vago renombre!...

Betty no volvió a ver al marqués, y precisamente en los mismos días
 fué cuando, por falta de dinero, tuvo que pedir auxilio a Nueva York.

Al venir a Europa proyectaba terminar su excursión con una visita a
 España. Su madre la había hablado con entusiasmo de este país, nunca
 visto por ella. Como la mayoría de los criollos, aludía la mejicana a la
 existencia de remotos abuelos españoles, todos, como era de esperar, de
 rancia nobleza y ocupando altos cargos que les habían dado los reyes.
 Betty, por su parte, deseaba ver corridas de toros... Pero ¿qué puede
 hacerse en el mundo sin dólares? Ya volvería otra vez.

Pasaron años y años sin que pudiese cumplir esta promesa hecha a sí
 misma. La celebridad la fué envolviendo, elevándose en torno a ella como
 una torre sin puerta.

Hablaron los diarios de sus enormes ganancias, de los contratos que
 había firmado con las mayores casas cinematográficas, exagerando como de
 costumbre las cantidades; pero, de todos modos resultaban bastantes
 considerables.

Unas veces representaba sus novelas mudas de aventuras en los
 estudios de Hollywood. En otras ocasiones trabajaba sin salir de Nueva
 York, yendo desde su casa a los enormes edificios de vidrio que las
 Empresas cinematográficas han levantado para sus producciones en
 Long-Island o al otro lado del río Hudson, en tierra de Nueva Jersey.

Cuando dichos trabajos eran en verano, la «estrella» abandonaba su
 casa en Park Avenue, trasladándose a un jardín que había comprado en
 Long-Island.

Sentía la misma afición de los multimillonarios por las cosas
 antiguas en este país extremadamente joven. Por eso adquirió una
 vivienda algo vieja, construida por una antigua familia de holandeses,
 con unas cuantas docenas de árboles vetustos en torno. Tal vez no
 llegaban a contar cien años construcción y arboleda; pero esto
 representaba para Betty y sus convecinos una respetable antigüedad.

No tenía aquí los animales de corral que tanto la recreaban en su
 granja de Hollywood; pero sentía una satisfacción vanidosa de dama
 aristocrática instalada en un castillo al contemplar sus árboles
 enormes, muchos de ellos rajados por la exhalación eléctrica o por los
 años, con emplastos de ladrillos y cemento que rellenaban sus oquedades,
 contribuyendo a su sostén. La vida íntima de la «estrella», irregular
 para un moralista, resultaba aceptable y correcta para el gran público.

Sacudida con frecuencia por repentinos apasionamientos, necesitaba
 Piedra de Luna cambiar de compañero. Las continuas transformaciones de
 aspecto y posición social a que la obligaba su arte parecían reflejarse
 en su vida de hogar. No pasaban dos o tres años sin que reemplazase al
 hombre que había admitido a vivir con ella. Pero conocedora de los
 escrúpulos morales de su público, realizaba estas transformaciones
 siempre de acuerdo con la ley y las conveniencias religiosas.

En resumen: Piedra de Luna se casaba y se descasaba, valiéndose de
 todas las crecientes facilidades que el divorcio iba alcanzando en su
 país. Muchos, al hablar de ella, quedaban indecisos, no pudiendo fijar
 con certeza el número correspondiente al marido actual en la lista
 formada por sus antecesores. ¿Era el quinto o el sexto de los esposos de
 Piedra de Luna?...

Celosa de su reciente adquisición, vigilaba al nuevo cónyuge, hacía
 que la acompañase a todas partes, creyendo tenerlo así más seguro; lo
 diputaba como plenipotenciario absoluto para que tratase, en su nombre,
 con empresarios y directores; lo besaba con toda tranquilidad en
 presencia de las gentes. Un músico, un escritor, un militar bizarro
 recién venido de la guerra de Europa, un artista cinematográfico célebre
 por su belleza y dos simples hombres de negocios figuraban,
 sucesivamente, en la dinastía marital de Piedra de Luna.

De pronto desaparecía el esposo como un personaje de teatro que se va
 por el escotillón, y otro nuevo acompañaba a la «estrella» día y noche,
 envuelto en un ambiente de celos y adoraciones.

Hasta hubo una época en que Piedra de Luna se sintió poseída de
 místico entusiasmo. Fué tal vez un reflejo de la devoción de su madre,
 la mestiza, que todos los días pasaba media hora de rodillas ante una
 estampa de la Virgen de Guadalupe. Quiso ser religiosa en un convento de
 California; pero la Comunidad acabó por sacudirse dulcemente a esta
 novicia, adivinando lo falso y teatral de su vocación.

Al verse fuera del convento se apasionó por un gran predicador
 protestante, joven, hercúleo, de varonil elegancia. Quiso casarse con
 él, importándole poco el cambio de religión.

—Dios—decía—está sobre todo lo que inventaron los hombres.

Mas el predicador, bajo la influencia de su familia escandalizada,
 acabó por huir de Betty, teniendo ésta que renunciar a ser pastora de
 hombres durante los cortos años que habría durado tal matrimonio.

Prescindía ahora en su vida íntima de aquella peluca rubia que había
 sido una de las razones de su éxito, y a la que empezaba a odiar como
 algo eterno y fatal que gravitaría sobre su persona hasta el momento de
 la muerte. Deseaba gustar a los hombres tal como era ella, con su
 belleza ardiente y algo oscura, con el encanto un poco exótico y picante
 de las beldades producto de sangres mezcladas. Cuando iba de su casa de
 Long-Island a Nueva York, guiando ella misma su pequeño automóvil, era
 morena, algo cetrina, con la cabellera negra. Esto la permitía moverse
 de un lado a otro con entera libertad, sin que nadie reconociese a la
 famosa Piedra de Luna. No quería imitar a otras «estrellas» más jóvenes
 que, al trasladarse de California a Nueva York, procuraban que su
 aspecto en las calles das recordase tal como aparecían en la pantalla,
 para que así las gentes se fijaran ellas, acabando por aglomerarse a la
 puerta de las tiendas donde entraban a hacer sus compras.

Betty parecía odiar a la muñeca rubia y blanca que ostentaba en el
 «cine» el nombre de Piedra de Luna, cual si fuese un remedo
 caricaturesco de su propia, personalidad. Gustaba de que los hombres la
 deseasen tal como la había hecho la suerte: morena, pelinegra, con una
 gracia algo varonil, intrépida y ruidosa; todo lo contrario de la otra,
 con su sonrisa de hoyuelos y la cara fría de jugadora de poker con que arrostraba toda clase de peligros.

Pero era la muñeca de peluca rubia, la Betty del «cinema», la que
 obtenía los mayares triunfos, la que contaba los adoradores por millares
 y millares. La Betty morena, sin engaños ni afeites, sólo llevaba
 conseguidos unos triunfos muy limitados. ¿Qué hombres, en realidad,
 habían existido en su vida?

Siete maridos, contando el actual, que ya iba hacia el ocaso, y al
 que tendría que licenciar de un momento a otro. Además, los varones
 fugaces y sin nombre que habían atravesado su juventud sin dejar
 recuerdos, manteniéndose en su memoria como fotografías borrosas y casi
 disueltas. En total..., ¡poca cosa!

Piedra de Luna, en cambio, recibía cartas de amor de todas las
 naciones de la Tierra. La casa editorial de Nueva York que la había
 contratado por varios años tenía que destinar un empleado a la recepción
 de la enorme correspondencia dirigida a su «estrella».

Una de las muchas oficinas de dicha Empresa, que ocupaban diecisiete
 pisos en un rascacielos del Broadway, se preocupaba de juntar todas las
 cartas llegadas para la célebre artista, sin otra indicación que: «Miss
 Piedra de Luna.—New-York.» Ni más ni menos. Como si le escribiesen al
 presidente de la República de los Estados Unidos. Llevaban los sobres
 todos los sellos del mundo. Tres o cuatro veces por semana un mensajero
 de la casa, montando un side-car, entregaba esta correspondencia a la «estrella» en su dominio de Long-Island.

Manteníase inmóvil el enviado, después de entregar dos o tres
 columnas atadas de cartas a la doncella de la artista. Esperaba que le
 diesen los sellos de los sobres. Con ellos llegaría a formar una
 colección de todos los timbres existentes.

Pero la doncella y el criado de Piedra de Luna lo despedían de mal
 modo. También ellos formaban colección con el correo de la señora.

IV

Inútil es decir que la «estrella» no se enteraba nunca de esta
 correspondencia voluminosa. Hubiese necesitado lara ello todo su tiempo.

En los primeros años de su carrera leía repetidas veces, con una
 vanidad de mujer segura de sus medios de seducción, las contadísimas
 cartas de adoradores incógnitos que llegaban a sus manos. Luego fueron
 aquéllas tantas y tantas, que consideró dicha afluencia epistolar algo
 natural y fatigoso, comparable con las necesidades ineludibles y poco
 gratas de nuestra existencia física.

Su doncella, una italiana avispada y aficionadísima a las intrigas, y
 también su ayuda de cámara, irlandés de genio quisquilloso, muy dado a
 las cosas imaginativas, atendían con una curiosidad insaciable al examen
 de estas remesas epistolares. Los dos se trataban hostilmente y
 sostenían frecuentes disputas en los otros asuntos de la casa; pero se
 buscaban y ayudaban para la lectura de este correo universal. Cerca del
 comedor habían colocado un enorme cajón de madera blanca, antiguo
 embalaje de un gramófono gigantesco, y en él iban arrojando las cartas
 que consideraban dignas de conservación, después de arrancar los sellos
 de sus sobres.

El irlandés había llegado a imitar, de un modo casi perfecto, la
 firma de la señora, encargándose voluntariamente de escribir los
 autógrafos breves de Piedra de Luna solicitados por miles de
 admiradores. La italiana, que era fea y sentimental, podía darse el
 placer de vivir una existencia imaginativa como no la había conocido
 ninguna de las grandes enamoradas de la Historia.

Llevaba adelante a un mismo tiempo varias docenas de flirts,
 tenía enamorados en todos los continentes e islas de importancia,
 hombres de diversos colores y temperamentos que sostenían una
 correspondencia amorosa en inglés, en español o en francés, tres lenguas
 dentro de las cuales encerraba ella sus distintas procedencias.

Contestaba a todos la doncella, usurpando la adorada personalidad de
 Piedra de Luna. No parecía fatigarse de este carteo amoroso con todo un
 harén masculino. Iba agotando en dichas misivas el romanticismo
 suspirante aprendido en sus novelas favoritas, entusiasmándose a sí
 misma con dichas pasiones epistolares a enorme distancia. Luego hacía
 reír a su señora con el relato de tales amoríos.

Su letra femenina y una atención concentrada para imitar la de la
 famosa artista engañaban a todos aquellos platónicos adoradores,
 desorientados por los ilusorios espejismos de la ausencia.

Reía también la italiana, pero sintiéndose al mismo tiempo cautiva de
 su propio engaño. Estas cartas, que eran, según ella decía, de «tono
 elevado» y sin nada «materialista», verdaderas cartas de amor puro,
 acababan por conmoverla, creando en su interior predilecciones
 instintivas.

A muchos les contestaba de un modo maquinal, reproduciendo la misma
 carta para El Cabo, Shanghai, Milán o Valladolid. Otros le interesaban,
 sin saber por qué; tal vez una frase feliz que había despertado en ella
 misteriosos ecos; tal vez una predilección geográfica, sentida en otros
 tiempos; y a tales favoritos los distinguía como si estuviese enamorada
 de ellos.

Algunas veces, para librarse del remordimiento de su engaño, mostraba
 un deseo vehemente de enviarles una corta limosna de verdad.

—Señora, su enamorado de Sevilla pide un nuevo retrato. Debe usted
 enviárselo, pero con su firma auténtica. ¡Pobre muchacho! ¡Escribe tan
 bien...! Hay días en que, después de reírme como una loca, me entran
 ganas de llorar leyendo sus cartas.

En otras ocasiones pedía un retrato con dedicatoria «de verdad» para
 un austríaco o para un joven francés que estaba empleado en un puerto de
 la China.

Piedra de Luna, abandonando por unos momentos la alta torre de su vanidad, se mostraba incrédula:

—¿No harán eso por reírse de mí? ¿No escribirán por entretenerse, a falta de una diversión más interesante?

La doncella protestaba. No había más que leer unas cuantas de
 aquellas cartas para convencerse de la veracidad de los hombres que las
 suscribían. Consideraba especialmente como un modelo de sinceridad y
 apasionamiento las del joven español protegido por ella. ¡Pobrecito!
 ¡Dieciocho años nada más...!

Y rebuscando en los miles de cartas de la caja inmediata al comedor,
 pescaba una, guiándose por la letra del sobre, la primera que venía a
 sus manos, para leer a su señora algunos fragmentos de lo escrito por el
 español. Piedra de Luna hablaba dicha lengua, y la italiana sentíase
 atraída por el parentesco de ésta con su idioma nativo.

«Ayer la vi, señorita, en un nuevo film, encontrándola más hermosa aún que en los otros, si esto es posible.

Luego no pude dormir en el resto de la noche. Le diré que siento unos
 celos insufribles. Ríase usted; pero la amistad que existe entre
 nosotros dos no me permite ver con calma cómo besa usted varias veces en
 el curso de la obra al hombre que ama y por el cual arrostra tantos
 peligros. ¡Si yo pudiese algún día ser tan afortunado como él...!»

Y así continuaba el joven desconocido sus vulgares e ingenuas
 declaraciones de amor, formuladas casi a otro lado de nuestro planeta.

Otra carta:

«Ayer recibí su nuevo retrato. No se enfade, no me riña, como otras
 veces. Sé los respetos que usted merece. Le he jurado, como me pedía,
 amarla con un amor puro, elevado, sin materialismos; pero no puedo
 resistirme a la tentación de hacerla saber que puse su retrato en la
 almohada de mi cama para hablarle, para besarlo un sinnúmero de veces,
 acabando por caer en el más dulce de los sueños, como si usted estuviese
 junto a mí... ¡Ay, cuándo podré verla!... Un viaje a los Estados Unidos
 es ahora mi única ilusión. Y lo que deseo ver ahí es usted, sólo usted.
 ¿Qué pueden importarme las maravillas que cuentan de Nueva York?»

Y Piedra de Luna aspiraba este incienso de adoración llegado de todos los extremos de la Tierra.

Un holandés rico, establecido en Java, quería casarse con ella para
 llevarla a vivir, como una princesa de cuento oriental, en una de las
 islas Molucas, bajo arboledas que producían las especias más olorosas,
 entre grupos de bambúes altísimos y arbustos floridos que se movían como
 incensarios, revoloteando en tomo a ellos colibríes de innumerables
 colores y sedosas aves del Paraíso. Un joven caíd que la había visto en
 los «cinemas» de Argel y Túnez la enviaba poesías en árabe,
 ininteligibles para ella, pero de las cuales parecía ser el alma un
 perfume ambarino escapado del papel. El heredero de un principado alemán
 suprimido por la guerra esperaba una palabra suya para ir a Nueva York a
 ofrecerle su mano, y un duque francés insinuaba con más elegancia
 idéntico deseo.

En realidad, de seguir ella misma la correspondencia con estos
 lejanos adoradores y tomar en serio sus deseos, no habría sabido por
 cuál decidirse. Todos le hablaban de sus ojos clarísimos, que,
 agrandados por la proyección, quedaban fijos en el público,
 conmoviéndolo con la dulce ingenuidad de su mirada; todos hacían elogios
 de su blancura lunar, de su cabellera de oro transparente, alabándola
 como la beldad rubia más asombrosa de la Tierra.

Y mientras la italiana iba leyendo, algunas veces en voz alta, estas
 muestras escogidas de una correspondencia universal, Betty, sentada ante
 el espejo de su tocador, examinaba su hermosura de mestiza
 indoirlandesa.

En su cabellera empezaban a marcarse algunas canas que aún parecían más vistosas por el rudo contraste con la negrura inmediata.

Iba a ser necesario apelar al engaño del tinte, lo mismo que cuando se acicalaba para las representaciones cinematográficas.

Ya no podía sostener con orgullo la superioridad de su belleza
 auténtica, morena y sin artificios, sobre aquella muñeca pintada y
 empelucada, célebre en el mundo entero.

V

¡Cuarenta años!... Pero esta cifra sólo la conoce Betty.

Su cuerpo sigue tan ágil y graciosamente juvenil como en los tiempos que subía al trapecio en un circo ambulante.

El paso de la edad sólo lo nota ella a solas examinando su rostro. Ha bebido demasiado champaña en los dancings;
 se ha acostado muy tarde, teniendo que levantarse al día siguiente casi
 al mismo tiempo que el sol, por ser su arte muy mañanero; se ha casado y
 descasado más allá de los límites admitidos en un país donde tanto
 abunda el divorcio.

Ella, que sólo atendía antes a los cuidados higiénicos de su persona,
 menospreciando, por innecesarios, los adornos de tocador, tiene que
 concentrar actualmente toda su atención en el hábil disimulo de los
 desperfectos de su rostro.

Ya no sale a la calle con la epidermis al natural, algo tostada por
 el sol y el aire libre, pátina reveladora de sanos deportes. Este
 descuido sólo pueden permitírselo las jóvenes. Disimula la naciente
 hinchazón de sus párpados con círculos azulados; en público se pinta los
 labios; espolvorea su rostro con polvos rojos, que dán a su rostro una
 tonalidad de ladrillo cocido. La negrura azulada de su cabello corto ha
 aumentado en intensidad gracias a la tintura que oculta sus canas.

Esta decadencia física que empieza a iniciarse y disfraza ella hábilmente le quita entusiasmo para su trabajo.

Han surgido muchas artistas jóvenes, cuyos nombres avanzan y avanzan
 hasta ponerse al nivel del suyo, y algunas empiezan ya a ir más lejos.

Cree llegada la hora de retirarse, pero con lentitud, lo mismo que un
 combatiente que aún no está vencido y retrocede de espaldas, dando
 siempre la cara, para defender su gloria evanescente.

Tiene contratos por varios años con las casas cinematográficas que
 ella enriqueció, recibiendo una parte de sus enormes ganancias. Seguirá
 trabajando, pero sólo unos meses cada año. Quiere hacer un largo viaje
 por Europa. Siente un repentino y exuberante entusiasmo por el viejo
 mundo.

En su país, donde sólo se admira lo que es joven, empiezan a hablar
 de ella cual si ya hubiese desaparecido. Otras «estrellas», por la
 fuerza de la novedad, han ocupado su sitio. En cambio, continúa siendo
 popular en Europa.

Al otro lado del Atlántico suena aún su gloria, como esos ecos
 lejanos que siguen retumbando mucho después de haberse extinguido la
 detonación inicial. Los periódicos de Londres y París la nombran ahora
 con más frecuencia que los de Nueva York. Decididamente, tiene el deber
 de ir a Europa.

Recuerda que su primer viaje, con el dinero contado y casi desconocida, fué incompleto. Le quedan muchos países por conocer.

Su hombre de negocios le expone el estado de su fortuna. Podía ser
 enormemente rica, pero dos de sus maridos la metieron en malos negocios,
 saliendo de ellos casi arruinada y con el imperioso deber de redoblar
 su trabajo para rehacerse. Otro de sus esposos la robó, huyendo al
 extranjero. De todos modos, su situación económica resulta desahogada y
 halagüeña. ¡Ha ganado tanto en quince años de labor incesante!...

Aparte de sus propiedades, tiene en Bancos y en negocios de
 rendimiento seguro cerca de millón y medio de dólares. ¿Qué más puede
 desear, ahora que se considera completamente libre, por haberse jurado a
 sí misma no casarse otra vez, despreciando la fácil emancipación
 ofrecida por el divorcio?

Piedra de Luna se embarca. El viaje va a durar un año nada más. Luego
 volverá a Nueva York para hacer dos films, emprendiendo un nuevo viaje a
 Europa. Para ella la navegación en un transatlántico es como tomar el
 tranvía.

Los diarios de París publican su retrato, Algunos periodistas la
 interrogan para que el público conozca sus «impresiones» de Europa. En
 los bulevares ve su nombre con letras de luz eléctrica sobre las puertas
 de varios «cinemas». Aún es aquí la famosa Piedra de Luna.

Dos semanas después, los sucesos políticos y la llegada de otros
 viajeros célebres la empujan al olvido; ningún periódico la nombra. Y se
 dedica a viajar por Italia, por Alemania, hasta por los países
 balcánicos.

Ha dado permiso a su doncella para que pase unas semanas en Nápoles
 con su familia. Va a España, en compañía de un director de escena
 cinematográfico y su esposa, avecindados en California, a los que conoce
 muchos años.

Betty realiza este viaje con la misma emoción que si empezara a leer una interesante novela de aventuras. ¡Oh España!...

Conoce bien este país, que evoca en su memoria un sinnúmero de
 episodios novelescos. Varias veces, terribles bandidos con patillas y
 aros de cobre en las orejas salieron al camino para robarla, deteniendo
 su automóvil a puro tiro de pistola y de trabuco... Pero esto fué en
 historias cinemáticas.

Espera vagamente que la realidad le ofrecerá iguales sorpresas, y se
 muestra algo desencantada al ver que llega a Madrid con sus compañeros,
 después de haber viajado en automóvil por varias provincias, sin otros
 incidentes que la rotura de unos cuantos neumáticos a causa de los malos
 caminos. Ya no quedan en la vida episodios interesantes, trajes
 pintorescos ni tipos extraordinarios. ¡Todo igual!

Se consuela asistiendo a las corridas de toros. Ella ha visto en
 Hollywood muchos toreros, también con patillas cortas, aros de oro
 pendientes de las orejas y faja de seda con gran lazo al costado,
 llevando franjas doradas. Por la fuerza de la costumbre le parecen más
 interesantes y mejor vestidos los matadores vivientes en su imaginación
 que estos otros auténticos vistos en el redondel, menos grandes y
 musculosos.

Además, cuando los encuentra fuera de la plaza se sorprende de que vayan trajeados, muchos de ellos, lo mismo que los gentlemen. Uno se ofende cuando la antigua «estrella» le pregunta si no usa alguna vez pendientes.

—¿Por quién me ha tomao usté?... —protesta, escandalizado, el
 torero—. Aquí, en mi tierra, a un hombre que saliese a la calle con esas
 cosas en las orejas lo mataban por... escandaloso.

Otra desilusión para Piedra de Luna.

Ha procurado no dar su nombre célebre. Es simplemente mistress Betty
 Hinston, millonaria yanqui que visita a España por ser procedentes de
 ella sus abuelos maternos. Ve sus retratos colorinescos en la entrada de
 muchas salas de «cinema» pero nadie puede reconocerla. En todos ellos,
 la dama intrépida, a caballo o defendiéndose pistola en mano del traidor
 que la persigue, es siempre blanca y rubia, la eterna Piedra de Luna
 conocida en todo el mundo.

Sus compañeros de viaje la abandonan para irse a Gibraltar. Deben
 embarcarse en un transatlántico inglés que los llevará a Nueva York.

Betty quiere hacer una excursión por Andalucía antes de regresar a
 París, y toma para ello el tren. Teme aburrirse mucho viajando sola en
 automóvil.

Vive unos días en Sevilla, acogiendo con escándalo y vanidad al mismo
 tiempo los atrevidos requiebros qué ciertos hombres garbosos, con el
 sombrero de ala plana sobre las cejas, dicen en voz baja al pasar por su
 lado. Encuentran interesante a la extranjera. Un poco madura y muy
 pintada, pero de todos modos merece que la digan algo, aunque no lo
 entienda...

Y ella lo entiende todo.

VI

El viaje de Sevilla a Granada lo hace de día, en un vagón de primera
 clase. Entran y salen numerosos viajeros durante el largo trayecto.

Quien permanece más tiempo es un joven vestido con cierta elegancia,
 de finas maneras, algo tímido. A pesar de esta última circunstancia,
 adivina Piedra de Luna que dicho joven iba en otro vagón, y al verla en
 una de las estaciones, ha cambiado de departamento su equipaje portátil,
 sentándose luego frente a ella.

Pronto entablan conversación. Este joven considera que es un deber
 patriótico dar explicaciones sobre el paisaje a las damas extranjeras y
 ofrecerse como rendido servidor. Así no sufrirán el desencanto de creer
 muerta la hidalguía española, que él se imagina célebre en todas las
 partes del mundo.

Al saber que es de los Estados Unidos, se apresura a decir:

—¿Conoce usted a Piedra de Luna?...

Esta demanda inesperada sorprende a la «estrella» y le hace vacilar en su contestación. ¿La habrá reconocido?...

Luego, al darse cuenta de que la pregunta ha sido hecha con inocente espontaneidad, contesta afirmativamente.

Conoce a Piedra de Luna. Es amiga de ella. Hace algún tiempo que no
 se tratan; pero en el pasado vivieron con cierta intimidad. Seguramente
 volverán a verse cuando ella regrese a Nueva York.

A partir de este momento, el joven tímido y cortés empieza a hablar con entusiasmo.

También conoce él a Piedra de Luna. En realidad, no la ha visto
 nunca, pero existen entre los dos relaciones amistosas, algo íntimas;
 puede afirmarlo.

Tiene en su casa de Sevilla tres retratos de ella con afectuosas
 dedicatonas, y varias docenas de cartas formando paquetes, como un
 tesoro escrito que en días melancólicos vuelve a abrir para recrearse
 con su lectura.

Lleva años pensando en un viaje a los Estados Unidos. Tal vez pueda
 hacerlo muy pronto. Su padre ha muerto, hombre severo que le echaba en
 cara la inutilidad de su vida perezosa, llena de «fantasmagorías», según
 él. La casa está dirigida actualmente por su madre, buena señora que
 acaba por hacer todo lo que pide su único hijo. Ya está próxima a
 concederle la autorización y los medios para dicho viaje a Nueva York.
 Lo ha conseguido con el pretexto engañoso de estudiar los grandes
 negocios de aquel país. Ahora va a reunirse con ella en un pueblo, cerca
 de Granada, donde han heredado unas tierras de un hermano de su padre.

Betty le escucha con cierto asombro, acordándose, tras largo olvido,
 de la gran caja de madera blanca llena de cartas; de su criado irlandés,
 al que despidió hace mucho tiempo; de su doncella italiana, que vive en
 Nápoles, y de la correspondencia internacional, grato recuerdo de ésta.

—¿Y usted, como se llama?—pregunta—. Quiero conocer su nombre, para hablar a Piedra de Luna cuando la vea.

El joven se apellida Linares Rioja. Oído horas antes dicho nombre, no
 hubiera tenido para la célebre artista ninguna significación. Ahora,
 tras las explicaciones del joven, lo reconoce inmediatamente. Es aquel
 admirador de Sevilla, protegido de su doncella, que tantas veces
 intercedió por él pidiendo dedicatorias auténticas.

Empieza a sentir la viajera cierta conmiseración ante el entusiasmo
 con que habla el joven de las cartas de Piedra de Luna. Esta
 correspondencia, escrita por la italiana, tiene para él un poder
 semejante al de los fetiches milagrosos. Adivina que las debe haber
 besado muchas veces creyendo que la mano de ella pasó sobre el papel.

Linares parece olvidar la existencia de la mujer que tiene delante,
 hablando sólo de la otra. Unicamente aprecia en ella la valiosa
 condición de haber conocido a Piedra de Luna y llamarse amiga suya. Va
 mencionando todas las obras cinematográficas en las que aparece la
 célebre artista. No hay una sola que él ignore. Las ha visto en Sevilla,
 en Madrid, cuando era estudiante, en otras ciudades. Hace comparaciones
 entre ellas, apreciándolas según los papeles más o menos interesantes
 que desempeña Piedra de Luna, los trajes que luce o la terrorífica
 dosificación de sus aventuras.

De pronto interrumpe tales recuerdos para pedir nuevos datos a la viajera norteamericana:

—¿Cómo es Piedra de Luna en la intimidad?...

Su carácter lo tiene por dulcísimo. Se adivina en su rostro.

Betty sonríe con una ligera malicia que no puede comprender su interlocutor, y dice para cortar tantas preguntas:

—Piedra de Luna es, poco más o menos, como yo. Muchos dicen que nos parecemos.

La sorpresa del joven es tan enorme, que casi resulta insolente:

—¡Oh señora!... ¡Imposible!...

Luego da explicaciones para justificar su respuesta. Piedra de Luna
 es rubia, y ella, aunque muy «distinguida», tiene una belleza de otro
 género. Y se calla la parte más importante de su pensamiento. Piedra de
 Luna continúa siendo joven en la pantalla de los «cinemas», y su
 compañera de viaje ya empieza a salirse de la juventud, sin que por esto
 deje de ser interesante.

Cuando él cambió de vagón llevaba en el pensamiento varias aventuras
 amorosas en ferrocarril, descritas por algunos novelistas. De no haberle
 ella manifestado su nacionalidad, tal vez estaría en el presente
 momento acosándola con ciertas peticiones... Pero es una amiga de Piedra
 de Luna, lo que borra de su pensamiento todo mal propósito, haciéndole
 volver a la pasión que llena su juventud y que él titula «idealista».

Este viaje a los Estados Unidos, en el que concentra todos sus
 deseos, es el gran episodio de su porvenir. Repetirá allá, ante la
 famosa artista, lo que tantas veces le ha dicho en sus cartas. Y ella
 podrá declarar, a su vez, de viva voz lo que sólo ha dejado entrever al
 escribir las suyas, con la prudencia de una mujer célebre que no quiere
 mostrarse demasiado sincera en unas relaciones sostenidas a tan larga
 distancia.

Miente de buena fe, enardecido por la casualidad de haberse
 encontrado con una amiga de Piedra de Luna. Por vanidad juvenil exagera
 el alcance de las relaciones entre él y la famosa artista. Tiene
 retratos, tiene numerosas cartas..., ¡no quiere decir más! Y adopta el
 aire discreto de un caballero que ha jurado no revelar a nadie los
 grandes éxitos de su vida amorosa.

Aún siente Betty el primer asombro de tal encuentro. ¡Tomar el mismo
 tren que este joven, al que conoce, y que hace varios años le escribe
 cartas de amor desde España! Las sorpresas de la vida... ¡Y pensar que
 ella ha reído muchas veces de los encuentros, amañados e inverosímiles,
 en historias cinematográficas de las que fué protagonista!

Acaba de irritarse un poco ante la pueril fatuidad con que este
 hombre de veintidós años habla de sus relaciones con Piedra de Luna.
 Siente la tentación de hacerle saber el gran secreto. Quiere mostrarle
 los resortes ocultos de la muñeca célebre: su falsa peluca, su cara de
 blancura artificial y fotogénica.

—¿Qué diría usted si yo le hicese saber que Piedra de Luna es morena, como yo?

Repite el joven su gesto de inmensa extrañeza, lo mismo que cuando la
 viajera habló de su semejanza con la famosa artista. Luego, se echa a
 reír, como si hubiese escuchado algo inaudito. Cree absurdo que Piedra
 de Luna no sea blanca y rubia, después que así la han conocido todos los
 públicos de la Tierra.

—Eso se sabría —dice con acento de convicción inquebrantable—. Se sabría en Sevilla y en todas partes.

Siente Betty desvanecerse la creciente irritación que la impulsaba a
 decir la verdad. ¿Para qué? Es mejor que el joven siga creyéndola rubia,
 tal como aparece en las pantallas cinematográficas. ¡Feliz el que
 cuenta en su vida con una ilusión inconmovible!...

Cuando a ella la acometa el tedio, allá en Nueva York, en días de
 soledad, tal vez le consuele el recordar que existe muy lejos, en
 España, un joven que piensa en ella y cuyo nombre habrá olvidado de
 nuevo.

Linares Rioja baja al atardecer en una estación. Se despide de la
 americana morena y elegante, como si no la viese, hablando siempre de la
 otra.

Antes de marcharse le pregunta su nombre.

—Betty Hinston—dice ella—. Piedra de Luna lo conoce muy bien.

El anuncia que al día siguiente escribirá a Nueva York contando a la gran artista este encuentro.

Hace varios meses que sus cartas quedan sin contestación. Tal vez
 está ella en California, trabajando mucho. No importa. Él le relata
 siempre todos los sucesos interesantes de su propia existencia.

La saluda desde el andén de la estación, agitando el sombrero,
 mientras su compañera de viaje se va alejando, acodada en la ventanilla.

Cree ver de pronto a la otra. En el momento de la separación columbra
 en sus ojos algo que le hace recordar a Piedra de Luna. Bien puede ser
 que se parezcan y él no haya sabido adivinarlo.

—¡Buen viaje, señora!... Encantado de conocerla... Crea usted que ¡no
 olvidaré nunca este encuentro... ¡Adiós!... ¡ A...di...ós!...

No puede decir más. El tren ha partido, y la viajera se retira de la ventanilla.

Queda en su asiento con aire meditabundo, el rostro apoyado en ambas manos.

Las mejores historias de nuestra vida son, tal vez, las que salen a
 nuestro encuentro, nos rozan un instante y se alejan, sin haber empezado
 nunca. ¡Quién sabe!...

—¡Adiós para siempre!—dice ella.

Y no se vieron más, ni el joven recibió nuevas cartas de Piedra de Luna.

«Debe de haberla hablado mal de mí —piensa algunas veces—aquella yanqui morenucha que encontré en el tren.»

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)