Rosas y Ruiseñores

Vicente Blasco Ibáñez

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Rosas y Ruiseñores

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Texto núm. 4914

Título: Rosas y Ruiseñores
Autor: Vicente Blasco Ibáñez
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 22 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 29 de agosto de 2022

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Rosas y Ruiseñores

Vengo de Aranjuez de contemplar los espléndidos jardines que la
 primavera viste con regio manto y corona de flores, mientras el Tajo los
 arrulla con el monótono zumbido de sus aguas espumantes.

Los árboles gigantescos, cantados por la musa popular, ondean su
 cabellera de apretadas hojas junto al azul del cielo, inmenso cristal
 por el que resbalan, como mosquitos casi imperceptibles, las bandas de
 pájaros viajeros. Una sombra húmeda y verdosa se extiende bajo el
 follaje. Sobre el suelo brillan, con temblona luz de monedas de oro, las
 pequeñas manchas circulares de los rayos de sol que logran filtrarse
 entre las hojas.

Los sátiros y ninfas de las antiguas fontanas parecen estremecer sus
 bronces con palpitaciones de carne viva en esta luz misteriosa; ríe el
 mármol de la Venus y los amorcillos al deslizarse por su pálida
 superficie los estremecimientos de la brisa, acompañados de un cabrilleo
 de resplandores y movibles sombras; refléjanse invertidas en la dormida
 agua de los grandes tazones las desnudeces mitológicas, las canastillas
 de flores de piedra, como adornos de mesa, de blanco biscuit, montados
 sobre bases de veneciano espejo.

Y en esta penumbra verde, moteada de inquietos puntos de sol; en este
 ambiente rumoroso, donde aletean tenues mariposas, zumban pesados
 insectos de metálico coselete y alas estridentes, y vuela el regio
 faisán, aristócrata del aire, extienden las rosas su erupción
 primaveral: unas, encendidas, de color de aurora; otras, pálidas y
 sedosas, con el tinte suave de la carne femenil oculta bajo el misterio
 de las ropas.

El perfume, alma de las flores, espárcese en sutiles oleadas bajo el
 follaje temblón, mezclado con el olor acre y campestre de los árboles.
 Las corolas extienden en tomo de ellas una atmósfera mágica e invisible
 que parece surgir de los incensarios de una religión de hadas.

El tacto goza al acariciar el velludo terciopelo de las grandes
 hojas, el oído parece mecerse con el arrullo de la cascada lejana, con
 el gotear del surtidor, desgranándose en un continuo esparcimiento de
 perlas, con los mil ruidos misteriosos de la corteza que estalla en el
 tronco, de la yema que rompe su envoltura, de la hoja que cae y voltea
 entre las piedrecitas de la avenida del insecto que zumba, del sapo que
 chapotea en el agua verdosa, moviendo sus ágiles remos para refugiarse
 bajo la amplia tienda de la planta acuática; la vista se embriaga de luz
 y de color ante las rosas, sultanas del jardín, escoltadas por
 escuadrones de pensamientos con sus caras barbudas de lansquenetes,
 rematadas por grandes boinas de morado terciopelo; ábrense los labios
 para paladear los sutiles aromas del aire, mezcla confusa de sabores y
 olores, mieles vegetales, vagarosas y acres, que son el sustento de todo
 un mundo de bestias insaciables y casi microscópicas, volátiles o
 rampantes: pero de todos los sentidos, es el olfato el que goza con más
 intensidad en esta fiesta primaveral.

Los perfumes son el lujo hermoso e inútil de la Naturaleza, y el
 olfato es el sentido menos necesario y más superfluo de nuestro
 organismo.

Como dice Maeterlinck, nadie sabe de qué sirven a las flores sus
 perfumes y en qué puede favorecer su vida ese ambiente mágico de que se
 rodean.

El perfume es hermoso, y esto le basta para justificar su existencia,
 como tantas cosas de nuestra vida que son completamente superfluas,
 pero la alegran y la hacen llevadera, inspirándonos un amor más intenso
 que las cosas útiles y necesarias.

El olfato es el último de los sentidos que se desarrolla en nosotros y
 el menos necesario. A lo más, sirve para defender nuestra nutrición y
 nuestra respiración, avisándonos con un alerta desagradable la
 proximidad de los alimentos putrefactos o la atmósfera enrarecida. Hay
 muchas personas que viven perfectamente sin poseer este sentido.

Además, el olfato es variable en sus sensaciones, según las razas y
 el grado de cultura de los pueblos. Desfalleceríamos de angustia ante
 los olores caros a un esquimal o a un salvaje del interior del África, y
 éstos, a su vez, se encogerían de hombros al ver cómo aspiramos una
 flor, cuyo tenue perfume no llegan a percibir.

El curso del tiempo y el grado de civilización han hecho progresar
 este sentido, despertando en él nuevas perfecciones y despojándolo de su
 primitiva brutalidad. Los antiguos sólo gustaban de perfumes gruesos,
 ruidosos, aplastantes. En la antigüedad fueron pocos los poetas que
 hablaron de los aromas de las flores. Los perfumes amados eran los
 brutales, los sólidos. los asfixiantes: el almizcle, el benjuí, la
 mirra, el incienso, los que se conservan hoy para sahumerios de enfermo o
 mantiene la tradición religiosa en el interior de los templos. Los
 perfumes cantados por Salomón y otros poetas hebraicos sólo podría
 sufrirlos hoy una pastora zafia.

En la vida moderna, el olfato marca con su desarrollo diversos
 estados de civilización y separa unas clases sociales de otras. Del
 mismo modo que la música es para muchos un placer de primera necesidad y
 para otros un ruido innecesario o molesto, los perfumes hacen soñar a
 algunos seres humanos y dejan a otros en la más absoluta indiferencia.

Las flores sólo son amadas por los habitantes de las ciudades. El
 labriego marcha por la campiña sin que jamás se le ocurra aspirar el
 perfume de una rosa. Las más de las veces no puede percibirlo su olfato,
 habituado al hedor del estiércol, al vaho ardoroso de la tierra, al
 acre y enérgico aroma de los grandes vegetales. Las flores que no sirven
 para la venta las desprecia; las que crecen silvestres, matizando con
 vivas tintas los rubios bancales de trigo, las aborrece como diosas
 ladronas que roban al surco una, parte del vigor destinado a dar al pan
 su fuerza nutritiva.

En muchos jardines de Valencia cultívanse las flores en grandes
 extensiones, como si fueran patatas, sin que el hortelano se sienta
 conmovido por su belleza, sin que se detenga a aspirarlas; cuando están
 en sazón, las corta lo mismo que en una siega y las envía a Madrid o a
 otros mercados, satisfecho de la buena cosecha, igual que si exportase
 vino a Francia o cebollas a Inglaterra.

Sólo en las ciudades alcanzan estas joyas frágiles y perfumadas una
 dulce adoración. La Humanidad refinada en sus gustos se extasía al sumir
 su olfato en el nimbo invisible que envuelve sus corolas; los ojos
 femeniles se entornan al contemplarlas, sintiendo que un mundo nuevo de
 sensaciones y anhelos despierta en su interior.

El misterio de estos perfumes, que nadie sabe a qué necesidad de vida
 responden y cada vez ensanchan el más moderno de los sentidos humanos,
 hace pensar en un futuro de mayor perfectibilidad para el hombre.

El olfato se desarrolla con la civilización. Sutiles sensaciones que
 no conocieron los antiguos, nos hacen deleitarnos con la respiración de
 las flores. Los perfumes hoy en moda son tan finos y vagarosos, que un
 griego o un romano no llegaría a percibirlos. La castellana medieval de
 las leyendas romántico-caballerescas, perfumada con azafrán o con
 alhucema, aspiraría en vano los botes de tocador usados por la mujer
 moderna.

El olfato humano se aguza, adivinando en torno de él un infinito de sensaciones ocultas, de misterios que duermen en el espacio.

Como presiente Maeterlinck, ¡quién sabe qué sorpresas nos aguardan
 cuando el olfato llegue a perfeccionarse, siendo igual al sentido de la
 vista, como ocurre, por ejemplo, en el perro, que ve tanto por la nariz
 como por los ojos!

* * *

Cuando empiezan a amortiguarse los rayos de luz filtrados por el
 follaje y se condensa y oscurece la verde penumbra de los jardines, y el
 sol al huir deja en el horizonte una faja de oro, jirón de su regio
 manto cogido y desgarrado al unirse las puertas de la tierra y el cielo,
 palidecen las rosas con melancólica languidez, lanzan las ultimas
 bocanadas de su grata respiración, encogen sus pétalos como odaliscas
 muelles, que pliegan los brazos, sumiendo en ellos la cabeza para
 entregarse al sueño, y húndense lentamente en la sombra, dejando el
 sitio libre a sus hermanas las flores de la noche.

Arriba, en campos inmensos de lobreguez, brillan las rosas del cielo,
 majestuosamente inmóviles, o centellean con incesante parpadeo, cual si
 el soplo de la eternidad moviese sus pétalos de diamante. Unas son
 blancas, con la blancura del jazmín; otras, sonrosadas, con la suavidad
 de la carne femenina; algunas tiemblan con un azul vagaroso que recuerda
 el de las violetas.

Abajo, en las arboledas oscuras, de sombra y misterio, palpitan
 flores invisibles, estremeciendo el espacio con la expansión de sus
 almas Son negras, como hijas de la noche. Flores de la sombra, no
 necesitan del color y aman sus modestos hábitos, que les permiten ser
 invisibles en la densa lobreguez, llena de peligros. Sus perfumes
 pueblan la noche, pero no se esparcen en ondas mudas que sólo despiertan
 eco en el olfato: vibran en los oídos con celestial caricia, estremecen
 el silencio, vivifican la augusta calma de la Naturaleza desde que el
 sol escapa hasta que vuelve con una cantiga de amor, y las estrellas
 parecen temblar en el espacio como cuerdas melodiosas que acompañan esta
 sinfonía de la sombra.

El ruiseñor, rosa de la noche, salta invisible de rama en rama,
 llevando de un lado a otro su perfume sonoro, su alma melodiosa, un
 ambiente de trinos que acompaña el movimiento de sus plumas inquietas.
 La santa poesía va con él, ese anhelo de misterio y de sensaciones
 extraordinarias, antiguo como el mundo y que perdurará mientras éste
 exista.

Es el testigo de los dulces secretos, el compañero de las grandes
 pasiones, el músico arrullador de los amorosos estremecimientos. Las
 beldades que ven pasar las flores del día, de mudo canto, por los
 senderos de los jardines, pudorosas y graves, han contemplado muchas
 veces estas flores de la sombra, de melodioso perfume, correr ansiosas
 dentro de sus blancas vestiduras hacia unos brazos amorosos,
 estremeciendo el silencio nocturno con los chasquidos del beso.

Trinos errantes de volador plumaje, que escuchasteis en un jardín
 italiano el dulce adiós de Julieta y de Romeo; sonad, sonad como ristras
 de perlas que caen invisibles en el negro silencio; esparcid vuestros
 perfumes melodiosos de rosas de la noche hasta que el gallo, trompetero
 del alba, os imponga silencio, y vuelvan a emerger de la sombra las
 rosas del día, frescas, luminosas y sonrientes, como surgió la tentadora
 Venus ante los ojos adorantes del caballero Tannhauser.

Vicente Blasco Ibáñez

Vicente Blasco Ibáñez (Valencia, 29 de enero de 1867 – Menton, Francia, 28 de enero de 1928) fue un escritor, periodista y político español.

Dividió su vida entre la política, el periodismo, la literatura y el amor a las mujeres, de las que era un admirador profundo, tanto de la belleza física como de las características psicológicas de éstas. Se definía como un hombre de acción, antes de como un literato. Escribía con inusitada rapidez. Era entusiasta de Miguel de Cervantes y de la historia y la literatura españolas.

Amaba la música tanto o más que la literatura. Wagner le apasionaba, su apoteósica música exaltaba su viva imaginación y soñaba con los dioses nórdicos y los héroes mitológicos como Sigfrido, nombre que más tarde pondría a uno de sus cuatro hijos. En su obra Entre naranjos, nos deleita con el simbolismo de las óperas del célebre compositor. En una reunión típica de la época, en que los jóvenes se reunían para hablar de música y literatura y recitaban poesías, conoce a la que sería su esposa y madre de sus hijos, María Blasco del Cacho.

Aunque hablaba valenciano, escribió casi por completo sus obras en castellano con solo nimios toques de valenciano en ellas, aunque también escribió algún relato corto en valenciano para el almanaque de la sociedad Lo Rat Penat.

Aunque por algunos críticos se le ha incluido entre los escritores de la Generación del 98, la verdad es que sus coetáneos no lo admitieron entre ellos. Vicente Blasco Ibáñez fue un hombre afortunado en todos los órdenes de la vida y además se enriqueció con la literatura, cosa que ninguno de ellos había logrado. Además, su personalidad arrolladora, impetuosa, vital, le atrajo la antipatía de algunos. Sin embargo, pese a ello, el propio Azorín, uno de sus detractores, ha escrito páginas extraordinarias en las que manifiesta su admiración por el escritor valenciano. Por sus descripciones de la huerta de Valencia y de su esplendoroso mar, destacables en sus obras ambientadas en la Comunidad Valenciana, su tierra natal, semejantes en luminosidad y vigor a los trazos de los pinceles de su gran amigo, el ilustre pintor valenciano Joaquín Sorolla.

Blasco cultivó varios géneros dentro de la narrativa. Así, obras como Arroz y tartana (1894), Cañas y barro (1902) o La barraca (1898), entre otras, se pueden considerar novelas regionales, de ambiente valenciano. Al mismo tiempo, destacan sus libros de carácter histórico, entre los cuales se encuentran: Mare Nostrum, El caballero de la Virgen, Los cuatro jinetes del Apocalipsis (1916), El Papa del Mar, A los pies de Venus o de carácter autobiográfico como La maja desnuda, La voluntad de vivir e incluso Los Argonautas, en la que mezcla algo de su propia biografía con la historia de la colonización española de América. Añádase La catedral, detallado fresco de los entresijos eclesiásticos de la catedral de Toledo.

La obra de Vicente Blasco Ibáñez, en la mayoría de las historias de la literatura española hechas en España, se califica por sus características generales como perteneciente al naturalismo literario. También se pueden observar, en su primera fase, algunos elementos costumbristas y regionalistas.

Sin embargo, se pueden agrupar sus obras literarias según su gran variedad temática frecuentemente ignorada en su propio país, puesto que además de las novelas denominadas de ambiente valenciano (Arroz y tartana, Flor de Mayo, La barraca, Entre naranjos, Cañas y barro, Sónnica la cortesana, Cuentos valencianos, La condenada), hay novelas sociales (La catedral, El intruso, La bodega, La horda), psicológicas (La maja desnuda, Sangre y arena, Los muertos mandan), novelas de temas americanos (Los argonautas, La tierra de todos), novelas sobre la guerra, la Primera Guerra Mundial (Los cuatro jinetes del Apocalipsis, Mare nostrum, Los enemigos de la mujer), novelas de exaltación histórica española (El Papa del mar, A los pies de Venus, En busca del Gran Kan, El caballero de la Virgen), novelas de aventuras (El paraíso de las mujeres, La reina Calafia, El fantasma de las alas de oro), libros de viajes (La vuelta al mundo de un novelista, En el país del arte, Oriente, la Argentina y sus grandezas) y novelas cortas (El préstamo de la difunta, Novelas de la Costa Azul, Novelas de amor y de muerte, El adiós de Schubert) entre sus muchas obras.

(Información extraída de la Wikipedia)

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