El Abanico

Vicente Riva Palacio

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El Abanico

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Texto núm. 5431

Título: El Abanico
Autor: Vicente Riva Palacio
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 29 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
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El Abanico

El marqués estaba 
 resuelto a casarse, y había comunicado aquella noticia a sus amigos, y 
 la noticia corrió con la velocidad del relámpago por toda la alta 
 sociedad, como toque de alarma a todas las madres que tenían hijas 
 casaderas, y a todas las chicas que estaban en condiciones y con deseos 
 de contraer matrimonio, que no eran pocas.

Porque eso, sí, el marqués era un gran partido, como se decía entre
 la gente de mundo. Tenía treinta y nueve años, un gran título, mucho 
 dinero, era muy guapo y estaba cansado de correr el mundo, haciendo 
 siempre el primer papel entre los hombres de su edad dentro y fuera de 
 su país.

Pero se había cansado de aquella vida de disipación. Algunos hilos 
 de plata comenzaban a aparecer en su negra barba y entre su sedosa 
 cabellera; y como era hombre de buena inteligencia y de no escasa 
 lectura, determinó sentar sus reales definitivamente, buscando una mujer
 como él la soñaba para darle su nombre y partir con ella las penas o 
 las alegrías del hogar en los muchos años que estaba determinado a vivir
 todavía sobre la tierra.

Con la noticia de aquella resolución no le faltaron seducciones, ni
 de maternal cariño, ni de románticas o alegres bellezas; pero él no 
 daba todavía con su ideal, y pasaron los días, y las semanas, y los 
 meses, sin haber hecho la elección.

—Pero, hombre —le decían sus amigos—, ¿hasta cuándo vas a decidirte?

—Es que no encuentro todavía la muchacha que busco.

—Será porque tienes pocas ganas de casarte, que muchachas sobran. ¿No es muy guapa la condesita de Mina de Oro?

—Se ocupa demasiado de sus joyas y de sus trajes; cuidará más un 
 collar de perlas que de su marido, y será capaz de olvidar a su hijo, 
 por un traje de la casa de Worth.

—¿Y la baronesa del Iris?

—Muy guapa y muy buena; es una figura escultórica, pero lo sabe 
 demasiado; el matrimonio sería para ella el peligro de perder su 
 belleza, y llegaría a aborrecer a su marido si llegaba a suponer que su 
 nuevo estado marchitaría su hermosura.

—¿Y la duquesa de Luz Clara?

—Soberbia belleza; pero sólo piensa en divertirse; me dejaría 
 moribundo en la casa por no perder una función del Real, y no vacilaría 
 en abandonar a su hijo enfermo toda una noche por asistir al baile de 
 una embajada.

—Y la marquesa de Cumbre-Nevada, ¿no es guapísima y un modelo de virtud?

—Ciertamente; pero es más religiosa de lo que un marido necesita, 
 ningún cuidado, ninguna pena, ninguna enfermedad de la familia le 
 impediría pasarse toda la mañana en la iglesia, y no vacilaría entre un 
 sermón de cuaresma y la alcobita de su hijo.

—Vamos; tú quieres una mujer imposible.

—No, nada de imposible; ya veréis cómo la encuentro; aunque no sea 
 una completa belleza, porque la hermosura para el matrimonio no es más 
 que el aperitivo para el almuerzo; la busca sólo el que no lleva 
 apetito, que quien tiene hambre no necesita aperitivos, y el que quiere 
 casarse no exige el atractivo de la completa hermosura.

Tenía el marqués como un axioma, fruto de sus 
 lecturas y su mundanal experiencia, que a los hombres, y quien dice a 
 los hombres dice también a las mujeres, no debe medírseles para formar 
 juicio acerca de ellos por las grandes acciones, por los grandes hechos,
 sino por las acciones insignificantes y familiares; porque los grandes 
 hechos, como tienen siempre muchos testigos presentes o de referencia, 
 son resultado más del cálculo que de las propias inspiraciones, y no 
 traducen con fidelidad las dotes del corazón o del cerebro; al paso que 
 las acciones insignificantes hijas son del espontáneo movimiento de la 
 inteligencia y de los sentimientos, y forman ese botón que, como dice el
 refrán antiguo, basta para servir de muestra.

Una noche se daba un gran baile en la embajada de 
 Inglaterra. Los salones estaban literalmente cuajados de hermosas damas y
 apuestos caballeros, todos flor y nata de las clases más aristocráticas
 de la sociedad. El marqués estaba en el comedor, adonde había llevado a
 la joven condesita de Valle de Oro, una muchacha de veinte años, 
 inteligente, simpática y distinguida, pero que no llamaba, ni con mucho,
 la atención por su belleza, ni era de esas hermosuras cuyo nombre 
 siempre viene a la memoria cada vez que se emprende conversación acerca 
 de mujeres encantadoras.

La joven condesa era huérfana de madre, y vivía sola con su padre, noble caballero estimado por todos cuantos le conocían.

La condesita, después de tomar una taza de té, conversaba con algunas amigas antes de volver a los salones.

—Pero ¿cómo no estuviste anoche en el Real? Cantaron admirablemente el Tannhäuser —le decía una de ellas.

—Pues mira: me quedé vestida, porque tenía deseos, muchos deseos, de oír el Tannhäuser; es una ópera que me encanta.

—¿Y qué pasó?

—Pues que ya tenía el abrigo puesto, cuando la doncella me avisó 
 que Leonor estaba muy grave. Entré a verla, y ya no me atreví a 
 separarme de su lado.

—Y esa Leonor —dijo el marqués terciando en la conversación—, ¿es alguna señora de la familia de usted?

—Casi, marqués; es el aya que tuvo mi mamá; y como nunca se ha 
 separado de nosotras y me ha querido tanto, yo la veo como de la 
 familia.

—¡Qué abanico tan precioso traes! —dijo a la condesita una de las jóvenes que hablaba con ella.

—No me digas, que estoy encantada con él y lo cuido como a las 
 niñas de mis ojos; es un regalo que me hizo mi padre el día de mi santo,
 y son un primor la pintura y las varitas y todo él; me lo compró en 
 París.

—¿A ver, a ver? —dijeron todas, y se agruparon en derredor de la 
 condesita, que, con una especie de infantil satisfacción, desplegó a sus
 ojos el abanico, que realmente era una maravilla del arte.

En este momento, uno de los criados que penosamente cruzaba entre 
 las señoras llevando en las manos una enorme bandeja con helados, 
 tropezó, vaciló y, sin poderse valer, vino a chocar contra el abanico, 
 abierto en aquellos momentos, haciéndolo pedazos. Crujieron las 
 varillas, rasgóse en pedazos la tela, y poco faltó para que los 
 fragmentos hirieran la mano de la condesita.

—¡Qué bruto! —dijo una señora mayor.

—¡Qué animal tan grande! —exclamó un caballero.

—Parece que no tiene ojos —dijo una chiquilla.

Y el pobre criado, rojo de vergüenza y sudando de pena, podía apenas balbucir una disculpa ininteligible.

—No se apure usted, no se mortifique —dijo la condesita con la 
 mayor tranquilidad— no tiene usted la culpa; nosotras, que estamos aquí 
 estorbando el paso.

Y reuniendo con la mano izquierda los restos del abanico, tomó con 
 la derecha el brazo del marqués, diciéndole con la mayor naturalidad:

—Están tocando un vals, y yo lo tengo comprometido con usted; ¿me lleva usted al salón de baile?

—Sí, condesa; pero no bailaré con usted este vals.

—¿Por qué?

—Porque en este momento voy a buscar a su padre de usted para 
 decirle que mañana mismo iré a pedirle a usted por esposa, y dentro de 
 ocho días, tiempo suficiente para que ustedes se informen, iré a saber 
 la resolución.

—Pero, marqués —dijo la condesita trémula—, ¿es esto puñalada de pícaro?

—No, señora; será, cuando más, una estocada de caballero.

Tres meses después se celebraban aquellas bodas; y 
 en una rica moldura, bajo cristal, se ostentaba en uno de los salones 
 del palacio de los nuevos desposados, el abanico roto.

Vicente Riva Palacio

Vicente Florencio Carlos Riva Palacio Guerrero (Ciudad de México; 16 de octubre de 1832 - Madrid, España; 22 de noviembre de 1896) fue un político, militar, jurista y escritor mexicano.

Periodista exitoso con una señalada y personal actitud crítica y satírica; misma que quedara marcada en periódicos como La Orquesta y El Ahuizote; Riva Palacio participa como un activo literato mexicano en los tiempos de entre guerras.

El género que más le sonríe siempre en popularidad es la novela. Realiza la mayoría de su obra novelesca entre 1868 y 1870. Tuvo a su disposición la mayoría de los archivos de la Santa Inquisición, lo que le brinda una grandísima cantidad de información que plasma en sus novelas de tema colonial. Sólo una de sus novelas (Calvario y Tabor) es de toque militar.

Junto con Juan A. Mateos coescribe zarzuelas y sketches teatrales satirizando la política mexicana. En 1870, junto con Juan A. Mateos, Rafael Martínez de la Torre y Manuel Payno publica El libro rojo, un breviario de la violencia dentro de la historia nacional mexicana. Junto con Juan de Dios Peza narra leyendas en verso en Tradiciones y leyendas mexicanas (1917) y crean a la imaginaria poetisa romántica Rosa Espino para publicar Flores del alma (1888 , junto con el editor Santiago Ballescá, la obra México a través de los siglos, trabajo enciclopédico; encargándose él mismo de escribir el segundo tomo, dedicado a la Colonia. En su obra Los Ceros critica y polemiza a la clase política mexicana, lo que lo identifica como un personaje virulento para el régimen porfirista. Cuentos del General (que apareciera póstumamente en Madrid en el año de su muerte), es una colección de veintiséis relatos que presentan características comunes: brevedad en el título, la acción y la descripción de los personajes. Por su obra literaria, fue designado miembro correspondiente de la Real Academia Española.

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