Las Mulas de Su Excelencia

Vicente Riva Palacio

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Las Mulas de Su Excelencia

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Texto núm. 5415

Título: Las Mulas de Su Excelencia
Autor: Vicente Riva Palacio
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 29 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 29 de octubre de 2020

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07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Las Mulas de Su Excelencia

En la gran extensión de
 Nueva España, puede asegurarse que no existía una pareja de mulas como 
 las que tiraban de la carroza de su excelencia el señor virrey, y eso 
 que tan dados eran en aquellos tiempos los conquistadores de México a la
 cría de las mulas, y tan afectos a usarlas como cabalgadura, que los 
 reyes de España, temiendo que afición tal fuese causa del abandono de la
 cría de caballos y del ejercicio militar, mandaron que se obligase a 
 los principales vecinos a tener caballos propios y disponibles para el 
 combate. Pero las mulas del virrey eran la envidia de todos los ricos y 
 la desesperación de los ganaderos de la capital de la colonia.

Altas, con el pecho tan ancho como el del potro más poderoso; los 
 cuatro remos finos y nerviosos como los de un reno; la cabeza 
 descarnada, y las movibles orejas y los negros ojos como los de un 
 venado. El color tiraba a castaño, aunque con algunos reflejos dorados, y
 trotaban con tanta ligereza que apenas podía seguirlas un caballo al 
 galope.

Además de eso, de tanta nobleza y tan bien arrendadas, que al decir
 del cochero de su excelencia, manejarse podrían, si no con dos hebras 
 de las que forman las arañas, cuando menos con dos ligeros cordones de 
 seda.

El virrey se levantaba todos los días con la aurora; le esperaba el
 coche al pie de la escalera de Palacio; él bajaba pausadamente; 
 contemplaba con orgullo su incomparable pareja; entraba en el carruaje; 
 se santiguaba devotamente, y las mulas salían haciendo brotar chispas de
 las pocas piedras que se encontraban en el camino.

Después de un largo paseo por los alrededores de la ciudad, llegaba
 el virrey poco antes de las ocho de la mañana, a detenerse ante la 
 catedral, que en aquel tiempo, y con gran actividad, se estaba 
 construyendo.

Iba aquella obra muy adelantada, y trabajaban allí multitud de 
 cuadrillas que, generalmente, se dividían por nacionalidades, y eran 
 unas de españoles, otras de indios, otras de mestizos y otras de negros,
 con el objeto de evitar choques, muy comunes, por desgracia, entre 
 operarios de distinta raza.

Había entre aquellas cuadrillas dos que se 
 distinguían por la prontitud y esmero con que cada una de ellas 
 desempeñaba los trabajos más delicados que se le encomendaban, y era lo 
 curioso que una de ellas estaba compuesta de españoles y la otra de 
 indios.

Era capataz de la española un robusto asturiano, como de cuarenta 
 años, llamado Pedro Noriega. El hombre de más mal carácter, pero de más 
 buen corazón que podía encontrarse en aquella época entre todos los 
 colonos.

Luis de Rivera gobernaba como capataz la cuadrilla de los indios, 
 porque más aspecto tenía de indio que de español, aunque era mestizo del
 primer cruzamiento, y hablaba con gran facilidad la lengua de los 
 castellanos y el idioma náhuatl o mexicano.

No gozaba tampoco Luis de Rivera de un carácter angelical; era 
 levantisco y pendenciero, y más de una vez había dado ya que hacer a los
 alguaciles.

Por una desgracia, las dos cuadrillas tuvieron que trabajar muy 
 cerca una de la otra, y cuando Pedro Noriega se enfadaba con los suyos, 
 que eran muchas veces al día, les gritaba con voz de trueno:

—¡Qué españoles tan brutos! ¡Parecen indios!

Pero no bien había terminado aquella frase, cuando, viniendo o no al caso, Rivera les gritaba a los suyos:

—¡Que indios tan animales! ¡Parecen españoles!

Como era natural, esto tenía que dar fatales resultados. Los 
 directores de la obra no cuidaron de separar aquellas cuadrillas, y como
 los insultos menudeaban, una tarde Noriega y Rivera llegaron, no a las 
 manos, sino a las armas, porque cada uno de ellos venía preparado ya 
 para un lance, y tocóle la peor parte al mestizo, que allí quedó muerto 
 de una puñalada.

Convirtióse aquello en un tumulto, y necesario fue para calmarle 
 que ocurriera gente de justicia y viniera tropa de Palacio. Separóse a 
 los combatientes: levantóse el cadáver de Luis de Rivera y atado codo 
 con codo salió de allí el asturiano, en medio de los alguaciles, para la
 cárcel de la ciudad.

Como el virrey estaba muy indignado; como los 
 señores de la Audiencia ardían en deseos de hacer un ejemplar, al mismo 
 tiempo que complacer al virrey, y como existía una real cédula 
 disponiendo que los delitos de españoles contra hijos del país fueran 
 castigados con mayor severidad, antes de quince días el proceso estaba 
 terminado y Noriega sentenciado a la horca.

Inútiles fueron todos los esfuerzos de los vecinos para alcanzar el
 indulto: ni los halagos de la virreina, ni los memoriales de las damas,
 ni el influjo del señor arzobispo, nada; el virrey, firme y resuelto, a
 todo se negaba, dando por razón la necesidad de hacer un singularísimo y
 notable ejemplar.

La familia de Noriega, que se reducía a la mujer y a una guapa 
 chica de dieciocho años, desoladas iban todo el día, como se dice 
 vulgarmente, de Herodes a Pilatos, y pasaban largas horas al pie de la 
 escalera de Palacio, procurando siempre ablandar con su llanto el 
 endurecido corazón de su excelencia.

Muchas veces esperaban al pie del coche en que el virrey iba a 
 montar, y contaban sus cuitas, que la desgracia siempre cuenta, al 
 cochero del virrey, que era un andaluz joven y soltero.

Como era natural, tanto enternecían a aquel buen andaluz las 
 lágrimas de la madre como los negros ojos de la hija. Pero él no se 
 atrevía a hablar al virrey, comprendiendo que lo que tantos personajes 
 no habían alcanzado, él no debía siquiera intentarlo.

Y, sin embargo, todavía la víspera del día fijado para la ejecución, decía a las mujeres entre convencido y pesaroso:

—¡Todavía puede hacer Dios un milagro! ¡Todavía puede hacer Dios un milagro!

Y las pobre mujeres veían un rayo de esperanza, porque en los 
 grandes infortunios, los que no creen en los milagros sueñan siempre con
 lo inesperado.

Llegó por fin la mañana terrible de la ejecución, y cubierto de 
 escapularios el pecho, con los ojos vendados, apoyándose en el brazo de 
 los sacerdotes, que a voz en cuello lo exhortaban en aquel trance fatal 
 causando pavor hasta a los mismos espectadores, salió Noriega de la 
 cárcel, seguido de una inmensa muchedumbre que caminaba lenta y 
 silenciosamente, mientras que el pregonero gritaba en cada esquina:

—Ésta es la justicia que se manda hacer con este hombre, por 
 homicidio cometido en la persona de Luis Rivera. Que sea ahorcado. Quien
 tal hace, que tal pague.

El virrey aquella mañana montó en su carroza preocupado y sin 
 detenerse, como de costumbre, a examinar su pareja de mulas; quizá 
 luchaba con la incertidumbre de si aquello era un acto de energía o de 
 crueldad.

El cochero, quien sabía ya el camino que tenía que seguir, agitó 
 las riendas de las mulas ligeramente, y los animales partieron al trote.
 Cerca de un cuarto de hora pasó el virrey inmóvil en el fondo del 
 carruaje entregado a sus meditaciones; pero repentinamente sintió una 
 sacudida, y la rapidez de la marcha aumentó de una manera notable. Al 
 principio prestó poca atención, pero a cada momento era más rápida la 
 carrera.

Su excelencia sacó la cabeza por una de las ventanillas y preguntó al cochero:

—¿Qué pasa?

—Señor, que se han espantado estos animales y no obedecen.

Y el carruaje atravesaba calles y callejuelas y plazas, y doblaba 
 esquinas sin chocar nunca contra los muros, pero como si no llevara 
 rumbo fijo y fuera caminando al azar.

El virrey era hombre de corazón, y resolvió esperar el resultado de
 aquello, cuidando no más de colocarse en uno de los ángulos del 
 carruaje y cerrar los ojos.

Repentinamente detuviéronse las mulas; volvió a sacar el virrey la 
 cabeza por el ventanillo, y se encontró rodeado de multitud de hombres, 
 mujeres y niños que gritaban alegremente:

—¡Indultado! ¡Indultado!

La carroza del virrey había llegado a encontrarse con la comitiva 
 que conducía a Noriega al patíbulo; y como era de ley que si el monarca 
 en la metrópoli, o los virreyes en las colonias, encontraban a un hombre
 que iba a ser ejecutado, esto valía el indulto, Noriega con aquel 
 encuentro feliz quedó indultado por consiguiente.

Volvióse el virrey a Palacio, no sin llevar cierta complacencia 
 porque había salvado la vida de un hombre sin menoscabo de su energía.

Tornaron a llevar a la cárcel al indultado Noriega, y todo el mundo
 atribuyó aquello a un milagro, patente de Nuestra Señora de Guadalupe, 
 de quien era ferviente devota la familia de Noriega.

No se sabe si el cochero, aunque aseguraba que sí, creía en lo 
 milagroso del lance. Lo que sí pudo averiguarse fue que tres meses 
 después se casó con la hija de Noriega, y que su excelencia le hizo un 
 gran regalo de boda.

La tradición agrega que aquel lance fue el que dio motivo a la real
 cédula que ordenaba, que, en día de ejecución de justicia no salieran 
 de Palacio los virreyes.

¡Para que se vea de todo lo que son capaces las mulas!

Vicente Riva Palacio

Vicente Florencio Carlos Riva Palacio Guerrero (Ciudad de México; 16 de octubre de 1832 - Madrid, España; 22 de noviembre de 1896) fue un político, militar, jurista y escritor mexicano.

Periodista exitoso con una señalada y personal actitud crítica y satírica; misma que quedara marcada en periódicos como La Orquesta y El Ahuizote; Riva Palacio participa como un activo literato mexicano en los tiempos de entre guerras.

El género que más le sonríe siempre en popularidad es la novela. Realiza la mayoría de su obra novelesca entre 1868 y 1870. Tuvo a su disposición la mayoría de los archivos de la Santa Inquisición, lo que le brinda una grandísima cantidad de información que plasma en sus novelas de tema colonial. Sólo una de sus novelas (Calvario y Tabor) es de toque militar.

Junto con Juan A. Mateos coescribe zarzuelas y sketches teatrales satirizando la política mexicana. En 1870, junto con Juan A. Mateos, Rafael Martínez de la Torre y Manuel Payno publica El libro rojo, un breviario de la violencia dentro de la historia nacional mexicana. Junto con Juan de Dios Peza narra leyendas en verso en Tradiciones y leyendas mexicanas (1917) y crean a la imaginaria poetisa romántica Rosa Espino para publicar Flores del alma (1888 , junto con el editor Santiago Ballescá, la obra México a través de los siglos, trabajo enciclopédico; encargándose él mismo de escribir el segundo tomo, dedicado a la Colonia. En su obra Los Ceros critica y polemiza a la clase política mexicana, lo que lo identifica como un personaje virulento para el régimen porfirista. Cuentos del General (que apareciera póstumamente en Madrid en el año de su muerte), es una colección de veintiséis relatos que presentan características comunes: brevedad en el título, la acción y la descripción de los personajes. Por su obra literaria, fue designado miembro correspondiente de la Real Academia Española.

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