Geórgicas

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Texto núm. 3646

Título: Geórgicas
Autor: Virgilio
Etiquetas: Poesía, Tratado

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 23 de junio de 2018
Fecha de modificación: 16 de agosto de 2020

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Libro I

Después de una breve exposición, invoca el poeta a las 
 divinidades protectoras de la agricultura, y a Augusto como a una de 
 ellas, y entra seguidamente en la materia del libro, la cual divide en 
 seis partes: la primera trata de la naturaleza de las tierras y de los 
 métodos de cultivo; la segunda, del origen de la agricultura; la 
 tercera, de los instrumentos de la labranza; la cuarta del tiempo 
 propicio para las labores del campo; la quinta, de los pronósticos que 
 pueden sacar los labradores del aspecto de los astros, y la sexta 
 contiene una admirable digresión sobre los prodigios que siguieron a la 
 muerte de César. Concluye con un epílogo, en que implora para Octavio y 
 el pueblo romano el favor de los dioses.

Cómo se producen lozanas mieses, bajo cuál astro conviene, ¡oh 
 Mecenas!, labrar la tierra y enlazar las vides con los olmos, que 
 cuidados reclaman los bueyes, qué afanes los ganados, cuánta industria 
 exigen las guardosas abejas empezaré desde ahora a cantar. ¡Oh 
 clarísimas lumbreras del mundo, que regís el orden con que las 
 estaciones se van deslizando del cielo! ¡Oh Baco y oh alma Ceres, si por
 merced vuestra la tierra trocó la bellota caonia por la fecunda espiga y
 mezcló las aguas del Aqueloo al jugo de las uvas recién descubiertas! 
 ¡Oh Faunos, númenes propicios a los labradores, venid a mi, y venid 
 también con ellos vosotras, oh vírgenes Dríadas! ¡Yo canto vuestros 
 dones! Y tú, ¡oh Neptuno!, para quien la tierra, herida por primera vez 
 de tu gran tridente, hizo brotar el fogoso caballo! Y tú también, 
 morador de los bosques, en cuyo honor trescientos novillos blancos como 
 la nieve pastan las fértiles dehesas de la isla Ceos; y tú, ¡oh Pan 
 Tegeo, pastor de ovejas!, abandonando el bosque patrio y las selvas de 
 Liceo y tu querido monte Ménalo, asísteme con tu favor; y tú, ¡oh 
 Minerva, descubridora del olivo! Y tú, ¡oh mancebo inventor del corvo 
 arado! Y tú, Silvano, que llevas por cayado un tierno ciprés descuajado;
 y vosotros todos, dioses y diosas, que veláis por la fertilidad de los 
 campos, así los que alimentáis las plantas nuevas que brotan de suyo, 
 como los que enviáis desde el cielo a los sembrados abundosas lluvias. Y
 también tú, de quien aún es dudoso a cuáles concilios de los dioses 
 estás destinado, ya prefieras tomar sobre ti el cuidado de las ciudades y
 de las tierras, ¡oh Cesar!, y el dilatado mundo te reciba por dador de 
 los frutos y árbitro de las estaciones, ceñidas las sienes con el 
 materno arrayán; ya llegues a ser el dios del inmenso mar, y los 
 navegantes acaten solo tu numen, y te reverencie la remota Tule, y Tetis
 te pague con todas sus ondas la gloria de tenerte por yerno; o bien, 
 nueva estrella, te añadas a los meses estivos, ocupando el lugar que se 
 te abre entre Erígone y las Celas, que le están inmediatas, para lo cual
 ya el férvido Escorpión recoge sus brazos y te cede en el cielo un 
 espacio más que bastante; cualquier dios, en fin, que llegues a ser 
 (porque no espere el Tártaro tenerte por rey, ni te vendrá tan fiera 
 codicia de reinar, por más que ensalce la Grecia los Elíseos campos, y 
 solicitada Prosérpina, resista seguir a su madre), allana mi empresa, 
 aliéntame en este atrevido ensayo, y compadecido, como yo, de los 
 labradores que desconocen el buen camino, acude a mí y acostúmbrate ya a
 ser invocado como una divinidad.

Al renacer la primavera, cuando las frías aguas se deslizan de los 
 nevados montes, y al soplo del céfiro se va abriendo el terruño, 
 empiecen ya mis yuntas a gemir bajo el peso del arado, hondamente sumido
 en los surcos, y reluzca la reja desgastada en ellos. Aquella sementera
 que dos veces hubiere sentido los soles y los fríos llenará, en fin, 
 los deseos del avaro labrador, en cuyas trojes rebosará una 
 abundantísima cosecha.

Mas, antes de romper con la reja un campo desconocido, conviene 
 informarse de los vientos y de las varias influencias del cielo a que 
 está expuesto, de los cultivos usados en el país y de las propiedades 
 del terreno, y de cuáles frutos produce y cuáles rechaza la comarca. 
 Aquí se da mejor el trigo, allí la uva; aquí brota arbolado, allí de 
 suyo abundan los pastos. ¿No ves como el monte Tmolo nos envía el 
 oloroso azafrán, la India el marfil, los afeminados Sabeos sus 
 inciensos, los desnudos Cálibes el hierro, el Ponto los castores 
 medicinales y el Epiro sus yeguas de Elis, destinadas a las palmas 
 olímpicas? Estas leyes constantes, estos eternos conciertos impuso la 
 naturaleza a determinados lugares, desde aquel tiempo primero en que 
 Deucalión fue arrojando por el despoblado mundo las piedras de que 
 nacieron los hombres, duro linaje. Ea, pues, empiecen tus robustos 
 bueyes a remover la tierra fecunda desde los primeros meses del año, 
 para que el polvoroso estío recueza los terrones con sus ardientes 
 soles; mas, si cultivas una tierra ingrata, bastará ararla muy por 
 encima cuando entre el sol en el signo de Arturo; en el primer caso, 
 para que las muchas hierbas no ahoguen la rica mies; en el segundo, para
 que no pierda la tierra su escaso jugo, quedando reducida a estéril 
 arena.

Será bueno que dejes inculta la tierra por un ano, hecha la siega, y 
 que cuides de endurecer con abonos el campo ya cansado; o bien, pasado 
 un ano, sembrarás el rubio trigo en el sitio de donde hubieres recogido 
 primero abundantes legumbres de quebradiza corteza, los blandos renuevos
 de la arveja y las frágiles cañas y toda la gárrula hojarasca de los 
 amargos altramuces; pues te advierto que la cosecha del lino, lo mismo 
 que la de la avena, quema la tierra; abrásanla igualmente las 
 adormideras, regadas con las aguas del soñoliento Leteo. Fácil es, sin 
 embargo, labrar la tierra todos los años, cuidando de darle en 
 abundancia pingüe abono y cubriendo de inmunda ceniza las hazas 
 exhaustas. Así también se logra que descansen las tierras, alternando 
 las simientes, sin que sean tampoco del todo inútiles mientras se las 
 deja de barbecho.

También a veces conviene prender fuego a los campos estériles y 
 quemar los rastrojos con ruidosas llamaradas, ya sea porque con esto 
 recibe la tierra ocultas fuerzas y pingüe sustancia, ya porque todo el 
 vicio que tiene se le cuece con el fuego, y expele así la inútil 
 humedad, o bien porque aquel calor le abra nuevos conductos y 
 respiraderos, antes cegados, por donde pase el jugo a las nuevas mieses,
 o ya, en fin, porque la endurezca más y comprima sus grietas, de manera
 que ni las menudas lluvias, ni la fuerza, todavía más destructora, del 
 ardiente sol, ni el penetrante frío del Bóreas puedan abrasarla. Mucho 
 también favorece a los campos el que rompe con rastros los estériles 
 terrenos y arrastra sobre ellos zarzos de mimbres; a éste mira propicia 
 la rubia Ceres desde el alto Olimpo, y lo mismo al que, ya labradas sus 
 hazas, rompe por segunda vez los terrones oblicuamente con el arado y 
 revuelve a menudo la tierra y la subyuga a fuerza de trabajo.

Pedid a los dioses, ¡oh labradores!, veranos lluviosos e inviernos 
 apacibles; con el polvo del invierno se regocijan los trigos, se 
 regocijan los campos. Así, sin otro cultivo alguno, es tan fértil la 
 Misia, y el mismo monte Gárgara se maravilla de la abundancia de sus 
 mieses.

¿Qué diré del que tan luego como ha hecho la sementera labra la 
 tierra, desmenuza los terrones infecundos y dirige en seguida hacia sus 
 sembrados las aguas de un río y de los cercanos arroyos? Y cuando el 
 campo abrasado se seca y están las hierbas marchitas, he aquí que atrae 
 desde la cima de un collado las aguas, que, cayendo sobre las guijas, 
 producen un ronco murmullo y templan con sus borbollones los agostados 
 campos. Y ¿qué diré también de aquel que para que no se doblen las canas
 del trigo bajo el peso de las espigas mete el ganado a pastar en los 
 sembrados, viciosos en demasía, cuando empieza a despuntar la mies al 
 ras de los surcos; y del que deseca los terrenos cenagosos, 
 principalmente en los meses en que el tiempo es mas vario, cuando los 
 ríos salen de madre y cubren los campos circunvecinos con el légamo que 
 arrastran sus aguas, formándose pantanos, que exhalan tibios vapores?

Y sin embargo (aun cuando hagan todo esto a fuerza de afanes los 
 hombres y los bueyes, labrando la tierra), todavía dañan a los sembrados
 el ánade rapaz, las grullas estrimonias y la endibia de amargas raíces,
 o bien la demasiada sombra. El mismo Júpiter quiso que fuese difícil la
 agricultura, y él primero redujo a arte la labranza, aguijando con 
 cuidados los mortales corazones, y no consintiendo que se aletargasen 
 sus reinos en una tarda holganza.

Antes del reinado de Júpiter no había labradores que arasen los 
 campos ni era lícito acotarlos o partir límites en ellos; todos los 
 aprovechaban para su sustento, y la tierra misma daba de grado, más 
 liberalmente que ahora, todos los frutos. Él infundió en las negras 
 serpientes nocivo veneno, mandó a los lobos tornarse rapaces y al mar 
 revolverse con borrascas; despojó a las hojas de los árboles de la miel 
 que destilaban, y ocultó el fuego, y atajó los arroyos de vino, que 
 antes fluían por doquiera, a fin de que el hombre, a fuerza de discurso y
 de experiencia, fuese poco a poco inventando las artes, y buscase el 
 trigo en los surcos y sacase a golpes el fuego escondido en las venas 
 del pedernal. Entonces por primera vez soportaron los ríos el peso de 
 los excavados álamos; entonces el nauta contó las estrellas y les puso 
 los nombres de Pléyades, Híadas y fúlgida Osa, hija de Licaón. Entonces 
 se inventó apresar con lazos a las alimañas, y se usó el engaño de la 
 liga, y rodear con perros los grandes bosques. Y ya éste azota con la 
 red el anchuroso río, buscando los sitios más profundos, y aquél tremola
 por el piélago las húmedas lonas. Entonces se conoció el duro hierro y 
 se inventó la rechinante sierra, pues los primitivos hombres hendían con
 cuñas la blanda madera. Entonces, en fin, nacieron los varios oficios: 
 todo se venció en fuerza de un ímprobo trabajo y de la necesidad, que 
 nos obliga a las cosas más duras.

Ceres fue la primera que enseñó a los mortales a labrar la tierra con
 hierro cuando ya en las sagradas selvas faltaban las bellotas y los 
 madroños y Dodona les negaba el sustento. Luego se aumentó el trabajo 
 necesario para obtener granos, pues sobrevino la niebla, funesta a las 
 cañas de la mies, y erizó los sembrados el estéril cardo; mueren los 
 frutos a medida que crecen las malezas, los lampazos, los abrojos, y 
 entre las lozanas mieses se señorean la infeliz cizaña y las avenas 
 locas; por lo cual, si no escardas con tesón la tierra, no espantas los 
 pájaros con ruidos, no amenguas con la podadera las sombras que 
 oscurecen tu heredad y no imploras de los dioses copiosas lluvias, ¡ay!,
 vanamente contemplarás las grandes parvas de los otros labradores y 
 tendrán que acallar tu hambre vareando las encinas en las selvas.

Digamos ahora qué instrumentos necesitan los robustos labradores, sin
 los cuales ni sembrarse podrían ni crecer las mieses. Primeramente, la 
 reja y el arado, de recio roble; los carros de la madre Eleusina, que 
 ruedan lentamente; los trillos, los carretones y los pesados rastros; a 
 más el humilde utensilio de mimbres, que inventó Celeo; los zarzos de 
 madroño y la mística zaranda de Baco; cosas todas que muy de antemano 
 has de tener prevenidas si aspiras a alcanzar alguna gloria en el arte 
 divino de la labranza. Empiézase por cortar en el monte un olmo, el cual
 con grande empuje se doblega, de manera que venga a formar la cama del 
 corvo arado, y se le encajan un timón de ocho pies de largo desde su 
 nacimiento, dos orejeras y dos dentales de lomo muy noble; antes se 
 corta un leve tejo y una alta haya para el yugo y la esteva, con que por
 detrás se rige el eje; será bueno que, suspendidas en el hogar, se 
 hayan curado al humo estas maderas.

Muchos preceptos de los antiguos puedo referirte si me atiendes y no 
 te pesa de conocer tales menudencias. Lo primero, es preciso apisonar la
 era con un gran rodillo y amasarla con la mano, endureciéndola con 
 pegajosa greda para que no nazca hierba en ella, ni se desquebraje con 
 la fuerza de la sequía, de que se originan varios daños. Sucede a menudo
 que el ruin ratón establece su vivienda por bajo de aquel terreno y 
 allega allí su troj, o que le socavan, para hacerse sus nidos, los 
 ciegos topos. También se hallan en los hoyos el sapo y las innumerables 
 sabandijas que cría la tierra; también pueblan las grandes parvas el 
 gorgojo y la hormiga, temerosa de la desvalida vejez.

Observa cuando los almendros en las selvas se visten de flor y 
 doblegan sus fragantes ramos: si llevan mucho fruto, también lo llevarán
 los trigos, y con el gran calor vendrá una gran trilla; mas si hace 
 demasiada sombra un exuberante ramaje, vanamente trillará la era las 
 cañas, ricas solo en paja.

También he visto a muchos labradores aderezar con varias sustancias 
 las semillas, rociándolas primero con nitro y negra amurca para obtener 
 en los falaces zurrones un grano más crecido; y a pesar de haberlas 
 reblandecido a fuego lento para activar su sazón, advertí que 
 degeneraban las más prolijamente escogidas y miradas con mayor afán, a 
 no ser que cada año se pusiese empeño en elegir una a una las mayores; 
 así todas las cosas van empeorando por disposición de los Hados; así va 
 retrocediendo todo: no de otra suerte que al que a duras penas impele 
 con el remo su lancha contra la corriente, si por acaso da un momento de
 tregua a los brazos, al punto le arrebatan río abajo las aguas.

Tanto, además, debemos nosotros, los labradores, tener cuenta con la 
 estrella de Arturo y los días de las Cabrillas y el lúcido Dragón, como 
 los que, llevados a su patria por los borrascosos mares, arrostran el 
 Ponto y los ostríferos estrechos de Abidos. Cuando el signo de Libra 
 iguale las horas del día y las del sueno y divida el mundo por mitad 
 entre la luz y las sombras, dad continuo ejercicio a los bueyes, ¡oh 
 labradores!, y sembrad cebadas en los campos hasta las últimas lluvias 
 del riguroso invierno. También entonces es sazón para confiar a la 
 tierra la simiente del lino y la adormidera, consagrada a Ceres, y para 
 darse prisa a poner mano en el arado, mientras lo consiente la sequedad 
 del campo y penden en el aire los nublados.

La siembra de las habas hágase en primavera; también entonces, cuando
 el cándido Toro abre el año con sus áureos cuernos y cae el Can bajo el
 horizonte, cediendo su lugar al signo que le sigue, reciben los 
 reblandecidos surcos la alfalfa de la Media, y el mijo ocasiona un afán 
 que se repite todos los años. Mas si labrares la tierra para coger 
 cosecha de trigo y recias cebadas, atento solo al medro de tus espigas, 
 aguarda a que se escondan ante tus ojos las orientales hijas de Atlante y
 a que decline la estrella cretense de la ardiente corona para entregar a
 los surcos las debidas semillas, y no te apresures a confiar 
 prematuramente a la tierra la esperanza del año. Muchos dieron principio
 a la siembra antes del ocaso de Maya, mas la aguardada mies burló sus 
 esperanzas con inútiles espigas. Si sembrares la arveja y el vil frísol y
 no te desdeñares de dedicar tus cuidados a la pelusiana lenteja, 
 Bootes, al ponerse, te dará claras señales; da entonces principio a la 
 siembra y hazla durar hasta mediada la estación de las escarchas.

A este fin, el áureo Sol recorre, pasando por los doce signos, la 
 redondez del mundo, dividida en determinadas partes. Cinco zonas ocupan 
 el ámbito del cielo; está una de ellas siempre enrojecida por los rayos 
 del sol y tostada por su fuego; las dos últimas en torno de ésta, a 
 derecha y a izquierda, están constantemente comprimidas por cerúleos 
 hielos y negras tempestades. Entre éstas y las de en medio, la bondad de
 los dioses ha concedido a los míseros mortales otras dos, que corta un 
 camino, por el que gira oblicuamente el orden de los astros. Así como 
 hacia la parte de la Escitia y de los montes Rifeos se levanta erguido 
 el mundo, así se abaja deprimido por la parte de la Libia, de donde 
 soplan los austros. Uno de los polos está siempre encima de nosotros; la
 negra laguna Estigia y los profundos manes ven siempre al otro debajo 
 de sus pies. Allí el gran Dragón se desliza, enroscado a manera de un 
 río, por entre las dos Osas, que temen bañarse en las aguas del Océano; 
 aquí, dicen, o reina siempre un silencio profundo entre las densas 
 tinieblas de una perpetua noche o llega la aurora cuando vuelve de 
 nuestras regiones, llevando a aquéllas la luz del día; de suerte que 
 cuando el Sol en Oriente nos envía el férvido resoplido de sus caballos,
 en ellas el rojo Véspero enciende su tardía luminaria.

De aquí proviene que podamos predecir los temporales, si el cielo no 
 da señal cierta de ellos, y conocer el día propio para la siega, la 
 época oportuna, para la siembra y cuándo convenga batir con los remos la
 mar infiel, cuándo sacar del puerto las armadas o cortar en las selvas 
 el sazonado pino.

No en vano observamos el nacimiento y la puesta de los astros, y las 
 mudanzas del año, dividido por igual en cuatro estaciones diversas. 
 Cuando las frías lluvias retienen en su choza al labrador es cuando debe
 prevenir despacio una multitud de cosas que en los días serenos hubiera
 tenido que hacer con prisa. Entonces afila el duro diente de la mellada
 reja, excava los troncos para labrar barquillas o marca sus ganados y 
 mide sus montones de trigo; otros aguzan estacas y horquillas, y 
 preparan las ligaduras amerinas para las flexibles vides; entonces se 
 debe tejer el leve canastillo de mimbres, tostar el grano y molerlo. Hay
 también para los días festivos ejercicios que permiten las leyes 
 divinas y las humanas; ningún precepto religioso veda en tales días 
 torcer el curso de un arroyo, cercar con setos los sembrados, tender 
 lazos a las aves, quemar abrojos ni bañar la balante grey en las 
 salubres aguas de un río. A veces el labrador carga de aceite, o bien de
 pobres frutas, los lomos de un tardo jumentillo, y se vuelve con él de 
 la ciudad, trayéndose o una rueda de molino o un costal de negra pez.

La Luna misma, por otro orden, señala otros días felices para 
 determinadas labores. Huye del quinto día; en él nacieron el pálido Orco
 y las Euménides; en él la Tierra abortó en parto nefando a Ceo, a 
 Jápeto, al cruel Tifeo y a los hermanos que se conjuraron para asolar al
 cielo. Tres veces pugnaron por encaramar el Osa sobre el Pelión y 
 derruir sobre el Osa el frondoso Olimpo; tres veces Júpiter demolió con 
 rayo los hacinados montes.

Feliz es también el séptimo día, pero menos que el décimo, ya para 
 plantar vides, ya para domar los uncidos bueyes, ya para añadir lizos a 
 una tela; el noveno, adverso para los ladrones, es el mejor para los 
 caminantes.

Muchas cosas se hacen mejor en la fría noche o cuando con el nuevo 
 sol rocía los campos el lucero de la mañana. De noche se siegan mejor 
 los leves astrojos y los secos prados; de noche nunca falta algún 
 relente. Unos emplean las largas veladas de invierno en tallar con agudo
 cuchillo, al amor de la lumbre, las teas en forma de espigas, mientras,
 aliviando con el canto su larga faena, recorre la esposa su tela con el
 sonoro peine o hace cocer al fuego el dulce arrope y espuma con una 
 rama el caldo de la hirviente olla. En la fuerza del verano se coge el 
 rubicundo trigo, y entonces también trilla la era las tostadas mieses. 
 Ara desnudo, y desnudo siembra; el invierno empereza al labrador. En el 
 rigor de los fríos es cuando por lo común los labradores disfrutan de lo
 que han allegado y cuando se convidan mutuamente a alegres festines; a 
 ello los brinda el genial invierno, que ahuyenta los cuidados; así, 
 cuando ya tocan el puerto las cargadas naves, ornan sus popas con 
 coronas los alborozados marineros.

Es, sin embargo, entonces la época de coger la bellota y las bayas 
 del laurel, la aceituna y el fruto del mirto de color de sangre. 
 Entonces se cazan las grullas con lazos y los ciervos con redes, y se 
 corren las orejudas liebres; entonces, cuando la sierra está cubierta de
 altas nieves, cuando los ríos arrastran hielos, es la ocasión de matar 
 corzos con los disparos de la estoposa honda balear.

¿Qué diré de las tempestades y de las constelaciones de otoño? ¿Qué 
 de las cosas a que han de atender los labradores cuando ya acortan los 
 días y son más llevaderos los calores, o cuando se desata en lluvias la 
 primavera, y ya las mieses erizan los campos con sus espigas e hinchan 
 las verdes cañas los trigos en leche? Yo vi muchas veces, cuando ya el 
 colono echaba el segador a los rojos trigos y estaba atando las gavillas
 con frágiles sogas, precipitarse en tropel todos los vientos y 
 descuajar las ricas mieses y dispersarlas a lo lejos por los aires, 
 llevándose igualmente la borrasca en negro torbellino las leves cañas y 
 las volátiles pajas. También muchas veces se derrumba del cielo inmenso 
 golpe de aguas, y apiñadas las nubes en lo alto, engruesan el hórrido 
 temporal con negros turbiones; desplómase el encumbrado firmamento y 
 diluye en torrentes de lluvia los opimos sembrados y el trabajo de los 
 bueyes; llénanse las zanjas, hínchanse con estruendo los hondos ríos, 
 hierve la mar en sus rugientes estrechos. El mismo Júpiter, desde el 
 tenebroso centro de las tempestades, vibra sus rayos con centelleante 
 diestra; a su empuje treme la inmensa tierra, huyen las fieras y por 
 doquiera humilde pavor comprime los mortales corazones. Él, con su 
 fulmíneo dardo, destroza el Atos o el Ródope o los altos Ceraunios; 
 redoblan su furia los vientos y la densísima lluvia; los recios 
 vendavales hacen retumbar en son lastimero bosques y playas. Temeroso de
 esto, observa los meses y los astros del cielo, de qué lado se esconde 
 la fría estrella de Saturno, por qué orbitas del cielo va errante el 
 luminar de Cilene. Ante todo, venera a los dioses y ofrece a la gran 
 Ceres sacrificios anuales en los herbosos prados, al fin del invierno, 
 entrada ya la serena primavera. Entonces están gordos los corderos y son
 suavísimos los vinos; entonces es dulce el sueño y hay en los montes 
 espesas sombras. Juntamente contigo adoren a Ceres tus zagales 
 campesinos; deslíe para ellos panales en leche y dulce vino, y cuida que
 tres veces circule la propicia ofrenda en torno de las nuevas mieses, 
 acompañada del coro entero de alborozados labradores, que vayan 
 clamoreando a Ceres para que descienda a las cabañas, y ninguno meta la 
 hoz en las maduras espigas sin que haya antes, ceñidas las sienes con 
 guirnalda de encina, danzado y cantado en honor de Ceres.

Y a fin de que por señales ciertas pudiéramos conocer todas estas 
 cosas, los calores, las lluvias y los vientos que traen los fríos, 
 dispuso el mismo Júpiter lo que nos enseña la luna con sus mensuales 
 cambiantes y bajo cuál signo se sosiegan los austros; de suerte que, 
 viendo repetidas veces estos indicios los labradores, no aparten de las 
 majadas sus rebaños de pronto, cuando se levantan los vientos o empiezan
 a hincharse los revueltos senos del mar, y se oye en los altos montes 
 un ruido seco, o retumban a lo lejos las batidas playas y aumenta el 
 murmullo de las selvas. Mal se resisten las olas a devorar las corvas 
 naos cuando los rápidos mergos dirigen desde el mar hacia la playa su 
 vuelo y sus graznidos; cuando las gaviotas marinas juguetean en la seca 
 orilla, y abandona la garza sus conocidas lagunas y se remonta por cima 
 de las altas nubes. También a veces verás, cuando amaga un vendaval, 
 deslizarse rápidas del cielo algunas estrellas y en medio de la sombra 
 de la noche dejar en pos de si larga estela de blanca luz; otras veces 
 verás revolotear leves pajas y hojas secas, o girar plumas nadando por 
 la superficie del agua. Mas cuando relampaguea por la parte del terrible
 Bóreas y truena hacia las regiones del Euro y del Céfiro, todos los 
 campos se anegan y rebosan las zanjas, todos los marineros en el Ponto 
 recogen las húmedas velas. Nunca la lluvia cogió de sorpresa ni aun a 
 los menos cautos; ya, huyendo de ella, se remontaron las grullas por los
 aires desde los hondos valles; ya la becerra, mirando al cielo, aspiró 
 las auras por su ancha nariz, o bien la gárrula golondrina revoloteó en 
 derredor de las lagunas, y cantaron en el cieno las ranas sus antiguas 
 quejas. Más frecuentemente aún la hormiga, abriéndose una estrecha 
 senda, sacó sus huevos del fondo de su morada, y el extenso arcoiris 
 aspiró las aguas, y la hueste de los cuervos, volviendo de los pastos en
 numeroso tropel, atronó el éter con sus apiñadas alas. También entonces
 las varias aves marinas y las que en torno a los prados del lago Asia 
 buscan su sustento en los deleitosos remansos del Caistro, empapan a 
 porfía sus plumas en las aguas; y ora las verás zambullir la cabeza en 
 las olas, y ora correr sobre ellas, sin poder hartar su ansia de 
 remojarse. Entonces la siniestra corneja llama la lluvia a toda voz y se
 espacia a solas en la seca arena. Ni aun las zagalas hilanderas, 
 atentas a concluir su nocturna tarea, dejan de conocer que se acerca la 
 lluvia al ver chisporrotear el aceite en el candil y formarse en el 
 pabilo un fungoso musgo.

No menos, después de la lluvia, podrás prever por señales seguras los
 días de sol despejados y serenos, pues ni aparece entonces amortiguada 
 la luz de las estrellas, ni tributaria la luna de los rayos de su 
 hermano Febo, ni se arrastran por el cielo las nubes como tenues copos 
 de vellón. Los alciones, caros a Tetis, no abren sus alas en la playa al
 tibio sol, ni los inmundos cerdos se acuerdan de hozar las desatadas 
 gavillas. Entonces las nieblas bajan a las honduras y se tienden por los
 campos; observando desde alguna eminencia el ocaso del sol, no da al 
 viento la lechuza su nocturno canto. Altísimo aparece Niso en el líquido
 éter, y Escila paga el delito del purpúreo cabello; adondequiera que 
 escapa ella, cortando en su vuelo el aire leve, acude su atroz enemigo 
 Niso con el gran crujido de sus alas; adondequiera que se remonta Niso, 
 ella, huyendo mas rápida, corta en su vuelo el aire leve. Entonces los 
 cuervos lanzan tres y cuatro veces del apretado gañón claros graznidos, y
 a menudo en sus altas moradas, dulcemente movidos de no sé qué insólita
 alegría, retozan bulliciosos en las enramadas, deleitándose en tornar a
 ver, pasada la borrasca, su tierna prole y sus dulces nidos. No por 
 esto, en verdad, creo que haya en los brutos algún destello de divino 
 ingenio, ni que deban al hado mayor conocimiento de las cosas venideras;
 mas cuando la tormenta y las nieblas perturban la atmósfera, y la 
 humedad y los austros condensan lo que era antes ralo, y dilatan lo que 
 era denso, cambian también en cierto modo las especies animales, y a 
 medida que el viento revuelve las nubes, reciben los pechos ya éstos. ya
 los otros impulsos; de aquí aquel contento de las aves en los campos, y
 el alborozo de los ganados, y el triunfante cantar de los cuervos.

Si atiendes al curso del sol y al orden con que se siguen las lunas, 
 nunca te engañará el día de mañana ni te dejarás coger en el cebo de una
 noche serena. Si cuando asoma la luna nueva rodea su disco una oscura 
 aureola es señal de que se prepara a los labradores y en el mar un recio
 aguacero, y si velare su faz virgíneo sonroseo, seguro será el viento; 
 siempre con el viento se sonrosea la rubia Febe. Si al cuarto día (y 
 este indicio es segurísimo) va pura por el cielo, muy afilados los 
 cuernos, en todo aquel día y los siguientes, hasta concluir el mes, no 
 habrá lluvia ni vientos; y los marineros, libres ya de los pasados 
 peligros, cumplirán en la playa sus votos a Glauco, a Panopea y a 
 Melicerta, hija de Ino.

También el sol, tanto al nacer como cuando se esconde en las olas, te
 dará señales; certísimas son las que siguen al sol, ya cuando vuelve a 
 la mañana, va cuando se levantan los astros. Si al nacer aparece 
 salpicado de manchas, envuelto en una nube y oculta la mitad de su 
 disco, recela lluvias, pues es señal de que ya amaga por la parte del 
 mar el noto, funesto a los árboles, a los campos y a los ganados. Si 
 despuntan al alba sus rayos dispersos y quebrantados entre densas 
 nieblas o se levanta descolorida la Aurora, dejando el purpúreo tálamo 
 de Titono, ¡ay!, mal entonces las pámpanas guarecerán a las tiernas 
 uvas; tan abundante rebotará con estrépito en los tejados el desastroso 
 granizo. Sobre todo, cuando, recorrido ya el Olimpo, declina el sol, es 
 cuando más te importa observarle, pues con frecuencia entonces vemos 
 discurrir por su faz varios colores. El azul anuncia lluvias; el ígneo, 
 vientos; si empiezan a mezclarse manchas a su rutilante color de fuego, 
 entonces verás estallar juntamente lluvias y vientos; nadie en tal noche
 me persuadirá a lanzarme a la mar ni a desatar el cable que sujeta mi 
 nave a tierra. Mas si su disco aparece lúcido cuando nos trae el día y 
 cuando se pone, en vano te amedrentarán los nubarrones, pues verás cómo 
 los disipa el aquilón agitando las selvas. Finalmente, el sol te dará 
 señales por donde conozcas lo que traerá el véspero de la tarde, de qué 
 lado impelirá el viento las serenas nubes y qué anuncia el húmedo 
 Austro. ¿Quién osará llamar falaz al sol? También muchas veces nos 
 declara que amenazan secretos tumultos, que se fraguan amaños y ocultas 
 guerras. También se compadeció de Roma, muerto César, cuando veló su 
 nítida cabeza con ferruginosa niebla y el impío siglo temió una eterna 
 noche. En aquel tiempo daban igualmente señales la tierra y las aguas 
 del mar, y los infaustos perros y las aves importunas. ¡Cuántas veces 
 vimos al Etna, rotos sus hornos, derramar sus hirvientes olas por los 
 campos de los Cíclopes, vomitando globos de llamas y peñascos 
 derretidos! La Germania oyó por todo el cielo estruendo de armas; 
 retemblaron los Alpes con insólitos movimientos; también se oyó muchas 
 veces una gran voz en medio de los callados bosques. y se vieron al 
 anochecer pálidos fantasmas de maravilloso aspecto, y hablaron las 
 bestias, ¡cosa horrible!, y se pararon las corrientes de los ríos y se 
 entreabrió la tierra, y lloró en los templos el marfil desolado y 
 sudaron los bronces. El Erídano, rey de los ríos, arrastrando las selvas
 en furioso remolino, se derramó por las vegas, llevándose los ganados 
 con sus majadas. En aquel tiempo, las entrañas de las tristes víctimas 
 sacrificadas no cesaron de presentar agüeros amenazadores ni los pozos 
 de manar sangre ni las ciudades de resonar por la noche con grandes 
 aullidos de lobos. Jamás cayeron de un cielo sereno tantos rayos ni 
 ardieron tantos horribles cometas Por eso, los campos de Filipos vieron 
 por segunda vez a las haces romanas cruzar en fiera lid sus armas 
 fraternales; por eso consintieron los dioses que dos veces abonase 
 nuestra sangre la Ematia y las dilatadas campiñas del Hemo. Día vendrá 
 en que el labrador, al revolver la tierra con el corvo arado en aquellos
 confines, hallará dardos corroídos por el áspero orín, y hará resonar 
 con los pesados rastros yelmos vacíos, y se pasmará al ver en los 
 excavados sepulcros huesos giganteos.

¡Oh dioses patrios, oh dioses tutelares, oh Rómulo y oh madre Vesta, 
 que velas por el toscano Tíber y los palacios romanos. no impidáis a lo 
 menos que este mancebo venga en ayuda del revuelto siglo presente!, 
 bastante hemos pagado, ya ha tiempo con nuestra sangre los perjuicios de
 Troya Laomedontea. Tiempo ha ya, ¡oh César!, que la mansión de los 
 dioses te envidia a nosotros y se queja de que tengas en mucho los 
 honores triunfales que te dan los hombres. Por doquiera andan 
 confundidos lo lícito y lo ilícito; todo es guerras en el mundo, los 
 crímenes son innumerables; deshonra parece manejar el arado; los campos 
 están yermos, privados de sus labradores, y las corvas hoces se forjan 
 para servir de terribles espadas. Aquí el Éufrates, allí la Germania, 
 nos mueven guerra: las ciudades comarcanas, rotos los pactos, hacen 
 armas unas contra otras; por todo el orbe derrama sus furores el impío 
 Marte; tal, cuando se lanzan de la barrera las cuadrigas, cobran en el 
 circo nuevo brío, y tirando en vano de las riendas, el auriga se ve 
 arrebatado por los caballos y el carro no obedece al freno.

Libro II

En siete partes está dividido este libro, cuyo objeto principal 
 es enseñar cómo se plantan y crían los árboles: en la primera habla de 
 las varias maneras como se producen; en la segunda, de sus distintas 
 especies y de los diferentes cuidados que reclaman; en la tercera, de 
 los lugares que son a cada una más propicios, con cuya ocasión hace un 
 magnífico elogio de Italia; en la cuarta, del arte de conocer la 
 naturaleza de los terrenos; en la quinta del cultivo de la vid; en la 
 sexta, del de la oliva y otros frutales; por último, la séptima contiene
 un elogio de la vida del campo.

Hasta aquí he cantado el cultivo de los campos y el influjo de 
 los astros; ahora, ¡oh Baco!, te cantaré a ti, y contigo los silvestres 
 arbolados y los tardíos renuevos del olivo. Asísteme, ¡oh padre Leneo! 
 Todo aquí está lleno de tus dones; por ti florece el campo cuajado de 
 pámpanos otoñales y la vendimia rebosa en las henchidas tinajas. 
 Asísteme, ¡oh padre Leneo!, y depuestos los coturnos, tiñe conmigo las 
 desnudas piernas en el nuevo mosto.

Ante todo, diré que los árboles se producen de varias maneras, porque
 unos, sin auxilio del hombre, brotan espontáneamente y cubren en grande
 extensión los campos y las corvas márgenes de los ríos, como los 
 tiernos mimbres, las flexibles retamas, los álamos y los sauces, 
 coronados de blanquecina verdura. Otros nacen de sembradura, como los 
 altos castaños y el roble de Júpiter, gigante de los bosques, y las 
 encinas que daban oráculos a los griegos. Otros nacen de sus raíces, 
 formando una espesísima selva, como el cerezo y el olmo; también el 
 pequeño laurel del Parnaso se cobija bajo la gran sombra de su madre. 
 Éstos son los modos naturales de formarse los árboles; así vive todo el 
 linaje de las selvas, de los frutales y de los sagrados bosques.

Otros hay que la experiencia nos enseñó a formar para nuestro 
 provecho. Éste, cortando los renuevos del tierno cuerpo de las madres, 
 los planta en hoyas; aquél soterra las ramas, las estacas hendidas por 
 cuatro partes y las agudas púas. Otras especies necesitan que se 
 entierren sus mugrones, y echan así nuevos retoños. Otras no necesitan 
 de raíces, y el podador no teme confiar a la tierra la punta sola de una
 rama. Aún hay más: cortado el tronco de un olivo brotan, ¡cosa 
 admirable!, de aquel seco leño nuevas raíces. Y muchas veces vemos las 
 ramas de un árbol convertirse sin daño en ramas de otro; vemos a los 
 manzanos injertos producir peras transformadas, y al duro cornejo 
 enrojecerse con ciruelas.

Por lo cual, ¡oh labradores!, trabajad y aprended los cultivos 
 propios a cada especie y domad a fuerza de cultivo la aspereza de los 
 frutos silvestres. No dejéis las tierras baldías; plantad de viñas el 
 Ísmaro y de olivos el gran monte Taburno.

Y tú, ¡oh Mecenas!, honra mía y parte la más lúcida de mi fama, ven a
 ampararme en el comienzo de esta obra y acude a mí volando a toda vela 
 por el tendido piélago. No aspiro a abarcar todas las cosas en mis 
 versos; no lo lograra aun cuando tuviera cien lenguas y cien bocas y una
 voz de hierro; ven y costea esta primera orilla; no nos apartaremos un 
 punto de ella; no te cansaré ni con ficciones, ni con rodeos, ni con 
 largos exordios.

Los árboles que brotan espontáneamente son, aunque infecundos, 
 lozanos y corpulentos, por cuanto debajo del suelo en que nacen esta la 
 naturaleza para sustentarlos. Sin embargo, también éstos, si se injertan
 y trasplantan a hoyas muy removidas, sueltan la condición silvestre, y a
 fuerza de cultivo, siguen pronto el impulso que el arte quiera darles, y
 lo propio hará el árbol estéril que nace de las más bajas raíces si se 
 trasplanta a un campo espacioso; ahora las altas hojas y los ramos 
 maternos se cubren de sombra, impiden que crezcan sus renuevos, o ya 
 crecidos, los abrasan.

El árbol que se produce por siembra es tardo en crecer y no dará 
 sombra sino a nuestros descendientes; hasta sus frutos degeneran, 
 perdidos sus primitivos jugos, llegando la vid a no dar más que 
 miserables racimos, presa de las aves. Todas las clases de árboles 
 exigen mucho trabajo; todos se han de disponer en hoyas y se han de 
 domeñar con mucho gasto. El olivo nace mejor de sus troncos, las vides 
 de los mugrones y el laurel de Pafos de su propia recia madera; lo mismo
 nacen los duros avellanos y el corpulento fresno, y el umbroso árbol de
 que hizo Hércules su corona, y las encinas del dios de Caonia, y lo 
 mismo la erguida palma y el abeto, destinado a correr los azares del 
 mar. El áspero madroño se injerta con el fruto del nogal; los estériles 
 plátanos dan el fruto de los pujantes manzanos; el haya da castañas, el 
 quejigo blanquea con la alba flor del peral, y los cerdos mascan la 
 bellota al pie de los olmos.

Hay más de un modo de injertar los árboles y de introducir en ellos 
 las yemas de otros. En aquella parte en que éstas brotan, en medio de la
 corteza, y cuando rompen sus tenues películas, se hace en el mismo nudo
 una incisión, y por ella se introduce el pimpollo de otro árbol, que 
 prende y crece en aquella húmeda corteza interior, o bien se sajan los 
 troncos lisos y se abre desde arriba una raja en lo sólido con cuñas, 
 por donde penetran feraces renuevos, y no pasa mucho tiempo sin que 
 levante hacia el cielo un robusto árbol sus fructíferas ramas, asombrado
 de su nuevo follaje y de sus ajenos frutos.

Ni hay un solo linaje de cada especie de árboles, de los robustos 
 olmos, ni de los sauces, ni del almez, ni de los cipreses del monte Ida,
 ni presentan siempre un mismo aspecto los pingües olivos; unos dan la 
 aceituna orcal, otros la cornicabra y la amarga pausia, y lo mismo los 
 manzanos y las selvas de Alcínoo; ni es el mismo árbol el que da las 
 peras Crustumias y las Sirias y las pesadas volemias. No pende de 
 nuestras cepas la misma vendimia que la que coge Lesbos del pámpano 
 Metimneo. Hay vides Tasias y Mareótidas blancas, buenas estas para las 
 tierras gruesas, aquellas para las ligeras. La uva Psitia es la mejor 
 para hacer vino de pasas; la Lageos, de menudos granos, hará enredarse 
 los pies y trabarse la lengua a los bebedores; hay también uvas 
 purpúreas, uvas tempranas. Y ¿con qué versos te celebraré bastante, oh 
 uva Rética?; pero no disputes la palma a las bodegas de Falerno. Tenemos
 también las vides Amíneas, que dan vinos muy recios, ante los cuales se
 rinden el Tmolo y el mismo Faneo, rey de todos ellos; la uva de Argos, 
 que es la mas pequeña de todas, pero con la que ninguna puede competir 
 en dar vino abundante y de mucha dura. No os pasaré por alto, ¡oh uva 
 Rodia!, grata a los dioses y bien venida en las segundas mesas; ni a ti,
 ¡oh Bumasta, de hinchados racimos! Innumerables son las especies y las 
 denominaciones de las uvas; vano fuera intentar contarlas, tan vano como
 intentar saber cuántas arenas del mar Líbico revuelve el céfiro o 
 cuántas olas del mar Jónico van a estrellarse en la playa cuando furioso
 el auro azota las naves.

No todas las tierras pueden producir todas las plantas. Los sauces 
 nacen junto a los ríos, y los olmos junto a las densas lagunas, los 
 estériles quejigos en los cerros pedregosos, los arrayanes abundan en 
 las playas; finalmente, Baco gusta de las colinas despejadas, y los 
 tejos necesitan el aquilón y los fríos. Mira el orbe domado por los 
 cultivadores en toda su extensión, desde las orientales viviendas de los
 árabes hasta los pintados gelonos. Cada árbol tiene su país propio. 
 Solo la India produce el negro ébano; los terrenos sabeos, la vara que 
 da el incienso. ¿Qué te diré del bálsamo que destila una olorosa madera,
 y de las bayas del siempre frondoso acanto? ¿Qué de las selvas de los 
 etíopes, blanqueadas por una blanda lana? O ¿cómo los Seres cardan 
 tenues vellones desprendidos de las hojas de sus árboles? O diré 
 aquellos bosques que produce la India, región la mas cercana al Océano, 
 límite del orbe, donde son tan altos los árboles que no hay saeta 
 disparada que pueda alcanzar a su cima; y cierto que aquellos pueblos no
 son flojos en manejar la aljaba.

La Media produce manzanas saludables, pero agrias y soporíferas, 
 remedio el más eficaz para expeler del cuerpo los negros venenos, cuando
 las crueles madrastras inficionan las copas y mezclan hierbas y nocivas
 palabras. Este árbol es muy crecido y parecidísimo al laurel, y por tal
 se le tomaría si no fuera porque expide a gran distancia un olor 
 diferente; sus hojas no se desprenden al impulso de ningún viento; la 
 flor está muy agarrada al tallo. Los medos alivian con ella el hedor de 
 la boca y sirve de medicina al sobrealiento de los viejos.

Pero ni las selvas de los medos, riquísima tierra, ni el hermoso 
 Ganges, ni el Hermo que enturbian sus arenas de oro, disputen loores a 
 Italia, ni la Bactriana, ni la India, ni la Pancaia entera, abundante en
 arenas, que arrastran incienso. Nunca revolvieron estas tierras toros 
 de ígneo aliento, sembrados en ellas los dientes de una horrenda hidra, 
 ni las erizó una mies de guerreros con yelmos y apretadas lanzas; pero 
 están llenas de fecundos trigos y del másico humor de Baco, poseen 
 olivos y pingües ganados. De aquí se lanza por los campos el guerreador 
 caballo con la frente erguida; muchas veces desde aquí, ¡oh Clitumno!, 
 blancas reses y el toro, la mayor de las víctimas, esparcidos por las 
 márgenes de tu sagrado río, condujeron a los templos de los dioses los 
 triunfos romanos. Aquí la primavera es continua, y hasta el invierno es 
 un verano; dos veces al año hay crías nuevas; los árboles dan dos 
 cosechas. No habitan aquí rabiosos tigres ni la raza feroz de los 
 leones, ni hay venenos que engañen a los míseros que van a coger 
 hierbas, ni la escamosa serpiente arrastra por el suelo sus inmensas 
 roscas, ni se recoge en larga espiral.

Añade a esto tantas egregias ciudades, el gran trabajo de las obras, 
 tantas fortalezas fabricadas por la mano del hombre en las escarpadas 
 rocas y los grandes ríos que se deslizan al pie de nuestros antiguos 
 muros. ¿Haré memoria de los dos mares que nos rodean, uno al Oriente, 
 otro al Ocaso, y de vosotros, grandes lagos, ¡oh Laro y oh Benaco!, que 
 te agitas con oleadas y estrépito propios de un mar? ¿Recordaré los 
 puertos y diques del lago Lucrino, y el agua que ruge indignada con 
 grandes clamores, allí donde las ondas del puerto Julio atruenan a lo 
 lejos el rechazado Ponto, y donde el mar Tirreno se precipita en los 
 estrechos del Averno?

También esta tierra muestra en sus venas ríos de plata y cobre, y 
 arrastra raudales de oro; cría un indomable linaje de hombres, los 
 Marsos, la juventud Sabélica, los Ligures sufridos y los Volscos armados
 de dardos; produce los Decios, los Marios y los grandes Camilos; los 
 Escipiones, duros guerreros, y te produjo a ti, ¡oh Cesar, más grande 
 que todos ellos; a ti, que vencedor ya ahora en los últimos términos del
 Asia, apartas de los romanos campamentos al indio imbele...! ¡Salve, 
 tierra de Saturno, gran madre de ricas mieses, gran madre de héroes!; 
 por ti acometo renovar el antiguo loor de la agricultura, por ti oso 
 abrir las sagradas fuentes y cantar a las ciudades romanas los versos 
 del poeta Ascreo.

Ahora voy a hablar de la naturaleza de los campos, de su fuerza, de 
 su color y de la índole de sus varios productos. Primeramente, las 
 tierras duras y las colinas ingratas, donde abunda la delgada arcilla 
 entre pedruscos y matorrales, son propicias a los vivaces olivos, 
 consagrados a Palas; así lo muestran la multitud de acebuches que 
 espontáneamente brotan en ellas y las bayas silvestres que las cubren. 
 Mas las tierras pingües y ricas de dulces jugos dan prados abundantes de
 hierbas y de fértil terruño; las que suelen verse en los cóncavos 
 valles están fecundadas por las aguas, que se deslizan desde las más 
 altas peñas y arrastran un fecundo légamo; el que está expuesto al 
 viento austro y cría el helecho, que aborrecen los corvos arados, este 
 dará con el tiempo excelentes vides, muy abundosas de vino; aquí nacen 
 aquellas exquisitas uvas; aquí aquel néctar que libamos en copas de oro,
 cuando el obeso tirreno sopla en las trompetas de marfil delante de las
 aras, y ofrecemos a los dioses las entrañas humeantes de las víctimas 
 en las bandejas que se doblan bajo su peso.

Si prefieres criar ganados mayores y becerros, o corderos y cabras, 
 que talan los sembrados, busca los bosques y las lejanías de la fecunda 
 Tarento, y aquel campo que perdió la infeliz Mantua, que apacienta en 
 las herbosas riberas de su río nevados cisnes. No te faltarán allí 
 líquidas fuentes ni hierbas para los rebaños; cuantos pastos consuman 
 éstos durante los largos días, otro tanto repondrá durante la breve 
 noche el helado rocío.

Las tierras negruzcas, gruesas, y cuyo suelo se desmenuza fácilmente 
 bajo la reja (lo cual se consigue arándolas) son excelentes para el 
 trigo; de ningún otro campo verás volver a la alquería mayor número de 
 carros de mies tirados por los perezosos bueyes. Lo mismo sucede con las
 tierras donde brioso el labrador ha arrancado toda la vegetación que 
 las cubría, destruyendo arbolados inútiles por tantos años y arrancando 
 con sus más hondas raíces las antiguas moradas de las aves, que, 
 abandonados sus nidos, tienden su vuelo a las alturas; estos campos 
 eriales descuellan entre todos luego que se les echa la reja.

Mas las tierras pobres, llenas de cascajo y de cuestas, apenas 
 ofrecen a las abejas el humilde cantueso y el romero. La toba escabrosa y
 la greda, corroída por las negras víboras, se resisten a todo lo que no
 sea producir un dulce sustento y ofrecer sinuosos escondrijos a las 
 sierpes. La que exhala una tenue neblina y volátiles humos, y embebe el 
 humor y fácilmente le arroja de sí; la que siempre se reviste de una 
 verde hierba y no mancha la reja con moho ni con salitroso orín, esa 
 entretejerá para ti los olmos con las pomposas vides; esa tierra es 
 fértil de olivos; cultívala, y verás que es propicia para el ganado, 
 propicia también para la labranza. Tal es el campo que ara la rica 
 Capua, tales los que rodean el monte Vesubio [Vesevo] y los que inunda 
 el Clanio, fatal a la despoblada Acerra.

Ahora voy a decir por qué medios podrás conocer cuál tierra es 
 endeble y cuál es gruesa; por qué esta conviene más al trigo, aquella 
 para el viñedo. Ante todo, elige con cuidado un sitio, en el que harás 
 abrir una hoya de paredes sólidas; luego la rellenarás con la tierra que
 antes sacaste de ella, y la apisonarás de modo que quede lisa. Si te 
 falta tierra para llenarla, es señal de que el terreno es endeble y a 
 propósito para pastos y sabrosas vides; si no cabe en la hoya de donde 
 ha salido y, llena esta, aún sobresale la tierra, confía que te dará 
 abundantísimas mieses en sus recios terruños, y árala con robustos 
 bueyes. La tierra salada y la que llaman amarga es fatal para las mieses
 (ni se mejora con el cultivo, ni conserva su calidad a las vides, ni 
 sus nombres a las frutas); haciendo esta prueba la reconocerás. Baja de 
 tu ahumado techo los cestos de apretado mimbre o los caladeros de los 
 lagares y llénalos hasta arriba de aquella mala tierra y de agua dulce 
 de las fuentes; de seguro que todo el agua se irá saliendo, y que por 
 los mimbres se escurrirán gruesas gotas; su sabor te dará claro indicio 
 de la calidad de aquella tierra, y su amargor hará torcerse las tristes 
 bocas de los catadores. Por este otro medio conoceremos cuál tierra es 
 pingüe, cuando estregada en las manos no se hace polvo, antes bien se 
 pega a los dedos como pez. Las tierras húmedas crían muy altas hierbas y
 más espesas de lo que conviene; ¡ojalá no me sean demasiado fértiles ni
 se me ostenten demasiado pujantes las primeras espigas! Por el peso se 
 conoce cuál tierra es grave y cuál liviana; por la vista se conoce 
 fácilmente cuál es negra o de otro color; lo difícil es conocer el frío 
 nocivo que algunas encierran; los únicos indicios de tal cualidad son 
 los pinos o los tejos venenosos que suelen producir y las hiedras 
 negras.

Consideradas estas cosas, acuérdate de limpiar bien la tierra con 
 mucha anticipación, de romper con hoyas los grandes montes y de exponer 
 al viento aquilón los terrenos volteados antes de plantar la vistosa 
 raza de las vides. Cuanto más desmenuzado está, mejor es el terruño; de 
 su mejora cuidan los vientos y los hielos, y el robusto cavador, 
 revolviendo las deshechas yugadas.

Mas aquellos cuya vigilancia está en todo empiezan por elegir, para 
 trasplantar las cepas, un terreno de la misma naturaleza que el que 
 ocuparon primero, de modo que las simientes no extrañen el súbito cambio
 de madre. Algunos también señalan en la corteza a qué región del cielo 
 estaba expuesta, a fin de restituirlos en el nuevo terreno a su 
 exposición primitiva, presentando al Austro la parte que recibió sus 
 calores, y al Norte la que miraba hacia él; mucho puede la costumbre 
 adquirida en los tiernos años. Infórmate primero de si será mejor 
 plantar tu viñedo en los collados o en el llano; si lo plantas en 
 terreno pingüe, siémbralo espeso; no por estar muy apretadas las cepas 
 desmerece el vino. Si lo plantas en terreno quebrado y en altas colinas,
 sacrifica algo al buen ordenamiento de las vides, de modo que vengan a 
 formar un cuadro perfecto, cortado por hileras iguales: no de otra 
 suerte que en las grandes batallas. cuando una gran legión despliega sus
 cohortes y el ejército ocupa todo el dilatado campo, vense las 
 escuadras unas frente a otras, y la tierra parece como que fluctúa a lo 
 lejos con el relucir de las armas: aún no se ha trabado la horrenda lid,
 e indeciso Marte, vaga de unas en otras filas. Dispón así tus vides en 
 calles a trechos iguales, no para el vano recreo de la vista, sino 
 porque de otro modo no daría la tierra por igual sus jugos a todas ni 
 podrían sus pámpanos extenderse con libertad.

Acaso me preguntarás qué hondura deben tener las hoyas. Yo no 
 titubearía en plantar mi vid en un surco reducido: solo deben ahondarse 
 mucho los árboles altos, en especial la encina, que tanto levanta la 
 copa al cielo, cuanto se extienden sus raíces hacia el Tártaro; así es 
 que no la derriban ni los inviernos, ni los temporales, ni las lluvias; 
 antes persevera inmoble, y vence en duración a muchas generaciones, a 
 muchos siglos. Entonces, tendiendo aquí y allá a gran distancia sus 
 robustos brazos, sostiénese en medio de la inmensa sombra que esparcen 
 sus ramas.

Cuida de que tus vides no miren hacia el Poniente y de que entre 
 ellas no se planten avellanos, ni prefieras los mugrones más altos; 
 antes bien, pódalos. prefiriendo los más bajos (a los que tiene la 
 tierra más amor), ni cortes los pimpollos con hierro embotado, ni 
 interpoles con tus vides olivos silvestres; porque muchas veces acontece
 que estando los pastores descuidados salta la lumbre, que, 
 introduciéndose primero secretamente por la aceitosa corteza, rodea los 
 troncos, y deslizándose luego a las mas altas hojas, estalla en el aire 
 con grande estrépito; luego, vencedora, continúa de rama en rama, se 
 señorea de las cubiertas copas, envuelve en llamas todo el bosque y, 
 nutrida con aquella pastosa masa de pez, lanza a los cielos negras 
 humaredas, señaladamente cuando la tempestad se desploma sobre las 
 selvas y sopla el viento propagador de incendios. Donde esto sucede no 
 pueden retoñar las vides ni de sus raíces ni de sus mugrones cortados, 
 ni vuelven a su antiguo ser en el mismo terreno; en él solo queda el 
 estéril acebuche, de amargas hojas.

No te dejes persuadir, ni aun por el más prudente maestro, a remover 
 la tierra endurecida por el soplo de Bóreas. Entonces el temporal tiene 
 como cerrada la tierra con el hielo y no consiente que las semillas 
 hinquen bien en ella sus apretadas raíces. La mejor sazón para plantar 
 las vides es cuando con la rosada primavera vuelven las blancas aves, 
 que aborrecen las largas culebras, o bien por los primeros fríos del 
 otoño, cuando el rápido sol no toca aún al invierno con sus caballos y 
 ya ha dejado atrás el verano.

La primavera es beneficiosa a los bosques y a las selvas; en 
 primavera se hincha la tierra y pide feraces semillas. Entonces el Éter,
 padre omnipotente, desciende en fecundas lluvias al regazo de su alegre
 esposa, y mezclándose, grande él, a aquel gran cuerpo, da vida a todos 
 los seres. Entonces las repuestas enramadas resuenan con los trinos de 
 las canoras aves, y los ganados recuerdan los estímulos de Venus en 
 determinados días. Reverdece el fecundo campo y los prados ensanchan el 
 seno con los templados soplos del céfiro; una suave humedad rebosa de 
 todas las plantas, y las hierbas se levantan ya confiadamente con los 
 nuevos soles; no teme el pámpano las embestidas de los austros ni las 
 borrascas que bajan del cielo en alas de los furiosos aquilones; antes 
 bien, deja brotar sus yemas y despliega todas sus hojas.

No creo que fuesen otros los días que iluminaron al mundo en su 
 primera infancia ni que fuese otro el orden con que se sucedían. 
 Primavera era entonces; de la primavera gozaba el vasto mundo y callaban
 los invernales soplos del auro cuando los primeros animales gozaron de 
 la luz, y la férrea raza de los hombres sacó la cabeza del duro seno de 
 la tierra, y las alimañas cubrieron las selvas, y las estrellas el 
 cielo. Ni las cosas recién creadas hubieran podido soportar el rigor de 
 las estaciones a no mediar entre el frío y el calor aquel largo sosiego 
 de la primavera, y si la clemencia del cielo no se extendiese sobre la 
 haz de la tierra.

Réstame decir que en cuanto plantes tus mugrones no te olvides de 
 echarles un pingüe abono y de cubrirlos con abundante tierra; échales 
 también piedras esponjosas y escamosas conchas, pues por ellas se 
 deslizarán las aguas y pasará el aire sutil. y así las plantas cobrarán 
 brío. Algunos les ponen encima piedras y tejas de gran peso, reparo que 
 les sirve para guarecerlos de los turbiones, y que también emplean 
 cuando el ardiente can abrasa los campos hendidos por la sequía.

Plantada tu cepa, resta amontonar la tierra alrededor del pie y 
 escardarla con los duros azadones, o trabajarla con la reja y conducir 
 entre las hileras de las vides los cansados bueyes. Entonces es preciso 
 aparejar junto a ellas leves cañas y ramas deshojadas y lisas, y varas 
 de fresno y horquillas, con cuyo apoyo se levanten y acostumbren 
 arrostrar los vientos y a trepar, formando emparrado, a las copas de los
 olmos. En su primera edad, mientras se cubre de hojas nuevas, ten 
 piedad de la tierna vid, y aun cuando lozana tienda al aura sus pámpanos
 y crezca a rienda suelta, guárdate de tocar sus puntas con la hoz; lo 
 que has de hacer es arrancar cuidadosamente con las manos algunas hojas 
 entre las que sobran. Luego, cuando ya abrazadas a los olmos echan 
 vigorosos retoños, entonces arranca su cabellera, poda sus brazos. Antes
 temía el hierro; mas ahora ya puedes señorearte de ella con rigor y 
 atajar la exuberante pompa de sus ramos. También has de tejer setos 
 alrededor de ella y de cuidar mucho que no se les acerquen los ganados, 
 especialmente cuando tienen la hoja tierna todavía y muy delicada, pues a
 más de los recios temporales y de los ardores del sol, las vacadas 
 silvestres y las cabras errantes suelen destruirlas por diversión, y 
 sirven de pasto a las ovejas y a las ansiosas becerras. Mas ni los fríos
 condensados en blanca escarcha ni los ardores estivos, que caen con 
 gran peso sobre los áridos peñascos, la dañan tanto como los ganados y 
 el veneno de su duro diente y la cicatriz que queda señalada en el 
 mordido tronco. No por otra culpa se sacrifica a Baco un cabrón en todos
 los altares y se celebran las antiguas fiestas en los teatros; por eso,
 los descendientes de Teseo establecieron premios para los ingenios por 
 todas las aldeas y encrucijadas, y alegres entre las copas se 
 ejercitaban en saltar en las herbosas praderas por encima de odres 
 engrasadas. Del mismo modo, los colonos Ausonios, linaje de Troya, se 
 divierten en improvisar versos sin medida, soltando carcajadas, y se 
 ponen horribles caretas, hechas de cortezas labradas, invocándote, ¡oh 
 Baco!, en sus alegres cantares y suspendiendo en tu honor de los altos 
 pinos figurillas que representan tu imagen. De aquí proviene que todo el
 viñedo se llene de abundante fruto, y lo mismo los huecos valles y los 
 profundos bosques y todos los sitios adonde vuelve el dios su hermosa 
 cabeza. Cantemos, pues, según la antigua usanza, los loores de Baco en 
 versos patrios, y tributémosle ofrendas y sacrificios; llevemos 
 arrastrado por los cuernos a sus aras un cabrón sagrado y tostemos sus 
 pingües entrañas en asadores de avellano.

Otro trabajo exige también el cultivo de las vides, para el que no 
 hay interrupción, pues tres o cuatro veces al año hay que ararles el 
 suelo y es preciso sin cesar estarle partiendo los terrones con el 
 almocafre vuelto y arrancando la hojarasca; así, el mismo trabajo se 
 repite una vez y otra para los labradores, como por sus mismos pasos 
 vuelven los años. Cuando ya, en fin, se despoja la vid de sus hojas mas 
 tardías, y el frío aquilón desnuda a las selvas de su verdura, entonces 
 el activo labrador extiende sus cuidados al año venidero, y se da a 
 podar con el corvo diente de Saturno la vid, un momento desatendida, y 
 la compone y la limpia. Sé el primero en cavar la tierra, sé el primero 
 también en echar a la lumbre los sarmientos podados y en llevarte a la 
 alquería los rodrigones; mas sé el ultimo en vendimiar. Dos veces al año
 la vid se cubre de sombra; dos veces las hierbas la rodean de espesa 
 maleza. El remedio de ambos daños impone ímprobo afán. Ensalza en buen 
 hora los grandes plantíos, pero cultiva con preferencia los pequeños. 
 También se cortan en las selvas las ásperas varas del rusco y los juncos
 que crecen a la orilla de los ríos, y las ramas del sauce silvestre. Ya
 están atadas con ellas las vides, y ya no necesitan de la podadera; ya 
 el cansado viñador canta en los últimos cuadros de su viñedo. Y sin 
 embargo, aún tiene que trabajar la tierra y que escardarla, y que temer 
 por sus uvas, ya maduras, el rigor de los temporales.

Los olivos, por el contrario, no exigen ningún cultivo ni esperan 
 nada de la corva podadera ni de los tenaces rastrillos cuando ya han 
 prendido en la tierra y recibido el soplo de las auras. La misma tierra,
 una vez abierta con la corva azada, les da bastante jugo, y con la reja
 copiosos frutos. Con esto se cría la pingüe oliva, grata a la paz. Lo 
 mismo los frutales, apenas sienten firmes sus troncos y tienen fuerzas 
 propias, rápidamente y con su propio empuje se levantan hacia los astros
 sin necesidad de ayuda nuestra.

Ni menos al mismo tiempo se carga de fruto toda la selva; las 
 incultas guaridas de las aves se enrojecen con bayas de color de sangre.
 Los cantuesos dan pasto a las ovejas, los altos árboles teas con que se
 encienden las nocturnas hogueras y se iluminan los campos. Y ¿aún dudan
 los hombres en dedicarse a la agricultura y en darse a sus faenas?

¿A qué hablar más de los árboles mayores? Los sauces y las humildes 
 retamas también son de provecho, pues dan verdura a los ganados, sombra a
 los pastores, setos a los sembrados y pábulo a la miel. Y es grato ver 
 el monte Citoro, que parece cubierto de olas de boj, y los resinosos 
 bosques de Naricia; es grato ver los campos aún no domados por la reja 
 ni por las labores de los hombres. Hasta las mismas estériles selvas de 
 las cumbres del Cáucaso, que azotan y quebrantan continuamente los 
 impetuosos euros, dan productos; dan maderas útiles, pinos para las 
 naves, y el cedro y los cipreses para los edificios. De aquellas maderas
 tornean los labradores radios para sus ruedas y toldos para sus carros;
 con ellas se hacen los cóncavos costados de las naves. Los sauces dan 
 con profusión sus varas, los olmos su hoja; del arrayán se sacan fuertes
 dardos, y el cerezo es útil para la guerra; los tejos se doblegan en 
 forma de arcos Itureos. También los livianos tilos y el boj, dócil al 
 torno, se prestan a recibir varias formas y se ahuecan fácilmente con el
 agudo cincel. También el ligero álamo, lanzado en el Po, boga en las 
 corrientes ondas; también las abejas guardan sus enjambres en las nuevas
 cortezas y en el seno de la carcomida encina. ¿Qué beneficios 
 comparables con éstos nos trajeron jamás los dones de Baco? Baco fue la 
 ocasión de muchas culpas; él domó con su letal influjo a los furiosos 
 Centauros, a Reto y a Folo y a Hileo, cuando amenazaba con su enorme 
 copa a los lápitas.

¡Oh, demasiado felices los labradores si conocieran los bienes de que
 gozan! Lejos de las contrapuestas armas, justísima la tierra les brinda
 fácil sustento. Si no ven los altos palacios de soberbias puertas 
 vomitar cada mañana por todos sus pórticos una turba de obsequiosos 
 clientes, ni se extasian delante de los dinteles incrustados de ricas 
 conchas, de los vestidos recamados de oro y de los bronces de Efiro; 
 para ellos la blanca lana no se disfraza con el veneno asirio, ni se 
 corrompe con la canela el jugo de la oliva; pero disfrutan segura 
 tranquilidad, una vida exenta de engaños, rica de variados bienes, 
 largos solaces en sus extensas heredades, grutas frondosas, lagos de 
 agua viva, frescos valles, los mugidos de las vacadas y blandos sueños a
 la sombra de los árboles. Allí hay dehesas y guaridas de alimañas, y 
 una juventud sufrida y sobria, y sacrificios a los dioses y una 
 ancianidad venerada; allí estampó sus últimas pisadas la Justicia al 
 abandonar la tierra.

¡Oh Musas, dulces para mí sobre todas las cosas, a quienes rindo 
 culto con gran amor!, acogedme en vuestro regazo y mostradme las sendas 
 del cielo y el curso de las estrellas, y los varios eclipses del sol y 
 los giros de la luna; cuál sea la causa de los terremotos, por qué 
 fuerza se hinchan los profundos mares, rompiendo sus barreras, y luego 
 vuelven a su primer sosiego; por qué los soles invernales se dan tanta 
 prisa en sumirse en el Océano, y por qué son tan tardías las noches de 
 verano. Mas si la sangre ya fría que circuye mis entrañas impide que 
 pueda sondar estos misterios de la naturaleza, plázcanme los campos y 
 los arroyos que riegan los valles; contento en mi oscuridad, deléitenme 
 los ríos y las selvas. ¿Do estáis, ¡oh campos, oh Esperquio y oh monte 
 Taigeto!, frecuentados por las vírgenes bacantes de Laconia? ¡Oh, quién 
 me llevará a los helados valles del Hemo y me cobijará con la gran 
 sombra de sus enramadas!

¡Feliz aquel a quien fue dado conocer las causas de las cosas, y 
 hollar bajo su planta los vanos temores y el inexorable hado y el 
 estrépito del avaro Aqueronte! ¡Feliz también aquel que conoce a los 
 dioses agrestes, a Pan y al viejo Silvano, y a las ninfas hermanas! Nada
 doblega su ánimo, ni las haces populares, ni la púrpura de los reyes, 
 ni la discordia que agita a los infieles hermanos, ni el Dacio que baja 
 del conjurado Istro, ni las cosas romanas, ni los imperios perecederos, 
 ni tiene que compadecerse del necesitado ni que envidiar al rico. Recoge
 los frutos que espontáneamente y de buen grado le dan los árboles, y 
 las campiñas; no conoce ni las duras leyes, ni el insensato foro, ni los
 anales del pueblo.

Otros surcan con el remo los hondos mares y se arrojan sobre las 
 espadas, penetran en los estrados y en los dinteles de los reyes. Éste 
 asuela un pueblo y sus míseros penates, a fin de beber en copas de 
 piedras preciosas y de dormir en la púrpura de Tiro. Aquél esconde sus 
 riquezas y se acuesta sobre el soterrado oro. Éste se queda embebecido 
 delante de los rostros; a aquél le dejan con la boca abierta y le 
 arrebatan los aplausos de la plebe y de los senadores, que repiten las 
 graderías del anfiteatro. Otros se recrean en la derramada sangre de sus
 hermanos, y trocando por el destierro los dulces umbrales de la casa 
 nativa, van a buscar una patria bajo otro sol.

El labrador ara la tierra con la corva reja. Éste es su trabajo de 
 todo el año; con él sostiene a su patria y a sus pequeñuelos hijos, y a 
 sus ganados y a sus yuntas, que lo merecen bien. No sosiega hasta que el
 año rebosa en frutos, o en nuevas crías de sus ganados, o en gavillas 
 de trigo; no sosiega hasta que ve los sulcos abrumados bajo el peso de 
 la mies e insuficientes para ellas su trojes. Cuando llega el invierno, 
 muele en los lagares la aceituna sicionia, los cebones vuelven a la 
 piara hartos de bellota, las selvas dan madroños, el otoño cubre el 
 suelo de variados frutos y la dulce vendimia se cuece en las soleadas 
 laderas de los pedregosos collados.

Entre tanto sus dulces hijos les andan en derredor buscando y 
 obteniendo caricias; su casta morada es el asilo de la honestidad, sus 
 vacas le ofrecen las ubres llenas de leche y, sobre la abundante hierba,
 sus gordos cabritillos retozan, topándose unos con otros. También él 
 celebra los días festivos, y tendido en la hierba, rodeado de sus 
 compañeros con la copa henchida, puesta en medio la lumbre, te invoca, 
 ¡oh Leneo!, ofreciéndote libaciones, y ya suspende de un olmo el blanco 
 para que ejerciten en el tiro los zagales, que ya desnudan para la lucha
 sus fornidos cuerpos. Esta vida hacían en otro tiempo los antiguos 
 Sabinos; así vivían Remo y su hermano, así creció la fuerte Etruria, así
 sin duda llegó a ser Roma la más hermosa de las ciudades, y, única en 
 el mundo, se rodeó de siete colinas. Aun antes del reinado de Dicteo, 
 antes que el impío linaje de los hombres se sustentase con la carne de 
 los degollados novillos, esta vida hacía en la tierra el áureo Saturno. 
 No se oían entonces resonar los bélicos clarines ni rechinar las espadas
 puestas en los duros yunques. Pero ya he recorrido harto espacio, y ya 
 es tiempo de desatar los humeantes cuellos de mis caballos.

Libro III

Empieza con una elegante invocación a los dioses protectores de 
 los ganados, de donde toma pie el poeta para alabar nuevamente a Octavio
 y recordar que escribe por inspiración de Mecenas. Entra luego a dar 
 preceptos para la cría de ganados, dividiendo su argumento en cuatro 
 partes: primera, de los toros y los caballos; segunda, de las ovejas y 
 las cabras; tercera, de los perros, y cuarta, de las plagas que 
 persiguen a los ganados, concluyendo con la descripción de una terrible 
 peste.

También os cantaré a ti, ¡oh poderosa Pales!, y a ti, ¡oh pastor 
 de Anfriso, digno de eterna memoria!, y a vosotras, ¡oh selvas y ríos 
 del Liceo! Todas las fábulas poéticas, que algún día cautivaban los 
 ánimos ociosos, son ya cosas vulgares; ¿quién no conoce al duro Euristeo
 y los altares del infame Busiris? ¿Quién no ha celebrado al mancebo 
 Hilas, y a Delos Latonia y a Hipodamia, y a Pélope, señalado por sus 
 ebúrneos hombros, gran domador de caballos? Probemos una senda nueva, en
 la que yo también, como otros, pueda levantarme de la tierra y andar 
 vencedor en lenguas de la fama. Si no me falta la vida, yo seré el 
 primero que lleve conmigo las Musas a mi patria desde la cumbre Aonia; 
 yo el primero te traeré, ¡oh Mantua!, las palmas idumeas, y levantaré un
 templo de mármol en el verde campo, junto a la corriente con que el 
 caudaloso Mincio gira en largas revueltas. ceñidas sus riberas de 
 tiernos juncos. En medio de mi templo estará Cesar, y lo llenará con su 
 gloria; yo allí, ufano, ostentando la púrpura de Tiro. haré volar a la 
 margen del río cien carros tirados por cuadrigas. La Grecia entera, 
 abandonando el Alfeo y los bosques de Molorco, acudirá, a mi 
 llamamiento. a disputar la palma de la carrera y de la lucha con el duro
 cesto; ceñidas las sienes de hojas de oliva, yo distribuiré los 
 premios. Ya me figuro ver conducir al templo las solemnes pompas y los 
 inmolados novillos; ya veo abrirse la escena con sus cambiantes 
 aspectos, y a los bretones descorrer el purpúreo telón en que están 
 representados. En las puertas hare esculpir sobre oro y recio marfil los
 combates de los pueblos del Ganges y las armas vencedoras de Quirino, y
 el caudaloso Nilo, cubierto de armadas huestes, y las columnas labradas
 con el hierro de las naves enemigas. Y añadiré las ciudades de Asia 
 domeñadas, los rechazados moradores del Nifates y los partos, que libran
 la suerte de las batallas en la fuga y en sus saetas, disparadas hacia 
 atrás, y dos trofeos arrebatados a distintos enemigos, y las naciones 
 dos veces vencidas en uno y otro mar. Veránse allí en mármoles de Paros 
 imágenes, que parezcan vivas, de los hijos de Asaraco, linaje de 
 Júpiter, la de su padre Tros y la de Cintio, fundador de Troya. La 
 miserable Envidia estará allí representada, temblando de las Furias y de
 la enemiga corriente del Cocito, de las enroscadas sierpes de Ixión, de
 la inmensa rueda y del insuperable peñasco. Entre tanto sigamos las 
 selvas y los antes no hollados bosques de las Driadas, obedeciendo, ¡oh 
 Mecenas!, tu arduo mandato; sin ti, mi mente no acomete ninguna grande 
 empresa. Ea, pues, dejemos tardas dilaciones: el monte Citerón y los 
 perros del Taigeto y Epidauro, domadora de caballos, me llaman con 
 grandes clamores, que, repetidos por el eco. atruenan los bosques. 
 Pronto, sin embargo, me dispondré a cantar las ardientes batallas de 
 César y a llevar la fama de su nombre a tantas edades cuantas son las 
 que han transcurrido desde que tuvo en Titón su primer origen.

Tanto el que se dedica a la cría de caballos, ganoso de alcanzar el 
 premio de las palmas olímpicas, como el que cría robustos novillos para 
 la labranza, debe, ante todo, atender a elegir bien las madres. Las 
 mejores vacas son las que tienen la mirada torva, la cabeza grande, la 
 cerviz muy gruesa, papadas que cuelgan desde el morro hasta las rodillas
 y el lomo muy largo; han de tener además todos !os miembros grandes y 
 también la pezuña, y orejas muy velludas bajo los enroscados cuernos. Ni
 me desagradan tampoco las que tienen la piel manchada de hermosas 
 pintas blancas ni las que se resisten al yugo y embisten a veces con 
 bravura y ademán de toro, y recias y corpulentas, van barriendo con la 
 cola, al andar, sus propias pisadas. La edad de ser madres acaba antes 
 de los diez años y empieza después de los cuatro; fuera de este término,
 ni sirven para la cría ni tienen fuerzas para la labranza. Durante 
 aquel período, que es lo que dura la lozana juventud de los ganados, da 
 suelta a los machos, sé el primero en echarlos a padrear, y repón así la
 raza de una en otra generación. Huyen los primeros para los míseros 
 mortales los mejores días de la vida; luego sobrevienen las enfermedades
 y la triste senectud y los trabajos, y al fin nos arrebata la 
 inclemencia de la despiadada muerte. Siempre tendrás reses que desees 
 reemplazar; renueva, por consiguiente, de continuo tu ganado. No 
 aguardes a perderlas para reemplazarlas; anticípate a su fin y obtén 
 nuevas crías todos los años.

El mismo cuidado has de tener con los caballos: desde muy tiernos han
 de ocupar tu atención los que destines a perpetuar su especie. El potro
 de buena casta lleva siempre en la dehesa la cabeza levantada y bracea 
 con gallardía; siempre va delante de los demás, es el primero a 
 aventurarse en un río peligroso o en un puente desconocido, no se 
 espanta de vanos estrépitos, tiene la cerviz erguida, la cabeza sutil, 
 el vientre corto, la grupa carnosa, muy abultado el animoso pecho. Son 
 excelentes los alazanes y los bayos; los peores son los blancos y los 
 cenicientos. Si oye el buen potro a lo lejos ruido de armas. no acierta a
 estarse quieto, aguza las orejas, todos sus miembros se estremecen y 
 arroja por la nariz fuego en vez de aliento. Ondea su espesa crin sobre 
 el brazuelo derecho, el espinazo le forma una canal en medio de los 
 lomos, escarba la tierra y la hace resonar fuertemente con el recio 
 casco. Tal era Cilaro, domado por las riendas de Pólux Amicleo; tales 
 fueron los dos caballos del carro de Marte; tales también los del carro 
 del grande Aquiles, tan celebrados por los poetas griegos. Tal pareció 
 el mismo Saturno cuando, en figura de caballo, sacudió la crin al ver 
 llegar a su esposa, y en su rápida fuga, llenó con agudos relinchos el 
 alto Pelión.

Cuando empezare a decaer el caballo, vencido de enfermedades o de los
 años, métele en la caballeriza y da descanso a su noble vejez. Frío ya 
 para la monta el caballo viejo, vanamente se empeña en un afán ingrato, y
 cuando llega a la amorosa lid, arde sin fruto, cual fogarada de paja. 
 Así, pues, atiende ante todo al brío y a la edad del caballo padre; 
 cerciórate de su raza y cualidades, de si es sensible a la ignominia del
 vencimiento y a la gloria del triunfo. ¿No has observado, cuando en la 
 lucha se lanzan los carros al palenque, disparados de las barreras, cómo
 exalta a los mancebos el ansia de vencer, y cuál les palpita el corazón
 al temor de la derrota? Con el retorcido látigo aguijan a sus caballos,
 y echado el cuerpo hacia adelante, les largan toda la rienda; vuelan 
 los ejes, hechos brasa. Ya se los ve cabizbajos; ya, soberbiamente 
 erguidos, parece que, arrebatados por los vientos, van a remontarse a 
 los espacios etéreos. No hay tregua, no hay descanso; levántanse 
 remolinos de roja arena; la espuma y el resuello de los tiros que los 
 siguen mojan sus espaldas. ¡Tanto los punza el amor de la gloria y el 
 afán de vencer!

Erictonio inventó los carros y fue el primero que se atrevió a 
 uncirles cuatro caballos y a sostenerse arrogante sobre las rápidas 
 ruedas. Cabalgando en ellos, los lápitas Peletronios los acostumbraron 
 al freno y a los escarceos y los enseñaron a botar alborozados bajo el 
 peso del armado jinete y a bracear soberbios. Ambos trabajos son 
 igualmente duros y para ambos buscan igualmente los ganaderos potros 
 fogosos y muy corredores, pues siempre el caballo viejo vale poco, por 
 más que muchas veces haya acosado en el alcance al desbandado enemigo y 
 tenga por patria a Epiro y a la fuerte Micenas y traiga su origen del 
 mismo Neptuno.

Esto observado, y atentos a la estación conveniente, ponen los 
 criadores todo su cuidado en engordar con pingües pastos al caballo que 
 eligen para cabeza y padre de la yeguada; para él cortan las primeras 
 hierbas y le dan puras aguas de río y mucha cebada, a fin de evitar que 
 sucumba a las dulces fatigas a que está destinado y que se reproduzca en
 una prole desmedrada y lánguida la debilidad del padre. Al mismo tiempo
 se procura que enflaquezcan las yeguas, y cuando empiezan a aguijarlas 
 los ya probados ardores del deseo, hay que quitarles el forraje y 
 apartarlas de las fuentes; a veces se les quebrantan los bríos 
 haciéndoles dar largas carreras al sol a la hora en que se baten en la 
 era las trilladas mieses y revuelve el céfiro en el aire las livianas 
 pajas. Hácenlo así, a fin de que una excesiva gordura no estreche en las
 hembras el camino de la generación, antes reciban sedientas su germen 
 fecundo y lo absorban en sus recónditos senos.

Concluido el cuidado de los padres, empieza el que ha de tenerse con 
 las madres. Cuando están ya muy adelantadas, no hay que uncirlas a los 
 pesados carros, ni consentir que retocen, ni que huyan corriendo por los
 prados, ni que pasen a nado impetuosos ríos; antes conviene que pazcan 
 en dehesas solitarias y a la margen de caudalosas corrientes, entre el 
 musgo y las verdes hierbas de los ribazos, donde haya cuevas en que se 
 recojan y altos peñascos que las cubran con su sombra.

En los bosques del Silaro y en los poblados cascajares de Alburno 
 abunda mucho el insecto a que los romanos dan el nombre de asilo, que 
 los griegos traducen por el de oestron (1) [(1) El tábano.] Dañino y 
 tenaz, produce al volar un áspero zumbido, a cuyo son se dispersan, 
 espantadas, las reses por las selvas; hierve el aire con bramidos que 
 conmueven los árboles y las riberas del sediento Tanagro. Con esta plaga
 cebó Juno en otro tiempo sus horribles iras en la vaca Ío, hija de 
 Ínaco. Como en la fuerza del calor es cuando más se embravece, cuida 
 mucho de que no acose entonces a las madres, y para eso no saques tus 
 ganados a pastar sino a poco de salir el sol o cuando ya los astros 
 traen consigo la noche.

Después que hubieren parido, convierte todo tu cuidado hacia los 
 becerros. Lo primero es imprimir les con un hierro candente la marca de 
 su torada y la señal que indique los que se destinan a la reproducción y
 los que se guardan para ofrecer sacrificios en los altares o para arar 
 los campos y revolver la tierra erizada de quebrantados terrones; los 
 demás se sueltan a pastar en los verdes prados.

A los que destines a la labranza, empieza a enseñarles y a domarlos 
 desde que son becerrillos, aprovechando la blanda y mudable condición de
 los primeros años. Átales lo primero a la cerviz un ronzal muy flojo de
 flexibles mimbres; luego, para que se acostumbren a la servidumbre sus 
 cuellos no domados todavía, unce dos becerros iguales al mismo yugo y 
 oblígalos a igualar el paso. Bueno será que a menudo les hagas tirar de 
 un carro vacío cuando aún estampan apenas sus huellas en el polvo; luego
 ya pueden hacer rechinar un eje de haya bajo un gran peso y arrastrar 
 las ruedas unidas por un herrado timón. Darás entre tanto a los chotos 
 aún indómitos, no solamente grama y sabrosas hojas de sauce y las ovas 
 que nacen en las lagunas, mas también alcaceles cogidos por tu propia 
 mano. Cuando tus vacas están recién paridas, no llenes con su leche los 
 blancos cantarillos, cual solían nuestros mayores, sino deja que la 
 gasten toda en engordar a sus regalados hijos. Pero si te inclinas más a
 las cosas de la guerra y a los fieros escuadrones, o a deslizarte en un
 rápido carro por las orillas del Alfeo de Pisa o en el bosque de 
 Júpiter, pon tu principal cuidado en la cría de caballos, 
 acostumbrándolos a ver armas y escaramuzas bélicas, y al ruido de los 
 clarines y al rechinar de las ruedas, y a oír en la cuadra el retintín 
 de los frenos; alborócenlos también cada vez más los elogios de su dueño
 y las sonoras palmadas con que, al celebrarlos, les acaricie el cuello.
 A todo esto debe hacerse apenas destetado, y a presentar de grado la 
 boca al blando cabestro, aunque sin fuerza aún, tímido e inexperto; 
 pero, cumplidos los tres años y entrado en los cuatro, es menester que 
 aprenda a dar vueltas, a echar el paso a compás y a doblar 
 alternadamente los brazos cual si con ellos fuera a cavar la tierra. 
 Desafíe entonces a los vientos en la carrera, y volando por el campo sin
 límites, como si no llevara riendas, estampe apenas sus pisadas en la 
 superficie de la arena, semejante al aquilón cuando se precipita furioso
 desde las regiones hiperbóreas y dispersa los turbiones y las áridas 
 nieblas de la Escitia. Las altas mieses y las pobladas campiñas se 
 estremecen a su apacible soplo, crujen las copas de los árboles, y 
 largas oleadas van a estrellarse en las riberas; vuela él en tanto, 
 barriendo juntamente en su carrera los campos y los mares. El caballo 
 así enseñado o brillará en los estadios de la Élide, revolviendo en la 
 boca una sangrienta espuma, o arrastrará con el flexible cuello el 
 guerrero carro de los belgas. Una vez domados tus potros, ya puedes 
 dejar que engorden, dándoles abundante pienso, mas no antes, pues 
 entonces cobran sobrados fuegos y se resisten al castigo y al duro freno
 por más que se los sujete. Pero el medio mas seguro para dar vigor, así
 a los toros como a los caballos, es tenerlos apartados de las hembras y
 de los estímulos del ciego amor. Por eso conviene relegar a los toros 
 lejos de la vacada, en solitarias dehesas, al otro lado de un monte o de
 un ancho río, o bien tenerlos encerrados junto a abundosos pesebres, 
 porque la vista de las hembras les menoscaba poco a poco las fuerzas y 
 los abrasa, a punto que ni aun se acuerdan de los prados ni de las 
 hierbas. Y sucede también que muchas veces ellas, con los dulces 
 halagos, impulsan a sus fieros amantes a cornearse entre sí con furor. 
 Pasta en dilatada selva hermosa becerra; ellos en tanto se embisten con 
 poderoso empuje, haciéndose numerosas heridas; negra sangre corre por 
 sus cuerpos y se traban de los cuernos con espantosos bramidos que hacen
 retumbar las florestas y el vasto Olimpo. Los que una vez han reñido no
 pueden ya parar juntos en un establo; antes el que quedó vencido él 
 mismo se destierra a apartados y desconocidos lugares, llorando su 
 afrenta y los golpes del soberbio vencedor; y volviendo los ojos a sus 
 perdidos amores no vengados, y a su establo nativo, abandona los prados 
 en que dominaron sus padres; mas es para rehacer sus bríos con todo 
 afán. Tenaz en su propósito de venganza, pasa las horas tendido sobre 
 las duras guijas, apacentándose de punzantes cardos y de espinosos 
 carrizos. Allí se ejercita en topar furioso los troncos de los árboles, y
 cornea al aire, y se ensaya a la pelea, esparciendo con los pies nubes 
 de polvo.

Luego que ya ha recobrado todo su brío y rehecho sus fuerzas, sale a 
 campaña y se precipita sobre su enemigo, ya olvidado de él; tal en medio
 del piélago se ve blanquear a lo lejos una ola e irse acercando a la 
 playa, donde como una montaña se desploma y estalla con estrépito entre 
 las peñas; hierve arremolinado el fondo de las aguas y arroja a la 
 superficie negras arenas.

De esta suerte, en la tierra todos los linajes de los hombres y de 
 las fieras, y todos los ganados, y los habitantes del mar y las pintadas
 aves, todos se precipitan ciegos en las ardientes furias del amor; el 
 amor es el mismo en todos. En ningún otro tiempo vaga mas rabiosa por 
 los campos la leona, olvidada de sus cachorros; en ninguno siembran 
 mayores ruinas y estragos por los campos los informes osos; entonces 
 anda furioso el jabalí; entonces más que nunca es de temer el tigre. ¡Ay
 del que atraviesa entonces los desiertos de la Libia! ¿No observas cómo
 se estremecen de pies a cabeza los caballos con solo que el viento les 
 traiga el conocido olor de las yeguas? Y entonces no bastan a 
 contenerlos ni el freno del jinete, ni el cruel azote, ni los peñascos, 
 ni los derrumbaderos, ni los opuestos ríos que arrastran en su raudal 
 descuajados cerros; hasta el cerdo sabélico se precipita y aguza los 
 colmillos, escarba la tierra con los pies, restriega el lomo contra los 
 árboles y aquí y allí aveza su cuerpo a las heridas. ¿De qué no es capaz
 el mancebo en cuyos huesos ha infundido su fuego un vehemente amor? 
 Solo, en una noche oscura, cruza a nado el golfo revuelto por deshechas 
 borrascas; encima de su cabeza truena la inmensa bóveda del cielo, y 
 braman los mares, estrellándose en las peñas; y ni todo esto, ni los 
 ruegos de sus afligidos padres, ni los de la virgen cuya miserable 
 muerte ha de seguir a la suya, alcanzan que retroceda.

¿Qué no acometen, en sus ciegos ardores, los manchados linces de 
 Baco, y la casta cruel de los lobos y los perros? ¿Qué batallas no 
 mueven entre sí los tímidos ciervos? Pero en esta furia del amor no 
 tienen igual las yeguas; la misma Venus les infundió su espíritu en 
 aquel tiempo en que las cuadrigas de Potnia despedazaron a dentelladas 
 los miembros de Glauco. El amor las arrastra a transponer el Gárgara y 
 la estruendosa corriente del Ascanio; trepan por los montes y cruzan los
 ríos a nado. Cuando invade sus ávidas medulas el fuego del amor, sobre 
 todo en primavera (que es la estación en que vuelve el calor a los 
 huesos), súbense a las altas rocas, y allí se están, vueltas del lado de
 donde sopla el céfiro, aspirando las sutiles auras, y muchas veces, ¡oh
 maravilla!, sin otro ayuntamiento alguno, las fecunda el viento solo. 
 Entonces se dispersan desatentadas por los peñascales y las profundas 
 cañadas, no hacia los sitios de donde vienes, ¡oh Euro!, ni hacia donde 
 nace el sol, ni a la parte de donde soplan el Bóreas y el Cauro, o el 
 negro Austro, que entristece el cielo con lluviosos fríos. Entonces es 
 cuando destilan del útero el espeso veneno a que los pastores dan el 
 nombre de hipomanes, el cual suelen recoger las malditas madrastras para
 mezclarlo con hierbas y conjuros. Pero mientras, embebecidos con el 
 amor, divagamos de esta suerte, el tiempo huye, huye para no volver. 
 Basta ya de los ganados mayores; falta tratar otra parte de nuestro 
 asunto, cual es el ganado lanar y las cerdosas cabras. Mucha faena es su
 crianza para vosotros, ¡oh robustos labradores!, pero de ella debéis 
 esperar gran prez. No se me oculta cuán difícil empresa es tratar en 
 alto estilo de estas cosas tan humildes y darles poético atavío; pero 
 una dulce afición me arrastra a las desiertas cimas del Parnaso; pláceme
 ir a los collados donde nadie hasta ahora ha estampado sus pisadas por 
 aquellas apacibles laderas que bajan a la Castalia fuente. Ahora, ¡oh 
 venerada Pales!, ahora es tiempo de levantar la voz.

Lo primero es menester que las ovejas se alimenten con hierbas en los
 abrigados establos hasta que torne el frondoso verano, y echarles sobre
 el duro suelo mucha paja y haces de helecho para que el excesivo frío 
 no dañe a las tiernas crías y les produzca sarna y repugnantes paperas. 
 Después de esto, quiero que vayas a coger para tus cabras hojas de 
 madroño y agua fresca del río, y que dispongas tus majadas al Mediodía, 
 resguardadas de los vientos en invierno, hasta que a fin del año empieza
 el frío Acuario a desatarse en fecundas lluvias. No menores cuidados 
 reclaman las cabras, ni es menos el provecho que dejan, por más que 
 teñidos con la púrpura de Tiro, sean de gran valor los vellones 
 milesios. No solo dan más crías, sino también mas leche; cuanto más sus 
 exprimidas ubres llenan los espumantes cantarillos, en mayor abundancia 
 manan de ellas blancos raudales. Fuera de esto, también se esquilan las 
 blancas barbas del chivo nacido a orillas del Cinifo, y sus largas 
 cerdas, que se aprovechan en los reales y de que se hacen ropas para los
 pobres marineros. En las selvas y en las cimas del Liceo pastan las 
 espinosas zarzas y las matas que nacen en los lugares fragosos, y por sí
 solas se vuelven a los rediles, trayéndose sus cabritillos y tan 
 cargadas de leche las ubres, que les cuesta trabajo pasar los umbrales. 
 Ten, pues, sumo cuidado en preservarlas de las nieves y de los vientos 
 fríos, tanto más cuanto ellas ninguno tienen de sí, y preveles pasto 
 abundante, hierbas y ramas de árboles. Mientras esté el tiempo metido en
 nieblas, no les cierres tus pajares; mas cuando en alas de los céfiros 
 torna el alegre verano, suelta a una y otra clase de ganado por los 
 bosques y las vegas. Al primer albor de la mañana, apenas despunta la 
 estrella Lucifer, salgamos a los frescos prados, mientras la escarcha 
 blanquea todavía el césped y esmalta el rocío las tiernas hierbas, nunca
 más que entonces sabrosas para el ganado. Luego, cuando la cuarta hora 
 trae la sed con sus ardores y las querellosas cigarras atruenan con su 
 canto los matorrales, haz que lleven a tus ganados a abrevarse en los 
 pozos o en los hondos estanques, de donde sale el agua corriente 
 distribuida en canales de madera. Durante los recios calores de 
 mediodía, busca algún valle sombrío, donde extienda desde el añoso 
 tronco sus grandes ramas la robusta encina, consagrada a Júpiter, o 
 donde cubran con su sagrada sombra la oscura floresta abundosas 
 carrascas. Dales entonces nuevamente dulces aguas y déjalas pastar de 
 nuevo hasta que se ponga el sol a la hora en que el frío Véspero templa 
 el ambiente y la luna, ya velada de vapores, restaura los bosques y 
 canta el alción en las riberas y el jilguerillo en las matas.

¿Para qué he de hablarte en mis versos de los pastores de la Libia y 
 de sus dehesas y de sus es casas chozas? Muchas veces sucede que sus 
 rebaños se están en los pastos todo el día y toda la noche, y durante un
 mes entero andan errantes por aquellos largos desiertos, sin hallar 
 ninguna majada. ¡Tan dilatado es el espacio que tienen delante. Todo lo 
 lleva consigo el ganadero africano, su vivienda, sus lares, sus armas, 
 su perro de Amiclea y su aljaba cretense, no de otra suerte que el 
 soldado romano, intrépido en las guerras por su patria, cuando se pone 
 en marcha, abrumado bajo una excesiva carga y va a plantar sus reales 
 delante de la desprevenida hueste enemiga.

No así entre los pueblos de la Escitia, donde está la laguna 
 Meótides, donde el turbio Istro arrastra rojas arenas, y donde el Ródope
 dilata sus tortuosas sierras hasta el polo del Norte. Allí acostumbran 
 encerrar en establos a los ganados, porque ni se ve hierba en los campos
 ni verdura en los árboles, antes la tierra informe yace sepultada bajo 
 montones de nieve y hielo que se levantan a una altura de siete codos. 
 Reina allí un perpetuo invierno; siempre soplan allí los fríos vientos 
 Cauros: jamás el sol ahuyenta las pálidas sombras, ni cuando llega con 
 sus caballos a lo más alto del firmamento, ni cuando precipita su carro 
 en las rojas ondas del Océano. Cuájanse súbitos témpanos en las 
 corrientes de los ríos y ya el agua sustenta en su superficie ferradas 
 ruedas; hospitalaria antes para las naves, eslo ahora para los anchos 
 carros.

Hasta los metales suelen rajarse con el rigor del frío; los vestidos 
 se ponen rígidos sobre las carnes, hay que partir con hachas el helado 
 vino, todas las lagunas se truecan en sólido hielo y las crespas barbas 
 se erizan con duros carámbanos. Entre tanto no cesa un punto de nevar: 
 perecen los ganados; entre montones de hielo se ven tendidos corpulentos
 bueyes; manadas enteras de ciervos quedan presas y entumecidas bajo las
 moles de nieve y apenas se les divisan por cima de ellas las puntas de 
 las astas. No hay entonces que acosarlos con perros, ni con el engaño de
 rojas plumas; mientras forcejean en vano contra la montaña de nieve que
 los oprime, embístenlos de cerca los cazadores con chuzos, y luego que 
 los han muerto en medio de dolorosos bramidos, se los cargan y llevan 
 con grande algazara. Aquellas gentes pasan la vida ociosas y seguras en 
 cuevas subterráneas, donde encienden grandes lumbradas con troncos 
 enteros de robles y olmos; allí emplean la noche en jugar y beber 
 alegremente en vez de vino, copas llenas de un licor hecho con levadura 
 de cebada y manzanas agrias. Así vive libre de todo yugo en los climas 
 hiperbóreos, vestida de rojizas pieles de animales, aquella raza de 
 hombres, siempre azotada por el euro que sopla de los montes Rifeos.

Si atiendes sobre todo a las lanas, lo primero es apartar tus ganados
 de los matorrales espinosos, de los abrojos y lampazos; huye de los 
 pastos demasiado sustanciosos y no elijas más que ovejas blancas de 
 sedoso vellón; pero si tu morueco, aunque blanco, oculta bajo el húmedo 
 paladar una lengua negra, deshazte de él, no sea que el vellón de su 
 prole salga también con manchas negras, y busca otro en su lugar por 
 toda la campiña, llena de ganados. Con una ofrenda de nevado vellón, es 
 fama, ¡oh Luna! (si tal cosa puede creerse), que te cautivó Pan, dios de
 la Arcadia, llamándote a los frondosos bosques y tú no desairaste al 
 que te llamaba.

Si quieres obtener buena leche, tú mismo con tu mano lleva a los 
 pesebres cantueso y abundantes almeces y hierbas saladas; así las ovejas
 beben con más gana y se les llenan mas las ubres, y así también saca su
 leche el oculto sabor de la sal. Muchos hay que no dejan a los cabritos
 ya crecidos acercarse a las madres y les sujetan las tiernas bocas con 
 bozales de alambre. Cuajan a la noche la leche que ordeñan al amanecer o
 durante el día, y la que ordeñan a la noche o por la tarde la llevan a 
 vender al alba los pastores a la ciudad en canastillos de mimbres o bien
 la salan un poco y la conservan para el invierno.

No dejes para lo último el cuidado de los perros, antes cría 
 juntamente con pingüe suero los cachorros corredores de Esparta y el 
 fiero mastín moloso; con tales guardas nunca tendrás que temer en tus 
 majadas al ladrón nocturno, ni las incursiones de los lobos, ni que te 
 cojan desprevenido los errantes iberos. También a veces podrás a la 
 carrera perseguir a los tímidos onagros y cazar liebres y gamos con 
 perros: muchas veces también con sus ladridos sacarás a los jabalíes de 
 sus agrestes guaridas, y acosando con vocerío por los montes al 
 corpulento ciervo, le obligarás a caer en tus redes. Acostúmbrate a 
 quemar en tus establos el oloroso cedro y a ahuyentar a las dañinas 
 culebras con el vapor del gálvano. Con frecuencia la víbora, cuyo 
 contacto es tan peligroso, se esconde debajo de los no removidos 
 pesebres, huyendo de la luz, que la asusta; o bien sucede que la 
 culebra, peste cruel del ganado mayor, al cual inficiona con su veneno, 
 acostumbrada a la sombra y a vivir bajo techado, anida en el suelo de 
 las majadas. Entonces, pastor, coge una piedra, coge un palo y descarga 
 recio sobre ella, aunque más se empine amenazándote e hinche su cuello 
 con silbidos. Ya en su fuga ha escondido en tierra la tímida cabeza y 
 todavía se desarrollan las roscas del medio de su cuerpo y las de la 
 cola; la última se va aún arrastrando lentamente. Abunda en los bosques 
 de la Calabria aquella terrible serpiente que, erguida sobre el pecho, 
 revuelve la escamosa espalda y el largo vientre, manchado con grandes 
 pintas, la cual, mientras corren los ríos, mientras la húmeda primavera y
 los lluviosos austros remojan la tierra, habita en los estanques y en 
 las orillas de los ríos, donde llena su negro e insaciable buche de 
 peces y de parleras ranas. Luego que se secan las lagunas y que la 
 tierra se raja con el calor, sale a seco, y revolviendo los inflamados 
 ojos, asuela los campos, rabiosa con la sed y el ardor que la devora. No
 seré yo quien vaya a disfrutar en aquellos sitios un apacible sueño a 
 cielo raso ni me tenderé boca arriba sobre la hierba del bosque cuando, 
 mudada la piel y vestida de juventud, se arrastra aquella serpiente por 
 el suelo y dejando en el nido a su cría o sus huevos se empina mirando 
 al sol y vibrando en la boca la trisulca lengua.

También te enseñaré las causas y las señales de las dolencias que 
 aquejan a los ganados. La repugnante sarna inficiona a las ovejas cuando
 las penetran hasta lo vivo las frías lluvias y las nieblas erizadas de 
 blancas escarchas, o cuando, recién esquiladas, se les cuaja el sudor en
 el cuerpo, o bien cuando las desuellan los punzantes zarzales. En tales
 casos, los mayorales llevan a todo el rebaño a bañarse en los dulces 
 ríos; el carnero, metido en el sitio más hondo, sumerge sus vellones en 
 las aguas y se deja llevar por la corriente, o bien, después de 
 esquilado, le restregan el cuerpo con una mezcla de amargo alpechín, 
 almárgata, azufre vivo, pez del monte Ideo, cera muy crasa, cebolla 
 albarrana, peligroso eléboro y negro betún; pero el remedio más eficaz 
 para estos males es sajar con un cuchillo las prominencias de las 
 úlceras. El vicio de la sangre con estar encubierto se aumenta y encona 
 mientras el pastor no acude a curar las llagas de sus reses y se está 
 sentado pidiendo a los dioses que se las sanen. Y aún aprovecha más, 
 cuando un profundo y acerbo dolor se les mete en los huesos y una 
 ardiente calentura les consume los miembros, dar salida al fuego interno
 que las abrasa sangrándolas de los pies. Tal es la costumbre de los 
 bisaltas y de los fieros gelonos cuando van fugitivos por el Ródope y 
 por los desiertos de los getas, y beben leche coagulada con sangre de 
 caballo.

Cuando vieres a alguna de tus ovejas o desviarse a menudo de las 
 demás buscando la sombra, o pacer con desgana las puntas de las hierbas,
 y seguir la ultima al rebaño, o tenderse mientras están pastando las 
 otras, o volver sola al redil ya entrada la noche, ataja al punto el 
 daño con el hierro antes de que cunda el cruel contagio por todo el 
 ganado, incapaz de precaverse. No son tan frecuentes las borrascas que 
 revuelven y alborotan los mares como las enfermedades a que están 
 sujetos los ganados, ni éstas atacan a las reses una a una, sino que 
 invaden de repente dehesas enteras, lo mismo a las tiernas crías, 
 esperanza de la grey, que a los padres y a todo el ganado. Sube si no a 
 los enhiestos Alpes y a los castillos nóricos que se levantan en sus 
 cumbres y a los campos japidios, que riega el Timavo, y aun hoy todavía,
 al cabo de tanto tiempo, verás desiertas las moradas de los pastores y 
 despoblados en contorno aquellos dilatados bosques. Allí, con la 
 corrupción del aire, se originó en otro tiempo una miserable 
 pestilencia, exacerbada con los excesivos calores del otoño, que hizo 
 perecer todos los ganados, todas las fieras e inficionó las aguas y 
 envenenó los pastos. No todos los animales morían de una misma 
 enfermedad: a unos, abrasadas sus venas por una ardiente sed, se les 
 encogían los miserables miembros, de los cuales les manaba un licor 
 corrosivo que poco a poco les iba carcomiendo los huesos reblandecidos 
 por la peste. Muchas veces sucedió, puesta ya la víctima en el altar 
 para ser sacrificada en honor de los dioses, y mientras le estaban 
 ciñendo las cándidas vendas de lana y las guirnaldas, caer muerta en 
 medio de los sacerdotes, demasiado lentos en herirla; o bien, si el 
 sacrificador se adelantaba a clavarle el cuchillo antes de tiempo, no 
 ardían las entrañas colocadas en los altares ni servían al adivino 
 consultado para dar presagios. Apenas quedaban ensangrentados los 
 cuchillos del sacrificio; solo unas pocas gotas de sangre corrompida 
 llegaban a humedecer la tierra. Por dondequiera los becerros caían 
 muertos en los abundosos pastos y exhalaban el dulce aliento vital al 
 lado de los pesebres llenos. Y sobrevino la rabia a los cariñosos 
 perros; una fatigosa tos ponía convulsos a los apestados cerdos y 
 oprimía sus hinchadas gargantas. Póstrase también el bizarro caballo, 
 olvidado de sus nobles ejercicios y de los pastos, y huye de las 
 fuentes, y cada instante escarba la tierra con el casco, trae las orejas
 bajas y un sudor sin causa conocida cubre su cuerpo; sudor frío que 
 precede de cerca a la muerte; la piel se le pone seca y dura y 
 resistente al tacto. Éstas son las señales de muerte que dan desde los 
 primeros días; mas cuando empieza a encrudecer la peste, entonces se les
 arden los ojos; exhalan de lo más hondo del pecho el aliento, 
 intercalado con sordos gemidos; dilátanseles los ijares con recios 
 sollozos; una sangre negra les mana de la nariz y la seca y rígida 
 lengua les oprime las hinchadas fauces. Entonces pareció provechoso 
 echarles vino en la boca con un cuerno, como el solo remedio posible, 
 pero esto mismo les aceleraba la muerte; reanimados un momento, ardían 
 en mayor furia que antes y morían despedazándose a sí mismos con los 
 dientes. Dad, ¡oh dioses!, mejor fortuna a los buenos y reservad esos 
 tormentos a nuestros enemigos. Y he aquí que, respirando fuego bajo la 
 dura reja, se deja caer el toro vomitando espumosa sangre y da las 
 últimas boqueadas, con lo que se retira del campo el angustiado 
 labrador, desuncido ya el otro toro, pesaroso de la muerte de su 
 compañero, y deja hincado en el surco el arado a la mitad de su tarea. 
 Nada ya basta a alegrar a los toros, ni las sombras de los altos 
 bosques, ni los herbosos prados, ni los ríos que entre peñascos se 
 precipitan a la llanura, más tersos que el ámbar; se les descarnan los 
 lomos, un inerte estupor pesa sobre sus ojos y su cerviz se doblega 
 hacia el suelo por su propio peso. ¿Qué les valen sus trabajos ni los 
 beneficios que les debemos? ¿Qué el haber revuelto con la reja las duras
 tierras? Pues a fe que no causaron su mal los másicos dones de Baco ni 
 las mesas copiosamente servidas; hojas de los árboles y humildes hierbas
 son su sustento; su bebida, las líquidas fuentes y las aguas de los 
 ríos batidas entre guijas, ni les quebrantan cuidados el saludable 
 sueño.

Es fama que habiéndose por entonces buscado vanamente en aquellas 
 comarcas bueyes para llevar ofrendas a Juno, hubo que conducirlas en un 
 carro tirado por dos búfalos desiguales. Viose así a los hombres 
 reducidos a arar la tierra con la azada y a hacer la siembra con sus 
 propias uñas y a uncirse resignados a los rechinantes carros para 
 arrastrar los por los altos montes. No tiende ya el lobo sus asechanzas 
 alrededor de las majadas ni ronda por las noches los rebaños; otro afán 
 más acerbo doma sus feroces instintos. Ya los tímidos gamos y los 
 ciervos corredores andan mezclados con los perros y por en medio de las 
 alquerías; ya las olas arrojan a la playa, como cuerpos náufragos, toda 
 clase de peces, hijos del inmenso mar; huyen las focas por los ríos 
 desconocidos para ellas; hasta la víbora muere en sus tortuosas 
 cavidades, que no bastan a defenderla, y también la hidra, atónita entre
 sus erizadas escamas. Para las mismas aves es mortal el aire, y 
 desplomadas desde las altas nubes, pierden la vida.

A más de esto, de nada aprovecha ya mudar los pastos a los ganados, 
 antes les dañan los mismos remedios que se emplean; danse por vencidos 
 los maestros de la ciencia Quirón, hijo de Filira, y Melampo, hijo de 
 Amitaón. La pálida Tisifone, vomitada de las tinieblas estigias, ejerce 
 sus estragos a la luz del sol, y empujando delante de sí a las 
 enfermedades y al miedo, de día en día levanta más altiva su insaciable 
 cabeza. En las secas orillas de los ríos y en los enhiestos collados 
 resuenan el continuo balar de las ovejas y los bramidos de los toros; 
 manadas enteras mueren de la peste, y hasta en los mismos establos se 
 hacinan los cadáveres destrozados con la horrible infección, hasta que 
 se hace forzoso cubrirlos de tierra y sepultarlos en hoyas, porque ni 
 sus pieles pueden servir para nada, ni hay medio de desinficionar sus 
 carnes ni con agua ni con fuego, ni siquiera es dable aprovechar sus 
 vellones, carcomidos por la podredumbre, ni aun tocar con la mano 
 aquellas lanas corrompidas. Si alguno probaba a vestirse con aquellos 
 repugnantes despojos, al punto se le cubría el cuerpo de ardientes 
 postillas y de un sudor pestífero, y al poco tiempo un misterioso fuego 
 devoraba sus apestados miembros.

Libro IV

Trata este libro únicamente de la cría de las abejas, de sus 
 costumbres y modo de vivir en maravillosa sociedad, de sus batallas y de
 las enfermedades a que están sujetas, y por último, de los medios que 
 se emplean para reparar los enjambres, con cuya ocasión refiere la 
 bellísima fábula de Aristeo, a que se enlaza la de los amores y trágico 
 fin de Orfeo y Eurídice.

Ahora voy a proseguir cantando el celestial donde la aérea miel. 
 Atiende también, ¡oh Mecenas!, a esta parte de mi obra, en que diré 
 asombrosos espectáculos de cosas pequeñas, magnánimos caudillos, y 
 referiré por su orden las costumbres, los afanes de todo un linaje de 
 seres, sus especies, sus batallas. De poco momento es la empresa, mas no
 la gloria que me resultará de ella, si a alguno se la consienten los 
 númenes adversos y me oye el invocado Apolo.

Lo primero es buscar un lugar acomodado para las abejas, en que ni 
 penetren los vientos (porque los vientos les impiden llevar el sustento a
 la colmena) ni vayan las ovejas y los retozones cabritillos a pisotear 
 las flores, ni la becerra errante por los prados sacuda el rocío de las 
 lozanas hierbas y las tronche y marchite. Lejos estén también de las 
 abundosas colmenas los jaspeados lagartos, los abejarucos y los otros 
 pájaros, y Progne, señalada en el pecho por sus propias ensangrentadas 
 manos, pues talan cuanto los rodea, y a las mismas abejas cuando van 
 volando se las llevan en el pico para servir de sabroso pasto a sus 
 crueles nidadas. Mas haya allí cristalinas fuentes y estanques cubiertos
 de musgo y un arroyuelo que se deslice entre la hierba, y haga sombra 
 al colmenar una palma o un corpulento acebuche para que cuando a la 
 primavera de su nacimiento los nuevos reyes saquen nuevos enjambres y 
 salgan de los panales revoloteando las tiernas crías, las brinde a 
 guarecerse del calor la cercana orilla, y frontero el árbol les prevenga
 frondoso hospedaje. Ya esté estancada, ya sea corriente el agua, echa 
 sobre ella ramas de sauce atravesadas y grandes piedras, a fin de que 
 puedan posarse en aquellos continuos puentes y abrir sus alas al estivo 
 sol, bien cuando rezaga das las dispersa el euro, bien cuando las 
 precipita en las aguas. Florezcan en contorno las verdes alhucemas, el 
 oloroso serpol y gran copia de muy fragante ajedrea; abunden también 
 allí las violetas con el mucho riego. En cuanto a las colmenas, ya las 
 formes de cortezas labradas, ya de flexibles mimbres entretejidos, 
 disponles angostas piqueras, porque el invierno con sus fríos endurece 
 la miel y el gran calor la derrite. Ambos extremos son igualmente 
 temibles para las abejas; no en vano tapan ellas en sus moradas con cera
 todas las rendijas, rellenando cualquier abertura con zumo de liquen y 
 flores, para lo cual también recogen y guardan una liga más tenaz que la
 goma y la pez del frigio Ida. Muchas veces, si no miente la fama, 
 establecen su vivienda en hoyos bajo de tierra, y aun algunas se han 
 hallado en las hondas grietas de las peñas y en las cavidades de los 
 carcomidos troncos. Tú, empero, baña por fuera de blando barro las 
 porosas colmenas y extiende por cima algunas pocas ramas; no consientas 
 que cerca de ellas haya ningún tejo ni que allí cuezan a la lumbre rojos
 cangrejos; guárdalas también de las hondas lagunas y de los sitios en 
 que trasciende el cieno, y de aquellos en que resuenan las cóncavas 
 peñas batidas del viento y expiden una adulterada semejanza de la voz.

Réstame añadir que tan luego como el dorado sol impele al invierno a 
 la opuesta parte de la tierra y abre los cielos con su luz estiva 
 empiezan las abejas a discurrir por el monte y las selvas, donde chupan 
 las purpúreas flores y liban ligeras la superficie de las aguas. Con 
 esto, regocijadas por no se cuál dulcedumbre, se dan a cuidar 
 amorosamente su prole y sus celdillas; con esto labran artificiosamente 
 la blanda cera y forman la consistente miel. Cuando en verano vieres un 
 enjambre recién salido de su colmena, que surcando el sereno éter se 
 levanta al firmamento, y te maravilles de cómo se mece en las auras 
 formando una densa nube, obsérvalo bien; siempre las abejas van a buscar
 aguas dulces y frondosas moradas; entonces, lo que debes hacer es 
 desparramar por el sitio a que se dirigen las hierbas cuyo sabor 
 apetecen, la melisa majada y la grama común de cerinto, y a más haz 
 alrededor ruido de metales y bate los címbalos de la madre Cibeles. 
 Ellas de por sí acudirán al sitio que de esta suerte les hayas 
 aderezado; ellas por su propio instinto irán a albergarse en lo interior
 de las colmenas.

Mas si su salida fuere para darse batalla (pues muchas veces acontece
 suscitarse discordia con grande ímpetu entre dos reyes en un enjambre),
 al punto te lo harán conocer la efervescencia de la muchedumbre y sus 
 guerreros ademanes; el estrépito marcial de una especie de ronco bronce 
 aguija a las morosas, y se oye una voz que imita los quebrantados 
 sonidos de las trompetas. Entonces se agrupan en tumulto, despliegan sus
 brillantes alas, afilan sus aguijones y aprestan los brazos a la lid, y
 apiñándose en derredor de su rey, junto a sus mismos reales, provocan 
 al enemigo con grandes clamores. Así, no bien nacen para gozar de la 
 serena primavera y de los dilatados campos, salen en tropel de sus 
 colmenas; trábase la lid, zumba el alto éter, revuélvense unas con 
 otras, formando un gran pelotón, de que muchas ruedan precipitadas. No 
 cae más denso el granizo por el aire ni llueven en mayor número las 
 bellotas de la vareada encina. Por en medio de sus huestes discurren los
 dos reyes con sus brillantes alas, abrigando en pequeño pecho ánimo 
 grande, empeñados en no ceder hasta que el fiero vencedor obliga a estos
 o a aquellos a volver la espalda en la fuga. Todas estas iras y estas 
 grandes batallas se sosiegan y acaban en un punto con solo tirar al aire
 un puñado de tierra.

Mas tan luego como hayas sacado de la lid a los dos caudillos, mata 
 al que te hubiere parecido peor, a fin de que no dañe al enjambre 
 aquella boca inútil, y deja que el mejor reine solo en la recién 
 desocupada colmena. Es éste de un color encendido, salpicado de manchas 
 de oro (pues los hay de dos especies); es también más hermoso y está 
 cubierto de rutilantes escamas; el otro es feo y flojo y arrastra sin 
 gloria un enorme vientre. Así como hay dos especies de reyes, así las 
 hay también de abejas; unas son feas, del color de la tierra, que escupe
 la reseca boca del sediento caminante cubierto de polvo; las otras son 
 muy hermosas y relucen como el oro; todo su cuerpo está salpicado de 
 pintas iguales. Esta casta es la que más aprovecha, de esta obtendrás en
 determinada época del año dulce miel, y más que dulce, limpia y a 
 propósito para corregir la aspereza del vino.

Cuando tus enjambres anden revoloteando sin concierto y como 
 indecisos por el aire, y descuidados de los panales, desamparen las 
 frías colmenas, impídeles que se distraigan en esos vanos solaces. No te
 costará mucho trabajo impedírselo; arranca las alas a los reyes; 
 retenidos estos en la colmena, nadie será osado a remontar el vuelo ni a
 arrancar las enseñas de los reales. Cuida de que tus fragantes huertos 
 atraigan a las abejas con sus purpúreas flores y de que vigilante 
 Príapo, dios del Helesponto, las guarde de los ladrones y de los pájaros
 con su hoz de sauce. El que verdaderamente ponga empeño en criar 
 enjambres, es preciso que por sí mismo plante todo en derredor de las 
 colmenas tomillos y pinos traídos de los altos montes; es preciso que en
 esta dura faena se cuarteen sus manos y que él mismo por sí hinque en 
 tierra las feraces plantas y las fecunde con abundosos riegos. A la 
 verdad que si ya no fuese recogiendo velas, casi al fin de mis trabajos,
 y no me apremiase el afán de enderezar la proa a tierra, acaso cantaría
 el arte con que se cultivan y hermosean los fértiles huertos y diría 
 los rosales de Pesto, que florecen dos veces al año; cómo las endibias 
 se regocijan con las corrientes aguas que las riegan, cómo verdean las 
 márgenes cubiertas de apio y cómo crece tortuoso entre la hierba el 
 panzudo cohombro, ni callaría el narciso tardío en florecer, ni los 
 tallos del flexible acanto, ni las pálidas hiedras, ni los mirtos amigos
 de las riberas. Acuérdome de haber visto, al pie de las altas torres de
 Obalia, cuyas rubias campiñas riega el negro Galeso, un anciano de 
 Coricia que poseía unas pocas yugadas de un campo abandonado; campo que 
 ni era fértil para pastos de vacadas o de ganado menor ni propicio para 
 viñedo. Allí, sin embargo, cultivando entre los matorrales algunas 
 hortalizas, rodeadas de blancos lirios, de verbenas y de sabrosa 
 adormidera, considerábase igual en riquezas a los reyes, y al tornar a 
 su casa por la noche, cubría su mesa de manjares no comprados. Él era el
 primero que cogía rosas en primavera y frutas en otoño, y cuando el 
 triste invierno con sus fríos quebrantaba hasta las peñas y atajaba con 
 sus carámbanos la corriente de las aguas, ya empezaba él a podar las 
 ramas del blanco jacinto, motejando al verano de tardío y de perezosos a
 los céfiros. Sus colmenares eran los primeros que daban fecundos 
 enjambres; él era el primero que sacaba de los exprimidos panales 
 espumosa miel, porque criaba para sus abejas tilos y jugosos pinos; 
 cuantas eran las flores de que se vestían sus árboles en primavera, 
 tantos eran los sazonados frutos que cogía en otoño. Él sabía 
 trasplantar en hileras los olmos ya crecidos, los perales ya duros, los 
 espinos ya cargados de la ciruela injerta y los plátanos, ya bastante 
 hojosos para dar sombra a los bebedores. Pero conozco que me salgo de 
 los rigurosos límites de mi argumento; quédense estas cosas para que 
 otros las celebren después de mí. Ahora voy a hablar de las propiedades 
 de las abejas, que les infundió el mismo Júpiter en premio de haber 
 sustentado a aquel rey del cielo en la cueva Dictea, atraídas por los 
 canoros sones y los batidos címbalos de los Curetes. Las abejas son las 
 únicas que tienen hijos comunes, que viven en sociedad y se rigen por 
 admirables leyes; las únicas que tienen patria y penates fijos; las 
 únicas que, previsoras del venidero invierno, trabajan en verano y 
 previenen repuesto en el centro de sus colmenas. Unas proveen al preciso
 sustento, y en virtud de esta obligación, salen a trabajar al campo; 
 otras, en lo interior de las colmenas, asientan los primeros cimientos 
 de los panales con el zumo del narciso y el viscoso gluten de las 
 cortezas, de donde suspenden la consistente cera; otras sacan las crías,
 esperanza de la especie; otras labran la pura miel y bañan con aquel 
 líquido nectar las celdillas. Hay algunas a quienes toca en suerte 
 guardar la piquera, en cuyo cuidado alternan con el de observar las 
 lluvias y los nublados, o recibir la carga de las que llegan, o rechazar
 en ordenada hueste a la holgazana turba de los zánganos. Hierve la 
 faena; la fragante miel exhala vivos aromas de tomillo. Como los 
 cíclopes, cuando forjan rayos con derretido hierro, unos soplan las 
 fraguas con fuelles de piel de toro, otros templan en las aguas de un 
 lago el rechinante metal; gime el Etna con el estruendo de los 
 martillados yunques. Ellos alternadamente y a compás levantan los brazos
 con poderoso empuje y con la recia tenaza voltean el amasado hierro; no
 de otra suerte, si es lícito comparar las cosas pequeñas con las 
 grandes, una ingénita afición a poseer compele a las cecropias abejas a 
 ejercer cada cual su oficio. A las de más edad corresponde el cuidado de
 la colmena, fortalecer los panales y fabricar las celdillas con 
 artificio digno de Dédalo, tornan cansadas las más jóvenes, ya muy 
 entrada la noche, cargados de tomillo los pies; las plantas de que 
 indistintamente se apacientan son las flores del madroño y las de los 
 verdes sauces, la casia, el amarillo azafrán, la untuosa tila y el 
 morado jacinto. Uno es para todas el descanso, uno para todas el 
 trabajo. A la mañana salen en tropel por la piquera y no paran ni un 
 punto, y cuando a la tarde el véspero las inclina a dejar las florestas y
 sus pastos, vuelven a su colmena y atienden al reparo de sus cuerpos. 
 Primero zumban y revolotean alrededor de la piquera; luego, recogidas en
 sus celdillas, están calladas toda la noche, y el necesario sueño se 
 apodera de sus cansados miembros. Nunca se apartan mucho de la colmena 
 cuando llueve ni fían en la serenidad del cielo cuando soplan los euros;
 antes, guarecidas por las paredes de su reducida ciudad, van a beber 
 por allí cerca y solo se aventuran a breves correrías; a veces cogen 
 chinitas, y a la manera que se lastran las barcas batidas por las olas, 
 se sostienen con ellas en equilibrio sobre las vanas nieblas. Es cosa 
 que maravilla en las abejas, que ni son dadas al amoroso ayuntamiento, 
 ni con él debilitan sus cuerpos, ni paren con esfuerzo; antes con la 
 boca ellas mismas sacan de las hojas y de las suaves hierbas sus 
 hijuelos, y de esta suerte, sin ajeno auxilio, se proveen de su rey y de
 sus diminutos ciudadanos y reconstruyen sus celdillas y su imperio de 
 cera. Muchas veces les acontece en sus excursiones romperse las alas 
 contra las duras peñas y sucumbir de grado bajo el peso de su carga; ¡a 
 tanto las mueve el cariño a las flores y la gloria de producir miel!

Así, aunque es breve el término de su vida (pues no pasa de siete 
 años), su especie es inmortal y la fortuna de la colmena persevera 
 muchos años, contándose en ella abuelos de abuelos. Además, ni el 
 Egipto, ni la gran Lidia, ni los pueblos de los partos, ni la Media, que
 riega el Hidaspes, veneran tanto como ellas a sus reyes. Mientras les 
 vive el rey están en perfecta concordia; una vez perdido, todo pacto 
 queda roto y ellas mismas arrebatan su miel y destruyen los panales. Él 
 vigila los trabajos; las abejas le admiran, le rodean zumbando y como 
 agasajándole a porfía; a veces le levantan en hombros, le cubren con sus
 cuerpos en la guerra y tienen a gloria arrostrar la muerte por él.

Por estas señales y estos ejemplos han creído algunos que hay en las 
 abejas como un reflejo de la divina mente y un espíritu celestial, por 
 cuanto, estando difundido Dios por todas partes, en la tierra, en los 
 espacios del mar y en el inmenso cielo, es fuerza que de él hayan 
 tornado, al nacer, algún aliento vital todos los animales mayores y 
 menores, y los hombres y todo el linaje de las fieras; a él han de 
 volver, dicen, todos los seres animados después de disueltos, mas no 
 para morir, sino para volar en vida a las estrellas y perpetuarse en el 
 alto cielo.

Cuando te pareciere destapar la colmena, ya estrecha para su tesoro 
 de guardada miel, rocíala primero con una bocanada de agua e introduce 
 en ella con tu mano humo que ahuyente a las abejas. Dos veces al año se 
 forman los panales, dos épocas hay en el año para hacer la cosecha: la 
 una, cuando la pléyada Taigete descubre a la tierra su hermosa faz y 
 rechaza con desdeñoso pie las aguas del Océano; la otra, cuando esa 
 misma estrella, huyendo del lluvioso Piscis, baja ya más triste del 
 cielo, en el invierno, a las ondas del mar. Son las abejas en extremo 
 iracundas; cuando se las ofende, sus picaduras son venenosas, y dejando 
 hincado en las venas el oculto aguijón, con la herida que hacen pierden 
 la vida.

Si temes que el invierno ha de ser riguroso, no les quites toda la 
 miel; déjales provisión para en adelante, y compadécete de sus 
 quebrantados ánimos y de su miserable suerte. ¿Quién, en tal caso, 
 titubeará en sahumar las colmenas con tomillo y quitarles la cera 
 inútil? Pues muchas veces acontece que, escondido el lagarto, devora los
 panales, y que las celdillas se llenan de cucarachas enemigas de la 
 luz, o bien el inútil zángano les roba a su sabor el sustento, o el 
 fiero tábano las acomete con desiguales armas, o las daña de otra suerte
 la raza destructora de las polillas, o la araña, aborrecida de Minerva,
 suspende sus flojas redes delante de las piqueras. Cuanto más limpias 
 se vean de tales enemigos, más se afanarán por restaurar las ruinas de 
 su decaído linaje, y más llenarán sus celdillas, y con flores labrarán 
 panales.

Mas si llegaren a enfermar (pues la vida de las abejas está sujeta a 
 los mismos accidentes que la nuestra), por no dudosas señales podrás 
 conocerlo. Las enfermas al momento mudan de color, horrible delgadez 
 desfigura su aspecto; entonces sacan de las colmenas los cuerpos de las 
 que ya no verán más la luz del día y les hacen tristes exequias. A veces
 se las ve suspendidas por los pies y trabadas entre sí junto a las 
 piqueras, o bien se apiñan todas en lo interior de su cerrada vivienda, 
 desfallecidas de hambre y entumecidas por el rigor del frío. Óyese a la 
 sazón un rumor más sordo de lo acostumbrado y un continuado zumbar, 
 semejante al del frío austro en las selvas, o al bramido de la mar 
 revuelta con el flujo y reflujo de sus olas, o al violento crujir del 
 fuego en los cerrados hornos. En tales casos, te aconsejo que sahumes 
 tus colmenas con oloroso gálbano e introduzcas miel en ellas con canutos
 de caña, haciendo además todo lo posible con voces y ademanes por 
 atraer a tus abejas enfermas hacia aquel usado alimento. También 
 aprovecha mezclar con la miel zumo de agallas majadas, rosas secas, 
 espeso arrope muy recocido, pasas psitias, tomillo ateniense y la 
 fragante hierba centáurea. Hay también en los prados una flor a que los 
 labradores han puesto el nombre de amelo, planta muy fácil de hallar, 
 pues echa de un solo tallo multitud de ramas; la flor es de color de 
 oro, pero debajo de las hojas, que en gran profusión se extienden en 
 contorno, brilla el purpúreo matiz de la negra violeta. Muchas veces los
 altares de los dioses se decoran con guirnaldas de estas flores. Su 
 sabor es desabrido; cógenla los pastores en los valles adonde llevan a 
 pastar sus ganados y junto a las tortuosas corrientes del Mela. Haz 
 cocer en vino generoso las raíces de esta planta y en llenos canastillos
 ponlas para alimento delante de las colmenas.

Mas, por si aconteciere que alguno perdiese de pronto todos sus 
 enjambres sin quedarle casta de donde sacar nuevas crías, tiempo es ya 
 de descubrirte el memorable invento del gran maestro de Arcadia, y de 
 qué manera muchas veces ha producido abejas la sangre corrompida de los 
 terneros muertos; voy a contar esta famosa historia, tomándola desde su 
 primer origen. En aquella región donde los afortunados pueblos de Cánope
 Peleo cultivan los campos que riegan las aguas del Nilo, estancadas en 
 ellos por frecuentes inundaciones, y dan la vuelta a sus heredades en 
 pintadas falúas; hacia aquella parte por donde lindan con los persas, 
 siempre ceñidos de la aljaba; allí donde fecunda al verde Egipto con sus
 negras arenas el río que baja desde el país de los atezados indios y se
 precipita en el mar por siete bocas, cífrase en esta invención el medio
 seguro de obtener abejas. Eligen primero un sitio estrecho y destinado a
 este solo uso; lo cubren con un tejado ligero y lo rodean de apretados 
 tabiques, en los que abren cuatro ventanas a los cuatro vientos, por 
 donde entre la luz oblicuamente. Búscase entonces un novillo de dos 
 años, en cuya frente despunten ya dos corvas astas; a pesar de sus 
 esfuerzos, se le quita el resuello, tapándole la nariz y la boca y 
 matándole de esta suerte a golpes, se le difunden por el cuerpo las 
 entrañas maceradas, quedándole la piel entera; así le dejan en la 
 estancia cerrada, después de haber extendido debajo de su cuerpo pedazos
 de ramas, tomillo y alhucemas recién cortadas. Hácese esto en la 
 estación en que empiezan los céfiros a agitar las olas, antes que se 
 maticen las florestas con nuevos colores y suspenda su nido de las vigas
 la gárrula golondrina. Fermenta entre tanto en los tiernos huesos del 
 novillo la tibia sangre, y de ella se ven brotar en maravillosa manera 
 multitud de animalillos, primero faltos de pies; luego se revuelven unos
 con otros, haciendo ruido con las alas y probando cada vez más a 
 levantarse por el aire sutil, hasta que al cabo arrancan a volar 
 impetuosamente como aguacero de verano o como las saetas disparadas del 
 arco cuando los ligeros partos acometen de improviso al enemigo.

¿Cuál dios, ¡oh Musas!, nos descubrió este gran secreto? ¿De dónde vino a los hombres este nuevo experimento?

El pastor Aristeo, huyendo de los vergeles que riega el Peneo, 
 perdidas, según es fama, todas sus abejas por enfermedades y por hambre,
 sentose desolado junto a la fuente del sacro río, y entre muchos 
 lamentos, dirigió a su madre estas palabras: "Madre mía Cirene, que 
 moras en el fondo de esta corriente, ¿por qué, odioso a los Hados, me 
 formaste de la preclara estirpe de los dioses, si es cierto, como dices,
 que el tímbreo Apolo es mi padre? ¿Adónde es ido el amor que me tenías?
 ¿Por qué me mandabas esperar un asiento en el cielo? He aquí que, 
 siendo tú mi madre, tengo que abandonar hasta este mismo glorioso 
 ejercicio de mi vida mortal, al que a costa de tantos afanes me avezaba 
 la vigilante custodia de las mieses y de los ganados. Ea, pues, y tú 
 misma con tus manos descuaja mis lozanas arboledas, lleva el enemigo 
 incendio a mis majadas, destruye mis cosechas, quema mis sembrados, 
 prevén la fuerte hacha para arrasar mis viñedos si tan enojosos te son 
 mis títulos de gloria."

Oyó la madre estas palabras desde el fondo del profundo río, rodeada 
 de sus ninfas Drinea, Xanto, Ligea, Filodoce, sueltas sobre los blancos 
 cuellos las nítidas cabelleras, hilando vellones milesios retenidos de 
 color de vidrio. Allí estaban también Nesea, Spio, Talía, Cimodoce, 
 Cidipe y la rubia Lícoris; virgen aquella, esta había probado ya por 
 primera vez los dolores de Lucina; y Clío y su hermana Béroe, hijas del 
 Océano, ambas vestidas de oro y matizadas pieles; y Efira y Opis y 
 Deyopea, hijas del lago Asia; y la veloz Aretusa, depuestas al fin sus 
 saetas. En medio de ellas estaba Clímene recitando los inútiles celos de
 Vulcano, los ardides de Marte y sus dulces hurtos, y contando los 
 innumerables amores de los dioses desde los tiempos del caos. Mientras, 
 embelesadas con aquellos cantos, tuercen con los husos blandos copos; 
 por segunda vez, los lamentos de Aristeo llegaron a oídos de su madre, y
 todas las Ninfas se quedaron suspensas en sus cristalinos asientos; 
 pero, mas diligente que sus compañeras, sacó Aretusa por cima de las 
 aguas su rubia cabeza, y mirando en torno, dijo de lejos: "No en vano, 
 ¡oh Cirene, hermana mía! te sobrecogiste al oír aquellos tan grandes 
 lamentos; tu propio hijo Aristeo, lo que más amas en el mundo, está 
 llorando desconsolado junto a la corriente de nuestro padre Peneo, 
 motejándote de cruel." Agitada de nuevos temores la madre al oír estas 
 palabras: "Tráele, tráele pronto aquí con nosotras—exclamó—; derecho 
 tiene a pisar los umbrales de los dioses"; y al mismo tiempo manda al 
 profundo río que se desvíe para abrir paso al mancebo. Rodeáronle las 
 ondas, aglomeradas a manera de monte, y recibiéndole en su vasto seno, 
 le depositaron en el fondo del río. Iba el mancebo contemplando 
 maravillado la morada de su madre y sus palacios cristalinos, los lagos 
 encerrados en cavernas y las resonantes selvas; pasmado de aquel gran 
 movimiento de las aguas, veía todos los ríos que corren por las diversas
 regiones de la dilatada tierra, el Faso y el Lico, y las fuentes de 
 donde arrancan impetuosamente el profundo Enipeo y el padre Tíber, y 
 aquellas de donde brotan los raudales del Anio y del Hípanis, que corre 
 con estruendo entre peñascales, y el Caíco de Misia y el Erídano, que 
 ostenta en su cabeza taurino dos cuernos de oro, y que es el río que con
 más violencia se precipita en el purpúreo mar por entre fértiles 
 campiñas. Luego que llegó bajo los pendientes artesones de esponjosa 
 piedra, con que estaba labrado el palacio de Cirene, y que ésta se hubo 
 enterado de la vana aflicción de su hijo, empezaron las Ninfas, sus 
 hermanas, a presentarle por su orden aguamanos y a traerle toallas de 
 fino vellón, mientras otras cubren de manjares las mesas y llenan una y 
 otra vez las copas; en tanto arden en los altares los inciensos 
 panqueos. "Toma estas copas de vino meonio—dijo entonces Cirene a su 
 hijo—; libémoslas en honor del Océano." Y al mismo tiempo dirige sus 
 preces al Océano, padre de todas las cosas, y a las Ninfas sus hermanas,
 que guardan cien florestas, que guardan cien ríos. Tres veces roció con
 el líquido néctar la ardiente llama; tres veces la llama, un momento 
 sofocada, rebotó hasta la alta techumbre. Confortado su espíritu con 
 aquel presagio, dio principio en estos términos:

"En el fondo del mar Carpacio habita el cerúleo adivino Proteo, que 
 recorre el inmenso piélago en un carro tirado por caballos marinos. 
 Ahora está visitando los puertos de Ematia y Palene, su patria; nosotras
 las Ninfas, y el mismo anciano Nereo, le tenemos en gran veneración, 
 porque sabe todas las cosas, las que son, las que han sido y las que han
 de ser. Así lo dispuso Neptuno, cuyos disformes rebaños y horribles 
 focas apacienta en los abismos del mar. Lo primero que has de hacer, 
 hijo mío, es apresarle con lazos para que te explique todo el origen de 
 las enfermedades que padecen tus ganados y dé remedio para ella, porque,
 si no es por la fuerza, nada te enseñará ni esperes moverle a compasión
 con ruegos. Una vez cogido, sujétalo bien; así se quebrantarán al fin 
 sus vanas artes. Yo misma, a la hora en que el sol inflama los ardores 
 del mediodía, cuando las plantas desfallecen sedientas y es más grata la
 sombra al ganado, te conduciré al lugar repuesto donde acostumbra 
 guarecerse el viejo, cansado de bregar con las ondas; así te será fácil 
 acometerle dormido. Mas apenas hayas logrado asirle y amarrarle, se te 
 mudará en varias especies y figuras de alimañas: ya de pronto se trocará
 en horrible jabalí o en fiero tigre, ya en escamoso dragón o en leona 
 de roja cerviz, o producirá el áspero chirrido de la llama, y bajo esta 
 forma, se saldrá de sus ligaduras o se te escurrirá de ellas convertido 
 en sutiles aguas; pero cuantas veces más sean las figuras en que se te 
 vaya mudando, tú, hijo mío, aprieta más y más sus prisiones, hasta que 
 se torne tal cual le viste cuando empezaba a cerrar sus ojos el sueño."

Dice, y difunde un líquido olor de ambrosía, en que baña todo el 
 cuerpo de su hijo, el cual exhala, con esto, de la bien peinada 
 cabellera suaves aromas, y siente circular por todos sus miembros 
 desusado vigor. Hay en la vertiente de un socavado monte una espaciosa 
 caverna, donde, impelidas del viento, penetran de golpe abundantes olas y
 se dividen formando estrechos remansos; puerto segurísimo a veces para 
 los marineros acosados de la tempestad y en el que suele encerrarse 
 Proteo, resguardado detrás de un gran peñasco; allí la Ninfa colocó al 
 mancebo en el sitio mas oscuro de la cueva, de modo que no le diera la 
 luz; retirándose lejos ella rodeada de densas nieblas. Ya ardía el 
 férvido sirio tostando a los sedientos indios, y el ígneo sol había 
 devorado la mitad del espacio celeste. Yacían las plantas marchitas; 
 secos los cauces de los ríos, los rayos del sol hacían hervir el barro 
 de su hueco fondo requemado cuando Proteo se encaminaba desde las olas 
 al acostumbrado retiro de su cueva; retozando en torno suyo los húmedos 
 habitantes del vasto mar, esparcen a lo lejos un amargo rocío. Multitud 
 de focas se tienden a dormir en la playa. Él, como suele el pastor en 
 las montañas, a la hora en que el véspero llama a los ganados a 
 recogerse de las dehesas a los rediles, y en que los balidos de los 
 corderos aguzan el hambre de los lobos que los oyen, sentose en una peña
 en medio de su rebaño y empezó a contarle. Entonces Aristeo, 
 aprovechando la ocasión, sin dar tiempo al viejo para entregar al sueño 
 sus cansados miembros, arrójase sobre él con gran clamor, y ya tendido 
 en el suelo, le sujeta las manos con esposas. No olvidado Proteo en tal 
 trance de sus antiguas artes, se transforma en todo linaje de prodigios:
 ya en fuego, ya en espantosa alimaña, ya en corriente río; mas viendo 
 que con ninguno de sus engaños halla la fuga, toma, vencido su primitiva
 forma, y habla finalmente así en figura de hombre: "¿Quién te ha 
 mandado, temerario mancebo, venir a mi morada? ¿Que buscas aquí?" "Tú lo
 sabes, Proteo—respondió el mancebo—; bien lo sabes tú, pues que a 
 ninguno es dado engañarte. Renuncia, pues, a resistirte; siguiendo los 
 preceptos de los dioses, he venido a pedirte oráculos con que reparar mi
 perdida hacienda." No dijo más. Entonces, por fin, el vate, revolviendo
 con furia sus ardientes ojos, inflamados de verdinegro resplandor, 
 lanzó un fiero bramido, y con estas palabras descubrió el secreto de los
 hados: "Un poderoso numen ejerce contra ti sus iras; expiando estás un 
 gran delito; el desventurado Orfeo te suscita, con anuencia de los 
 hados, estos trabajos, aun no tan graves como mereces, y venga 
 cruelmente en ti el rapto de su esposa. Cuando la desdichada virgen 
 condenada a morir huía de ti precipitadamente por las márgenes de los 
 ríos, no vio entre la alta hierba, a sus pies, la hidra horrible que 
 guardaba aquellas riberas. Los coros fraternales de las Dríadas llenaron
 con sus clamores las cumbres de los montes, lloraron las sierras 
 Rodopeas, el alto Pangeo, la marcial tierra de Reso, los Getas, el Hebro
 y la ateniense Oritia. Él, consolando con la cítara su amorosa pena, a 
 ti, solo a ti, dulce esposa, cantaba en la solitaria playa al rayar el 
 día, al caer la noche; así llegó hasta las gargantas del Ténaro y las 
 profundas bocas de Dite, y penetró hasta los negros y pavorosos bosques 
 donde están los manes y el tremendo rey, y aquellos corazones que no 
 saben ablandarse con humanos ruegos. Atraídas por sus cantos, iban 
 saliendo de los abismos del Erebo las tenues sombras y los fantasmas de 
 los muertos, tan numerosas como las aves que a bandadas se acogen entre 
 las hojas de los árboles cuando la estrella de la tarde o la lluvia 
 invernal las ahuyenta de los montes; madres, esposos, cuerpos exánimes 
 de magnánimos héroes; niños, doncellas, mancebos arrojados en la hoguera
 funeral a la vista de sus padres, acudían así por entre el negro cieno y
 los disformes cañaverales del Cocito, retenidos y cercados por los 
 nueve ramales en que se estancan las densas aguas de la odiosa laguna 
 Estigia. Pasmáronse hasta el mismo averno y los hondos abismos del Leteo
 y las Euménides, crinadas de cerúleas serpientes; cesó en sus ladridos 
 el trifauce Cerbero y se paró en el aire la rueda de Ixión. Ya se volvía
 Orfeo, esquivados estos peligros, y ya su recobrada Eurídice se 
 encaminaba con él a las terrenas auras, siguiendo sus pisadas (pues con 
 esta condición se la había devuelto Proserpina), cuando se apoderó del 
 incauto amante un súbito frenesí, muy perdonable en verdad si supieran 
 perdonar los espíritus infernales. Parose ya casi en los mismos límites 
 de la tierra, y olvidado, ¡ay!, del pacto y vencido del amor, miró a su 
 Eurídice; con esto fueron perdidos todos sus afanes y quedaron rotos los
 tratos del cruel tirano. Tres veces retumbaron con fragor los lagos del
 averno. Y ella: "¿Qué delirio, Orfeo mío—exclamó—; qué delirio me ha 
 perdido, infeliz, y te ha perdido a ti? Ya por segunda vez me arrastran 
 al abismo los crueles hados; ya el sueño de la muerte cubre mis llorosos
 ojos. ¡Adiós, adiós!, las profundas tinieblas que me rodean me 
 arrastran consigo, mientras que, ya no tuya, ¡ay!, tiendo en vano hacia 
 ti las débiles palmas." Dijo, y de pronto, cual leve humo impulsado por 
 las auras, se desvaneció ante los ojos de su amante, que en vano pugnaba
 por asir la sombra fugitiva y decirle mil y mil cosas; no la volvió más
 a ver, ni el barquero del Orco consintió que otra vez pasase el mancebo
 la opuesta laguna. ¿Qué hacer? ¿Adónde ir habiéndole sido por dos veces
 arrebatada su consorte? ¿Con qué llanto podría conmover a los dioses 
 infernales, con qué palabras a los númenes celestes? En tanto Eurídice, 
 yerta ya, iba bogando en la barca infernal por la laguna Estigia. Es 
 fama que siete meses enteros pasó él llorando bajo una altísima peña a 
 la margen del solitario Estrimón, y repitiendo sus desventuras en 
 aquellas heladas cavernas, amansando a los tigres y arrastrando tras sí 
 las selvas con sus cantos. No de otra suerte, la doliente Filomela 
 lamenta entre las ramas de un álamo sus perdidos hijuelos, que, puesto 
 en acecho, le robó del nido, implumes todavía, el despiadado labrador; 
 llora ella toda la noche, y desde la rama en que se posa, repite sus 
 lastimeros trinos, llenando los vecinos bosques con sus desoladas 
 quejas. Así el mísero Orfeo: no hay ya amor, no hay ya himeneo que 
 cautive su corazón; solo con su dolor recorría las heladas regiones 
 hiperbóreas, el nevado Tanais y los campos del Rifeo, siempre cubiertos 
 de escarchas, lamentando su arrebatada Eurídice y los vanos dones de 
 Dite. Menospreciadas de él, por efecto de aquel tan grande amor, las 
 mujeres de los Cicones despedazaron al mancebo en medio de los 
 sacrificios de los dioses y de las nocturnas orgías de Baco y 
 esparcieron sus miembros por los campos, y aun cuando ya el Hebro eagrio
 arrastraba entre sus ondas su cabeza, arrancada del alabastrino cuello,
 todavía su voz, todavía su helada lengua iba clamando con desfallecido 
 aliento: ¡Oh Eurídice, oh mísera Eurídice!, y ¡Eurídice, Eurídice! 
 repetían en toda su extensión las márgenes del río." Esto dijo Proteo, y
 de un salto se precipitó en el profundo mar, arremolinando con la 
 cabeza, en su caída, las espumantes olas. Acudió entonces Cirene, y 
 dirigiéndose a su atemorizado hijo:

"Ahuyenta del pecho—le dijo—tus tristes cuidados. Ya has oído los 
 motivos de la peste que ha destruido tus ganados; por eso, las Ninfas, 
 con quienes Eurídice entonaba coros en las profundas selvas, causaron la
 miserable destrucción de tus abejas. Tú ahora, suplicante, ve a 
 llevarles ofrendas y a venerarlas implorando paz; las Napeas son fáciles
 de aplacar, y sin duda aceptarán tus votos y depondrán sus iras; mas 
 antes quiero decirte en qué manera has de invocar su auxilio. Elige 
 cuatro excelentes toros, los más hermosos entre todos los tuyos, que 
 ahora están pastando en las cumbres del verde Liceo, y otras tantas 
 novillas, cuya cerviz no haya aún tocado la coyunda; levanta en los 
 altos templos de las diosas cuatro altares, degüella en ellos las 
 víctimas y ofréceles su sangre en holocausto, dejando los cuerpos 
 abandonados en la umbrosa floresta. Luego, cuando pasados nueve días 
 empiece a rayar la aurora, ofrece en sacrificio a Orfeo adormideras 
 Leteas, da culto a Eurídice, inmolando para aplacar sus manes una 
 becerra; inmola también una oveja negra, y vuelve luego a la selva."

Cumplió al punto el mancebo los mandatos de su madre. Fue a los 
 templos de las Ninfas, levantó los altares que le había prevenido y 
 llevó a ellos cuatro hermosísimos toros y otras tantas novillas, cuya 
 cerviz no había aún tocado la coyunda; luego, cuando al noveno día 
 empezaba a rayar la aurora, ofreció el sacrificio a Orfeo y volvió a la 
 selva.

Entonces, de pronto, contemplaron sus ojos una indecible maravilla: 
 en todas aquellas entrañas corrompidas, en lo interior de todas aquellas
 reses muertas, zumban innumerables abejas, hierven en las rotas 
 costillas y se remontan por el aire, formando inmensas nubes; luego van a
 posarse en la copa de un árbol y se suspenden como racimos de las 
 flexibles ramas.

Estas cosas cantaba yo sobre el cultivo de los campos, de los ganados
 y de los árboles, mientras el gran Cesar esgrimía el rayo de la guerra 
 en las orillas del hondo Éufrates, dictaba vencedor sus leyes a los 
 pueblos domeñados y se abría el camino del Olimpo. Sustentábame por 
 entonces en su regazo la dulce Parténope, a mí, Virgilio, que, dedicando
 la flor de mi juventud a oscuros solaces, forjé con la ufanía propia de
 los pocos años, versos pastoriles, y te canté, ¡oh Títiro!, tendido a 
 la sombra de una frondosa haya.

Virgilio

Publio Virgilio Marón (Virgilio, 70 a. C.-Brundisium, 19 a. C.), más conocido por su nomen, Virgilio, fue un poeta romano, autor de la Eneida, las Bucólicas y las Geórgicas. En la obra de Dante Alighieri, La Divina Comedia, aparece como su guía a través del Infierno y del Purgatorio.

Formado en las escuelas de Mantua, Cremona, Milán, Roma y Nápoles, se mantuvo siempre en contacto con los círculos culturales más notables. Estudió filosofía, matemáticas y retórica, y se interesó por la astrología, medicina, zoología y botánica. De una primera etapa influido por el epicureísmo, evolucionó hacia un platonismo místico, por lo que su producción se considera una de las más perfectas síntesis de las corrientes espirituales de Roma.

Fue el creador de una grandiosa obra en la que se muestra como un fiel reflejo del hombre de su época, con sus ilusiones y sus sufrimientos, a través de una forma de gran perfección estilística.

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