Como Gustéis

William Shakespeare

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Índice

Información

Personajes

Acto I

Escena I

Escena II

Escena III

Acto II

Escena IV

Escena V

Escena VI

Escena VII

Acto III

Acto IV

Acto V

Epílogo

Autor

Otros textos

Texto núm. 3607

Título: Como Gustéis
Autor: William Shakespeare
Etiquetas: Teatro, Comedia

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 14 de junio de 2018
Fecha de modificación: 17 de junio de 2019

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Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

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Personajes

EL DUQUE, que vive en el destierro.
FEDERICO, hermano del duque y usurpador de sus dominios.

AMIENS
JACQUES, lores que asisten al duque en su destierro.

LE BEAU, cortesano al servicio de Federico.
CARLOS, luchador de Federico.

OLIVERIO
SANTIAGO
ORLANDO, hijos de sir Rowland de Bois.

ADAM
DIONISIO, criados de Oliverio.

PIEDRA-DE-TOQUE, Payaso.
DON OLIVERIO DAÑATEXTO, vicario.

CORÍN
SILVIO, pastores.

GUILLERMO, campesino, enamorado de Andréy.
UNA PERSONA QUE REPRESENTA Á HIMENEO.
ROSALINDA, hija del duque desterrado.
CELIA, hija de Federico.
FEBE, pastora.
TOMASA, campesina.

LORES DEL SÉQUITO DE LOS DUQUES, PAJES, MONTEROS Y OTROS CRIADOS.

Acto I

Escena I

Huerto cerca de la casa de Oliverio.

Entran ORLANDO y ADAM.

Orlando.—Por lo que recuerdo, Adam, me fué legado de este modo: por testamento,
 sólo unas miserables mil coronas; y, como dices, encargó á mi hermano,
 sobre su bendición, el cuidarme bien. Y en esto principia mi
 desconsuelo. Tiene en la escuela á mi hermano Santiago, de quien se
 cuenta con gran elogio el aprovechamiento. En cuanto á mí, me mantiene
 en casa groseramente; ó para hablar con más propiedad, me detiene aquí
 sin mantenerme; porque ¿llamáis manutención para un caballero de mi
 nacimiento, la que no difiere del modo de mantener á un buey en el
 establo? Mejor criados están sus caballos; pues aparte de lo lozanos que
 se ven con su alimento, se les enseña y adiestra, teniendo para ello
 picadores pagados á alto precio.—Pero yo, hermano suyo, nada gano bajo
 su poder, sino la talla; por lo cual tan obligados deben estarle sus
 animales en sus estercoleros como yo. Fuera de esta nada que tan
 liberalmente me da, su conducta parece quitarme lo poco que me dió la
 naturaleza. Me hace alimentar entre sus criados, me priva del lugar que
 corresponde á un hermano, y hace cuanto puede para que la educación mine
 mi buen natural. Esto es, Adam, lo que me aflige; y el espíritu de mi
 padre, que pienso está dentro de mí, principia á sublevarse contra esta
 servidumbre. No la soportaré más tiempo, aunque no conozco todavía
 remedio eficaz para evitarla. (Entra Oliverio.)

Adam.—Ahí viene mi señor, vuestro hermano.

Orlando.—Retírate á un lado, Adam, y oirás cómo ha de atormentarme.

Oliverio.—¡Hola, señor mío! ¿Qué hacéis aquí?

Orlando.—Nada. No se me enseña á hacer cosa alguna.

Oliverio.—¿Pues qué dañáis, entonces, señor mío?

Orlando.—Por cierto, señor, os estoy ayudando á estropear por la
 ociosidad una de las obras de Dios: un pobre é indigno hermano vuestro.

Oliverio.—Por cierto, empleaos mejor, y callad algún tanto.

Orlando.—¿Cuidaré vuestros cerdos, y comeré bellotas con ellos? ¿Qué
 herencia de hijo pródigo he consumido para tener que venir á semejante
 miseria?

Oliverio.—¿Sabéis, señor mío, dónde estáis?

Orlando.—¡Oh! Perfectamente. Aquí, en vuestro huerto.

Oliverio.—¿Y sabéis en presencia de quién?

Orlando.—Sí; y mejor que lo que sabe de mí aquel en cuya presencia
 estoy. Sé que sois mi hermano mayor, y del mismo modo la consideración
 de una sangre generosa debería hacerme conocer de vos. Os permite
 preferencia sobre mí la etiqueta que rige en las naciones, por cuanto
 nacisteis primero; pero la misma tradición no me despoja de mi sangre,
 aun cuando hubieran veinte hermanos entre vos y yo. Tengo en mí tanto de
 mi padre como vos, aunque confieso que el nacer antes que yo os acerca
 más á su respeto.

Oliverio.—¡Qué! ¡Muchacho!

Orlando.—Vamos, vamos, hermano mayor, en esto sois demasiado joven.

Oliverio.—¿Y pondrás tus manos en mí, villano?

Orlando.—No soy villano. Soy el hijo menor de sir Rowland de Bois. Él
 fué mi padre; y es tres veces villano quien dice que semejante padre
 engendró villanos.—Si no fueras mi hermano, no apartaría esta mano de
 tu garganta hasta haber arrancado con la otra la lengua que tal dijo. Te
 has injuriado á ti mismo.

Adam.—(Avanzando.) Apaciguaos, mis gentiles señores. En nombre de la
 memoria de vuestro padre, tened armonía.

Oliverio.—Suéltame, te digo.

Orlando.—No lo haré hasta que me plazca. Tenéis que oirme. Mi padre os
 encargó en su testamento darme buena educación. Me habéis educado como á
 un gañán, oscureciendo y ocultando de mí todas las cualidades propias de
 un caballero. El espíritu de mi padre cobra fuerza en mí, y no sufriré
 eso más tiempo. Por consiguiente, permitidme los ejercicios que cumplen
 á un caballero, ó dadme la escasa suma que me fué legada en su
 testamento. Yo trataré de probar con ella fortuna.

Oliverio.—¿Y qué irás á hacer? ¿Mendigar cuando la hayas gastado? Bien,
 señor mío, no me molestaré por vos mucho tiempo más: tendréis alguna
 parte de lo que deseáis. Os ruego que me dejéis.

Orlando.—No deseo molestaros más de lo que exige en conciencia mi
 propio bien.

Oliverio.—Márchate con él, perro viejo.

Adam.—¿Y es mi recompensa que me llaméis «perro viejo»? Mucha verdad es
 que he perdido los dientes en vuestro servicio. ¡Bendiga Dios á mi
 antiguo amo! ¡Jamás habría dicho él semejante palabra! (Salen Orlando y
 Adam.)

Oliverio.—¿Con que á esto hemos llegado? ¿Principiáis á imponerme? Yo
 os curaré de vuestra petulancia y no por eso daré tampoco las mil
 coronas. ¡Hola! Dionisio! (Entra Dionisio.)

Dionisio.—¿Llama vuesamerced?

Oliverio.—¿No había venido Carlos, el luchador del duque, á hablar
 conmigo?

Dionisio.—Si os place, está á la puerta y solicita llegar hasta vos.

Oliverio.—Hazle entrar. (Sale Dionisio.) Será buen medio y la lucha
 es mañana. (Entra Carlos.)

Carlos.—Buenos días á vuestra señoría.

Oliverio.—Mi buen monsieur Carlos, ¿qué noticias en la Corte?

Carlos.—No hay en la Corte, señor, mas noticias que las antiguas, esto
 es, que el antiguo duque está desterrado por su hermano menor el nuevo
 duque; y tres ó cuatro lores, por amor á él, se han impuesto un
 destierro voluntario para acompañarle; y como sus tierras y sus rentas
 enriquecen al nuevo duque, este les concede de buena gana permiso para
 que peregrinen.

Oliverio.—¿Podéis decir si Rosalinda, la hija del duque, es desterrada
 con su padre?

Carlos.—¡Oh, no! porque su prima, la hija del duque, que se ha criado
 junto con ella desde la cuna, la ama tanto, que la habría seguido al
 destierro ó habría muerto si hubiera quedado separada de ella. Está en
 la Corte tan amada del duque como su propia hija, y jamás dos señoras se
 amaron tanto.

Oliverio.—¿Dónde vivirá el antiguo duque?

Carlos.—Dicen que se encuentra ya en el bosque de Ardenas y buen número
 de hombres alegres con él, y que allí viven sin temor á rey ni Roque,
 como el antiguo Robin Hood de Inglaterra. Dicen que muchos caballeros
 jóvenes acuden á él de día en día y dejan correr alegremente el tiempo
 como allá en la edad de oro.

Oliverio.—¿Y váis á luchar mañana en presencia del nuevo duque?

Carlos.—Sí, señor. Y vine á haceros saber un asunto. Se me ha dado á
 comprender embozadamente que vuestro hermano menor Orlando está algo
 dispuesto á venir disfrazado para probar contra mí sus fuerzas. Mañana,
 señor, lucharé por mi reputación, y el adversario mío que no saque un
 miembro roto, quedará bien librado. Vuestro hermano es joven y delicado,
 y, por el afecto que os tengo, se me haría penoso el causarle daño, como
 tendría que hacerlo por honor mío, si se presentara. Así, por el afecto
 que os profeso, he venido á haceros saber esto para que le apartéis de
 su intento ó para que soporte sin encono el daño á que él mismo se
 lanza, por cuanto es él quien lo busca y lo hace de todo punto contra mi
 voluntad.

Oliverio.—Gracias, Carlos, por tu afecto hacia mí, que verás cuán
 benévolamente he de recompensar. Ya tenía yo noticia del intento de mi
 hermano y me he esforzado secretamente para disuadirle, pero él está
 resuelto. Te diré, Carlos, que es el mozo más testarudo que hay en
 Francia; lleno de ambición, émulo envidioso de cuanto sobresale en cada
 hombre, y oculto y villano conspirador contra mí, que soy su natural
 hermano. Así, pues, procede como quieras: tanto me importa que le rompas
 la crisma, como que le rompas un dedo; y mejor sería que cuidaras de
 hacerlo, porque si sólo le infieres un daño leve, ó si él no alcanza á
 brillar grandemente á costa tuya, te suministrará un veneno, te
 atrapará en algún lazo traidor y te perseguirá hasta arrancarte la vida
 por cualquiera suerte de medios indirectos. Te aseguro, y hablo así casi
 con lágrimas en los ojos, que no hay entre los vivos uno que sea á la
 vez tan joven y tan vil. Hablo solamente como hermano; pues si me
 pusiera á analizarlo á tus ojos, tal como es en sí, tendría yo que
 ruborizarme y llorar, y tú quedarías pálido y atónito.

Carlos.—Con todo mi corazón me alegro de haberme dirigido á vos. Si
 viene mañana, ya le daré su merecido; pues si vuelve á andar por sus
 piés, jamás volverá á luchar por premio. Y con esto guarde Dios á
 vuestra merced.

(Sale.)

Oliverio.—Adios, buen Carlos. Y ahora á excitar á ese tunante. Espero
 que he de verle llegar á su fin; pues sin saber por qué, no hay cosa que
 mi alma deteste más que á él. Sin embargo, es manso, instruído sin haber
 tenido escuela, lleno de noble aspiración y ciertamente tan amado de
 todos, y en especial de mi propio pueblo, que es quien mejor le conoce,
 que yo soy enteramente tenido en menos. Pero esto no ha de durar; este
 luchador lo allanará todo. Sólo falta enardecer al muchacho para que
 acuda allí, y voy al instante á ocuparme de ello.

(Sale.)

Escena II

Esplanada delante del palacio del duque.

Entran ROSALINDA y CELIA.

Celia.—Te suplico, mi dulce prima, que estés alegre.

Rosalinda.—Más alegría demuestro, querida Celia, que la que hay en
 mí.—¿Y querríais verme más alegre aún? Á menos que me enseñéis á
 olvidar á un padre desterrado, no debéis enseñarme á recordar ningún
 placer extraordinario.

Celia.—En esto veo que no me amas con tanta consagración como yo á ti.
 Si mi tío, tu desterrado padre, hubiese desterrado á tu tío, el duque mi
 padre, con tal de que hubieses permanecido á mi lado, yo habría podido
 enseñar á mi afecto á tomar á tu padre por mío; y así lo harías si la
 realidad de tu amor hacia mí fuera tan bien templada como la de mi amor
 por ti.

Rosalinda.—Bien. Olvidaré las circunstancias de mi posición, para
 regocijarme en la tuya.

Celia.—Sabes que mi padre no ha tenido ni es probable que tenga otros
 hijos que yo; y ciertamente, á su muerte, serás su heredera; porque lo
 que él tomó de tu padre por fuerza, te lo devolveré por afecto.—Te
 prometo por mi honor que lo haré, y sea yo convertida en un monstruo si
 quebranto mi juramento. Así, pues, mi dulce Rosalinda, mi querida
 Rosalinda, alégrate!

Rosalinda.—Lo haré en adelante, prima, é idearé pasatiempos. Veamos
 ¿qué pensaríais de improvisar unos amores?

Celia.—Excelente, y te ruego lo hagas para divertirte; pero no ames con
 todas veras á hombre alguno, ni te dejes llevar de ese juego tan allá
 que no puedas salir de él libre y con honra á costa de un honesto
 sonrojo.

Rosalinda.—Pues entonces ¿cuál ha de ser nuestro pasatiempo?

Celia.—Sentémonos, y con nuestras burlas echemos de su rueda á la buena
 matrona Fortuna, para que en adelante sus dones sean igualmente
 repartidos.

Rosalinda.—Desearía que así pudiera ser; porque sus favores están harto
 mal colocados; y la pródiga ciega se equivoca más á menudo en sus
 dádivas á mujeres.

Celia.—Es verdad; porque rara vez da la honestidad á aquellas á quienes
 dota con la hermosura; y da muy pobre apariencia á aquellas á quienes
 hace honestas.

Rosalinda.—No. En esto equivocas la tarea de la Fortuna con la de la
 naturaleza. La Fortuna impera en los dones del mundo, no en los rasgos
 de la naturaleza.

(Entra Piedra-de-toque.)

Celia.—¿No? ¿Pues no puede la Fortuna hacer que caiga en el fuego una
 criatura á quien ha hecho hermosa la naturaleza?—Y aunque esta nos ha
 dado ingenio para burlarnos de la Fortuna: ¿no es esta quien envía á
 este necio para dar al traste con el argumento?

Rosalinda.—En verdad que es la Fortuna demasiado dura para con la
 naturaleza, cuando se sirve de un natural idiota para imponer silencio
 al natural ingenio.

Celia.—Quizás tampoco sea esto obra de la Fortuna, sino de la
 naturaleza; la cual advirtiendo que nuestro ingenio es demasiado obtuso
 para discurrir sobre semejante diosa, ha enviado á este idiota para
 estimularnos; ya que siempre la estupidez del necio es aguijón del
 discreto. Hola! Prodigio ¿adónde bueno?

Piedra.—Señora: debéis venir á donde vuestro padre.

Celia.—¿Os tomó de mensajero?

Piedra.—No, por mi honor; pero se me encargó llamaros.

Celia.—¿Dónde aprendiste ese juramento, bufón?

Piedra.—De cierto caballero que juró por su honor ser buenas las tortas
 y juró por su honor ser mala la mostaza. Ahora bien; yo sostengo que
 eran malas las tortas y buena la mostaza; y, sin embargo, el caballero
 no perjuró.

Celia.—¿Y cómo lo pruebas, lumbrera de ciencia?

Rosalinda.—Sí, sí. Quita el bozal á tu ingenio.

Piedra.—Adelantad ahora las dos: tocaos las caras y jurad por vuestras
 barbas que soy un bribón.

Celia.—Sí que lo sois, por nuestras barbas si las tuviéramos.

Piedra.—Sí, que lo soy, por mi bribonada si la tuviera. Pero si juráis
 por lo que no tenéis, no perjuráis; ni más perjuró ese caballero jurando
 por su honor, pues jamás lo tuvo; ó si lo tuvo lo había perdido á fuerza
 de jurar antes de haber visto nunca aquella mostaza, ni aquellas tortas.

Celia.—¿Y te dignarás decirme á quién aludes?

Piedra.—Á uno á quien ama el viejo Federico, vuestro padre.

Celia.—Para honrarle basta el amor de mi padre. Silencio! no hables
 más de él. No tardará mucho el que te azoten por maldiciente.

Piedra.—Tanto más lastimoso, que los necios no hablen discretamente de
 las necedades de los discretos.

Celia.—Á fe que dices verdad: porque al haberse impuesto silencio al
 poco ingenio que tienen los necios, la poca necedad que tienen los
 discretos ha tomado mucho vuelo.—Aquí viene Monsieur Le Beau.

(Entra Le Beau.)

Rosalinda.—Con la boca llena de noticias.

Celia.—Que nos administrará como las palomas dan el sustento á sus
 pequeñuelos.

Rosalinda.—Así quedaremos cebadas con noticias.

Celia.—Tanto mejor: seremos más negociables.—Buenos días, monsieur Le
 Beau, ¿qué nuevas?

Le Beau.—Hermosa princesa, habéis perdido muchos juegos interesantes.

Celia.—¿Juegos? ¿De qué color?

Le Beau.—¿De qué color, señora? ¿Cómo habré de responderos?

Rosalinda.—Como lo quieren el ingenio y la fortuna.

Piedra.—Ó como lo mande el destino.

Celia.—Bien dicho. Eso se ha aplicado con llana.

Piedra.—Y aún más. Si no mantengo mi rango....

Rosalinda.—Estás perdiendo tu antiguo olfato.

Le Beau.—Me admiráis, señoras. Habría querido contaros una buena lucha,
 cuyo espectáculo habéis perdido.

Rosalinda.—Con todo, decidnos cómo fué.

Le Beau.—Os contaré el principio, y si os place, podréis ver vosotras
 mismas el fin, porque aún falta lo mejor; y vienen aquí, donde os
 halláis, para ejecutarlo.

Celia.—Bien. Sepamos el principio, que ya está muerto y sepultado.

Le Beau.—Ahí viene un anciano con sus tres hijos.

Celia.—Yo podría referir un cuento añejo que principia de ese modo.

Le Beau.—Tres jóvenes apuestos, de excelente vigor y presencia.

Rosalinda.—Con carteles en el pescuezo: «Sepan cuantos las presentes
 vieren.»

Le Beau.—El hermano mayor luchó con Carlos, el luchador del duque, y en
 un momento fué aquel derribado y sacó tres costillas rotas, con lo cual
 pocas esperanzas le quedan de vida. Y otro tanto hizo con el segundo y
 con el tercero. Allí yacen, y el pobre anciano su padre se lamenta de
 tan lastimosa manera, que cuantos le ven simpatizan sollozando con él.

Rosalinda.—¡Ay, desdichado!

Piedra.—Pero, señor, ¿cuál es la diversión que han perdido las señoras?

Le Beau.—Pues es claro; la que acabo de decir.

Piedra.—De este modo los hombres podrán crecer en sensatez de día en
 día. Es la primera vez que oigo decir que romper costillas es una
 diversión propia de señoras.

Celia.—Como que sí; te lo aseguro.

Rosalinda.—¿Pero hay alguien más que tenga comezón porque le apliquen
 ese solfeo en los costados? ¿Hay algún otro tan apasionado al
 rompe-costillas? ¿Veremos esta lucha, prima?

Le Beau.—Tendréis que verla si os quedáis; porque, he ahí el sitio
 destinado para la lucha, y ya están prontos los que deben tomar parte en
 ella.

Celia.—Allí vienen, por cierto. Quedémosnos y veámosla. (Preludio.
 Entran el duque Federico, Lores, Orlando, Carlos y séquito.)

Duque.—Venid. Pues el mancebo no da oído á súplicas, que su audacia
 responda de su peligro.

Rosalinda.—¿Es aquél el antagonista?

Le Beau.—Él mismo, señora.

Celia.—¡Ay, qué joven es! Sin embargo, parece como si hubiera de
 vencer.

Duque.—¿Qué es esto, hija y sobrina? ¿Os habéis escurrido hasta aquí
 para ver la lucha?

Rosalinda.—Sí, mi señor, si os place darnos permiso.

Duque.—Poca diversión tendréis en ella, os lo aseguro, siendo tan
 desiguales los luchadores. Por compasión á la temprana edad del joven,
 intentaría disuadirle, pero no quiere oir consejo. Habládle, niñas; ved
 si podéis influir sobre él.

Celia.—Hacedle venir, monsieur Le Beau.

Duque.—Hacedlo. Yo me apartaré. (El duque se va á un lado.)

Le Beau.—Señor desafiador: las princesas quieren hablaros.

Orlando.—Estoy á sus órdenes con todo respeto y humildad.

Rosalinda.—Mancebo, ¿habéis desafiado á Carlos el luchador?

Orlando.—No, hermosa princesa. Es él quien hace un reto general. Yo no
 vengo sino como uno de tantos, para probar en él la fuerza de mi
 juventud.

Celia.—Vuestro valor ¡oh joven! sobrepuja con exceso á vuestros años.
 Crueles pruebas habéis visto del vigor de ese hombre. Si pudiérais veros
 con nuestros ojos, ó juzgaros con nuestro discernimiento, el recelo de
 vuestra aventura os aconsejaría una empresa más proporcionada. Os
 rogamos, por vuestro bien, que penséis en vuestra seguridad y abandonéis
 esta tentativa.

Rosalinda.—Hacedlo, buen joven; que no por ello será rebajada vuestra
 reputación. Solicitaremos del duque que haga suspender la lucha.

Orlando.—Os suplico no me impongáis el castigo de pensar mal de mí,
 aunque me reconozco culpable de negar cosa alguna á tan bellas y
 eminentes señoras. Pero acompáñenme en la lucha vuestras hermosas
 miradas y benévolos deseos; que si he de ser vencido, no tendrá que
 avergonzarse sino uno que jamás fué favorecido; y si recibo la muerte,
 sólo sucumbirá uno que ya sobrado la desea. Ni causaré pesadumbre á mis
 amigos, desde que no tengo uno para deplorarme; ni mal alguno al mundo,
 en el cual nada poseo; y el lugar que en él ocupo, será ocupado mejor
 cuando yo lo deje vacío.

Rosalinda.—Quisiera añadir á vuestra fuerza la muy poca que hay en mí.

Celia.—Y yo la mía para aumentar la suya.

Rosalinda.—Adios. Ruego al cielo estar equivocada en cuanto á vos.

Celia.—¡Ojalá se cumplan vuestros deseos!

Carlos.—¡Ea! ¿Dónde está ese valeroso joven que tanto afán tiene por
 yacer en su madre tierra?

Orlando.—Presto, señor; pero sus deseos son más modestos.

Duque.—Sólo probaréis una suerte.

Carlos.—Aseguro á vuestra alteza que no tendrá ocasión de rogarle para
 la segunda, después de haber intentado con tanto empeño disuadirle de la
 primera.

Orlando.—Pensáis burlaros de mí después. No deberíais burlaros antes.
 Pero probad como gustéis.

Rosalinda.—Que Hércules os asista, ¡oh joven!

Celia.—Quisiera ser invisible para atrapar por una pierna á aquel
 hombronazo. (Carlos y Orlando luchan).

Rosalinda.—¡Oh extraordinario joven!

Celia.—Si pudiera lanzar de mis ojos un rayo, ya sé quién había de
 caer.

(Carlos es derribado.—Aclamación).

Duque.—Basta, basta.

Orlando.—Suplico á Vuestra Alteza que nos deje continuar. Aún no estoy
 bastante alentado.

Duque.—¿Cómo te encuentras, Carlos?

Le Beau.—Ha quedado sin habla, señor.

Duque.—Llevadlo fuera. (Llevan á Carlos).—¿Cómo te llamas, mancebo?

Orlando.—Orlando, señor, el hijo menor de sir Rowland de Bois.

Duque.—Habría preferido que fueses hijo de otro. Las gentes tenían á tu
 padre por honorable; pero, sin embargo, encontré en él un enemigo. Más
 me habría agradado tu proeza si hubieses descendido de otro linaje. Pero
 Dios te guarde. Eres un mancebo valiente. Me habría alegrado de que
 hubieses mencionado otro padre. (Salen el Duque, Federico, el séquito y
 Le Beau).

Celia.—Á estar yo en lugar de mi padre, ¿haría esto, prima?

Orlando.—Á orgullo tengo ser hijo de sir Rowland, siquiera su hijo
 menor, y no cambiaría de condición así me adoptara el duque por heredero
 suyo.

Rosalinda.—Mi padre amaba con toda su alma á sir Rowland, y todo el
 mundo era del mismo modo de sentir. Si hubiese yo conocido antes á este
 joven, hijo suyo, le habría suplicado con lágrimas que no se aventurase
 de ese modo.

Celia.—Vamos, querida prima, á darle las gracias y á animarlo. La
 índole áspera y envidiosa de mi padre me lastima el corazón. Sois digno
 de aplauso, joven. Si tan bien cumplís vuestras promesas de amor, como
 la que ahora habéis excedido, vuestra amante deberá ser muy feliz.

Rosalinda. (Dándole una cadena de su cuello).—Caballero, llevad esto
 en recuerdo mío; que por contraria fortuna no tengo en la mano los
 medios de ofrecer todo lo que quisiera. ¿Nos iremos, prima?

Celia.—Sí. Adios, gentil caballero.

Orlando.—¿No puedo daros las gracias? Me habéis abrumado en lo que hay
 de mejor en mí, y sólo quedo en vuestra presencia como un poste, como un
 mármol inerte.

Rosalinda.—Nos llama. Mi orgullo ha desaparecido junto con mi
 prosperidad. Le preguntaré lo que desea. ¿Nos llamasteis, caballero?
 Habéis luchado bien, y vencido aún más que á vuestros adversarios.

Celia.—¿Nos vamos, prima?

Rosalinda.—Soy con vos. Quedad con Dios.

(Salen Rosalinda y Celia).

Orlando.—¿Qué pasión me ata la lengua? Ha querido que le hable y no he
 podido hablar.—(Vuelve á entrar Le Beau).—¡Oh pobre Orlando! Estás
 derribado. No Carlos, algo más débil te domina.

Le Beau.—Amistosamente os aconsejo, buen señor, que abandonéis este
 lugar. Aunque habéis merecido altos elogios, aplausos y afecto, la
 índole del duque es tal que da mal sentido á cuanto habéis hecho. El
 duque es caprichoso; y lo que es él en toda verdad sería mejor que lo
 presumiéseis vos que el que yo os lo dijera.

Orlando.—Os doy las gracias, señor. Dignaos decirme ¿cuál de las dos
 damas que presenciaron la lucha es la hija del duque?

Le Beau.—Ninguna, á juzgar por los modales; pero en realidad es su hija
 la menor en estatura. La otra es hija del duque desterrado, y la detiene
 aquí su tío el usurpador para que acompañe á su hija; y las liga un
 afecto más estrecho que el natural vínculo de las hermanas. Pero puedo
 aseguraros que de poco tiempo acá el duque ve con desagrado á su gentil
 sobrina, sin más motivo que el de alabar el pueblo las virtudes de ésta
 y compadecerla por amor á su buen padre. Y á fe mía, la mala voluntad
 del duque hacia ella estallará de repente. Quedad con Dios, señor.
 Desearía conoceros mejor y gozar de vuestro afecto en el porvenir en un
 mundo mejor que este.

Orlando.—Os quedo sumamente agradecido.—(Sale Le Beau).—¿Es decir
 que tengo que salir de las brasas para caer en las llamas? Del duque
 tirano al hermano tirano. ¡Pero, divina Rosalinda!

(Sale).

Escena III

Un cuarto en el palacio.

Entran CELIA y ROSALINDA.

Celia.—¿Es posible, prima? ¿Es posible, Rosalinda? ¡Ten piedad, Cupido!
 ¿Ni una palabra?

Rosalinda.—Ni una para echarla á un perro.

Celia.—No, tus palabras tienen demasiado valor para desperdiciarlas en
 perros; echa algunas para mí. ¡Ea! Póstrame con razones.

Rosalinda.—Pues así habría dos primas postradas: la una á causa de las
 razones, y la otra por haber enloquecido sin ninguna.

Celia.—¿Pero es todo esto por tu padre?

Rosalinda.—No. Alguna parte de ello es por la hija de mi padre. ¡Oh,
 qué lleno de espinas es este fatigoso mundo!

Celia.—No son sino cardillos arrojados sobre ti, en festivo retozo. Si
 no caminas por las sendas trilladas, hasta tus faldas los atraparán.

Rosalinda.—Podría sacudirlos de mi ropa. Pero estos están en mi
 corazón.

Celia.—Tóselos y saldrán.

Rosalinda.—Probaría; si llorando de tos, pudiera tenerlo.

Celia.—Vamos, vamos, lucha con tus afectos.

Rosalinda.—¡Ah! Se ponen del lado de un luchador más fuerte que yo.

Celia.—¡Válgate mi buen deseo! Ya harás la prueba á su tiempo, á riesgo
 de una caída. Pero dejando á un lado estas chanzas, hablemos con
 seriedad. ¿Es posible que tan de súbito hayas sentido esta vehemente
 inclinación por el hijo menor de sir Rowland?

Rosalinda.—El duque, mi padre, amaba á éste de todo corazón.

Celia.—¿Y se sigue de ello que has de amar de todo corazón á su hijo?
 Por ese camino llegaremos á que yo debiera odiarle, porque mi padre odió
 cordialmente al suyo; y sin embargo, no aborrezco á Orlando.

Rosalinda.—¡Por Dios! no le odies, por amor á mí.

Celia.—¿Y por qué lo odiaría? ¿No merece aprecio?

Rosalinda.—Deja que por ello le ame; y ámalo tú porque yo lo hago.
 Mira: ahí viene el duque. (Entran el duque Federico y Lores.)

Duque.—Señorita, disponeos á toda prisa y alejaos de nuestra corte.

Rosalinda.—¿Yo, tío?

Duque.—Vos, sobrina. Si pasados estos diez días se te encuentra á
 veinte millas de mi corte, mueres.

Rosalinda.—Ruego á Vuestra Alteza que me haga saber en qué he faltado.
 Si tengo conciencia de mi misma, ó si conozco mis deseos; si no sueño ó
 no estoy delirando (y confío en que no lo estoy), entonces, querido tío,
 jamás he ofendido á Vuestra Alteza ni con la sombra de un pensamiento.

Duque.—Así proceden todos los traidores. Si su purificación consistiera
 en palabras, serían todos tan inocentes como la gracia misma de
 Dios.—Baste el que sepas que no confío en tí.

Rosalinda.—Vuestra desconfianza no puede hacer que mi traición exista.
 Decidme en qué se funda la sospecha.

Duque.—Eres hija de tu padre; basta con eso.

Rosalinda.—También lo era cuando Vuestra Alteza se apoderó de su
 ducado. También lo era cuando Vuestra Alteza lo desterró. No se hereda
 la traición, señor. Ó si la tenemos por contagio de nuestros amigos ¿en
 qué me afectaría eso? Mi padre no fué traidor. No me equivoquéis, pues,
 mi buen señor, á tal punto que juzguéis traidora mi pobreza.

Celia.—Escuchadme, querido soberano.

Duque.—Sólo por causa vuestra, Celia, la hemos tenido aquí. Á no ser
 por eso, habría corrido la suerte de su padre.

Celia.—Yo no pedí entonces que se quedara, sino que así lo quisieron
 vuestro deseo y vuestro propio remordimiento. Era yo entonces demasiado
 niña para conocerla en todo su valor. Pero ahora la conozco. Si es
 culpable de traición, también lo soy yo misma. Hasta ahora hemos dormido
 juntas, y juntas nos hemos levantado, estudiado, jugado y sentado á la
 mesa. Y como los cisnes de Juno, jamás fuímos á lugar alguno sino como
 una pareja inseparable.

Duque.—Es demasiado astuta para ti, y su suavidad, su silencio mismo y
 su paciencia, hablan al pueblo, y éste la compadece. Eres una simple.
 Ella te defrauda de tu reputación; y tú aparecerás más inteligente y más
 virtuosa, cuando ella se haya ido. No repliques, pues. La sentencia que
 he dado contra ella es firme é irrevocable: está desterrada.

Celia.—Pronunciad entonces, señor, esa sentencia contra mí. Yo no puedo
 vivir sino á su lado.

Duque.—Eres una loca. Disponeos á partir, sobrina. Si os excedéis del
 plazo, por mi honor y lo sagrado de mi palabra, que os costará la vida.

(Salen el duque Federico y séquito.)

Celia.—¡Oh pobre Rosalinda mía! ¿Á donde irás? ¿Quieres cambiar de
 padres? Te daré el mío. Te aseguro que no estás más desolada que yo.

Rosalinda.—Tengo mayor motivo.

Celia.—No es así, prima. Te ruego que te animes. ¿No comprendes que el
 duque me ha desterrado, á mí, su hija?

Rosalinda.—No, no lo ha hecho.

Celia.—¿Que no? Te falta, pues, Rosalinda, el amor que te enseña que tú
 y yo somos una? ¿Habremos de ser separadas? ¿Habremos de decirnos adios,
 dulce prenda mía? No. Busque mi padre otro heredero. Discurre conmigo
 el modo de que huyamos, á dónde iremos y lo que habremos de llevar. Y no
 intentes soportar tú sola tus pesares, prescindiendo de mí; porque tomo
 por testigo al cielo, que palidece á la vista de nuestras penas, de que
 á pesar de cuanto digas, me marcharé contigo.

Rosalinda.—Pero ¿á dónde ir?

Celia.—Á buscar á mi tío.

Rosalinda.—¡Ah! ¡Qué peligro para nosotras, doncellas, viajar á tanta
 distancia! Más pronto provoca á los malvados la belleza que el oro.

Celia.—Me cubriré de pobres y mezquinas vestiduras, y me embadurnaré la
 cara con una especie de barniz oscuro. Haréis lo mismo, y así seguiremos
 nuestro camino sin provocar asaltos.

Rosalinda.—¿No sería mejor, ya que soy de una estatura más alta que la
 general, que me disfrazara de hombre? Con una buena daga al cinto y un
 venablo en la mano (aunque en mi corazón se anide oculto todo el miedo
 de la mujer), tendré un exterior marcial é imponente. Y en ello seré
 como muchos hombrezuelos cobardes que con la apariencia ocultan su
 cobardía.

Celia.—¿Qué nombre te he de dar cuando seas hombre?

Rosalinda.—No quiero tener un nombre que valga menos que el del mismo
 paje de Júpiter. Así, me llamarás Ganimedes. ¿Y qué nombre tomarás tú?

Celia.—Uno que de algún modo se refiera á mi situación. Ya no me
 llamaré Celia, sino Aliena.

Rosalinda.—¿Y qué te parecería, prima, si ensayáramos robarnos á aquel
 necio de bufón de la corte de vuestro padre? ¿No nos serviría de solaz
 durante el viaje?

Celia.—Me seguiría de extremo á extremo del mundo. Deja á mi cuidado el
 ganarlo. Vámonos. Juntemos nuestras joyas y nuestro caudal, y discurre
 tú el tiempo más oportuno y el camino más seguro para sustraernos á la
 persecución que se nos ha de hacer después de mi fuga. Ahora iremos
 contentas, no al destierro, sino á la libertad.

Acto II

Escena I

El bosque de Ardenas.

Entran el antiguo DUQUE, AMIENS y otros lores en traje de monteros.

Duque.—Y bien, compañeros y hermanos de destierro, ¿no hace la costumbre que
 sea más dulce esta vida que la de las vanas pompas? ¿No están más
 exentas de peligro estas selvas que la envidiosa corte? Aquí no tenemos
 otro padecimiento que el de Adán; la diversidad de la estación; el rudo
 zumbido y el diente helado del viento del invierno. Y cuando sopla sobre
 mi cuerpo y lo muerde y lo hace encogerse de frío, me digo sonriendo:
 «Esto no es adulación; estos son consejeros que con toda sinceridad me
 convencen de lo que soy.» Dulces son los frutos de la adversidad que,
 semejante al feo y venenoso sapo, lleva en la cabeza una preciosa
 joya.—Y esta nuestra vida retirada del bullicio público, descubre
 idiomas en los árboles, libros en los arroyos, sermones en las piedras,
 y el bien en todas las cosas.

Amiens.—No querría cambiarla. ¡Dichoso sois, Alteza, que podéis tornar
 la obstinación de la fortuna en un modo de ser tan dulce y apacible!

Duque.—Venid. ¿Iremos á matar venados? Y sin embargo me contrista el
 que estos pobrecillos abigarrados, naturales moradores de esta soledad,
 sientan que en sus propios confines un venablo de doble filo les
 atraviese los costados.

Lord 1.º—Por cierto, mi señor, que el melancólico Santiago se aflige de
 ello; y en ese sentido jura que sois más usurpador que el hermano que os
 ha desterrado. Milord Amiens y yo nos deslizamos hoy ocultamente hasta
 donde yacía aquel, declinado bajo un roble cuyas viejas raices asoman
 sobre el arroyo que susurra á lo largo de este bosque.—Vino á
 desfallecer allí un pobre ciervo fugitivo herido por el arma de algún
 cazador; y en verdad, señor, que el desventurado animal exhalaba tan
 hondos quejidos, que su piel se dilataba por el esfuerzo como si hubiera
 ido á rasgarse, y gruesas lágrimas corrían de sus ojos una tras otra en
 lastimera sucesión. Así, la pobre alimaña, permaneció en el borde mismo
 del rápido arroyo que recibía sus lágrimas, mientras la observaba
 atentamente el melancólico Santiago.

Duque.—Pero ¿qué dijo éste? ¿No moralizó sobre ese espectáculo?

Lord 1.º—¡Oh, sí, por mil símiles! En primer lugar porque vertía sus
 lágrimas en el arroyo que no necesitaba de ellas, exclamó: «¡Pobre
 venado! Haces testamento como las gentes mundanas, dando lo más que
 tienes á quien ya tiene demasiado.» En seguida por hallarse solo y
 abandonado por sus amigos de piel aterciopelada, dijo: «Es justo: esta
 desgracia ahuyenta la afluencia de compañeros.» Al mismo tiempo un hato
 harto de pacer pasa saltando á su lado sin cuidarse de él. «Sí, seguid
 adelante, gordos y lustrosos ciudadanos. Es la moda. ¿Á qué mirar á ese
 quebrado, pobre y arruinado?»—Así con gran vehemencia destrozó la
 estructura del país, corte y ciudad, y aun nuestro presente género de
 vida; jurando que no somos más que usurpadores, tiranos y todo lo que
 hay de peor, en espantar á estos animales y matarlos en su propio y
 nativo albergue.

Duque.—¿Y estaba en tal meditación cuando le dejasteis?

Lord 2.º—Sí, mi señor; llorando y comentando sobre el quejumbroso
 ciervo.

Duque.—Mostradme el sitio. Pláceme escucharle en estos arranques
 repentinos, porque entonces está lleno de lucidez.

Lord 2.º—Os conduciré directamente hacia él.

(Salen.)

Escena II

Cuarto en el palacio.

Entran el DUQUE FEDERICO, LORES y SÉQUITO.

Duque Federico.—¿Cómo es posible que ningún hombre las haya visto? No
 puede ser. Sin duda hay en mi corte algunos villanos que han consentido
 y cooperado en ello.

Lord 1.º—No puedo saber de persona alguna que la haya visto. Las
 señoras camareras suyas, la vieron acostarse en su lecho, y temprano en
 la mañana hallaron que faltaba de él el tesoro de su dueño.

Lord 2.º—Señor, también se echa de menos al bufón que tantas veces hizo
 reir á Vuestra Alteza. Hesperia, la dama de honor de la princesa,
 confiesa haber oído secretamente á vuestra hija y á su prima elogiar en
 extremo las cualidades y atractivos del luchador que poco há venció al
 robusto Carlos; y cree que adonde quiera que hayan ido, seguramente ese
 joven las acompaña.

Duque Federico.—Enviad adonde su hermano, y traed aquí á ese valiente.
 Si se ha ausentado, traedme á su hermano. Yo haré que lo encuentre.
 Haced esto al instante, y no haya tregua en la investigación y
 diligencia para hacer regresar á esas locas fugitivas.

(Salen.)

Escena III

Delante de la casa de Oliverio.

Entran ORLANDO y ADAM, que se encuentran.

Orlando.—¿Quién está ahí?

Adam.—¡Cómo! ¿mi joven señor? ¡Oh mi buen y amado señor! ¡Oh vos,
 memoria viva de sir Rowland! ¡Cómo! ¿Qué hacéis aquí? ¿Por qué sois
 virtuoso? ¿Por qué os aman las gentes? ¿Y por qué sois gentil, fuerte y
 valeroso? ¿Por qué tomaríais tan á deseo el vencer al membrudo luchador
 del caprichoso duque? Demasiado aprisa ha llegado aquí antes que vos
 vuestra alabanza. ¿No sabéis, señor, que para cierta clase de hombres
 sus buenas prendas les sirven sólo de enemigos? Así os sirven las
 vuestras. Vuestras virtudes, mi gentil señor, son para vos santificados
 traidores. ¡Oh! ¡qué mundo éste en el cual la nobleza de alma atrae el
 veneno al que la posee!

Orlando.—¿Pero qué acontece?

Adam.—¡Oh desdichado joven! No paséis por estas puertas. Bajo este
 techo vive el enemigo de todas vuestras virtudes. Vuestro hermano (no,
 no hermano, y sin embargo es hijo—pero no, no es hijo—no quiero
 llamarlo hijo—de aquel á quien iba á llamar su padre) ha oído vuestras
 alabanzas, y se propone incendiar esta noche el alojamiento en que
 acostumbráis dormir, cuando estéis en él. Si no lo consigue así, echará
 mano de otros medios para deshacerse de vos. Pude oir lo que él y los
 suyos decían. Este no es un hogar: esta casa no es más que un matadero.
 ¡Abominadla, temedla, no entréis en ella!

Orlando.—¿Pues á dónde querrías entonces que fuese, Adam?

Adam.—No importa á dónde, con tal de que no vengáis aquí.

Orlando.—¡Pues qué! ¿Querrías verme ir á mendigar mi alimento? ¿Ó con
 una espada vil y turbulenta arrancar por fuerza en el camino público
 una subsistencia furtiva? Tendría que hacer esto, ó no sabría qué
 hacer. Y esto no lo haré jamás, suceda lo que quiera. Antes me someteré
 á la malignidad de una sangre degenerada, y de un sanguinario hermano.

Adam.—Pero no hagáis tal. Tengo quinientas coronas, el salario
 economizado bajo vuestro padre, que atesoré para que me alimentara
 cuando mis miembros envejecidos no pudieran ya hacer el servicio y
 estuviera mi vejez abandonada en un rincón. Tomadlas; y aquel que
 alimenta al cuervo y provee de sustento al gorrioncillo, será el báculo
 de mi vejez. He aquí el oro: os le doy por entero. Permitidme ser
 vuestro criado. Aun cuando parezco anciano, soy vigoroso y activo;
 porque jamás en mi juventud vicié mi sangre con licores ardientes y
 perturbadores; ni con desvergonzada frente atraje sobre mí la
 extenuación y el agotamiento. Así mi edad es como un invierno helado
 pero saludable. Dejad que os acompañe y os prestaré en todas vuestras
 ocupaciones y necesidades los servicios de un hombre más joven.

Orlando.—¡Oh buen anciano! ¡Qué bien se muestra en ti el fiel servicio
 del mundo antiguo en el cual el servidor derramaba su sudor por el
 deber, no por la recompensa! No eres tú semejante á los de este tiempo,
 en que ninguno trabaja sino por medrar, y una vez conseguido esto,
 entorpece el servicio aun con la ganancia. No es así contigo, pobre
 anciano, que cultivas un árbol carcomido que no puede producir ni
 siquiera una flor en cambio de todas tus fatigas y cuidados. Pero haz
 como quieres: iremos juntos, y antes de consumir los salarios de tu
 mocedad, encontraremos algún modesto modo de vivir.

Adam.—Poneos en camino, señor; que yo os seguiré hasta el último
 aliento, con sincera lealtad. Desde que tuve diez y siete años hasta
 ahora que cuento cerca de ochenta, he vivido aquí; pero ya aquí no vivo
 más. Muchos prueban fortuna á los diez y siete años; pero á los ochenta
 es demasiado tarde. Sin embargo, la fortuna no puede darme mejor premio
 que el morir bien, habiendo cumplido mi deber con el amo.

(Salen.)

Escena IV

El bosque de Ardenas.

Entran ROSALINDA en traje de mancebo. CELIA vestida de pastora y
 PIEDRA-DE-TOQUE.

Rosalinda.—¡Oh Júpiter! ¡Qué fatigado está mi ánimo!

Piedra.—Poco me importaría el ánimo, si no tuviera cansadas las
 piernas.

Rosalinda.—Si me dejara llevar de mi corazón, deshonraría mi traje de
 hombre llorando como una mujer. Pero debo animar á la parte más débil;
 porque justillo y bragas han de ostentar valor ante una falda. Ánimo,
 pues, buena Aliena.

Celia.—Te ruego que tengas paciencia conmigo. No puedo seguir adelante.

Piedra.—Pues por lo que á mí atañe, mejor querría llevaros en paciencia
 que llevaros en brazos; aunque llevaros á cuestas no sería llevar
 ninguna cruz; pues creo que andáis con la bolsa vacía.

Rosalinda.—Bien. Esta es la selva de Ardenas.

Piedra.—Sí, heme aquí en Ardenas, con lo cual soy doblemente idiota;
 pues mejor lugar tenía cuando estaba en casa. Pero los que viajan han de
 contentarse con todo.

Rosalinda.—Y así debéis hacerlo, buen Piedra-de-toque. Pero mirad quién
 viene. Son un joven y un anciano que conversan con solemnidad. (Entran
 Corino y Silvio.)

Corino.—Ese es el camino para hacer que os desprecie todavía.

Silvio.—¡Oh Corino! ¡Si supieras cuanto la amo!

Corino.—Algo de ello conjeturo; como que alguna vez he amado.

Silvio.—No, Corino. No puedes imaginarlo, siendo anciano, aunque hayas
 sido en tu juventud un amante tan verdadero, como el que en cualquier
 tiempo haya suspirado en el insomnio de la media noche. Pero si tu amor
 se parecía al mío (aunque estoy seguro de que jamás hombre alguno amó
 como yo) ¡á cuantas acciones soberanamente ridículas no te ha de haber
 arrastrado tu fantasía!

Corino.—Á mil de ellas que ya ni recuerdo.

Silvio.—¡Oh! ¡Pues entonces jamás amaste tan de corazón! Si no tienes
 presente hasta la más insignificante locura en que te hiciera caer el
 amor, no has amado; ó si no te has sentado, como yo ahora, fatigando á
 tu interlocutor con las alabanzas de tu amada, no has amado: ó si no has
 abandonado bruscamente la compañía, como me obliga la pasión á hacerlo
 ahora, no has amado. ¡Oh Febe, Febe, Febe!

(Sale Silvio.)

Rosalinda.—¡Pobre pastor! ¡Por buscar tu herida, he venido
 desgraciadamente á dar con la mía propia!

Piedra.—Y yo con la mía. Me acuerdo de que estando enamorado, quebré mi
 espada contra una piedra, y le dije que aguantara eso por venir de noche
 en busca de Juana Remilgos; y de cómo besé su batidera y los pezones de
 la vaca que ella había ordeñado con sus lindas manos agrietadas; y
 recuerdo, en fin, haber hecho la corte en lugar de ella á una vaina de
 guisantes, de la cual saqué dos y se los devolví diciendo con los ojos
 llenos de lágrimas: «Póntelos por amor á mí.» Nosotros, los que amamos
 de veras, damos en extrañas manías; pero así como todo muere en la
 naturaleza, toda naturaleza enamorada muere en la tontería.

Rosalinda.—Hablas con más sensatez de lo que piensas.

Piedra.—Ya lo creo: no he de caer jamás en cuenta de mi propio ingenio,
 hasta que me dé de narices contra él.

Rosalinda.—¡Oh Jove, Jove! La pasión de este pastor se parece mucho á
 la mía.

Piedra.—Y á la mía; pero ya se me va poniendo un poco rancia aquí
 dentro.

Celia.—Os ruego que uno de vosotros pregunte á aquel hombre, si nos
 dará por oro algún alimento.

Estoy medio muerta de desmayo.

Piedra.—¡Hola! ¡á ti, villano!

Rosalinda.—Silencio, bufón: no es pariente tuyo.

Corino.—¿Quién llama?

Piedra.—Tus superiores, pobre hombre.

Corino.—Muy desvalidos han de ser, si son mis iguales.

Rosalinda.—Silencio, digo. Buenas tardes, amigo.

Corino.—Y á vos, gentil caballero, y á todos vosotros.

Rosalinda.—Ruégote, pastor, que si el afecto ó el oro pueden comprar
 algún refrigerio en este desierto, nos procures algo con qué reposar y
 alimentarnos. He aquí una joven doncella fatigada en demasía por el
 viaje y que se desmaya por falta de socorro.

Corino.—La compadezco, gentil señor, y quisiera por su bien más que por
 el mío que mis recursos fuesen mayores para aliviarla; pero soy pastor
 al servicio de otro hombre, y no trasquilo el rebaño que apaciento. Mi
 dueño es de carácter duro, y no se cuida de encontrar el camino del
 cielo por actos de hospitalidad. Por otra parte, su egido, sus ganados y
 sus pastos están en venta; y con motivo de su ausencia, no hay en
 nuestro cortijo cosa con que pudiérais alimentaros; pero venid y veréis
 lo que hay, que por mi parte seréis muy bienvenidos.

Rosalinda.—¿Y quién comprará sus rebaños y sus pastos?

Corino.—Aquel joven zagal, que visteis poco há, y que tiene muy poco
 interés en comprar algo.

Rosalinda.—Te suplico que, guardando los fueros de la honradez, compres
 tú la casa, los pastos y rebaños. Te daremos con que pagarlos.

Celia.—Y aumentaremos tu salario. Gústame el sitio, y de buena gana
 pasaría en él mi tiempo.

Corino.—Que todo está para vender, es seguro. Venid conmigo, y si os
 agradan los informes sobre el suelo, las ganancias y este género de
 vida, seré vuestro fiel labrador, y lo compraré todo con vuestro oro sin
 perder momento.

(Salen.)

Escena V

Entran AMIENS, SANTIAGO y otros.

Canto.

Amiens.

Quien bajo el árbol frondoso
desee yacer conmigo,
y ajustar su alegre canto
del ave á los dulces trinos,
que venga hacia aquí, que venga,
donde no hay más enemigo
que el invierno y la tormenta,
las tempestades y el frío.

Jaques.—Continuad, continuad, os lo suplico.

Amiens.—Os entristecería, monsieur Jaques.

Jaques.—Y gracias. Más, os ruego, más. Puedo sorber melancolía de una
 canción, como huevos la comadreja. Más, te ruego, más.

Amiens.—Estoy enronquecido. Conozco que no podría agradaros.

Jaques.—No deseo que me agradéis; deseo, sí, que cantéis. Vamos: más:
 otra estrofa. ¿No las llamáis estrofas?

Amiens.—Lo que queráis, monsieur Jaques.

Jaques.—No me importan sus nombres. Nada me deben. ¿Queréis cantar?

Amiens.—Más por satisfaceros que por placer mío.

Jaques.—Pues bien: si alguna vez doy las gracias á un hombre, será á
 vos; aunque lo que llaman cumplidos se parece al encuentro de dos monos;
 y cuando un hombre me da gracias sinceramente, se me figura haberle
 dado un centavo, y que me devuelve gracias á lo mendigo. Vamos, cantad y
 que los demás cierren la boca.

Amiens.—Bien. Concluiré la canción. Mientras tanto, señores, cubrid la
 mesa; el duque quiere beber bajo este árbol. Ha esperado todo este día
 para veros.

Jaques.—Y yo todo este día he estado evitándolo. Discute demasiado para
 mí. Yo pienso en tantos asuntos como él; pero, gracias al cielo, no hago
 alarde de ello. Vamos, vamos, trinad.

Canto.

Todos.

Quien desdeña la ambición
y vive del sol al brillo
buscando el pan, y contento
con lo que haya conseguido,
que venga, que venga aquí,
donde no hay más enemigo
que el invierno y la tormenta
las tempestades y el frío.

Jaques.—Voy á daros un verso para esa tonada, que hice ayer, mal que
 pesara á mi inventiva.

Amiens.—Y yo lo cantaré.

Jaques.—Dice así:

Si por ventura acontece
tornarse un hombre en borrico,
dejando paz y riqueza
por un porfiado capricho,
duc ad me, duc ad me, duc ad me,
que aquí verá otros pollinos
como él; y si no, que venga
adonde Amiens nuestro amigo.

Amiens.—¿Qué significa ese duc ad me?

Jaques.—Es una invocación griega para llamar á los necios á formar
 círculo. Me voy á dormir, si puedo. Y si no pudiese, renegaré de todos
 los primogénitos de Egipto.

Amiens.—Y yo voy á buscar al duque. Está preparado su banquete.

(Salen separadamente.)

Escena VI

La misma.

Entran ORLANDO y ADAM.

Adam.—Mi querido señor, ya no puedo ir más lejos. ¡Oh, me muero de
 hambre! Aquí me acuesto, y marco la medida de mi sepulcro. Adios, mi
 bondadoso señor.

Orlando.—¿Cómo es eso, Adam? ¿Tú no tienes más corazón? Vive un poco,
 anímate un poco, alégrate un poco. Si este áspero bosque produce algún
 animal salvaje, ó yo le serviré de alimento, ó lo traeré para
 alimentarte. Tu imaginación, no tus fuerzas, es lo que está expuesto á
 morir. Tranquilízate por amor á mí; y por unos momentos pon á raya la
 muerte. Estaré aquí contigo dentro de breve rato, y si no te traigo
 algún alimento, tendrás mi consentimiento para morir. Pero si mueres
 antes, me habrás hecho perder mi trabajo. ¿No lo dije? Tienes más alegre
 la cara. No tardaré en estar de vuelta. Pero yaces aquí á la intemperie.
 Te llevaré á algún punto abrigado, y si hay cosa que viva en este yermo,
 no morirás por falta de comida. ¡Ánimo, buen Adam!

(Salen.)

Escena VII

La misma.—Una mesa cubierta.

Entran el antiguo DUQUE, AMIENS, señores y otros.

Duque.—Parece que se ha transformado en bestia, pues no puedo
 encontrarle cosa alguna á semejanza del hombre.

Lord 1.º—Señor, hace un momento que se fué de aquí, donde había estado
 alegre oyendo una canción.

Duque.—Si él, que es un conjunto de discordancias, se aficiona á la
 música, no tardaremos en ver discordancia en los cielos. Id á buscarle:
 decidle que deseo hablar con él.

(Entra Jaques.)

Lord 1.º—Me ahorra la pena viniendo él mismo.

Duque.—¡Hola! ¿Cómo es esto, monsieur, y qué vida lleváis, que vuestros
 pobres amigos tienen que conquistar vuestra compañía?

Jaques.—Un bufón! un bufón! Encontré un bufón en el bosque; un bufón
 abigarrado. ¡Oh miserable mundo! Tan cierto como que vivo encontré á un
 bufón que se acostó á calentarse al sol, y renegó de la fortuna en
 buenas frases, en buenas vigorosas frases. «Buenos días, zote—le
 dije.—No señor—respondió—no me llaméis zote mientras el cielo no me
 haya enviado fortuna.»—Sacó luégo de su bolsillo un reloj de sol y
 mirándolo con ojos amortiguados, dijo muy sensatamente: «Son las diez;
 por lo cual vemos, añadió, cómo va el mundo. No hace sino una hora que
 eran las nueve, y dentro de una hora serán las once. Así, de hora en
 hora maduramos y maduramos, y luego de hora en hora nos pudrimos y nos
 pudrimos, y de aquí sale un cuento.» Cuando oí á aquel pintarrajeado
 bufón filosofar así sobre el tiempo, solté una carcajada más sonora que
 el canto del gallo á la madrugada, al pensar que un bufón fuese tan
 profundamente meditativo, y me reí sin tregua una hora entera contada en
 su reloj. ¡Oh noble bufón! ¡Oh digno bufón! No hay más traje que el de
 arlequín.

Duque.—¿Qué bufón es este?

Jaques.—¡Oh insigne bufón! Ha sido cortesano, y dice que con tal de que
 las damas sean jóvenes y hermosas, tienen el don de conocerlo; y en su
 cerebro tan seco como galleta de viaje pasado, tiene extraños sitios
 atestados de observaciones á las cuales da salida en zurdas formas. ¡Oh
 qué daría por ser un bufón! ¡Cuánto codicio un traje con cascabeles!

Duque.—Tendrás uno.

Jaques.—Es todo mi deseo, con tal de que desarraiguéis de vuestros
 mejores juicios toda opinión que se haya robustecido en ellos en contra
 de mi cordura. He de tener completa libertad, una patente tan amplia
 como el viento, para soplar sobre quien yo quiera, pues así la tienen
 los bufones. Y aquellos á quienes más zahieran mis bufonadas, son los
 que más deberán reir. ¿Y por qué ha de ser así, señor? El porqué es
 claro como camino de iglesia parroquial. Aquel á quien el bufón hiera
 muy cuerdamente, haría una gran necedad, si á pesar de lo que le
 escueza, no pareciera insensible al golpe. Si no, quedaría desmenuzada
 la necedad del cuerdo, aun por las chanzas perdidas del bufón.
 Revestidme con mi traje de arlequín; dadme permiso para decir lo que
 pienso, y limpiaré por completo el asqueroso cuerpo del infecto mundo,
 si es que se deja administrar con paciencia mi remedio.

Duque.—¡Quita allá! Puedo decir lo que harías.

Jaques.—¿Pues qué haría contrariándolo sino un bien?

Duque.—Pecarías maligna y groseramente cuando criticaras el pecado;
 porque tú mismo has sido un libertino tan sensual como el instinto
 brutal mismo. Y derramarías sobre el mundo todas las úlceras acumuladas
 y los males crónicos atrapados por tu libertinaje.

Jaques.—¡Pues qué! ¿Acusa á persona alguna en particular, quien clama
 contra el orgullo? ¿No fluye con tanta pompa como el mar, hasta que
 refluye contra los mismos medios que lo sustentan? ¿A qué mujer de la
 ciudad habré nombrado, si digo que la mujer de la ciudad lleva en sus
 hombros impúdicos el precio pagado por príncipes? ¿Cuál de ellas puede
 venir á decirme que he querido hablar de ella, cuando su vecina es ni
 más ni menos que ella misma? ¿Ó quién es aquél aun de la más baja
 condición que (pensando que aludo á él) dice, que su magnificencia no
 existe á expensas mías, sin que en ello ajuste su propia necedad al
 tenor de mi discurso? Ahora bien: ¿qué resulta? Dejadme ver en qué le
 habrá ofendido mi lengua. Si le ha hecho justicia, será él quien se
 habrá ofendido á si propio; si no, mi invectiva habrá pasado volando
 como el ganso silvestre que ningún hombre reclama por suyo. Pero ¿quién
 viene? (Entra Orlando, espada en mano.)

Orlando.—Deteneos y no sigáis comiendo.

Jaques.—Pues aún no he probado bocado.

Orlando.—Ni lo probaréis antes que la miseria sea socorrida.

Jaques.—¿Qué clase de pájaro es este?

Duque.—¿Es la miseria la que te hace proceder así, hombre atrevido, ó
 eres un grosero ignorante de los buenos modales, para mostrarte tan
 falto de buena crianza?

Orlando.—Acertasteis al principio. La aguda espina de la más rigorosa
 necesidad, me privó de mostrarme suave y cortés. Nací tierra adentro, y
 tengo alguna cultura. Pero, deteneos, repito; porque si alguno toca
 á estos frutos antes que yo haya cumplido mi propósito, morirá.

Jaques.—Y si no admitís razones en respuesta, habré de morir.

Duque.—¿Qué deseáis? Nos forzaría á ser benévolos vuestra cortesía, más
 que nos inclinaría á la bondad vuestra fuerza.

Orlando.—Estoy casi muerto por el hambre. Dejadme tomar alimento.

Duque.—Sentaos y alimentaos y sed bien venido á nuestra mesa.

Orlando.—¿Habláis afablemente? Os ruego que me perdonéis. Parecíame que
 todo había de ser salvaje en este lugar, y por eso tomé un aspecto
 imperioso é inflexible. Pero quienes quiera que seáis, los que en este
 desierto inaccesible, á la sombra del melancólico ramaje véis correr
 indiferentes las cansadas horas del tiempo; si alguna vez visteis días
 mejores; si alguna vez oísteis el tañer de las campanas llamándoos al
 templo; si os habéis sentado al banquete de un hombre de bien; y si
 alguna vez enjugasteis de vuestros párpados una lágrima de piedad y
 sabéis lo que es compadecer y ser compadecidos, dejad que la humildad
 sea mi principal fuerza, y en tal esperanza envaino, sonrojándome, este
 acero.

Duque.—En verdad, hemos visto días mejores, y la sagrada campana nos ha
 llamado al templo, y nos hemos sentado á las fiestas de hombres buenos,
 y hemos enjugado de nuestros párpados lágrimas arrancadas por la santa
 piedad; así, pues, sentaos tranquilamente y disponed de cuanta ayuda
 podemos ofrecer en alivio de vuestras necesidades.

Orlando.—Pues bien: aplazad por pocos momentos vuestro alimento,
 mientras voy, como la cierva, en busca de mi cervato para alimentarlo.
 Hay allí un pobre anciano que siguió con paso fatigado mi largo camino,
 movido por el más desinteresado afecto. Hasta que él, oprimido por dos
 causas de debilidad—los años y el hambre—sea satisfecho primero, yo no
 probaré bocado.

Duque.—Id á traerlo, y nada será tocado hasta que volváis.

Orlando.—Os lo agradezco, y sed bendecidos por vuestro auxilio.
 (Sale.)

Duque.—Ya lo ves: no somos los únicos desgraciados. Este vasto teatro
 del mundo, presenta escenas aún más dolorosas que esta en que tomamos
 parte.

Jaques.—Todo el mundo es un escenario, y todos, hombres y mujeres, son
 meros actores. Todos tienen sus entradas y salidas, y cada hombre en su
 vida representa muchos papeles, siendo los actos siete edades. Al
 principio, infante que lloriquea en brazos de la nodriza. Luégo lloroso
 rapaz, con su saquillo y su luciente cara matutina, arrastrándose de
 mala gana á la escuela, con paso de caracol. Después, enamorado,
 suspirando como una fragua, con una triste balada compuesta á las cejas
 de su dama. En seguida, soldado, lleno de extrañas imprecaciones,
 bigotudo como el leopardo, celoso del honor, súbito y pronto en la
 pendencia, buscando la efímera reputación hasta en la boca del cañón.
 Más tarde, juez, de redondo y prominente abdomen bien aforrado de capón,
 de severa mirada y barba cortada en estilo serio, lleno de sesudos
 adagios y de modernas citas: y así desempeña su papel. En la sexta edad
 múdase en enjuto arlequín, calzado de chinelas, puestas en la nariz las
 antiparras y el saco al costado, y con las bien conservadas bragas de su
 mocedad flotando en anchos pliegues sobre sus encogidas piernas; y su
 sonora voz varonil vuelta al tiple de la infancia resopla y silba en su
 sonido. La última escena de todas, que termina esta extraña y nutrida
 historia, es la segunda infancia, un mero olvido, sin dientes, sin ojos,
 sin palabras, sin cosa alguna.

(Vuelve á entrar Orlando con Adam.)

Duque.—Bienvenidos.—Poned en un asiento vuestra venerable carga, y que
 se alimente.

Orlando.—Os doy mil gracias por él.

Adam.—Así os era menester.—Apenas puedo hablar para hacerlo yo mismo.

Duque.—Bienvenido. Principiad. Por ahora no os molestaré con preguntas
 acerca de vuestras aventuras.—Dejadnos oir un poco de música, y, buen
 primo, cantad.

Canto.

Amiens.

Sopla, sopla, viento helado,
que no eres tú tan maligno
cual la ingratitud del hombre
ni muerdes con tanto ahinco,
pues no se te puede ver
aunque tu soplo sentimos.
Cantemos, ¡oh, sí, cantemos,
de la enramada el asilo!
Hay mucha amistad fingida
y muchos amores frívolos,
mas ¡oh! bajo la enramada
la vida es un regocijo.

Hiela, hiela, crudo cielo,
que no ofendes con tu frío
como el pago que los hombres
dan al bien con el olvido.
Tú tornas el agua en hielo;
mas tu soplo no es tan frío
como el triste desengaño
de ver que olvida un amigo.
Cantemos, ¡oh, sí! etc., etc.

Duque.—Si sois hijo del buen sir Rowland, como me lo habéis fielmente
 dicho al oído, y como ven mis ojos por su imagen vivamente retratada y
 viviente en vuestro rostro; sed, en verdad, bienvenido aquí. Soy el
 duque que amó á vuestro padre. Vendréis á mi cueva á decirme el fin de
 vuestras aventuras.—Buen anciano, bienvenido eres también, como tu
 señor. Dadle el brazo, y á mí la mano; y hacedme comprender toda vuestra
 situación. (Salen.)

Acto III

Escena I

Un cuarto en el palacio.

Entran el DUQUE FEDERICO, OLIVERIO, nobles y séquito.

Duque Federico.—No verle desde entonces? Señor mío, eso no puede ser. Si no fuera la
 piedad la principal parte de mí mismo, no buscaría un objeto ausente
 para saciar mi venganza, hallándote tú aquí. Pero ten cuidado: encuentra
 á tu hermano donde quiera que esté; búscalo con una linterna: tráelo
 vivo ó muerto, dentro del plazo de un año, ó jamás vuelvas á buscar tu
 vida en nuestro territorio. Tus tierras y cuanto hay secuestrable en lo
 que llamas tuyo, quedan secuestrados en nuestras manos, hasta que puedas
 justificarte por boca de tu hermano de las sospechas que abrigamos
 contra ti.

Oliverio.—¡Oh, si conociera Vuestra Alteza mis sentimientos en esto!
 Jamás en mi vida he amado á mi hermano.

Duque.—Pues eres tanto más vil por eso. ¡Echadle fuera! Y que vayan mis
 funcionarios á quienes tal incumbe, á embargarle casa y tierras. Hacedlo
 al punto, y despedidle en seguida. (Salen.)

Escena II

El bosque.

Entra ORLANDO, con un papel.

Orlando.—Quedad aquí, versos míos, en testimonio de mi amor. Y tú,
 reina de la noche coronada de triple diadema, observa con tu casta
 mirada desde tu pálida y alta esfera el nombre de tu cazadora, que
 domina toda mi existencia.—Estos árboles ¡oh Rosalinda! serán mis
 libros, y grabaré mis pensamientos en su corteza, para que tus virtudes
 sean contempladas por todas partes por cuantos seres hay en este
 bosque.—Corre, corre, Orlando, y graba en cada árbol el nombre de la
 bella, la casta, la imponderable. (Sale.—Entran Corino y
 Piedra-de-toque.)

Corino.—¿Y cómo os place esta vida de pastor, señor Piedra-de-toque?

Piedra.—Á la verdad, pastor, que considerada en sí misma es una vida
 buena, pero como vida de pastor no vale nada. Me gusta bastante porque
 es solitaria; pero siendo tan retraída, es una vida muy despreciable.
 Agrádame también por lo que tiene de campestre, pero me fastidia el que
 no sea en la corte. Y notad que cuadra bien á mi temperamento, porque es
 una vida económica; pero como no ofrece mucha abundancia, mi estómago no
 se aviene con ella. Pastor: ¿tienes algo de filósofo?

Corino.—No más que lo suficiente para comprender que cuanto más enfermo
 está uno, peor se siente; que faltan tres buenos amigos á quien no
 tiene dinero, medios y satisfacción; que la lluvia moja y el fuego
 quema; que el buen pasto engorda al rebaño; y que entra por mucho el que
 no haya sol para que sea de noche; y que quien no adquirió ingenio por
 la naturaleza ó por el arte, puede quejarse ó de su educación ó de su
 mala estirpe.

Piedra.—Un hombre así es un filósofo natural. ¿Has estado alguna vez en
 la corte, pastor?

Corino.—No, por cierto.

Piedra.—Pues entonces estás condenado.

Corino.—Espero que no.

Piedra.—Condenado, en verdad. Te tostarán por un lado como huevo mal
 frito.

Corino.—¿Por no haber estado en la corte? ¿Y por qué?

Piedra.—Es claro. No habiendo estado en la corte nunca has visto buenos
 modales; y no habiendo visto buenos modales, los tuyos tienen que ser
 muy malos; y lo malo es un pecado y el pecado se condena. En mal trance
 te veo, pastor.

Corino.—Nada de eso, Piedra-de-toque. Tan ridículos son en el campo los
 buenos modales de la corte, como risibles en la corte las maneras del
 campo. Me habéis dicho que en la corte no saludáis sino que besáis las
 manos. Tal cortesía no fuera decente, si los cortesanos fuesen pastores.

Piedra.—Un ejemplo, pronto; vamos, un ejemplo.

Corino.—Continuamente manoseamos nuestras ovejas, y sabéis que sus
 vellones son grasientos.

Piedra.—¡Pues qué! ¿No sudan las manos de los cortesanos? ¿Y no es tan
 saludable la grasa de un carnero como el sudor de un hombre? La razón
 que alegas es fútil. Dame un ejemplo mejor. Vamos á ello.

Corino.—Además, nuestras manos son ásperas.

Piedra.—Así las sentirán más pronto vuestros labios. Otra futileza.
 ¡Ea! Veamos mejor ejemplo.

Corino.—Y á menudo tenemos las manos embreadas con los remedios que
 aplicamos á nuestros rebaños. ¿Os gustaría besar brea? Las manos de los
 cortesanos están perfumadas con algalia.

Piedra.—¡Oh hombre insustancial! Eres comida de gusanos comparada con
 un buen pedazo de carne fresca.—Aprende de los sensatos y reflexiona.
 La algalia es de más baja estirpe que la brea: es una asquerosa
 secreción de un gato.—Vamos: mejora el ejemplo, pastor.

Corino.—Tenéis, como cortesano, demasiado ingenio para mí.—Me callaré.

Piedra.—¿Quieres condenarte, pues? Dios te valga, hombre superficial!
 Dios te abra la mollera, porque no sabes nada.

Corino.—Señor, soy un honrado labrador, que gano lo que como y lo que
 visto; que no aborrezco á nadie ni envidio la dicha de ningún hombre;
 que me alegro del bien de los demás y me resigno á mi propio daño; y mi
 mayor orgullo se reduce á ver pastar mis ovejas y amamantar mis
 corderos.

Piedra.—He ahí otro pecado de ignorancia en que caéis: juntar moruecos
 y ovejas, prometiéndoos ganar la vida por la cópula del ganado: servir
 de tercero á un carnero-guía, y sacrificar una ovejita de año
 entregándola á un morueco viejo, de patas torcidas, y de todos modos
 cornudo, faltando en ello á toda equidad y proporción. Si no te condenas
 por esto, á fe que no querrá coger nunca pastores el diablo. No veo por
 cuál otro motivo escaparías.

Corino.—Aquí viene el joven señor Ganimedes, el hermano de mi nueva
 ama.

(Entra Rosalinda, leyendo un papel.)

Rosalinda.—No hay desde Oriente á Poniente
joya como Rosalinda.
Do quiera lleva el ambiente
la fama de Rosalinda.
El cuadro más refulgente
negro es junto á Rosalinda.
Ni recuerde faz la mente
sino la de Rosalinda.

Piedra.—Pues yo os haré rimas por el estilo ocho años seguidos,
 exceptuando solamente las horas de almorzar, comer y dormir.

Rosalinda.—¡Calla, loco!

Piedra.—Va de muestra:

Si falta al ciervo una cierva
venga y busque á Rosalinda.
¿Su especie el gato conserva?
Lo mismo hará Rosalinda.
El forro el calor conserva:
otro tanto Rosalinda.
Quien siega ha de atar la yerba,
y al carro con Rosalinda.
Como en nuez dulce, se observa
corteza agria en Rosalinda.
La rosa de amor enerva
y punza, cual Rosalinda.

Este es el fastidioso martilleo de los versos. ¿Por qué os contagiáis
 con él?

Rosalinda.—¡Silencio, tonto! Los encontré en un árbol.

Piedra.—Á fe mía que da mal fruto.

Rosalinda.—Pues lo ingertaré contigo, que será ingertarlo con un
 níspero, y así será el fruto más temprano del país; porque os habréis
 podrido antes de estar medio maduro, que es la condición propia del
 níspero.

Piedra.—Eso decís; pero si cuerdamente ó no, que lo decida el bosque.
 (Entra Celia, leyendo un papel.)

Rosalinda.—Guardad silencio y haceos á un lado, que aquí viene mi
 hermana leyendo.

Celia.

¿Y habrá silencio en el desierto bosque
porque nadie lo habita?
No: que á cada árbol prestaré una lengua
que bellas cosas diga.
Una dirá cuán presto cruza el hombre
la senda de la vida,
de cuyo espacio el hueco de la mano
encierra la medida.
Y otra los olvidados juramentos
de dos almas amigas.
En las más bellas ramas y al extremo
de las mejores líneas,
grabaré embelleciendo mis sentencias
un nombre: Rosalinda.
Y cuantos lean notarán que el cielo
quiso mostrar un día
juntas en breve espacio, sus más bellas
y nobles maravillas.
Á la naturaleza dió el encargo
de un cuerpo en que se anidan
todas las gracias juntas y aumentadas;
por eso ella combina
la hermosa faz, no el corazón, de Helena:
la majestad altiva
de Clëopatra, el alma de Atalantoa,
de Lucrecia la esquiva
modestia; y con mil prendas quiso el cielo
juntar en Rosalinda
de corazones, rostros y miradas
la suprema valía.
Tan bellos dones quiso dar el cielo
á su obra favorita
para que siendo yo su esclavo siempre
rinda á sus piés mi vida.

Rosalinda.—¡Oh Dios de misericordia! ¡Y qué fastidiosa homilia de amor
 habéis hecho pesar sobre vuestros feligreses, sin daros la pena de decir
 siquiera: «¡Tened paciencia, buenas gentes!»

Celia.—¿Qué es esto? ¡Atrás, amigos! Pastor, retírate un poco: y tú,
 vete con él, bellaco.

Piedra.—Ven, pastor. Pongámonos en honrosa retirada, si no con carros y
 bagajes, al menos con zurrón y cayado. (Salen Corino y
 Piedra-de-toque.)

Celia.—¿Oiste esos versos?

Rosalinda.—Sí: todos ellos y aun más; porque algunos tenían más piés
 que los que el verso admite.

Celia.—Eso no importa: los versos podrán así caminar por sus piés.

Rosalinda.—Bien; pero como eran piés quebrados, el verso no podía
 caminar con ellos, y por esto los piés hacían que los versos anduviesen
 cojeando.

Celia.—¿Pero no te ha admirado el oir que tu nombre estuviese
 suspendido y grabado en estos árboles?

Rosalinda.—Hacía ya una eternidad que me había pasado el asombro cuando
 vinisteis; porque, ved lo que encontré en el tronco de una palmera.
 Jamás había sido yo tan asendereada en versos, desde los días de
 Pitágoras, en que fuí una rata irlandesa, cosa que ya casi se me había
 escapado de la memoria.

Celia.—¿Adivinas quién lo ha hecho?

Rosalinda.—¿Un hombre?

Celia.—Y que lleva en el cuello una cadena que fué tuya. ¡Cómo!
 ¿Cambiáis de color?

Rosalinda.—¿Quién? Te lo suplico.

Celia.—¡Válgame Dios! No es cosa tan fácil que dos amigos se
 encuentren; pero hasta las montañas si las traslada un terremoto, se
 encuentran.

Rosalinda.—Pero ¿él? ¿Quién es él?

Celia.—¿Es posible?

Rosalinda.—Te vuelvo á rogar y más encarecidamente aún, que me digas
 quién es.

Celia.—¡Asombroso, asombroso! Asombro de los asombros! ¡Y otra vez aún,
 prodigioso sobre toda ponderación!

Rosalinda.—¡Por mi estampa! ¿Te imaginas que porque llevo un traje de
 hombre, tengo el alma vestida de pantalón y chaqueta? Un minuto más de
 demora, es todo un viaje al rededor del mundo. Ruégote decir ¿quién es?
 Pronto y habla aprisa. Desearía que tartamudeases, á ver si así echabas
 por la boca á este misterioso hombre, como el vino por el angosto cuello
 de la botella. Ó demasiado, ó nada. Te suplico que quites el corcho á tu
 boca para beber yo las nuevas.

Celia.—Así podrías engullirte un hombre.

Rosalinda.—¿Es hechura de Dios? ¿Qué especie de hombre? ¿Vale la pena
 su cabeza de que lleve sombrero? ¿Tiene cara como para barbas?

Celia.—De barbas, pocas tiene.

Rosalinda.—Pues Dios le enviará más, si él es agradecido. Déjame
 conocer su cara, y yo dejaré que le crezcan las barbas.

Celia.—Es el joven Orlando; el que hizo dar á un mismo tiempo aquella
 voltereta al luchador Carlos y á tu corazón.

Rosalinda.—¡Da al diablo las bromas! Habla seriamente y á fe de
 doncella de buena ley.

Celia.—Pues á fe de tal, prima, que es él.

Rosalinda.—¿Orlando?

Celia.—Orlando.

Rosalinda.—¡Desdichado día! ¿Qué voy á hacer ahora con mi justillo y
 mis bragas? ¿Qué hizo cuando le viste? ¿Qué dijo? ¿Qué aspecto
 tenía?¿Qué hace aquí? ¿Preguntó por mí? ¿Adónde vive? ¿Cómo se despidió
 de ti? ¿Y cuándo volverás á verle? Respóndeme en una palabra.

Celia.—Primero, consigue prestada para mí la boca de Gargantua. La
 palabra que pides no cabría en ninguna boca de las que se ven en nuestro
 tiempo. Decir sí y no á todos esos detalles, sería más que responder al
 Catecismo.

Rosalinda.—Pero ¿sabe él que estoy en este bosque y en traje de hombre?
 ¿Parece tan lozano como el día de la lucha?

Celia.—Satisfacer las preguntas de los amantes, es tan fácil como
 contar los átomos. Consuélate con saber que le he encontrado, y saborea
 esta buena observación. Lo hallé en tierra al pié de un árbol, como una
 bellota caída.

Rosalinda.—Árbol que deja caer tal fruto no puede ser sino el árbol de
 Jove.

Celia.—Concededme audiencia, mi buena señora.

Rosalinda.—Continúa.

Celia.—Estaba acostado cuan largo es, como un caballero herido.

Rosalinda.—Aunque es lástima ver semejante cuadro, debía venir bien á
 la decoración.

Celia.—Ataja tu lengua, por Dios. Se pone á saltar fuera de tiempo.
 Vestía de cazador.

Rosalinda.—¡Siniestro presagio! Viene á traspasar mi corazón.

Celia.—Quisiera entonar la canción sin tropiezo; pero me haces
 desafinar.

Rosalinda.—¿No sabes que soy mujer? Cuando pienso, tengo de hablar.
 Sigue, querida mía, sigue.

(Entran Orlando y Duque.)

Celia.—Me sacáis de mis casillas. ¡Calla! ¿no es él quien viene?

Rosalinda.—El es. Escóndete y obsérvalo.

(Celia y Rosalinda se retiran.)

Jaques.—Gracias por vuestra compañía; pero en verdad me habría sido lo
 mismo estar solo.

Orlando.—Lo mismo que á mi. Sin embargo, por cumplir con la moda, os
 doy también las gracias por vuestra sociedad.

Jaques.—Id con Dios. Procuremos encontrarnos lo menos posible.

Orlando.—Prefiero que seamos enteramente extraños cada uno para el
 otro.

Jaques.—Y os ruego que no echéis á perder los árboles escribiendo
 canciones amorosas en su corteza.

Orlando.—Y os ruego que no echéis á perder mis versos leyéndolos con
 tan poca gracia.

Jaques.—¿Es Rosalinda el nombre de vuestra amada?

Orlando.—Precisamente.

Jaques.—No me gusta su nombre.

Orlando.—Sin duda no la bautizaron así para daros gusto.

Jaques.—¿Qué estatura tiene?

Orlando.—La que llega hasta mi corazón.

Jaques.—Siempre tenéis bonitas respuestas. ¿No habéis tenido amistad
 con esposas de joyeros, y habéis aprendido esas respuestas en las
 inscripciones de las sortijas?

Orlando.—Nada de eso. Os respondo como las telas pintadas, en las
 cuales habéis estudiado las preguntas.

Jaques.—Tenéis el ingenio muy vivo. Parece que le hubieran sacado de
 los piés de Atalante. ¿Queréis que nos sentemos juntos? Echaremos pestes
 contra nuestras amadas, el mundo y todas nuestras desdichas.

Orlando.—No murmuraré de alma viviente en el mundo, sino de mí mismo,
 que es en quien más defectos advierto.

Jaques.—El peor que tenéis es estar enamorado.

Orlando.—Pues no cambiaría tal defecto por la mejor de vuestras
 virtudes. Ya me habéis cansado.

Jaques.—Á fe mía que andaba en busca de un necio cuando dí con vos.

Orlando.—Se había ahogado en el arroyo. Si os asomáis al agua le veréis
 la cara.

Jaques.—Allí no veré sino la mía.

Orlando.—Pues tengo para mí que si es cara de algo es la de un tonto.

Jaques.—No gastaré más palabras con vos. ¡Adios, señor don Cupido!

Orlando.—Gracias á Dios que os váis. Adios, señor don Quejumbres.

(Sale Jaques.—Celia y Rosalinda se adelantan.)

Rosalinda.—Le hablaré como un paje impertinente, y así disfrazada le
 haré alguna travesura. ¿Oís?

Celia.—Bien ¿qué queréis?

Rosalinda.—¿Qué hora ha dado?

Orlando.—Deberíais preguntar qué hora es, no qué hora ha sonado. No hay
 reloj en el bosque.

Rosalinda.—Es decir que no hay en el bosque ningún verdadero enamorado;
 porque á razón de suspiro por minuto y de gemido por hora, podría
 contar tan bien como un reloj el paso tardío del tiempo.

Orlando.—¿Y no sería más propio decir el paso veloz del tiempo?

Rosalinda.—De ningún modo, señor. El tiempo camina con diferente paso
 para diferentes personas. Os diré para quién va con paso de andadura,
 para quién trota, para quién galopa y para quién se para é inmoviliza.

Orlando.—Os ruego me digáis ¿para quién trota?

Rosalinda.—Á fe, trota duramente para la joven doncella desde el
 contrato de matrimonio hasta la bendición nupcial. Y aunque el intervalo
 no pase de siete días, se hace tan duro el paso del tiempo, que parece
 haber medido siete años.

Orlando.—¿Y para quién va á paso de andadura?

Rosalinda.—Para el clérigo que no sabe bien el latín, y para el rico
 que no padece de la gota; porque aquel duerme bien no teniendo estudio
 que le desvele; y éste vive alegremente no sintiendo dolor. Falta al
 primero el peso de la faena con que la instrucción debilita y consume:
 al otro la fastidiosa carga de la pobreza. Para ambos va el tiempo á
 paso de andadura.

Orlando.—¿Y para quién galopa?

Rosalinda.—Para el ladrón que va al cadalso; pues aunque vaya tan
 despacio como pueda ser movido el pié, siempre le parece que llega allí
 demasiado pronto.

Orlando.—¿Y para quién se detiene?

Rosalinda.—Para los abogados en vacaciones; porque entre el punto que
 se cierra y el que se abre, se la pasan durmiendo y no perciben la
 marcha del tiempo.

Orlando.—¿Dónde vivís, lindo mancebo?

Rosalinda.—Con esta zagala, hermana mía, en las faldas del bosque, como
 fleco de saya.

Orlando.—¿Es este vuestro lugar nativo?

Rosalinda.—Soy en él como el conejo que véis habitar siempre el sitio
 donde nació.

Orlando.—Vuestra habla parece más refinada que la que puede adquirirse
 en tan remota habitación.

Rosalinda.—Muchas personas me lo han dicho. Un anciano y devoto tío
 mío, me enseñó á hablar. Había sido cortesano en su juventud, y conocía
 demasiado las cosas de la corte, como que allí se había enamorado.
 Muchas veces le oí disertar contra el amor, y doy gracias á Dios de no
 ser mujer, por no verme manchado con las liviandades y defectos que
 echaba en cara á todo el sexo.

Orlando.—¿Podríais recordar algunos de los mayores males de que acusaba
 á las mujeres?

Rosalinda.—Ninguno era mayor, sino tan parecidos é iguales todos como
 los ochavos. Cada pecado parecía monstruoso, hasta que venía á igualarlo
 el inmediato.

Orlando.—Ruégote que repitas algunos.

Rosalinda.—No: no desperdiciaré mi remedio dándolo á quien no está
 enfermo. Por ahí anda un hombre que vagabundea en el bosque, maltrata
 nuestras plantas tiernas grabando Rosalinda en sus cortezas; cuelga odas
 en los espinos y elegías en las zarzas, y todo con el propósito de
 divinizar el nombre de Rosalinda. Si tropezara yo con este visionario,
 le daría un buen consejo, porque parece que le aqueja la fiebre
 cuotidiana del amor.

Orlando.—Soy yo quien está tan enfermo de amor y os suplico me digáis
 vuestro remedio.

Rosalinda.—No veo en vos ni siquiera una de las señales que decía mi
 tío. Él me enseñó á conocer á los enamorados, y de seguro que no estáis
 aprisionado en su jaula de mimbres.

Orlando.—¿Qué señales eran esas?

Rosalinda.—Mejillas enjutas, que no tenéis; ojos ojerudos y hundidos,
 que no tenéis; espíritu esquivo, que no tenéis; una barba descuidada,
 que no tenéis.—¡Ah! ¡Perdonad! el no tener barba es en vos herencia de
 hermano menor. Y luégo, debíais andar con las medias sin ligas, el
 sombrero sin cinta, las mangas sin botones, el calzado sin abrochar, y
 cada cosa de vuestra persona mostrando el abandono de la
 desolación.—Pero no sois tal hombre.—Antes bien parecéis esmerado en
 el vestir, como quien ama su propia persona mucho más que lo que
 pareciera amar á otra.

Orlando.—Hermoso joven, quisiera poder convencerte de que amo.

Rosalinda.—¡Convencerme! Más fácil sería convencer á la que amáis; lo
 cual, os aseguro, ella no confesaría por más que lo creyera; y este es
 uno de los puntos en que las mujeres desmienten su conciencia.—Pero,
 en toda seriedad ¿sois vos quien cuelga en los árboles los versos en que
 se alaba tanto á Rosalinda?

Orlando.—Te juro, joven, por la casta mano de Rosalinda, que ese
 desgraciado soy yo, yo mismo.

Rosalinda.—¿Pero estáis realmente tan enamorado como lo dicen vuestros
 versos?

Orlando.—No hay rima ni discurso que lo puedan expresar tanto como es.

Rosalinda.—El amor no es más que una locura, y os aseguro que merece
 tanto una celda oscura y un látigo, como los otros alienados.—Y si
 alguna causa hay para que así no se les castigue y cure, es el ser la
 locura tan general que hasta los azotadores andan enamorados.—No
 obstante, estoy seguro de curarla con mis consejos.

Orlando.—¿Habéis curado así á alguien?

Rosalinda.—Sí, á uno. Convenimos en que se imaginaría que yo era su
 amante, su Dulcinea, y le puse á hacerme la corte cada día; en cuya
 ocasión, yo, que era un chiquillo caprichoso, aparecía triste,
 afeminado, antojadizo, soberbio, fantástico, de mal humor, frívolo,
 inconstante, ya lleno de sonrisas, ya de lágrimas; dando algo para cada
 pasión, y verdaderamente todo para la carencia de pasión,—como que
 muchachos y mujeres son á este respecto ganado de la misma pinta; tan
 pronto gustaba de él como le aborrecía; ya buscaba su conversación, ya
 huía de su compañía; ora lloraba por él, ora le ultrajaba; de manera que
 lo hice pasar de su furiosa locura de enamorado, á una locura mansa,
 cual fué la de alejarse del torrente mundano para refugiarse en el
 arroyuelo monástico.—Así lo curé; y así me comprometo á curaros,
 dejando vuestro corazón más limpio que el de un borrego sano, sin que
 quede en él ni la más pequeña mancha de amor.

Orlando.—No querría ser curado, mancebo.

Rosalinda.—Pues os curaré, si solamente consentís en llamarme
 Rosalinda, y en venir todos los días á mi ejido á hacerme la corte.

Orlando.—Bien. Á fe de mi amor, que lo haré. Decidme á dónde es.

Rosalinda.—Venid conmigo y os le mostraré. Mientras caminamos, me
 diréis en qué parte del bosque vivís. ¿Queréis venir?

Orlando.—Con todo mi corazón, joven amigo.

Rosalinda.—No. Tenéis que llamarme Rosalinda. ¡Ea! ¡Hermana! ¿Quieres
 venir? (Salen.)

Escena III

(Entran PIEDRA-DE-TOQUE y TOMASA.—Jaques los observa desde alguna
 distancia.)

Piedra-de-toque.—Vamos, apúrate, buena Tomasa, yo te traeré las cabras.
 ¿Y qué tal, Tomasa? ¿Soy todavía el que te conviene? ¿Quedas contenta
 con esta simple fisonomía?

Tomasa.—¡Fisonomía! ¡Dios nos asista! ¿Qué es fisonomía?

Piedra.—Contigo y tus cabras estoy aquí ni más ni menos que aquel
 caprichoso poeta, el honrado Ovidio, entre los godos.

Jaques. (Aparte.)—¡Oh erudición mal colocada! ¡Peor que Júpiter bajo
 tejado!

Piedra.—Cuando los versos de un hombre no pueden ser comprendidos, ni
 secundado su ingenio por el entendimiento, se le mata más pronto que si
 se le cobraran por el alquiler de un cuartito las cuentas del gran
 capitán.—Verdaderamente me habría alegrado de que los dioses te
 hubiesen hecho poética.

Tomasa.—No sé qué quiere decir poética. ¿Es algo de honrado en la
 acción y en la palabra? ¿Es cosa de buena ley?

Piedra.—En cuanto á eso, no; porque la mejor poesía es la que finge
 mejor. Los enamorados son muy dados á poesías; y lo que en ellas juran,
 se puede decir que, como amantes, lo fingen.

Tomasa.—¡Y así queréis que los dioses me hubiesen hecho poética!

Piedra.—Por cierto que sí; porque me juraste que eres honrada: y si
 fueras poetisa, me quedaría alguna esperanza de que me engañabas.

Tomasa.—¡Qué! ¿No me querríais honrada?

Piedra.—Es claro que no; á menos que fueses muy fea; porque añadir la
 honradez á la belleza, es como endulzar el azúcar añadiéndole miel.

Jaques.—(Aparte.)—¡Un idiota consumado!

Tomasa.—Bien. No soy hermosa, y por lo mismo ruego á los dioses que me
 conserven honrada.

Piedra.—En verdad, prodigar la honradez en una fregona pestífera, sería
 poner un manjar sabroso en un plato sucio.

Tomasa.—Aunque fea, no soy, á Dios gracias, una mujer de esa clase.

Piedra.—Bueno: demos gracias á Dios por tu fealdad. Lo demás vendrá con
 el tiempo. Pero sea de ello lo que fuere, me casaré contigo; y con tal
 fin me he visto con D. Oliverio Dañatextos, cura de la aldea vecina.—Me
 ha prometido venir á este sitio del bosque y unirnos.

Jaques. (Aparte.)—Ya querría yo ver esta entrevista.

Tomasa.—Bien, y que los dioses nos dén regocijo.

Piedra.—Amen. Un hombre de corazón apocado vacilaría antes de acometer
 la empresa; porque aquí no tenemos más templo que el bosque, ni más
 congregación que los animales de cuernos. Pero ¿y qué? ¡Valor! Por
 odiosos que sean, los cuernos son necesarios. Suele decirse que muchos
 ricos no saben todo lo que tienen.—Exacto.—Y muchos hombres tienen
 buenos cuernos y nunca sabrán cuántos, ni cuáles serán los últimos.
 Bien: es la dote que le da la mujer; no es cosa que él mismo ha traído
 al matrimonio. ¿Cuernos? Ni más ni menos. ¿Y sólo para los pobres? No:
 no. El más noble ciervo los tiene tan desmesurados como el plebeyo. ¿Es
 acaso feliz por eso el soltero? No: pues así como vale más una ciudad
 amurallada que una aldea, así la frente del marido es más honorable que
 la frente desnuda del soltero; y así como es más valiosa la defensa que
 la impericia, así es también más precioso en igual grado tener un buen
 cuerno que necesitarlo. (Entra Oliverio Dañatextos.) Aquí viene el
 señor Oliverio Dañatextos. Mucho me alegro de veros, señor. ¿Queréis
 despacharnos aquí, á la sombra de este árbol, ó deberemos ir con vos á
 vuestra capilla?

Oliverio.—¿No hay alguien aquí para servir de padrino á la novia y
 entregarla?

Piedra.—No la tomara yo como dádiva de hombre alguno.

Oliverio.—Pero si no es dada la novia, el matrimonio no es legítimo.

Jaques. (Presentándose.).—Continuad: yo la daré.

Piedra.—Buenas tardes, señor de....... Cómo os llamáis? ¿Qué tal os va?
 Me alegro mucho de encontraros. Dios os premie por vuestra última
 visita. Tengo sumo placer en veros. ¿Tenéis aún esa friolera en la mano?
 Vamos, cubríos, os ruego.

Jaques.—¿Os queréis casar, bufón?

Piedra.—Como tienen el buey su yugo, el caballo su brida y el halcón
 sus cascabeles, así tiene el hombre sus deseos; y como se arrullan las
 palomitas, así quiere el matrimonio andar picoteando.

Jaques.—¿Y es posible que un hombre de vuestra condición se case á
 escondidas como un pordiosero? Id al templo y tomad un buen sacerdote
 que os pueda decir lo que es el matrimonio: este mozo no hará más que
 juntaros como dos piezas de ensambladura; y luego uno de vosotros
 empezará á encogerse, como madera verde, y al fin todo quedará torcido.

Piedra.—(Aparte.)—Pues me inclino más á que me case este que otro;
 porque no tiene trazas de casarme en regla; y no siendo en regla el
 casamiento, ya tendré más tarde una buena excusa para dejar plantada á
 mi mujer.

Jaques.—Venid conmigo, y dejad que os aconseje.

Piedra.—Ven, dulce Tomasa. Hemos de casarnos, ó viviremos á salto de
 mata.

No: ¡Oh digno Oliverio!
¡Oh bravo Oliverio!
No me dejes atrás!
Pero; Velas y buen viento
Márchate al momento.
No me cases jamás.

(Salen Jaques, Piedra y Tomasa.)

Oliverio.—No importa.—Nunca me desviará de mi vocación ninguno de
 estos antojadizos bellacos.

(Sale.)

Escena IV

La misma. Delante de una casa de campo.

Entran ROSALINDA y CELIA.

Rosalinda.—No me digas palabra; romperé en llanto.

Celia.—Hazlo, te ruego; pero ten la bondad de considerar que no sientan
 bien las lágrimas á un hombre.

Rosalinda.—¿Pero no tengo motivo para llorar?

Celia.—Tanto como se puede desear.—Así, pues, llora.

Rosalinda.—Hasta su cabello es del color de la falsedad.

Celia.—Un poco más oscuro que el de Judas; y á fe que sus besos son
 nietos legítimos de los de éste.

Rosalinda.—Por cierto, tiene el cabello de bonito color.

Celia.—Excelente.—No hay color como tu castaño.

Rosalinda.—Y tiene un modo de besar tan casto, como el contacto del pan
 bendito.

Celia.—Ha comprado un par de labios fundidos en el molde de los de
 Diana.—Una monja de la hermandad del invierno no pondría en sus besos
 compunción más edificante.—Hay en ellos una castidad de hielo.

Rosalinda.—Pero ¿por qué juró venir esta mañana y no viene?

Celia.—Lo cierto es que no hay verdad en él.

Rosalinda.—¿Te parece?

Celia.—Sí: no le tengo por un ratero ni por un ladrón de caballos: pero
 en cuanto á su sinceridad en amor, la juzgo tan hueca como un cubilete ó
 como una nuez carcomida.

Rosalinda.—¿Falso en amor?

Celia.—Sincero, cuando está enamorado; pero creo que no lo está.

Rosalinda.—Le habéis oído jurar que sí lo está.

Celia.—«Estaba», es una cosa, y «está» es otra. Fuera de esto, los
 juramentos en los enamorados no tienen más fuerza que las palabras de
 los taberneros: sólo sirven para confirmar cuentas mentirosas. Él se
 halla aquí en el bosque al servicio del duque vuestro padre.

Rosalinda.—Ayer encontré al duque y tuve larga conversación con él.
 Preguntóme de qué familia desciendo, y le dije que de una tan buena como
 él; lo cual hizo que se riera y me dejara ir. Pero ¿á qué hablamos de
 padres, habiendo un hombre como Orlando?

Celia.—¡Oh, es un gallardo sujeto! Escribe gallardos versos, dice
 gallardas palabras, hace gallardos juramentos y gallardamente los
 quebranta, como de través, en el corazón de su amante; como el justador
 novicio que espolea su caballo por un solo lado, y rompe su lanza como
 un gallardo majadero. Pero donde impera la juventud y guía el paso la
 locura, todo es gallardo! ¿Quién viene ahí? (Entra Corino.)

Corino.—Señor, y amo mío, habéis indagado más de una vez acerca de
 aquel pastor que se quejaba de amores, á quien visteis sentado junto á
 mí en el césped alabando á la altiva y desdeñosa zagala que fué su
 amante.

Celia.—Y bien: ¿qué es de él?

Corino.—Si deseáis ver representar un verdadero espectáculo, entre el
 pálido aspecto del verdadero amor, y el encendido color del altivo
 desdén y del desprecio, caminad un breve espacio y os conduciré.

Celia.—Ea! vamos. La vista de unos enamorados alimenta á los otros.
 Déjanos contemplar esa vista, y podrás decir que también he desempeñado
 un activo papel en su comedia.

(Salen.)

Escena V

Otra parte del bosque.

Entran SILVIO y FEBE.

Silvio.—No me desprecies, dulce Febe, no. Dí que no me amas, pero no lo
 digas con encono. El verdugo, cuyo corazón está endurecido por el hábito
 de ver la muerte, no deja caer el hacha sobre la cerviz inclinada sin
 pedir perdón primero. ¿Quieres ser más dura que aquel que por oficio
 pasa toda su vida entre la sangre?

(Entran Rosalinda, Celia y Corino á cierta distancia.)

Febe.—No querría ser tu verdugo, y huyo de ti porque no deseo hacerte
 mal. Me dices que mis ojos despiden la muerte; pero se me antoja que es
 cosa muy probable el que los ojos—la parte más débil y suave, la que se
 cierra hasta por temor á un grano de polvo—no puedan ser llamados
 tiranos, carniceros, asesinos! Pues bien: ahora te miro con el mas
 entrañable enojo, y que mis ojos te maten en este momento, si son
 capaces de herir. Finge que te desmayas, ea! Déjate caer por tierra; ó
 si no puedes, al menos por vergüenza no digas que mis ojos son asesinos.
 Muéstrame la herida que te han hecho. Púnzate, aunque sólo sea con un
 alfiler, y te quedará alguna señal: apóyate, aunque sólo sea sobre un
 junco, y la mano conservará siquiera por unos instantes la huella de la
 presión. Pero mis ojos ahora que se han clavado ceñudos en ti, no te
 lastiman; y, estoy segura de ello, ningunos ojos tienen fuerza para
 hacerlo.

Silvio.—¡Oh amada Febe! Si alguna vez (y acaso se halle próxima)
 encuentras en alguna fresca mejilla el poder de la fantasía, entonces
 sabrás qué invisibles heridas hacen las agudas flechas del amor.

Febe.—Pues hasta entonces no te me acerques; y cuando suceda,
 persígueme con tus burlas y no me compadezcas, así como yo no he de
 compadecerte hasta entonces.

Rosalinda. (Avanzando.)—¿Y sabréis decirme por qué? ¿De qué madre
 habéis nacido que así insultáis y desdeñáis y abrumáis á un desdichado?
 Pues aunque tuviérais más belleza (y, á fe mía, no veo que tenéis más
 que la necesaria para acostaros á oscuras) ¿habríais de ser por eso
 orgullosa é implacable? ¿Por qué me miráis así? No veo en vos más que
 una de tantas obras vulgares de la naturaleza. ¡Por vida mía! ¡Pienso
 que quiere también confundir mis ojos! No, por cierto, soberbia dama, no
 esperéis tal. No son vuestras cejas color de tinta, vuestro cabello de
 seda negra, vuestros ojos de abalorio, ni vuestra mejilla de natas, lo
 que podría subyugar mi ánimo á vuestra adoración. Necio pastor: ¿por qué
 la seguís como el brumoso viento del Sur, lleno de ráfagas y lluvia?
 Sois mil veces mejor como hombre que ella como mujer; y son los necios,
 como vos, quienes llenan el mundo de hijos desgraciados. Sois vos y no
 su espejo quien la adula; y á causa de vos, se ve ella mucho mejor que
 lo que pueden mostrarla sus propias facciones. Pero, señora, conoceos
 bien, poneos de rodillas, y dad gracias al cielo, con el ayuno, por el
 amor de un hombre honrado. Y tengo que deciros una verdad al oído:
 Vended cuando podáis; no sois artículo que tendría salida en cualquier
 mercado. Pedid perdón al hombre; amadle; aceptad su oferta. Es
 doblemente fea la que añade á la fealdad el desprecio. Tómala, pues,
 pastor, y quedad con Dios.

Febe.—Hermoso joven, regañadme un año entero. Prefiero vuestras
 reconvenciones á requiebros de este hombre.

Rosalinda.—Él se ha enamorado de la fealdad de ella, y ella acabará por
 enamorarse de mi enojo. Si es así, cuanto más airada se muestre contigo,
 más la atormentaré con palabras amargas. ¿Por qué me miráis así?

Febe.—No por mala voluntad.

Rosalinda.—Por amor de Dios, no os vayáis á enamorar de mí, porque soy
 más falso que juramento de borracho. Fuera de esto, no me gustáis.—Si
 queréis saber dónde vivo, es á un paso de aquí, en el olivar. ¿Quieres
 que nos vayamos, hermana? Pastor, acosadla. Ven, hermana. Pastora,
 miradle con mejores ojos, y no seáis soberbia. Nadie en el mundo entero
 sería tan engañado por sus ojos como él. Vamos, á nuestro ejido.
 (Salen Rosalinda, Celia y Corino.)

Febe.—¡Insensible pastor! Ahora siento la fuerza de esta verdad;
 «¿quién que amó, no amó á primera vista?»

Silvio.—Adorable Febe...

Febe.—¡Ah! ¿decíais algo, Silvio?

Silvio.—Adorable Febe; compadécete de mí.

Febe.—En verdad, siento veros así, amable Silvio.

Silvio.—Adonde está el pesar, debería hallarse el consuelo. Si mi
 amorosa pesadumbre os entristece, vuestra tristeza y mi pesar
 desaparecerían con un poco de amor.

Febe.—Tienes mi afecto. ¿No es casi lo mismo?

Silvio.—Querría poseerte.

Febe.—Eso sería codicia. Silvio, ha pasado el tiempo en que te
 aborrecía; y, sin embargo, no es que sienta amor por ti; pero desde que
 te muestras tan capaz de hablar bien de amor toleraré tu sociedad, que
 me era fastidiosa y aun te ocuparé; mas no esperes otra recompensa que
 tu propia satisfacción en verte ocupado por mí.

Silvio.—Tan puro y santo es mi amor y tan pobre me encuentro de
 mercedes, que será para mí abundante cosecha el ir recogiendo las
 espigas olvidadas por aquel que recogió la cosecha principal. Dame de
 vez en cuando una sonrisa perdida y ella me hará vivir.

Febe.—¿Conoces al joven que me habló hace poco?

Silvio.—No mucho, pero le he encontrado muchas veces; y ha comprado la
 casa y los ganados que pertenecían al viejo huraño.

Febe.—No pienses que le ame aunque pregunte por él. No es más que un
 muchacho petulante. Sin embargo, habla bien. ¿Pero acaso me cuido yo de
 palabras? Las palabras, no obstante, vienen bien, cuando el que las
 dice es visto con agrado por el que las oye. Es un bonito joven—no
 demasiado bonito—pero sin duda alguna es orgulloso. Tiene un orgullo
 que no le sienta mal. Llegará á ser un hombre en regla. Lo mejor de él
 es su temperamento; y antes que sus palabras acabasen de hacer una
 herida, sus ojos la habían ya cicatrizado. No es de alta estatura,
 aunque sí lo bastante para su edad. La pierna es así, así, pero no está
 mal. Tienen sus labios un lindo color rosado; un encarnado algo más
 maduro y lozano que el que colora sus mejillas: la misma diferencia que
 entre una encendida rosa de Damasco y otra de color mezclado. Mujeres
 hay, Silvio, que á haberlo examinado minuciosamente, como lo hice, casi
 se habrían enamorado de él; pero en cuanto á mí, ni le amo ni le
 aborrezco. Y, sin embargo, más motivo tendría para aborrecerle que para
 amarle; porque ¿quién le autorizaba á dirigirme reproches? Dijo que mis
 ojos y mis cabellos son negros; y ahora recuerdo que me trató con
 desprecio. Me admira el no haberle replicado. Pero en fin de cuentas es
 lo mismo, ya que cuenta olvidada no es cuenta saldada. Le escribiré una
 carta que le escueza de veras y tú se la llevarás. ¿Apruebas, Silvio?

Silvio.—Con todo mi corazón, Febe.

Febe.—Pues la escribiré en seguida. Lo que he de decirle está en mi
 cabeza y en mi corazón. Seré con él lacónica y severa. Ven conmigo,
 Silvio.

(Salen.)

Acto IV

Escena I

La misma.

Entran ROSALINDA, CELIA y JAQUES.

Jaques.—Ruégote, bello joven, que me hagas conocerte mejor.

Rosalinda.—Dicen que sois dado á la melancolía.

Jaques.—Así soy. Me gusta más que la risa.

Rosalinda.—Los que pecan por uno ú otro de ambos extremos son gentes
 abominables y se exponen más á la moderna crítica que si cayeran en la
 embriaguez.

Jaques.—Pues paréceme bien que quien está triste guarde silencio.

Rosalinda.—Pues entonces me parece bien ser un poste.

Jaques.—No tengo la melancolía del erudito, que es emulación; ni la del
 músico, que es fantástica; ni la del cortesano, que es altiva; ni la del
 soldado, que es ambiciosa; ni la del abogado, que es política; ni la de
 la dama, que es agraciada; ni la del enamorado, que es todo esto á la
 vez. La mía es una melancolía peculiar de mí mismo, un compuesto de
 muchos simples, extraído de muchos objetos; y en verdad, la
 contemplación de mis viajes, que á menudo absorbe mis meditaciones, es
 una tristeza en extremo caprichosa.

Rosalinda.—¡Viajero! Pues á fe mía que os sobra motivo para estar
 triste. Me temo que hayáis vendido vuestras tierras por ir á ver las
 agenas. Y luégo, haber visto mucho y no tener nada, es tener ojos ricos
 y manos pobres.

Jaques.—Sí; he ganado experiencia.

(Entra Orlando.)

Rosalinda.—Y vuestra experiencia os entristece. Yo preferiría tener un
 bufón que me pusiera alegre, y no una experiencia que me pusiera triste.
 ¡Y todavía viajar por ella!

Orlando.—Buenos días y ventura, amada Rosalinda.

Jaques.—Pues nada; Dios os asista, que estáis hablando en verso suelto.

Rosalinda.—Adios, señor viajero. Parad mientes. Mientras no habléis
 pronunciando con afectación, os vistáis con extraños trajes, echéis á
 perder los beneficios de vuestro propio país, reneguéis del amor á
 vuestra nacionalidad y aun echéis en cara á Dios el haberos dado la
 forma que tenéis, me costará mucho trabajo creer que habéis navegado ni
 siquiera en una góndola. (Sale Jaques.) ¿Qué significa esto, Orlando?
 ¿A dónde habéis estado todo este tiempo? ¿Y sois un amante? Si os
 acontece hacerme otra partida como esta, no os volváis á presentar á mi
 vista.

Orlando.—Amada Rosalinda, no ha pasado una hora desde el momento de
 veros, según mi promesa.

Rosalinda.—¡Faltar una hora entera á una promesa amorosa! En materia de
 amor, aquel que divida un minuto en mil partes y falte en fracción
 alguna á la milésima parte del minuto, está, como si se dijera, en manos
 de la policía del amor; pero yo garantizo que está sano de corazón.

Orlando.—Perdonadme, amada Rosalinda.

Rosalinda.—No. Si habéis de ser tan lento, no volváis á verme. Tanto me
 valdría tener por pretendiente á un caracol.

Orlando.—¿Un caracol?

Rosalinda.—Sí; pues aunque camina despacio, lleva su casa en la cabeza;
 mejor dote que la que podéis hacer á mujer alguna. Fuera de esto, lleva
 consigo su destino.

Orlando.—¿Qué es eso?

Rosalinda.—Los cuernos con los cuales se presume que deben aparecer á
 mérito de sus esposas aquellos que se os parecen; mientras que él tiene
 la suerte de venir armado sin que por ello se pueda difamar á su esposa.

Orlando.—La virtud no es fabricante de cuernos; y mi Rosalinda es
 virtuosa.

Rosalinda.—Y yo soy vuestra Rosalinda.

Celia.—Le agrada daros ese nombre; pero él tiene una Rosalinda de mejor
 aspecto que vos.

Rosalinda.—Vamos, galanteadme, galanteadme, que estoy de humor de
 fiesta, y es bastante probable que consienta. ¿Qué me diríais ahora si
 yo fuera vuestra Rosalinda en alma y cuerpo?

Orlando.—Principiaría por un beso antes de decir nada.

Rosalinda.—No; mejor sería hablar primero, y cuando os viérais
 embarazado por falta de asunto, podríais aprovechar la oportunidad para
 los besos. Hay muy buenos oradores que cuando pierden el hilo del
 discurso se limpian el pecho, y entre los amantes, cuando viene á faltar
 asunto (lo que Dios no permita en nuestro caso) el mejor método de
 limpiar el pecho es besarse.

Orlando.—¿Y cuando se niega el beso?

Rosalinda.—Entonces se os obliga á suplicar, y he ahí nuevo asunto.

Orlando.—Pero ¿á quién se le perdería el discurso estando en presencia
 de la dama que adora?

Rosalinda.—Á vos, por cierto, si fuese yo la dama; ó pensaría que mi
 honradez no valía tanto como mi discreción. ¿No soy vuestra Rosalinda?

Orlando.—Algún placer encuentro en decir que lo sois, pues así puedo
 hablar de ella.

Rosalinda.—Pues en nombre de ella os digo que no quiero teneros.

Orlando.—Pues en mi propio nombre os digo que me muero.

Rosalinda.—No, á fe mía; morid por poderes. Este bendito mundo lleva ya
 cosa de seis mil años de vida, y en todo ese tiempo jamás ha habido
 varón que haya muerto en persona por enfermedad de amor. Froilo, que es
 uno de los modelos de amante, tuvo aplastados los sesos por una maza
 griega; pero hizo cuanto pudo para morir antes. Á no haber sido por una
 calurosa noche de la canícula, Leandro habría vivido muchos buenos años,
 por mas que Hero se hubiese metido á monja; pues habéis de saber, buen
 joven, que no fué al Helesponto mas que por darse una lavada; pero le
 sobrevino un calambre y se ahogó. Por esto los necios cronistas de aquel
 tiempo echaron la culpa á Hero de Sestos. Pero todas estas son mentiras.
 Los hombres se mueren alguna vez y los gusanos se los comen, pero no por
 amor.

Orlando.—No desearía que mi verdadera Rosalinda fuese de ese modo de
 pensar; pues protesto que su enojo podría matarme.

Rosalinda.—Por esta mano protesto que no podría matar un mosquito.
 Pero vamos; seré vuestra Rosalinda en más accesible temperamento y
 pedidme lo que queráis que os lo concederé.

Orlando.—Pues amadme, Rosalinda.

Rosalinda.—Sí, á fe mía que sí, los viernes y los sábados y todo lo
 demás.

Orlando.—¿Y quieres que sea tuyo?

Rosalinda.—Por cierto, y veinte por el estilo.

Orlando.—¿Qué dices?

Rosalinda.—¿No eres bueno?

Orlando.—Deseo serlo.

Rosalinda.—Pues entonces, ¿no se puede desear de lo bueno lo más? Ea!
 hermana! Vos seréis el sacerdote y nos casaréis. Orlando, dadme vuestra
 mano. ¿Qué decís, hermana?

Orlando.—Casadnos, os ruego.

Celia.—No puedo decir las palabras.

Orlando.—Debéis principiar así: «¿Queréis, Orlando.....

Celia.—Ya estoy. «¿Queréis, Orlando, tomar por esposa á Rosalinda?

Orlando.—Sí, quiero.

Rosalinda.—Sí, pero ¿cuándo?

Orlando.—Por supuesto, ahora mismo, y tan aprisa como pueda ella
 casarnos.

Rosalinda.—Entonces debéis decir: «Rosalinda, te tomo por esposa.»

Orlando.—Rosalinda, te tomo por esposa.

Rosalinda.—Podría yo pediros que me mostréis vuestra credencial; pero,
 «Orlando, te tomo por esposo.» He aquí una jovencita que se anticipa al
 sacerdote: y ciertamente, el pensamiento de la mujer se anticipa á sus
 actos.

Orlando.—Así es con todo pensamiento; tienen alas.

Rosalinda.—Decidme ahora, ¿cuánto tiempo querréis guardarla después de
 haberla poseído?

Orlando.—Para siempre y un día más.

Rosalinda.—Decid un día sin el siempre. No, no, Orlando. Los hombres
 son Abril cuando pretenden y Diciembre cuando se casan. Las doncellas
 son Mayo cuando solteras, pero casadas, cambia la atmósfera. Tendré más
 celos de ti, que un palomo berberisco de su paloma; seré más bullanguera
 que un loro cuando asoma la lluvia; más antojadiza que una mona; más
 voluble en mis deseos, que un mico. Romperé en llanto por nada, como
 Diana en la fuente, y he de hacerlo cuando estés dispuesto á la alegría;
 y me reiré como una hiena, y esto cuando te sientas más inclinado á
 dormir.

Orlando.—Pero ¿haría tal mi Rosalinda?

Rosalinda.—Por vida mía, que hará lo mismo que yo.

Orlando.—¡Oh! Pero ella es sensata.

Rosalinda.—Y de no serlo le faltaría el talento de hacer esto; pues
 cuanto más sensata, más excéntrica. Cerrad las puertas al ingenio de la
 mujer y se saldrá por la ventana, cerrad ésta y se escapará por el ojo
 de la cerradura; obstruíd este agujero y volará con el humo por la
 chimenea.

Orlando.—El hombre que tenga una mujer de tal ingenio, podrá decir:
 «Ingenio, ¿adónde te quieres ir?»

Rosalinda.—No podéis usar de este freno para con él, hasta que lo
 encontréis llevando á vuestra mujer al lecho de vuestro vecino.

Orlando.—¿Y de dónde sacaría ese talento el talento de disculpar eso?

Rosalinda.—Nada más fácil, iba allí en busca vuestra. Jamás podréis
 tomar á la mujer sin la réplica, á menos que la toméis sin su lengua.
 ¡Oh! La que no pueda echar siempre á su marido la culpa de cuanto malo
 ella hace, que no amamante jamás á su hijo, porque lo criará como un
 idiota!

Orlando.—Rosalinda, me separo de ti por dos horas.

Rosalinda.—¡Ay, amor mío! No puedo pasar dos horas sin ti.

Orlando.—He de asistir al duque en la mesa. Á las dos estaré otra vez
 contigo.

Rosalinda.—Bien está, idos, idos. Ya me lo había yo presumido. Me lo
 habían dicho mis amigos y yo no pensaba menos que ellos. Me habéis
 alucinado con vuestras zalamerías. Todo se reduce á que haya una mujer
 echada en olvido. Quisiera morir ahora. ¿Vuestra hora es las dos?

Orlando.—Sí, amada Rosalinda.

Rosalinda.—Por mi palabra y de todas veras, así Dios me valga, y por
 todos los juramentos que no sean ruines ni peligrosos, si faltáis en una
 tilde á vuestra promesa, si venís un solo minuto después de la hora, os
 tendré en concepto del más patético embustero y del amante más
 superficial y del más indigno de la que llamáis Rosalinda, aun
 escogiendo entre la vasta caterva de desleales. Por tanto, tened cuidado
 de mi reprimenda y cumplid vuestra promesa.

Orlando.—No menos religiosamente que si fuéseis Rosalinda en persona.
 Así, hasta luégo.

Rosalinda.—Bueno. El tiempo es el viejo juez que examina á tales
 delincuentes. Dejemos que el tiempo juzgue. Adios.

(Sale Orlando.)

Celia.—En tu charla amorosa, no has hecho más que maltratar nuestro
 sexo. Es menester que te pongamos sobre la cabeza tus calzas y tu
 chaqueta, y hagamos ver al mundo lo que ha hecho el ave á su propio
 nido.

Rosalinda.—¡Oh, prima, prima hermosa, primita mía, si supieras á
 cuántos brazos de profundidad estoy sumergida en el amor! Pero es
 imposible sondear esto. Mi afecto, como la bahía de Portugal, tiene un
 fondo desconocido.

Celia.—Ó más bien, no tiene fondo; pues cuanto más afecto derramas
 sobre él, más se sale.

Rosalinda.—Que juzgue cuán profundamente enamorada estoy el mismo
 bastardo maligno de Venus, engendrado por el pensamiento, concebido por
 la hipocondria y nacido de la locura; aquel bellaco ceguezuelo que
 engaña los ojos de cada cual, porque él no tiene los suyos propios. Te
 aseguro, Aliena, que no puedo estar sin Orlando ante mis ojos. Voy á
 buscar la sombra y á suspirar hasta que él vuelva.

Escena II

Otra parte del bosque.

Entran JAQUES y señores en traje de monteros.

Jaques.—¿Quién mató al ciervo?

Lord 1.º—Yo, señor.

Jaques.—Presentémosle al duque como un conquistador romano; y no
 vendría mal el ponerle los cuernos del ciervo sobre la cabeza, como
 lauro de victoria. ¿No tenéis, montero, alguna canción adecuada al
 asunto?

Lord 2.º—Sí, señor.

Jaques.—Cantadla, y no importa que desafinéis, con tal que metáis
 bastante ruido.

Canción.

¿Qué dar al montero
que mató al venado?
Brindémosle el cuero;
los cuernos también,
para que con estos
adorne su sién,
y llevémosle en triunfo á su casa
y entonémosle así el parabién.

Coro.

No te avergüence llevar un cuerno:
naciste mucho más tarde que él.
De padre en hijo fué adorno eterno;
de suegro en yerno,
no hay más segura luna de miel.
¡Pues viva el cuerno!
¡Fuerte y lozano!
No lo desprecies,
llévalo, hermano!

(Salen.)

Escena III

El bosque.

Entran ROSALINDA y CELIA.

Rosalinda.—Y ahora ¿qué decís? ¿No han dado ya las dos? Pues de
 Orlando, nada.

Celia.—Te aseguro que, convertido todo él en amor y turbado el cerebro,
 ha tomado su arco y sus flechas y se ha ido á dormir. Pero mira quien
 viene.

(Entra Silvio.)

Silvio.—Hermoso joven, para vos es mi recado. Mi gentil Febe me pidió
 entregaros esto. (Dándole una carta.) Ignoro su contenido; pero á lo
 que presumo por el adusto ceño y vehemente acción que mostraba al
 escribirla, debe ser de tenor colérico. Perdonadme: no soy más que
 mensajero sin culpa.

Rosalinda.—La paciencia misma se violentaría y saldría de juicio con
 esta carta. Soportad esto, y lo soportaréis todo. Dice que no tengo ni
 gallardía ni buenos modales; me llama orgulloso y asegura que no me
 amaría así fueran los hombres tan raros como el fénix. Pues tan singular
 es mi voluntad, que no es el amor de ella el blanco de mis tiros. ¿De
 qué le viene el escribirme tales cosas? Vamos, pastor, vamos: eres tú
 quien le ha sugerido esta carta.

Silvio.—No, no. Protesto ignorar el contenido. Es Febe quien la
 escribió.

Rosalinda.—Vamos, sois un tonto y enamorado de remate. Ví su mano, una
 mano de cuero, color de piedra, que me hizo pensar realmente que se
 había puesto sus guantes viejos. Pero no, eran sus propias manos: tiene
 manos de fregona. Mas no importa. Digo que ella jamás ha inventado tal
 carta. Esto es invención y escritura de hombre.

Silvio.—De seguro es de ella.

Rosalinda.—Cómo! Este es un estilo fanfarrón y cruel, estilo de
 perdonavidas. ¿Pues no me desafía, como un moro á un cristiano? El
 benigno cerebro de la mujer no podría destilar una invención tan
 enormemente grosera, ni tales palabras etiopes, más negras en su alcance
 que en su apariencia. ¿Queréis oir la carta?

Silvio.—Si lo tenéis á bien; pues nunca la he oído, aunque sí he oído
 mucho de la crueldad de Febe.

Rosalinda.—Hace de las suyas conmigo. Fijaos en el modo como escribe la
 tirana.

(Leyendo.) «¿Eres algún dios convertido en pastor, que así has
 abrasado el corazón de una doncella?»

¿Puede una mujer regañar así?

Silvio.—¿Llamáis á eso regañar?

Rosalinda.—«¿Por qué, olvidando lo que tienes de divino, te ensañas
 contra el corazón de una mujer?»

¿Habéis oído nunca semejante regaño?

«Muchas veces la mirada suplicante del hombre me habló de un amor que no
 podía conmoverme.»

Lo cual quiere decir que soy una bestia.

«Si el desdén de tus ojos basta para encender tanto amor en los míos,
 ¡ay! ¿qué no me harían sentir si me miraran cariñosos? Os amé mientras
 me ofendíais. ¿Á que no me moverían, pues, vuestros ruegos? El mensajero
 de esta queja amorosa, no sospecha que tal amor existe en mí. Confíale
 tu respuesta en pliego sellado, y dime en ella si tu juventud y tu
 condición aceptarán la leal oferta de mi persona y de cuanto soy y
 valgo; ó desecha mi amor y buscaré el modo de morir.»

Silvio.—¿Y esto también es regaño?

Celia.—¡Ay, pobre pastor!

Rosalinda.—¿Le compadecéis? No, no merece compasión. ¿Amarás á
 semejante mujer? ¡Qué! Servirse de ti como de un instrumento para
 burlarte mejor! Eso es intolerable. Bien: torna á su lado, pues veo que
 el amor te ha convertido en una serpiente mansa, y dile esto: que si
 ella me ama, le exijo que te ame; y si no, no la tomaré nunca, á menos
 que tú mismo ruegues por ella. Si sois un verdadero amante, id y no
 repliquéis palabra, porque viene gente.

(Sale Silvio.)

Oliverio.—Salud, hermosas. ¿Podéis decirme, os ruego, en qué parte del
 circuíto de este bosque se encuentra un ejido circundado de olivos?

Celia.—Al oeste de este sitio, en la hondonada vecina, dejando á
 vuestra derecha la fila de mimbreras que está á orillas del arroyo, os
 encontraréis en el redil. Mas en este momento no hay persona alguna en
 la casa, ni aun para cuidar de ella.

Oliverio.—Si puede el ojo aprovechar de la lengua, debería yo conoceros
 por descripción. Tales trajes y tal edad. «El joven es de complexión
 clara, femenil de aspecto, y se presenta como una hermana experta; pero
 la joven es de baja estatura y más morena, que su hermano.» ¿No sois
 dueño de la casa por la cual preguntaba?

Celia.—Pues lo preguntáis, no es jactancia deciros que es nuestra.

Oliverio.—Orlando me encarga saludaros á una y otro, y envía al joven á
 quien llama su Rosalinda, esta servilleta ensangrentada. ¿Sois acaso
 vos?

Rosalinda.—Sí; pero ¿qué significa esto?

Oliverio.—Algo de lo que me avergüenza, si queréis saber qué hombre
 soy, y cómo y por qué y cuándo fué manchado de sangre este pañuelo.

Celia.—Referidlo, os ruego.

Oliverio.—Cuando el joven Orlando se alejó de vos, hace poco, empeñó su
 palabra de volver dentro de una hora; y caminaba por el bosque,
 engolfada su fantasía en visiones ya tristes, ya risueñas, cuando
 ¡extraño suceso! al mirar á un lado observó ¿qué diréis? Un infeliz
 hombre cubierto de harapos, que yacía de espaldas dormido bajo un roble
 cuyo ramaje musgoso y encumbrada copa desnuda, dan testimonio de su
 antigüedad. Una sierpe color verde y oro se había enroscado á su cuello,
 y acercaba á sus labios entreabiertos la presta y amenazadora cabeza;
 pero de súbito al ver á Orlando se desenrolló y se deslizó sinuosamente
 á un matorral, á cuya sombra yacía agazapada con la cabeza en el suelo y
 en acecho como un gato, una leona con las ubres secas, aguardando que el
 hombre dormido se moviese. Porque es regio instinto de este animal no
 hacer presa en lo que parece muerto. Al ver esto, Orlando se acercó al
 hombre y halló que era su hermano, su hermano mayor.

Celia.—Le he oído hablar de ese mismo hermano, y lo describía como al
 más desnaturalizado que había entre los hombres.

Oliverio.—Y con justicia podía decirlo, porque bien sé que era
 desnaturalizado.

Rosalinda.—Pero Orlando, ¿lo dejó allí para ser devorado por la
 exhausta y hambrienta leona?

Oliverio.—Dos veces volvió la espalda con ese propósito; pero la
 bondad, más noble que la venganza, y la naturaleza más fuerte que la
 ocasión oportuna, le hicieron luchar contra la leona, que no tardó en
 sucumbir. El ruido de la lucha me despertó de mi miserable sueño.

Celia.—¿Sois su hermano?

Rosalinda.—¿Sois aquel á quien salvó?

Celia.—¿Sois el que tantas veces atentó contra su vida?

Oliverio.—Era yo tal como fuí, no como soy. No me avergüenza confesaros
 lo que he sido, desde que la conversión es tan dulce para mí, siendo el
 infeliz que soy.

Rosalinda.—¿Pero qué del pañuelo ensangrentado?

Oliverio.—En un momento. Cuando las lágrimas de uno y otro hubieron
 corrido por la narración de todo lo que había pasado, hasta decir la
 manera como vine á este desierto; llevóme donde el buen duque, quien me
 dió vestidos y asistencia y me encomendó al afecto de mi hermano, que me
 condujo al punto á su cueva. Allí se desnudó y en esta parte del brazo
 la leona había desgarrado algo de la carne, que desde entonces había
 estado desangrando todo el tiempo; al fin se desmayó, y al desmayarse
 llamó á Rosalinda. En una palabra: le hice volver en sí, vendé su
 herida, y recobradas á poco rato sus fuerzas, me envió aquí, á pesar de
 ser yo extraño, á referiros el suceso para que podáis disculparlo de no
 haber cumplido su promesa, y á entregar el pañuelo mojado con su sangre
 al joven zagal á quien por juego llama su Rosalinda.

Celia.—¡Ay! ¿Qué tienes, Ganimedes? ¡Ganimedes mío! (Rosalinda se
 desmaya.)

Oliverio.—Muchos hay á quienes la vista de la sangre ocasiona un
 vértigo.

Celia.—Algo más hay en esto.—¡Primo! ¡Ganimedes!

Oliverio.—Ya lo véis; vuelve en sí.

Rosalinda.—Quisiera estar en casa.

Celia.—Te conduciremos allí.—¿Queréis, os lo suplico, sostenerlo por
 un brazo?

Oliverio.—¡Ea! ánimo, jovencito.—¿Y sois un hombre?—No tenéis varonil
 el corazón.

Rosalinda.—Es verdad: lo confieso. ¡Ah, señor! cualquiera pensaría que
 esto estuvo bien fingido. Os ruego decir á vuestro hermano lo bien que
 lo fingí.

Oliverio.—Esto no ha sido ficción. Demasiado testimonio da vuestro
 aspecto de que ello era un acceso verdadero.

Rosalinda.—Os aseguro que fué imitación.

Oliverio.—Pues bien, entonces cobrad ánimo y tratad de pasar por
 hombre.

Rosalinda.—Es lo que hago; pero por cierto que debería haber sido
 mujer.

Celia.—Vamos, palideces cada vez más.—Os ruego que os pongáis en
 camino.—Buen hidalgo, acompañadnos.

Oliverio.—Así lo haré, pues debo volver llevando á mi hermano la
 respuesta sobre el modo cómo disculpáis á mi hermano, Rosalinda.

Rosalinda.—Ya discurriré algo. Pero os suplico que le hagáis presente
 mi pantomima. ¿Queréis venir?

(Salen.)

Acto V

Escena I

La misma.

Entran PIEDRA-DE-TOQUE y TOMASA.

Piedra.—Ya encontraremos ocasión, Tomasa: paciencia, gentil Tomasa.

Tomasa.—Por vida! que el clérigo era harto bueno, á pesar de cuanto
 decía el caballero viejo.

Piedra.—Un perverso don Oliverio, Tomasa; un vil Dañatextos. Pero,
 Tomasa, aquí en el bosque hay un mancebo que te reclama.

Tomasa.—Sí, ya sé quién es. No tiene en mí ni el menor interés del
 mundo. Aquí viene el que decís.

(Entra Guillermo.)

Piedra.—La vista de un patán es cosa que me llena y satisface más que
 un banquete. Á fe mía que los hombres de ingenio tenemos mucho de qué
 responder. Siempre hemos de hacer burla: no podemos evitarlo.

Guillermo.—Buenas tardes, Tomasa.

Tomasa.—Buenas os las dé Dios, Guillermo.

Guillermo.—Y buenas tardes á vos, caballero.

Piedra.—Buenas tardes, buen amigo. Cubre tu cabeza, cubre tu cabeza: te
 ruego que la cubras. ¿Qué edad tienes, amigo?

Guillermo.—Veinticinco, señor.

Piedra.—Madura edad. ¿Es Guillermo tu nombre?

Guillermo.—Guillermo, señor.

Piedra.—Bonito nombre. ¿Es este bosque el lugar de tu nacimiento?

Guillermo.—Sí, señor, á Dios gracias.

Piedra.—«¡Á Dios gracias!» Galana respuesta. ¿Eres rico?

Guillermo.—Á fe mía, señor, así... así.

Piedra.—«Así, así;» está bien, muy bien, desmesuradamente bien; y sin
 embargo, no lo es; no es más que así, así. ¿Eres discreto?

Guillermo.—Sí, señor: tengo un ingenio regular.

Piedra.—Pues dices bien. Recuerdo ahora un dicho: «el necio se cree
 discreto y el discreto se tiene á sí propio en concepto de necio.» El
 filósofo pagano cada vez que tenía deseo de comer un racimo de uvas
 abría los labios al ponerlo en la boca; significando con ello que las
 uvas han sido hechas para comerlas y los labios para abrirse. ¿Amas á
 esta muchacha?

Guillermo.—Sí, señor, la amo.

Piedra.—Dame tu mano. ¿Eres instruído?

Guillermo.—No, señor.

Piedra.—Entonces aprende de mí esto: tener es tener; porque es una
 figura retórica que la bebida vertida de una taza á un vaso, mientras
 llena al uno deja vacía á la otra; pues todos vuestros autores convienen
 en que ipse es él. Ahora bien; vos no sois ipse, porque ese soy yo.

Guillermo.—¿Cuál es ese?

Piedra.—El que se ha de casar con esta mujer. Por lo cual vos, patán,
 abandonad—ó en lenguaje vulgar—dejad la sociedad, que en rústico es la
 compañía, de esta hembra—que en el trato común es esta mujer—y todo
 junto quiere decir, abandona la sociedad de esta hembra ó pereces ¡oh
 patán!; ó para que lo entiendas mejor, mueres: á saber: te mato, te hago
 desaparecer, cambio tu vida en muerte, tu libertad en servidumbre. Te
 administraré veneno, paliza ó cuchillada. Haré asonadas para pelotearte,
 te abrumaré con mi política, te mataré de ciento cincuenta modos.
 Tiembla, pues, y vete.

Tomasa.—Hazlo, buen Guillermo.

Guillermo.—Que Dios os conserve el humor, caballero.

(Sale.—Entra Corino.)

Corino.—Nuestros amos os buscan: venid, venid.

Piedra.—Lista, Tomasa, lista, Tomasa. Ya sigo, ya sigo.

(Sale.)

Escena II

La misma.

Entran ORLANDO y OLIVERIO.

Orlando.—¿Es posible que conociéndola apenas os hayáis prendado de
 ella? ¿Que la améis sólo con haberla visto? ¿Y amándola la pretendáis?
 ¿Y pretendiéndola haya ella consentido? ¿Y tendréis perseverancia en
 gozarla?

Oliverio.—No os preocupe lo súbito de mi afecto, ni la pobreza de ella,
 ni el corto trato y repentino galanteo que me ganaron su consentimiento;
 sino antes bien, decid conmigo: amo á Aliena; con ella, que me ama; y
 con los dos, que consentís para que gocemos cada uno del otro. Y ello
 será en beneficio vuestro; porque transferiré á vuestro favor la casa de
 mi padre, junto con todas las rentas que fueron del anciano sir
 Rowland, y yo viviré y moriré aquí como pastor.

(Entra Rosalinda.)

Orlando.—Tenéis mi consentimiento. Que sean mañana las nupcias. Á ellas
 invitaré al duque y á todos sus joviales secuaces. Id á preparar á
 Aliena, pues he aquí que llega Rosalinda.

Rosalinda.—Dios os guarde, hermano.

Oliverio.—Y á vos, hermosa hermana.

Rosalinda.—¡Oh mi querido Orlando! ¡Cuánto me duele verte llevar
 vendado el corazón!

Orlando.—Es mi brazo.

Rosalinda.—Pensé que las garras de la leona te habían herido el
 corazón.

Orlando.—Muy herido está; pena por los ojos de una dama.

Rosalinda.—¿Díjote tu hermano cómo fingí desmayarme cuando me mostró tu
 pañuelo?

Orlando.—Sí, y aun prodigios mayores que ese.

Rosalinda.—Ya sé lo que queréis decir. Y en verdad que jamás hubo cosa
 tan repentina, á no ser el choque de dos carneros, y la famosa
 baladronada de César: «vine, ví, vencí.» Porque todo fué encontrarse
 vuestro hermano con mi hermana, cuando se vieron; apenas se vieron se
 amaron; no bien nació este amor, se dieron á suspirar; al primer suspiro
 se preguntaron el por qué; y en el instante de saberlo, buscaron el
 remedio; de modo que escalón por escalón han subido así un par de
 escaleras hacia el piso del matrimonio. Y lo escalarán incontinenti, so
 pena de ser incontinentes antes de entrar en él. Están en una verdadera
 furia de amor y quieren unirse. No los apartarán ni á garrotazos.

Orlando.—Se casarán mañana, é invitaré al duque á la boda. Pero ¡ay!
 ¡qué dura cosa es mirar la felicidad por la vista de otros hombres!
 Tanto mas sentiré mañana en mi corazón el colmo del abatimiento, cuanto
 más piense en la felicidad de mi hermano al obtener lo que desea!

Rosalinda.—Pues entonces, ¿por qué no podré mañana hacer el papel de
 Rosalinda?

Orlando.—No puedo vivir más tiempo de ilusiones.

Rosalinda.—Ya no os fatigaré mas con palabras ociosas. Dejadme deciros,
 pues (y hablo ahora con algún propósito), que os conozco por caballero
 bien educado. Y no lo digo por inspiraros buena opinión de mi
 discernimiento al expresar que os conozco así; ni tengo por objeto ganar
 vuestro aprecio más allá de lo necesario para que creáis aquello que
 podrá adquiriros algún bien más que á mí una gracia. Creed, pues, si os
 place, que puedo hacer cosas extrañas. Desde que tuve tres años de edad,
 he tratado á un mágico, eximio en su arte, y, sin embargo, no
 condenable. Si tan de corazón amáis á Rosalinda como parece declararlo
 vuestra actitud, os casaréis con ella al mismo tiempo que vuestro
 hermano con Aliena. Conozco bien las adversidades de fortuna en que se
 encuentra; y no es imposible para mí, si no os parece objecionable,
 hacerla aparecer en vuestra presencia mañana, en toda su humana realidad
 y sin peligro alguno.

Orlando.—¿Hablas seriamente?

Rosalinda.—Te lo aseguro por mi vida, á la cual tengo un afecto muy
 tierno, aunque diga que soy mágico. Así, pues, vístete de gala, é invita
 á tus amigos; porque si quieres casarte mañana, te casarás; y con
 Rosalinda, si quieres. (Entran Silvio y Febe.) Mira, aquí vienen una
 que se ha enamorado de mí, y uno que se ha enamorado de ella.

Febe.—Me habéis tratado con demasiada dureza, joven, mostrando la carta
 que os había escrito.

Rosalinda.—Si lo he hecho, no me importa. Pongo especial cuidado en
 parecer adverso y rudo hacia vos. Un fiel pastor os solicita: miradle
 bien y amadle. Os adora.

Febe.—Buen zagal, decid á este joven lo que es amar.

Silvio.—Es volverse uno todo suspiros y lágrimas; como yo por Febe.

Febe.—Y yo por Ganimedes.

Orlando.—Y yo por Rosalinda.

Rosalinda.—Y yo por ninguna mujer.

Silvio.—Tiene que ser todo fe y sumisión, como yo para Febe.

Febe.—Y yo para Ganimedes.

Orlando.—Y yo para Rosalinda.

Rosalinda.—Y yo para ninguna mujer.

Silvio.—Tiene que ser todo fantasía, todo pasión, todo deseos, todo
 adoración, deber y observancia, todo humildad, todo paciencia é
 impaciencia, todo pulcritud, contradicción y obediencia, como yo por
 Febe.

Febe.—Y yo por Ganimedes.

Orlando.—Y yo por Rosalinda.

Rosalinda.—Y yo por ninguna mujer.

Febe.—(A Rosalinda.) Y si es así ¿por qué tenéis á mal el que yo os
 ame?

Silvio.—(A Febe.) Y si es así ¿por qué tenéis á mal el que yo os ame?

Orlando.—Y si es así ¿por qué tenéis á mal el que yo os ame?

Rosalinda.—¿De quién habláis al decir «tenéis a mal que os ame?»

Orlando.—De aquella que no está aquí ni me oye.

Rosalinda.—Basta de esto, basta, os lo ruego. Se parece al aullido de
 los lobos irlandeses á la luna. (A Silvio.) Os ayudaré, si puedo. (A
 Febe.) Os amaría, si pudiera. Venid juntos á verme mañana. (A Febe.)
 Me casaré con vos, si he de casarme con alguna mujer, y me casaré
 mañana. (A Orlando.) Os daré satisfacción, si alguna vez he de haber
 podido darla á un hombre, y os casaréis mañana. (A Silvio.) Os dejaré
 contento, si os contenta lo que os agrada, y os casaréis mañana. (A
 Orlando.) Pues amáis á Rosalinda, venid á la cita. (A Silvio.) Pues
 amáis á Febe, venid á la cita. Y pues no amo á ninguna, vendré á la
 cita. Así, quedad con Dios. Ya os daré mis órdenes.

Silvio.—No faltaré, si vivo.

Febe.—Ni yo.

Orlando.—Ni yo.

(Salen.)

Escena III

La misma.

Entran PIEDRA-DE-TOQUE y TOMASA.

Piedra.—Mañana es el día de júbilo, Tomasa: mañana nos casaremos.

Tomasa.—Con todo mi corazón lo deseo, y espero que no sea malhonesto el
 desear ser mujer de mundo. He aquí á dos pajes del desterrado duque.

(Entran dos pajes.)

Paje 1.º—Buen encuentro, honrado caballero.

Piedra.—Buen encuentro, por vida mía. Vamos, asiento, asiento, y una
 canción.

Paje 2.º—Estamos á vuestras órdenes: sentaos entre los dos.

Paje 1.º—¿Entraremos en ello de rondón, sin limpiar el pecho, ni
 escupir, ni decir que estamos roncos, que es el prólogo obligado de toda
 mala voz?

Paje 2.º—Por cierto, por cierto; y ambos en un solo tono, como dos
 gitanos en un mismo caballo.

Canción.

Iba un amante con su doncella,
con el ¡eh! con el ¡oh! y el ¡qué gusto me da!,
por los maizales dejando huella,
cuando florece la estación bella,
la primavera dulce y feráz.

Las aves cantan de dos en dos,
y los amantes se echan por esos trigos
á la buena de Dios.

Entre los surcos de los maices,
con el ¡eh! con el ¡oh! y el ¡qué gusto me da!,
sobre los verdes blandos tapices
se recostaron los dos felices
bajo la sombra de aquel maizal.

Las aves cantan de dos en dos,
etc., etc.

Y principiaron una tonada,
con el ¡eh! con el ¡oh! y el ¡qué gusto me da!,
de que la vida no dura nada,
como una rosa que á la alborada
se abre, y de noche marchita está.

Las aves cantan de dos en dos,
etc., etc.

Disfruta la hora cuando es propicia,
con el ¡eh! con el ¡oh! y el ¡qué gusto me da!;
porque en amores es la delicia
ser coronado con la primicia
que en primavera más bella está.

Las aves cantan de dos en dos,
etc., etc.

Piedra.—En verdad, caballeritos, que aunque la letra no valía gran
 cosa, la entonación era insoportable.

Paje 1.º—Os equivocáis, señor. Hemos guardado el tiempo; no hemos
 perdido el tiempo.

Piedra.—Á fe mía que sí; pues el tiempo pasado en oir tan necia canción
 no es más que tiempo perdido. Que Dios os guarde y remiende vuestras
 voces. Ven, Tomasa.

(Salen.)

Escena IV

Otra parte del bosque.

Entran el DUQUE (MAYOR), AMIENS, JAQUES, ORLANDO, OLIVERIO Y CELIA.

Duque (M.)—¿Crees, Orlando, que el mancebo podrá cumplir todo lo que ha
 prometido?

Orlando.—Á veces lo creo y á veces no, como aquellos que temen esperar
 y saben que temen.

(Entran Rosalinda, Silvio y Febe.)

Rosalinda.—Paciencia una vez más, mientras llega el momento de cumplir
 nuestro pacto. (Al Duque.) ¿Decís, señor, que si os traigo á vuestra
 Rosalinda la daréis aquí por esposa á Orlando?

Duque (M.)—Así lo haría, aunque tuviera que dar reinos con ella.

Rosalinda.—(A Orlando.) ¿Y vos decís que la tomaréis por esposa en el
 momento en que la traiga?

Orlando.—Así lo haría, aunque fuese soberano de todos los reinos.

Rosalinda.—(A Febe.) ¿Decís que os casaréis conmigo si lo deseo?

Febe.—Así lo haría aunque tuviera que morir una hora después.

Rosalinda.—Pero si rehusáis el casaros conmigo, ¿seréis la esposa de
 este fidelísimo pastor?

Febe.—Es lo convenido.

Rosalinda.—(A Silvio.) ¿Decís que tomaréis por esposa á Febe, si
 consiente?

Silvio.—Aunque tomarla y morir fuese todo uno.

Rosalinda.—He prometido allanar todo esto. Cumplid vuestra palabra ¡oh
 duque! de dar vuestra hija; vos, Orlando, la vuestra de recibir su hija;
 cumplid vuestra palabra, Febe, de desposaros conmigo; ó si lo rehusáis,
 de ser la esposa de este pastor. Cumplid vuestra palabra, Silvio, de
 casaros con ella, si me rehusa; y yo me aparto de aquí para que todas
 estas perplejidades se aclaren.

(Salen Rosalinda y Celia.)

Duque (M.)—Este joven zagal me trae vivamente á la memoria ciertos
 rasgos de la fisonomía de mi hija.

Orlando.—Señor, la primera vez que le ví me pareció hermano de vuestra
 hija; pero, benévolo señor, este joven es nativo de este bosque, y ha
 sido educado en los rudimentos de muchos aventurados estudios por un tío
 suyo, de quien dice que era gran mágico y que vivía oscuramente en el
 recinto de este bosque.

(Entran Piedra-de-toque y Tomasa.)

Jaques.—De seguro que se aproxima algún nuevo diluvio y estas parejas
 vienen en busca del arca. He aquí que llega un par de las más extrañas
 bestias, que en todos los idiomas se conocen con el nombre de imbéciles.

Piedra.—Salud y buenaventura á todos.

Jaques.—Acogedle benignamente, señor. Éste es el caballero de
 estrambótica imaginación, que tantas veces he encontrado en el bosque, y
 jura que ha sido cortesano.

Piedra.—Y si hay quien lo dude, á la prueba me remito. He bailado una
 contradanza: he adulado á una señora: he sido político con mi amigo y
 suave con mi enemigo: he estafado á tres sastres: he tenido cuatro
 desafíos, y uno de ellos casi acaba á estocadas.

Jaques.—¿Pues cómo vino á acabar?

Piedra.—Llegando al terreno, y descubriendo que la disputa versaba
 sobre la séptima causa.

Jaques.—¿Qué séptima causa es esa? Duque mío, vale la pena de gustar de
 este perillán.

Duque.—No me desagrada en manera alguna.

Piedra.—Dios os premie, y otro tanto deseo para vos. Vengo aquí,
 señor, entre la muchedumbre de paisanos copulativos, á jurar y perjurar,
 según como liga el matrimonio y como la sangre quebranta. Una pobre
 doncella, señor, nada agraciada, pero mía. Con ella cargo, señor, por un
 humilde capricho mío, de tener lo que nadie querría. La honestidad
 oculta su riqueza, como los avaros, señor, en un pobre alojamiento; así
 como la perla dentro de una fea ostra.

Duque.—Á fe mía que es agudo y sentencioso.

Piedra.—Conforme á la coyunda de los necios, señor, y á tales dulzainas
 dolencias.

Jaques.—Pero vamos á la séptima causa. ¿Cómo descubristeis que la
 querella era sobre la séptima causa?

Piedra.—Por una mentira contradecida siete veces.—No te pongas en tan
 mala postura, Tomasa.—Y es como sigue, señor. No me gustaba el corte de
 la barba de cierto cortesano, y él hizo que me dijeran de su parte que
 si yo decía que su barba no estaba bien cortada, él era de parecer que
 sí lo estaba: esto se llama la réplica cortés. Si yo le enviaba á
 decir que no estaba bien cortada, él replicaría que la cortaba á su
 gusto: y esto se llama el sarcasmo modesto. Si todavía, que no estaba
 bien cortada, me calificaría de juez incapaz; y esto es la réplica
 grosera. Si una vez aún, que no estaba bien cortada, me respondería que
 yo faltaba á la verdad; y esto se llama la repulsa valiente. Y si
 tornase á decir que no estaba bien cortada, me diría que miento; y esto
 es el rechazo turbulento. Y así sucesivamente se llega al mentís
 condicional y al mentís directo.

Jaques.—¿Y cuántas veces dijisteis que su barba no estaba bien cortada?

Piedra.—No me animé á pasar del mentís condicional, ni él se atrevió
 á darme el mentís directo. Así, medimos las armas y nos despedimos.

Jaques.—¿Podríais enumerar ahora por su orden los grados de la mentira?

Piedra.—¡Oh señor! Así como tenéis libros para los buenos modales,
 tenemos también las querellas en letra de molde, en libro. Os enumeraré
 los grados. Primero, la réplica cortés; segundo, el sarcasmo
 modesto; tercero, la réplica grosera; cuarto, la repulsa valiente;
 quinto, el rechazo turbulento; sexto, el mentís condicional;
 séptimo, el mentís directo. Podéis evadir todos estos, excepto el
 mentís directo; y aun este se puede evadir por medio de un si
 hipotético. Supe de una querella que siete jueces no habían podido
 arreglar; pero cuando los contendientes se encontraron uno frente á otro
 en el terreno, ocurriósele á uno de ellos aquel si, como por ejemplo:
 «Si dijisteis tal cosa, entonces dije tal otra;» y se dieron la mano y
 se juraron amistad eterna. Es increíble lo que puede el si hipotético.

Jaques.—Alteza: ¿no es éste un curioso sujeto? Lo mismo sirve para
 todo; y, sin embargo, es un bufón.

Duque.—De esa calidad se sirve como de una emboscada, y escondido desde
 ella dispara sus agudezas. (Entran Himeneo, conduciendo á Rosalinda en
 traje de mujer, y Celia.)

Himeneo.

Hay regocijo en el cielo
cuando las cosas del suelo
acordes y unidas son.
Recibe á tu hija querida
¡oh duque! y une su vida
al que está en su corazón.
Para cumplir tal deseo
te la ha traído Himeneo
de la celeste región.

Rosalinda (al duque.)—Á vos me entrego, pues soy vuestra.—(A
 Orlando.) Á vos me entrego, pues soy vuestra.

Duque.—Si no engaña la vista, sois mi hija.

Orlando.—Si no engaña la vista, sois mi Rosalinda.

Febe.—Si la vista y la forma no engañan, ¡adios mi amor!

Rosalinda (al duque.)—No tendré padre, si no lo sois vos. (A
 Orlando.) No tendré esposo, si no lo sois vos. (A Febe.) Ni me casaré
 con mujer, si no es con vos.

Himeneo.

¡Silencio! No haya algazara.
Yo de esta historia tan rara
deduzco una conclusión.
Aquí veo cuatro pares
que juntar en mis altares,
de mano y de corazón.
(A Rosalinda y Orlando.)
Seréis felices unidos.
(A Oliverio y Celia.)
Dos en uno confundidos
como ellos, habréis de ser.
(A Febe.)
Al zagal tu amor escoja,
si tener no se te antoja
por marido una mujer.
(A Piedra y Tomasa.)
Vosotros en firme nudo
seréis el invierno rudo
y el granizar y el llover.
Entre nupciales canciones,
averiguad las razones
del suceso singular
que aquí nos ha reunido,
y veréis cómo ha nacido
y cómo pudo acabar.

Canto.

La diadema de Juno

fueron las bodas,
que en mesa y lecho junta

las almas todas.
Honremos á Himeneo

que puebla al mundo
y es en todas las zonas

el dios fecundo.

Duque.—Bienvenida eres ¡oh amada sobrina! No menos bienvenida que
 propia hija.

Febe (á Silvio).—No faltaré á mi palabra, ahora que eres mío. Tu
 constancia te ha conciliado mi afecto.

(Entra Jaques de Bois.)

Jaques de B.—Concededme audiencia para unas pocas palabras. Soy el hijo
 segundo de sir Rowland de Bois, y traigo á la digna Asamblea estas
 nuevas: El duque Federico, informado del considerable número de hombres
 de valer que diariamente afluyen á este bosque, se puso á la cabeza de
 un grande ejército para apoderarse aquí de su hermano y darle muerte.
 Había llegado ya á los linderos de este bosque, cuando se encontró con
 un anciano religioso, y después de una conferencia con él, quedó
 resuelto á abandonar su empresa y á retirarse del mundo. La corona queda
 devuelta á su hermano, y restituídos a sus compañeros de destierro todas
 las propiedades que poseían. De la verdad de estas noticias respondo con
 mi vida.

Duque.—Sed bienvenido, joven. Traes hermosos presentes á las bodas de
 tu hermano. Al uno, sus tierras confiscadas, y al otro todo un
 territorio, un poderoso ducado. Ante todo, acabemos en este bosque lo
 que fué tan felizmente comenzado; y en seguida, todos los que han
 compartido con nosotros acerbos días, participen de la vuelta de
 nuestra buena fortuna, conforme á su jerarquía. Y al mismo tiempo,
 olvidemos por un momento esta nueva dignidad, y volvamos á nuestros
 regocijos campestres. Suene la música, y vosotros, novios y novias,
 medid por nuestra alegría los compases de la danza.

Jaques.—Con vuestra venia, señor. Si no os he oído mal, el joven duque
 ha abrazado la vida religiosa, renunciando á las pompas de la corte?

Jaques de B.—Así es.

Jaques.—Pues me marcho á donde él. Hay mucho que oir y aprender oyendo
 á estos nuevos convertidos. (Al duque.) Os lego vuestros antiguos
 honores. Bien los merecen vuestra virtud y paciencia. (A Orlando.) Á
 vos, el amor que con verdadera fe habéis conquistado. (A Oliverio.) Á
 vos vuestras tierras, vuestro amor y vuestros poderosos aliados. (A
 Silvio.) Á vos larga duración en un lecho bien merecido. (A Piedra.)
 Y á ti el eterno disputar: porque el viaje de tu amor no lleva víveres
 ni para dos meses.—Y con esto, entregaos á vuestros placeres. Yo, no
 estoy para fiestas.

Duque.—Quedaos, Jaques, quedaos.

Jaques.—No para ver pasatiempos. Para saber lo que os acontezca,
 permaneceré en la cueva que abandonáis.

(Sale.)

Duque.—Adelante, pues, y principiaremos las ceremonias, que confío
 terminarán en la ventura de todos.

(Baile.)

Epílogo

Rosalinda.—No es costumbre ver á la dama en el epílogo; pero no es
 mejor ver al galán en el prólogo. Si es verdad que «el buen vino no
 necesita enseñas,» también lo es que una buena comedia no ha menester
 epílogo. Sin embargo, en buenas enseñas se anuncian buenos vinos, y los
 buenos epílogos mejoran las buenas comedias. ¿Cuál es, pues, mi
 situación, no siendo yo un buen epílogo, ni pudiendo insinuar cosa
 alguna para que toméis por buena esta comedia? No estoy aparejada como
 los mendigos, y por lo tanto no me cumple mendigar. No me queda otro
 camino que el de conjuraros; y principiaré por las mujeres. Os
 recomiendo ¡oh mujeres! por el amor que tenéis á los hombres, que os
 guste de esta comedia todo lo que á ellos agradare; y de igual modo os
 recomiendo ¡oh varones! por el amor que tenéis á las mujeres (y creo
 percibir que ninguno de vosotros las tiene aversión) que entre vosotros
 y ellas, encontréis que la comedia os agrada. Á ser yo mujer, besaría á
 todos aquellos de vosotros que tengan barbas que me gusten, caras que me
 plazcan y alientos que no me repugnen: y estoy segura de que todos
 cuantos tienen buenas barbas, ó hermosas caras ó aliento puro, querrán
 en pago de mi oferta despedirme afectuosamente cuando les haga mi
 reverencia.

(Sale.)

William Shakespeare

William Shakespeare (Stratford-upon-Avon, c. 26 de abril de 1564 - 23 de abril de 1616) fue un dramaturgo, poeta y actor inglés. Conocido en ocasiones como el Bardo de Avon (o simplemente el Bardo), Shakespeare es considerado el escritor más importante en lengua inglesa y uno de los más célebres de la literatura universal.

William Shakespeare (también deletreado Shakspere, Shaksper y Shake-speare, porque la ortografía en tiempos isabelinos no era ni fija ni absoluta) nació en Stratford-upon-Avon, en abril de 1564. Fue el tercero de los ocho hijos que tuvieron John Shakespeare, un próspero comerciante que llegó a alcanzar una destacada posición en el municipio, y Mary Arden, que descendía de una familia de abolengo.

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