El Sueño de una Noche de Verano

William Shakespeare

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Índice

Información

DRAMATIS PERSONAE

ACTO PRIMERO

ESCENA PRIMERA

ESCENA SEGUNDA

ACTO SEGUNDO

ACTO TERCERO

ACTO CUARTO

ACTO QUINTO

Autor

Otros textos

Texto núm. 1999

Título: El Sueño de una Noche de Verano
Autor: William Shakespeare
Etiquetas: Teatro, Comedia

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 15 de diciembre de 2016
Fecha de modificación: 25 de febrero de 2019

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07730 Alayor - Menorca
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España

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DRAMATIS PERSONAE

TESEO, duque de Atenas.

EGEO, padre de Hermia.

LISANDRO y DEMETRIO, enamorados de Hermia.

FILÓSTRATO, director de fiestas de Teseo.

QUINCIO, carpintero.

SNUG, ensamblador.

BOTTOM, tejedor.

FLAUTO, componedor de fuelles.

SNOWT, calderero.

STARVELING, sastre.

HIPÓLITA, reina de las Amazonas, prometida de Teseo.

HERMIA, hija de Egeo, enamorada de Lisandro.

ELENA, enamorada de Demetrio.

OBERÓN, rey de las hadas.

TITANIA, reina de las hadas.

PUCK, o ROBÍN BUEN-CHICO, duende.

FLOR-DE-GUISANTE, TELARAÑA, POLILLA y GRANO-DE-MOSTAZA, hadas.

PÍRAMO, TISBE, MURO, LUZ DE LUNA y LEÓN, personajes del sainete.

Otras hadas del séquito de su rey y su reina. Séquito de Teseo e Hipólita.

La escena, en Atenas y un bosque de sus alrededores.

ACTO PRIMERO

ESCENA PRIMERA

Atenas. Cuarto en el palacio de Teseo.

Entran TESEO, HIPÓLITA, FILÓSTRATO y acompañamiento.

TESEO.—No está lejos, hermosa Hipólita, la hora de nuestras 
 nupcias, y dentro de cuatro felices días principará la luna nueva; pero 
 ¡ah!, ¡con cuánta lentitud se desvance la anterior! Provoca mi 
 impaciencia como una suegra o una tía que no acaba de morirse nunca y va
 consumiendo las rentas del heredero.

HIPÓLITA.—Pronto declinarán cuatro días en cuatro noches, y cuatro 
 noches harán pasar rápidamente en sueños el tiempo; y entonces la luna, 
 que parece en el cielo un arco encorvado, verá la noche de nuestras 
 solemnidades.

TESEO.—Ve, Filóstrato, a poner en movimiento la juventud ateniense y
 prepararla para las diversiones: despierta el espíritu vivaz y oportuno
 de la alegría y quede la tristeza relegada a los funerales. Esa pálida 
 compañera no conviene a nuestras fiestas.

(Sale FILÓSTRATO.)

Hipólita ,
 gané tu corazón con mi espada, causándote sufrimientos; pero me 
 desposaré contigo de otra manera: en la pompa, el triunfo y los 
 placeres.

(Entran EGEO, HERMIA, LISANDRO y DEMETRIO.)

EGEO.—¡Felicidades a nuestro afamado duque Teseo!

TESEO.—Gracias, buen Egeo ¿Qué nuevas traes?

EGEO.—Lleno de pesadumbre vengo, a quejarme contra mi hija Hermia. 
 Avanzad, Demetrio. Noble señor, este hombre había consentido en casarse 
 con ella... Avanzad Lisandro. Pero éste, bondadoso duque, ha seducido el
 corazón de mi hija. Tú, Lisandro, tú le has dado rimas y cambiado con 
 ella presentes amorosos; has cantado a su ventana en las noches de la 
 luna con engañosa voz versos de fingido afecto, y has fascinado las 
 impresiones de su imaginación con brazaletes de tus cabellos, anillos, 
 adornos, fruslerías, ramilletes, dulces y bagatelas, mensajeros que las 
 más veces prevalecen sobre la inexperta juventud; has extraviado 
 astutamente el corazón de mi hija y convertido la obediencia que me debe
 en ruda obstinación. Así, mi benévolo duque, si aquí en presencia de 
 vuestra alteza no consiente en casarse con Demetrio, reclamo el antiguo 
 privilegio de Atenas: siendo mía, puedo disponer de ella, y la destino a
 ser esposa de este caballero o morir según la ley establecida para este
 caso.

TESEO.—¿Qué decís, Hermia? Tomad consejo, hermosa doncella. Vuestro
 padre debe ser a vuestros ojos como un dios. Él es autor de vuestras 
 bellezas, sois como una forma de cera modelada por él, y tiene el poder 
 de conservar o borrar la figura. Demetrio es un digno caballero.

HERMIA.—También lo es Lisandro.

TESEO.—Lo es en sí mismo; pero faltándole en esta coyuntura el 
 favor de vuestro padre, hay que considerar como más digno el otro.

HERMIA.—Desearía solamente que mi padre pudiese mirar con mis ojos.

TESEO.—Más bien vuestro discernimiento debería mirar con los ojos de vuestro padre.

HERMIA.—Que vuestra alteza me perdone. No sé qué poder me inspira 
 audacia, ni como podrá convenir a mi modestia el abogar por mis 
 sentimientos en presencia de tan augusta persona; pero suplico a vuestra
 alteza que se digne decirme cual es el mayor castigo en este caso si 
 rehúso casarme con Demetrio.

TESEO.—O perder la vida o renunciar para siempre a la sociedad de los hombres .
 Consultad pues, hermosa Hermia, vuestro corazón, daos cuenta de vuestra
 tierna edad, examinad bien vuestra índole para saber si en el caso de 
 resistir a la voluntad de vuestro padre podréis soportar la librea de 
 una vestal, ser para siempre aprisionada en el sombrio claustro, pasar 
 toda la vida en estéril fraternidad entonando cánticos desmayados a la 
 fría y árida luna. Tres veces benditas aquellas que pueden dominar su 
 sangre y sobrellevar esta casta peregrinación; pero en la dicha terrena 
 más vale la rosa arrancada del tallo que la que marchitándose sobre la 
 espina virgen crece, vive y muere solitaria.

HERMIA.—Así quiero crecer, señor, y vivir y morir, antes que 
 sacrificar mi virginidad a un yugo que mi alma rechaza y al cual no 
 puedo someterme.

TESEO.—Tomad tiempo para reflexionar; y por la luna nueva, día en 
 que se ha de sellar el vínculo de eterna compañía entre mi amada y yo, 
 preparaos a morir por desobediencia a vuestro padre, o a desposaros con 
 Demetrio, o a abrazar para siempre en el altar de Diana la vida 
 solitaria y austera.

DEMETRIO.—Cede, dulce Hermia. Y tú, Lisandro, renuncia a tu loca pretensión ante la evidencia de mi derecho.

LISANDRO.—Demetrio, tenéis el amor de su padre. Dejadme el de Hermia. Casaos con él.

EGEO.—Desdeñoso Lisandro, es verdad que tiene mi amor y por eso le 
 doy lo que es mío. Ella es mía, y cedo a Demetrio todo mi poder sobre 
 ella.

LISANDRO.—Señor, tan bien nacido soy como él y mi posición es igual
 a la suya; pero mi amor le aventaja. Mi fortuna es en todos los casos 
 considerada tan alta, si no más, que la de Demetrio. Y lo que vale más 
 que todas estas ostentaciones, soy el amado de la hermosa Hermia. ¿Por 
 qué, pues, no habría yo de sostener mi derecho? Demetrio, lo digo en su 
 presencia, cortejó a Elena, la hija de Nedar, y conquistó su corazón; y 
 ella, pobre señora, ama entrañablemente, ama con idolatría a este hombre
 inconstante y desleal.

TESEO.—Confieso haber oído referir esto mismo y me proponía a 
 hablar sobre ello con Demetrio; pero agobiado por innumerables negocios,
 perdí de vista aquel intento. Sin embargo, venid, Egeo y Demetrio; debo
 comunicaros algunas instrucciones. Y en cuanto a vos, bella Hermia, 
 haced el ánimo de acomodaros a la voluntad de vuestro padre; o, si no, a
 sufrir la ley de Atenas, que en manera alguna podemos atenuar, la cual 
 os condena a la muerte o al voto de vida célibe. Ven, Hipólita mía, ¿qué
 regocijo idearemos, amor mío? Venid también Egeo y Demetrio; tengo que 
 emplearos en lo relativo a mis nupcias y conferenciar con vosotros 
 acerca de algo que de un modo más inmediato os concierne.

EGEO.—Por deber y por afecto os seguimos.

(Salen TESEO, HIPÓLITA, EGEO, DEMETRIO y el séquito.)

LISANDRO.—¿Y bien, amor mío? ¿Por qué palidecen tanto tus mejillas? ¿Cómo es que sus rosas se decoloran tan pronto?

HERMIA.—Parece que por falta de lluvia; si bien podría yo regarlas de sobra con la tormenta de mis ojos.

LISANDRO.—¡Ay de mí! Cuanto llegué a leer o a escuhcar, ya fuese de
 historia o de romance, muestra que jamás el camino del verdadero amor 
 se vio exento de borrascas. Unas veces nacen los obstáculos de la 
 diversidad de las condiciones.

HERMIA.—¡Oh manantial de contradicciones y desgracias, el amor que sujeta al príncipe a los pies de la humilde pastora!

LISANDRO.—Otras veces está la desproporción en los años.

HERMIA.—Triste espectáculo ver el otoño unido a la primavera.

LISANDRO.—Otras, en fin, forzaron a la elección las ciegas cábalas de amigos imprudentes.

HERMIA.—¡Oh infierno! ¡Elegir amor por los ojos de otro!

LISANDRO.—O si cabía afecto en la elección, la guerra, la 
 enfermedad, la muerte la asediaron; haciendo que el goce fuese 
 momentáneo como el sonido, rápido como la sombra, breve como un corto 
 sueño y fugaz como el relámpago que en la oscuridad de la noche ilumina 
 cielo y tierra, y antes que el hombre tenga tiempo de decir «¡mira!», se
 ha perdido ya en el seno de las tinieblas: tan pronto las cosas 
 brillantes se abisman en las sombras de la confusión.

HERMIA.—Pues si los verdaderos amantes siempre fueron contrariados,
 ha de ser por decreto del destino. Armémonos, pues, de paciencia en 
 nuestra prueba, ya que ésta no es sino una cruz habitual, tan propia del
 amor como los pensamientos, las ilusiones, los suspiros, los deseos y 
 las lágrimas, triste séquito de la fantasía.

LISANDRO.—Prudente consejo. Escucha, por tanto, Hermia. Tengo una 
 anciana tía viuda, y muy opulenta y sin hijos, que me considera como su 
 hijo único. Su casa dista siete leguas de Atenas; y allí, gentil Hermia,
 podremos desposarnos, pues la dura ley de Atenas no puede perseguirnos 
 hasta allí. Si me amas, abandona sigilosamente la casa de tu padre 
 mañana por la noche, que yo te aguardaré en el bosque a una legua de la 
 ciudad, en el punto donde te encontré una vez con Elena para observar el
 rito de la mañana de mayo.

HERMIA.—Buen Lisandro mío, te juro por el más firme arco de Cupido,
 por el candor de las palomas de Venus, por cuanto une las almas y 
 ampara los amores y por aquel fuego que abrasaba a la reina de Cartago 
 al ver la vela fugitiva del falso troyano; por todos los juramentos que
 los hombres han quebrantado y que ninguna mujer podría enumerar, te 
 juro que me encontraré mañana a tu lado en el mismo sitio que designas.

LISANDRO.—Cumple tu promesa, amor mío. Mira, aquí viene Elena.

(Entra ELENA.)

HERMIA.—Sed con Dios, bella Elena. ¿Adónde te vais?

ELENA.—¿Bella me llamas? Retirad ese nombre. Demetrio ama vuestra 
 hermosura. ¡Oh hermosura feliz! Vuestros ojos son estrellas, y la música
 de vuestra voz en más armoniosa que el canto de la alondra a los oídos 
 del pastor cuando verdea el trigo y asoman los capullos del blanco 
 espino. ¿Por qué, si las enfermedades son contagiosas, no hubo de serlo 
 el favor? Entonces tomaría yo el vuestro antes de irme, mi oído 
 adquiriría vuestra voz, mis ojos el encanto de los vuestros, mi lengua 
 la dulce melodía de la vuestra. Si todo el mundo fuera mío..., excepto 
 Demetrio, os daría el mundo todo. ¡Oh! ¡Enseñadme vuestro hechizo y por 
 qué arte dirigís los impulsos del corazón de Demetrio!

HERMIA.—Lo miro con semblante adusto y, sin embargo, me ama.

ELENA.—¡Ah, si vuestro enojo pudiera enseñar a mis sonrisas semejante destreza!

HERMIA.—Lo maldigo y, sin embargo, me ama.

ELENA.—¡Si pudieran mis súplicas obtener semejante afecto!

HERMIA.—Cuanto más lo aborrezco más, más tenazmente me persigue.

ELENA.—¡Cuanto más lo amo más me aborrece!

HERMIA.—Su insensatez no es culpa mía, Elena.

ELENA.—No, pero lo es de vuestra belleza. Ya quisiera yo ser culpable de esa falta.

HERMIA.—Cobrad aliento, que él no volverá a verme. Lisandro y yo 
 vamos a abandonar este lugar. Antes de conocer a Lisandro me parecía 
 Atenas un paraíso; ¿pues qué seducciones hay en mi amor para que haya 
 convertido un cielo en infierno?

LISANDRO.—Elena, os revelamos nuestro intento. Mañana a la noche, 
 cuando Febe contemple su argentada faz en el cristal de las aguas, 
 convirtiendo en perlas líquidas el rocío sobre las hojas del césped, 
 hora propicia aún a la fuga de los amantes, hemos convenido en salir 
 furtivamente de Atenas.

HERMIA.—Y nos encontraremos en el bosque, allí donde vos y yo 
 solíamos, reclinadas sobre lechos de rosas, confiarnos a nuestros 
 amorosos devaneos; y de allí apartaremos la vista de Atenas para buscar 
 nuevos amigos y la sociedad de los extraños. ¡Adiós, mi dulce compañera;
 rogad por nosotros, y que la buena suerte os entregue a vuestro 
 Demetrio! Sed fiel a la promesa, Lisandro; hasta mañana a medianoche 
 hemos de privar nuestros ojos del alimento de los amantes.

(Sale HERMIA.)

LISANDRO.—Puedes estar segura de que lo haré, Hermia mía. Adiós Elena, y que Demetrio os ame tanto como vos a él.

(Sale LISANDRO.)

ELENA.—¡Cuánto más felices pueden ser unos que otros! En toda 
 Atenas se me tiene por tan hermosa como ella. Pero, ¿de qué me sirve? 
 Demetrio no piensa así y no quiere saber lo que todos saben. Y así como 
 él se extravía, fascinado por los ojos de Hermia, me ciego yo admirando 
 las cualidades que en él veo. Pero el amor puede transformar en belleza y
 dignidad cosas bajas y viles, porque no ve con los ojos, sino con la 
 mente, y por eso pinta ciego a Cupido el alado. Ni tiene en su mente el 
 amor señal alguna de discernimiento; como que las alas y la ceguera son 
 signos de imprudente premura. Y por ella se dice que el amor es niño, 
 siendo tan a menudo engañado en la elección. Y como en sus juegos 
 perjuran los muchachos traviesos, así el rapaz amor es perjurado en 
 todas partes; pues antes de ver Demetrio los ojos de Hermia me juró de 
 rodillas que era sólo mío; más apenas sintió el calor de su presencia, 
 deshiciéronse sus juramentos como el grano al sol. Yo le avisaré la fuga
 de la bella Hermia, y mañana por la noche le acompañaré al bosque para 
 perseguirla; que si por este aviso me queda agradecido, recibiré en ello
 un alto aprecio, aunque si aspiro a mitigar mi pena, sólo es poder 
 mirarlo a la ida y a la vuelta.

(Sale ELENA.)

ESCENA SEGUNDA

Cuarto en una quinta.

Entran SNUG, BOTTOM, FLAUTO, QUINCIO, SNOWT y STARVELING.

QUINCIO.—¿Están aquí todos vuestros compañeros?

BOTTOM.—Mejor haréis en llamarlos uno a uno, según la lista.

QUINCIO.—He aquí la nómina de los que, en toda Atenas, son 
 considerados aptos para desempeñar el sainete que se ha de representar 
 ante el duque y la duquesa en la noche de sus bodas.

BOTTOM.—Primero, buen Pedro Quincio, decid sobre qué asunto versa 
 la representación, leed los nombres de los actores y luego distribuid 
 los papeles.

QUINCIO.—Ciertamente. Nuestra representación es La muy lamentable comedia y muy cruel muerte de Píramo y Tisbe.

BOTTOM.—Hermoso trabajo, os aseguro, y en extremo alegre. Ahora, mi
 excelente Quincio, llamad por lista a vuestros actores. Maestros, 
 presentaos.

QUINCIO.—Responded a medida que os llame. Nick Bottom, el tejedor.

BOTTOM.—Listo. Decid el papel que me toca, y adelante.

QUINCIO.—Vos, Nick Bottom, habéis sido designado para Píramo.

BOTTOM.—¿Qué es Píramo, un tirano o un amante?

QUINCIO.—Un amante que por amor se mata con el más grande heroísmo.

BOTTOM.—Eso para ser bien representado necesita algunas lágrimas: 
 si he de hacer el papel, ya veréis al auditorio llorar a moco tendido. 
 Leventaré una borrasca, y en cierto modo conmoveré algo. Por lo demás, 
 mi vocación es la de tirano. Podría representar a Hércules con rara 
 perfección, o un papel en que se destrozara a un gato, para que todo 
 quedara hecho trizas.

Con trémulos golpes las rocas rabiosas
rompen los candados de toda prisión,
y el faro de Febo que alumbra las nubes
los hados revuelve, girando veloz.

¡Esto es sublime! Decid ahora los nombres de los otros actores. 
 Éste es el estilo de Hércules, el estilo de un tirano. Un amante es más 
 plañidero.

QUINCIO.—Francisco Flauto.

FLAUTO.—Presente, Pedro Quincio

QUINCIO.—Tisbe es el papel que os corresponde.

FLAUTO.—¿Qué es Tisbe? ¿Un caballero andante?

QUINCIO.—Es la señora a quien ha de amar Píramo.

FLAUTO.—No, a fe mía, no me hagáis representar a una mujer. Ya me está saliendo la barba .

QUINCIO.—Eso no importa. Llevaréis máscara y podréis fingir la voz tanto como queráis.

BOTTOM.—Si es cosa de esconder la cara, dejadme hacer también el 
 papel de Tisbe. Soltaré una vocecita admirable: «¡Ah Píramo, mi adorado 
 amante! ¡Tu idolatrada Tisbe y querida señora!»

QUINCIO.—No, no. Debéis representar a Píramo vos, y a Tisbe, Flauto.

BOTTOM.—Bien. Continuad.

QUINCIO.—Robin Starveling, sastre.

STARVELING.—Heme aquí, Pedro Quincio.

QUINCIO.—Robin Starveling, debéis representar a la madre de Tisbe. Tom Snowt, el calderero.

SNOWT.—Aquí, Pedro Quincio.

QUINCIO.—Vos al padre de Píramo; yo, al de Tisbe. Snug, el 
 ensamblador, vos el papel de león. Y con esto creo que queda bien 
 ordenada la representación.

SNUG.—¿Tenéis escrito el papel de león? Si es así, os suplico que 
 me lo deis, pues no tengo gran facilidad para aprender de memoria.

QUINCIO.—Podéis hacerlo de improviso, pues no tenéis que hacer más que rugir.

BOTTOM.—¡Dejadme hacer también de león! Ya veréis si cada rugido 
 que yo dé no hará saltar de alegría el corazón de cualquiera. Hasta el 
 duque ha de exclamar: «¡Que vuelva a rugir!, ¡que vuelva a rugir!»

QUINCIO.—Pero lo harías de un modo tan terrible que se asustarían 
 la duquesa y las señoras, y se pondrían a dar alaridos, y con eso ya 
 habría lo suficiente para que nos colgaran a todos.

TODOS.—¿A todos?

BOTTOM.—Os garantizo amigos, que si dierais algún gran susto a las 
 señoras no les volvería el alma al cuerpo mientras no estuviésemos 
 colgados en la horca; pero yo ahuecaré de tal forma la voz que me oiréis
 rugir tan dulcemente como una palomita recien nacida: rugiré lo mismo 
 que si fuese un ruiseñor.

QUINCIO.—No podéis desempeñar otro papel que el de Píramo; porque 
 Píramo es un hombre simpático, hombre correcto como el que se puede ver 
 en un día de verano, hombre de todo punto amable y caballeroso.

BOTTOM.—Bueno; haré lo que pueda. ¿Qué barba os parece mejor que me ponga para la función?

QUINCIO.—Por supuesto la que se os antoje.

BOTTOM.—Llenaré mi cometido con vuestra barba color de paja, 
 vuestra barba color naranja, vuestra barba color morado oscuro o vuestra
 barba color de cabeza francesa , vuestro amarillo perfecto.

QUINCIO.—Algunas de vuestras cabezas francesas no tienen cabello alguno, y así seríais un actor calvo .
 Pero, maestro, he aquí vuestros papeles, y estoy en el deber de 
 insinuaros, requeriros y expresaros mi deseo de ensayarlos mañana por la
 noche. Nos reuniremos en el bosque de palacio, a una milla distante de 
 la ciudad, y a la luz de la luna. Allí podremos hacer el ensayo, porque 
 en la ciudad se haría conocido nuestro plan y nos asediarían las gentes.
 Al mismo tiempo haré una lista de los objetos necesarios que la 
 representación requiere; ¡ojo!, y no faltéis.

BOTTOM.—Nos reuniremos y allí podremos ensayar con mayor libertad y osadía. Daos algún trabajo , ser perfectos. Adiós.

QUINCIO.—Nos encontraremos en el roble del duque.

BOTTOM.—Está dicho: cumpliremos, o caiga sobre nosotros la desgracia.

(Salen.)

ACTO SEGUNDO

ESCENA PRIMERA

Bosque cerca de Atenas.

Entran un HADA por un lado y PUCK por otro.

PUCK.—¿Hacia dónde vagáis ahora, señor espíritu?

HADA.—Sobre la colina, sobre el llano, entre la maleza, entre los 
 matorrales, sobre el parque, sobre el cercado, a través del agua, a 
 través del fuego, por todas partes voy vagando más rápida que la esfera 
 de la luna, y sirvo a la reina de las hadas para llenar de rocío sus 
 verdes dominios. Las altas velloritas son sus discípulas. ¿Veis manchas 
 en sus mantos de oro? Esos son rubies, regalos de hadas; en esas manchas
 viven sus perfumes, y tengo que ir a buscar allí algunas gotas de rocío
 y colgar una perla en la oreja de cada prímula. Adiós, ¡oh tú, el más 
 pesado de los espíritus! Me voy. Ya nuestra reina y todo su séquito no 
 tardarán en llegar.

PUCK.—El rey viene a celebrar aquí sus fiestas. Cuida tú de que la 
 reina no se presente a su vista, pues Oberón está loco de furor por 
 ella; para que le sirva de paje, le ha robado un hermosísimo muchacho a 
 un rey indio. Jamás había tenido ella un pupilo tan encantador, y 
 Oberón, celoso, habría querido que el muchacho fuese un caballero de su 
 séquito para recorrer los bosques enmarañados. Pero ella retiene por la 
 fuerza al chico, lo corona de flores y se deleita con él. Y por eso 
 ahora nunca se encuentran Oberón y ella en gruta o pradera o clara 
 fuente, alumbrada por las estrellas, sin que se peleen de modo que, 
 asustados todos los duendes, se oculten en los cálices de las botellas 
 de la encina.

HADA.—O yo equivoco enteramente vuestra forma o sois el astuto y 
 maligno espíritu Robín buen-chico. ¿No sois aquél que asusta a las 
 muchachas de la aldea, espuma la leche y a veces trabaja en el molino de
 mano echando a perder todo el contenido de la mantequera de la pobre 
 mujer hacendosa, y en ocasiones hace que espumee la cerveza? ¿No 
 extraviáis a los que viajan de noche y os reís del daño que sufren? 
 Hacéis el trabajo de los que os llaman buen duende y lindo Puck, y le 
 dais buena ventura. ¿No sois ese espíritu?

PUCK.—Has hablado con acierto. Yo soy aquel alegre peregrino de la 
 noche; yo hago chanzas que hacen sonreir a Oberón, como cuando atraigo 
 algún caballo gordo y bien nutrido de grano imitando el relincho de una 
 potranca, y algunas veces me escondo en el tazón de alguna comadre, 
 pareciendo en todo como un cangrejo asado, y cuando va a beber choco 
 contra su labio y hago caer la cerveza sobre su blanco delantal. Suele 
 acontecer que la tía más prudente, refiriendo un tristísimo cuento, me 
 equivoca con su sitial de tres pies; me escurro al punto y cae a plomo 
 gritando y se apodera de ella un acceso de tos. Entonces toda la 
 concurrencia, apartándose los costados, se ríe y estornuda y jura que 
 nunca se ha pasado allí hora más alegre. Pero haz sitio, que aquí viene 
 Oberón.

HADA.—Y aquí mi señora. Desearía que se hubiese ido.

(Entran OBERÓN por un lado, con su séquito, y TITANIA por otro, con el suyo.)

OBERÓN.—En mala hora os encuentro a la luz de la luna, orgullosa Titania.

TITANIA.—¿Y bien, celoso Oberón? Hadas, alejaos de aquí. He renegado de su lecho y de su sociedad.

OBERÓN.—Poco a poco, jactanciosa. ¿No soy tu señor?

TITANIA.—Pues entonces debería ser yo tu señora. Pero yo sé cuando 
 te has deslizado fuera de la tierra de las hadas y has pasado todo el 
 día sentado en forma de Corino el pastor, tocando flautas de tallo de 
 maíz y cantando versos de amores a la enamorada Fílida. ¿Por qué te 
 encuentras aquí habiendo venido desde la más remota llanura desierta de 
 la India? Solamente, a fe mía, porque la altiva amazona, vuestra 
 turbulenta señora y amante guerrera, debe desposarse con Teseo, y venís a
 dar alegría y prosperidad a su lecho.

OBERÓN.—¿Cómo puedes tener la insolencia, de aludir así a mi 
 valimiento con Hipólita, cuando sabes que conozco tu amor por Teseo? ¿No
 eres tú quien lo guió en la estrellada noche lejos de Perigenio, a 
 quien había reducido? ¿Y no le hiciste quebrantar su promesa a la 
 hermosa Eglé, y a Ariadna, y a Antíope?

TITANIA.—Todo eso es puro invento de los celos. Nunca, desde las 
 noches de la canícula, nos hemos encontrado en colina o llanura, en 
 bosque o en pradera, junto al surtidor esculpido o el arroyo fugaz, o en
 la arenosa playa del mar, para bailar nuestras danzas en el viento 
 silbador, sin que hayas venido a perturbar nuestra fiesta con tus 
 disputas .
 Y por eso los vientos, llamándonos en vano con su música, han 
 absorbido, como por venganza, las nieblas contagiosas del mar, y cayendo
 éstas sobre la tierra han engrandecido de tal modo los más modestos 
 ríos que rebosaron por encima de sus márgenes. Así es que en vano 
 jadeaba el buey bajo su yugo y que el labrador haya prodigado su sudor. 
 El verde maíz se ha podrido antes que el penacho coronase su espiga, el 
 redil permanece vacío en el campo inundado, y los cuervos se ceban en 
 los rebaños muertos. Desierto y lleno de lodo está el sitio de las 
 danzas con tamboriles y castañuelas, y por la falta de tráfico es 
 imposible de discernir las caprichosas masas de verduras en el laberinto
 rústico. Aquí falta a los mortales su invierno y no hay noche alguna 
 alegrada por un himno o una canción. La luna, que preside a las 
 inundaciones, pálida de cólera por todo esto, inunda los aires y hace 
 que abunden las enfermedades reumáticas; y a favor de esta perturbación 
 vemos alteradas las estaciones. El granizo de cabeza cana cae en el 
 fresco regazo de la encarnada rosa, y una guirnalda de perfumados 
 botones se pone como por burla sobre la barba del viejo invierno y 
 encima de su corona de hielo. La primavera, el verano, el fértil otoño, 
 el sañudo invierno cambian sus acostumbradas libreas y el mundo, atónito
 con su aumento, no sabe ahora distinguir la una de la otra. Y toda esta
 serie de males se engendra por nuestra disensión. Nosotros somos sus 
 progenitores y su manantial.

OBERÓN.—Pues entonces remédialos, que de ti sola depende. ¿Por qué 
 se empeñaría Titania en contradecir a su Oberón? Todo lo que pido no es 
 más que un tierno rapazuelo para que me sirva de paje.

TITANIA.—Deja tu corazón en paz, que todo el reino de las hadas no 
 bastaría para comprarme ese niño. Su madre era una sacerdotisa de mi 
 orden, y por la noche, en el aire embalsamado de la India, habló conmigo
 muchas veces y se sentó a mi lado en las amarillas arenas de Neptuno, 
 señalando las veleras naves sobre las olas. Nos reíamos al ver las velas
 hincharse como si hubieran concebido bajo el caprichoso viento, y ella 
 con agraciada ondulación las imitaba, al peso de su seno que ya 
 atesoraba a mi joven caballero, y emprendía viajes para traerme 
 bagatelas, y volvía aun, como de larga navegación, rica de mercancías. 
 Pero, a fuer de mortal, sucumbió al dar a luz al niño, y yo, en amorosa 
 memoria de ella, lo crié, y en memoria de ella no me separé de él.

OBERÓN.—¿Cuánto tiempo pensáis permanecer en este bosque?

TITANIA.—Quizá hasta después del día de las bodas de Teseo. Si 
 queréis pacientemente tomar parte en nuestra danza y ver nuestros juegos
 en la claridad de la luna, venid con nosotros. Si no, alejaos de mí y 
 yo evitaré los lugares que frecuentáis.

OBERÓN.—Dame a ese chiquillo y yo iré contigo.

TITANIA.—No, ni por todo tu reino. Vámonos, hadas, pues si me quedo más tiempo vamos a reñir de todas todas.

(Salen TITANIA y su séquito.)

OBERÓN.—Bien, sigue tu camino, que no saldrás de esta enramada sin 
 que yo te haya atormentado por esta ofensa. Ven aquí, mi gentil Puck. 
 ¿Te acuerdas de cuando me senté en un promontorio y vi a una sirena 
 sobre el dorso de un delfín entonando un aria tan dulce y melodiosa que 
 hasta el rudo océano se apaciguó al oir su canto, y ciertas estrellas se
 lanzaron enloquecidas de sus esferas para gozar la música de la marina 
 doncella?

PUCK.—Me acuerdo.

OBERÓN.—En ese mismo tiempo vi, aunque no lo podrías ver tú, volar 
 entre la fría luna y la tierra a Cupido llevando sus armas. Apuntó a 
 cierta hermosa vestal entronizada hacia el oeste y lanzó una saeta de 
 amor con suma destreza, como para atravesar cien mil corazones; más se 
 extinguió el inflamado dardo de Cupido en los húmedos rayos de la casta 
 luna, y la imperial virgen paso sin cuidado en solitaria y tranquila 
 meditación .
 Obervé, sin embargo, el sitio donde el proyectil de Cupido cayó 
 hiriendo una pequeña flor de occidente, blanca como la leche, y a la 
 cual las doncellas llaman el amor desconsolado. Tráeme esa flor; 
 ya en otra ocasión te mostré la planta. Su jugo, vertido sobre los 
 dormidos párpados, hace que el hombre o la mujer se enamore perdidamente
 de la primera criatura viva que vea. Tráeme esa hierba y cuida de 
 volver aquí antes que el leviatán pueda haber nadado una legua.

PUCK.—Daré una vuelta completa alrededor de la tierra en cuarenta minutos.

(Sale PUCK.)

OBERÓN.—Una vez en posesión de ese jugo, acecharé el momento en que
 Titania esté dormida y verteré el líquido sobre sus ojos. La primera 
 cosa que mire al despertar, ya sea un león, un oso, un lobo, un buey, un
 mico travieso o un afanoso orangután, le inspirará un amor 
 irresistible, y antes que yo libre sus ojos de ese encanto, como puedo 
 hacerlo por medio de otra hierba, le obligaré a que me entregue su paje.
 Pero, ¿quién viene? Soy invisible y puedo escuchar su conversación.

(Entra DEMETRIO, y ELENA detrás de él.)

DEMETRIO.—No te amo, es inútil que me persigas. ¿Dónde están 
 Lisandro y la hermosa Hermia? Mataré al uno; la otra me mata a mí. Me 
 dijiste que se habían refugiado ocultamente en este bosque, y heme aquí,
 como un loco, porque no puedo encontrarme con Hermia. Ea, vete de aquí y
 no me sigas más.

ELENA.—Vos me atraéis, imán de mi corazón empedernido; pero no es 
 hierro lo que atraéis, pues mi corazón es más fino que el acero. 
 Despojaos de ese poder y yo no tendré el de seguiros.

DEMETRIO.—¿Acaso os solicito? ¿Os hablo con dulzura? ¿O antes bien,
 no os digo en los términos más claros que no os amo ni puedo amaros?

ELENA.—Y aun por eso mismo os amo más. Soy vuestro sabueso, y 
 cuanto más me golpeeís, Demetrio, más os acariciaré. Tratadme como a 
 vuestro sabueso; echadme, dadme golpes, descuidadme, abandonadme, pero 
 permitid tan sólo que, a pesar de no ser digna de vos, pueda seguiros. 
 ¿Qué puesto más humilde puedo implorar en vuestro afecto, y sin embargo 
 lo estimo muy alto, que el de ser tratada como tratáis a vuestro perro?

DEMETRIO.—No tientes demasiado la aversión de mi alma, porque sólo el verte me llena de disgusto.

ELENA.—Y a mí me llena de disgusto el no mirarte.

DEMETRIO.—Demasiado acusáis vuestra modestia abandonando la ciudad,
 entregándoos en manos de quien no os ama, sin desconfiar de la 
 oportunidad de la noche ni del mal consejo de un lugar desierto, 
 mientras lleváis el tesoro de la virginidad.

ELENA.—Me sirve de escudo vuestra virtud. Para mí no es noche 
 cuando veo vuestro rostro, y así no me parece que estamos en la noche. 
 Ni falta a este bosque un mundo de sociedad, pues para mí vos solo sois 
 todo el mundo. ¿Cómo decir, pues, que estoy sola, si todo el mundo está 
 aquí para verme?

DEMETRIO.—Huiré de ti y me ocultaré en las breñas, y te dejaré a merced de las fieras.

ELENA.—La más feroz no tiene un corazón como el vuestro. Huid 
 adonde queráis; se habrán trocado los papeles de la historia. Apolo huye
 y Dafne 
 le da caza; la tórtola persigue al milano; la mansa cierva se apresura a
 atrapar al tigre. ¡Inútil prisa cuando es la cobardía quien persigue y 
 el valor el que huye!

DEMETRIO.—No quiero discusiones contigo. Déjame ir, y si me persigues, ten por seguro que te haré algún mal en el bosque.

ELENA.—Sí; en el templo, en la ciudad, en el campo, me hacéis mal. 
 ¡Qué vergüenza, Demetrio! Vuestras ofensas tienen escandalizado a mi 
 sexo. Nosotras no podemos combatir, como podrían los hombres, por amor. 
 No fuimos hechas para conquistar, sino para ser conquistadas. Te 
 seguiré, y haciendo de un infierno un cielo, moriré por la mano que amo 
 tanto.

(Salen DEMETRIO y ELENA.)

OBERÓN.—Ve con Dios, ninfa. Antes que abandone esta espesura, tú huirás de él y él buscará tu amor.

(Vuelve a entrar PUCK.)

¿Tienes ahí la flor? Bienvenido, peregrino.

PUCK.—Sí; hela aquí.

OBERÓN.—Te ruego que me la des. Conozco un barranco donde crece el 
 tomillo silvestre y se balancea la violeta junto a las primuláceas, 
 sombreado por madreselvas, fragantes rosas y lindos escaramujos. Allí 
 duerme Titania una parte de la noche, arrullada en esas flores con 
 danzas de regocijos, y allí se despoja la serpiente de su esmaltada 
 piel, bastante ancha para servir de vestidura a un hada. Inundaré sus 
 ojos con el jugo de esta flor y quedará llena de odiosas fantasías. Toma
 un poco de este jugo y busca en el bosque. Hay una dulce niña ateniense
 que ama a un desdeñoso joven. Vierte el bálsamo en los ojos de éste, 
 pero hazlo cuando sea la señora el primer objeto que haya de ver al 
 despertar. Conocerás al hombre por el traje ateniense con que está 
 vestido. Haz todo esto con la debida precaución, a fin de que resulte 
 quedar él más apasionado de ella, que ésta de aquél. Y cuida de 
 encontrarme antes del primer canto del gallo.

PUCK.—Estad tranquilo, señor. Vuestro súbdito hará lo que decís.

(Sale PUCK.)

ESCENA SEGUNDA

Otra parte del bosque.

Entra TITANIA con su séquito.

TITANIA.—¡Ea!, bailemos y cantemos, y enseguida, por un tercio de 
 minuto, alejaos: unas a matar al gusano en los olorosos capullos de las 
 rosas, otras a cazar a los murciélagos para hacer con sus alas 
 barnizadas las ropas de mis pequeños duendes, y algunas a mantener 
 alejado al búho chillón que se azora a la vista de nuestros espíritus y 
 turba la noche con sus gritos. Cantad al son para dormirme; luego cada 
 cual a su faena, y dejadme reposar.

HADA 1ª.—(Canta.)

Bilingües sierpes manchadas
y erizos, no os dejéis ver.
Orvetos y lagartijas
a la reina no toquéis.

CORO.—(Canta.)

Los trinos del rueiseñor
arrullen su sueño en paz,
y no le turben encantos,
magia, hechizos ni mal.

HADA 2ª.—(Canta.)

Las arañas tejedoras
ténganse lejos de aquí,
y el oscuro escarabajo
y el empolvado reptil.

CORO.—(Canta.)

Los trinos del rueiseñor
arrullen su sueño en paz,
y no le turben encantos,
magia, hechizos ni mal.

HADA 1ª—(Canta.)

Partamos. Que a nuestro dueño
una sola vele el sueño.

(Salen las hadas. TITANIA duerme. Entra OBERÓN.)

OBERÓN.—Lo que veas al despertar (exprime la flor en los párpados de Titania),
 esto sea tu verdadero amor. Ama y languidece por ello; ya sea onza, 
 gato, oso, leopardo o cerdoso berraco, ha de aparecer a tus ojos, cuando
 despiertes, como digno de ser amado. Y despierta cuande esté cerca 
 algún objeto vil.

(Sale OBERÓN. Entran LISANDRO y HERMIA.)

LISANDRO.—Amor mío, estáis a punto de desmayaros a fuerza de 
 peregrinar por el bosque, y a decir verdad he perdido el camino. 
 Descansemos, Hermia, si os parece bien, y aguardemos la luz del día.

HERMIA.—Sea, Lisandro. Buscad un lecho para vos, que reclinaré la cabeza sobre este banco.

LISANDRO.—El mismo hacedillo de hierbas servirá de almohada para los dos. Un corazón, un lecho, dos pechos y una fe.

HERMIA.—No, buen Lisandro, amado mío. Por amor a mí, yaced a más distancia, no tan cerca.

LISANDRO.—¡Oh! Comprended, vida mía, el sentido inocente de mis 
 palabras. En los coloquios de amor, el amor percibe el intento. Quiero 
 decir que mi corazón está ligado al vuestro de modo que ambos sólo 
 pueden ser uno: dos pechos unidos por un mismo juramento no son sino dos
 pechos y una sola fe. No me niegues pues, un lecho a tu lado, porque 
 descansando junto a ti no sueño en traiciones.

HERMIA.—Lisandro habla con ingeniosa agudeza; habría ofendido mi 
 educación y mi orgulllo si hubiese pensado mal de Lisandro. Pero, por 
 amor y por cortesía, yaced un tanto más lejos, gentil amigo mío. En la 
 modestia humana semejante separación es lo que corresponde a un honrado 
 soltero y a una doncella. Así, alejaos y buenas noches, dulce amigo. 
 Nunca se mude tu amor hasta el fin de tu vida.

LISANDRO.—Y yo digo amén, amén a esa dulce plegaria. Que mi vida 
 acabe donde concluya mi lealtad. He aquí mi lecho. Que te brinde el 
 sueño toda su paz.

HERMIA.—Con la mitad de ese deseo cerraría contenta los párpados.

(Duermen. Entra PUCK.)

PUCK.—He recorrido el bosque, pero no he hallado ateniense alguno 
 en cuyos ojos pueda probar el poder del jugo de esta flor para suscitar 
 una pasión. ¡Noche y silencio! ¿Quién hay allí? Lleva vestido de Atenas.
 Éste, a lo que dijo mi señor, es aquél que menosprecia a la virgen 
 ateniense. Y he aquí a la pobre doncella dormida profundamente sobre la 
 tierra húmeda y sucia. ¡Pobre paloma! ¡No se atreve a acostarse junto a 
 ese desalmado y descortés villano! Sobre tus ojos vierto todo el poder 
 de este encanto; que cuando despiertes, el amor no te deje cerrar los 
 ojos; y despierta tan luego como me haya ido, pues he de retornar junto a
 Oberón.

(Sale PUCK. Entran DEMETRIO y ELENA, corriendo.)

ELENA.—Detente, aunque me mates, dulce Demetrio.

DEMETRIO.—Te exijo que te alejes, no me persigas así.

ELENA.—¡Oh, amado mío! ¿Me abandonarías? No, no lo hagas.

DEMETRIO.—Detente o te mato; quiero ir solo.

(Sale DEMETRIO.)

ELENA.—¡Ah! ¡Estoy sin aliento por esta caza de afecto! Cuanto más 
 ardiente mi súplica, menos merced alcanza. Dichosa Hermia, dondequiera 
 que se halle, porque tiene ojos bendecidos y seductores. ¿Qué es lo que 
 les da tanto brillo? No las acerbas lágrimas, que de ser así, mis ojos, 
 que han llorado más, estarían más brillantes que los suyos. No, no. Soy 
 fea como un oso, porque las fieras que me encuentran huyen amedrentadas.
 No es maravilla que Demetrio, como de un monstruo, huya de mi 
 presencia. ¿Qué engañoso y maligno espejo pudo hacerme comparar mis ojos
 con los de Hermia? Pero, ¿quién hay aquí? ¡Lisandro! ¡En el suelo! 
 ¿Está muerto o dormido? Pero no veo sangre ni herida. Lisandro, buen 
 caballero, si estáis vivo, despertad.

LISANDRO.—(Despertando.) Y por tu dulce amor me arrojaré al 
 fuego. ¡Transparente Elena! La naturaleza en ti despliega su arte, pues a
 través de mi pecho me deja ver tu corazón. ¿En dónde está Demetrio? 
 ¡Oh! ¡Cuán bien le estaría morir al filo de mi espada!

ELENA.—No digáis eso, Lisandro, no lo digáis. ¿Qué importa que él 
 ame a Hermia? ¿Qué? A despecho de él, Hermia os ama. Debéis estar 
 contento.

LISANDRO.—¿Contento con Hermia? ¡No! Me arrepiento de los 
 fastidiosos instantes que he pasado con ella. No a Hermia, a Elena es a 
 quien amo. ¿Quién no cambiaría un cuervo por una paloma? La voluntad del
 hombre es guiada por la razón, y la razón me dice que sois más digna 
 doncella que Hermia. Nada puede madurar antes de su estación, y yo, 
 siendo tan joven, no he podido madurar a la razón sino desde este 
 momento; someto ahora mi voluntad a mi razón, y ésta me guía hacia vos. 
 Leo en vuestros ojos amorosas historias como escritas en el más rico 
 libro del amor.

ELENA.—¡Ah! ¿Y he nacido para sufrir tan cruel mofa? ¿Cuándo he 
 podido merecer que me despreciéis de este modo? ¿No basta, ¡oh joven!, 
 no basta que yo jamás haya alcanzado, no, ni siquiera pueda alcanzar una
 mirada afectuosa de Demetrio, sino que ademas habéis de escarnecer mi 
 insuficiencia? En verdad me hacéis agravio; a fe que me lo hacéis en 
 cortejarme de tan desdeñosa manera. Pero adiós. Debo confesar que os 
 creía dotado de más verdadera gentileza. ¡Dios mío! ¡Que una mujer, por 
 ser rechazada por un hombre, tenga que ser insultada por otro!

(Sale ELENA.)

LISANDRO.—No ve a Hermia. ¡Oh tú, Hermia, duerme allí y jamás 
 vuelvas a acercarte a Lisandro! Pues así como el exceso de golosinas 
 trae al estómago la mayor náusea y fatiga; o como las herejías que los 
 hombres abandonan, por nadie son tan odiadas como por los que sufrieron 
 su engaño; así tú, exceso y herejía mía, sé odiada más que todo, y aún 
 más por mí que por otro alguno. Y que todas mis facultades consagren su 
 poder y su amor a honrar a Elena y a ser su caballero.

(Sale LISANDRO.)

HERMIA.—(Levantándose.) ¡Socorro, Lisandro, socorro! ¡Haz 
 cuanto puedas para arrancar esta serpiente que se arrastra sobre mi 
 pecho! ¡Oh, por piedad! ¡Qué pesadilla he tenido! ¡Mira, Lisandro, cómo 
 todavía tiemblo de pavor! Soñé que una serpiente me devoraba el corazón,
 y que tú, sentado, te reías de su cruel voracidad. ¡Lisandro! ¡Qué! ¡No
 está aquí! Lisandro, ¡oh, Dios! ¿Ido? ¿Ni al alcance de la voz? ¿Ido? 
 ¿Sin una palabra, sin un signo? ¡Habla, amor de los amores! Habla si me 
 escuchas. ¿No? Pues ya veo bien que estás lejos; fuerza será correr a 
 ti, o a la muerte.

(Sale HERMIA.)

ACTO TERCERO

ESCENA PRIMERA

Un bosque.

TITANIA reposa, dormida. Entran QUINCIO, SNUG, BOTTOM, FLAUTO, SNOWT y STARVELING.

BOTTOM.—Señores, ¿estamos reunidos todos?

QUINCIO.—Sí, sí; y he aquí un sitio maravillosamente apropiado a 
 nuestro ensayo. Este pedazo cubierto de verdura será nuestro proscenio; 
 este matorral de espino blanco, nuestro sitio tras de bastidores, y 
 actuaremos ni más ni menos que en presencia del duque.

BOTTOM.—Pero Quincio...

QUINCIO.—¿Qué dices, bravo Bottom?

BOTTOM.—Hay cosas en esta comedia de Píramo y Tisbe que nunca 
 podrán agradar. En primer lugar, Píramo tiene que sacar su espada y 
 matarse, cosa que las señoras no podrán soportar. ¿Qué respondéis a 
 esto?

SNOWT.—Que realmente se morirán de miedo.

STARVELING.—Me parece que debemos omitir eso de matarse, cuando todo esté concluido.

BOTTOM.—Nada de eso. Yo he discurrido un medio de arreglarlo todo. 
 Escribidme un prólogo que parezca decir que no podemos hacer daño con 
 nuestras espadas, y que Píramo no está muerto realmente, y para mayor 
 seguridad que diga que yo, Píramo, no soy Píramo, sino Bottom el 
 tejedor. Con esto ya no tendrán miedo.

QUINCIO.—Bien; tendremos ese prólogo, y se escribirá en versos de ocho y seis sílabas.

BOTTOM.—No. Añadidle dos más y que se escriba en versos de ocho y ocho.

SNOWT.—¿Y las señoras no tendrán miedo al león?

STARVELING.—Mucho lo temo, a fe mía.

BOTTOM.—Maestros, debéis reflexionar en vuestra conciencia que 
 traer, ¡Dios nos asista!, un león entre las señoras es la cosa más 
 terrible, porque no hay entre las aves de rapiña ninguan más temible que
 un león vivo, y es necesario en esto andarse con mucho cuidado.

SNOWT.—Por lo mismo se necesita otro prólogo que diga que él no es un león.

BOTTOM.—No basta. Es necesario que digáis su nombre, y que se le 
 vea la mitad de la cara por entre la máscara de león. Y él mismo debe 
 hablar dentro de ella diciendo esto, o cosa parecida: «Señoras, oh 
 hermosas señoras: os pido, quisiera o desearía o suplicaría que no 
 tuvieseis susto ni temblaseis; respondo de vuestra vida con la mía. Si 
 os figuráis que vengo aquí como un león verdadero, mi vida no valdrá un 
 ardite. No, no soy tal cosa, sino hombre como otros». Y en tal coyuntura
 que diga su nombre y les haga saber que es Snug el ensamblador.

QUINCIO.—Bien; se hará así. Pero hay dos cosas muy difíciles, a 
 saber: traer la luz de la luna a una habitación; porque debéis saber que
 Píramo y Tisbe se encuentran a la luz de la luna.

SNUG.—Y en la noche de nuestra representación, ¿hay luz de luna?

BOTTOM.—¡Un calendario, un calendario! Buscad en el almanaque a ver si hay luna.

QUINCIO.—Sí; hay luna esa noche.

BOTTOM.—Pues podéis dejar abierta la ventana de la gran cámara en donde representaremos, y la luna alumbrará por allí.

QUINCIO.—Eso es. O bien podrá venir alguno con un haz de espinos y 
 una linterna y decir que ha venido a desfigurar, o sea, a presentar la 
 persona del claro de luna. Y luego hay otra cosa: hemos de tener un muro
 en la cámara; porque Píramo y Tisbe, según dice la historia, hablaban 
 por una grieta en la pared.

SNUG.—Será posible llevar un muro. ¿Qué os parece, Bottom?

BOTTOM.—Alguien tendrá que representar el muro. Que tenga consigo 
 un poco de yeso o de argamasa o de pedazos de piedra y ladrillo para que
 signifiquen pared, o que ponga los dedos así, y por entre las aberturas
 podrán hablar Píramo y Tisbe con toda reserva.

QUINCIO.—Si puede hacerse así, todo está bien. ¡Ea! Que cada cual 
 se siente y ensaye su papel. Principiad, Píramo. Cuando hayáis dicho 
 vuestro discurso, entrad en aquel matorral; y así casa uno, según su 
 papel.

(Entra PUCK por el foro.)

PUCK.—¿Qué groseros patanes andan por ahí metiendo ruido tan cerca 
 del lecho de nuestra hermosa reina? ¡Qué! ¿Tratan de una representación?
 Pues seré del auditorio, y aun haré de actor si veo ocasión de ello.

QUINCIO.—Hablad, Píramo. Tisbe, avanzad.

BOTTOM.—«Tisbe, las dulces flores de suave sabor...»

QUINCIO.—«Olor, olor.»

BOTTOM.—«De suave olor. Así es tu aliento, cara, carísima Tisbe. 
 ¡Pero oye! ¡Una voz! Quédate aquí un momento, y dentro de poco volveré.»

(Sale BOTTOM.)

PUCK.—(Aparte.) ¡Qué Píramo tan raro!

(Sale PUCK.)

FLAUTO.—¿Debo hablar ahora?

QUINCIO.—Sí, por cierto; pues debéis entender que no sale más que a enterarse de un ruido que oyó, y tiene que volver.

FLAUTO.—«Brillantísimo Píramo, de tinte blanco como el lirio, y del
 color de la rosa carmesí en el rosal triunfal; tan retozonamente 
 juvenil y sin embargo tan adorable; tan digno de confianza como el más 
 infatigable caballo. Iré a encontrarme contigo, Píramo, en la tumba de 
 Nim.»

QUINCIO.—¡«Tumba de Nino», hombre! Pero eso no debéis decirlo 
 todavía. Eso es lo que respondéis a Píramo. ¡Vos lo decís todo de una 
 vez! Píramo entra; entonces volvéis a hablar. La última frase anterior 
 es «infatigable caballo».

(Vuelven a entrar PUCK, y BOTTOM con cabeza de asno.)

FLAUTO.—«... tan digno de confianza como el más infatigable caballo.»

BOTTOM.—«Si yo fuera hermoso, Tisbe, sólo sería tuyo»

QUINCIO.—¡Oh! ¡Qué cosa tan monstruosa! ¡Tan extraña! Estamos hechizados. ¡Por Dios, maestros, huid! ¡Maestros, socorro!

(Salen corriendo todos menos BOTTOM.)

PUCK.—Yo os seguiré. Yo os haré dar vueltas por todos lados a 
 través de matorrales y malezas, de helechos y de espinos; a veces seré 
 un caballo, otras un sabueso, un cerdo, un oso sin cabeza, y algunas 
 veces un fuego fatuo. Y me sentiréis, alternativamente, relinchar y 
 ladrar, y gruñir y quemar como caballo, perro, cerdo, oso o llama.

(Sale PUCK.)

BOTTOM.—¿Por qué huyen? Esto no es más que una bellaquería de ellos para asustarme.

(Vuelve a entrar SNOWT.)

SNOWT.—¡Oh Bottom! ¡Qué mudanza! ¿Qué veo en ti?

BOTTOM.—¿Qué ves? Una cabeza de asno...; la tuya; ¿no es esto?

(Vuelve a entrar QUINCIO.)

QUINCIO.—¡Dios te ampare, Bottom! ¡Dios te ampare! Estás transformado.

(Sale QUINCIO.)

BOTTOM.—Ya entiendo su artimaña. Querrían convertirme en un borrico
 y asustarme si pudieran. Pero, hagan lo que hicieren, no he de moverme 
 de aquí. Me pasearé de arriba abajo y cantaré para que me oigan y sepan 
 que no tengo miedo. (Canta.)

El mirlo de negro color
con pico anaranjado oscuro,
el tordo, con su acento puro,
el reyezuelo volador...

TITANIA.—(Despertanto.) ¿Qué ángel me despierta en mi lecho de flores?

BOTTOM.—(Canta.)

...la alondra, el pardillo, el pinzón,
el cuco gris, de simples cantos,
que, entre los hombres, oyen tantos
sin arriesgar contestación...

TITANIA.—Ruégote, gentil mortal, que cantes de nuevo. Tu melodía ha
 cautivado mi oído, así como tu forma ha encantado mi vista. Y la fuerza
 de tu fascinación me mueve a la primera mirada a decirte, a jurarte que
 te amo.

BOTTOM.—Paréceme, señora, que tenéis para ello muy poca razón, 
 aunque, a decir verdad, la razón y el amor se avienen bastante mal en 
 estos tiempos, y es lástima que algunos buenos vecinos no los 
 reconcilien.

TITANIA.—Eres tan sensato como hermoso.

BOTTOM.—Ni lo uno ni lo otro, señora; pero si tuviera suficiente 
 seso para salir de este bosque, no faltaría el suficiente para 
 aprovecharme de ello.

TITANIA.—No desees ausentarte de este bosque, pues en él 
 permanecerás, quieras o no. Soy un espíritu superior a lo vulgar. 
 Todavía la primavera engalana mis posesiones, y yo te amo. Ven, pues, 
 conmigo. Te daré hadas que te sirvan, y te traerán joyas del fondo del 
 mar y arrullaran con su canto tu sueño cuando te acuestes en un lecho de
 flores. Y purificaré tu materia de forma que parezcas también un 
 espíritu. ¡Flor-de-guisante! ¡Telaraña! ¡Polilla! ¡Grano-de-mostaza!

(Entran las cuatro hadas.)

HADA 1ª.—Presente.

HADA 2ª.—Y yo.

HADA 3ª.—Y yo.

HADA 4ª.—Y yo.

TODAS.—¿Dónde vamos?

TITANIA.—Sed bondadosas y atentas con este caballero, juguetead en 
 sus paseos y triscad a su vista. Alimentadlo con albaricoques y 
 frambuesas, con uvas moradas, verdes higos y moras. Sustraed de las 
 humildes abejas la bolsa de miel, y para servirle de bujías cortad las 
 piernas cerosas y encendedlas en el fuego de los ojos de la luciérnaga 
 de luz, cuando el amor mío se acueste y se levante. Y tomad las alas de 
 las pintadas mariposas para defender de los rayos de la luna sus 
 párpados somñolientos. ¡Duendes! Saludadlo y presentadle vuestros 
 respetos.

HADA 1ª.—¡Salud, oh mortal!

HADA 2ª.—¡Salud!

HADA 3ª.—¡Salud!

HADA 4ª.—¡Salud!

BOTTOM.—De corazón imploro vuestro favor. Dignaos decirme vuestro nombre.

TELARAÑA.—Telaraña.

BOTTOM.—Me placerá conoceros más íntimamente, señor Telaraña. Ya me
 aprovecharé de vos si llego a cortarme el dedo. ¿Y cuál es vuestro 
 nombre, honrado hidalgo?

FLOR-DE-GUISANTE.—Flor-de-guisante.

BOTTOM.—Os ruego que saludéis a la señora Calabaza, vuestra madre, y
 al señor Estuche-de-guisantes, vuestro padre. También desearía 
 conoceros mejor. ¿Querríais decirme por bondad vuestro nombre?

GRANO-DE-MOSTAZA.—Grano-de-mostaza.

BOTTOM.—Mi buen señor, bien conozco vuestra paciencia. Muchos 
 caballeros de vuestra casa han sido devorados por el cobarde y 
 gigantesco asado de buey, y os aseguro que ya antes de ahora vuestra 
 parentela me lleno de lágrimas los ojos. Deseo más estrecha relación con
 vos, señor Grano-de-mostaza.

TITANIA.—Venid y servidlo. Llevadlo a mi retrete .
 Paréceme que la luna en su manera de brillar anuncia sus lágrimas, y 
 cuando éstas caen cada florecilla gime llorando alguna forzada castidad.
 Poned silencio a la boca de mi amor y traedlo sin ruido.

(Salen.)

ESCENA SEGUNDA

Otra parte del bosque.

Entra OBERÓN.

OBERÓN.—Quisiera saber si ha despertado Titania y, enseguida, sobre
 qué objeto recayo su primera mirada, como que ha de estar loca por él.

(Entra PUCK.)

Aquí llega mi mensajero. ¡Y bien, travieso espíritu! ¿Qué nocturnal nueva prevalece ahora en este misterioso bosquecillo?

PUCK.—Mi ama está enamorada de un monstruo. Cerca de su recóndito y
 consagrado retrete, mientras ella pasaba la lánguida hora del sueño, 
 una partida de ganapanes, rudos artesanos que trabajan en las tienduchas
 de Atenas, se hallaba reunida para ensayar una representación destinada
 al día de las bodas del gran Teseo. El más insustancial de los 
 imbéciles, que hacía el papel de Píramo, abandonó la escena y se metió 
 en un matorral, y yo, aprovechando esta ocasión, coloqué sobre sus 
 hombros una cabeza de asno. A la sazón, su Tisbe tenía que recibir su 
 respuesta, aquí en mi sainete. Apenas lo vieron sus compañeros, cuando 
 se dieron a huir en todas direcciones como una bandada de gansos 
 silvestres que divisa al cazador agazapado, o como chovas de patas 
 rojizas que se levantan y caen al estampido del fusil y vuelan 
 desatentadas por el cielo. A nuestro impulso, cae el uno y el otro aquí y
 allá y grita que lo asesinan y clama por auxilio de Atenas. Así 
 debilitados y extraviados sus sentidos por el temor, convertidos casi en
 cosas inertes, principiaron a sufrir el mal consiguiente. Desgarraban 
 las espinas y zarzas sus vestidos; quién se hizo jirones una manga, 
 quién pierde el sombrero; en todas partes se dejaban algo. Yo los guié 
 en este frenético terror y deje allí al amoroso Píramo transfigurado, y 
 en ese instante vino a acontecer que despertara Titania y quedara en el 
 acto locamente enamorada de un borrico.

OBERÓN.—Mejor ha salido esto que cuanto yo podía imaginar. Pero, 
 ¿has vertido ya el jugo de flor en los ojos del ateniense, como te lo 
 encargué?

PUCK.—Lo atrapé dormido. Eso también está despachado. Como la mujer
 ateniense estaba a su lado, claro está que cuando él despierte tendrá 
 que verla.

(Entran DEMETRIO y HERMIA.)

OBERÓN.—Mantente cerca. Éste es el ateniense.

PUCK.—La mujer es la misma, pero no el hombre.

DEMETRIO.—¡Oh! ¿Por qué rechazáis a quien os ama tanto?

HERMIA.—Ahora no hago más que reprender, pero podría tratarte con 
 más severidad, pues recelo que me has dado motivo para maldecirte. Si 
 has asesinado a Lisandro durante su sueño, llega de una vez hasta el 
 fondo del crimen y mátame también. No es más fiel el sol al día que 
 Lisandro a mí. ¿Habría huido él a ocultas de su Hermia dormida? Antes 
 creería que se puede abrir en la tierra un conducto para que la luna 
 pase a través y vaya a perturbar la marea de las antípodas. No puede ser
 sino que tú lo has matado, y en verdad que un asesino debería tener tu 
 mismo aspecto homicida y sombrío.

DEMETRIO.—Mejor dirías que tengo el del moribundo traspasado de 
 dolor; pero vos, que sois mi asesino, aparecéis tan clara y brillante 
 como ese astro Venus en su fúlgida esfera.

HERMIA.—¿Qué importa eso a mi Lisandro? ¿Dónde está...? ¡Ah, buen Demetrio! ¿Quieres devolvérmelo?

DEMETRIO.—Preferiría arrojar su osamenta a mis perros.

HERMIA.—¡Fuera de aquí, tigre! ¡Fuera, chacal! Me atormentas más 
 allá del límite de toda paciencia. Es decir, ¿tú lo has asesinado? ¡Qué 
 jamás se te vuelva a contar entre los hombres! ¡Oh! Di la verdad, dila 
 siquiera una vez, por piedad. ¿Te atreves a haberlo mirado despierto y 
 lo matas cuando yace dormido? ¡Oh heroísmo! Un gusano, un áspid, ¿no 
 podrían hacer lo propio? Porque nunca áspid alguno pudo herir con lengua
 más pérfida que la tuya, ¡serpiente!

DEMETRIO.—Gastáis vuestra cólera, víctima de un engaño. No soy 
 culpable de la sangre de Lisandro, ni tengo indicio alguno para pensar 
 que haya muerto.

HERMIA.—Pues entonces te suplico que me digas que está bien.

DEMETRIO.—Y si pudiera hacerlo, ¿qué me valdría?

HERMIA.—El privilegio de no verme jamás. Abandono tu presencia con este voto. No vuelvas a verme, sea que haya muerto o no.

(Sale HERMIA.)

DEMETRIO.—Es inútil seguirla en este arranque de cólera. Así, me 
 quedaré aquí por breve rato y buscaré en el sueño alivio a mi dolor, 
 porque éste se hace doblemente pesado con el insomnio.

(Se acuesta DEMETRIO.)

OBERÓN.—¿Qué has hecho? La has errado por completo, vertiendo el 
 jugo en los ojos de un amante verdadero, y por fuerza tu equivocación 
 hará que se mude un amor sincero, en vez de mudar uno falso.

PUCK.—Eso quiere decir que quien impera es el destino, y que por un hombre verdadero hay un millón que faltan a sus juramentos.

OBERÓN.—Ve por el bosque, más rápido que el viento, y procura 
 encontrar a Elena de Atenas. Triste y abatida está, pálidas las 
 mejillas, suspirando de amor y consumiendo la riqueza de su sangre 
 juvenil. Valiéndote de cualquier ilusión hazla venir. Yo encantaré los 
 ojos de él antes que ella haya llegado.

PUCK.—Voy, voy. Mirad como voy más veloz que la flecha del Tártaro .

(Sale PUCK.)

OBERÓN.—Flor de color de púrpura, herida por la saeta de Cupido, 
 penetra en el globo de sus ojos. Cuando él aceche a su amada, que 
 aparezca ella resplandeciente como la Venus del firmamento, y cuando 
 despiertes, implora de ella, si está cercana, el remedio de tu amor.

(Vuelve a entrar PUCK.)

PUCK.—Caudillo de nuestra hermosa muchedumbre, Elena está próxima, y
 el joven a quien invoqué le suplica por el premio de su amor. ¡Cómo 
 hemos de divertirnos con sus coloquios! ¡Santo Dios, y que locos son 
 estos mortales!

OBERÓN.—Apartaté. El ruido que hacen despestará a Demetrio.

PUCK.—Entonces habrá dos cortejando a una, y eso sólo ya es una diversión. No hay cosa que me guste tanto como lo imprevisto.

(Entran LISANDRO y ELENA.)

LISANDRO.—¿Por qué pensáis que os solicito por burla? La burla y el
 sarcasmo jamás vierten lágrimas, y ved que cuando os suplico lloro. 
 Decid si semejante manera de pedir vuestro amor no lleva en sí la prueba
 de toda su verdad.

ELENA.—Refináis vuestra astucia más y más haciendo que la verdad 
 sirva para matar a la verdad. ¡Oh combate infernal y divino a un tiempo!
 Esos juramentos pertenecen a Hermia. ¿Queréis abandonarla? Pesad esos 
 juramentos y otros, y no pesarán nada. Puestos en una balanza los que 
 hacéis a la una con los que hacéis a la otra, la balanza estará en su 
 fiel y ambos no pesarán más que cualquier mentira.

LISANDRO.—No tuve discernimiento cuando juraba a sus plantas.

ELENA.—Ni los tenéis, a mi juicio, al abandonarla.

LISANDRO.—Demetrio la ama y no os ama.

DEMETRIO.—(Despertando.) ¡Oh, Elena! ¡Diosa! ¡Ninfa perfecta
 y divina! ¿Con qué podré comparar tus ojos, amor mío? El cristal 
 parecería lodo. ¡Oh! ¡Qué tentadores se ostentan tus labios, como 
 cerezas maduras para los besos! Cuando muestras tu mano parece oscura la
 nieve de Tauro congelada por el viento de Levante. ¡Oh, déjame besar 
 esta princesa de la casta blancura, este sello de felicidad!

ELENA.—¡Oh despecho! ¡Oh infierno! Veo que estáis todos conjurados 
 contra mí para vuestro pasatiempo. Si fuerais corteses, no me haríais 
 este agravio. ¿No basta que me aborrezcáis, como sé que lo hacéis, sino 
 que además habéis de unir vuestras almas para burlaros de mí? Si fuerais
 hombres, como lo dice vuestra apariencia, no trataríais así a una dama 
 inofensiva; cortejando y jurando y ponderando mis cualidades, cuando sé 
 que me odiáis de corazón. Ambos sois rivales en amar a Hermia, y ahora 
 lo sois en escarnecer a Elena; gran azaña y varonil empresa, arrancar 
 con vuestras burlas las lágrimas de una pobre doncella. Ningún hombre 
 que tuviera la menor nobleza ofendería así una virgen, atormentando la 
 paciencia de su noble alma, para procurarse una diversión.

LISANDRO.—Malo sois, Demetrio. No seáis así. Sabéis que conozco 
 vuestro amor a Hermia, y aquí, con toda voluntad, con todo corazón, os 
 cedo mi parte en su amor. Dadme la vuestra en el de Elena, a quien amo y
 amaré hasta la muerte.

ELENA.—Jamás gastaron tan mal sus palabras los burlones.

DEMETRIO.—Lisandro, quédate con tu Hermia. Si alguna vez la amé, 
 ese amor se ha ido y no quiero nada de él. Mi corazón estuvo con ella 
 sólo como un huésped pasajero, y ahora vuelve a su hogar, vuelve a Elena
 para quedarse aquí.

LISANDRO.—Elena, no es verdad.

DEMETRIO.—No desacredites la fe que no conoces, a menos que la 
 compres caro a costa tuya. Ve ahí a tu amada que viene; ve ahí a la que 
 adoras.

(Entra HERMIA.)

HERMIA.—¡Oscura noche que quitas la vista a los ojos y aguzas el 
 oído, dando a éste lo que quitas a aquellos! Mis ojos no pudieron 
 encontrarte, Lisandro, pero mi oído me hizo seguir tu voz. ¡Ah! ¿Por qué
 con tanta dureza me has dejado?

LISANDRO.—¿Y por qué se quedaría aquel a quien el amor llama a otra parte?

HERMIA.—¿Qué amor podría apartar a Lisandro de mi lado?

LISANDRO.—El amor de Lisandro, que no podía separarse de la hermosa
 Elena, que embellece la noche más que el esplendor de todas las 
 estrellas. ¿Por qué me buscas? ¿No basta el que te haya dejado para que 
 conozcas el odio que siento por ti?

HERMIA.—Habláis lo que no pensáis. Eso no puede ser.

ELENA.—¡Ah! ¡También ella toma parte en la conspiración! Ahora veo 
 que os habéis unido los tres para formar este desleal pasatiempo a 
 despecho mío. ¡Oh tú, Hermia, injuriosa e ingrata doncella! ¿Has 
 conspirado con estos, urdiendo esta maligna broma para ofenderme? ¿Y has
 olvidado las cariñosas pláticas, los juramentos fraternales, las horas 
 que hemos pasado juntas? ¿Lo has olvidado todo; la amistad de nuestra 
 niñez, la compañía inocente de nuestra infancia? Siempre estuvimos 
 unidas, juntas en el mismo asiento, ocupadas en la misma labor, 
 entonando la misma canción como si nuestras mentes, nuestras manos, 
 nuestras voces hubieran sido una sola. Así crecimos como un doble fruto 
 gemelo, que parece partido en dos y, sin embargo, no se puede separar. 
 Éramos dos cuerpos en un solo corazón. ¿Y venís a romper todos estos 
 lazos antiguos para juntaros a estos hombres y escarnecer a vuestra 
 amiga? No; esto no es amistad ni es digno de una doncella. Nuestro sexo,
 tanto como yo misma, os censurará por ello, aunque sea yo sola quien 
 sufra el agravio.

HERMIA.—¡Vuestras frases apasionadas me dejan estupefacta! Yo no me burlo de vos. Antes me parece que vos os burláis de mí.

ELENA.—¿No habéis inducido a Lisandro a seguirme por burla y a 
 alabar mis ojos y mi cara? ¿No habéis hecho que vuestro otro apasionado,
 Demetrio, que aun ahora mismo me ha rechazado con el pie, me llame 
 diosa, ninfa divina, preciosa, celestial? ¿Por qué habla así a una que 
 aborrece? ¿Y por qué me niega Lisandro vuestro amor, tan rico en su 
 alma, y me ofrece su afecto si no es porque le inducís a ello y obra con
 vuestro consentimiento? ¿Qué delito hay en que yo no tenga tantas 
 gracias como vos ni sea tan afortunada en el amor, sino una infeliz que 
 ama sin ser amada? Deberíais compadecerme por esto, no despreciarme.

HERMIA.—No comprendo lo que queréis decir.

ELENA.—Sí, perversidad; fingid tristes miradas y haceos señas 
 cuando vuelvo la espalda; seguid en esta amable diversión que, bien 
 sostenida, será materia de una crónica. Si fueseis capaz de alguna 
 piedad o gentileza, no me tomaríais por tema de vuestra irrisión. Pero 
 adiós. Yo sola tengo la culpa, y pronto la remediaré con la ausencia o 
 con la muerte.

LISANDRO.—Quedaos, gentil Elena, y oíd mi excusa. ¡Hermosa Elena, amor mío, vida mía, alma mía!

ELENA.—¡Oh! Excelente.

HERMIA.—Amigo mío, no la burléis así.

DEMETRIO.—Si no lo alcanzas rogando, yo le forzaré a ello.

LISANDRO.—No puedes compeler más tú que rogar ella, y tus amenazas 
 no tienen más fuerza que sus débiles súplicas. Elena, yo te amo, te lo 
 juro por mi vida, y probaré, aun a costa de perderte, a quien negare la 
 verdad de mi amor, que es un hombre falso.

DEMETRIO.—Digo que te amo más de lo que él pudiera amarte.

LISANDRO.—Si tal dices, retírate y vamos a probarlo.

DEMETRIO.—Al instante, ven.

HERMIA.—Lisandro, ¿a qué conduce todo esto?

LISANDRO.—¡Fuera! ¡Etíope!

DEMETRIO.—No, no señor. Habla como si la acción fuera a seguir a la palabra, pero no se mueve. Eres un cobarde, ¡bah!

LISANDRO.—Márchate de aquí, cuitado, cosa vil, ¡fuera! O te sacudiré y te arrojaré lejos de mí como a una culebra.

HERMIA.—¿Por qué os habéis vuelto tan rudo? ¿Qué cambio es éste, amor mío?

LISANDRO.—¿Amor tuyo? Vete, vete, maldita pócima, remedio destestado. ¡Vete!

HERMIA.—¿Os estáis chanceando?

ELENA.—Sí, a fe mía; lo mismo que vos.

LISANDRO.—Demetrio, te cumpliré la promesa.

DEMETRIO.—Me alegraría tener alguna prenda de ello, pues no confío en tu palabra.

LISANDRO.—¡Qué! ¿Tendría que darle golpes, lastimarla, maltratarla? Por más que la aborrezco, no le haría tal daño.

HERMIA.—¡Pues qué! ¿Podrías hacerme un daño mayor que aborrecerme? 
 ¡Aborrecerme! ¿Y por qué? ¡Desgraciada de mí! ¿Qué ha pasado, amor mío? 
 ¿No soy Hermia? ¿No eres tú Lisandro? Tan hermosa soy ahora como la 
 noche en que me amaste, como la noche en que me dejaste. No quieran los 
 dioses que hables de veras.

LISANDRO.—¡Sí, por mi vida! Y quisiera no haber vuelto a verte 
 jamás. Así pues, no tengas esperanza ni duda; no es una chanza, no hay 
 tan verdadero y cierto como el odio que siento hacia ti.

HERMIA.—¡Desgraciada de mí! ¡Oh tú, impostora, ladrona de amor! ¿Has venido de noche para robarme el corazón de ese a quien amo?

ELENA.—A fe mía que os sientan bien estas palabras. ¿No tenéis ya 
 modestia ni rubor y se desvaneció la menor sombra de delicadeza? 
 ¿Quieres arrancar, por ventura, de mi lengua prudente airadas voces? 
 ¡Estás haciendo una comedia, tú, muñeca!

HERMIA.—¿Por qué muñeca? ¡Ah! Ya veo la traza. Ahora caigo en que 
 habrá comparado nuestras estaturas, decantó la suya, y con sus ventajas 
 ha prevalecido sobre él. ¿Y habéis crecido tanto en su afecto por ser yo
 tan pequeña y baja? ¿Muy baja soy, asta de bandera pintarrajeada? 
 ¡Habla! ¿Muy baja soy? ¡Pues no lo soy tanto que no puedan mis uñas 
 llegar hasta tus ojos!

ELENA.—Os ruego, señores, aunque os burléis de mí, que no la dejéis
 hacerme daño. No es mi costumbre echar maldiciones, ni tengo aptitud 
 para el mal, sino que a fuer de doncella soy temerosa. No dejéis que me 
 maltrate. Quizá os parece que, por ser ella algo menor de estatura que 
 yo, podré luchar con ella.

HERMIA.—¡La estatura! ¡Otra vez la estatura!

ELENA.—Buena Hermia, no os airéis contra mí. Yo siempre os tuve 
 afecto y seguí en todo vuestros consejos, y nunca os hice mal alguno, a 
 no ser que, por amor a Demetrio, le dije de vuestra fuga a este bosque. 
 Él os siguió, y yo le seguí por amor, pero el me echo de aquí y me 
 amenazo con darme golpes y aun con matarme. Ahora sólo deseo que me 
 dejéis volver en paz a Atenas y no me sigáis más. Dejadme ir. Ya veis 
 cuan simple y afectuosa soy.

HERMIA.—Pues marchaos. ¿Quién os lo estorba?

ELENA.—Un corazón desatentado que dejo trás de mí.

HERMIA.—¡Con quién! ¿Con Lisandro?

ELENA.—Con Demetrio.

LISANDRO.—No temas, Elena. No te hará ningún mal.

DEMETRIO.—No, señor; no lo hará, a no ser que tomes su parte.

ELENA.—¡Oh! Cuando se enfurece es maligna y astuta. Cuando iba a la escuela era una víbora, y aunque pequeña es de índole fiera.

HERMIA.—¿Otra vez pequeña? ¿Siempre baja y pequeña? ¿Por qué permitís que me ultraje así? Dejadme que me entienda con ella.

LISANDRO.—¡Vete, enana, abalorio, puñado de mala paja!

DEMETRIO.—Soy demasiado comedido y solícito en favor de la que 
 desdeña vuestros servicios. Dejadla sola; no habléis de Elena ni toméis 
 su defensa. Si intentáis mostrar hacia ella la menor familiaridad, 
 responderéis de ello.

LISANDRO.—Ahora no tiene imperio sobre mí. Sígueme, si te atreves, y
 probemos quien de los dos tiene mejor derecho a pretender a Elena.

DEMETRIO.—¿Seguirte? No, sino a tu lado.

(Salen LISANDRO y DEMETRIO.)

HERMIA.—Señora mía, toda esta querella es obra vuestra. No, no os vayáis.

ELENA.—No confio en vos, no. Ni permeneceré más tiempo en vuestra 
 maldita compañía. Mis manos no están, como las vuestras, acostumbradas a
 las contiendas, y así huyo y me salvo.

(Sale ELENA.)

HERMIA.—Estoy azorada y no sé que decir.

(Sale HERMIA.)

OBERÓN.—Esto es fruto de tu negligencia. Tú incurriste en esa equivocación, o hiciste eso por bellaquería.

PUCK.—Creedme, rey de las sombras, que me equivoqué. ¿No dijistéis 
 que reconocería al hombre por su traje ateniense? Y para probar la 
 inocencia de mi conducta basta ver que he puesto el jugo de la flor en 
 los ojos de un ateniense, aunque es verdad que me alegra y divierte el 
 ver la confusión y el enredo que de ello a venido a resultar.

OBERÓN.—Ya ves como estos enamorados buscan un sitio donde 
 combatir. Ocúltate entre las sombras de la noche, extiende la niebla 
 sobre su estrellado velo hasta que sea oscuro como Aqueronte ,
 y guía de tal manera a estos rivales tan lejos uno de otro que no se 
 puedan encontrar. Unas veces imitando la voz de Lisandro excitarás a 
 Demetrio con graves insultos, y otras harás lo mismo imitando la voz de 
 Demetrio, y así llevarás a uno y otro hasta que caigan rendidos de 
 cansancio y se hundan en el sueño, remedo de la muerte .
 Exprime entonces en los ojos de Lisandro el jugo de esta hierba, que 
 tiene la virtud de disipar toda ilusión. Cuando despierten, todo lo que 
 ha pasado les parecerá un sueño, y volverán los amantes a Atenas unidos 
 hasta la muerte. Mientras tú te ocupas en esta misión, yo iré en busca 
 de mi reina y le suplicaré que me entregue al muchacho, y entonces 
 desbarataré el encanto de sus ojos y haré que todas las cosas le 
 parezcan como son en realidad.

PUCK.—Aéreo señor mío, es necesario hacer esto aprisa, porque ya 
 asoman las luces crepusculares que animan la aurora y empiezan a 
 desgarrarse los velos de la noche. Los fantasmas se apresuran en tropel a
 ganar su albergue en los cementerios; todos ellos son espíritus 
 condenados que tienen su sepultura en los sitios extraviados e 
 inundados, y temen que la luz del día alumbre su vergüenza.

OBERÓN.—Pero nosotros somos espíritus de otra clase. Mil veces he 
 jugueteado con la amorosa aurora y visitado los bosquecillos hasta que 
 las puertas del oriente, radiantes de luz, se han abierto sobre el 
 océano bañando de oro sus verdes aguas sálobres. No obstante, 
 apresúrate, y deja esta faena terminada antes de rayar el día.

(Sale OBERÓN.)

PUCK.—Arriba y abajo, arriba y abajo los he de conducir, de un lado
 para otro. Me temen en el campo y en la ciudad. Globín, llévalos arriba
 y abajo. Aquí viene uno.

(Entra LISANDRO.)

LISANDRO.—¿Dónde estás, orgulloso Demetrio?

PUCK.—¡Aquí, villano! Con el acero desnudo y pronto.

LISANDRO.—Al instante soy contigo.

PUCK.—Sígueme a mejor terreno.

(Sale LISANDRO como siguiendo la voz. Entra DEMETRIO.)

DEMETRIO.—¡Lisandro, habla otra vez! ¡Fugitivo! ¡Cobarde! ¿Adónde has huido? ¿Has ido a esconder tu cabeza en algún matorral?

PUCK.—¡Cobarde! ¿Dices tus balandronadas a las estrellas y cuentas a
 las malezas que quieres batirte, y sin embargo no vienes? Ven, bribón, 
 ven, que como a un niño te he azotar con un bejuco. El que desnude una 
 espada contra ti se deshonra.

DEMETRIO.—¿Estás ahí?

PUCK.—Sigue mi voz y llegaremos a donde se pueda probar el valor.

(Salen PUCK y DEMETRIO. Vuelve a entrar LISANDRO.)

LISANDRO.—Él va por delante y todavía me provoca. Cuando acudo al 
 punto de donde me llama, ya no está allí. El villano es mucho más ligero
 de pies que yo, y cuanto más aprisa le seguía más pronto se alejaba. 
 Así he venido a dar en un sendero desigual y oscuro y voy a descansar 
 aquí. ¡Ven, oh grata luz del día! (Se acuesta.) Con los primeros rayos de tu pálido fulgor descubriré a Demetrio y satisfaré mi venganza.

(Se duerme LISANDRO. Vuelven a entrar PUCK y DEMETRIO.)

PUCK.—¡Oh, oh, oh! ¿Por qué no vienes cobarde?

DEMETRIO.—Ven si te atreves, cobarde, pues no haces más que huir de
 sitio en sitio y no osas aguardarme a pie firme y mirarme de frente. 
 ¿Dónde estás?

PUCK.—Ven hacia aquí; aquí estoy.

DEMETRIO.—No me dejaré burlar una vez más. Caro lo has de pagar si 
 alguna vez alcanzo a verte a la luz del día. Ahora ve a donde quieras. 
 Ya la fatiga me fuerza a reclinarme aquí y esperar la luz del día.

(Se acuesta DEMETRIO y duerme. Entra ELENA.)

ELENA.—¡Oh penosa noche! ¡Noche larga y fastidiosa! ¡Acorta tus 
 horas y deja brillar el consuelo en la luz de oriente, para que pueda yo
 volver a Atenas con el alba, separándome de la vecindad de los que 
 aborrecen mi pobre compañía! ¡Oh, sueño! ¡Tú que algunas veces cierras 
 de pesar los ojos, haz que por unos momentos me libre yo de mi propia 
 compañía!

(Duerme ELENA.)

PUCK.—¿No más que tres todavía? Dos de cada clase hacen cuatro. 
 Aquí viene otra, triste y colérica. Cupido es un muchacho bien travieso,
 cuando así hace enloquecer a las pobres mujeres.

(Entra HERMIA.)

HERMIA.—¡Ah! Nunca he estado tan cansada ni tan triste; empapada de
 rocío, desgarrada por los espinos, ya no puedo arrastrarme más lejos y 
 mis pies se niegan a mi deseo. Aquí me quedaré hasta que llegue el día. 
 ¡Qué los cielos guarden a Lisandro, si ha de haber duelo!

(Se acuesta HERMIA.)

PUCK.—Gentil enamorado, duerme profundamente en el suelo mientras aplico a tus ojos este remedio. (Vierte el jugo en los ojos de LISANDRO.)
 Cuando despiertes, te deleitarás en la vista de la que primero amaste, y
 quedará justificado el refrán que dice que «cada cual debe tomar lo 
 suyo» , y nada saldrá al revés. El amante recobrará su pareja, y todo quedará en paz.

(Sale PUCK. DEMETRIO, ELENA, LISANDRO y HERMIA duermen.)

ACTO CUARTO

ESCENA PRIMERA

La misma decoración.

Entran TITANIA y BOTTOM y las hadas que los sirven.
Tras de ellos, OBERÓN, sin ser visto.

TITANIA.—Hechizo mío, ven, siéntate sobre este florido lecho, 
 mientras yo acaricio tus adorables mejillas y pongo rosas perfumadas en 
 tu suave cabeza y tus largas y hermosas orejas, gentil deleite mío.

BOTTOM.—¿Dónde está Flor-de-guisante?

FLOR-DE-GUISANTE.—Presente.

BOTTOM.—Ráscame la cabeza, Flor-de-guisante. ¿Dónde está el señor Telaraña?

TELARAÑA.—Presente.

BOTTOM.—Señor Telaraña, mi buen señor, tomad vuestras armas y matad
 una abeja posada en la cima de un espino, y traedme el saco de miel. 
 Cuidad de no fatigaros mucho y, sobre todo, que no se rompa la bolsa. 
 Sentiría, señor, veros bañado del viscoso líquido. ¿Dónde está el señor 
 Grano-de-mostaza?

GRANO-DE-MOSTAZA.—Presente.

BOTTOM.—Venga esa mano, señor Grano-de-mostaza. Dejad, os ruego, toda cortesía.

GRANO-DE-MOSTAZA.—¿Qué deseáis?

BOTTOM.—Nada, buen señor, sino que ayudéis al caballero Telaraña a 
 rascar. Necesito al barbero señor, porque pienso que tengo la cara 
 asombrosamente velluda, y soy un asno de tan delicada condición, que si 
 un solo pelo me hace cosquillas, por necesidad tengo que rascarme.

TITANIA.—¿Querrías oír un poco de música, dulce amor mío?

BOTTOM.—No tengo muy mal oído para la música. Venga el triángulo y el martillo.

(Música de cencerros, música popular.)

TITANIA.—O dime, alma mía, lo que quisieras comer.

BOTTOM.—En verdad, un celemín de heno y cebada. Comería a dos 
 carrillos de vuestra avena seca. Paréceme que me apetece mucho una 
 ración de heno: no hay nada comparable al buen heno, al heno fresco.

TITANIA.—Tengo un hada muy audaz, que irá a la madriguera de las ardillas y te traerá las nueces frescas.

BOTTOM.—Preferiría un puñado o dos de habas secas. Pero os ruego 
 que ninguno de vuestro séquito me moleste, porque principio a tener un 
 poco de sueño.

TITANIA.—Duerme y yo te estrecharé en mis brazos. Hadas, salid y 
 alejaos en todas direcciones. Así la enredadera, la madreselva, la dulce
 yedra se enlazan al áspero tronco del olmo. ¡Oh! ¿Cuánto te amo y cómo 
 me deleito en ti?

(Duermen TITANIA y BOTTOM. OBERÓN se adelanta. Entra PUCK.)

OBERÓN.—Bienvenido, buen Robín. ¿Ves este lindo cuadro? Ya empiezo a
 compadecer su loco amor; porque no ha mucho, habiéndola encontrado tras
 del bosque, buscando golosinas para este odioso imbécil, la reconvine y
 tuve con ella un altercado; porque había rodeado con fresas y fragantes
 flores sus peludas sienes; y ese mismo rocío, que en el cáliz de los 
 botones parecía redondearse en perlas de oriente, se mostraba ahora como
 lágrimas con que las florecillas lloraban su afrenta. Cuando la hube 
 reprendido a mi gusto y ella con humilde acento imploró mi paciencia, le
 pedí que me cediera al niño huérfano, lo cual hizo inmediatamente y lo 
 envió con una de sus hadas para que lo condujera a mi mansión. Ahora que
 tengo al muchacho, corregiré el odioso error de sus ojos. Quita tú de 
 la cabeza de este estúpido ateniense el disfraz que lo transforma, de 
 manera que, cuando despierte junto con los demás, puedan regresar todos a
 Atenas, pensando que el accidente de esta noche no ha sido más que una 
 cruel pesadilla. Pero antes libertaré a mi amada reina.

(Tocando con una hierba los ojos de TITANIA.)

Sé lo que debes ser y ve como debes mirar. El capullo de Diana 
 tiene este feliz poder sobre la flor de Cupido. Y ahora, Titania mía, 
 despierta; despierta, mi dulce reina.

TITANIA.—¡Oberón mío! ¡Qué visiones he tenido en mi sueño! ¡Pienso que estaba enamorada de un asno!

OBERÓN.—Allí yace tu amor.

TITANIA.—¿Cómo ha podido suceder esto? ¡Oh! ¡Y cómo mis ojos detestan ahora su figura!

OBERÓN.—¡Silencio por un momento! Robín, quítale esa cabeza 
 postiza. Titania, haz oír un poco de música y que los sentidos de estos 
 cinco se sumerjan en un sueño más profundo que de ordinario.

TITANIA.—¡Música! ¡Música que acaricie el sueño!

(Sigue la música.)

PUCK.—Cuando despiertes, vuelve a ver con tus propios ojos de necio.

OBERÓN.—Suene la música. (Se oye música suave.) Ven, reina 
 mía, toma mi mano y hagamos retemblar la tierra en que duermen éstos. Ya
 estamos tú y yo reconciliados de nuevo, y mañana a medianoche 
 bailaremos solemnemente en la casa del duque Teseo y con nuestras 
 bendiciones se llenará de felices hijos. Allí serán desposadas las dos 
 parejas amantes, al mismo tiempo que Teseo con general regocijo.

PUCK.—Rey de las hadas, advierte que ya despunta la mañana.

OBERÓN.—Pues entonces, reina mía, vamos en pos de la sombra; que 
 nosotros podemos recorrer el mundo más rápidamente que la peregrina 
 luna.

TITANIA.—Ven, señor mío, y en nuestra excursión me diréis cómo ha 
 sucedido que yo me haya encontrado aquí dormida en el suelo con estos 
 mortales.

(Salen, se oyen cuernos de caza. Entran TESEO, HIPÓLITA, EGEO y séquito.)

TESEO.—Vaya uno de vosotros a buscar al guardabosque, porque ya ha 
 terminado la ceremonia; y pues ya amanece, mi adorada debe oír la música
 de los lebreles. Soltad la traílla en el valle del oeste. Daos prisa, y
 buscad, como he dicho, al guardabosque. Iremos, hermosa reina mía, a la
 cumbre de la montaña y nos recrearemos con el musical estruendo de los 
 ladridos de los lebreles y de los ecos lejanos.

HIPÓLITA.—Estuve una vez con Hércules y con Cadmo en un bosque de 
 Creta, donde cazaban osos con perros, y nunca he oído más alegre 
 bullicio, porque además de los bosquecillos, el firmamento y las 
 fuentes, cada región vecina parecía unirse a las otras en un grito 
 musical. Nunca he oído tan armoniosa discordancia, tan halagüeño 
 estrépito.

TESEO.—Mis sabuesos son de la raza espartana, hocicones y miopes, y
 de sus cabezas penden orejas que barren el rocío de la mañana; tienen 
 las patas torcidas como los toros de Tesalia. Son lentos en la 
 persecución, pero de acordadas voces. Jamás se excitó con el cuerno un 
 grito más alegre en Creta, en Esparta o en Tesalia; y ya lo juzgaréis 
 por vos misma. Pero, ¿qué ninfas son esas?

EGEO.—Señor. Ésta es mi hija aquí dormida; y éste Lisandro; este 
 otro es Demetrio; ésta Elena, la Elena del viejo Nedar. Me asombra 
 encontrarlos todos juntos.

TESEO.—Sin duda se levantaron de madrugada a observar el rito de 
 mayo; y, oyendo nuestro intento, han venido atraídos por la solemnidad. 
 Pero di, Egeo, ¿no es hoy el día en que Hermia debía decidir sobre su 
 elección?

EGEO.—Sí, mi señor.

TESEO.—Di a los monteros que los despierten con sus cuernos.

(Suenan los cuernos y exclamaciones dentro.)

Buenos días, amigos. Ha pasado ya el día de San Valentín. ¿Principian a ayuntarse ahora estos pájaros del bosque?

LISANDRO.—(Arrodillándose.) Perdonadme, señor.

TESEO.—Te ruego que te levantes. Conozco que sois dos rivales 
 enemigos. ¿Cómo sucede en este mundo tan extraña concordia y el odio se 
 ha vuelto tan poco receloso que pueda dormir sin temor a la venganza?

LISANDRO.—Señor, responderé confuso, medio dormido y medio 
 despierto; sin embargo, puedo jurar que no me es posible decir cómo vine
 aquí. Paréceme, pues quiero decir la verdad..., y ahora pienso que es 
 así..., que vine con Hermia. Nuestro propósito era partir de Atenas, a 
 donde pudiésemos vivir sin el peligro de su ley.

EGEO.—Basta, basta, mi señor. Pido que caiga sobre su cabeza todo 
 su rigor. Se habrían fugado, Demetrio, y así se habrían burlado de 
 nosotros; de vos, en vuestra esposa; de mí, de mi consentimiento en que 
 ella lo sea vuestra.

DEMETRIO.—Señor, la hermosa Elena me avisó de la fuga de ellos 
 hasta el bosque, y yo, enfurecido los seguí; y Elena tuvo el capricho de
 seguirme también. No sé, señor, en verdad, por qué poder..., es 
 indudable que medió en ello algún poder..., mi amor por Hermia se fundió
 como un copo de nieve, y me parece ahora como el recuerdo de un 
 capricho ocioso acariciado en mi niñez; mientras que toda la fe, toda la
 virtud de mi corazón, el objeto y encanto de mis ojos es sólo Elena. A 
 ella, señor, estaba prometido antes de haber visto a Hermia; y así como 
 en una enfermedad, llegué a aborrecer este alimento; pero ahora, como 
 quien recobra la salud, vuelvo a mi gusto natural; y la deseo, la amo, 
 la espero con impaciencia y la seré para siempre fiel.

TESEO.—La buena suerte os ha reunido, hermosos amantes. Ya oiremos 
 después algo más sobre esto. Egeo, quiero colmar con creces vuestros 
 deseos; porque, en breve, junto a nosotros, estas parejas serán unidas 
 eternamente en el templo. Y por estar ya algo avanzada la mañana, 
 dejaremos vuestro proyecto de caza. Volvamos, pues, a Atenas. Tres 
 parejas seremos para dar a la fiesta gran solemnidad. Venid, Hipólita.

(Salen TESEO, HIPÓLITA, EGEO y séquito.)

DEMETRIO.—Las cosas que nos han pasado parecen ya pequeñas y confusas, como lejanas montañas que se convierten en nubes.

HERMIA.—Diríase que veo estas cosas con ojos desviados, como cuando todos los objetos parecen dobles.

ELENA.—Lo propio me sucede a mí: he encontrado a Demetrio como una joya que fuera mía y no lo fuera.

DEMETRIO.—Pienso que todavía dormimos..., que soñamos. ¿Creéis que el duque estuvo aquí y nos invitó a que lo siguiéramos?

HERMIA.—Sí, y también mi padre.

ELENA.—E Hipólita.

LISANDRO.—Y nos rogó le siguiéramos al templo...

DEMETRIO.—Pues entonces estamos despiertos. Sigámoslo, y en el camino narraremos nuestros sueños.

(Salen. Despierta BOTTOM.)

BOTTOM.—Cuando llegue mi turno, despertadme y yo responderé. Lo que
 sigue es: «Hermosísimo Píramo.» ¡Ea! ¡Oh! ¡Pedro Quincio! ¡Flauto, el 
 estañador! ¡Snowt, el calderero! ¡Starveling! ¡Dios de mi vida! ¡Se han 
 escurrido de aquí y me han dejado dormido! ¡Qué visión más extraña la 
 mía! ¡He tenido un sueño que ni el hombre más hábil podría narrarlo! ¡Si
 lo intentara, sería un asno! Me pareció que yo era..., me pareció que 
 tenía..., pero un hombre sería un imbécil incurable si pudiera decir lo 
 que me pareció que tenía .
 El ojo humano no ha oído nunca, ni su oído ha visto, ni su mano ha 
 gustado, o su lengua concebido y su corazón repetido lo que era mi 
 sueño. He de hacer que Pedro Quincio escriba una balada sobre él y se 
 titulará El sueño de Bottom, porque no tendrá asiento .
 Yo la cantaré en la última parte de la representación delante del 
 duque; y para que caiga en más gracia, he de entonarla al final de la 
 pieza, con la muerte de Tisbe.

(Sale BOTTOM.)

ESCENA SEGUNDA

Atenas. Cuarto en una quinta.

Entran QUINCIO, FLAUTO, SNOWT y STARVELING.

QUINCIO.—¿Habéis enviado recado a casa de Bottom? ¿No ha vuelto aún?

STARVELING.—Nada se sabe de él. Sin duda se lo llevaron los espíritus.

FLAUTO.—Si no viene, adiós comedia...; nada podemos hacer. ¿Verdad?

QUINCIO.—Imposible. No hay en toda Atenas hombre capaz de representar a Píramo como él.

FLAUTO.—No. Indudablemente no hay en Atenas artesano de tanto talento.

QUINCIO.—Ni hombre más cumplido, por cierto; fuera de que es una malvilla para esto de tener una voz dulce.

FLAUTO.—Maravilla, no malvilla, habéis de decir. Una malvilla es una cosa cualquiera, que no vale nada.

(Entra SNUG.)

SNUG.—Maestros, el duque está de vuelta del templo y hay además dos
 o tres parejas de caballeros y señoras que se han casado también. Si 
 nuestra representación puediera seguir adelante, nuestra fortuna estaba 
 hecha.

FLAUTO.—¡Oh dulce y bravo Bottom! ¡Ha perdido así seis peniques 
 diarios por toda su vida! Imposible que fuera menos; que me ahorquen si 
 el duque no le hubiera dado seis peniques diarios por haber representado
 a Píramo. Que me cuelguen si no los merece: seis peniques diarios por 
 Píramo o nada.

(Entra BOTTOM.)

BOTTOM.—¿Dónde están esos muchachos? ¿Dónde están esos corazones?

QUINCIO.—¡Bottom! ¡Oh magnífico día! ¡Oh felicísima hora!

BOTTOM.—Maestros, he de contaros mil prodigios, pero no me 
 preguntéis qué; si os lo digo, llamadme mal ateniense. Os diré punto por
 punto lo que ocurrió.

QUINCIO.—Contadlo, amable Bottom.

BOTTOM.—De mí no sacaréis palabra. Todo lo que puedo deciros es que
 el duque ha comido...; disponed vuestros disfraces, poned buenos hilos a
 vuestras barbas, nuevas cintas a los zapatos y reuníos enseguida en el 
 palacio. Que cada cual recuerde su papel; pues, en sustancia, lo que hay
 es que se prefiere a todo nuestra representación. En todo caso, que 
 Tisbe se ponga ropa limpia; que no se recorte las uñas el que debe 
 representar al león; porque es necesario que sobresalgan para 
 representar las garras. Y no comáis ajos, por Dios, porque es menester 
 que nos huela bien el aliento; con todo lo cual seguramente exclamarán 
 todos: ¡qué preciosa comedia! Basta de charla. ¡Idos, idos!

(Salen.)

ACTO QUINTO

ESCENA PRIMERA

Aposento en el palacio de Teseo.

Entran TESEO, HIPÓLITA, FILOSTRATO, señores y séquito.

HIPÓLITA.—¡Qué extraña cosa es, Teseo mío, lo que refieren estos amantes!

TESEO.—Más extraña que verdadera. Ya no creeré nunca en las 
 antiguas fábulas ni en esos juegos de hadas. Los enamorados y los locos 
 viven tan alucinados y con tan caprichosas fantasías que imaginan más de
 lo que la fría razón puede comprender. El lunático, el enamorado y el 
 poeta no son más que un pedazo de imaginación. El uno ve más demonios de
 los que pueden caber en el infierno; éste es el loco furioso. El 
 enamorado, no menos frenético que éste, ve la belleza de Elena en una 
 cara bronceada de Egipto. El ojo del poeta, girando en medio de su 
 arrobamiento, pasea sus miradas del cielo a la tierra y de la tierra al 
 cielo; y como la imaginación produce formas de cosas desconocidas, la 
 pluma del poeta las diseña y da nombre y habitación a cosas etéreas que 
 no son nada. Tal es el poder alucinador de la imaginación, que le basta 
 concebir una alegría para crear algún ser que se la trae; o en la noche,
 si presume algún peligro, ¡con cuánta facilidad toma un matorral por un
 oso!

HIPÓLITA.—Pero el ser repetida unánimemente la narración por todos,
 y el transfigurarse así la mente de todos ellos, dan testimonio de algo
 más que imágenes de la fantasía y toma más cuerpo el relato. Como 
 quiera que sea, es extraño y admirable.

(Entran LISANDRO, DEMETRIO, HERMIA y ELENA.)

TESEO.—Aquí vienen los desposados, llenos de regocijo y buen humor.
 ¡Alegría, gentiles amigos! ¡Alegría y risueños días de amor acompañen 
 vuestros corazones!

LISANDRO.—¡Más que a nosotros acompañen vuestros regios pasos, vuestra mesa y vuestro lecho!

TESEO.—Veamos ahora qué mascaradas, qué bailes tendremos para pasar
 esta eternidad de tres horas entre la de cenar y la de dormir. ¿Dónde 
 está nuestro director de fiestas? ¿Qué pasatiempos se preparan? ¿No hay 
 algún juego para distraer el fastidio de esta hora de tortura? Llamad a 
 Filóstrato.

FILÓSTRATO.—Heme aquí, poderoso Teseo.

TESEO.—Di, ¿cómo vamos a aligerar esta noche? ¿Qué máscaras? ¿Qué 
 música? ¿Cómo engañaremos al perezoso tiempo sino con algún deleite?

FILÓSTRATO.—Aquí tengo una relación de los festejos ya dispuestos. Vuestra alteza escogerá el que prefiera ver primero. (Dándole el papel.)

TESEO.—(Leyendo.) «La batalla de los centauros, cantada por 
 un eunuco acompañándose por el arpa». No querernos nada de eso. Ya lo he
 referido a mi amada en honor de mi pariente Hércules. «El motín de las 
 Bacantes ebrias destrozando en su cólera al cantor de Tracia ».
 Ése es un tema manoseado y ya se exhibió la última vez que volví 
 vencedor de Tebas. «Las nueve musas llorando la muerte del saber, que ha
 fallecido recientemente en la mendicidad» .
 Esto es una especie de sátira, acerada y punzante, que no se aviene 
 bien con una ceremonia nupcial. «Breve y fastidiosa escena del joven 
 Píramo y su amante Tisbe, sainete muy trágico». ¿Sainete y trágico? 
 ¿Breve y fastidioso? Esto es hielo caliente y nieve de color. ¿Cómo se 
 podrán atar estos cabos?

FILÓSTRATO.—Señor, es una representación que apenas pasará de una 
 docena de palabras, lo cual es lo más breve que en punto a 
 representaciones se puede dar. Sin embargo, tiene como doce palabras 
 ociosas; lo cual la hace fastidiosa porque en toda la representación no 
 hay palabra adecuada ni actor idóneo. Y es trágica además, señor, porque
 en ella se suicida Píramo. Confieso que cuando vi el ensayo me reí 
 hasta que se me saltaron las lágrimas; y a fe que nunca se habrán 
 derramado con más júbilo.

TESEO.—¿Quiénes representan esto?

FILÓSTRATO.—Gentes rudas, trabajadores de Atenas que jamás 
 ejercitaron la mente y ahora han sobrecargado su rústica memoria con 
 este trozo en ocasión de vuestras bodas.

TESEO.—Y queremos oírlos.

FILÓSTRATO.—No, muy noble señor; no es cosa digna de vos. He oído 
 la obra y no es nada, no vale absolutamente nada; a menos que os 
 divierta su intento y el sobrehumano esfuerzo y la cruelísima labor que 
 se han echado a cuestas creyendo serviros.

TESEO.—Oiré esa representación; porque nada me parece mal cuando se
 inspira en la ingenuidad y en el deber. Id a traerlos. Sentaos, 
 señoras.

(Sale FILÓSTRATO.)

HIPÓLITA.—Duéleme ver fracasar a esos infelices en sus esfuerzos, y el celo sucumbir humillado.

TESEO.—¡Cómo, dulce amiga mía! No veréis tal cosa.

HIPÓLITA.—Dice que no son capaces de hacer nada aceptable en este género.

TESEO.—Pues será mayor bondad que les demos gracias por nada. Nos 
 divertiremos con sus yerros. En cuanto emprende el buen deseo, el ánimo 
 noble y generoso considera complacido, no el escaso mérito logrado, sino
 el de la intención. Adondequiera que fui, grandes letrados me han 
 recibido con muy estudiadas arengas, y los he visto pálidos y 
 temblorosos atascarse en medio de las frases, ahogar en su temor sus 
 habituales acentos, y finalmente quedar callados y no darme bienvenida 
 alguna. Pero ese mismo silencio, amada mía, era para mí cumplido 
 lisonjero; y tan expresiva la modestia del deber tímido, como la 
 bulliciosa lengua de una elocuencia audaz y parlera. El amor y la muda 
 sencillez, a mi juicio, hablan más en menos palabras.

(Entra FILÓSTRATO.)

FILÓSTRATO.—Con la venia de vuestra alteza, el Prólogo está listo.

(Sonido de trompetas.)

TESEO.—Haced que se presente.

(Entra PRÓLOGO.)

PRÓLOGO.—«Si os ofendemos, será con nuestra buena voluntad. Eso 
 debéis pensar, que no venimos a ofender, sino con nuestra buena 
 voluntad. Dar una muestra de nuestro deseo de serviros, es el verdadero 
 principio de nuestro fin. Considerad, pues, que si viniéramos a cansaros
 no vendríamos. Nuestro verdadero intento es: todo por vuestro deleite. 
 Los actores están prontos; y por su exhibición sabréis lo que debéis 
 saber».

TESEO.—Este mozo no hace mucho caso de la puntuación.

LISANDRO.—Ha pasado por su prólogo como un potro desbocado, no 
 podía detenerse. Gran enseñanza, señor: no basta hablar, sino hablar con
 propiedad.

HIPÓLITA.—Es verdad que ha repetido su prólogo como un niño su lección: todo sonidos y ningún discernimiento.

TESEO.—Su discurso ha sido como una cadena que se enreda; no faltaba un solo anillo, pero andaban revueltos.

(Entran PÍRAMO y TISBE, MURO, LUZ DE LUNA, y LEÓN, personaje mudo.)

PRÓLOGO.—«Gentil público. Quizá os admiráis de este espectáculo, 
 pero admiraos en buen hora hasta que la verdad lo haga ver todo 
 claramente. Este hombre es Píramo, si queréis saberlo, y esta bella 
 señora es Tisbe. Este hombre con cal y cimiento representa el muro, el 
 vil muro que separaba a los dos amantes. Y por las grietas del muro los 
 pobrecillos se contentaban con hablarse en voz baja, de lo cual ningún 
 hombre se debe admirar. Este hombre con su linterna y su perro, 
 representa la luz de la luna, porque habéis de saber que estos amantes 
 no tuvieron a menos encontrarse a la luz de la luna junto al sepulcro de
 Nino, para galantearse allí. Esta pardusca bestia, que tiene por nombre
 león, asustó, o más bien, espantó a la fiel Tisbe, que llegó primero, y
 en su fuga dejó caer su manto, que el vil león manchó con su sangrienta
 boca. A tal punto llega Píramo, bello y arrogante mozo, y encuentra el 
 manto destrozado de su fiel Tisbe, con lo cual echó mano a su espada; la
 culpable sanguinaria espada atravesó su hirviente y sangriento pecho, y
 Tisbe, oculta a la sombra de los matorrales, sacó su puñal y murió. 
 Ahora discurran largamente el león, la luz de la luna, el muro y la 
 pareja de amantes mientras estén aquí.»

(Salen PRÓLOGO, TISBE, LEÓN y LUZ DE LUNA.)

TESEO.—Dudoso estoy de si habrá de hablar el león.

DEMETRIO.—No hay que dudarlo, señor. Puede muy bien hablar un león cuando lo hacen tantos jumentos.

MURO.—«En este mismo sainete acontece que yo, de apellido Snowt, 
 represento un muro; un muro tal como deseo que os lo imaginéis; que 
 tiene un agujero, o sea, una grieta. Por allí los amantes Píramo y Tisbe
 se hablan a menudo muy secretamente. Esta cal, esta piedra y este 
 cimiento, muestran que yo soy el muro. Así es la verdad. Y estas 
 aberturas de mi mano derecha y de mi izquierda son las grietas por las 
 cuales cuchichean los temerosos amantes.»

TESEO.—No cabe que la cal y el cimiento hablen mejor.

DEMETRIO.—Es la más ingeniosa relación que he oído jamás, señor.

TESEO.—Píramo se acerca al muro. ¡Silencio!

(Entra PÍRAMO.)

PÍRAMO.—«¡Oh fiera noche! ¡Noche de color tan negro! ¡Oh noche que 
 siempre vienes cuando ya no es de día! ¡Oh noche! ¡Oh noche! ¡Ay de mí! 
 ¡Ay de mí! ¡Ay de mí! ¡Temo que mi Tisbe haya olvidado su promesa! Y tú,
 ¡oh muro!, que estás entre las tierras de su padre y la mía. ¡Tú, muro,
 oh muro, oh dulce y adorable muro, muéstrame tu agujero para poner allí
 mi ojo y echar una mirada!»

(MURO levanta la mano abriendo los dedos.)

«¡Gracias, cortés muro! ¡Que Júpiter te proteja por tan raro 
 servicio! Pero, ¿qué veo? Veo que no está Tisbe. ¡Oh muro malvado, por 
 entre el cual no veo la dicha, malditas sean tus piedras que así me 
 engañan!»

TESEO.—Se me figura que el muro, si es puntilloso, debería maldecir a su vez.

PÍRAMO.—No, señor, en realidad no debería hacerlo. «Así me engañan»
 es el punto en que le llega el turno a Tisbe, y ella ha de entrar, y yo
 he de ponerme a mirar por el agujero. Ya veréis cómo va ocurriendo 
 exactamente cuanto digo. Ella se acerca.

(Entra TISBE.)

TISBE—«¡Oh muro! Con harta frecuencia has oído mis lamentos por 
 tenerme tú separada de mi hermoso Píramo. Mis labios de cereza han 
 besado a menudo tus piedras, tus piedras unidas con cal y cimiento.»

PÍRAMO.—«Veo una voz. Ahora voy a la abertura para asomarme y oír la cara de mi Tisbe. ¡Tisbe!»

TISBE.—«¡Amor mío! ¡Eres mi amor, a lo que opino!»

PÍRAMO.—«Opina lo que quieras. Soy la gracia de tu amor, y todavía soy fiel como Limandro .»

TISBE.—«Y yo como Elena, hasta que los hados den conmigo en tierra.»

PÍRAMO.—«No fue tan fiel Shafalo a Procro .»

TISBE.—«Pues yo te soy fiel como Shafalo a Procro.»

PÍRAMO.—«Oh, bésame por el agujero de esta maldita pared!»

TISBE.—«Beso el agujero del muro, pero no tus labios.»

PÍRAMO.—«¿Queréis venir a encontrarnos en el sepulcro de Nino?»

TISBE.—«En vida y en muerte; voy sin demora.»

MURO.—«Yo, muro, he desempeñado ya mi parte; y siendo así, se marcha el muro.»

(Salen MURO, PÍRAMO y TISBE.)

TESEO.—Ya está ahora caída la muralla entre los dos vecinos.

DEMETRIO.—Así ocurre forzosamente, señor, cuando las paredes se atreven a oír sin decir esta boca es mía.

HIPÓLITA.—Esto es la tontería más grande que he oído jamás.

TESEO.—La mejor comedia de este género es pura ilusión, y las peores no son lo peor, si la imaginación las enmienda.

HIPÓLITA.—Entonces el mérito será de vuestra imaginación y no de la suya.

TESEO.—Si no les juzgamos peor de lo que se juzgan ellos, podrán 
 pasar por hombres excelentes. Mirad, ya vienen dos nobles bestias: la 
 luna y un león.

(Entran LEÓN y LUZ DE LUNA.)

LEÓN.—«Señoras, vosotras cuyo tímido corazón amedrenta un 
 ratoncillo que corre por el piso, pudierais acaso temblar de pavor aquí,
 cuando un león salvaje ruge colérico. Por tanto debéis saber que yo, el
 ensamblador Snowt, no soy ni león feroz ni siquiera cachorro, porque si
 viniera a luchar aquí como león de veras, no daría un ardite por mi 
 vida.»

TESEO.—Bestia muy gentil, y de honrada conciencia.

DEMETRIO.—Una fiera fuera de lo corriente, señor.

LISANDRO.—Este león es, por su valor, un verdadero zorro.

TESEO.—Verdad; y un ganso en la prudencia.

DEMETRIO.—No, mi señor, porque el zorro carga con el ganso, y el valor no se acompaña de la prudencia.

TESEO.—Seguro estoy de que su ingenio no cargaría con su valor 
 porque el ganso no carga con el zorro. Bien. Dejémoslo a su voluntad, y 
 oigamos a la luna.

LUNA.—«Esta linterna representa la luna y sus cuernos.»

DEMETRIO.—En la cabeza debería llevarlos.

TESEO.—No está en creciente; los cuernos se le hacen invisibles cuando llega el plenilunio.

LUNA.—«Esta linterna representa la luna y sus cuernos; y yo al hombre de la luna .»

TESEO.—Pues que le metan en la linterna, porque si no, ¿cómo podrá ser el hombre de la luna? Este es el mayor error de todos.

DEMETRIO.—No se atreve a meterse a causa de la bujía, pues como veis ya está en pavesas.

HIPÓLITA.—Ya estoy cansada de esta luna. Me alegraría de que mudara.

LISANDRO.—Proseguid, luna.

LUNA.—Todo lo que tengo que decir, es que esta linterna representa 
 la luna; yo, al hombre en la luna; que este manojo de zarzas es mi 
 manojo de zarzas y que este perro es mi perro.

DEMETRIO.—Pues todas esas cosas debían ir dentro de la linterna, pues están en la luna. Pero, silencio; aquí llega Tisbe.

(Entra TISBE.)

TISBE.—«Esta es la tumba del viejo Nino. ¿Dónde está mi amor?»

LEÓN.—«!Oh!»

(El LEÓN ruge y TISBE huye.)

DEMETRIO.—¡Bien rugido, león!

TESEO.—¡Bien corrido, Tisbe!

HIPÓLITA.—¡Bien alumbrado, luna! En verdad la luna brilla muy de buen grado.

TESEO.—¡Soberbio chillido de ratoncillo, león!

(LEÓN destroza el manto de TISBE, y sale.)

DEMETRIO.—Y luego viene Píramo.

LISANDRO.—Y desaparece la luna.

(Entra PÍRAMO.)

PÍRAMO.—«¡Dulce luna, te doy gracias por tus rayos solares! ¡Te doy
 gracias porque brillas con tanto fulgor, pues con tus torrentes de luz 
 graciosos, dorados y chispeantes, confío saborear la más verdadera vista
 de Tisbe! ¡Pero detente! ¡Oh despecho! Pero observa, pobre caballero, 
 ¿qué terrible dolor se ofrece a mis ojos? ¿Veis? ¿Cómo puede ser esto? 
 ¡Oh delicada tela! ¡Qué! ¡Tu buen manto manchado de sangre! ¡Acercaos, 
 oh furias feroces! ¡Oh hados, venid, venid, cortad hilos y estambre, 
 agostad, aplastad, concluid y matad!»

TESEO.—Este arrebato de pasión y la muerte de una amiga amada, casi, casi podrían poner triste a un hombre.

HIPÓLITA.—No quisiera, pero compadezco a ese hombre.

PÍRAMO.—«¡Oh naturaleza! ¿Por qué hiciste leones? Pues un vil león 
 ha ajado a mi amada, la cual es... ¡no, no!; la cual era la más hermosa 
 dama que haya amado, vivido, gustado y puesto alegre rostro. Venid, 
 lágrimas, y enturbiad mis sentidos. Sal, espada, y hiere la tetilla de 
 Píramo; sí, esta tetilla izquierda debajo de la que late el corazón. Así
 muero, así, así. Ya estoy muerto. Ya he volado. Mi alma está en el 
 cielo. Apaga, lengua, tu luz; emprende, luna, tu vuelo. Ahora muero, 
 muero, muero, muero.»

(Muere PÍRAMO. Se va LUZ DE LUNA.)

DEMETRIO.—Moriras, ras, ras; es un as, porque no es más que uno.

LISANDRO.—Menos que un as, hombre. Porque está muerto: no es nada.

TESEO.—Pero con el auxilio de un cirujano puede resucitar hecho un as... no.

HIPÓLITA.—¿Cómo es que la luz de la luna se va antes de que Tisbe vuelva a encontrar a su amante?

TESEO.—Ya lo encontrará a la luz de las estrellas. Aquí viene, y su desolación pone fin al sainete.

(Entra TISBE.)

HIPÓLITA.—Se me antoja que esa desolación no ha de ser muy larga, para semejante Píramo.

DEMETRIO.—Una hebra de pelo haría inclinar la balanza entre el mérito de Píramo y el de Tisbe.

LISANDRO.—Ya le ha observado con esos dulces ojos.

DEMETRIO.—Y dirá ahora, a saber...

TISBE.—«¿Duermes, amor mío? ¡Qué! ¿Muerto, pichón mío? ¡Oh, Píramo,
 levántate y habla, habla! ¿Mudo? ¡Muerto! ¡Muerto y frío! Una tumba 
 debe cubrir esos dulces ojos. Esas cejas color de lirio, esa nariz de 
 cereza, esas mejillas color de retama, se ha ido. ¡Se han ido! ¡Gemid, 
 amantes! ¡Sus ojos eran verdes como alfalfa! ¡Oh parcas! ¡Venid a mí, 
 venid, con manos pálidas como la leche, y teñidlas en mi sangre, ya que 
 habéis cortado con vuestras tijeras su sedoso hilo! Lengua, no digas ni 
 una palabra más. Ven, fiel espada; ven, hoja, y queda embutida en mi 
 pecho. Y adiós, amigos, así acaba Tisbe, adiós, adiós.»

(Muere TISBE.)

TESEO.—El león y la luz de la luna quedan para enterrar a los muertos.

DEMETRIO.—Y el muro también.

BOTTOM.—No. Os aseguro que el muro que separaba a sus padres está 
 derribado. ¿Deseáis ver el epílogo, o preferís que baile una pareja una 
 danza bergamasca ?

TESEO.—No hay necesidad de epílogo, pues vuestro sainete no 
 necesita excusas. Cuando todos los actores están muertos no hay a quién 
 echar la culpa. A fe mía que si el autor de la pieza hubiera hecho de 
 Píramo y se hubiese ahorcado con una liga de Tisbe, habría sido una 
 linda tragedia. Pero con todo, lo es, y muy bien desempeñada. Pero 
 veamos el baile.

(Baile de bufones.)

La campana de media noche ha sonado las doce. Amantes, al lecho. Es
 casi la hora de las hadas. Temo que dormiremos hasta muy entrada la 
 mañana. Y aunque hemos velado un poco, este desatinado sainete nos ha 
 hecho matar bien el pesado tiempo. Al lecho, amables amigos míos. 
 Durante quince días continuaremos esta festividad, con nocturnos 
 pasatiempos y nuevos festejos.

(Salen.)

ESCENA SEGUNDA

Entra PUCK.

PUCK.—Ahora ruge el león hambriento y aúlla el lobo a la luna, 
 mientras ronca el cansado labrador, abrumado por su ruda tarea. Ahora 
 arden los tizones abandonados mientras el búho, con agudo chillido, hace
 que el infeliz hundido en la congoja se acuerde del sudario. Ésta es la
 hora de la noche en que las tumbas se abren del todo para dejar salir 
 los espectros, que se deslizan por los senderos del cementerio y de la 
 iglesia; y nosotros, duendes y hadas, huímos de la presencia del sol, 
 siguiendo las sombras como un sueño. ¡Qué alegría la nuestra en este 
 instante! No habrá ni un ratón que perturbe este hogar. Enviáronme, 
 escoba en mano, a barrer el polvo detrás de la puerta.

(Entran OBERÓN y TITANIA y séquito.)

OBERÓN.—Brillen alegres luces junto a la lumbre medio apagada. Y 
 cada duende y hada salte tan ligero como el ave sobre los espinos. Y 
 siguiéndome, bailen y canten alegremente.

TITANIA.—Repetid primero esta canción, acompañando cada palabra con
 melodioso trino. Y con gracia propia de hadas, mano a mano, cantemos y 
 bendigamos este lugar.

TODOS.—(Bailan.)

OBERÓN.—(Canta.)

Ahora hasta rayar el día,
habiten aquí las hadas,
y de las tres desposadas
bendigamos a la mejor.
La prole que nazca de ella
será siempre venturosa;
cada pareja amorosa
siempre fiel será a su amor.
Ni mostrará tacha alguna
su descendencia lejana,
de todas las que importuna
la naturaleza da.
Con las gotas del rocío
consagremos esta casa,
donde a sus dueños escasa
nunca la dicha será.
Cantad y bailad ahora
hasta que raye la aurora.

(Salen.)

PUCK.—(Canta.)

Si nosotros, sombras, os hemos ofendido
pensad esto, y todo queda arreglado:
que no habéis sino soñado
mientras estas visiones surgieron.
Y este tema fútil y ocioso,
producto sino de un sueño,
señores, no reprendáis;
si otorgáis vuestro perdón,
haber hemos de enmendarnos.
Y, puesto que honesto Puck soy,
si alcanzamos la inmerecida gracia
de escapar ahora del silbido de la sierpe,
pronto nos amistaremos,
o mentiroso podéis llamarme.
Así pues, buenas noches a todos.
Aplaudid, si amigos somos,
y Robín todo lo arreglará.

(Se va PUCK.)

FIN

William Shakespeare

William Shakespeare (Stratford-upon-Avon, c. 26 de abril de 1564 - 23 de abril de 1616) fue un dramaturgo, poeta y actor inglés. Conocido en ocasiones como el Bardo de Avon (o simplemente el Bardo), Shakespeare es considerado el escritor más importante en lengua inglesa y uno de los más célebres de la literatura universal.

William Shakespeare (también deletreado Shakspere, Shaksper y Shake-speare, porque la ortografía en tiempos isabelinos no era ni fija ni absoluta) nació en Stratford-upon-Avon, en abril de 1564. Fue el tercero de los ocho hijos que tuvieron John Shakespeare, un próspero comerciante que llegó a alcanzar una destacada posición en el municipio, y Mary Arden, que descendía de una familia de abolengo.

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