Las Cuitas del Joven Werther

Wolfgang Goethe

textos.info
Biblioteca digital abierta

Índice

Información

Las Cuitas del Joven Werther

Libro Primero

Libro Segundo

Autor

Otros textos

Texto núm. 370

Título: Las Cuitas del Joven Werther
Autor: Wolfgang Goethe
Etiquetas: Novela, novela epistolar

Editor: Edu Robsy
Fecha de creación: 3 de junio de 2016
Fecha de modificación: 10 de mayo de 2020

Edita textos.info

Maison Carrée
c/ Ramal, 48
07730 Alayor - Menorca
Islas Baleares
España

Más textos disponibles en http://www.textos.com/

He reunido con cautela todo lo que he podido 
 acerca del sufrido Werther y aquí se los ofrezco, pues sé que me lo 
 agradecerán; no podrán negar su admiración y simpatía por su espíritu y su 
 carácter, ni dejarán de liberar algunas lágrimas por su triste suerte.

¡Y tú, alma sensible y piadosa, oprimida y 
 afligida por iguales quebrantos, aprende a consolarte en sus padecimientos! Si 
 el destino o tus errores no te permiten tener cerca a un amigo, que este libro 
 pueda suplir su ausencia.

Libro Primero

4 de mayo de 1771

¡Cuánto me alegro de haber marchado! ¿Qué es, amigo 
 mío, el corazón del hombre? ¡Dejarte, cuando tanto te amaba, cuando era tu 
 inseparable, y hallarme bien! Sé que me perdonas. ¿No estaban preparadas por el 
 destino esas otras amistades para atormentar mi corazón? ¡Pobre Leonor! Pero no 
 fue mi culpa. ¿Podía pensar que mientras las graciosas travesuras de su hermana 
 me divertían, se encendía en su pecho tan terrible pasión? Sin embargo, ¿soy 
 inocente del todo? ¿No fomenté y entretuve sus sentimientos? ¿No me complacía en 
 sus naturalísimos arranques que nos hacían reír a menudo por poco dignos de risa 
 que fueran? ¿No he sido…?

¿Pero qué es el hombre para quejarse de sí? Quiero y te 
 lo prometo, amigo mío, enmendar mi falta; no volveré, como hasta ahora, a 
 exprimir las heces de las amarguras del destino; voy a gozar de lo actual y lo 
 pasado como si no existiera. En verdad tienes mucha razón, querido amigo; los 
 hombres sentirían menos sus trastornos (Dios sabrá por qué lo hizo así) de no 
 ocupar su imaginación con tanta frecuencia y con tal esmero en recordar los 
 males pasados, en vez de en hacer soportable lo presente.

Te ruego digas a mi madre que no olvido sus encargos y 
 que en breve te hablaré de ellos. He visto a mi tía, esa mujer que goza de tan 
 mala reputación en casa, y está muy lejos de merecerme mal concepto: es 
 vivaracha y apasionada, tal vez, pero de estupendo corazón. Le expliqué todo lo 
 relacionado con la retención de la parte de herencia de mi madre y ella me 
 externó las razones que tenía para actuar así, me dijo las condiciones por las 
 que estaba dispuesta a entregarme no sólo lo que se le pide, sino más. En fin, 
 por hoy no me extenderé en este tema; dile a mi madre que todo estará bien. 
 Estoy convencido de que la negligencia y las discusiones producen en este mundo 
 más daños y trastornos que la malicia y la maldad. Por lo menos, éstas no 
 abundan tanto.

Estoy aquí en la gloria. La soledad en este país 
 encantador es el bálsamo perfecto para mi corazón, tan dado a las emociones 
 fuertes; y la estación del momento, en la que todo se renueva y rejuvenece, 
 derrama sobre él un suave calor. Cada árbol, cada seto, es un ramillete de 
 flores; le dan a uno ganas de volverse abejorro o mariposa para sumergirse en el 
 mar de perfume y respirar el aromático alimento.

La ciudad en sí es desagradable, pero en sus cercanías, 
 en cambio, la naturaleza hace gala y ostentación de bellezas inefables. Esto fue 
 lo que movió al difunto conde de M*** a plantar un jardín en uno de estos oteros 
 que con gran variedad forman los valles más deliciosos. El jardín es muy 
 sencillo y en cuanto se entra en él, se nota que no se trazó por una mano de 
 hábil jardinero, sino por un corazón sensible que quería deleitarse. Mucho he 
 llorado al recordarle en las ruinas de un pabellón que era su retiro predilecto 
 y que también se ha hecho el mío. Pronto será el dueño del jardín; estoy aquí 
 desde hace pocos días y el jardinero siempre se muestra muy atento y afectuoso 
 conmigo. No lo perderá.

10 de mayo

Semejante a una de esas suaves mañanas de primavera que 
 dilatan mi corazón, priva en mi espíritu una gran serenidad. Estoy solo y gozo y 
 me regocijo de vivir en estos sitios, creados para almas como yo.

Me siento tan feliz, amigo mío, estoy tan absorto en el 
 sentimiento de una plácida vida, que hasta mi talento resiente su efecto. Mi 
 pincel y mi lápiz no podrían trazar hoy la menor línea, dibujar el menor rasgo, 
 y no obstante, jamás me he sentido tan gran pintor como hoy.

Cuando los vapores de mi querido valle suben hasta mí y 
 me rodean, y el sol en la cima lanza sus abrasadores rayos sobre las puntas del 
 bosque oscuro e impenetrable, y tan sólo algún dardo de fuego puede penetrar en 
 el santuario, tendido cerca de la cascada del arroyo, sobre el menudo y espeso 
 césped, descubro otras mil hierbas desconocidas; cuando mi corazón siente más 
 cerca ese numeroso y diminuto mundo que vive y se desliza entre las plantas, ese 
 hormigueo de seres, de gusanos e insectos de especies tan diversas de formas y 
 colores, siento la presencia del todopoderoso que nos creó a su imagen, y el 
 hálito del amor divino que nos sostiene, flotando en un océano de eternas 
 delicias.

¡Oh, amigo! Cuando ante mis ojos aparece lo infinito 
 sintiendo el mundo reposar a mi alrededor, y tengo en mi corazón el cielo, como 
 la imagen de una mujer querida, dando un gran suspiro, exclamo: “¡Ah, si 
 pudieras expresar, estampar con un soplo sobre el papel lo que vive en ti con 
 vida tan poderosa y tan ardiente; si tu obra pudiera reflejar tu alma, como ésta 
 es el espejo de un Dios infinito…”Pero, ¡ay, querido amigo! Me pierdo, me 
 extravío y sucumbo bajo la imponente majestuosidad de esta visión.

12 de mayo

No sé si por estos lugares se pasean hechiceros 
 espíritus o si un delirio del cielo llena mi pecho, porque todo lo que me rodea 
 me parece un paraíso. A la entrada de la ciudad hay una fuente… una fuente a la 
 que me encuentro adherido, como por encanto, igual que Melusina y sus hermanas. 
 A la falda de una pequeña colina, se puede ver una bóveda; se bajan 20 escalones 
 y se ve saltar el agua más pura y transparente de los peñascos de mármol. La 
 pequeña pared que forma su recinto, los árboles, que techan con su sombra la 
 frescura del lugar, todo esto tiene un no sé qué atractivo y desconsolador al 
 mismo tiempo; y no pasa un día que deje de descansar ahí una hora. Las mozas 
 vienen a buscar agua; ocupación inocente y pacífica, que no desdeñaban en otros 
 tiempos las hijas de los reyes. Cuando ahí estoy sentado recuerdo una vida 
 patriarcal; rememoro que nuestros antepasados a la vera de la fuente creaban sus 
 relaciones; que ahí era adonde iban a hablarles de amor; que alrededor de las 
 claras fuentes revoloteaban y jugueteaban incesantes mil genios bienhechores.

¡Oh! Si hay alguien incapaz de sentir aquí lo que yo 
 siento, es que no ha probado el placer de la suave frescura de una fuente, 
 después de una larga jornada por un camino árido y vacío, bajo los ardientes 
 rayos de un sol que quema.

13 de mayo

Preguntas si debes mandarme los libros. ¡En nombre del 
 cielo, mi buen amigo, te suplico que no permitas que se acerquen a mí! No quiero 
 ya ser guiado, animado, inflamado; este corazón arde ya bastante por sí mismo; 
 lo que más necesito son cantos que me adormezcan, que me arrullen y en mi Homero 
 rebosan.

¡Cuántas veces he tenido que calmar mi sangre, lista a 
 enardecerse e inflamarse! No es posible que hayas visto algo tan desigual, tan 
 inquieto como este corazón; ¿pero tengo necesidad de decírtelo, a ti, mi amigo, 
 que has sufrido tantas veces al verme pasar, a menudo, de una negra preocupación 
 a una loca extravagancia; de una dulce melancolía al ardor de una pasión? Así 
 gobierno a mi pobre corazón como trataría un niño; le dejo pasar todos sus 
 caprichos. No vayas a repetirlo, que hay quienes harían un crimen de esto.

15 de mayo

Las buenas gentes de la localidad me van conociendo y 
 me quieren, sobre todo los niños. Al principio, cuando me acercaba a ellos y les 
 hacía algunas preguntas con cariño, imaginaban que quería burlarme y me 
 contestaban con brusquedad, casi brutalmente.

No me enojaba por eso, pero no dejé de sentir vivamente 
 la verdad de una observación que antes había hecho: que ciertas personas de alta 
 sociedad se apartaban de sus inferiores, como si el acercarse a ellos o dejar 
 que se les acercaran debiera robarles la dignidad; y algunos casquivanos o 
 majaderos se divierten y complacen en fingir familiaridad con el vulgo para 
 hacerle sentir después su desprecio de manera asertiva.

Sé que no todos somos iguales ni podemos serlo; pero 
 sostengo que quien se crea obligado a alejarse de lo que se llama el pueblo para 
 mantenerlo respetado, no vale más que el cobarde que se oculta del enemigo, por 
 miedo a que se le venza. Al venir uno de estos días a la fuente, encontré ahí a 
 una jovencita que, luego de haber llenado su cántaro, lo había puesto en la 
 escalera y veía hacia todos lados para ver si encontraba a alguna compañera que 
 le ayudara a subirlo a su cabeza. Bajé las escaleras y le dije a los ojos.

—¿Quiere ayuda, señorita?

Se puso más encarnada que la grana y sólo atinó a 
 decir:

—¡Oh, señor…!

—¡Vamos, vamos dejémonos de cumplidos! —repliqué.

La chica arregló su rodete sobre la cabeza, le puse el 
 recipiente y muy agradecida subió las escaleras de la fuente.

17 de mayo

Conozco mucha gente, pero no tengo compañeros. No sé 
 qué atractivo pueda haber en mi trato con los hombres; muchos me muestran afecto 
 y hasta se complacen con mi amistad, pero veo siempre con pena que nuestros 
 caminos difieren y no tardo en alejarme.

Si me preguntas cómo son las personas de este país, 
 diré que iguales a todas. ¡El género humano es una cosa tan monótona! Casi todos 
 trabajan la mayor parte del tiempo para vivir y su poco tiempo libre les pesa de 
 tal modo, que buscan con ahínco el medio de usarlo en algo. ¡Oh, destino del 
 hombre!

Sin embargo, estas personas son bienintencionadas. A 
 veces, me olvido de mí y acudo a gozar con ellos los extraños placeres que a los 
 mortales se conceden. Ya me siente en una mesa bien provista, en la que reinan 
 cordialidad y alegría; ya demos un paseo en coche o improvisemos algún baile, 
 cuando se presenta la ocasión propicia, sin preparativos de ningún tipo, esto me 
 produce los mejores efectos; sólo que entonces es necesario olvidar y no 
 recordar que hay en mí una gran cantidad de facultades latentes, que me veo 
 obligado a ocultar con el mayor cuidado. ¡Ah, esto me oprime el corazón en alto 
 grado! ¡Y sin embargo… no tener comprensión es nuestro destino!

¡Ah! ¿Por qué no existe ya la amiga de mis años mozos o 
 por qué llegué a conocerla? Debería decirme “estás loco; buscas lo que no 
 hallarás nunca”. Pero la verdad es que he tenido esta amiga, que ha sentido 
 latir ese corazón; que he conocido esa alma grande en cuya presencia me parecía 
 ser más de lo que era, porque era todo lo que podía ser. ¡Santo Dios!

¿Había entonces una sola facultad de mi alma que 
 estuviera ociosa? ¿No podía desentrañar con ella esa grande sensibilidad con que 
 mi corazón abraza la naturaleza entera? ¿No era nuestro trato un cambio continuo 
 de las sensaciones más delicadas, de los rasgos más expresivos, del espíritu más 
 refinado, cuyas modificaciones todas, hasta en la impertinencia, llevaban 
 marcado el sello del genio? Y ahora… ¡Ah! ¡Era mayor que yo y se me anticipó al 
 sepulcro! Jamás la olvidaré; jamás olvidaré su juicio recto y firme, y menos aún 
 su divina indulgencia.

Hace algunos días encontré al joven V***. Sus facciones 
 son francas y simpáticas. Precisamente recién salió de la universidad y si no se 
 cree un sabio, está convencido, al menos, de que destaca su conocimiento del de 
 los demás. Le he probado en diferentes materias y contesta bien; en una palabra, 
 no carece de instrucción. Cuando supo que dibujaba mucho y que conocía el griego 
 (fenómeno en este lugar), no me dejó un momento; me dio a conocer toda su 
 erudición, desde Batteux hasta Wood, desde Piles hasta Winkelman. Me aseguró que 
 había leído toda la primera parte de la teoría de Sulzer y que tenía un 
 manuscrito de Heyne sobre el estudio del arte antiguo. Lo felicité por ello y 
 seguí adelante.

Otro buen hombre que conozco es el mayordomo del 
 príncipe, sujeto franco y honesto. Se dice que es una gloria verle en medio de 
 sus nueve hijos. Parece que su hija mayor llama la atención más particularmente. 
 Me ha dicho que vaya a verlo y pienso ir un día de estos. Vive en un pabellón o 
 lugar de caza del príncipe a legua y media de aquí. Tras la muerte de su mujer 
 obtuvo permiso para ir a vivir allá, pues el bullicio y la vida citadina, y 
 sobre todo la vista de su hogar, sólo aumentaban su dolor. En cambio, en mis 
 excursiones he hallado algunas caricaturas, entes muy empalagosos, cuyo trato y 
 sus agasajos no soporto. Adiós. Ésta es una carta escrita exclusivamente para 
 ti; no es más que una historia.

22 de mayo

La vida humana se reduce a un sueño, esto es lo que 
 muchos han creído, y tal idea no deja de perseguirme. Cuando me detengo a pensar 
 en los estrechos límites en que están circunscritas las facultades activas e 
 intelectuales del hombre; cuando veo acabarse todos sus esfuerzos por satisfacer 
 algunas necesidades que no tienen más intención que prolongar la desgraciada 
 vida; que toda nuestra confianza o tranquilidad sobre ciertos puntos de la 
 ciencia, es sólo una resignación fundada sobre quimeras y ensueños, y producida 
 por esta ilusión que cubre las paredes de nuestra prisión con pinturas diversas 
 y perspectivas de luz; todo esto me deja mudo, amigo Guillermo. Me reconcentro y 
 encuentro en mi ser todo un mundo; pero un mundo fantástico, creado por 
 presentimientos, por deseos sombríos, en el que no se halla ninguna acción viva. 
 Todo nada, todo flota ante mí, cubierto de una espesa nube y yo me adentro en 
 ese caos de ensueños con una sonrisa en la cara. Pedagogos, maestros, todos 
 acuerdan que los niños no saben lo que quieren; pero que también nosotros, niños 
 grandes, damos traspiés por este mundo sin saber de dónde procedemos o adónde 
 nos dirigimos; lo mismo que los pequeños, obramos sin intención; igual que los 
 niños nos dejamos llevar por golosinas de diferentes tipos o por el castigo; 
 esto es lo que nadie quiere creer, ni convenir en ello; y según yo es, sin 
 embargo, una cosa evidente.

En fin, concedo gustoso (porque sé lo que vas a 
 contestar) que los venturosos sean aquellos que, como niños, viven al día, 
 llevan su muñeca de un lugar a otro, la visten, le quitan la ropa, pasan y 
 repasan respetuosos delante del cajón donde mamá tiene las golosinas y que 
 cuando saborean alguna lo hacen ansiosos y a gritos piden más.

Pues bien, sí, ¡he ahí criaturas afortunadas! 
 ¡Venturosos también los que bautizan con un nombre pomposo o un título imponente 
 sus fútiles ocupaciones e incluso sus mismas pasiones, para presentarlas al 
 género humano como obras gigantescas, emprendidas para traerle mayor prosperidad 
 o para salvarle!

Por mi parte, repito: buen provecho tengan, tanto ellos 
 como los que quieran o puedan creer como ellos. Pero el que en su humildad 
 reconoce lo inútil de todas esas vanidades; el que ve al hombre acomodado 
 arreglar su jardín como un paraíso, y al mismo tiempo ve pasar a un desgraciado 
 jornalero encorvado bajo el peso de una carga abrumadora, sin desanimarse, y que 
 ambos en fin muestran el mismo interés en contemplar siquiera un minuto más la 
 luz del sol; ése está tranquilo, crea su universo en sí mismo y se considera 
 feliz sólo por ser hombre. Por limitado que sea su poder, abriga siempre en su 
 corazón el sentimiento y sabe que puede dejar esta cárcel cuando así lo 
 disponga.

26 de mayo

Tú conoces, hace mucho tiempo, mi modo de arreglarme; 
 sabes cómo me gusta alistar una cabaña en un sitio aislado donde pueda vivir con 
 gran simplicidad. ¡Pues bien! Sabrás que he encontrado en este lugar un 
 rinconcito seductor. Como a una legua de la ciudad, se tiende una campiña  
 llamada Wahlheim. Situado en la cima de una colina, la vista del pueblo es muy 
 pintoresca. Al subir el camino que lleva a él, se ve todo el valle con una sola 
 mirada. Una mujer buena y servicial, ágil para su edad, tiene ahí una taberna o 
 expendio de bebidas y se sirve café, vino y cerveza. Lo que llama la atención 
 son dos tilos soberbios de ramas abundantes, que dan sombra a la plazuela de la 
 igual, cuyo recinto lo cierran casas, pajares y corrales. Con dificultad se 
 encontraría en otra parte un sitio más propicio para mis gustos: me hago traer 
 una mesita y una silla; tomo mi café y leo mi Homero. La primera vez que la 
 casualidad me llevó a este sitio era una tarde magnífica; encontré el lugar solo 
 porque todo el vecindario estaba en el campo y sólo vi a un niño, como de cuatro 
 años, que sentado en el suelo sostenía en sus piernas a otro niño de meses, 
 sentado también, al que pegaba a su pecho con los brazos. A pesar de la 
 vivacidad que brillaba en sus ojos negros, estaba muy quieto. Esta vista me 
 encantó; me senté sobre un arado frente a ellos, tomé mis lápices y empecé a 
 dibujar este cuadro fraternal con indescriptible placer; agregué un seto, la 
 puerta de una granja, una rueda rota de carro y algunos otros aperos de labranza 
 mezclados entre sí con poca claridad.

Después de una hora encontré que había hecho un dibujo 
 bien entendido, un cuadro muy interesante, sin haberlo pensado ni haber puesto 
 nada de mi parte. Esto me confirmó en mi propósito de no atenerme más que a la 
 naturaleza misma, porque ella sola es la que tiene riquezas inagotables y la que 
 forma los verdaderos y grandes artistas. Mucho puede decirse a favor de las 
 reglas y preceptos del arte, y más o menos lo mismo que puede decirse para 
 alabar las leyes sociales. Un hombre que se conforma y atiene a ellas con rigor 
 no produce nunca nada carente de sentido o positivamente malo, lo mismo que 
 aquel que se conduce con arreglo a las leyes y a lo que exigen las conveniencias 
 sociales no será nunca un mal vecino ni un insigne malvado; pero tampoco 
 producirá nada notable, porque sin importar lo que se diga, toda regla, todo 
 precepto, es una especie de traba que sofocará el sentimiento real de la 
 naturaleza, hará estéril el verdadero genio y le quitará su verdadera expresión. 
 Me dirás que tiene esto mucha fuerza. Pues bien, yo te diré que lo que hace la 
 regla es podar las ramas chuponas, impedir que crezcan y se expandan. Escucha 
 una comparación; sucede con esto como con el amor: un joven con el corazón 
 virgen y sensible se apasiona por una joven amable y bonita; pasa todo el tiempo 
 junto a ella; prodiga su fortuna; hace uso de todas sus capacidades para 
 probarle en todo momento que es suyo del todo sin la menor reserva, y he aquí 
 que se cruza un inoportuno revestido con el carácter de un ministerio público 
 con su traje oficial y le dice “caballerito, amar es de hombres; ama, pues, pero 
 ama como un hombre; arregla tus horas del día; consagra unas al estudio, al 
 trabajo, y otras a tu ídolo; haz un cálculo preciso de tus rentas, de cuánto 
 será lo superfluo que te quede después de haber cubierto todo lo necesario. No 
 te prohibo le hagas algunos regalos, pero raras veces y en épocas mismas, como 
 el día de su santo”.

Si nuestro joven se conforma con seguir las 
 indicaciones del entrometido, llegará a ser personaje muy útil y yo sería el 
 primero en aconsejar a todo príncipe que lo colocara en algún ministerio; pero 
 en lo que respecta a su amor, pronto habría huido, ¡y no digo menos de su 
 talento si era artista! ¡Oh, amigos míos! ¿Por qué desbordan tan rara vez sus 
 olas impetuosas sus almas deslumbradas? Esto se debe a que en las dos orillas 
 habita gente grave y reflexiva, cuyas quintas y casas de descanso, sus cuadros 
 de tulipanes y sus huertos, se veían inundados, arruinados, destruidos; y éstos 
 producen personajes con un gran cuidado de construir diques y presas, de hacer 
 sangrías al torrente, para que el peligro constante desaparezca.

27 de mayo

Como acabas de ver, me he dejado llevar por el 
 entusiasmo, por la declamación, por las comparaciones y he olvidado 
 completamente el concluir lo que había empezado a decir de los niños. Absorto en 
 esta meditación sentimental sobre la pintura, de la que en mi carta de ayer no 
 he dado sino algunas partes, sin orden ni ilación, te diré que estuve más de dos 
 horas sentado sobre el arado. Al atardecer llegó una mujer joven con una cesta 
 en el brazo; se dirige presurosa a los dos niños, que no se habían movido de 
 aquel lugar, y grita desde lejos.

—Felipe, eres buen muchacho.

Al pasar me saluda y yo correspondo. Me levanto, me 
 acerco y le pregunto si es la madre de los niños: me responde que sí y da al 
 grande la mitad de un bollo; levanta al pequeño en brazos y lo acaricia y besa 
 como sólo una madre puede hacerlo.

—Confié a Felipe esta criatura —me dice—, y he ido a la 
 ciudad con el mayor a comprar pan, azúcar y una tartera de barro.

Vi en efecto todas esas cosas en la cesta, cuya tapa se 
 había caído.

—Quiero hacer esta noche una papilla para mi Juanito, 
 el pequeño; mi hijo mayor, que es muy travieso, rompió ayer la tartera mientras 
 peleaba con Felipe por rebanar lo que había quedado pegado a ella.

Le dije que tendría gusto de ver al mayor y apenas 
 terminó de responder que se había quedado atrás y andaba corriendo por el valle 
 juntando los gansos, cuando el chicuelo se presentó brincando y con una ramita 
 de avellano en la mano que dio a su hermano. Yo seguí hablando con la mujer y me 
 enteré que era hija del maestro de escuela y que su esposo estaba en Suiza, 
 lugar al que había ido a recoger la herencia de un primo.

—Han querido engañarle —me dijo—, y no contestaban a 
 sus cartas; de modo que ha ido allá a ver por sí mismo qué sucede. ¡Con tal que 
 no haya sucedido una desgracia! Porque ya hace tiempo que no sé de él.

Tuve pena en separarme de esta mujer, le di unos 
 céntimos a cada uno de sus hijos y algunos más a ella para que comprara un bollo 
 al más pequeño cuando fuera a la ciudad, y nos separamos.

Te lo repito, amigo, cuando siento agitarse mi espíritu 
 con violencia, la vista de una criatura basta para calmar su malestar: recorre 
 el círculo estrecho de su pacífica vida en un feliz abandono; vive sin ocuparse 
 más que en allegar lo necesario para vivir en el día; ve caer las hojas y no 
 deduce nada más que el invierno se acerca.

Desde ese día voy a menudo a casa de esta buena mujer; 
 los niños se han acostumbrado a verme y nunca tomo el café sin que deje de 
 darles su terrón de azúcar, y al anochecer parto con ellos mis tostadas y mi 
 leche cuajada. El domingo les doy unas monedas y si no estoy a la hora del 
 oficio divino, la tabernera tiene la orden de dárselas.

Son muy confiados, me cuentan mil historias y nada me 
 gusta más que ver sus pequeñas pasiones y la simplicidad de sus celos y 
 envidias, cuando se reúnen alrededor de mí otros niños del pueblo.

Me ha costado trabajo tranquilizar a la madre, que 
 temía mucho “incomodaran al señor”, según sus palabras.

30 de mayo

Lo que te contaba sobre la pintura puede decirse 
 también de la poesía. Sólo se trata de reconocer primero lo que es bello en 
 verdad y después atreverse a expresarlo con franqueza. Esto en efecto es decir 
 mucho en pocas palabras. Yo he sido hoy testigo de una escena que bien contada 
 daría materia para romper el idilio más hermoso del mundo; ¿pero qué hacen aquí 
 poesía, escena e idilio? ¿Es necesario trabajar siempre según las reglas del 
 arte, sin violarlas ni romper sus trabas para participar de un efecto natural?

Si detrás de esta introducción esperas algo grandioso y 
 sublime, te equivocas un poco; el que ha producido en mí una emoción tan viva es 
 tan sólo un mozo de la aldea. Según mi costumbre, lo diré con torpeza y según la 
 tuya, creerás que exagero. Es todavía Wahlheim y siempre Wahlheim que produce 
 estas maravillas.

Bajo los tilos se habían congregado muchas personas 
 para tomar café: y como la concurrencia no era de mi completo agrado, me alejé 
 con un pretexto.

Salió un joven aldeano de una casa contigua y se puso a 
 componer el arado que yo había dibujado por aquellos días; me acerqué a él y le 
 hice algunas preguntas sobre su situación; nos conocimos y como me pasa a veces 
 con los de su clase, pronto llegamos a las confidencias. Me contó que servía en 
 casa de una viuda que se portaba muy bien con él. Me habló tanto de ella, tantos 
 elogios tuvo para ella, que pronto descubrí que sentía una gran pasión.

—Ya no es joven —me dijo—; su primer marido le dio muy 
 mala vida y no quiere volver a casarse.

Todo lo que me decía descubría el atractivo y belleza 
 que conserva para él y con qué ardor deseaba se dignara a elegirlo, para reparar 
 con su cariño los atropellos padecidos con su primer marido. Sería necesario 
 repetirte su conversación para dar idea de la inclinación pura, de amor y la 
 alegría de este hombre. Sí, sería preciso tener el talento de los mayores poetas 
 para representar lo vivo, lo expresivo de sus ademanes, lo armonioso de su voz, 
 el fuego concentrado y la ternura que se veía en sus ojos. No, no hay palabras 
 capaces de transmitir el tierno y delicado cariño que embargaba todo su ser y 
 que daban a conocer cada una de sus expresiones; y si tratara de hacerlo, no 
 produciría más que cosas torpes y frías.

Me llamó la atención sobre todo y me conmovió al 
 extremo su temor de que interpretara mal las relaciones con su ama y que 
 sospechara de su buena conducta. Sentí un delicioso encanto al oírle hablar de 
 ella, de su gracia, que a pesar de haber perdido ya los hechizos de la juventud, 
 le atraía y le apasionaba de tal modo. Este placer, no obstante, no lo siento 
 sino en lo hondo del corazón. Nunca había visto deseos más ardientes, más 
 apasionados y vehementes, acompañados al mismo tiempo de tanta pureza; y podría 
 incluso decir que ni siquiera había imaginado, ni en sueño, que pudiera existir 
 tal pureza. No vayas a regañarme si te confieso que al acordarme de esta simple 
 inocencia, se exalta mi alma; que me persigue por todas partes la imagen de esta 
 ternura tan real, tan delicada y vehemente, y que como si estuviera poseído de 
 los mismos fuegos, me abraso, languidezco y me siento morir devorado.

Trataré de ver lo más pronto posible a esa mujer. Pero 
 no; si estoy en mi juicio, no he de hacerlo. La veo por los ojos de su amante y 
 esto vale más, porque tal vez no se presentará a los míos tal como a él se 
 apetece. ¿Y con qué fin desfigurar su imagen?

16 de junio

¿Por qué no te escribo? ¡Y puedes preguntarlo, tú, uno 
 de los mayores sabios de la tierra! Debías adivinar que me encuentro bien, muy 
 bien; en un palabra, que he hecho un conocimiento que toca a mi corazón muy de 
 cerca. Tengo… tengo… No sé qué. Contarte por orden y detalladamente cómo he 
 llegado a conocer a una de las criaturas más amables del universo sería tarea 
 apoteósica. Estoy contento y soy dichoso; por ende, soy mal historiógrafo.

¡Un ángel ¡Ay! Todos dicen otro tanto del dueño de su 
 alma. ¿No es verdad? ¡Y sin embargo, como decirte lo perfecta que es, porque lo 
 es. Basta; ella abarca todos mis sentidos, los domina. ¡Tanta ingenuidad unida a 
 tanto ingenio!, ¡tanta bondad con tanta fuerza de carácter! ¡Y la tranquilidad 
 del alma en medio de la vida más agitada!

Todo lo que digo de ella no es más que una plática 
 incoherente, lastimosas abstracciones que no dan a conocer ni un ángulo de su 
 personalidad. Otro día… no, ahora mismo, te lo voy a decir. Si no lo hago ahora, 
 no lo haré nunca; porque debo decir que desde que empecé a escribir, he estado a 
 punto tres veces de tirar la pluma, hacer alistar mi caballo e irme a recorrer 
 el país, aunque me hubiera propuesto esta mañana quedarme aquí. Me asomo a la 
 ventana todo el tiempo para ver si el sol sigue muy alto.

No he podido resistir. He tenido que ir a su casa y ya 
 he regresado, mi querido Guillermo. Cenaré mi manteca mientras te escribo. ¡Qué 
 delicia para mí contemplarla rodeada de sus ocho alegres y traviesos hermanitos!

Si siguiera escribiéndote de este modo, quedarías tan 
 enterado al principio que al final. Pon atención, que voy a violentarme para 
 entrar en detalles.

Ya te escribí en fechas recientes cómo había conocido 
 al mayordomo S*** y cómo me había invitado a ir a verle en su retiro o más bien 
 en su pequeño reino. Hice poco caso de esta invitación y quizá no habría vuelto 
 a recordarlo. Si la casualidad no me muestra el tesoro oculto en su retiro.

Los mozos del pueblo daban un baile campestre y asistí. 
 Ofrecí la mano a una agraciada señorita, amable pero insulsa. Se acordó que yo 
 conduciría a mi pareja y a su prima, en coche, al lugar de la fiesta y que 
 recogeríamos a Carlota S***.

—Va usted a conocer a una mujer muy hermosa —dijo mi 
 pareja al llegar a la soberbia calle o más bien paseo bordado de árboles 
 generosos que conduce a la quinta. Cuidado con enamorarse.

—¿Y por qué? —le pregunté.

—Porque está comprometida con un hombre honrado 
 —contestó—, ausente en este momento arreglando negocios por el deceso de su 
 padre y al mismo tiempo para conseguir un empleo ventajoso. Estos datos, te 
 diré, los oí con total indiferencia.

El sol iba a esconderse detrás de las montañas cuando 
 llegamos a la puerta de entrada. El aire era pesado y difícil era respirar, se 
 veían arremolinarse en el horizonte ingentes y numerosos nubarrones de un color 
 oscuro. Las jóvenes manifestaban sus temores de una tormenta próxima y aun 
 cuando yo mismo estaba convencido de ello y adelantaba que la fiesta fracasaría, 
 traté de calmarlas con mis fingidos conocimientos meteorológicos.

Me bajé del coche y al mismo tiempo se presentó una 
 criada y nos pidió esperar un momento a la señorita Carlota, que iba a bajar 
 enseguida. Atravesé el patio, subí la escalinata que llevaba a la entrada de la 
 linda casa y cuando pasé por el vestíbulo, presencié el espectáculo más 
 encantador que hubiera visto. Seis niños, entre dos y 11 años, estaban agrupados 
 en torno a una joven de estatura media, pero bien formada, cuyo traje era un 
 simple vestido blanco adornado con lazos de color de rosa en marchas y pechera. 
 Tenía un pan casero en la mano y a cada niño le daba un pedazo según su edad y 
 apetito. Los niños levantaban sus manitas y luego de recibir la merienda, los 
 más vivos se fueron con ella muy alegres y los más calmados se dirigieron con 
 prudencia a la puerta para ver a los forasteros y el coche donde debía subir su 
 querida Carlota.

—Pido a usted mil perdones —me dijo—, por haberle dado 
 la molestia de llegar hasta este lugar y por hacer esperar a esas señoras; pero 
 ocupada primero en vestirme y después en arreglar lo que ha de hacerse en casa 
 en mi ausencia, me olvidé de dar de comer a mis pequeños, y no hay quien les 
 haga tomar el pan si yo no lo parto.

Respondí con un trivial cumplido, porque mi alma entera 
 estaba fija en sus labios, absorta de oír el timbre de su voz y de contemplar su 
 gallardía. Corrió a su habitación por los guantes y el abanico, y mientras pude 
 reponerme de mi trastorno. Los niños no se atrevían a acercárseme y me miraban 
 de reojo; fui hacia el más pequeño, que era una criatura preciosa. El chiquillo 
 huyó, pero en ese momento Carlota entró y dijo:

—Luis, ven a dar la mano a tu primo. El muchacho dejó 
 la timidez y obedeció; yo no pude menos que besarle efusivo, a pesar de que su 
 cara estaba llena del dulce de la merienda.

—¡Primo!, repetí yo, mientras estiré la mano a 
 Carlota—. ¿Me considera en verdad digno de la dicha de ser familiar suyo?

—¡Oh! —contestó ella con maliciosa sonrisa—. ¡Tenemos 
 tantos primos! Lo que sentiría es que fuera usted el peor de todos.

Al marchar recomendó a Sofía, la mayor de las 
 hermanitas, de unos 11 años, que tuviera mucho cuidado de los pequeños y que no 
 olvidara dar las buenas noches a su papá cuando volviera a casa; a los niños 
 dijo:

—Ustedes obedezcan a su hermana Sofía como si fuera yo 
 misma.

Algunos prometieron hacerlo, pero una rubita muy viva, 
 de a lo mucho seis años, le dijo con aire de importancia:

—Sofía no es lo mismo que tú, a ti todos te queremos 
 más.

Los dos chicos mayores se habían encaramado al coche y 
 ante mis ruegos, Carlota les permitió que fueran con nosotros hasta el bosque, 
 con tal que prometieran no hacer ninguna travesura.

Poco después de instalarnos en el coche y luego de 
 saludarse las señoras e intercambiar algunas observaciones sobre los trajes, y 
 sobre todo de los sombreros, con su poco de murmuración, inevitable en estos 
 casos, dirigida contra las personas que habríamos de ver, Carlota hizo detener 
 el carro y pidió a los niños que se bajaran; éstos obedecieron en el acto, 
 rogando a Carlota que les diera a besar su mano; el mayor lo hizo con la tierna 
 efusividad de los 15 años y el menor con mucha viveza. Carlota les encargó que 
 dieran mil caricias de su parte a los otros hermanitos. Seguimos nuestro camino.

La primera le preguntó si había acabado de leer el 
 libro que ella le había enviado.

—No —dijo Carlota—, no me gusta y puedes llevártelo; el 
 anterior no era mucho mejor.

Yo quise saber de qué libros se trataba y quedé 
 admirado al conocer que eran las obras de X. Encontraba tan buen juicio en sus 
 apreciaciones, tanto sentido en todo lo que decía; descubría encantos nuevos en 
 todas sus palabras y veía brillar rayos de inteligencia en su cara, que la 
 iluminaban, que poco a poco se llegaba a distinguir en su semblante la alegría 
 que sentía de que la comprendiera.

Cuando era más joven, dijo, nada me gustaba como leer 
 novelas. Dios sabe qué placer me causaba pasar el domingo entero en un rincón 
 solitario, participando de la dicha o de las desgracias de una miss Jenny. No 
 niego que este género no tenga todavía para mí algunos atractivos; pero como en 
 el día son muy escasos los momentos libres que me quedan para coger un libro, es 
 preciso por lo menos que sea de mi agrado. El autor que prefiero es aquel que me 
 pone en contacto con los de mi clase y sabe animar todo lo que me rodea; aquel 
 cuyas historias son tan caras a mi corazón como a mi vida interior, que sin ser 
 un paraíso, es para mí un manantial de inexpresable felicidad.

Hice esfuerzos para ocultar la emoción que me producían 
 sus palabras; pero no mucho tiempo, porque al oírla hablar del Vicario de 
 Wakefield y de X, con precisión y verdad conmovedoras, no me pude contener y me 
 empecé a disertar entusiasta, como transportado y fuera de mí.

Hasta que Carlota se dirigió a sus dos compañeras, me 
 percaté de que estaban ahí, con los ojos abiertos al extremo, pero como si no 
 estuvieran. La prima me miró con aire malicioso y socarrón, pero fingí no verla. 
 Enseguida se habló del placer del baile.

—¿Será un defecto esa pasión? —dijo Carlota—. He de 
 decir que no conozco nada superior al baile. Cuando alguna pena me embarga y 
 quiero mitigarla, me siento al clave, toco una contradanza y de inmediato todo 
 se me pasa.

¡Con avidez miraba sus bellos ojos negros! ¡Con qué 
 ardor contemplaba sus labios rosados, sus frescas mejillas tan animadas, 
 sintiéndome como encantado mientras hablaba! Sumido como en un éxtasis de 
 admiración por lo sublime y exquisito que ella decía, me sucedía con frecuencia 
 no oír las palabras que pronunciaba, ni concentrarme en los términos que 
 utilizaba. ¡Ah! Tú que me conoces entenderás lo que me pasaba. En una palabra, 
 bajé del carruaje como sonámbulo y seguí caminando como un hombre perdido, 
 inmerso en un mar de ensueños, y cuando llegamos a la puerta de la casa donde 
 era la reunión, no sabía dónde me encontraba.

Tan absorta estaba mi imaginación, que no sentí el 
 ruido de la música que oía en la sala de baile, con iluminación brillante. Los 
 dos caballeros, Audrán y un tal N. N. (¿cómo es posible retener en la memoria 
 todos esos nombres?), que eran las parejas de baile de la prima y de Carlota, 
 nos recibieron al bajarnos del coche y se apoderaron de sus damas, yo conduje a 
 la mía a la sala de baile. Se empezó a bailar un minué, en el que entrelazábamos 
 unos con otros; yo saqué a bailar a una señorita, luego a otra y me impacientaba 
 ver que eran justo las más feas las que no podían decidirse a darme la mano para 
 terminar. Carlota y su acompañante empezaron a bailar una contradanza. ¡Qué 
 grande fue mi gozo, como debes imaginar, cuando le tocó venir a hacer figura 
 delante de mí! ¡Verla bailar es admirarla! Su corazón, su alma completa, todo su 
 cuerpo tienen perfecta armonía; son tan libres, tan sueltos sus movimientos, que 
 parece que en esos momentos no ve, ni siente, ni piensa en otra cosa; y se diría 
 que por instantes todo se desvanece y desaparece ante sus ojos.

Yo la comprometí para la segunda contradanza, pero ella 
 me prometió la tercera, al decirme con total confianza que le encantaba bailar 
 las alemanadas.

—Aquí se acostumbra y es moda —me dijo—, que para las 
 alemanadas, cada uno conserve su pareja; pero mi caballero valsea mal y me 
 dispensará, con gusto, si yo le dejo y le excuso de ello. Su pareja está poco al 
 corriente de ese baile y tampoco procura aprenderlo. En cambio, he notado en la 
 contradanza que usted lo hacía muy bien; propongo a mi caballero que le ceda su 
 turno de vals y yo haré la misma solicitud a su pareja.

Yo le di la mano en señal de aceptación del convenio y 
 de inmediato quedó arreglado que su caballero entretendría durante la pieza a mi 
 pareja.

El baile dio inicio; al principio nos entretuvimos en 
 hacer varias figuras con los brazos. ¡Qué gracia, qué soltura en todos sus 
 pasos! Cuando llegó el vals y empezamos a dar vueltas unos alrededor de otros, 
 aunque en un inicio nos explayamos con desahogo, como había pocos bailarines que 
 estuvieran al corriente, se dio una confusión extraordinaria. Nosotros tuvimos 
 la prudencia de dejarlos desenredarse poco a poco y los más torpes abandonaron 
 el lugar; entonces nos adueñamos nosotros del salón y empezamos a bailar con 
 nuevo ardor.

Audrán y su pareja fueron los únicos que siguieron con 
 nosotros. Jamás me había sentido tan ágil, ya no era un hombre. ¡Tener entre sus 
 brazos a la más amable de las criaturas! ¡Volar con ella como torbellino que 
 anuncia la tempestad! ¡Ver pasar todo, eclipsarse todo ante mis ojos y a mi 
 alrededor! ¡Sentir! ¡Oh, amigo mío! Si he de ser franco, diré que entonces hice 
 el juramento de no permitir nunca que una joven que yo amara y sobre la cual 
 tuviera algún derecho, bailare con ningún otro hombre, aunque para impedirlo, 
 corriera el riesgo de perecer. Creo que me comprendes.

Para recuperar el aliento y descansar un poco, dimos 
 algunas vueltas por la sala, paseando, y ella se sentó enseguida. Yo le ofrecí 
 dos naranjas que había reservado, porque ya no había ninguna en el aparador, y 
 fueron recibidas a la perfección en aquel calor; yo estaba enajenado, pero una 
 indiscreta vecina que se encontraba al lado de Carlota, me daba una puñalada al 
 corazón cada vez que aceptaba un gajo de naranja que se le ofrecía.

En la tercera contradanza inglesa formábamos la segunda 
 pareja. Al recorrer toda la columna, Dios sabe con qué delirio seguía yo sus 
 pasos, cómo me embriagaba con sus ojos negros, en los que veía brillar el placer 
 en su pureza completa. Nos tocó hacer figura delante de una mujer que sin ser 
 muy joven, me había llamado la atención por su grata fisonomía; esta mujer miró 
 a Carlota, sonriendo y amenazándola con un dedo pronunció dos veces, al pasar, 
 el nombre de Alberto con un tono significativo.

—¿Quién es Alberto —le dije a Carlota—, si no es 
 indiscreción preguntar?

Iba a contestar, pero nos tuvimos que separar para 
 formar la gran cadena de ocho y me pareció ver ensombrecida su frente cuando 
 volví a pasar frente a ella.

—¿Por qué se lo iba a ocultar? —me dijo al darme la 
 mano para el paseo—. Alberto es un hombre honrado con quien estoy comprometida.

Ésta no era noticia para mí, pues sus amigas me lo 
 habían advertido durante el camino: pero ahora, después de que habían bastado 
 algunos instantes para tomarle tanto cariño y aprecio, estas palabras me 
 perturbaron como si hubiera recibido un golpe inesperado. Esta noticia me 
 trastornó por completo y su recuerdo me dejo atontado y en términos que ni sabía 
 lo que hacía, ni dónde estaba, y este olvido de mí mismo fue tan grande que no 
 supe ni puede hacer a tiempo la figura que seguía, y de tal modo confundí el 
 baile, por lo que fue necesario que con toda su presencia de espíritu, Carlota 
 me tomara de la mano, como a un niño, y me sacara de aquel caos, para poder 
 restablecer el orden.

Los relámpagos que brillaban en el horizonte y que yo 
 calificaba de simples exhalaciones de calor, empezaron a ser cada vez más 
 frecuentes y el estampido del trueno llegó a esconder los acordes de la 
 orquesta. Tres señoritas dejaron en el acto de bailar y sus parejas las 
 siguieron. Se generalizó la desbandada y enmudeció la música. Cuando una 
 desgracia nos sorprende en medio del placer, parece natural que suframos una 
 impresión más viva que cuando se produce en otras condiciones, bien porque el 
 contraste se deje de sentir con mayor viveza o porque nuestra impresionabilidad 
 sea mayor. A una de estas razones debo atribuir las singulares actitudes que 
 noté en algunas señoras. Una de ellas se metió en un rincón, de espalda a la 
 ventana, y cubrió sus oídos. Otra se arrodilló delante de la primera y oculta la 
 cabeza entre las piernas de ella. Una tercera se acercó y las estrechó en sus 
 brazos derramando un copioso torrente de lágrimas.

Algunas querían volver a casa; otras, todavía más fuera 
 de control, ni siquiera conservaban la entereza para rechazar las travesuras de 
 nuestros perillanes, muy solícitos y presurosos en robar de los labios de las 
 bellas atemorizadas, los fervientes ruegos que dirigían al cielo.

Parte de los hombres habían salido de la sala de baile 
 y bajado al patio para fumar sus pipas con tranquilidad. El resto de la 
 concurrencia siguió a la dueña de la casa que tuvo la gran idea de hacernos 
 pasar a otra sala cerrada con contraventanas y cortinas. Apenas llegamos ahí, 
 Carlota hizo un círculo con las sillas, tocó a todos sentarse y propuso un juego 
 de prendas. Al oír esta proposición vi a muchos fruncir alegremente los labios 
 con esperanza, sin duda, de conseguir un beso para desempeñar la prenda.

Cuando todos se sentaron:

—Vamos a jugar —dijo—, el juego de la Cuenta. Escuchen 
 y pongan atención. Yo daré vueltas en el círculo de derecha a izquierda y 
 mientras ustedes contarán; cada uno tiene que decir el número correspondiente y 
 todas estas cifras deben sucederse como un fuego graneado: el que se pare o se 
 equivoque recibirá una cachetada; y así debemos contar hasta mil.

¡Oh, qué hermosa lucía en aquellos momentos! Empezó a 
 dar vueltas con los brazos estirados, contando el primero uno; dos, el 
 siguiente; tres, el tercero, y así sucesivamente. Poco a poco la joven aceleró 
 el paso. Uno se equivocó y ¡pum!, recibió una cachetada; el siguiente se rió y 
 perdió la cuenta, y para este momento Carlota iba más aprisa. A mí me tocaron 
 dos bofetones y creí notar con honda satisfacción que fueron más fuertes que las 
 de mis compañeros. La risa y algarabía general terminaron el juego, antes de que 
 alcanzáramos el mil. Algunas parejas formaron grupos separados; había pasado ya 
 la tormenta y acompañé a Carlota a la sala donde habíamos bailado.

En el camino me dijo:

—Los golpes les han hecho olvidar la tormenta y todo lo 
 demás.

No atiné a responder.

—Yo era una de las más medrosas, pero haciéndome la 
 valiente para animar a las demás, he logrado en verdad no tener miedo.

Enseguida nos asomamos a la ventana. Aún se oía a lo 
 lejos el rugido del trueno; la lluvia refrescante caía con un murmullo y los más 
 deliciosos aromas llegaban a nosotros; un aire puro y fresco nos traía los 
 balsámicos perfumes que se desprendían de todas la plantas. Recargada en su 
 codo, con aspecto pensativo, sus miradas recorrían toda la campiña; fijó sus 
 ojos en el cielo, luego en mí y noté en ese momento anegados sus ojos de 
 lágrimas; puso su mano en la mía y dijo:

—¡Klopstock!

Recordé la magnífica oda a que se refería (aquélla en 
 la que el poeta celebra la belleza de la naturaleza después de una tempestad) y 
 el nombre de Klopstock me produjo gran cantidad de impetuosas sensaciones, a las 
 que me abandoné con toda mi alma. No pude resistir los impulsos de mi corazón; 
 estaba conmovido en lo más hondo; lloraba de felicidad e inclinándome hacia 
 Carlota, besé sus manos y luego levanté la mirada en busca de los suyos.

¡Klopstock, noble poeta! ¡Genio sublime! ¿Por qué no 
 has podido ver tu apoteosis en estas miradas? Ojalá no oyera a nadie profanar ya 
 tu augusto nombre!

¿Adónde llegaba con mi relación? Te aseguro que yo lo 
 ignoro; todo lo que sé y lo que recuerdo es que cuando me fui a dormir eran las 
 dos de la mañana. ¡Ah! Si hubiera estado junto a ella, en lugar de escribir, te 
 habría hablado quizá hasta la mañana.

No te he contado aún lo que me sucedió cuando 
 regresamos del baile y hoy no tengo tiempo para hacerte una relación detallada. 
 El sol salía con toda su majestad e iluminaba el bosque. Se veían brillar en las 
 extremidades de la ramas y en las hojas de los árboles las gotas de la lluvia o 
 del rocío, y el verdor de los campos era más fresco y vivo. Nuestras dos 
 acompañantes dormían y ella me preguntó si no haría lo mismo.

—Si tiene sueño —me dijo—, no gaste cumplidos.

—¿Dormir, dormir yo mientras vea esos ojos abiertos? 
 —le respondí con mi mirada fija en la suya. Me sería imposible cerrarlos.

Y en efecto ambos seguimos despiertos hasta llegar a su 
 puerta. Una criada la abrió sin ruido y después de interrogarla, le respondió 
 que sus padres y los niños dormían profundamente. Yo me separé de ella tras 
 haberle pedido permiso para visitarla aquel mismo día; ella aceptó y estoy de 
 regreso.

Desde entonces el sol, la luna y las estrellas pueden 
 salir y ocultarse cuando y como quieran, yo no sé ya cuándo es de día ni cuándo 
 es de noche, cuándo hace sol o cuándo hace luna; para mí ha desaparecido el 
 universo en su totalidad.

21 de junio

Mis días son tan felices como los que Dios reserva y 
 hace gozar a los elegidos; pase lo que pase, en adelante no podré decir que no 
 he conocido el gozo y la alegría; el gozo y la alegría más puros de esta vida. 
 Tú conoces mi Wahlheim; en él me he instalado en definitiva. Desde aquí sólo 
 tengo que caminar media legua para ir a casa de Carlota, en la cual gozo de mí 
 mismo; disfruto de toda la felicidad que puede gozar el hombre. ¿Cómo hubiera 
 podido imaginar, cuando escogí Wahlheim para mis paseos, que se hallaba tan 
 cerca del paraíso? ¡Cuántas veces al vagar sin objeto por esos lugares, bien 
 fuera por la cumbre de la montaña o por la llanura, o más bien, más allá del 
 río, he dirigido la mirada a ese pabellón que encierra hoy el objeto de todos 
 mis deseos.

Mil veces he reflexionado, querido Guillermo, sobre ese 
 deseo natural que tiene el hombre de ampliarse, de hacer descubrimientos, de 
 abarcar y dominar todo lo que le rodea; y después, por otro lado, sobre ese 
 segundo pensamiento interior que le asalta, de enterrarse a voluntad en ciertos 
 límites, de no salir del surco trazado por la costumbre, sin ocuparse de lo que 
 sucede y pasa a diestra y siniestra.

¡Qué extraña sensación! Cuando yo vine aquí y 
 recorriendo por vez primera estas colinas descubrí un valle muy risueño, sentí 
 de inmediato atracción por estos sitios, como por un efecto mágico. ¡Allá, a lo 
 lejos, el bosque! “Ah, pensaba yo de mí, si pudieras pasearte por sus sombras”. 
 Más alto, la cima de los montes. ¡Ah, si pudieras pasear la mirada desde ahí por 
 este extenso y exquisito paisaje… sobre esta cadena de colinas… sobre esos 
 pacíficos valles… “¡Oh, qué placer de perderme… de extraviarme en esos 
 lugares…!” Yo iba, venía, lo recorría todo sin encontrar lo buscado. Hay cosas 
 distantes que vemos como un confuso futuro y nuestra alma llega a entrever, como 
 por un velo, un extenso universo; todos nuestros sentidos aspiran a encontrarse 
 en él y a él se dirigen; y en esos momentos nos gustaría despojarnos de todo 
 nuestro ser, para penetrar en él y gozar por completo de la sensación deliciosa 
 y única, y entonces corremos… volamos… Pero, ¡ah!, cuando hemos llegado al 
 término del recorrido, estamos en el mismo punto; nos encontramos con nuestra 
 pobreza en estrecho límites y agobiada el alma por el peso de ese fantasma que 
 la oprime, suspira sin consuelo y ansía probar el bálsamo refrigerante que ha 
 desaparecido frente a ella.

Así suspira el hombre errante, en medio de su 
 existencia accidentada e inquieta, por su patria. En su cabaña, en los brazos de 
 su mujer, rodeado de sus hijos, y en los deberes que le imponen y en las 
 preocupaciones que le traen los deberes que exige su conservación, encuentra el 
 verdadero gozo, la satisfacción real que buscaba de manera vana e inútil en 
 todos los rincones de este enorme mundo.

Con mucha frecuencia, al despuntar el alba, salgo 
 corriendo y voy a mi querido Wahlheim; voy a buscar yo mismo mis guisantes al 
 huerto de mi huéspeda y me distraigo en mondarlos mientras leo a Homero; después 
 me voy a la cocina a elegir una vasija, a cortar mi mantequilla y poner los 
 guisantes en la lumbre; me siento al pie del hogar y los meneo de vez en vez. En 
 esos momentos me represento a los fieros amantes de Penélope, degollando, 
 despedazando y haciendo asar los bueyes y los cerdos. No hay nada en el mundo 
 que me dé más placer que el considerar estos rasgos característicos de la vida, 
 patriarcal, con los que gracias al cielo puedo sin daño entrelazar el tejido de 
 mi vida.

¡Qué dichoso me siento de poder sentir la inocente y 
 sencilla felicidad del moral que me ve sobre su mesa figurar la berza que él ha 
 plantado! No disfruta sólo el placer de saborearla, sino del recuerdo de la 
 hermosa mañana en que la plantó, de las apacibles tardes en que la regó y del 
 gusto que le traía verla crecer y redondearse cada día. Todos estos placeres y 
 fruiciones las saborea él en aquel solo momento.

29 de junio

Anteayer vino el médico de la ciudad a visitar al 
 mayordomo y me halló sentado en el suelo, en medio de los niños de Carlota. Unos 
 saltaban alrededor de mí o se subían en mis rodillas; otros me hacían gestos; yo 
 les hacía cosquillas y la algazara era grande y la alegría, muy ruidosa. El 
 doctor es un arlequín pedante que al hablar, cuida más de estirarse los puños de 
 la camisa, de arreglarse las chorreras, que de lo que dice. Al verme en esta 
 posición, jugando con los niños, le pareció que yo me rebajaba en mi dignidad de 
 hombre sensato y juicioso; pero a pesar de que yo me di cuenta de ello, por sus 
 modos, no cambié de postura por eso y seguí divirtiéndome. Le dejé decir todas 
 las cosas razonables y justas que se le ocurrieron y me ocupé de volver a 
 levantar el castillo de naipes que los niños habían derribado.

En cuanto volvió a la ciudad, lo primero que hizo fue 
 contar a las personas que encontraba y querían oírle: “Los niños del magistrado 
 estaban ya muy mal educados, pero ese Werther los acaba de echar a perder por 
 completo”. Sí, querido Guillermo, los niños son lo que conmueve más mi corazón 
 en la tierra. Cuando me detengo a mirarlos y veo en esos pequeños el germen de 
 todas las facultades que necesitarán practicar algún día; cuando descubro en sus 
 caprichos o terquedades la futura constancia y firmeza de carácter, o en sus 
 travesuras y en su malicia el humor fácil y alegre que hace olvidar las penas y 
 los contratiempos de la vida, y todo esto de una manera franca y total, no dejo 
 de repetirme siempre estas palabras divinas del maestro. Mientras no llegues a 
 ser como éstos… Pues bien, mi amigo, a estos niños, estas amables criaturas que 
 deberíamos considerar modelos, los tratamos como esclavos. ¿Por qué no han de 
 tener ellos también una voluntad personal? ¿No tenemos nosotros la nuestra? ¿En 
 qué se basa o está fundada esta prerrogativa? ¿Es porque nosotros tenemos más 
 edad y somos más serios? ¡Dios piadoso! Desde la inmensidad de tu gloria, ves a 
 los niños grandes y a los pequeños, y nada más, y hace mucho tiempo que has 
 declarado por boca de tu hijo, quiénes son con los que más te complaces. Los 
 hombres creen en él, pero no lo escuchan, y nunca han obrado de otra manera. 
 Forman a sus hijos semejantes a ellos y… Adiós; prefiero callar que seguir con 
 este desvarío.

1 de julio

¿Quién puede saber mejor lo que debe ser Carlota para 
 un enfermo sino mi propio corazón, más adolorido que el desgraciado paciente 
 acostado en su lecho? Algunos días va a visitar a una señora respetable de la 
 ciudad que, según dictamen de los facultativos, le queda poco tiempo de vida y 
 desea tener a Carlota a su lado en los últimos instantes. Le acompañé la semana 
 pasada a hacer una visita al pastor de San***, a una legua de aquí, en la 
 montaña; llegamos cerca de las cuatro de la tarde, acompañados de la segunda 
 hermanita de Carlota. Al entrar en el patio de la casa, sombreado por dos 
 grandes nogales, vimos al buen anciano sentado en un escaño en la puerta de su 
 casa. Tan pronto vio a Carlota, se sintió reanimado con vigor juvenil y sin 
 recoger su báculo nudoso, se aventuró a levantarse para acudir a su encuentro.

Carlota corrió hacia él y lo hizo volver a su lugar, se 
 sentó a su lado; le dio los afectuosos recuerdos de su padre y acarició y besó a 
 un pequeño que era el niño mimado del anciano, a pesar de lo feo que era y de lo 
 sucio que estaba. Necesario fuera que hubieras visto las atenciones delicadas 
 que tenía con el anciano pastor; cómo elevaba la voz para alcanzar a los débiles 
 y medio cerrados oídos, cómo le hablaba de las personas jóvenes y robustas que 
 habían muerto de manera súbita, de la excelencia de las aguas de Carlsbad y de 
 su acertada decisión de tomarlas el verano próximo, sin omitir al mismo tiempo 
 que le hallaba muy mejorado con relación a la última vez que le había visitado. 
 Mientras, yo saludé y presenté mis cumplidos a la esposa. El buen anciano se 
 mostraba alegre al extremo y no pude menos que expresar la admiración que me 
 provocaban la hermosura y abundancia de los dos nogales en cuya sombra nos 
 cubríamos. De inmediato, aunque de una manera un poco pesada, empezó a contarnos 
 la historia de estos árboles.

—El más viejo —dijo—, no se sabe quién lo plantó: tal 
 pastor, dicen éstos; tal otro, dicen aquéllos; sobre el más joven (precisamente 
 es de la edad de mi mujer, que cumplirá 50 años en octubre), su padre lo plantó 
 en la madrugada del día en que nació por la tarde. Su padre fue mi antecesor y 
 no puede decirse con justicia hasta qué punto quería él este árbol, aunque 
 seguro no mucho más que yo. La primera vez que vine aquí, siendo entonces un 
 pobre estudiante, mi mujer estaba sentada en un madero, haciendo media, al pie 
 de este árbol, en este mismo patio. Hará de esto como… como… unos 37 años… Sí… 
 37 años.

Carlota le dijo que tendría gusto de ver a su hija 
 Federica, pero ésta había bajado a la pradera con Schmidt para ver a los 
 trabajadores, y el buen hombre prosiguió con su historia. Nos dijo que su 
 predecesor le había tomado afecto, así como también su hija; cómo llegó a ser su 
 vicario y por último su sucesor. Apenas acababa de terminar la historia, cuando 
 entró la joven al patio acompañada de Schmidt y dio a Carlota una bienvenida 
 amistosa. Debo confesar que no me desagradó: es una joven trigueña, vivaracha, 
 bien formada y su trato haría pasar algunas horas muy gratas en el campo a su 
 lado. Su pretendiente, pues por supuesto juzgué que lo era Schmidt, es un hombre 
 bien educado, pero frío, y no despegó los labios ni participó en la 
 conversación, por más que trató Carlota para invitarle. Lo que más me desagradó 
 fue observar en su fisonomía que obraba así más bien por capricho y mal humor, 
 que por falta de ingenio o de instrucción. Esta suposición se confirmó con lo 
 que ocurrió después en el paseo, porque hallándose Federica separada, por 
 casualidad, de Carlota unos cuantos pasos, y a mi lado, vi enfadarse el 
 semblante de nuestro enamorado, y su rostro, bastante encapotado ya sin esto, 
 tomó un aspecto sombrío de mal género. Felizmente, Carlota después de notarlo, 
 me jaló de la manga, dándome a entender con señas que yo me mostraba demasiado 
 amable con Federica. Nada me desconsuela más que ver a los hombres atormentarse 
 unos a otros; y, sobre todo, me irrito cuando veo a jóvenes en la flor de la 
 juventud, cuyo corazón debería estar más abierto y accesible a todos los goces, 
 sembrar en él la perturbación y la desconfianza, y arruinar de ese modo los 
 cortos instantes de dicha que se les concede, muy escasos, dicho sea de paso; 
 momentos que una vez idos no regresan nunca y que no dejan en su lugar sino 
 pesares estériles. Yo me sentí picado, casi ofendido. Al ver caer la tarde 
 volvimos al patio a tomar leche y se orientó la conversación hacia las penas y 
 los goces de este mundo: aprovechando la ocasión, tomé la palabra y me puse a 
 atacar con viveza el mal humor.

—Nos quejamos muchas veces —dije—, de lo raros que son 
 los días felices y lo muy abundantes y frecuentes que son los días malos; y a mi 
 parecer, nos quejamos sin motivo. Si tuviéramos listo el corazón en todo momento 
 para gozar del bien que Dios nos envía, tendríamos de igual forma la fuerza de 
 soportar el mal cuando sobreviene.

—Pero nuestro humor no está en nuestro poder, no somos 
 dueños de él —expresó la mujer del pastor—; con mucha frecuencia depende de 
 nuestra condición física, la menor indisposición nos hace mirarlo todo con 
 colores sombríos. Ante lo cual estuve de acuerdo.

—Vamos a considerarlo entonces una enfermedad, 
 —continué— y descubramos si tiene remedio o no.

—Admitido —dijo Carlota—; pero yo creo que depende de 
 nosotros en gran medida y esto lo sé por experiencia. Cuando me molesta o me 
 apena algo, no tengo más que dar unas cuantas vueltas por el jardín, tarareando 
 alguna contradanza, y en el acto se me quita el mal humor.

—Es eso lo que quería decir —agregué—. Sucede con el 
 mal humor lo mismo que con la pereza, a la que nuestra naturaleza es muy 
 propensa; y sin embargo, tenemos bastante fuerza para sacudirla y alejarla, el 
 trabajo sale sin esfuerzo de nuestras manos y sentimos un verdadero goce con 
 nuestra actividad.

Federica escuchaba atenta y el joven me presentó la 
 objeción de que algunas veces no se es dueño de sí mismo o que al menos no se 
 puede controlar los sentimientos.

—Aquí se trata —repuse—, de un sentimiento poco grato 
 del que todos se podrían deshacer con gusto y nadie sabe hasta dónde puede 
 llegar su fuerza mientras la haya probado. De seguro que el que se siente 
 enfermo recurrirá a los facultativos y no se negará a respetar el régimen que le 
 impongan, por rígido que sea, ni a tomar las medicinas que se le prescriban por 
 amargas que resulten, con el interés de recobrar la salud, que nos es tan 
 preciada.

Advertí que el buen anciano oía con atención para tomar 
 parte en nuestra charla y alzando la voz y dirigiéndole la palabra, agregué:

—Se predica contra muchos vicios, pero nunca he oído a 
 alguien decir que se predicara desde el púlpito contra el mal humor.

—Eso corresponde a los predicadores de la ciudad 
 —respondió el anciano—, porque los aldeanos no conocen ni el mal humor ni el 
 capricho. No dañaría a nadie, sin embargo, tocar de vez en cuando ese punto; 
 sería una lección para la esposa del pastor, por lo menos, y para el señor 
 magistrado.

Todos soltamos la risa y él con nosotros, de muy buen 
 ánimo, hasta que le sobrevino la tos, que interrumpió por un momento la plática.

El joven tomó la palabra de inmediato:

—Ustedes califican el mal humor de vicio y eso me 
 parece extremoso.

—¿Extremoso? Todo lo que perjudica al hombre y al 
 prójimo merece ese calificativo. ¿No basta no poder hacernos mutuamente 
 dichosos? ¿Es necesario también privarnos unos a otros del placer que cada uno 
 puede proporcionarse en el fondo de su corazón? A ver, ¿quién es el mortal que 
 de mal humor tenga el valor de ocultarlo, de tolerarlo solo, para no trastornar 
 la alegría de los que le rodean? ¿No es esto en el fondo el sentimiento interior 
 de nuestra insuficiencia, un descontento de nosotros mismos, mezclado siempre 
 con la envidia, hija de una loca vanidad? Vemos hombres felices y alegres que no 
 nos deben su dicha y no podemos tolerar su presencia.

Carlota sonreía viendo el calor y la emoción con que yo 
 hablaba y una lágrima que vi brotar de los ojos de Federica me hizo seguir.

—¡Desgraciados —exclamé—, quienes usan del control que 
 tienen sobre un corazón para negarle los placeres puros y simples que surgen y 
 brotan de él de manera espontánea! Todos los regalos, todas las complacencias 
 del mundo, no sustituyen ni compensan un solo instante de verdadero placer 
 contaminado por las envidiosas vejaciones de un tirano.

En aquel momento, mi corazón se desbordaba. El recuerdo 
 de muchos sucesos del pasado oprimía mi alma y mis ojos se humedecían.

—¡Ah! —dije—. Si cada uno se dijera a sí mismo todos 
 los días: tu primera obligación con tus amigos es respetar sus placeres, 
 aumentar su dicha al participar en ella; la más dulce de tus obligaciones es la 
 de derramar un gota de bálsamo en su alma cuando está agitada por una pasión 
 violenta o angustiada por la tristeza. ¡Ah! ¡Cómo te acusará la conciencia 
 cuando la víctima que tus bárbaros caprichos han sacrificado en la flor de la 
 edad, devorada por la fatal enfermedad que va a cortar el curso de su vida, se 
 halle tendida ante ti, desfalleciente y moribunda! Sus ojos, inertes y apagados, 
 tratan de dirigir hacia el cielo, en vano, una débil mirada por última vez; el 
 sudor frío de la muerte baña su rostro pálido y demacrado. Acércate, te digo 
 entonces, y que el infierno tome tu corazón. Sientes que ya es muy tarde y que 
 todos sus tesoros son inútiles; la angustia se apodera de tu alma; quisieras 
 desprenderte de todo lo que tienes para dar a la pobre criatura moribunda un 
 momento de consuelo, un soplo de vida; ¡reanimarla, en fin!

Esta escena inspirada en un cuadro similar que había 
 presenciado llenó mis ojos de lágrimas; me sentí muy conmovido y mientras cubría 
 mi cara con el pañuelo para ocultar la emoción, me alejé del grupo.

No me calmé ni me repuse hasta oír la voz de Carlota, 
 que me llamaba:

—¡Vamos, vamos, que es tiempo de irnos!

¡Qué cariñosos comentarios me hizo después, en el 
 camino, por la parte apasionada al extremo que tomaba en todo!

—De ese modo llegará a matarse —decía—; debe ser más 
 razonable y no dejase impresionar de ese modo.

¡Oh, sí, mujer angélical…! ¡Quiero vivir… vivir para 
 ti!

6 de julio

Carlota está siempre al lado de su amiga moribunda y 
 siempre es la misma: siempre la criatura afable y benéfica, cuya mirada, 
 dondequiera que va, dulcifica el dolor y hace felices a las personas. Ayer por 
 la tarde fue a pasear con Mariana y la pequeña Amelia. Yo lo sabía: me reuní con 
 ellas y caminamos juntos. Después de caminar como legua y media, regresamos a la 
 ciudad y llegamos a la fuente, que ya me gustaba mucho y ahora me gusta mil 
 veces más. Carlota se sentó sobre el pequeño muro; los demás estábamos frente a 
 ella. Miré al alrededor y recordé el tiempo en que mi corazón estaba solitario.

—¡Fuente querida! —me dije—. ¡Cuánto tiempo hace que no 
 gozo de tu frescura y al pasar de prisa junto a ti, ni siquiera te he mirado!

Bajé los ojos y vi que subía la pequeña Amelia con su 
 vaso; Mariana trató de quitárselo.

—¡No! —dijo la niña—, con la más dulce expresión. ¡No!, 
 tú has de beber antes que todos.

La verdad, la bondad con que aquella niña pronunciaba 
 estas palabras me arrebataron hasta el punto de expresar mis sentimientos, no 
 supe hacer otra cosa que tomarla en brazos y besarla con tal efusividad, que 
 empezó a gritar y a llorar.

—Eso no está bien hecho —me dijo Carlota.

Me quedé confundido.

—Ven, Amelia —continuó y la tomó de la mano para bajar 
 los escalones—. Lávate enseguida con agua fresca; eso no es nada.

Fijé mi atención en la niña, que con esmero se frotaba 
 las mejillas con las manos mojadas, convencida de que la fuente milagrosa le 
 quitaría toda mancha y retiraría la afrenta de que una barba impura la hubiera 
 tocado. Carlota decía “¡basta ya!” y ella seguía frotándose con nuevo ánimo, 
 como si mientras más lo hiciera fuera mejor.

Guillermo, te aseguro que no he asistido a ninguna 
 ceremonia con más respeto; y cuando Carlota subió, con gusto me hubiera postrado 
 a sus pies, como ante los de un profeta redentor de los pecados de un pueblo. No 
 pude resistir al deseo de contar por la noche lo sucedido, con toda la alegría 
 de mi corazón, a alguien que yo creía sensible, porque tiene agudeza. ¡Cómo me 
 equivocaba! Censuró la conducta de Carlota; dijo que no se debía hacer creer 
 nada a los niños; que estos abusos eran origen de errores y supersticiones 
 innumerables, que hay necesidad de evitar desde la infancia… Entonces recordé 
 que ocho días antes había hecho este charlatán bautizar a un niño; por lo cual, 
 oyéndole como el que oye la lluvia, prevalecí fiel con todo mi corazón a esta 
 verdad: “Es preciso actuar con los niños como actúa con nosotros el Señor, que 
 nunca nos hace más felices que cuando nos deja embriagarnos con una agradable 
 ilusión”.

8 de julio

¡Qué niños somos, verdaderamente, y qué valor tan 
 elevado damos a una mirada! ¡Qué niño es el hombre! Habíamos ido a Wahlheim; las 
 señoras iban en coche y durante el paseo, creí ver en los ojos negros de 
 Carlota… ¡Estoy loco… perdona! ¡Sería preciso haber visto aquellos ojos! En fin, 
 para terminar (porque estoy cayéndome de sueño), te diré que las señoras iban en 
 una carroza y el joven W***, Selstadt, Audrán y yo seguíamos a pie. Estos 
 caballeros, siempre vivos, turbulentos y ligeros, no dejaban de dar vueltas 
 alrededor del carruaje, yendo de un lado a otro y charlando. Las señoras seguían 
 la plática y contestaban. Yo buscaba los ojos de Carlota y vi, ¡ay!, que se 
 fijaban o más bien que erraban de un lugar a otro, pero que nunca, ni una sola 
 vez, se detenían en mí, yo que no veía más que a ella! ¡Mi corazón la saludaba 
 mil veces y ella no me miraba! El carruaje nos adelantó y una lágrima humedeció 
 mis ojos. Yo la seguí con la vista y vi el tocado de su cabeza fuera de la 
 puerta, inclinándose para buscar, para ver… ¿A quién? ¿A mí? ¡Oh, amigo! Estoy 
 flotando en esta incertidumbre, misma que es mi consuelo. Quizá era a mí a quien 
 buscaba… a mí a quien quería ver… ¡Tal vez! Buenas noches. ¡Qué niño soy!

10 de julio

Quisiera que vieras la estúpida cara que pongo cuando 
 la gente habla de Carlota y sobre todo cuando me preguntan si me gusta… 
 ¡Gustarme! Odio de muerte esta palabra. ¿A qué hombre no le gustará, no le 
 robará el pensamiento y todo el corazón? ¡Gustar! El otro día me preguntaron si 
 Ossian me gustaba.

11 de julio

La señora M., está muy enferma. Ruego a Dios por su 
 vida, porque sufro viendo que Carlota sufre. No la veo sino a veces en casa de 
 una de sus amigas, donde hoy me ha contado una historia singular. El señor M. es 
 un viejo avaro, perverso y repugnante, que ha tenido atormentada y muy sujeta a 
 su mujer toda la vida; ella, sin embargo, ha sabido sacar fruto de la situación. 
 Habiéndola desahuciado el médico hace algunos días, mandó llamar a su marido y 
 en presencia de Carlota, le habló en estos términos:

“Debo confesarte algo que después de mi muerte podría 
 ser motivo de inquietud y pesar. Hasta hoy he gobernado la casa con todo el 
 orden y la mejor economía posible; pero debo pedirte perdón, porque te he 
 engañado durante 30 años. Desde nuestro matrimonio fijaste una cantidad muy 
 pequeña para los gastos de comida y demás de la casa. Cuando ésta ha prosperado 
 y nuestros negocios han mejorado no he podido lograr que aumentes la suma 
 destinada cada semana; tú sabes que en el tiempo de nuestros mayores gastos me 
 obligabas a atender a todo con un florín diario. He obedecido sin reprochar y 
 cada semana he tomado del cofre del dinero lo indispensable para cubrir mis 
 atenciones, segura de que jamás se sospecharía que una mujer robara a su marido. 
 Nada he malgastado e incluso sin hacer esta confesión hubiera entrado sin 
 preocupación en la eternidad; pero sé que la que me suceda en el gobierno de la 
 casa no podrá manejarse con lo poco que tú das y no quiero que llegues a echarle 
 en cara que tu primera mujer se contentaba con ello”.

He hablado con Carlota sobre la increíble ceguera que 
 hace que un hombre no sospeche manejo alguno en una mujer que con siete florines 
 cubre, de domingo a domingo, todos los gastos, cuando se ve que éstos pasan del 
 doble. Sin embargo, conozco gente que hubiera recibido en su casa, sin 
 asombrarse, el inagotable cántaro de aceite del profeta.

13 de julio

No, no me engaño; leo en sus ojos negros el verdadero 
 interés que le inspiran mi persona y mi suerte. Conozco y en esto debo confiar 
 en mi corazón, que ella... ¡Oh! ¿Podré y me atreveré a manifestar con estas 
 palabras la dicha celestial que me embarga? Sé que me ama.

¡Soy amado! ¡Si vieras cómo me quiere ahora; si vieras… 
 Te lo diré, porque tú sabrás comprender: si vieras lo mucho más que valgo a mis 
 propio ojos desde que soy dueño de su amor! ¿Es esto presunción o sentimiento de 
 nuestra relación verdadera? No conozco hombre alguno capaz de robarme el corazón 
 de Carlota y no obstante, cuando ella habla de su futuro esposo, con todo el 
 calor, con todo el amor posible, me encuentro como el desgraciado a quien 
 despojan de todos sus títulos y honores, y le fuerzan a entregar su espada.

16 de julio

¡Ah! ¡Qué sensación tan agradable inunda todas mis 
 venas, cuando por casualidad mis dedos tocan los suyos o nuestros pies se 
 encuentran debajo de la mesa! Los aparto como un rayo y una fuerza secreta me 
 acerca de nuevo en contra de mi voluntad. El vértigo se apodera de todos mis 
 sentidos y su inocencia, su alma cándida, no le permiten siquiera imaginar 
 cuánto me hacen sufrir estas insignificancias. Si pone su mano sobre la mía 
 mientras hablamos y si en el calor de la conversación se aproxima tanto a mí que 
 su divino aliento se confunde con el mío, creo morir, como herido por el rayo, 
 Guillermo, y este cielo, esta confianza, si llego a atreverme.. Tú me entiendes. 
 No, mi corazón no está tan corrompido, Es débil, demasiado… ¿Pero en esto no hay 
 corrupción?

Carlota es sagrada para mí. Todos los deseos 
 desaparecen en su presencia. Nunca sé lo que siento cuando estoy con ella: creo 
 que mi alma se dilata por todos mis nervios.

Hay una sonata que ella ejecuta en el clave con la 
 expresión de un ángel: ¡tiene tal sencillez y tal encanto! Es su música favorita 
 y le basta tocar su primera nota para alejar de mí zozobras, preocupaciones y 
 aflicciones.

No me parece inverosímil nada de lo que se cuenta sobre 
 la antigua magia de la música. ¡Cómo me esclaviza este sencillo canto! ¡Y cómo 
 sabe ella ejecutarlo en aquellos momentos en que yo colocaría contento una bala 
 en mi cabeza! Entonces disipándose la turbación y las tinieblas de mi alma, 
 respiro más libremente.

18 de julio

Guillermo, ¿qué es el mundo para nuestros corazones 
 cuando no hay amor? Una linterna mágica sin luz. Pero en cuanto empieza a 
 brillar en su interior la llama, se ven aparecer en sus paredes todo tipo de 
 figuras, formas y colores. Aun cuando todo lo que se presenta a la vista no 
 fuera más que eso, aun cuando todas esas apariciones no fueran más que fantasmas 
 pasajeros, ¿no es una gran fortuna tomar parte en este espectáculo de ilusiones, 
 la alegría, el gozo de los niños y los transportes de su entusiasmo inocente y 
 simple?

No podía ir hoy a ver a Carlota, estaba como prisionero 
 entre mis amigos y conocidos, de cuya compañía no podía deshacerme. ¿Qué hacer 
 en esta situación? Mandé a mi sirviente para verla, con el fin de tener a mi 
 lado a alguien por lo menos, que hubiera estado cerca de ella en el día, y 
 esperaba que volviera con gran impaciencia, sólo comparable a la alegría que 
 sentí viéndole regresar. Hubo un momento en que me hubiera aventado hacia él, 
 que lo hubiera abrazado. ¡Tal era mi felicidad! Pero me refrené.

Se dice de la piedra de Bolonia que al exponerse al sol 
 atrae sus rayos, los capta y alumbra y resplandece por la noche durante algún 
 tiempo; pues bien, otro tanto era para mí este sirviente. La idea de que los 
 ojos de Carlota se habían fijado en él, sobre su cara, sobre sus botones, sobre 
 el cuello de su camisa, hacía para mí todos esos objetos de tanto interés, tan 
 preciados. No, en ese momento yo no hubiera cedido este mancebo aunque me 
 hubieran ofrecido 500 talegos. Su sola vista me producía un placer infinito… 
 Procura no reír de esto. Dime, Guillermo, ¿no es en realidad una ilusión lo que 
 nos brinda tanta dicha?

19 de julio

¡La veré!, exclamo con júbilo por la mañana cuando, al 
 despertarme lleno de alegría, dirijo mi mirada hacia el sol que sale; ¡la veré!, 
 y no tengo otro deseo en todo el día. Lo demás desaparece ante esta esperanza.

20 de julio

Tu idea de que me vaya con el embajador de… no es la 
 mía todavía. No me gusta depender de nadie y además, sabemos que ese hombre es 
 repulsivo. Dices que mi madre se alegrará de verme ocupado. Deja que ría. ¿No 
 tengo ya suficiente quehacer? Y en el fondo, ¿no es lo mismo contar guisantes 
 que lentejas? Todas las cosas del mundo vienen a terminar en bagatelas y el que 
 por complacer a los demás contra su gusto y sin necesidad, se fatiga 
 persiguiendo la fortuna, los honores o cualquier otra cosa, es siempre un loco.

24 de julio

Dado el interés que manifiestas en que no descuide el 
 dibujo, casi prefería callar a decirte que desde hace mucho apenas y lo he 
 atendido.

Jamás he sido tan feliz; nunca me ha impresionado la 
 naturaleza de manera tan honda: hasta un piedra, un tallo de hierba… y, sin 
 embargo, no puedo expresarme. ¡Mi imaginación está tan débil! Todo vaga y oscila 
 de forma que ni siquiera puedo captar un contorno. A pesar de ello, me figuro 
 que si tuviera barro o cera, modelaría a la perfección todo lo que concibo. Si 
 esto dura, me entretendré con barro común, aunque sólo haga bolitas.

Tres veces he comenzado el retrato de Carlota y las 
 tres me ha salido mal. Esto me es tanto más sensible, cuanto que hace poco tenía 
 gran facilidad para sacar el parecido. En fechas recientes he hecho su retrato 
 de perfil; tendré que contentarme con él.

25 de julio

Sí, amada Carlota, todo se encargará y todo se 
 ejecutará; vengan encargos con más frecuencia, vengan en todo momento. ¡Ah! Sólo 
 pido un favor, que no haya arenilla en los billetes que recibo. Mi primer 
 movimiento fue llevar a mis labios el de esta mañana y he sentido la arenilla 
 hacer ruido en mis dientes.

26 de julio

¡Cuántas veces me he prometido no verla tanto! ¡Ah! 
 ¿Quién puede resistir y cumplir este objetivo? Todos los días caigo en la 
 tentación y al regresar de verla, me digo, como por excusa o consuelo: “¡Mañana 
 no irás!” Llega ese mañana y con él, sin explicación, un motivo inexcusable para 
 visitarla; y antes de que haya tenido tiempo para reflexionar sobre ello, me 
 hallo en su casa.

Una vez, porque me dice al despedirnos “¿vendrá usted 
 mañana?” ¿Es posible no aceptar semejante oferta? A veces me da un encargo y yo 
 pienso que sería una falta de atención no llevarle yo mismo la contestación; y 
 otras veces, en fin, haciendo un tiempo tan magnífico, es imposible no salir del 
 cuarto y disfrutarlo. Entonces salgo y camino hasta Wahlheim, y al llegar, como 
 no es más que media legua hasta su casa… me siento como atrapado en su misma 
 atmósfera y sin saber cómo, llego a su lado.

Mi abuela nos contaba la historia de la montaña Imán; 
 todos los barcos que pasaban cerca de ella perdían su herraje; los clavos, como 
 si tuvieran alas, volaban hacia la montaña, se desunían de la madera y los 
 pobres marineros quedaban perdidos y sin más remedio que tomarse de los tablones 
 flotantes.

30 de julio

Alberto ha llegado y yo me marcharé. Aunque él fuera el 
 mejor y más noble de los hombres, y yo reconociera mi inferioridad bajo todo 
 concepto, no soportaría que a mi vista tuviera tantas perfecciones. ¡Tener! 
 Basta, Guillermo; el novio está aquí. Es un joven bueno y honrado que inspira 
 cariño. Por suerte no he presenciado su llegada; me hubiera desgarrado el 
 corazón.

Es tan generoso que ni una vez se ha atrevido a abrazar 
 a Carlota delante de mí. ¡Dios se lo pague! La respeta tanto, que debo 
 apreciarle. Se muestra muy afectuoso conmigo y supongo que esto es más obra de 
 Carlota que efecto de su propia inclinación; las mujeres son muy mañosas en este 
 sentido y son firmes: cuando pueden hacer que dos de sus adorados vivan en buena 
 inteligencia, lo que sucede pocas veces, lo logran, y el beneficio es sin duda 
 para ellas. Sin embargo, no puedo negar mi estima a Alberto.

Su exterior tranquilo hace un contraste muy marcado con 
 mi carácter turbulento, que en vano me gustaría ocultar. Es sensible y no 
 desconoce el tesoro que tiene en Carlota. Parece poco dado al mal humor que, 
 como sabes, es el vicio que más detesto.

Me considera un hombre talentoso y mi amistad con 
 Carlota, unida al vivo interés que tomo en todas sus cosas, da más valor a su 
 triunfo y la quiere cada vez más. No averiguaré si suele atormentarla a solas 
 con algún arranque de celos; pero confieso que si yo estuviera en su lugar los 
 sentiría.

Sea lo que sea, la alegría que sentía al lado de 
 Carlota se ha ido. ¿Diré que esto es locura o ceguera? ¿Pero qué importa el 
 nombre? El asunto no puede ser más claro. No sé hoy nada que no supiera antes de 
 que llegara Alberto; sabía que no debía formar ninguna pretensión con Carlota y 
 yo la había formado… quiero decir: únicamente sentía lo que no se puede evitar 
 al contemplar tantos hechizos; y con todo, no sé qué me pasa al ver que el otro 
 llega y se queda con la dama.

Estoy que bramo y me burlo de mi miseria, y más aún, 
 lanzaría mis sarcasmos sobre quien diga que debo resignarme, y que como esto no 
 podía suceder de otro modo; ¡vayan al diablo los razonadores! Vago por los 
 bosques y cuando llego a casa de Carlota y veo a Alberto sentado a su lado, 
 entre el follaje del jardín, y tengo que controlarme, me vuelvo loco y hago mil 
 necedades.

—En nombre del cielo —me ha dicho ella hoy—, te ruego 
 que no repitas la escena de anoche; eres espantoso cuando te pones tan contento.

Te diré, entre nosotros, que acecho todos los momentos 
 en que él tiene que hacer; de un salto, me meto en la casa y me vuelvo loco de 
 gozo siempre que está sola.

8 de agosto

Te suplico, querido amigo, que no vayas a creer que 
 hablaba de ti, al tratar de insoportables a los hombres que exigen resignación 
 total ante los inevitables golpes del destino. No me imaginaba que pudiera tener 
 semejantes opiniones. Sin embargo, en el fondo tienes razón; pero permíteme 
 hacer un comentario. Sucede rara vez en este mundo que los eventos se encuentran 
 sometidos a la ley absoluta del sí o del no. Hay tantos grados, tan diversos 
 tonos en los sentimientos y en los procedimientos, como líneas distintas en una 
 nariz chata o aguileña; y tú no extrañarás ni estarás incómodo si yo, sin dejar 
 de aceptar tu principio, trato de escurrirme entre el sí y el no.

Aquí está tu argumento: “o tienes esperanza de ver 
 hechos realidad tus deseos con Carlota o no la tienes. En el primer caso trabaja 
 sin cejar para lograr tu fin; en el segundo, trata de ser hombre y refrena y 
 doma una pasión condenable que debe consumir toda tu fuerza”. Amigo mío, todo 
 está bien dicho y es fácil decirlo.

¿Ves a ese desgraciado que empeora, que se extingue, 
 devorado por una lenta pero continua enfermedad? ¿Puedes tú acaso exigirle 
 terminar sus tormentos con una puñalada? El mal mismo que lo extermina, que lo 
 mina, ¿no le quita la fuerza y el valor para liberarse de él de manera violenta? 
 Podrías, tienes razón, responder con otra comparación semejante: ¡quién no se 
 dejaría cortar un brazo con gangrena antes arriesgar la vida! Yo no, lo sé. Y 
 además no nos gusta lastimarnos con comparaciones. Sí, Guillermo, algunas veces 
 tengo raptos del valor más determinado y del más aventurado, y en esos momentos… 
 ¡Si supiera adónde ir, lo haría en el acto!

Por la noche

Mi diario, que estaba abandonado desde hace unos días, 
 ha llegado hoy a mis manos y me he confundido al ver señalados en él todos mis 
 pasos. ¿Es con entero detalle cómo he llegado tan lejos? ¿No es sorprendente que 
 haya visto con tal claridad mi estado y me haya comportado como un muchacho? Hoy 
 lo veo todo muy claro; y, sin embargo, no hay indicios de que me corrija.

10 de agosto

Si no fuera un loco, podría pasar la vida con más 
 felicidad y sosiego. Pocas veces se reúnen para alegrar un alma circunstancias 
 tan favorables como las que tengo hoy. Esto afirma mi creencia de que nuestra 
 felicidad depende del corazón. Formar parte de esta amable familia, ser querido 
 del padre, como un hijo, de los niños como un padre, y de Carlota… Y este 
 excelente Alberto, que no turba mi dicha con celos ni mal humor, que me profesa 
 verdadera amistad y que ve en mí a la persona que más estima en el mundo después 
 de Carlota… Guillermo, es un placer oírnos cuando vamos de paseo y hablamos de 
 ella; nunca se ha imaginado nada tan ridículo como nuestra situación y, sin 
 embargo, las lágrimas algunas veces humedecen mis ojos.

Cuando me habla de la virtuosa madre de Carlota y me 
 cuenta que poco antes de morir dejó al cuidado de ella la casa y los niños, y al 
 de él a Carlota; que desde entonces la joven ha revelado dotes inusitadas; que 
 se ha vuelto una verdadera madre con la dirección de los asuntos domésticos; que 
 todos los momentos de su vida están esmaltados por la ternura y el trabajo, sin 
 que jamás hayan sufrido alteración su buen humor y su alegría. Yo camino junto a 
 él, tomando las flores que encuentro a mi paso, con las que hago un bonito 
 ramillete y lo arrojo al río, siguiéndole con la mirada mientras se aleja en las 
 ondas mansamente. No sé si te he dicho que Alberto estará en esta ciudad 
 permanentemente y que espera de la corte, donde goza de aprecio, un buen empleo, 
 con buen salario. Conozco pocas personas que le igualen en el orden y el celo 
 por los negocios.

12 de agosto

Alberto es, sin duda, el mejor de los hombres que 
 existen; ayer me pasó con él un lance peregrino. Había ido a su casa a 
 despedirme, pues se me antojó dar un paseo a caballo por las montañas, desde 
 donde te escribo en este momento. Yendo y viniendo por su cuarto, vi sus 
 pistolas.

—Préstamelas para el viaje —le dije—.

—Con mucho gusto —respondió—, si quieres tomarte el 
 tiempo de cargarlas; aquí sólo están como un mueble de adorno.

Tomé una; él continuó:

—Desde el chasco que me he ocurrido por mi exceso de 
 precaución, no quiero tener que ver con esas armas.

Tuve curiosidad de saber esa historia y él dijo:

—Habiendo ido a pasar tres meses en el campo con un 
 amigo, llevé un par de pistolas; estaban descargadas y yo dormía tranquilo. Una 
 tarde lluviosa, en que no tenía nada que hacer, tuve la idea, no sé por qué, de 
 que podían sorprendernos, hacer falta las pistolas y… tú sabes lo que son las 
 apreciaciones. Di mis armas para que las limpiara y las cargara. Jugando éste 
 con las criadas, quiso asustarlas y al tirar del gatillo, la chimenea, Dios sabe 
 cómo, se encendió y despidiendo la baqueta que estaba en el cañón, hirió en un 
 dedo a una pobre muchacha. Para consolarla tuve que pagar la cura y desde 
 entonces dejo siempre las pistolas vacías. ¿De qué sirve la previsión, mi buen 
 amigo? El peligro no se deja ver por completo. Sin embargo…

Ya sabes cuánto quiero a este hombre; pero me molestan 
 sus sin embargo. ¿Qué regla general no tiene excepción? Este Alberto es tan 
 meticuloso, que cuando cree haber dicho algo atrevido, absoluto, casi un axioma, 
 no deja de limitar, modificar, quitar y agregar hasta que desaparece todo lo que 
 ha dicho. No fue esta vez infiel a su costumbre; yo acabé por no escuchar y 
 zambulléndome en un mar de sueños, con repentino movimiento apoyé el cañón de 
 una pistola sobre mi frente, arriba del ojo derecho.

—Quita eso —dijo Alberto—, mientras tomaba la pistola. 
 ¿Qué quieres hacer?

—No está cargada —repuse.

—¿Y qué importa? ¿Qué quieres hacer? —repitió 
 impaciente—. No comprendo que haya alguien que pueda volarse la tapa de los 
 sesos. Sólo pensarlo me da horror.

—¡Oh, hombres! —exclamé—; ¿no sabrás hablar de nada sin 
 decir: esto es una locura, esto es razonable, eso es bueno, eso otro es malo? 
 ¿Qué significan todos esos juicios? Para emitirlos, ¿habrás profundizado los 
 resortes secretos de un acto? ¿Sabes acaso distinguir con seguridad sus causas 
 lógicas? Si tal cosa sucediera, no juzgarías con tanta ligereza.

—Estarás de acuerdo —dijo Alberto—, que ciertas cosas 
 siempre serán crímenes, sin relevar el motivo.

—Concedido —respondí—, encogiéndome de hombros. Sin 
 embargo, considera mi amigo que ni eso es verdad absoluta. Sin duda, el robo es 
 un crimen; pero si un hombre está a punto de morir de hambre y con él su 
 familia, y ese hombre, por salvarla y salvarse, se atreve a robar, ¿merece 
 compasión o castigo? ¿Quién puede acusar a la sensible doncella que en un 
 momento de gran éxtasis se deja llevar por las irresistibles delicias del amor? 
 Hasta nuestras leyes, que son pedantes e insensibles, se dejan conmover y 
 detienen la espada de la justicia.

—Eso es distinto —dijo Alberto—; el que sigue los 
 impulsos de una pasión pierde la facultad de reflexionar y se le mira como a un 
 borracho o un loco.

—¡Oh, hombres juiciosos! —dije con una sonrisa—. 
 ¡Pasión! ¡Embriaguez! ¡Demencia! ¡Todo esta es letra muerta para ustedes, 
 impasibles moralistas! Condenan al ebrio y detestan al demente con la frialdad 
 del sacerdote que sacrifica y dan gracias a Dios, como el fariseo, porque son ni 
 locos ni borrachos. Más de una vez me he embriagado; más de una vez me han 
 puesto mis pasiones al borde de la locura, y no lo siento; porque he aprendido 
 que siempre se ha dado el nombre de beodo o insensato a todos los hombres fuera 
 de serie que han hecho algo grande, algo que lucía imposible. Hasta en la vida 
 privada es insoportable ver que de quien piensa lograr cualquier acción noble, 
 generosa, inesperada, se dice a menudo: “¡Está borracho! ¡Está loco!” ¡Vergüenza 
 para ustedes, los sobrios; vergüenza para ustedes los sabios!

—¡Siempre extravagante! —dijo Alberto—. Todo lo 
 aumentas y esta vez llevas el humor al extremo de comparar con las grandes 
 acciones el suicidio, que es de lo que se trata, y que sólo debe mirarse como 
 una debilidad humana; porque con toda certeza es más fácil morir que soportar 
 sin descanso una vida llena de amargura.

Estuve a punto de cortar la charla; no hay nada que me 
 exaspere más que el razonar con quien sólo responde cosas sin importancia, 
 cuando hablo con todo el corazón. No obstante, me contuve porque no era la 
 primera vez que escuchaba tales vulgaridades que me sacan de quicio. Le respondí 
 con alguna viveza:

—¿A eso llamas debilidad? Te ruego que no te dejes 
 llevar por las apariencias. ¿Te atreverías a llamar débil a un pueblo que gime 
 bajo el insoportable yugo de un tirano, si al fin estalla y rompe sus cadenas? 
 Un hombre que al ver con espanto arder su casa siente que se multiplican sus 
 fuerzas y carga fácilmente con un peso que sin la excitación apenas podría 
 levantar del piso; un hombre que iracundo por sentirse insultado, acomete a sus 
 contrarios y los vence; a estos dos hombres, ¿se les puede llamar débiles? 
 Créeme, si los esfuerzos son la medida de la fuerza, ¿por qué un esfuerzo 
 magnífico debe ser algo más?

Alberto me miró y dijo:

—No te enojes, pero esos ejemplos no tienen verdadera 
 aplicación.

—Puede ser —le dije—; no es la primera vez que 
 califican mi lógica de palabrería. Veamos si podemos representar de otra forma 
 lo que debe sentir el hombre que se decide a deshacerse del peso, tan ligero 
 para otros, de la vida. Pues sólo esmerándome por sentir lo que él siente 
 podremos hablar del tema con honestidad. La naturaleza del hombre —continué—, 
 tiene sus límites; puede tolerar hasta cierto grado la alegría, la pena, el 
 dolor; si sigue más allá, sucumbe. No se trata entonces de saber si un hombre es 
 débil o fuerte, sino de si puede soportar la extensión de su desgracia, sea 
 moral o física; y me parece tan ridículo decir que un hombre que se suicida es 
 cobarde, como absurdo sería dar el mismo nombre al que muere de una fiebre.

—¡Paradoja! ¡Extraña paradoja! —exclamó Alberto.

—No tanto como piensas —repliqué—. Acordarás en que 
 llamamos enfermedad mortal a la que ataca a la naturaleza de tal modo que su 
 fuerza, mermada en forma parcial, paralizada, se incapacita para reponerse y 
 restaurar por una revolución favorable el curso normal de la vida. Pues bien, 
 amigo mío, apliquemos esto al espíritu. Mira al hombre en su limitada esfera y 
 verás cómo le aturden ciertas impresiones, cómo le esclavizan ciertas ideas, 
 hasta que al arrebatarle una pasión todo su juicio y toda su fuerza de voluntad, 
 le arrastra a su perdición. En vano un hombre razonable y de sangre fría verá 
 clara la situación del desdichado; en vano la exhortará: es semejante al hombre 
 sano que está junto a lecho de un enfermo, sin poder darle la más pequeña parte 
 de sus fuerzas.

Estas ideas parecieron poco concretas a Alberto. Le 
 hice recordar a una joven que habían hallado ahogada poco tiempo atrás y le 
 conté su historia.

Era una dama bondadosa, encerrada desde la infancia en 
 el estrecho círculo de las ocupaciones domésticas, de un trabajo monótono; que 
 no conocía otros placeres que los de ir algunas veces a pasear los domingos por 
 los límites de la ciudad con sus compañeras, engalanada con la ropa que poco a 
 poco había podido conseguir, o bailar una sola vez en las grandes celebraciones, 
 y charlar algunas horas con una vecina, con toda la entrega del más sincero 
 interés, sobre tal chisme o cual disputa.

El ardor de su edad le hace sentir deseos desconocidos 
 que aumentan con las lisonjas de los hombres; sus placeres del pasado llegan 
 poco a poco a carecer de sabor; al final encuentra a un hombre hacia el cual le 
 empuja con incontrolable fuerza un sentimiento nuevo para ella, y pone en él 
 todas sus esperanzas; se olvida de todo el mundo; nada oye, nada ve, nada ama, 
 sólo a él.

No suspira más que por él, sólo por él. No está 
 corrompida por los frívolos placeres de una inconstante vanidad y su deseo se 
 dirige a su objeto; quiere ser de él, quiere en una unión eterna encontrar toda 
 la felicidad que le falta, disfrutar de todas las alegrías juntas al lado de su 
 amado. Promesas continuas ponen el sello a todas sus esperanzas; atrevidas 
 caricias aumentan sus deseos y sojuzgan su alma por completo; flota en un 
 sentimiento vago, en una idea anticipada de todas las alegrías; ha llegado al 
 colmo de la exaltación.

En fin, tiende los brazos para abarcar todos sus 
 deseos… y su amante la abandona. Se encuentra ante un abismo, inmóvil, demente; 
 una noche profunda la rodea; no hay horizonte, no hay consuelo, no hay 
 esperanza: la abandona quien era su vida. No ve el inmenso mundo que tiene 
 delante, ni los muchos amigos que podrían hacerla olvidar lo que ha perdido; se 
 siente separada, abandonada de todo el universo y ciega, triste por el horrible 
 martirio de su corazón, para huir de sus angustias, se entrega a la muerte, que 
 todo lo devora. Alberto, ésta es la historia de muchos. ¡Ah! ¿No es éste el 
 mismo caso de una enfermedad? La naturaleza no encuentra ningún medio para salir 
 del laberinto de fuerzas encontradas que la agitan y es necesaria la muerte.

Infeliz del que lo sepa y diga “¡insensata! Si hubiera 
 esperado, si hubiera dejado actuar al tiempo, la desesperación trocada en calma 
 hubiera encontrado otro hombre que la consolara”. Esto es lo mismo que decir: 
 “¡Loca! ¡Morir de una fiebre! Si hubiera esperado a recuperar las fuerzas, a que 
 se purificaran los malos humores, a que cediera el arrebato de su sangre, todo 
 se hubiera arreglado y aún estaría viva”.

Como Alberto no juzgó muy exacta esta comparación, hizo 
 nuevas objeciones; entre otros puntos, dijo que yo no había hablado más que de 
 una joven inocente y que no debe juzgarse del mismo modo a un hombre de talento, 
 cuya inteligencia menos limitada le permite ver el reverso de las situaciones.

—Amigo mío —dije—, el hombre siempre es hombre y la 
 chispa del entendimiento que tengan éste o el otro, es de poca o nula utilidad, 
 cuando al fermentar una pasión la naturaleza se arroja a los límites de sus 
 fuerzas. Más aún... Ya volveremos a hablar de esto, dije, al tomar mi sombrero.

Mi corazón estaba a punto de estallar y nos separamos 
 sin haber llegado a entendernos. Es verdad que en este mundo pocas veces sucede 
 de otro modo.

15 de agosto

Es muy cierto que sólo el amor hace que el hombre 
 necesite de sus semejantes. Sé que Carlota sentiría perderme y los niños sólo 
 piensan, cada día más, en volver a verme el día siguiente. Hoy fui a contemplar 
 el monocordio de Carlota; estas angelicales criaturas insistieron en que les 
 contara algún cuento y la propia Carlota me suplicó que los complaciera. Les 
 corté su pan y lo tomaron de mi mano, con el mismo gusto que si viniera de mano 
 de Carlota; luego les conté la famosa historia de la princesa que era servida 
 por manos encantadas. Te aseguro que yo mismo saco algún provecho de contar 
 estas historias y me admiro de la impresión que crean en los niños. Viéndome a 
 veces obligado a inventar algún incidente, me pasa que a la segunda vez lo 
 olvido y de inmediato me gritan que la de antes no era así; de modo que ahora 
 tengo mucha cautela de repetir siempre lo mismo, de contarlo con el mismo tono 
 de voz y sin cambiar nada. Esto me ha enseñado y hecho conocer que un autor daña 
 su obra al hacer una segunda versión, si introduce en ella cambio alguno, cuando 
 la obra es de pura imaginación, aunque en verdad fuera mejor y más poética con 
 dichos cambios. La primera impresión nos encuentra dispuestos a recibirla y el 
 hombre está hecho de tal modo, que puede hacérsele creer hasta lo imposible; 
 pero una vez admitidas en su imaginación estas ideas, se fijan de tal modo y con 
 tal profundidad que gran trabajo será borrarlas o quitarlas.

18 de agosto

¿Es preciso que lo que constituye la felicidad del 
 hombre sea de igual forma el origen de su miseria? Aquel sentimiento cálido y 
 pleno de mi corazón ante la vivaz naturaleza, que inundaba mi alma con torrentes 
 de delicias y convertía en un paraíso el mundo que me rodea, ha llegado a ser un 
 insoportable verdugo, un espíritu que me atormenta y me persigue por todas 
 partes. Cuando miraba otras veces desde las crestas de las rocas, más allá del 
 río, hasta las lejanas colinas, el fértil valle y veía que todo germinaba con 
 lozanía a mi alrededor; cuando veía estas montañas bordadas, desde la falda 
 hasta la cima, de espesos y corpulentos árboles; estos valles salpicados de 
 risueña floresta en todos sus contornos; el arroyo apacible que deslizaba, 
 adormecido por leve ruido de los cañaverales, reflejando las matizadas nubes, 
 que la brisa suave de la tarde se balanceaba en el cielo; cuando oía a los 
 pájaros, animando con su voz la enramada, mientras copiosísimo enjambre de 
 insectos jugueteaba alegre en los últimos rayos del sol, a cuyo destello el 
 escarabajo, oculto antes debajo de la hierba, abandonaba, zumbando, su prisión; 
 cuando el ruido y la vida llamaban mi atención hacia la tierra y el musgo que 
 arranca su alimento a la dura roca y las retamas que crecen en la pendiente de 
 la seca colina, me descubría la íntima, ardiente y santa existencia de la 
 naturaleza, ¡con qué júbilo tomaba todos estos objetos mi corazón emocionado! Yo 
 estaba como un dios en este mar de riqueza, en este enorme universo, cuyas 
 formas sublimes parecían moverse, animando toda mi creación en lo más profundo 
 de mí. Me rodeaban enormes montañas; tenía delante de mi desfiladeros de gran 
 hondura, donde se precipitaban torrentes de tempestad; los ríos se deslizaban 
 bajo mis pies; oía un rugido en los bosques y los montes, agitándose y 
 confundiéndose todas estas fuerza enigmáticas en las profundidades terrestres, 
 mientras sobre ella, y bajo el cielo, revoloteaban las razas infinitas de los 
 seres que lo pueblan todo de mil maneras diferentes. Y los hombres se consideran 
 reyes de este vasto universo, acurrucándose juntos en el nido de sus pequeñas 
 moradas. ¡Pobre loco, a quien todo debe parecer mezquino, porque eres muy 
 pequeño! Desde la inaccesible montaña y el desierto que ningún pie ha pisado a 
 la fecha, hasta la última orilla de los océanos desconocidos, lo anima todo el 
 espíritu del creador, gozándose en estos átomos de polvo, que viven y lo 
 entienden. ¡Ah!, cuántas veces deseaba entonces, con las alas de la garza que 
 pasaba sobre mi cabeza, trasladarme a las costas de ese inmenso mar, para beber 
 en la espumosa copa de lo infinito esas dulces delicias y sentir, aunque sólo 
 fuera por un instante, en el corazón, una gota de felicidad del ser que todo lo 
 engendra en él y por él. Hermano mío, el recuerdo de tales momentos es 
 suficiente para darme fuerza. Más aún, los esfuerzos que hago para recordar 
 estos sentimientos inexpresables, para alcanzar a entenderlos, elevan mi alma 
 sobre sí misma y me obligan a sentir la doble angustia de mi estado actual.

Parece que se ha levantado un velo delante de mi alma y 
 el escenario de la vida interminable no se convierte ante mis ojos en el abismo 
 de la tumba, siempre abierta. ¿Puedes decir “esto existe” cuando todo pasa, 
 cuando todo se precipita con la rapidez del rayo, sin conservar casi nunca sus 
 fuerza, y se ve, ¡ay!, encadenado, tragado por el torrente y despedazado contra 
 las rocas? No hay momento que no te consuma, que no acabe con los tuyos; no hay 
 instante en que no seas, en que no debas ser destructor; tu paseo más inocente 
 cuesta la vida a millares de pobres insectos; uno solo de tus pasos destruye los 
 dedicados edificios de las hormigas y sumerge todo un pequeño mundo en una 
 tumba.

¡Ah!, no son las enormes y escasas catástrofes del 
 mundo, no son las inundaciones, los temblores de tierra, que acaban con nuestras 
 ciudades, lo que me conmueve, no. Lo que me lastima el corazón es la fuerza 
 devoradora que se oculta en la naturaleza, que no ha producido nada que no 
 destruya a su prójimo y a sí mismo.

De este modo, avanzo yo con angustia por mi camino de 
 poca seguridad, cubierto por el cielo, la tierra y sus fuerzas activas; y sólo 
 veo un monstruo dedicado noche y día a devorar y destruir.

Al agitar por las mañanas el yugo de una pesadilla, es 
 en vano que extienda los brazos hacia ella; en vano que la busque por la noche 
 en mi lecho, cuando un sueño alegre y simple me hace creer que estoy en el 
 campo, sentado a su lado, tomado de su mano y colmándole de besos. ¡Ah!, cuando 
 todavía embriagado por el sueño busco esa mano y me despierto, un raudal de 
 lágrimas brota de mi apretado corazón y lloro sin remedio, pensando en las 
 tinieblas del futuro.

22 de agosto

Es algo fatal, Guillermo. Mi actividad se consume en 
 una inquieta indolencia; no puedo estar sin hacer nada y sin embargo nada hay 
 que pueda hacer. Mi imaginación y mi sensibilidad no se conmueven ante la 
 naturaleza y los libros me causan aburrición. Cuando el hombre no se encuentra a 
 sí, no halla nada. Te juro que muchas veces me encantaría ser un jornalero para 
 tener, por lo menos, al despertar, la perspectiva de un día ocupado, un móvil, 
 una ilusión. Envidio a menudo a Alberto, cuando lo veo lleno de papeles hasta 
 los ojos y creo que sería feliz en esa posición. Más de una vez he estado 
 tentado a escribirte y de escribir al mismo tiempo solicitando ese empleo en la 
 embajada que, por lo que me dices, me concederían en el acto. Así lo creo. Hace 
 tiempo que me estima el ministro y antes me ha insistido para que acepte un 
 empleo. Suele preocuparme esto durante una hora; pero cuando lo pienso y 
 recuerdo la fábula del caballo que harto de su libertad, se deja poner la silla 
 y la brida, para estar poco después rendido de cansancio… no sé lo que debo 
 hacer. Por otro lado, querido Guillermo, este deseo de cambiar de estado que me 
 subyuga, ¿no será una oculta e intolerable impaciencia que me seguiría a todo 
 lugar?

28 de agosto

Sin duda si mi enfermedad tuviera cura, esta gente lo 
 curaría. Es mi cumpleaños hoy y muy temprano he recibido un paquete de Alberto. 
 Lo primero que ha herido mis ojos al abrirlo ha sido un lazo color rosa que 
 llevaba Carlota la primera vez que la vi, mismo que más tarde, le pedí en 
 repetida ocasiones; lo segundo, dos tomitos del Homero, de Wetstein, edición que 
 tanto he deseado para no ir de paseo cargando la de Ernesti. Ya ves cómo 
 previenen mis deseos; cómo buscan formas para darme estas pequeñas pruebas de 
 amistad, mil veces más preciosas que los presentes magníficos con que nos 
 humilla la vanidad del que nos obsequia. Beso el lazo muchas veces al día y en 
 cada respiro saboreo el recuerdo de las felicidades con que me embriagaron esos 
 pocos días de dicha, que se han ido para no volver. Guillermo, así debe ser y no 
 me quejo: las flores de la vida no son sino vanas vivencias. ¡Cuántas se 
 marchitan sin dejar el más pequeño rastro! ¡Cuán pocas fructifican y qué pocos 
 de estos frutos llegan a madurar! Y sin embargo, hartos quedan… ¡oh, mi hermano! 
 ¿podemos no hacer caso de los frutos maduros, despreciarlos y dejarlos podrir, 
 sin disfrutarlos?

Adiós. El verano es magnífico. Trepo algunas veces a 
 los árboles del jardín de Carlota y con una percha larga tomo las peras de las 
 ramas más altas. Carlota está abajo y levanta los frutos que yo dejo caer.

30 de agosto

Desgraciado, ¿no estás loco? ¿No te engañas a ti mismo? 
 ¿Adónde te llevará esa pasión indómita y sin propósito? No hago más oración que 
 la que le dirijo a ella; ya no cabe en mi imaginación otra figura que la suya y 
 todo lo que me rodea no lo veo sino con relación a ella.

Esto me da algunas horas de felicidad, que han de irse 
 tan pronto como tengamos que separarnos. ¡Ah, Guillermo, adónde me lleva con 
 frecuencia mi corazón! Siempre que paso dos o tres horas con ella, en la 
 contemplación de su figura, de sus movimientos, de la maravillosa expresión que 
 da a sus palabras, todos mis sentidos se exaltan sin sensibilidad, una sombra se 
 extiende ante mí y mis oídos pierden la percepción; siento que aprieta mi 
 garganta una mano asesina; mi corazón, en sus latidos precipitados, busca 
 consuelo a mis sentidos oprimidos y no hace más que aumentar el desorden.

Guillermo, muchas veces no sé si estoy en el mundo. Y 
 cuando me ataca la tristeza y Carlota me concede el consuelo de aliviar mi 
 martirio, dejándome bañar su mano con mis lágrimas, necesito salir, necesito 
 huir y corro a esconderme en la lejanía de los campos. Entonces disfruto 
 subiendo una montaña escarpada, abriéndome paso entre un bosque espeso, por 
 entre las breñas que me hieren y los zarzales que me despedazan. Entonces me 
 hallo un poco mejor, ¡un poco!, y cuando muerto de sed y cansancio, sucumbo y 
 hago una pausa; cuando en la noche profunda, con la Luna llena sobre mi cabeza, 
 me siento en el bosque sobre un tronco torcido, para descansar los pies 
 desgarrados, o me entrego a un sueño tranquilo durante la claridad del 
 crepúsculo… ¡Oh, Guillermo! El silencioso albergue de una celda, un sayal y el 
 cilicio son los únicos consuelos que mi alma espera.

Adiós. No veo para esta miserable vida más fin que la 
 muerte.

3 de septiembre

Tengo que partir, Guillermo; te agradezco que hayas 
 fijado mi decisión dudosa. Desde hace 15 días he pensado en la posibilidad de 
 dejarla. Tengo que irme. Está de nuevo en la ciudad, en casa de una amiga; y 
 Alberto… y… Tengo que irme.

10 de septiembre

¡Qué noche; que noche tan horrible he tenido! Ahora 
 tengo valor para tolerar todo. No la veré más. ¡Oh! ¡Que no pueda ir volando a 
 arrojarme a sus brazos; que no pueda, mi hermano, decirte con un torrente de 
 lágrimas los sentimientos que oprimen mi corazón! Estoy aquí delante de la mesa, 
 casi sin aliento, tratando de calmarme y esperando que amanezca, pues los 
 caballos estarán ensillados al despuntar el alba.

Carlota duerme tranquila sin sospechar que nunca me 
 verá de nuevo. He tenido el valor suficiente para separarme de ella sin revelar 
 mi secreto después de una conversación de dos horas. ¡Y qué conversación, Dios 
 mío!

Alberto me había ofrecido que iría al jardín con ella, 
 después de cenar. Yo estaba en la explanada, bajo los corpulentos castaños, 
 viendo por última vez el sol que se oculta más allá del valle y el río que se 
 desliza con calma. ¡Había estado tantas veces con ella en aquel sitio! ¡Había 
 contemplado tantas veces el mismo magnífico espectáculo! Y ahora… Comencé a ir y 
 venir por aquella alameda, tan querida, donde un secreto y simpático atractivo 
 me había retenido a menudo antes de conocer a Carlota. ¡Con qué placer, al 
 iniciar nuestra amistad, nos dimos cuenta juntos de la preferencia que nos 
 inspiraba este lugar, que sin duda es uno de los más románticos que conozco de 
 las creaciones artísticas!

A través de los castaños se descubre una enorme vista… 
 ¡Ah! Recuerdo que te he hablado en mis cartas de estos altos muros de hayas y de 
 la alameda en que sin sensibilidad va desapareciendo la luz cuanto más cerca 
 está un pequeño bosque donde termina y donde todo se confunde en un lugar que 
 parece impregnado con toda la melancolía de la soledad. Aún me dura la inefable 
 sensación que tuve cuando estuve ahí la primera vez, en el momento en que el sol 
 se hallaba en lo más alto de su camino; ya entonces tuve un presentimiento 
 ligero de que el paraje sería para mí escenario de infinito dolor y grandes 
 alegrías.

Hacía media hora que estaba absorto en los dulces y 
 crueles pensamientos de la partida y del regreso, cuando la vi subir por la 
 explanada. Corrí hacia ella, tomé su mano con la mayor emoción y se la besé. 
 Llegábamos a lo más alto cuando apareció la Luna por detrás de las zarzales y 
 cubrían la colina. Hablábamos de cosas diferentes y nos acercamos a la sombría 
 plazoleta. Carlota entró y se sentó; Alberto se puso a un lado de ella y yo al 
 otro; pero mi inquietud no me permitía estar sentado mucho tiempo.

Me levanté, me coloqué delante de ella; di algunos 
 pasos y volví a sentarme. Sentía algo parecido a la agonía. Carlota nos hizo ver 
 el bello efecto de la Luna, que desde la punta de las hayas alumbraba toda la 
 explanada. La escena era soberbia y tanto más sublime para nosotros pues nos 
 rodeaba una oscuridad casi total. Después de un breve rato, en que todos 
 estuvimos callados, Carlota tomó la palabra.

—Nunca —dijo—, nunca me paseo a la claridad de la Luna 
 sin recordar a mis queridos difuntos, sin sentirme conmovida por la idea de la 
 muerte y del futuro.

—¡Subsistiremos! —añadió con un acento que revelaba la 
 sensación más viva—. Pero, Werther, ¿volveremos a encontrarnos? ¿Nos 
 reconoceremos? ¿Qué piensas? ¿Cuál es tu opinión?

—Carlota —exclamé—, dándole la mano y con los ojos 
 llenos de lágrimas; ¡sí, volveremos a vernos! ¡En esta vida y en la otra!

No atiné a decir más, Guillermo. ¿Era necesario que 
 ella me hiciera alguna pregunta, cuando todo mi ser estaba lleno con la idea de 
 esta cruel separación?

—Y nuestros queridos muertos —siguió ella—, ¿saben algo 
 de nosotros? ¿Tienen alguna idea de que los llevamos en la memoria, con inefable 
 cariño, en nuestros momentos de felicidad? ¡Oh! La imagen de mi madre vaga 
 siempre a mi alrededor, cuando estoy sentada en la noche en medio de sus hijos, 
 de mis hijos, que se agrupan a mi alrededor como lo hacían al suyo. Si entonces 
 dirijo al cielo mis ojos, bañados por una lágrima de deseo, anhelando que vea 
 cómo cumplo la palabra que le entregué en su lecho de muerte de ser la madre de 
 sus hijos, exclamo, llena de emoción: ¡Perdóname, madre amada, si no soy para 
 ellos lo que tú fuiste. ¡Ah! Hago todo lo que puedo; están vestidos y 
 alimentados, y sobre todo, los cuido y los amo; si pudieras ver nuestra unión, 
 ¡oh, alma queridísima!, elevarías las más vivas acciones de gracias a ese Dios a 
 quien pedías con amargo llanto, el último que brotó de tus ojos, que hiciera 
 felices a tus hijos…

Esto decía Carlota. ¡Oh, Guillermo!, ¿quién puede 
 repetir su dicho? ¿Cómo la letra, fría e insensible, podría reproducir su 
 palabra, que era flor celestial de su alma?

Alberto, la interrumpió y le dijo dulcemente:

—Carlota, eso te afecta demasiado. Comprendo que esas 
 ideas te son queridísimas, pero te ruego…

—Alberto —dijo Carlota—, ya sé que no has olvidado 
 aquellas noches en que nos sentábamos alrededor del velador, cuando papá no 
 estaba y habíamos acostado a los niños. Tú tenías casi siempre un buen libro y 
 casi nunca nos leías en él. La conversación de aquella criatura sublime, ¿no era 
 preferible a todo? ¡Qué mujer! Amable, bella, siempre alegre y siempre 
 trabajadora… ¡Dios sabe las veces que arrodillada sobre mi lecho y llorando, le 
 había pedido que me hiciera semejante a mi madre!

—Carlota —dije—, arrojándome a sus pies y estrechando 
 su mano, que bañaba con mis lágrimas—; Carlota, que siempre te acompañen la 
 bendición de Dios y el espíritu de tu madre.

—¡Si la hubieras conocido! —dijo—, apretándome la mano. 
 Era digna de que la conocieras.

Creía que me anonadaba: nunca se había pronunciado en 
 mi elogio palabra más grande, más gloriosa.

Carlota prosiguió:

—¡Y esta mujer ha muerto en la flor de la edad, cuando 
 su último hijo no tenía seis meses de vida! Su enfermedad no fue larga; estaba 
 resignada y tranquila; su única pena era abandonar a sus hijos, sobre todo al 
 más pequeño. Cuando entraba en la agonía, me dijo: “Tráemelos!” Yo los llevé; 
 los menores no comprendían su desgracia; los más grandes estaban muy afectados. 
 Cuando rodearon su lecho, levantó las manos al cielo y rogó por ellos; luego, 
 uno tras otro, los besó; después les dio el último adiós y me dijo: “Tú serás la 
 madre”. Como respuesta estreché su mano. “Mucho me prometes, hija mía, me dijo. 
 A menudo he visto en tus lágrimas de reconocimiento que entiendes lo que hay en 
 las miradas y el corazón de una madre. Ten ambas cosas para tus hermanos y para 
 tu padre, la fidelidad y obediencia de una esposa. Serás su consuelo”.

Pidió que entrara mi padre, que había salido para 
 esconder el inmenso dolor que le abrumaba; tenía el corazón hecho pedazos. Tú, 
 Alberto, estabas en la alcoba. Oyó que alguien se paseaba; preguntó quién era y 
 dijo que te acercaras. Nos miró fijamente y su mirada tranquila mostraba la idea 
 de que juntos seríamos felices.

Alberto se arrojó en sus brazos y dijo:

—¡Lo somos! ¡Lo seremos!

El flemático Alberto estaba fuera de sí; yo no me 
 conocía a mí mismo.

—Werther —siguió ella—, ¿y esta mujer debía morir? ¡Oh, 
 Dios! Cuando algunas veces pienso cómo nos dejamos robar lo que más amamos en el 
 mundo… Y nadie lo siente con tanta fuerza como los niños; los míos, mucho 
 después, se quejaban de que los hombre negros se habían llevado a mamá.

Carlota se levantó; yo, temblando, pero dejando el 
 letargo que me dominaba, seguí sentado y estrechando con mis manos una de las 
 suyas.

—Debemos volver a casa —dijo—; ya es hora. Quiso 
 retirar su mano y la retuve con brío. ¡Volveremos a vernos!, exclamé. 
 ¡Volveremos a encontrarnos! Sea la que sea nuestra forma, nos reconoceremos. Me 
 voy, continué, me voy por voluntad propia; pero si creyera que nuestra 
 separación sería eterna, no podría soportarlo. ¡Adiós, Carlota; adiós, Alberto! 
 Nos volveremos a ver.

—Creo que mañana —dijo ella en tono de broma.

Este mañana atravesó mi corazón. ¡Ah! Ella no sabía, 
 cuando separó su mano de la mía…

Se fueron alejando. Yo me quedé inmóvil, siguiéndolos 
 con la mirada, a la luz de la Luna. Me arrodillé, lloré sin reserva, me levanté 
 de repente, corrí a la explanada y todavía, a lo lejos, bajo la sombra de los 
 altos tilos, cerca de la puerta del jardín, vi brillar su blanco vestido. 
 Extendí los brazos hacia ella y desapareció.

Libro Segundo

20 de octubre

Llegamos ayer. El embajador está indispuesto y estará 
 en cama algunos días. Si cuando menos fuera un hombre de buen trato, todo 
 marcharía bien. Lo veo, lo veo: la suerte me ha deparado pruebas difíciles. 
 Pero, ¡ánimo! Un carácter ligero lo soporta todo. ¡Un carácter ligero! Risa me 
 da ver que esta frase ha escapado de mi pluma. ¡Ah! Si fuera más superficial, 
 sería el hombre más feliz del mundo. Otros, pobres de fuerza y de talento se 
 pavonean delante de mí con aire de suficiencia y yo me desespero de mis energías 
 y de mis dotes. Tú, Señor, que me has dado todos estos bienes, ¿por qué no me 
 negaste la mitad, para concederme la confianza y la satisfacción de mí mismo?

¡Paciencia, paciencia! Todo mejorará. Sí, amigo mío, 
 confieso que tienes razón; desde que paso todos los días entre la multitud y veo 
 lo que son los demás y cómo se conducen, estoy mucho más alegre de ser como soy. 
 Sin duda, pues nos han hecho de modo que todo lo que comparamos con nosotros 
 mismos y a nosotros mismos con todo, el bien o el mal está en los objetos que 
 nos sirven para el paralelo y por lo tanto nada me parece más dañino que la 
 soledad.

Nuestra imaginación, tendiente por naturaleza a 
 exaltarse, alimentada por imágenes fantásticas de la poesía, se forja una serie 
 de seres, entre los que ocupamos el último lugar y todo nos parece más grande 
 fuera de nosotros y todas las personas mejores que la nuestra. Sin duda, esto es 
 natural; a cada paso notamos que nos faltan muchas cosas y precisamente creemos 
 que otro posee lo que nos falta; le atribuimos todo cuanto tenemos y le 
 encontramos, además, cierto atractivo ideal. Entonces este hombre feliz es 
 perfecto; es la creación de nuestra fantasía.

Al contrario, cuando con toda nuestra debilidad y 
 nuestro esmero continuamos nuestro trabajo sin distracción, vemos a menudo que 
 caminando lentamente y bordeando, avanzamos más que otros a fuerza de velas y 
 remos… Y, sin embargo, siempre está contento de sí el que marcha al lado de los 
 demás o logra adelantarlos.

26 de noviembre

A decir verdad, empiezo a estar muy bien aquí. Lo mejor 
 es que no me falta trabajo y que esta gente y estas fisonomías de todas clases, 
 nuevas para mí, me divierten. He hecho conocimiento con el conde de C., a quien 
 estimo más día con día. Persona de superior inteligencia, no es, sin embargo, un 
 corazón frío, aun cuando sus luces abarquen amplias extensiones. Su trato 
 muestra un alma formada para la amistad y la ternura. Se ha encariñado conmigo 
 por un negocio cuyo arreglo se me encomendó. Desde las primeras frases vio que 
 nos entendíamos y que podía hablarme de modo distinto que a los demás. No 
 encuentro palabras para alabar la franqueza con que me honra, ni hay nada en el 
 mundo que produzca alegría tan grande y real como hallar una alma privilegiada 
 que nos abre su corazón.

24 de diciembre

El embajador me hace pasar muy malos ratos, lo que yo 
 ya preveía. Es el tonto más puntilloso de la tierra; camina paso a paso y es 
 meticuloso co—mo una solterona; nunca está contento consigo mismo, ni hay forma 
 de contentarle. Me gusta trabajar de prisa y no retocar lo que escribo: él es 
 capaz de devolverme una minuta y decir: “Está bien, pero repásala; siempre se 
 encuentra una expresión mejor o un término más adecuado”. Cuando así sucede, me 
 daría a todos los demonios. No ha de faltar una conjunción; es enemigo mortal de 
 las inversiones gramaticales que a veces se me van; no entiende más periodo que 
 el que se escribe con la cadencia tradicional. Es un suplicio entenderse con 
 hombre así.

Lo único que me consuela es la amistad del conde C. 
 Hace unos días me mostró con la mayor franqueza que le fastidian la lentitud y 
 la nimiedad características del embajador. “Esta gente es una polilla para sí 
 misma y para los demás”, decía; “pero hay que padecerla, como cualquier viajero 
 enfrenta el estorbo de una montaña. Si ésta no estuviera, el camino sin duda 
 sería más sencillo y más corto; pero la montaña existe y hay que superarla”.

El viejo conoce bien la preferencia que sobre él me 
 tiene el conde; esto lo quema y usa las oportunidades que se le dan para hablar 
 mal de él en presencia mía. Desde luego lo contradigo y ya tenemos altercado. 
 Ayer, por ejemplo, me tomó por su cuenta y me sacó de mis casillas. Decía “el 
 conde conoce bien los negocios del mundo, tiene facilidad para el trabajo y 
 escribe bien; pero como casi todo literato, carece de conocimientos profundos”. 
 Después hizo una mueca que podría entenderse como “¿te llega a ti ese dardo?” 
 Pero no tuvo efecto en mí. Desprecio a quien piensa y se conduce de este modo y 
 le respondí con viveza, que el conde merece mayor respeto, tanto por su carácter 
 como por su instrucción. Agregué: “No conozco a nadie que haya desarrollado 
 mejor su talento y haya podido aplicarlo a gran cantidad de objetos, sin perder 
 toda la actividad necesaria para la vida cotidiana”. Hablar así a este imbécil 
 era hablarle en griego y me despedí de él para evitar que me agitara más la 
 bilis con sus majaderías. Y toda la culpa es de los que me han amarrado a este 
 yugo con todas las maravillas sobre la actividad. ¡Actividad! Remaría por propia 
 voluntad 10 años más en la galera donde ahora estoy, si el que no tiene otra 
 ocupación que la de plantar patatas y vender su grano a la ciudad no hace más 
 que yo. ¿Y la miseria brillante que veo, el tedio que priva entre esta gente, 
 esta manía de clases que les hace acechar y buscar la oportunidad de levantarse 
 unos sobre otros, fútiles y mermadas pasiones que se presentan al desnudo? Aquí, 
 por ejemplo, hay una mujer que no habla a nadie más que de su nobleza y sus 
 fincas, de tal modo que los forasteros dirán para sí: “Esta es una sandía, a 
 quien un poco de nobleza y cuatro terrones le han devuelto el juicio”. Pero esto 
 no es lo peor: la susodicha es tan sólo hija de un escribano de estos lugares. 
 No puedo comprender a la especie humana, que tiene tan poco juicio, que se 
 prostituye con mezquindad. Guillermo, cada día me convenzo más de lo estúpido 
 que es querer juzgar a los demás. ¡Tengo tanto que hacer conmigo mismo y con mi 
 corazón, tan turbulento! ¡Ah! Dejaría gustoso seguir a todos su camino, si ellos 
 también me dejaran caminar el mío.

Lo que más me irrita son las miserables distinciones 
 sociales. Sé como cualquiera lo necesaria que es la diferencia de clases y 
 conozco sus puntos favorables, de los que yo mismo tomo ventaja; pero no 
 quisiera que vinieran a estorbarme el paso justo cuando podría tener aún alguna 
 leve alegría, algún indicio de felicidad. He hecho conocimiento en el paseo con 
 la señorita B., criatura amable que en medio del mundo infatuado en que vive, 
 conserva naturalidad. Nuestra plática nos fue grata a los dos y al separarnos le 
 pedí permiso para visitarla. Me lo concedió con tal franqueza que apenas pude 
 esperar la hora de acudir a su encuentro. No es de aquí y vive con una tía. La 
 fisonomía de la vieja me desagradó; yo me mostré atento con ella, le dirigí casi 
 siempre la palabra y en menos de 30 minutos adiviné lo que la sobrina me 
 confesaría más tarde; resulta que su tía a su edad carece de todo: de fortuna y 
 de talento. No tiene más recursos que una larga lista de abuelos, en la que se 
 protege como detrás de un muro, ni más diversión que la de mirar altanera a la 
 gente que pasa bajo su balcón.

Debe haber sido hermosa cuando joven y ha pasado la 
 vida en cosas sin importancia; ha sido por capricho el tormento de algunos 
 jóvenes infelices y después, en la madurez aceptó con humildad el yugo de un 
 oficial, de edad avanzada, que por un mediano pasar sufrió con ella su últimos 
 días y murió; pero ahora ella se ve sola y nadie la miraría si su sobrina no 
 fuera tan amable.

8 de enero de 1772

¡Qué pobres hombres son los que entregan su alma a los 
 cumplimientos y cuya única ambición es ocupar la silla más visible de la mesa! 
 Se entregan con tal vehemencia a estas tonterías, que no tienen tiempo de pensar 
 en los asuntos de importancia verdadera. Una de tantas sandeces nos aguó toda 
 una fiesta la última semana.

¡Necios! No ven que el lugar no tiene importancia y que 
 el que ocupa el primer puesto juega muy pocas veces el primer papel. ¡Cuántos 
 reyes están gobernados por sus ministros! ¡Cuántos ministros, por sus 
 secretarios! ¿Y quién es el primero? Yo creo que aquél cuyo ingenio controla al 
 de los demás y por su carácter y destreza transforma las fuerzas y pasiones 
 ajenas en artífices de sus deseos.

20 de enero

Necesito escribirte, mi querida Carlota, aquí en un 
 rincón de una posada de aldea, donde me refugié para escapar de una tempestad. 
 Desde que estoy en este triste albergue de D., entre personas raras, ajenas por 
 completo a mi corazón, ni un instante siquiera he sentido la necesidad imperiosa 
 de escribirte. Pero en esta cabaña, en la soledad, en esta cárcel, mientras que 
 la nieve y el granizo golpean mi ventana, ha sido tuyo mi primer pensamiento. 
 Desde que llegué, ¡oh, Carlota!, tu imagen y recuerdo, recuerdo tan vivo y 
 santo, se han apoderado de mí y creo, ¡Dios mío!, sentir todas la alegrías de 
 nuestro primer encuentro.

¡Si pudieras verme, querida, en medio del torrente de 
 distracciones que me asedia! Todas mis sensaciones se enervan y pierden 
 sensibilidad. Ni un solo instante de gozo para mi corazón, ni el más 
 insignificante descanso para mi alma. Nada, nada; estoy aquí como si asistiera a 
 una función de sombras chinescas. Veo pasar y repasar delante de mí hombrecitos 
 y caballitos, y me pregunto muchas veces si no es una ilusión. Yo formo parte de 
 los personajes y desempeño también mi papel; más bien, se me obliga a hacerlo, 
 se me hace actuar como un autómata. Si tomo la mano de quien está más cerca, 
 retrocedo con espanto, pensando que es de madera.

Por la noche hago proyecto de ir a ver la alborada del 
 día siguiente: amanece y me quedo en la cama. De día juego con la idea de ver 
 después la Luna y cuando oscurece, me olvido del tema en mi alcoba. Apenas me 
 explico por qué me levanto y por qué me acuesto.

El resorte que daba movilidad a mi existencia se ha 
 roto; el encanto que me tenía despierto en las tinieblas de la noche y me 
 desvelaba en la mañana se ha ido. Sólo una criatura he visto acá digna del 
 nombre de mujer: la señorita B. Se parece a mi querida Carlota, si es que algo 
 puede parecérsete. ¿Y qué?, dirás, ¿ahora me vienes con galanterías? Si, no es 
 esto de total falsedad; desde hace algún tiempo soy muy adulador… porque no 
 puedo ser otra cosa. Me doy aires de ingenio y dicen las damas que nadie puede 
 hacer un elogio más delicado que yo. Añade: ni mentir, porque lo uno va siempre 
 con lo otro. Creo que te decía de la señorita B. En el fuego de sus ojos azules 
 se adivina naturalmente la energía de su alma. Su posición la mortifica, pues no 
 alcanza a satisfacer ninguno de los deseos de su corazón. Aspira a alejarse del 
 torbellino social y soñamos horas enteras con una felicidad pura, en medio del 
 campo. ¡Ah! ¡Cuántas veces, Carlota, la he forzado a admirarte! ¿Forzado? No: su 
 admiración es auténtica. ¡Tiene tanto gusto en oír de Carlota! ¡La quiere tanto! 
 ¡Oh, si yo estuviera sentado a tus pies, en aquel gabinete seductor y apacible, 
 con los niños corriendo alrededor nuestro! Cuando te molestara el ruido, les 
 reuniría y los haría guardar silencio contándoles algún cuento pavoroso. El sol 
 desciende con majestuosidad detrás de las colinas llenas de nieve; la tempestad 
 ha terminado, y yo… debo regresar a mi jaula. ¡Adiós! ¿Está Alberto a tu lado? 
 ¿Qué digo? Dios perdone mi pregunta.

8 de febrero

Hace una semana que el tiempo no puede ser peor y me 
 alegro, pues desde que estoy acá no he logrado ver un buen día, sin que algún 
 inoportuno me lo arruine o me lo robe. Al menos, cuando llueve con fuerza, 
 cuando nieva, cuando hiela o deshiela, me digo: “Mejor me quedo en casa”; pero 
 si amanece soleado, si todo augura un buen día, nunca dejo de decir: “Éste es un 
 favor del cielo que podemos usurpar unos a otros”. No hay nada que el hombre no 
 se quite sin escrúpulos: salud, reputación, alegría, descanso.

Desde luego, casi siempre por necedad, estrechez y 
 egoísmo; y según ellos, con la mejor intención. Algunas veces quisiera rogarles 
 que no se desgarraran las entrañas de forma tan encarnizada.

17 de febrero

Temo que el embajador y yo no tengamos muchos acuerdos. 
 Es completamente insoportable. Su manera de llevar los negocios y de trabajar es 
 tan ridícula, que no puedo dejar de oponerme a él y hasta de actuar algunas 
 veces según mi opinión, lo cual desde luego le disgusta; hasta ha elevado una 
 queja sobre mí a la corte, por lo que he recibido una reconvención del ministro, 
 muy suave, pero al fin una reconvención.

Iba a solicitar una licencia temporal, cuando recibí de 
 él una carta personal, en vista de la cual he bajado la cabeza y alabo el buen 
 sentido, el juicio recto, noble y elevado que le ha dictado. ¡Con qué delicadeza 
 hace justicia a mis capacidades (incluso exageradas) de actividad, de influencia 
 sobre otros, de penetración en los asuntos; aptitudes que tiene la amabilidad de 
 calificar de noble ardor juvenil! ¡Cómo modera y reprime el exceso de mi 
 sensibilidad! No trata de oprimir mis ideas, sino de moderarlas, suavizarlas y 
 dirigirlas hacia un objeto sobre el que puedan actuar con toda amplitud y 
 ventaja. Esto me ha reconfortado para ocho días y me ha reencontrado conmigo 
 mismo. Esta paz es un tesoro, es la verdadera felicidad. ¡Ay, amigo mío! ¿Por 
 qué una alhaja tal es tan frágil, tan extraña y a la vez tan preciosa?

20 de febrero

¡Que Dios lleve su bendición a ustedes, amigos míos, y 
 les dé cada día la felicidad que a mí me niega! Gracias, Alberto, por haberme 
 engañado. Esperaba recibir noticias de su boda y ese día me había propuesto 
 quitar de la pared el retrato de Carlota, guardándolo con otros papeles. ¡Ya 
 están unidos y su imagen se halla en el mismo sitio! Pues bien, que se quede en 
 su lugar. ¿Y por qué no habría de quedarse? Sin dañarte en forma alguna, ¿no 
 tengo también yo un lugar en el corazón de Carlota? Sí, lo sé; sé que ocupo el 
 segundo lugar y quiero y debo conservarla por esa razón. Si llegara a saber que 
 podía olvidarme, me volvería loco de furia… Esta sola idea, Alberto, es un 
 infierno. ¡Adiós, Alberto! ¡Adiós, Carlota, ángel del cielo, adiós!

15 de marzo

He sufrido una mortificación que me llevará de aquí. 
 Estoy furioso. Lo dicho, esto es hecho y ustedes son los únicos culpables; 
 ustedes, que me han excitado, atormentado, forzado a tomar un destino que no 
 deseaba. Nos hemos lucido. Y para que no me digas que lo estropeo todo con mis 
 ideas exageradas, voy, querido amigo, a decirte lo sucedido, con la sencillez y 
 exactitud del cronista.

El conde de C. me aprecia y me distingue: ya lo sabes, 
 porque lo he dicho muchas veces. Ayer comí en su casa. Justo era uno de los días 
 en que por las tardes tiene tertulia, a la que asisten las damas y caballeros 
 más distinguidos. Yo no había pensado en semejante cosa y jamás pude imaginar 
 que nosotros, los menos encopetados, estábamos de más. Comí y después estuve 
 paseando y charlando con el conde en el gran salón. Llegó el coronel B., que se 
 unió a la conversación, y por fin sonó la hora de la tertulia. ¡Bien sabe Dios 
 que no pensaba en ello! Entra la nobilísima señora de S., con su marido y la 
 pava de su hija, que tiene el pecho como una tabla y un talle que no es talle. 
 Pasaron delante de mí con el aire de desdén común en ellos. Como no me inspira 
 la gente de esta clase más que una honda antipatía, opté por retirarme, y 
 esperaba sólo a que el conde estuviera libre de la fastidiosa palabrería, cuando 
 entró la señorita B. Como siempre que la veo se impresiona un poco mi corazón, 
 me quedé y me coloqué detrás de su asiento. Llegué a observar que me hablaba con 
 menos franqueza de la habitual y con alguna tensión. Esto me sorprendió. “¿Es 
 ella como todas estas personas?”, me pregunté. Estaba picado y quería irme; sin 
 embargo, me quedaba, esperando que con alguna frase que me dirigiera llegara a 
 convencerme de que mi pregunta carecía de justicia y… qué se yo. Mientras tanto, 
 el salón se llenó. El barón F., que llevaba todo un guardarropa del tiempo en 
 que se coronó Francisco I; el consejero áulico R., que se anuncia haciéndose 
 llamar su excelencia, con su mujer, que es sorda, etcétera. No debo omitir a J., 
 el desaliñado, que tapa los hoyos de su traje gótico con retales del día. Estas 
 y otras personas entraron, mientras yo hablaba con otras conocidas mías, que me 
 parecieron muy lacónicas. Pensando y atendiendo únicamente a B., no noté que las 
 señoras cuchicheaban en un rincón del salón y que algo extraordinario sucedía 
 entre los caballeros; no observé que la señora de S. hablaba aparte con el 
 conde. (Todo esto me lo dijo después la señorita B.). Por último, el conde vino 
 hacia mí y me llevo al hueco de la ventana.

—Ya conoces —me dijo—, nuestras costumbres. He 
 observado que la gente en general está descontenta de verte aquí y aunque yo no 
 querría, por nada del mundo…

—Perdóneme, señor —dije interrumpiéndolo—. Debí darme 
 cuenta, lo sé, y se también que perdonará esta irreflexión.

Haciendo una cortesía y riendo, añadí:

—Ya había pensado retirarme y no sé qué maligno 
 espíritu me detuvo.

El conde apretó mi mano de un modo que expresaba cuánto 
 podía decir. Me escurrí despacio y fuera ya de la reunión, subí a mi birlocho y 
 fui a M. para ver desde la colina el atardecer, leyendo el magnífico canto en 
 que habla Homero de cómo Ulises fue alojado por uno que guardaba puercos. Hasta 
 ahí, todo iba bien.

Por la noche regresé a mi posada a cenar. Sólo encontré 
 a algunas personas, que jugaban dados en el comedor, en un ángulo de la mesa, 
 para lo cual habían alzado un poco los manteles. Entró el apreciable Adelín, 
 dejó su sombrero, mientras me dirigía la mirada, vino hacia mí y dijo en voz 
 baja.

—¿Con que has tenido un disgusto?

—¿Yo?

—El conde te ha corrido de su tertulia.

—Cargue el diablo con ella. Salí para respirar un aire 
 más puro.

—Me alegro de que no des importancia a lo que carece de 
 ella; sólo siento que el caso se haya hecho público.

Esto hizo que se despertara mi enojo. Conforme llegaba 
 la gente para sentarse a la mesa, me miraban y yo decía para mis adentros: “Te 
 miran por lo de la reunión”. Y esto me quemaba la sangre.

Y como ahora, adondequiera que vaya, oigo decir que los 
 que me envidian baten palmas; que me citan como un ejemplo de lo que sucede a 
 los presuntuosos que creen tener la facultad de prescindir de todas las 
 consideraciones porque están dotados de algún ingenio; y oigo además otras 
 majaderías semejantes, de buen grado me acuchillaría el corazón. Digan lo que 
 digan los caracteres despreocupados, yo querría saber quién es el que puede 
 soportar que tanto bellaco murmure de él en esta forma. Sólo cuando la 
 murmuración carece de bases es fácil despreciar a los murmuradores.

16 de marzo

Todo conspira en mi contra. Hoy hallé en el paseo a la 
 señorita B. Me vi forzado a acercarme y apenas nos alejamos un poco del resto, 
 le di mil quejas por lo que anteayer sucedió con ella.

—¡Oh, Werther! —me dijo con la mayor ternura—, ¿cómo 
 interpreta tan mal aquel trastorno mío, usted que me conoce tan bien. ¡Cuánto he 
 sufrido por usted desde que lo vi en el salón! Todo lo adiviné; 100 veces estuve 
 a punto de decírselo. Sabía que las señoras de S. y de T. se marcharían con sus 
 maridos si no se iba; sabía que el conde no se atrevería a romper con ellos… ¡y 
 ahora me pide cuentas!

—¡Cómo, señorita! —dije—, cubriendo mi trastorno y 
 sintiendo agua hirviendo correr por mis venas, al tiempo que recordaba todo lo 
 que me había dicho Adelín.

—¡Cuánto me ha costado todo esto! —dijo aquella 
 belleza, con los ojos llenos de llanto.

Dejé de ser dueño de mí y poco faltó para que me 
 lanzara a sus pies.

—¡Explíquese! —le dije.

Sus lágrimas rodaron; yo estaba fuera de mí. Se enjugó 
 el llanto, sin tratar de ocultarlo.

—Mi tía —continuó—, a quien ya conoce, estaba presente. 
 ¡Gusto le dio verle conmigo! Werther, ayer por la noche y esta mañana he tenido 
 que sufrir un sermón por ser su amiga y me he visto forzada a oír que lo 
 insultaban, que lo humillaban, sin poder defenderlo, sin atreverme a hacerlo más 
 que a medias.

Cada palabra que decía era una espada que cruzaba mi 
 corazón. Sin entender el bien que me hubiera hecho al ocultar todas estas cosas, 
 siguió diciendo lo que de mí se había dicho y quiénes se enorgullecieron del 
 triunfo, celebrando que se había castigado mi orgullo y mi desprecio hacia los 
 demás, cosas que hace tiempo me reprochan.

¡Y oírlo todo de ella, Guillermo; oírlo de ella, cuyo 
 afecto para mí es verdadero y hondo! Quedé anonadado y todavía crece la ira en 
 mi pecho. Quisiera que alguno de ellos tuviera el valor de pronunciar una 
 palabra delante de mí, para atravesarle parte por parte con mi espada. Me 
 calmaría si viera correr la sangre. ¡Ah!, más de cien veces he tomado un 
 cuchillo para acabar con mi asfixia. Dicen que hay una noble raza de caballos 
 que enardecidos y cansados al extremo, se muerden por instinto una vena para 
 respirar con más facilidad. Muchas veces estoy en este caso; querría abrirme una 
 vena que me diera la libertad infinita.

24 de marzo

He pedido mi cesantía con esperanza de conseguirla y de 
 que me perdonarás el que lo haya hecho sin consultarte. Necesito salir de aquí y 
 sé todo lo que pudieras decir para evitarlo; di a mi madre lo que sucede, de 
 modo que no se moleste. Es preciso que lleve con paciencia el que no la 
 satisfaga quien ni a sí mismo puede satisfacerse. No dudo que esto le dará mucha 
 pena. ¡Ver que su hijo se detiene de pronto en la brillante carrera que le 
 llevaba a los puestos de consejero y embajador! ¡Ver que se desvía del camino! 
 Haz todas las objeciones que se te ocurran y cuantas combinaciones conduzcan a 
 demostrar en que casos podía y debía seguir aquí; he decidido irme y me voy. 
 Para que sepas adónde, te diré que mi compañía es muy grata al príncipe de Z., y 
 que cuando supo de mi decisión, me pidió que le acompañe a sus estados para 
 pasar la primavera. Me ha prometido libertad absoluta y como estamos de acuerdo 
 en casi todo, voy a correr el riesgo y me iré con él.

Post—Scriptum

19 de abril

Te agradezco tus dos cartas. No he contestado porque 
 para enviarte ésta, esperaba recibir el cese de la corte; temía que mi madre 
 influyera con el ministro y acabara con mis planes; pero ya está todo arreglado, 
 pues mi renuncia ha sido aceptada. No te diré la repugnancia con que han 
 accedido a mis deseos, no lo que me escribe el ministro, porque aumentarían tus 
 lamentaciones. El príncipe heredero me ha dado una gran suma de despedida; 25 
 ducados, escribiéndome palabras que me han enternecido hasta las lágrimas. No 
 necesito entonces el dinero que últimamente había solicitado a mi madre.

5 de mayo

Salgo mañana y como sólo son seis millas de camino al 
 lugar donde nací, quiero volver a verle y recordar los días de mi infancia, que 
 fueron como un sueño.

Quiero entrar por la misma puerta por donde salí con mi 
 madre cuando, después de morir mi padre, abandonó esta querida y tranquila aldea 
 para encerrarse en esa espantosa ciudad. Adiós, Guillermo; ya sabrás de mi 
 viaje.

9 de mayo

He visitado el pueblo que me vio nacer, con la devoción 
 de un peregrino, impresionándome una parte de sentimientos que no esperaba. Hice 
 detener el coche cerca del gran tilo que hay a un cuarto de legua de la 
 población, al sur; me bajé y mandé al cochero que fuera adelante, para seguir yo 
 a pie y saborear todos los recuerdos con la viveza y plenitud de la novedad. Me 
 detuve bajo el tilo que en mi infancia fue objeto y final de mis paseos. ¡Qué 
 diferencia! Entonces, con dichosa ignorancia, me lanzaba con ímpetu hacia ese 
 mundo desconocido en que esperaba encontrar mi corazón todo el alimento, todas 
 las venturas que debían colmar y satisfacer la efervescencia de mis deseos. 
 Ahora vuelvo ya de ese vasto mundo y ¡oh, amigo!, ¡cuántas esperanzas perdidas!, 
 ¡cuántos planes destruidos! Aquí tengo frente a mí las montañas que mil veces 
 contemplé como el objeto de mi deseo.

En aquella época podía quedarme en estos sitios durante 
 horas, pensando escalar esas alturas, llevando mi pensamiento al fondo de los 
 valles y de las alamedas que veía entre las tintas suaves del crepúsculo; y 
 cuando llegaba el momento de regresar a casa, abandonaba este paraje querido con 
 inefable pena. Al acercarme al pueblo he saludado todos los viejos pabellones de 
 los jardines, mis antiguos conocidos. Las nuevas casas no me gustan, como todos 
 los cambios que he visto. Pasé la puerta de entrada a la población y sí que me 
 hallé dentro de mis recuerdos. Amigo mío, no quiero abundar en detalles; la 
 relación sería tan pesada como grande ha sido el placer que he tenido. Pensaba 
 quedarme en la plaza, justo al lado de nuestra antigua morada. Vi al pasar que 
 la escuela, donde una buena vieja nos reunía cuando chicos, se había convertido 
 en una especiería. Recordé la inquietud, los temores, los apuros y las 
 aflicciones que había sufrido en aquella especie de agujero. No daba un paso que 
 no me produjera emoción. No encuentra un peregrino en Tierra Santa tantos 
 lugares consagrados por recuerdos religiosos y dudo que su ser sienta emociones 
 tan puras. Ahí va una entre mil: bajé por la orilla del río adelante hasta una 
 alquería, adonde iba yo con mucha frecuencia: es un paraje pequeño, donde los 
 muchachos nos divertíamos en lanzar piedras a la superficie del agua para ver 
 quién las hacía rebotar mejor.

Recordé vívidamente que me detenía a veces a ver correr 
 el agua, formándome las ideas más hermosas de su curso; recordé las caprichosas 
 pinturas que hacía de los paisajes donde aquella corriente debía ir a parar; 
 recordé que pronto hallaba mi imaginación los límites de esos países y que, no 
 obstante, yo iba más lejos, siempre, y acaba perdido en la contemplación de un 
 paisaje lejano y vaporoso. Amigo: así, con esta felicidad, vivieron los 
 venerables padres del género humano: tan infantiles fueron sus impresiones y su 
 poesía. Cuando Ulises habla del mar inmenso y de la tierra ilimitada, su 
 lenguaje es real, humano, íntimo, sorprendente y misterioso. ¿De qué me sirve 
 repetir con todos los colegiales que la Tierra es redonda? ¡La Tierra! Sólo 
 necesita el hombre algunas paletadas para su goce y aún menos para su descanso 
 eterno.

Estoy ahora en la casa de campo del príncipe. Se vive 
 muy bien con él; es la verdad y la sencillez en persona; pero está rodeado de 
 gente singular que no acabo de entender. Sin tener el aspecto de unos bribones, 
 tampoco tienen el de los hombres de bien. Algunas veces los considero 
 respetables y, sin embargo, no alcanzo a confiar en ellos.

Me molesta que el príncipe hable a menudo de cosas que 
 ha oído decir o que ha leído, copiando siempre servil lo que lee y lo que oye. 
 Añade a esto que tiene en más mi talento que mi corazón, este corazón, única 
 cosa que me enorgullece, única fuente de fuerza, de felicidad y de infortunio. 
 ¡Ah! Lo que yo sé cualquiera lo puede saber; pero mi corazón sólo lo tengo yo.

25 de mayo

Me rondaba una idea en la cabeza de la que no quería 
 hablar sino después de llevarla a cabo; ahora que no sucederá puedo hablar de 
 ella. Quería ir a la guerra y este deseo ha ocupado mi corazón mucho tiempo; 
 motivo primordial que me llevó a acompañar al príncipe, que es general al 
 servicio de Prusia. Un día que paseábamos, le revelé mi intención y el se 
 esforzó en disuadirme; si no hubiera escuchado sus razones, hubiera habido en mí 
 más pasión que capricho.

11 de junio

Di lo que quieras, no puedo permanecer más tiempo. ¿Qué 
 haría aquí? El príncipe me trata muy bien, como puede tratarse a un hombre y, 
 sin embargo, no estoy a gusto; el tiempo se me hace eterno. En el fondo, no 
 tenemos nada en común. Es hombre de talento, pero adocenado. Su plática no tiene 
 para mí mayor atractivo que la lectura de un libro bien escrito. En ocho días 
 volveré a ir a vagar de un lado a otro. Lo mejor que he hecho han sido mis 
 dibujos. El príncipe es aficionado al arte y hasta llegaría a ser inteligente si 
 no estuviera tan atado al principio pedantesco de las reglas y la terminología. 
 Me molesta a veces y me impacienta cuando enardecido por la inspiración, le hago 
 recorrer los campos de la naturaleza y del arte, y él cree actuar de maravilla 
 intercalando una palabra teórica o un término de ciencia.

16 de julio

No soy más que un peregrino que vaga por el mundo. 
 ¿Eres tú diferente?

18 de julio

¿Adónde deseo ir? Te lo diré con confianza. Estaré aquí 
 unos 15 días y luego haré creer que deseo visitar las ruinas de ***, aunque en 
 realidad no hay nada de ello; sólo quiero acercarme a Carlota, ésa es la verdad. 
 Me río de mi propio corazón y al fin concluyo por hacer lo que él quiere.

29 de julio

No, ¡todo está en orden! ¡Todo está de maravilla! ¡Yo, 
 su marido! ¡Oh, Dios mío, si me hubieras destinado tanta dicha, mi vida sólo 
 habría sido una adoración continua! No quiero discutir. Perdóname las lágrimas; 
 perdóname los deseos ilusorios. ¡Ella mi esposa! ¡Estrechar en mis brazos a la 
 criatura más peregrina que vive bajo el Sol! Un temblor mortal se apodera de mí, 
 Guillermo, cuando Alberto se permite ceñir con su brazo su cintura pequeña.

¿Y me atreveré a decirlo? ¿Por qué no? Sí, amigo mío, 
 ella había sido más feliz conmigo de lo que es con él. ¡Oh! No es hombre 
 propicio para satisfacer todos los anhelos de un corazón como el de ella. Carece 
 de cierta sensibilidad, no tiene… ¡Tómalo como quieras! Su corazón no simpatiza 
 con los nuestros al leer el pasaje de un libro querido, en que el mío y el de 
 Carlota se unen y laten al mismo tiempo juntos, ni en otros cien casos en que 
 llegamos a decir nuestros sentimientos sobre la acción de un tercero. Pero, 
 Guillermo, ¿es verdad que él la ama con toda el alma y que no merece semejante 
 amor? Un hombre insoportable ha venido a interrumpir. Mi llanto se ha agotado. 
 Estoy trastornado. Adiós, amigo.

4 de agosto

No es sólo a mí a quien sucede esto. Todos los hombres 
 se ven frustrados en sus esperanzas, engañados en lo que esperan. Visité a la 
 buena campesina bajo los tilos; el mayor de sus hijos corrió hacia mí; los 
 alegres gritos que daba atrajeron a la madre, que pasaba triste, abatida.

—Mi buen señor! —fue su primera frase al verme. ¡El 
 pobre Juanito se me murió!

Juan era el menor de sus hijos.

Yo guardé silencio.

—Mi marido —siguió—, ha vuelto a Suiza y no ha traído 
 nada; sin las buenas almas, se habría visto reducido a mendigar para volver y en 
 el camino ha tenido fiebres.

No atiné a decir nada. Le di alguna cosa al niño y ella 
 me rogó que aceptara unas manzanas. Las tomé y me alejé de un lugar con tan 
 tristes recuerdos.

21 de agosto

En un abrir y cerrar de ojos, todo cambia para mí. A 
 veces, un agradable rayo de la vida arroja una vislumbre, una media claridad en 
 la oscuridad de mi alma y desaparece al momento. Si me pierdo en mis sueños, no 
 puedo sino detenerme en este pensamiento: “Si se muriera Alberto… tú serías… 
 ella sería… Y yo…” Entonces me echo a correr, persigo a un fantasma, hasta que 
 me conduce al borde del abismo cuya vista me estremece.

Si salgo de la ciudad y me encuentro en ese camino que 
 seguí la primera vez para ir a buscar a Carlota y llevarla al baile, ¡cuán 
 cambiado luce todo a la vista! ¡Todo se ha desvanecido! Ya no queda ni un rasgo 
 de ese mundo que ha pasado, ni una emoción de los sentimientos que entonces me 
 agitaron. Soy semejante a la sombra de un príncipe con poder, que al salir de la 
 tumba para ver de nuevo el lujoso palacio que para su amado hijo construyó y 
 alhajó con todo el esplendor y magnificencia, no encuentra más que escombros, 
 tristes ruinas llenas de polvo y sepultadas bajo cenizas.

3 de septiembre

Muchas veces no alcanzo a comprender cómo puede amarla 
 otro, cómo se atreve a hacerlo, ¡siendo mi amor por ella tan inmenso, profundo y 
 único! ¡No conozco, no siento, no veo más que a ella!

4 de septiembre

Sí, así es. Al mismo tiempo que la naturaleza anuncia 
 la cercanía del otoño, siento el otoño dentro de mí y a mi alrededor. Mi hojas 
 amarillean y las de los árboles vecinos se han caído ya. ¿He vuelto a hablarte 
 de aquel joven de la aldea que conocí cuando vine por primera vez a este lugar? 
 He pedido en Wahlheim noticias tuyas y me han dicho que después de echarle de la 
 casa donde servía, nadie ha vuelto a saber de él. Ayer le encontré casualmente, 
 camino a otra aldea; le hablé y me contó su historia, que me ha causado gran 
 impresión, como comprenderás fácilmente cuando te la transmita. ¿Pero a qué 
 llevan estos detalles? ¿No debía yo guardar para mí lo que me aflige y angustia? 
 ¿Por qué he de entristecerte también? ¿Por qué he de darte sin parar ocasión 
 para que me compadezcas y regañes? ¡Bah! Acaso no es mía la culpa, sino de mi 
 estrella.

Este hombre contestó a mis primeras preguntas con 
 sombría tristeza, en la que me pareció ver alguna confusión; pero en breve, como 
 si entendiera con quién hablaba y me reconociera, me confesó con franqueza sus 
 errores y deploró su infelicidad. ¡Que no pueda yo, amigo, recordar una a una 
 sus palabras! Confesaba (sintiendo al hacer memoria de ello un tipo de alegría y 
 placer) que su amor hacia su ama fue aumentando cada vez más, al grado de no 
 saber lo que hacía ni, hablándote en su lenguaje, dónde tenía la cabeza. No 
 podía beber, comer ni dormir; esto lo martirizaba y hacía lo que no debía hacer, 
 y olvidaba lo que le habían ordenado; parecía que tuviera un demonio en el 
 cuerpo y, por último, un día que ella estaba en una habitación de un piso alto, 
 la siguió o, más bien, se sintió arrastrado en su busca. Rogó sin resultado y 
 pretendió usar la fuerza. Ignoraba cómo pudo llegar a tal extremo y ponía a Dios 
 como testigo de que siempre había pensado en ella con total pureza y de que su 
 más vehemente deseo había sido casarse para pasar la vida entera con ella. 
 Después de platicar un rato, titubeó, como al que le falta algo que decir y no 
 se atreve a seguir. Al final, me confesó tímido que ella le solía tolerar 
 ciertas confianzas y le había concedido algunos favores ligeros. Interrumpió dos 
 o tres veces el relato para repetirme que no decía esto “por ponerla en mal”, 
 que la quería tanto como antes; que jamás había hablado con nadie de estas cosas 
 y que sólo me las decía para que me convenciera de que él no era un malvado ni 
 un insensato.

Y ahora, amigo mío, vuelvo a mi eterna frase: ¡si 
 pudiera pintarte a este muchacho tal como estaba, tal como lo veían mis ojos! 
 ¡Si pudiera decirte todo a la perfección, para que comprendieras cómo me 
 interesa, cómo debo interesarme por él! Basta; sabes lo que me pasa, sabes cómo 
 soy y sabes demasiado bien cuánto me atraen los desdichados y, sobre todo, éste 
 de quien te hablo.

Al releer lo escrito observo que se me olvidaba 
 mencionar el fin de la historia, que se adivina con facilidad. La viuda se 
 defendió; llegó su hermano, que hacía mucho odiaba al sirviente y deseaba 
 sacarle de la casa por temor de que un nuevo matrimonio de la hermana dejara a 
 sus hijos sin una herencia que esperaban con vehemencia, pues aquélla no tenía 
 sucesión directa; este hermano puso al criado en la calle y armó tal escándalo 
 sobre lo sucedido, que aunque la viuda hubiera deseado recibir de nuevo al 
 joven, no se hubiera atrevido. Dicen que también ahora está que trina el hermano 
 con otro criado que tiene la susodicha, respecto al cual aseguran que se casará 
 con ella, cosa que el antiguo está decidido a no sufrir mientras viva.

No he exagerado ni retocado esta historia; hasta puedo 
 decir que la he contado tenue, muy tenuemente, y que ha perdido mucho de su 
 sencillez, porque la he encerrado en el modelo de nuestro lenguaje usual y muy 
 circunspecto.

Esta pasión, que encarna tanto amor y fidelidad, no es 
 una ficción de poeta; vive, centellea en toda su pureza en estos hombre que 
 apellidamos incultos y groseros; nosotros, gente civilizada hasta el punto de no 
 ser ya nada.

Lee esta historia con recogimiento; te lo ruego. Yo, 
 escribiéndote hoy estas cosas, estoy calmado, ya lo ves; ni me precipito ni me 
 confundo como suelo hacer. Lee, querido Guillermo, y piensa bien que ésta es 
 además la historia de tu amigo. Si, esto es lo que ha pasado; esto es lo que me 
 ocurrirá a mí, que no tengo la mitad del valor y de la resolución de este pobre 
 diablo, con el que apenas me atrevo a compararme.

5 de septiembre

Carlota escribió una carta a su marido, que estaba en 
 el campo, donde lo detenían los negocios. La carta comenzaba así: “Querido, 
 queridísimo: vuelve lo más pronto que puedas; te espero con impaciencia…” Uno 
 que llegó trajo la noticia de que algunas ocupaciones impedirían a Alberto 
 volver pronto. La carta quedó sin concluir sobre la mesa y por la noche vino a 
 dar a mis manos. La leí y sonreí. Carlota me preguntó qué me causaba hilaridad. 
 “La imaginación es una cosa divina”, dije; “por un momento me he imaginado que 
 este texto es para mí”. No contestó; creo que le molestó mi ocurrencia. Yo 
 permanecí callado.

6 de septiembre

Mucho trabajo me ha costado decidirme a dejar el frac 
 azul que llevaba cuando bailé con Carlota por primera vez; pero ya estaba 
 inservible.

Me he encargado otro idéntico, con cuello y vuelos 
 iguales, y una chupa y unos calzones amarillos, como los que tenía. Bien sé que 
 no es lo mismo llevar uno que otro; sin embargo… ¿quién sabe? Imagino que con el 
 tiempo, le tocará al nuevo su turno y será el favorito.

12 de septiembre

Como Carlota fue a ver a Alberto, ha estado ausente 
 algunos días. Hoy, al entrar en su habitación, salió a mi encuentro y le besé la 
 mano con gran júbilo.

Sobre un espejo había un canario que voló a sus 
 hombros. Tomándole entre los dedos, me dijo:

—Es un nuevo amigo que destino a mis niños. Es muy 
 bonito, míralo. Cuando le doy pan, entretiene ver cómo agita la alas y picotea. 
 También me besa; velo.

Acercó su boca al pajarito y éste se plegó con tanto 
 amor contra sus dulces labios, como si entendiera la felicidad que gozaba.

—Quiero también que te dé un beso —dijo ella—, 
 acercando el pájaro a mi boca.

Éste trasladó su piquito desde los labios de Carlota 
 hasta los míos y sus picotazos eran como un soplo de felicidad inefable.

—Sus besos —dije—, no son del todo desinteresados; 
 busca comida y cuando no la encuentra en las caricias que le hacen, se retira 
 triste.

—También como en mi boca —exclamó Carlota—, dándole 
 algunas migajas de pan en sus labios entreabiertos, sobre los que sonreía con 
 voluptuosidad el placer de un inocente amor correspondido.

Volví la cabeza. Ella no debía hacer lo que hacía; ella 
 no debía inflamar mi imaginación con estos transportes candorosos de alegría 
 pura, ni despertar mi corazón del sueño en que lo arrulla a veces la 
 indiferencia de la vida. ¿Y por qué no? Es que confía en mí, es que sabe de qué 
 modo la amo.

15 de septiembre

En verdad, Guillermo, que hay para darse al diablo 
 cuando se ven personas tan desprovistas de razón y de sentimiento que desconocen 
 lo poco que de valioso tiene este mundo. Tú recordarás aquellos nogales del 
 presbiterio a cuya sombra me sentaba con Carlota. ¡Cuánto me alegraba el corazón 
 la vista de estos magníficos árboles y cuánto embellecían el patio! ¡Cuánta 
 frescura había en su sombra y cuánta majestad en su follaje! Eran recuerdos 
 vivos de los respetables párrocos que en un tiempo ya lejano, los habían 
 plantado.

El maestro de escuela nos ha citado muchas veces el 
 nombre de uno de ellos, nombre que había oído a su abuela, y parece que era una 
 persona dignísima. Por eso, cuando me sentaba debajo de estos árboles, en este 
 recuerdo había algo querido y sagrado para mí.

Ayer deplorábamos que los hayan cortado; el maestro de 
 escuela lloraba. ¡Cortado! Tengo tal indignación, que sería capaz de matar al 
 miserable que les dio el primer hachazo.

Si yo fuera dueño de dos árboles parecidos, sería 
 suficiente ver a uno secarse de viejo para desesperarme. Juzga por esto lo que 
 me afecta el sacrilegio cometido. ¿De qué sirve la conciencia a los hombres? 
 Todo el pueblo murmura y la mujer del cura actual comprenderá la herida que ha 
 abierto en los instintos de los buenos aldeanos, cuando recoja la manteca, los 
 huevos y los demás tributos. Porque ella, esposa del nuevo párroco (el que 
 conocí también falleció), es la autora; ella, criatura flacucha y enclenque, que 
 hace muy bien en no interesarse por nadie en el mundo, porque nadie comete la 
 sandez de preocuparse por ella; marisabidilla que se atreve a disertar sobre los 
 cánones de la iglesia y a trabajar para la reforma crítico—moral del 
 cristianismo, encogiéndose de hombros antes las ideas de Lavater; mujer, en fin, 
 cuya salud débil no resiste la más inocente diversión. Sólo un bicho así hubiera 
 podido cortar los nogales. ¿Entiendes?

Parece que las hojas que se caían, además de ensuciar 
 el patio de esta señora, lo llenaban de humedad. Además, las ramas quitaban la 
 luz y cuando maduraban las nueces, los niños se entretenían en tirarlas a 
 pedradas, lo cual alborotaba los nervios de la pobre, robándole la tranquilidad 
 en sus profundas meditaciones, cuando examinaba y comparaba las opiniones de 
 Kennicot, Semler y Michaelis. Al avistar con la gente de la aldea, después de 
 tan lindo descubrimiento, le pregunté, sobre todo a los ancianos, por qué lo 
 habían permitido.

—¿Y qué quieres? —me respondieron—; cuando el alcalde 
 manda una cosa, ¿quién puede oponerse?

Hay, sin embargo, en este negocio un lado cómico. El 
 alcalde y el cura (porque éste pensaba sacar algún provecho del disparate 
 cometido por su mujer, que a menudo le quema la sangre) pensaban repartirse el 
 producto de los árboles cortados; pero el administrador de rentas lo supo y tiro 
 el plan, haciendo valer antiguos derechos sobre el patio del presbiterio donde 
 estaban los nogales, que fueron vendidos en subasta pública.

En resumen, ya no hay nogales… ¡Oh, si fuera príncipe! 
 Diría a la mujer del cura, al alcalde y al administrador… ¡Príncipe! ¡Bah! Si yo 
 fuera príncipe, ¿qué me importarían los árboles de mi país?

10 de octubre

Me es suficiente ver sus ojos negros para ser feliz. Lo 
 que me apena es que Alberto no parece tan feliz como él esperaba y como él mismo 
 creía. ¡Ah! Si yo… No me gusta emplear reticencias; pero aquí no puedo 
 expresarme en otra forma… y creo que me hago entender con completa claridad.

12 de octubre

Ossian ha desbancado a Homero en mi espíritu. ¡A qué 
 mundo nos transportan los sublimes cantos de aquel poeta! ¡Vagar por los 
 matorrales, aspirar el viento de tormenta, que columpia en las nubes las sombras 
 de los antepasados a los pálidos rayos de luna; oír quejarse en la montaña la 
 voz del torrente de la selva y el gemido sordo de los espíritus en sus cavernas 
 y los lamentos de la joven agonizante al pie de cuatro piedras cubiertas de 
 musgo, bajos la cuales descansa el héroe glorioso que fue su amante! ¡Oh!, 
 cuando en aquel desierto contemplo el bardo encanecido por los años, que busca 
 las huellas de sus padres y sólo halla sus sepulcros y sollozante voltea hacia 
 la estrella de la tarde, medio escondida entre el oleaje de una mar intranquila; 
 cuando veo que renace el pasado en el alma del héroe, como en los tiempos en que 
 la misma estrella brillaba sobre los bravos guerreros o la Luna contribuía con 
 su propia luz al regreso de sus naves victoriosas; cuando leo en su frente su 
 hondo pesar y le veo solo en el mundo andando trémulo hacia la tumba, saboreando 
 una suprema y dolorosa alegría en la aparición de los fantasmas inmóviles de sus 
 padres; cuando le oigo gritar, absorto en la tierra seca y la hierba doblada por 
 el viento: “El viajero vendrá; vendrá quien me ha conocido en mi esplendor y 
 preguntará por el hijo de Fingal. Y su pie hundirá en mi tumba mientras su voz 
 llamará en vano…” Entonces, amigo mío, quisiera, como un leal escudero, sacar la 
 espada y librar a mi príncipe de las penas de una vida que es una muerte lenta, 
 hiriéndome después a mí mismo, para enviar mi ser en pos del alma del héroe 
 liberado.

19 de octubre

¡Ay de mí! ¡Este vacío, horrible vacío que siente mi 
 alma! Muchas veces me digo: “Si pudiera tan sólo un momento estrecharla contra 
 mi pecho, todo este vacío quedaría cubierto”.

26 de octubre

Sí, mi amigo; cada día estoy más convencido de que la 
 vida de una criatura vale muy poco. Ayer fue Carlota a ver a una amiga suya. 
 Entré a una pieza inmediata y tomé un libro para distraerme; pero no tenía la 
 cabeza tan despejada como para atender la lectura. Tomé la pluma para escribir. 
 Oí que hablaban en voz baja. Platicaron de cosas irrelevantes, de las novedades 
 que se daban en el pueblo, de que tal persona se había casado y otra había caído 
 muy enferma.

—Tiene una tos seca —dijo la amiga—; las mejillas 
 hundidas, la cara más larga. A veces, pierde el conocimiento. No daría yo mucho 
 por su vida.

—M. N. —dijo Carlota—, está también muy echado a 
 perder.

—Es verdad —repuso la otra—, tiene el cuerpo hinchado 
 de un modo que preocupa.

Así hablaban con tranquilidad, mientras yo me 
 transportaba con la imaginación al lado de éstos y veía con qué ansiedad sentían 
 que se les iba la vida y cómo se aferraban a la esperanza más tenue. Después de 
 todo, estas jóvenes hablaban del asunto como habla todo el mundo cuando se trata 
 de la muerte de una persona ajena. Yo, mirando alrededor de mí, viendo colocados 
 acá y allá los vestidos de Carlota y los papeles de Alberto sobre los muebles, 
 que han llegado a serme conocidos, hasta el punto de notar el menor cambio; me 
 decía a mí mismo: “Puede asegurarse que en esta casa eres todo para todos; tus 
 amigos te honran, tú ayudas a su alegría, y parece que no podrían vivir los unos 
 sin los otros. Sin embargo, si tú te alejaras de ellos, sentirían… ¿cuánto 
 tiempo sentirían el vacío que tu pérdida daría a sus vidas? ¡Ah!, el hombre es 
 tan versátil por naturaleza, que aun donde tenga seguridad de ser querido, aun 
 ahí donde pueda dejar un recuerdo hondo de su vida o de su paso en la memoria y 
 en el espíritu de los que quiere, aun ahí debe apagarse y desaparecer; y esto, 
 ¡ay!, demasiado rápido”.

27 de octubre

Es cosas de rasgarse el pecho y romperse la cabeza el 
 considerar lo poco que valemos unos para otros. ¡Ay de mí! Nadie me dará el 
 amor, la alegría, el placer de las felicidades que no siento dentro de mí. Y 
 aunque yo tuviera el alma llena de las más dulces sensaciones, no sabría hacer 
 feliz a quien en la suya no tuviera nada.

27 de octubre, por la noche

¡Siento tantas cosas… y mi pasión por ella devora todo! 
 ¡Tantas cosas! Y sin ella, todo se reduce a nada.

30 de octubre

Más de cien veces he estado cerca de arrojarme a su 
 cuello. Sólo Dios sabe lo que me cuesta mirar y remirar tantos encantos, sin 
 atreverme a extender mis brazos hacia ella. Apoderarse de lo que se ofrece a 
 nuestra mirada y nos impresiona, ¿no es un instinto natural del hombre? ¿No echa 
 mano el niño a todo cuanto le agrada? ¡Y yo!

3 de noviembre

Sólo Dios sabe cuántas veces he dormido con el deseo y 
 la esperanza de no despertar. Y al siguiente día, abro los ojos, vuelvo a ver la 
 luz solar y siento de nuevo el peso de la miseria.

¡Ah! Si yo fuera un caprichoso, podría descargar en el 
 mal tiempo, en una tercera persona, en una empresa fracasada, la culpa de mi 
 disgusto y el insoportable fondo de mi desolación sólo pasaría sobre mí a 
 medias. Por desgracia, comprendo que la culpa es sólo mía. ¡La culpa! No. 
 Bastante es ya que lleve en mí la fuente de todos los dolores, como hace poco 
 llevaba el manantial de todos los goces. ¿No soy siempre aquel que antes se 
 deleitaba con los más puros goces de una exquisita sensibilidad, que a cada paso 
 creía descubrir un paraíso, y cuyo corazón, abierto a un amor ilimitado, era 
 capaz de abrazar al mundo entero? Este corazón está muerto ahora, cerrado a 
 todas las sensaciones; mis ojos están secos y mis acerbos dolores, que no tienen 
 salida, llenan de prematuras arrugas mi frente. ¡Cuánto sufro! He perdido ese 
 don del cielo que, por sí solo, embellecía mi vida, esa fuerza vivificante que 
 me hacía crear mundos alrededor de mí. Cuando desde mi ventana contemplo el 
 horizonte y tras la cumbre de las colinas el sol disipa las brumas matinales y 
 desliza sus primero rayos hasta el fondo de los valles, mientras el sosegado río 
 corre mansamente hacía mi, serpenteando entre los viejos troncos de los sauces 
 desnudos; este admirable cuadro, ahora inanimado y frío como una estampa de 
 color; este espléndido espectáculo, que otras veces ha hecho desbordarse a mi 
 corazón, no vierte ahora en él una sola gota de entusiasmo o conformidad. Ahí 
 esta el hombre inmóvil; árido, frente a su Dios, siendo un pozo vacío, una 
 cisterna, cuyas piedras se han roto con la sequía. Muchas veces me he 
 arrodillado para pedir lágrimas al Señor, como el labrador implora la lluvia 
 cuando ve sobre su cabeza un cielo rojo y a sus pies, la tierra que muere de 
 sed. Pero, ¡ay!, Dios no concede la lluvia ni el sol a nuestros ruegos 
 importunos. ¿Por qué aquel tiempo, cuyo recuerdo me mata, era para mí tan feliz? 
 Porque entonces yo esperaba confiado que el cielo no me olvidaría y recogería 
 las delicias con que me embriagaba, en un corazón lleno de reconocimiento.

8 de noviembre

Carlota ha reprobado mis excesos… ¡Pero con qué tierno 
 interés! ¡Mis excesos! Porque después de tomar un vaso de vino, sigo algunas 
 veces bebiendo hasta terminar con una botella…

—No vuelvas a hacerlo —me dijo—; piensa en Carlota.

—¡Pensar! —exclamé—. ¿Qué necesidad tienes de 
 recordármelo, pues piense o no, siempre estás presente en mi alma? Hoy me senté 
 en el mismo lugar donde en otro momento bajaste del coche…

Cambió el tema para impedirme hablar del asunto. Amigo 
 mío, aquí me tienes en un estado en que esta mujer hace de mí lo que quiere.

15 de noviembre

Te agradezco, Guillermo, por el interés que manifiestas 
 y por los buenos consejos que me das; pero te ruego que no te alarmes, que me 
 dejes encarar la crisis. A pesar de mi abatimiento, me siento aún con fuerza 
 para llegar al final. Respeto la religión, lo sabes bien: para el que desmaya, 
 es un apoyo; para quien se siente devorado por la sed, es un bálsamo de vida. 
 ¿Pero puede serlo para nosotros? ¿Para cuántos no lo ha sido y para cuántos no 
 lo será nunca, la conozcan o no? Y a mí, ¿me salvará? ¿No ha dicho el mismo hijo 
 de Dios que sólo estarán con él los que su padre decida? ¿Y si su padre quiere 
 reservarme para sí, como presiente mi corazón?

No malinterpretes mis palabras, ni veas en una idea 
 sencilla la menor intención de burla; te lo suplico. Te hablo con el corazón en 
 la mano. De no ser así, mejor callaría, porque no me gusta perder el tiempo 
 diciendo palabras vanas sobre materias que los demás entienden tan poco como yo. 
 ¿Qué otro destino le cabe al hombre sino el de llenar todo el camino con sus 
 dolores y apurar su cáliz por completo? Y como éste fue amargo al mismo Dios del 
 cielo, cuando lo acercó a sus labios de hombre, ¿por qué he de fingir yo una 
 fuerza sobrehumana, haciendo creer que me parece dulce y grato?

¿Por qué no he de confesar mi angustia en este momento 
 en que mi ser tiembla y fluctúa entre ser y no ser; en que el pasado se muestra 
 como un relámpago en el sombrío abismo del futuro; en que todo cuanto me rodea 
 se desploma y el mundo parece acabarse al mismo tiempo que yo? ¿No reconoces la 
 voz de la criatura extenuada, desfallecida, que se hunde sin remedio, sin 
 importar la inútil lucha, gritando amargamente: “¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Por qué 
 me has abandonado?” ¿Y debe avergonzarme esta exclamación y debo temer que 
 llegue el momento en que se escape de mi boca, como se escapó de la de aquel 
 que, hijo de los cielos, se envolvió en ellos como en un sudario?

21 de noviembre

Carlota no ve ni sabe que prepara ella misma un veneno 
 mortal para los dos y yo apuro con fuerza la copa fatal que me ofrece. ¿Qué 
 significa el aire de bondad con que a menudo me mira? A menudo, ¡no!; algunas 
 veces. ¿Por qué se muestra complacida al notar el efecto que su vista me provoca 
 a pesar mío? ¿Qué causa reconoce la compasión que revela con los ojos?

Ayer, cuando me iba, me alargó la mano y dijo:

—Buenas noches, querido Werther.

¡Querido Werther! Es la primera vez que me llama así y 
 hasta en lo más profundo de mi ser he sentido una dicha indecible. Más de cien 
 veces he repetido estas palabras y por la noche, al ir a la cama, hablando a mí 
 mismo, exclamé sin percatarme de ello: “¡Buenas noches, querido Werther!” No he 
 podido sino reírme de mí.

22 de noviembre

Al dirigir mis ruegos a Dios, no puedo decir: 
 “¡Consérvamela!” Y, sin embargo, hay momentos en que creo que es de mi posesión. 
 Tampoco puedo decir: “¡Dámela!”, porque es de otro. Así es como me agito sin 
 cesar sobre mi lecho de dolor. Si me dejara llevar por el impulso, ensartaría 
 una serie infinita de antítesis.

24 de noviembre

No desconoce Carlota cuánto sufro. Su mirada ha llegado 
 hoy hasta lo más hondo de mi corazón. La encontré sola; yo no despegaba mis 
 labios y ella me miraba fijamente. Absorto ante aquella mirada sublime, llena de 
 afectuoso interés y dulce piedad, no veía su seductora hermosura ni la aureola 
 de inteligencia que ilumina su frente. ¿Por qué no me tiré a sus pies o la tomé 
 entre mis brazos, cubriéndola de besos? Se sentó en el piano; a sus armoniosos 
 acordes unió su dulce y cantarina voz. No he encontrado nunca más adorables sus 
 labios; parecía que se entreabrían lánguidos para aspirar los dulces sonidos del 
 instrumento y exhalarlos de nuevo, con la suavidad de su hálito. ¡ah! ¡Si yo 
 pudiera hacer que compartieras conmigo lo que sentí en ese momento! Incliné la 
 cabeza desfallecido y me juré no atreverme nunca a imprimir un beso en su boca, 
 en aquella boca donde revoloteaban los serafines del cielo. Y, sin embargo, yo 
 quiero… No. Hay una barrera imposible de cruzar que la separa de mi alma. 
 ¡Destruir esta pureza! Y después el castigo que sigue al pecado. ¿Pecado?

26 de noviembre

Suelo decirme a mí mismo: “Tu destino es único; 
 comparados contigo, los demás hombres son felices; porque jamás un mortal se vio 
 atormentado como tú”. Entonces, leo cualquier poeta antiguo y me parece que es 
 el libro mismo de mi alma. ¿Qué? ¿Aún me falta tanto por sufrir? ¿Y antes que yo 
 ha habido ya hombres tan desdichados?

30 de noviembre

Nunca podrá tranquilizarse mi espíritu. En todas partes 
 encuentro algo que me pone fuera de mí. Hoy mismo, ¡oh, destino! ¡Oh, pobre 
 humanidad! Me había ido a pasear a la orilla del río, a la hora de comer, porque 
 no tenía nada de hambre. No había nadie. Un viento frío y húmedo soplaba de la 
 montaña; algunas nubes grises rodeaban el valle. A lo lejos distinguí a un 
 hombre mal vestido, que andaba agachado entre las rocas, como buscando algo. Me 
 acerqué y volteó por el ruido de mis pasos. Tenía una interesante fisonomía, con 
 cierta expresión de tristeza, que mostraba un corazón honrado. Sus negros 
 cabellos estaban sujetos en dos rodetes por horquillas y los de atrás bajaban 
 por la espalda, con lo que formaban una trenza ajustada. Ya que su traje 
 mostraba que era un hombre del pueblo, creí que no se molestaría porque me 
 interesara en él y le pregunté qué hacía.

—Busco flores y las hallo —contestó—, después de 
 suspirar profundamente.

—Ya lo creo —repliqué con una sonrisa—; ahora no es 
 época de flores.

—Hay muchas —agregó—, mientras se acercaba a mí. En mi 
 jardín tengo rosas y dos tipos de madreselvas. Una me la regaló mi padre; ésta 
 crece con la misma rapidez que los hierbajos y, no obstante, hace dos días que 
 busco una y no doy con ella. También aquí hay flores durante todo el año; las 
 hay amarillas, azules, rojas… y hay centauras, que son una flores pequeñas muy 
 lindas. Pues en vano las busco; una sola no encuentro.

Yo notaba en sus palabras y en su tono un no se qué 
 feroz y con calma le pregunté para qué buscaba las flores. Una sonrisa extraña y 
 compulsiva contrajo su aspecto.

—Si me prometes no traicionarme —dijo mientras se ponía 
 un dedo en la boca—, te diré que he ofrecido un ramo a mi novia.

—¡Bien, muy bien! —le dije

—¡Oh! Ella tiene muchas cosas buenas… es rica.

—Y, sin embargo, pone atención a tu ramo.

—Tiene diamantes… y una corona.

—¿Pues quién es? ¿Cuál es su nombre?

Sin responder, añadió:

—Si el gobierno quisiera pagarme, sería otro hombre. 
 Sí, hubo un tiempo en que estaba bien yo, pero hoy, hoy todo ha terminado. No 
 soy ya sino…

Sus ojos, llenos de lágrimas, se fijaron en el cielo 
 con viveza.

—¿Estás feliz entonces? —pregunté.

—¡Ah! Ojalá lo fuera ahora igual. Sí, vivía contento, 
 feliz, ligero como pez en el agua.

—¡Enrique! —exclamó en aquel instante una anciana que 
 se acercaba—. ¿Dónde te metes? Te ando buscando por todas partes. Vamos, ven a 
 comer.

—¿Es su hijo? —pregunté mientras avancé hacia ella.

—Sí, señor, es mi pobre hijo. Dios me ha dado una cruz 
 muy pesada.

—¿Hace mucho tiempo que está así?

—A Dios gracias, hace ya seis meses que recobró la 
 tranquilidad. Pero antes, todo un año, estuvo furioso y hubo que encerrarlo en 
 una casa de locos. Ahora no hace mal a nadie; pero siempre sueña con reyes y 
 emperadores. ¡Era tan bueno y cariñoso! Me ayudaba a vivir con el fruto de su 
 trabajo, porque tenía una letra preciosa… De repente perdió la cordura; cayó 
 enfermo de una fiebre tremenda y ahora… ya ve el estado en que está. Si el señor 
 quiere que le cuente…

Interrumpí su comunicación para preguntarle a qué época 
 se refería su hijo, cuando decía que había sido muy feliz.

—¡Ah, señor! El pobre alude al tiempo en que estaba 
 completamente loco; al que paso en el hospital, cuando no tenía conciencia de 
 sí. No deja de recordar esos días…

Estas palabras me hirieron como un rayo. Puse una 
 moneda de plata en la mano de la anciana y me alejé a pasos apresurados.

¡Entonces eras feliz!, pensaba mientras caminaba rápido 
 hacia el pueblo. ¡Entonces vivías ligero como el pez en el agua! Pero, Señor, 
 ¿estará escrito en el destino del hombre que sólo pueda ser feliz antes de tener 
 razón o después de perderla? ¡Pobre insensato! Envidio tu locura; envidio el 
 laberinto mental en que te extravías. Sales lleno de esperanza a recolectar 
 flores para tu amada, en medio del invierno y desesperas porque no las 
 encuentras, sin comprender la causa de que no se hallen a tu paso… Pero yo… 
 salgo sin esperanza, sin propósito, y vuelvo a entrar a casa igual. Tú sueñas 
 con lo que serías si el gobierno te pagara; ¡feliz criatura que sólo en un 
 obstáculo material hallas tu desgracia, que no sabes que en el extravío de tu 
 mente, en el desorden de tu alma estriba tu daño, del que todos los reyes de la 
 Tierra no podrían liberarte! ¡Muera sin sosiego el que ríe de los enfermos, que 
 en su opinión agravan sus enfermedades y aceleran su final al ir lejos en busca 
 de la salud en aguas maravillosas! ¡Muera sin sosiego el que insulta a la pobre 
 criatura, cuya alma oprimida hace voto de visitar el santo sepulcro para 
 librarse de sus remordimientos y calmar sus escrúpulos y desventuras! Cada paso 
 que el peregrino da sobre la tierra, dura e inculta, por ásperos senderos que 
 desgarran sus pies, es una gota de bálsamo echado sobre la herida de su alma y, 
 después de la jornada diaria, se acuesta con el corazón aliviado de una parte 
 del peso que le embarga. ¿Y se atreven a llamar a esto necia preocupación, 
 ustedes, charlatanes infelices? ¡Preocupación! Dios mío, ni ves mis lágrimas. 
 ¿Cómo, al crear al hombre tan pequeño, le das hermanos que hasta lo privan en 
 sus amarguras, robándole la confianza que ha puesto en ti, en ti que nos 
 profesas amor sin fronteras? Porque la fe en la virtud de una planta medicinal o 
 en el agua que destila la vida después de cortada, ¿qué es sino fe en ti, que al 
 lado del mal has puesto el remedio y el consuelo que tanto necesitamos?

¡Oh, padre, que desconozco! Padre, que otras veces has 
 llenado todo mi corazón y que ahora te apartas de mí; llámame pronto a tu 
 compañía. No guardes silencio más tiempo, porque éste no detendrá la impaciencia 
 de mi alma. Y si entre los hombres no podría enojarse un padre porque su hijo 
 volviera a su lado antes de la hora marcada y se arrojara a sus brazos diciendo: 
 “Aquí estoy de regreso, padre mío; no te incomodes porque haya interrumpido el 
 viaje que me has encomendado terminar; el mundo es igual por todas partes; tras 
 el dolor y el trabajo, la recompensa y el placer…

Pero a mí, ¿qué me importa? Yo no estaré bien más que 
 en tu presencia; en dónde tú estés quiero gozar y padecer…” Tú, padre celestial 
 y piadoso, ¿podrás rechazarme?

1 de diciembre

¡Oh, Guillermo! Ese hombre de que te he hablado, ese 
 desdichado feliz, tenía un empleo en casa del padre de Carlota y una desgraciada 
 pasión que concibió por ella, ¡por ella!, pasión que ocultó mucho tiempo y que 
 al fin descubrió, lo hizo perder el juicio. Éste ha sido el origen de su locura. 
 Estas pocas palabras, llenas de sequedad, pueden hacer que entiendas lo que esta 
 historia me habrá trastornado, cuando Alberto me la contó con la frialdad con 
 que quizá tú la leerás.

4 de diciembre

Te imploro piedad de mí, porque esto es hecho; ya no 
 podré soportar más tiempo la situación. Hoy estaba sentado cerca de ella, que 
 tocaba diferentes melodías en su clave, con un semblante… ¡Con un semblante! 
 ¿Cómo podría describirla para ti? La más pequeña de sus hermanas jugaba con sus 
 muñecas sobre mis rodillas. De pronto, se me salieron las lágrimas y bajé la 
 cabeza; vi entonces en su dedo el anillo de boda y mi llanto fue más abundante. 
 En aquel mismo instante comenzó a tocar la antigua melodía que tanta impresión 
 me provocaba y mi corazón sintió una especie de consuelo, recordando el tiempo 
 en que aquella música había herido mis oídos con placer; tiempo de felicidad en 
 que las penas no abundaban; horas de esperanza que pronto huyeron. Me levanté y 
 comencé a pasearme por la habitación sin orden. Me ahogaba.

—¡Basta —dije—; basta por Dios!

Carlota se detuvo y me miró interrogante.

—Werther —dijo con una sonrisa que me traspasó el 
 corazón—, muy malo debes estar cuando tu música predilecta te desgarra así. 
 Retírate, te lo suplico, y trata de recuperar la calma.

Me separé de ella y… ¡Dios mío! Tú que ves mi 
 sufrimiento, tú debes terminarlo.

6 de diciembre

Su imagen me persigue: que duerma o que vele, ella sola 
 llena toda mi alma. Cuando cierro los ojos, en el cerebro, donde se halla la 
 potencia de la vista, distingo con claridad sus ojos negros. No puedo explicarme 
 esto. Me duermo y los veo también: siempre están ahí, fascinantes como el 
 abismo. Todo mi ser, todo, no puede separarse de ellos.

¿Qué es el hombre, ese semidiós ensalzado? ¿No le falta 
 la fuerza cuando más la necesita? Y cuando abre las alas en el cielo de los 
 placeres, lo mismo que cuando se sumerge en la desesperación, ¿no se ve siempre 
 detenido y condenado a convencerse de que es débil y pequeño, él, que esperaba 
 perderse en el infinito?

Del editor al lector

¡Cuánto hubiera deseado tener, respecto a los 
 últimos días de nuestro desdichado amigo, bastantes detalles escritos por su 
 propia mano, para no tener la necesidad de intercalar relaciones en la 
 continuación de las cartas que él nos dejó!

Me he esmerado en recopilar los más exactos 
 pormenores con las personas que debían estar mejor informadas, los cuales todos 
 resultan uniformes. Las narraciones coinciden hasta en las menores situaciones. 
 Sólo en la manera de juzgar los sentimientos de los personajes difieren un poco 
 los puntos de vista.

Sólo nos resta entonces hablar con fidelidad de lo 
 que nuestras investigaciones nos han hecho conocer, sin omitir en ello las 
 cartas o fragmentos de carta que dejó aquel que ya no está más con nosotros.

No se debe despreciar al menor documento auténtico, 
 en consideración de lo difícil que resulta profundizar y conocer los verdaderos 
 motivos, los móviles ocultos de una acción, por intrascendente que ésta sea, 
 cuando proviene de un individuo que sale de la esfera común.

El desaliento y pesar habían echado raíces sólidas 
 en Werther y poco a poco se habían apoderado de todo su ser. La armonía de sus 
 facultades se había destruido en su totalidad. El ciego y febril arrebato que 
 las trastornaba tuvo en él los más fuertes estragos y acabó por sumirle en un 
 triste abatimiento, más difícil de tolerar que los males con que se había 
 enfrentado hasta entonces.

Las angustias de su corazón agotaron las pocas 
 fuerzas que le quedaban. Su viveza y sagacidad se apagaron. Cada vez se mostraba 
 más sombrío e insociable, y conforme iba siendo más desgraciado se volvía más 
 injusto. Así, al menos, lo constatan los amigos de Alberto, quienes dicen que 
 Werther no había valorado a aquel hombre de corazón recto que, gozando de una 
 dicha deseada por mucho tiempo, sólo pensaba en afianzar su felicidad futura. 
 ¿Cómo había de comprender semejante anhelo quien disipaba y entregaba al azar 
 los tesoros de su alma, sin reservarse para lo sucesivo más que privación y 
 sufrimiento?

Afirman también que Alberto no había podido cambiar 
 en tan poco tiempo y que era siempre el mismo hombre, tan ponderado y apreciado 
 por Werther cuando se conocieron. Amaba a Carlota sobre todas las cosas; estaba 
 orgulloso de ella y deseaba verla admirada por cuantos se le acercaban como la 
 más perfecta criatura. ¿Podía reprobársele por tratar de alejar de ella la 
 sombra de una sospecha o porque rehusara ceder, ni aun en el más inocente trato, 
 la posesión de tan preciado objeto? Confiesan, es cierto, que Alberto abandonaba 
 a menudo la habitación de su mujer cuando Werther se presentaba ahí; pero no 
 era, según su dicho, ni por odio ni por indiferencia hacia su amigo, sino tan 
 sólo porque había observado el pesar secreto que su presencia creaba en Werther.

Un día, en que estaba enfermo el padre de Carlota y 
 por su necesidad de guardar cama, mandó el coche en busca de su hija. Era una 
 hermosa mañana de invierno. Las primeras nieves habían caído abundantes y el 
 campo estaba cubierto de una alfombra blanca.

Werther emprendió el camino al día siguiente, para 
 ir a reunirse con Carlota y acompañarla a su casa, si Alberto no iba por ella.

El aire fresco y puro de la mañana no cambió su 
 ánimo. Un peso enorme oprimía su pecho; su espíritu estaba atormentado por las 
 más tristes imágenes y el movimiento de sus ideas le hacía vagar por crueles 
 reflexiones. Como vivía en un eterno hartazgo de sí mismo, la situación de los 
 demás la creía tan violenta y agitada como la suya. Imaginaba haber dañado la 
 armonía de Alberto y Carlota, y se dirigía con este motivo los más ocultos 
 reproches, mezclados de sorda indignación contra el marido. Durante el camino 
 sus pensamientos tomaron este sentido: “¡Ah!”, se decía, apretando los dientes; 
 “he ahí rota esa unión, tan íntima, tan cordial, tan auténtica. ¿Qué ha pasado 
 con aquel tierno interés, con aquella confianza tranquila que se antojaba 
 inalterable? Hoy es sólo hastío e indiferencia. El más pequeño asunto interesa a 
 ese hombre más que su mujer. ¡Una mujer tan adorable! ¿Pero sabe él apreciarla? 
 ¿Sospecha remotamente lo que vale? ¡Y ella le pertenece, es de su propiedad! 
 ¡Oh!, lo sé de sobra. Debía haberme acostumbrado ya a esta idea y, no obstante, 
 me desespera y acabará por darme muerte. Y la amistad que Alberto me había 
 prometido, ¿qué ha sido de ella? ¿No ve en mi apego a Carlota un ataque a sus 
 derechos, y en mis atenciones y cuidados, una censura de su falta de cuidado? Lo 
 sé y lo siento: me ve con disgusto; quisiera me fuera muy lejos de aquí. Mi 
 presencia es un peso para él”.

Hablando así, tan pronto aceleraba su paso como lo 
 detenía. Algunas veces parecía querer volverse atrás, pero continuaba, sumido 
 siempre en sombrías reflexiones que sólo se adivinaban por algunas palabras 
 entrecortadas que salían de su boca. Así llegó a la casa sin notarlo. Entró 
 preguntando por el anciano y por Carlota y encontró a toda la gente en 
 conmoción. El mayor de los hermanos de Carlota le informó que había sido una 
 desgracia en Wahlheim: que un aldeano había sido asesinado. Esta noticia no hizo 
 mella en él y se dirigió a la sala contigua, donde encontró a Carlota 
 esforzándose por retener a su padre que, enfermo y todo, quería marchar de 
 inmediato al lugar del crimen, para instruir las primeras diligencias sobre 
 aquel suceso, cuyo autor era una interrogante. Se había encontrado el cadáver 
 muy temprano por la mañana, frente a la puerta de un cortijo y ya se sospechaba 
 de alguien. La víctima había estado al servicio de una viuda, que poco antes 
 había despedido a otro criado por un fuerte disgusto.

Cuando Werther supo esta información, se levantó de 
 repente y exclamó:

—¿Es posible? Debo ir sin perder un instante.

Se dirigió a Wahlheim, convencido, luego que reunió 
 todos sus recuerdos, de que el autor del asesinato era aquel joven a quien había 
 hablado tantas veces y que le había producido gran simpatía. Como era 
 indispensable pasar por los tilos para llegar al figón donde habían depositado 
 el cadáver, no pudo menos que experimentar cierta turbación al ver aquellos 
 lugares que en otra época había querido tanto. El umbral de la puerta donde los 
 chicos iban con frecuencia estaba ensangrentado. Así el amor y la fidelidad, los 
 más hermosos sentimientos humanos, habían degenerado en violencia y crimen. Los 
 corpulentos árboles, sin follaje, se habían cubierto de escarcha; el seto vivo 
 que rodeaba las tapias del cementerio había perdido su hermoso verde y dejaba 
 ver, por los anchos agujeros, las piedras de los sepulcros llenas de nieve.

Al aparecer Werther en el lugar al que había acudido 
 todo el pueblo, se dejó oír un grave murmullo.

A lo lejos se divisaba un pelotón de hombres armados 
 y todos comprendieron que traían al asesino.

No bien dirigió Werther una mirada sobre el preso, 
 se disiparon las dudas.

Sí, era él; aquel criado tan enamorado de su ama, a 
 quien pocos días antes había visto víctima de una melancolía y luchando contra 
 una secreta desesperación.

—¿Qué has hecho, desdichado? —le preguntó al 
 acercarse.

El preso lo miró sin abrir la boca; luego dijo con 
 frialdad.

—Ella no será de nadie, ni nadie será de ella.

Llevaron al asesino ante la presencia de su víctima 
 y Werther se alejó precipitado. La extraña y violenta emoción que acababa de 
 experimentar había confundido su mente: se sintió arrancado de su melancólica 
 apatía por el irresistible interés que le despertaba aquel joven y por un deseo 
 de salvarlo. Comprendía tan bien la desesperación que le había orillado al 
 crimen; le encontraba tantas excusas y comprendía con tal profundidad la 
 situación de aquel desafortunado, que se creía capaz de participar sus 
 sentimientos a todo el mundo.

Ardía ya en deseos de defender a gritos al acusado; 
 el discurso más elocuente pugnaba ya por brotar de sus labios. Corrió a casa del 
 padre de Carlota, ordenando mentalmente los apasionados argumentos con que había 
 de inclinar su ánimo a favor del prisionero.

Al entrar en el salón halló a Alberto, cuya 
 presencia lo desconcertó por un momento, pero pronto se recuperó y manifestó al 
 anciano su opinión sobre el trágico evento, con la convicción y calor que lo 
 animaban.

El administrador movió varias veces la cabeza 
 mientras hablaba; y aunque Werther empleó toda la energía, todo el arte de 
 persuasión que se puede usar en defensa de un semejante, el magistrado, como era 
 de esperarse, no dio signos de sensibilidad ni vacilación. Sin dejar terminar a 
 nuestro amigo, rechazó brioso sus argumentos y le censuró por defender a un 
 criminal con tanta decisión. Le demostró que con tal sistema, todas las leyes 
 quedaban anuladas y la seguridad pública se vería comprometida en forma 
 consistente. Añadió que en un asunto tan grave, no podía interceder sin incurrir 
 en una responsabilidad enorme, y que era necesario que el proceso siguiera 
 conforme a lo habitual.

Werther, sin embargo, no perdió el ánimo y suplicó 
 al administrador que aceptara no poner atención a la evasión del prisionero; 
 pero también en esto el magistrado no mostró flexibilidad alguna.

Alberto, que hasta entonces no había emitido juicio 
 alguno, se incorporó a la discusión para apoyar al anciano. Werther, en vista de 
 ellos, guardó silencio y se alejó con el corazón traspasado de amargura, 
 mientras el administrador repetía:

—No, no; nada puede salvarlo.

No es difícil calcular la impresión que estas 
 palabras tuvieron en el ánimo de Werther, conociendo alguna frases que escritas 
 sin duda ese mismo día, hemos encontrado entre sus pertenencias.

—¡No es posible salvarte, desgraciado! Yo bien veo 
 que nada puede salvarnos.

Lo que Alberto había dicho sobre el criminal ante el 
 administrador causó a Werther una extrañeza mayor. Creyó descubrir en sus 
 palabras una alusión a él y a sus sentimientos, y por más que algunas serias 
 reflexiones le hicieron entender que aquellos tres hombres podían estar en lo 
 correcto, se resistía a abandonar su intención y sus ideas, como si abandonarlas 
 fuera renunciar a su propia y más íntima vida.

Entre sus papeles hemos hallado otra nota que habla 
 de esta situación y que expresa quizá sus verdaderos sentimientos hacia Alberto.

—¿De qué sirve decirme y repetirme: es bueno y 
 honrado? ¡Ah! Cuando así me desgarra el corazón, ¿puedo ser justo?

La tarde era apacible y el tiempo ayudaba al 
 deshielo. Carlota y Alberto regresaron a pie. De vez en cuando volteaba ella la 
 cabeza, como extrañando la compañía de Werther. Alberto dirigió la conversación 
 a su amigo y le reprobó, haciéndole justicia. Habló de su desgraciada pasión y 
 dijo que deseaba, si se pudiera, alejarlo por su propio bien.

—Lo deseo también por nosotros —agregó—; y te ruego, 
 Carlota, que procures dar otra dirección a sus ideas y a sus relaciones contigo, 
 decidiéndole a que limite sus visitas. La gente empieza ya a ocuparse de esto y 
 yo sé que se ha hablado del tema varias veces.

Carlota guardó silencio y Alberto creyó entender el 
 motivo de esta reserva. Desde ese momento no habló más de Werther: si ella, por 
 casualidad o con intención, pronunciaba su nombre, él cambiaba o interrumpía la 
 conversación. La vana tentativa de Werther para salvar al infeliz aldeano, fue 
 como el último resplandor de una flama agonizante.

Cayó en un abatimiento más y más profundo y una 
 desesperación mansa se apoderó de él cuando supo que tal vez lo llamarían para 
 testificar en contra del asesino, que intentaba defenderse al negar su 
 participación en el asesinato. Todo lo que había sufrido hasta entonces durante 
 su vida activa, sus disgustos en la embajada, sus proyectos fallidos, todo lo 
 que le había herido o contrariado, acudía a su memoria y le agitaba en forma 
 terrible.

Creyéndose condenado a la inacción por tan 
 consistentes contrariedades, todo lo veía cerrado a su paso y sentía incapacidad 
 de soportar la vida. Así es que, encerrado para siempre en sí mismo, consagrado 
 a la idea fija de una sola pasión, perdido en un laberinto sin salida por sus 
 relaciones diarias con la mujer adorada cuyo descanso trastornaba, agotando 
 inútilmente sus fuerzas y debilitándose sin esperanza, se iba acercando cada vez 
 a su triste final.

Colocaremos aquí algunas cartas que dejó y que dan 
 una idea precisa de su confusión, de su delirio, de sus crueles angustias, de 
 sus luchas supremas y del desprecio que sentía por la vida.

12 de diciembre

Querido Guillermo: me encuentro en un estado que debe 
 asemejarse al de los desgraciados que en la antigüedad se creían poseídos del 
 espíritu maligno. No es el pesar; no es tampoco un deseo vehemente, sino una 
 rabia sorda y sin nombre que me desgarra el pecho, me hace un nudo en la 
 garganta y me sofoca. Sufro, me gustaría escapar de mí y paso las noches vagando 
 por los parajes desiertos y sombríos en que abunda esta estación enemiga.

Anoche salí. Sobrevino de repente el deshielo y supe 
 que el río había salido de madre, que todos los arroyos de Wahlheim corrían 
 desbordados y que la inundación era completa en mi valle. Me dirigí a él cuando 
 llegaba la medianoche y presencié un espectáculo aterrador. Desde la cima de una 
 roca, con la claridad de la Luna, vi revolverse los torrentes por los campos, 
 por las praderas y entre los vallados, devorando y sumergiendo todo; vi 
 desvanecerse el valle; vi en su lugar un mar rugiente y espumoso, azotado por el 
 soplo de los huracanes. Después, profundas tinieblas; más tarde, la Luna, que 
 aparecía de nuevo para arrojar una siniestra claridad sobre aquel imponente 
 cuadro. Las olas rodaban estrepitosas… se estrellaban a mis pies con gran 
 fuerza. Un extraño temblor y una tentación inexplicable se apoderaron de mí. Me 
 hallaba con los brazos estirados hacia el abismo, acariciando la idea de 
 lanzarme a él. Sí, lanzarme y sepultar conmigo los dolores y sufrimientos. ¡Pero 
 ay!, ¡qué desgraciado! No tuve fuerza para terminar de una vez por todas con mi 
 pesar; mi hora no ha llegado aún, lo sé. ¡Ah, Guillermo! ¡Con qué gozo hubiera 
 dado esta pobre vida para confundirme con el huracán, rasgar con él los mares y 
 agitar sus olas! ¡Ah!, ¿no alcanzaremos nunca esta dicha los que nos consumimos 
 en nuestra prisión? ¡Qué tristeza se apoderó de mí cuando mis ojos pasaron por 
 el sitio donde había descansado con Carlota, bajo un sauce, después de un largo 
 paseo! También había llegado ahí la inundación y a duras penas pude distinguir 
 la copa del sauce.

Pensé entonces en la casa de Carlota, en sus jardines… 
 El torrente debía haber arrancado también nuestros pabellones y destruido todos 
 nuestros lechos de pasto. Un luminoso rayo del pasado brilló frente a mi alma, 
 como brilla en los sueños de un cautivo una ola de luz que le crea praderas, 
 ganados o grandezas de la vida. Yo estaba ahí, parado… ¡ah!, ¿es que no tengo 
 valor para morir? Yo debía… Y sin embargo, aquí estoy como una pobre vieja que 
 recoge del suelo sus andrajos y va, de puerta en puerta, pidiendo pan para 
 sostener y prolongar un instante más su vida de miseria.

14 de diciembre

¿Qué es esto, mi amigo? Estoy asustado de mí. El amor 
 que ella me inspira, ¿no es el más puro, el más santo y el más fraternal de los 
 amores? ¿He cobijado en lo más hondo de mi alma un deseo culpable? ¡Ah! No me 
 atrevería a asegurarlo. ¡Cuánta razón tienen quienes dicen que somos juguetes de 
 fuerzas misteriosas y contrarias!

Anoche, temo decirlo, la tenía entre mis brazos, 
 fuertemente estrechada contra mi corazón; sus labios expresaban palabras de 
 cariño, interrumpidas por un millón de besos, y mis ojos se embriagaban con la 
 dicha que brotaba de los suyos. ¿Soy culpable, Dios mío, por recordar tan 
 dichoso y por desear soñar lo mismo? ¡Carlota! ¡Carlota! Hace una semana que mis 
 sentidos se han trastornado; ya no tengo fuerzas ni para pensar; mis ojos se 
 llenan de lágrimas. No estoy bien en ningún lugar y, no obstante, estoy en todas 
 partes. No espero nada, nada deseo. ¿No sería mejor que partiera?

La decisión de abandonar este mundo había ido 
 tomando fuerza en la mente de Werther. Desde su regreso al lado de Carlota, 
 había contemplado la muerte como el fin de sus males y como una opción extrema a 
 la cual recurrir. Se había propuesto, sin embargo, no acudir a ella con 
 brusquedad y violencia. No quería dar este último paso más que con toda calma y 
 animado por un total convencimiento. Sus incertidumbres, sus luchas se reflejan 
 en algunas líneas que aparentan ser el principio de una carta a su amigo. El 
 papel no está fechado.

“Su presencia…, su situación…, el interés que mi suerte 
 le despierta, arrancan las últimas lágrimas de mi cerebro petrificado.

“Levantar el velo y seguir adelante; es todo… ¿Por qué 
 tener miedo?, ¿por qué dudar? ¿Tal vez porque no se conozca lo que hay más allá, 
 porque no se regresa o más bien porque es propio de nuestra naturaleza suponer 
 que todo es confusión y oscuridad en lo desconocido?”

Cada vez se habituaba más a estos funestos 
 pensamientos, que llegaron a ser familiares al extremo. Su proyecto fue al fin 
 determinado de forma irrevocable. La prueba se halla en la siguiente carta, de 
 doble sentido, que dirigió a su amigo.

20 de diciembre

Agradezco, querido Guillermo, que tu amistad haya 
 entendido tan bien lo que yo quería decir. Tienes razón; lo mejor que puedo 
 hacer es irme. Pero la invitación que me haces para que regrese a tu lado no 
 corresponde mucho a mi pensamiento. Antes haré una breve excursión a la que 
 convidan el frío continuado que es de esperar y los caminos que estarán en buen 
 estado. Tu deseo de venir a verme me agrada mucho; pero te ruego que me concedas 
 un plazo de 15 días y que esperes a recibir otra carta en la que te participe 
 mis últimas noticias. Di a mi madre que pida a Dios por su hijo; dile también 
 que le ofrezco disculpas por todos las angustias a las que la he sometido. Sin 
 duda era mi destino apesadumbrar a las personas a quienes hubiera querido hacer 
 felices. Adiós, mi queridísimo amigo; el cielo ponga en ti sus bendiciones. 
 Adiós.

No intentamos revelar ahora lo que pasaba en el 
 corazón de Carlota y los sentimientos que en él producían su esposo y su 
 desdichado amigo, por más que el conocimiento que tenemos de su carácter nos 
 permita formar una idea cercana.

Es seguro por lo menos que estaba decidida a hacer 
 todo lo posible por alejar a Werther y si algo la hacía dudar, era sólo cierta 
 consideración compasiva dictada por la amistad, sabiendo lo caro que le sería al 
 desgraciado joven esta separación, pues un esfuerzo semejante era superior a su 
 fuerza. No obstante, las circunstancias se hacían cada vez más críticas y 
 aquella necesidad, más urgente. Su marido guardaba el más hondo silencio sobre 
 el asunto, así como lo había guardado siempre ella misma, que sólo deseaba 
 probar sinceramente con sus actos cuán dignos de los suyos eran sus 
 sentimientos.

El mismo día que Werther escribió a su amigo la 
 carta que recién copiamos, el domingo antes de Navidad, fue por la tarde a casa 
 de Carlota y la encontró sola, arreglando los juguetes para sus hermanos y 
 hermanas. Habló de la alegría que tendrían los niños y de los tiempos en que la 
 aparición de una mesa cargada de manzanas y turrones eran también para ella las 
 delicias del paraíso.

—Pues bien —le dijo Carlota—, ocultando su 
 ofuscación con una cordial sonrisa, también tendrías regalos de Navidad si 
 tuvieras juicio: una barra de turrón y algún otro detalle.

—¿Y qué entiende por tener juicio? —exclamó 
 Werther—. ¿Cómo debo ser juicioso? ¿Cómo puedo serlo, querida Carlota?

—El jueves por la noche —repuso ella—, es 
 Nochebuena; vendrán los niños, mi padre los acompañará y todos recibirán su 
 regalito. Ven tú también, pero no antes.

Werther se sentía cohibido.

—Te lo ruego —agregó—; es necesario… porque esto no 
 puede continuar así.

Al oír estas palabras, Werther apartó su vista de 
 Carlota, se puso a caminar a grandes pasos por el cuarto, repitiendo entre 
 dientes: “Esto no puede seguir”.

Percibiendo Carlota el estado de agitación que le 
 habían causado sus palabras, trató de calmarlo y distraerle con algunas 
 preguntas y diferentes temas de charla; nada dio resultado.

—No, Carlota; ya no volveré a verte.

—¿Y por qué no, Werther? Puedes y debes visitarnos 
 si te moderas. ¿Por qué tienes ese carácter tan ardiente, esa pasión indomable 
 que fuego devorador abrasa todo a su paso? Por Dios te suplico que te controles. 
 ¡Qué de distracciones y de goces ofrecen tu talento, conocimientos e 
 imaginación! ¡Sé un hombre! Aléjate de ese cariño fatal, de esa pasión por una 
 criatura que no puede más que compadecerte.

Werther rechinó los dientes y la miró con un aire 
 sombrío. Carlota sostenía en las manos la de su amigo.

—Ten calma —le dijo—. ¿No ves que corres por 
 voluntad a tu perdición? ¿Por qué he de ser yo, justo yo, que soy de otro? ¡Ah! 
 Temo que la imposibilidad de obtener mi amor sea lo que exalte tu pasión.

Werther quitó la mano y miró a Carlota disgustado.

—Está bien —dijo—; esa sabia observación la ha 
 originado Alberto, sin duda. Es política, ¡muy política!

—Cualquiera puede hacerla —dijo ella—. ¿No habrá en 
 todo el mundo una joven capaz de llenar los deseos de tu corazón? Búscala; te 
 garantizo que la encontrarás. Hace mucho tiempo que deploro, por ti y por 
 nosotros, el aislamiento al que te has condenado. Vamos, haz un esfuerzo; un 
 viaje puede distraerte; si buscas bien, encontrarás una mujer digno de tu cariño 
 y entonces podrás regresar para que disfrutemos todos esa tranquila felicidad 
 que da la amistad sincera.

—Podrían imprimirse tus palabras —repuso Werther con 
 una sonrisa amarga—, y recomendarlas a todos los que se dedican a la enseñanza. 
 ¡Ah, querida Carlota!, dame un plazo corto y todo estará bien.

—Concedido; pero no vuelvas hasta la víspera de 
 Navidad.

Werther iba contestar cuando llegó Alberto. Se 
 saludaron con tono seco y ambos se pusieron a caminar, uno al lado del otro, con 
 una carga evidente. Werther habló de cosas sin importancia que dejaba a medias; 
 Alberto, después de hacer lo propio, preguntó a su mujer por algunos encargos 
 que le había dado.

Al saber que no los había terminado, le dijo algunas 
 cosas que parecieron a Werther no sólo frías, sino duras. Éste quiso marcharse y 
 le faltaron fuerzas. Permaneció ahí hasta las ocho, su mal humor creció; cuando 
 vio que alistaban la mesa, tomó su bastón y su sombrero. Alberto le invitó a 
 quedarse; pero consideró él la invitación como una acto de cortesía forzada y se 
 retiró, no sin antes agradecer con frialdad. Cuando llegó a su casa, tomó la luz 
 de manos de su sirviente, que quería alumbrarle y subió solo a su cuarto. Una 
 vez ahí, se puso a recorrerla con pasos grandes, sollozando y hablando solo pero 
 en voz alta y con ardor; acabó por arrojarse vestido sobre la cama, donde el 
 criado le encontró tendido a las 11, cuando fue a preguntar si quería que le 
 quitara las botas. Werther aceptó y le prohibió que entrara a su habitación al 
 día siguientes antes de que le llamará.

El lunes por la mañana, 21 de diciembre, escribió a 
 Carlota la siguiente carta, que se encontró cerrada sobre su mesa y fue 
 entregada a su amada.

La incluimos aquí por fragmentos, como parece que la 
 escribió:

“Está decidido, Carlota: quiero morir y te lo informo 
 sin ninguna intención romántica, con la cabeza tranquila, el mismo día en que te 
 veré por última vez.

“Cuando leas estas líneas, amada Carlota, yacerán en la 
 tumba los despojos del desdichado que en los últimos momentos de su vida, no 
 encuentra placer más dulce que el de hablar contigo en la mente. He pasado una 
 noche terrible; con todo, ha sido benéfica, porque me ha ayudado a resolverme. 
 ¡Quiero morir!

“Al separarnos ayer, un frío inexplicable se apoderó de 
 todo mi ser; volvía la sangre a mi corazón y respirando con angustiosa 
 dificultad pensaba en mi vida, que se consume cerca de ti, sin alegría, sin 
 esperanza. ¡Ah!, estaba helado de miedo. Apenas pude llegar a mi alcoba, donde 
 caí arrodillado, loco por completo. ¡Oh, Dios mío! Tú me concediste por última 
 vez el consuelo del llanto. ¡Pero qué lágrimas tan amargas! Mil ideas, mil 
 proyectos agitaron mi espíritu, fundiéndose, al fin, todos en uno solo; pero 
 firme, inquebrantable: ¡morir! Con esta decisión me acosté; con esta resolución, 
 firme y terminante como ayer, he despertado: ¡quiero morir! No es desesperación, 
 es convicción, mi carrera está terminada y me sacrifico por ti. Sí, Carlota, 
 ¿por qué te lo debería ocultar? Es necesario que uno de los tres muera y deseo 
 ser yo. ¡Oh, vida de mi vida! Más de una vez en mi alma desgarrada se ha 
 introducido un horrible pensamiento: matar a tu esposo… a ti… a mí. Debo ser yo; 
 así será.

“Cuando al anochecer de un día hermoso de verano, subas 
 a la montaña, piensa en mí y recuerda que he recorrido el valle muchas veces; 
 mira después hacia el cementerio y a los últimos rayos del sol poniente, ve cómo 
 el viento azota la hierba de mi tumba. Estaba tranquilo al comenzar esta misiva 
 y ahora lloro como niño. ¡Tanto martirizan estas ideas a mi pobre corazón!

Werther llamó a su criado cerca de las 10; mientras 
 lo vestía le dijo que iba a hacer un viaje de algunos días y que debía por lo 
 tanto arreglar la ropa y alistar maletas; también le ordenó arreglar las 
 cuentas, recoger muchos libros prestados y dar a algunos pobres, a quienes 
 socorría una vez a la semana, la donación de dos meses adelantados.

Pidió el almuerzo en su habitación y después de 
 comer, se enfiló a casa del administrador, a quien no halló. Paseó por el jardín 
 pensativo, lo que parecía indicar el deseo de fundir en una sola todas las ideas 
 capaces de enardecer sus amarguras. Los niños no lo dejaron solo mucho tiempo: 
 salieron en su busca saltando de gusto y le dijeron que los días siguientes 
 Carlota les daría los regalos de Navidad; al respecto le dijeron todas las 
 maravillas que la imaginación les ofrecía. “¡Mañana!”, dijo Werther, “¡y pasado 
 mañana…, y el día siguiente!”

Los abrazó con cariño y se disponía a alejarse 
 cuando el más pequeño mostró querer susurrarle algo. El secreto se redujo a 
 informarle que sus hermanos mayores habían escrito felicitaciones para año 
 nuevo: una para el papá, otra para Alberto y Carlota, y otra para el señor 
 Werther. Todas las entregarían por la mañana temprano el 1 de enero. Estas 
 palabras lo llenaron de ternura; hizo algunos regalos a todos y luego de 
 encargarles que dieran memorias a su papá, montó su caballo y se marcho con 
 lágrimas en los ojos.

A las cinco regresó a casa; recomendó a la criada 
 que cuidara el fuego de la chimenea hasta la noche y pidió al sirviente que 
 empacara los libros y la ropa blanca, y metiera los trajes a la maleta. Puede 
 pensarse que después de esto fue cuando escribió el siguiente fragmento de su 
 última carta a Carlota:

“Tú no esperas; crees que voy a obedecerte y a no 
 volver a tu casa hasta nochebuena. ¡Oh, Carlota! Hoy o nunca. En la víspera de 
 Navidad tendrás este papel en tus temblorosas manos y le humedecerás con tu 
 precioso llanto. Lo quiero, es necesario. ¡Oh, qué contento estoy con mi 
 decisión!”

Mientras tanto, Carlota estaba de un ánimo muy 
 extraño. En su última entrevista con Werther había entendido lo difícil que 
 sería instarlo a alejarse y había adivinado mejor que nunca los tormentos que él 
 sufriría lejos de ella.

Después de informar a su marido, incidentalmente, 
 que Werther no volvería hasta la nochebuena, Alberto se fue a ver a un 
 funcionario de un distrito colindante para tratar un asunto que debía tomarle 
 hasta el siguiente día.

Carlota estaba sola; ninguna de sus hermanas la 
 acompañaba. Tomando ventaja de esta circunstancia, se perdió en sus ideas y dejó 
 vagar su espíritu entre los afectos de su pasado y su presente.

Se miraba unida para siempre a un hombre cuyo amor y 
 lealtad conocía bien y por el que sentía un gran cariño; a un hombre que por su 
 carácter, tan íntegro como apacible, parecía formado para garantizar la 
 felicidad de una mujer honrada. Entendía lo que este hombre era y debía ser 
 siempre para ella y para su familia.

Por otro lado, le había simpatizado tanto Werther 
 desde el momento de conocerlo y llegó a quererlo tanto; era tan auténtico el 
 afecto que los unía y había creado tal intimidad el largo trato que hubo entre 
 ellos, que el corazón de Carlota conservaba de ello impresiones imborrables. Se 
 había habituado a contarle todo lo que sucedía, todo lo que sentía.

Su partida por lo tanto produciría en la vida de 
 Carlota un vacío que nada llenaría. ¡Ah! Si ella hubiera podido hacerle su 
 hermano, ¡qué feliz hubiera sido! ¡Si hubiera podido casarlo con una de sus 
 amigas! ¡Si hubiera podido restablecer la buena inteligencia que antes hubo 
 entre Alberto y él! Revisó en la mente a todas sus amigas y en todas hallaba 
 defectos… ninguna le pareció digna del amor de Werther. Después de mucha 
 reflexión, concluyó por sentir confusamente, sin atreverse a confesárselo, que 
 el secreto deseo de su corazón era reservárselo para ella, por más que se decía 
 que ni podía ni debía hacerlo. Su alma, tan pura y hermosa, y hasta ese momento 
 tan inaccesible a la tristeza, recibió en aquel momento una herida cruel. Sintió 
 su corazón saltar y una nube negra dilatarse ante ella.

A las 6:30 oyó a Werther, que subía la escalera y 
 preguntaba por ella. En el acto reconoció sus pasos y su voz, y su corazón latió 
 con viveza por primera vez, podemos decir, al acercarse el joven. De buena gana 
 hubiera ordenado que le dijeran que no estaba en casa, y cuando lo vio entrar no 
 pudo menos que exclamar, con visible carga y muy emocionada.

—¡Ah! Has faltado a tu palabra.

—Yo no hice promesa alguna —respondió.

—Pero debiste cuando menos escuchar mis ruegos, en 
 consideración a que fueron para bien de los dos.

No se daba cuenta de lo que hacía ni de lo que 
 decía, y envió por dos amigas suyas para no encontrarse sola con Werther. Éste 
 dejo algunos libros que se había llevado y pidió otros. Carlota esperaba con 
 ansia la llegada de sus amigas; pero un instante después deseaba lo contrario. 
 Volvió la sirvienta y dijo que ninguna de las dos podía acudir.

Entonces se le ocurrió ordenar a la criada que se 
 quedará en el cuarto contiguo, en su quehacer; pero de inmediato cambió de idea.

Werther caminaba por la sala visiblemente agitado. 
 Carlota se sentó al clave y quiso tocar un minué; sus dedos se resistían a 
 cooperar. Abandonó el clave y fue a sentarse al lado de Werther, que ocupaba en 
 el sofá el sitio habitual.

—¿No traes nada que leer? —preguntó ella.

—Nada —le contestó Werther.

—Ahí, en mi cómoda, tengo la traducción que hiciste 
 de unos cuentos de Ossian. Aún no la he visto, pues esperaba que me la leyeras; 
 pero hasta ahora no se había dado la oportunidad.

Werther sonrió y fue por el manuscrito. Al tomarlo 
 un estremecimiento involuntario lo abordó; al hojearlo se le llenaron los ojos 
 de lágrimas. Luego, con esfuerzo, leyó lo siguiente:

“¡Estrella del crepúsculo que brillas soberbia en 
 occidente, que asomas tu radiante faz entre las nubes y paseas majestuosa sobre 
 la colina! ¿Qué miras a través del follaje? Los indómitos vientos se han 
 apaciguado; se oye a lo lejos el ruido del torrente; las espumosas olas se 
 rompen al pie de las rocas y el confuso rumor de los insectos nocturnos se 
 cierne en los aires. ¿Qué miras, luz hermosa? Sonríes y sigues tu camino. Las 
 ondas se elevan con gozo hasta ti, bañando tu brillante cabello. ¡Adiós, rayo de 
 luz, dulce y tranquilo! ¡Y tú, sublime luz del alma de Ossian, brilla, aparece 
 ante mis ojos!

“Vela; ahí asoma todo su esplendor. Ya distingo a mis 
 amigos muertos; se reúnen en Lora como en mejores días… Fingal avanza como una 
 húmeda bruma; a su alrededor están sus valientes. Ve los dulcísimos bardos: 
 Ulino, con su cabellos gris; el majestuoso Ryno; Alpino, el celestial cantor; y 
 tú, quejumbrosa minona. ‘Cuánto han cambiado, amigos, desde las fiestas de Selma, 
 donde nos peleábamos el honor de cantar, como los céfiros de primavera columpia, 
 unos tras otros, las lozanas hierbas de la montaña!’

“Se adelantó Minona con toda su belleza, con la vista 
 baja y los ojos con lágrimas. Flotaba su cabellera con el viento de la colina. 
 El alma de los héroes entristeció al escuchar su dulce canto, porque habían 
 visto en múltiples veces la tumba de Salgar, y muchas también la agreste morada 
 de la blanca Colma… de Colma, abandonada en la montaña sin más compañía que el 
 eco de su cantarina voz. Salgar había prometido asistir; pero antes de llegar la 
 noche envolvió en la oscuridad a Colma. Escuchen su voz; oigan lo que cantaba al 
 vagar por la montaña:

COLMA

“Es de noche, estoy sola, pérdida en las tempestuosos 
 cimas de los montes. El viento sopla en la montaña. El torrente se precipita con 
 estruendo desde lo alto de las rocas. No tengo ni una cabaña para defenderme de 
 la lluvia y estoy a la merced de estos peñascos bañados por la tormenta. Rompe, 
 ¡oh, Luna!, tu prisión de nubes. ¡Surjan, luceros nocturnos! Que un rayo de luz 
 me lleve al sitio donde el dueño de mi amor descansa de las fatigas de la casa, 
 con el arco a sus pies, con los perros jadeando a su alrededor. ¿Es necesario 
 que permanezca aquí, sola y sentada sobre la roca, encima de la cóncava cascada? 
 Rugen el torrente y el huracán, pero, ¡ay!, no llega a mis oídos la voz del 
 amado.

“¿Por qué demora tanto mi Salgar? ¿Habrá olvidado su 
 palabra? Éstos son la roca y el árbol; éstas, las espumosas hondas. Tú me 
 ofreciste venir al anochecer… ¡Ah! ¿Dónde estás, mi Salgar? Yo quería escapar 
 contigo; quería abandonar por ti a mi orgulloso padre y a mi orgulloso hermano. 
 Hace mucho tiempo que son enemigos nuestras familias; pero nosotros no somos 
 enemigos, Salgar.

“¡Cálmate por un momento, huracán! ¡Enmudece por un 
 momento, potente catarata! Deja que mi voz resuene por todo el valle y que la 
 escuche mi viajero. Salgar, yo soy quien llama. Aquí está el árbol y la roca. 
 Salgar, dueño de mí, aquí me tienes; ven… ¿por qué tardas?

“La Luna sale; las olas, en el valle, reflejan sus 
 rayos; las rocas se esclarecen, las cumbres se alumbran; pero no veo a mi amado. 
 Sus perros, que siempre se le adelantan, no me anuncian su llegada. ¡Ah! Salgar, 
 ¿por qué me dejas sola?

“¿Pero quiénes son aquellos que se divisan abajo entre 
 los arbustos? ¿Mi amado? ¿Mi hermano? Hablen, amigos míos… ¡Ah!, no responden… 
 ¡Qué ansiedad la de mi alma! ¡Están muertos! Sus cuchillas están enrojecidas con 
 la sangre del combate. ¡Oh, hermano, hermano mío! ¿Por qué has matado a mi 
 Salgar? Y tú, mi querido Salgar, ¿por qué has matado a mi hermano? ¡Los quería 
 tanto a ambos! ¡Estabas tú tan bello entre mil guerreros de la montaña! ¡Y él 
 era tan bravo en la pelea! Escuchen mi voz y respondan, mis amados. ¡Pero ay de 
 mí!, están mudos, mudos para siempre. Sus corazones están helados como la 
 tierra.

“¡Oh! Desde las altas rocas, desde las cumbres en que 
 se forman las tempestades, háblenme, espíritus de los muertos. Yo les atenderé 
 sin miedo. ¿Adónde han ido a descansar? ¿En qué gruta del monte podré hallarles? 
 Ninguna voz suspira en el viento; ningún gemido solloza entre la tempestad. 
 Aquí, abismada en mi dolor, anegada en llanto, espero el nuevo día. Caven su 
 sepulcro, amigos de los muertos; pero no lo cierren hasta que yo baje.

“Mi vida se desvanece como un sueño. ¿Puedo vivir sin 
 ustedes? Aquí, cerca del torrente que salta entre peñascos, donde quiero 
 permanecer con ellos. Cuando la noche caiga sobre la montaña y sople el viento 
 en el páramo, mi espíritu se lanzará al espacio y lamentará la muerte de mis 
 amigos. El cazador oirá desde su cabaña de follaje; mi voz le dará miedo y a 
 pesar de ello, me amará, porque será dulce mientras llore por ellos. ¡Los quería 
 tanto! Así cantabas, ¡oh, Minona, bella y pálida hija de Torman! Nuestro llanto 
 corre por Colma y nuestra alma se oscurece como la noche.

“Ulino apareció con el arpa y nos hizo oír el cantar de 
 Alpino. Alpino fue un cantor melodioso y el alma de Ryno era un rayo de lumbre. 
 Pero uno y otro yacían en la estrecha mansión de los muertos y sus voces no 
 llegaban a Selma.

“Un día, al volver Ulino de cazar, antes que los dos 
 héroes hubieran muerto, les oyó cantar en la colina. Su canto era dulce, pero 
 triste. Lamentaban la muerte de Morar, mayor de los héroes. El alma de Morar era 
 gemela de la de Fingal; su espada, similar a la espada de Oscar. Murió, dijo su 
 padre, y los ojos de su hermana Minona dejaron escapar las lágrimas al oír el 
 canto de Ulino. Minona se retiró, como la Luna oculta la cabeza detrás de las 
 nubes cuando presiente la tempestad. Yo acompañaba con el arpa el canto de las 
 lamentaciones.

RYNO

“El viento y la lluvia pararon; el día es caluroso; las 
 nubes de apartan; el Sol, hacia el ocaso, dora con sus últimos rayos las crestas 
 de los montes. El torrente, con un color rojo, rueda por el valle. Dulce es tu 
 murmullo, ¡oh, río Pero más dulce la voz de Alpino, cuyo canto escucho para los 
 muertos. Su cabeza está inclinada por el peso de los años y sus ojos, escaldados 
 por el llanto. Alpino, ¿por qué vas a solas por la montaña silenciosa? ¿Por qué 
 gimes como el viento en el bosque y como la ola que se rompe en la lejana playa?

ALPINO

“Mi llanto, Ryno, proviene de los muertos. Mi voz se 
 eleva por los habitantes del sepulcro. Tú eres ágil y delgado, Ryno; eres bello 
 entre los hijos de la montaña; pero caerás como Morar y la aflicción irá también 
 a sentarse sobre tu ataúd. La montaña se olvidará de ti y tu arco abandonado 
 colgará de la muralla. ¡Oh, Morar!, tú eres ligero como el corzo en la colina, 
 temible como el fuego del cielo en la oscuridad de la noche; tu cólera era una 
 tempestad, tu espada, un rayo en el combate, tu voz era el rugir del torrente 
 después de la lluvia, el del trueno rodando sobre las montañas. Muchos han 
 sucumbido ante el golpe de tu brazo; la llama de tu cólera los ha consumido…

Pero cuando volvías de la guerra, ¡tu frente era tan 
 dulce y apacible! Tu rostro parecía el Sol después de la tormenta; parecía la 
 Luna al alumbrar una noche serena. Tu pecho era tranquilo como el mar cuando se 
 calma y el viento que lo agita. ¡Qué estrecha y sombría es ahora tu morada! Con 
 tres pasos se mide la sepultura del que no hace mucho fue tan grande. Cuatro 
 piedras, cubiertas de musgo, son tu único monumento. Un árbol sin hojas, altas 
 hierbas que mece la brisa. Esto es todo lo que muestra al experto cazador el 
 lugar donde yace el poderoso Morar. Tú no tienes madre ni amante que te lloren: 
 murió la que te engendró; murió también la hija de Morglan. ¿Quién es el hombre 
 que se apoya en un bastón? ¿Quién es aquel hombre cuya cabeza blanquea por la 
 edad y cuyos ojos se enrojecen por llorar? Es tu padre, ¡oh, Morar!, tu padre, 
 que no tenía otro hijo. Muchas veces oyó hablar de tu valor, de los enemigos que 
 cayeron ante tu espada; muchas veces oyó hablar de la gloria de Morar. ¡Ay! ¿Por 
 qué le contaron también tu muerte?

“Llora, padre de Morar, llora, que tu hijo no oirá. El 
 sueño de los muertos es muy profundo; su almohada está muy honda. No se 
 levantará tu hijo al escuchar tu voz; no se despertará con tu grito. ¡Ah! 
 ¿Cuándo penetrará la luz en el sepulcro? ¿Cuándo se podrá decir al que duerme 
 él: ‘despierta’? ¡Adiós, noble joven; adiós, valiente guerrero! Ya no volverán a 
 verte los campos de batalla; ya el bosque oscuro no se iluminará con el 
 centelleo de tu espada. No has dejado hijos; pero el canto de los trovadores 
 conservará y transmitirá tu nombre a la posteridad. Las generaciones futuras 
 conocerán tus logros y sabrán de Morar.

“La aflicción de los guerreros era honda; pero el 
 sollozo de Armino la controlaba. Este canto le recordaba la pérdida de un hijo, 
 muerto en plena juventud. Carmor estaba junto al héroe: Carmor, el príncipe de 
 Galmal.

“¿Por qué suspiras así?, le dijo. ¿Es en este sitio 
 donde se debe llorar? La música y el canto que se dejan oír, ¿no son para 
 reanimar el espíritu, lejos de abatirle? Son como el leve vapor que escapa del 
 lago, invade el bosque y humedece las flores; el Sol luce fulguroso y los 
 vapores se esparcen. ¿Por qué estás triste, ¡oh, Armino!, tú que reinas en 
 Gorma, ceñida de las olas?

ARMINO

“Estoy triste y tengo motivos para estarlo. Carmor, tú 
 no has perdido un hijo ni tienes que llorar la muerte de una hija de gran 
 hermosura. Colgar, el intrépido joven, vive aún, así como la bella Annira. Los 
 retoños de tu raza florecen, Carmor; pero Armino es el último del linaje. 
 Sombrío es tu lecho, Daura; como tu sueño en el sepulcro. ¿Cuándo despertarás? 
 ¿Cuándo volverá a surgir tu voz? Levántense vientos del otoño…, embistan la 
 oscura maleza. Torrentes de la selva, desbórdense. Huracanes, rujan en las 
 encinas… Y tú, Luna, enseña y oculta tu pálido rostro entre las rasgadas nubes. 
 Recuérdame la terrible noche en que murieron mis hijos, mi valiente Arindal y mi 
 querida Daura.

“Daura, hija; eras hermosa como el astro de plata que 
 blanquea las colinas de Fura; eras blanca como la nieve y dulce como la brisa 
 embalsamada matutina.

“Arindal, tu arco era invencible, rápido tu dardo en el 
 campo de batalla, poderosa tu mirada, como la nube que va sobre las olas; tu 
 escudo parecía un meteoro dentro de una tempestad.

“Armar, célebre en los combates, solicitó el amor de 
 Daura y rápido lo consiguió. Hermosas eran las esperanzas de sus amigos. Pero 
 Erath, hijo de Odgall, temblaba de rabia porque su hermano había sido asesinado 
 por Armar. Vino disfrazado de batelero; su barca se columpiaba gallardamente 
 sobre las ondas. Traía el pelo blanco; su aspecto era serio y tranquilo. ‘¡Oh, 
 tú, la más bella de las jóvenes, amable hija de Armino, dijo; allá abajo, en una 
 roca, cerca de la orilla, espera Armar a su amada Daura’. Ella le siguió y llamó 
 a Armar; pero sólo el eco respondió a su llamado. Armar, dueño de mi alma, mi 
 bien, ¿por qué me apenas de este modo? Escucha, hijo de Arnath, atiende mis 
 súplicas… Es tu Daura quien te invoca.

“El traidor Erath la dejó sobre la roca y regresó a 
 tierra con risa. Daura se deshizo en gritos, llamando a su padre y a su hermano: 
 ‘Arindal, Armino, ¿no vendrán ninguno a salvar a su Daura?’ Su voz surcó los 
 mares. Arindal, hijo, bajó de la montaña cargado con el botín de la caza, con 
 las flechas suspendidas del costado, el arco en la mano y rodeado de cinco 
 perros negros. Distinguió en la orilla al audaz Erath; se apoderó de él y le ató 
 a un roble con fuertes ligaduras. Mientras Erath llenaba el espacio de gemidos, 
 Arindal, tomando su barca, se enfiló a la roca donde estaba Daura. En esto llega 
 Armar, prepara con furia una flecha, silba el dardo y tú, hijo mío, mueres por 
 el golpe destinado a Erath, el pérfido. En el momento en que la barca llegó a la 
 roca, Arindal dio el último suspiro. ¡Oh, Daura! La sangre de tu hermano corrió 
 a tus pies. ¡Cuán grande habría sido tu desesperación! La barca, deshecha contra 
 la roca, se hundió en el abismo. Armar se lanzó al agua para salvar a Daura o 
 perecer. Una corriente de viento de la montaña agita el oleaje y Armar 
 desaparece para siempre. Mi desgraciada hija quedaba desamparada, sola, sobre un 
 peñasco atacado por las olas. Yo, su padre, escuchaba sus lamentos y nada podía 
 hacer para socorrerla. Toda la noche estuve en la orilla, contemplándola ante 
 los tenues rayos de la Luna. Toda la noche oí sus clamores. El viento soplaba, 
 el agua caía a torrentes, y la voz de Daura se debilitaba conforme se acercaba 
 el día. Pronto se apagó en su totalidad, como se va la brisa de las tardes entre 
 las hierbas de la montaña. Consumida en desesperación, expiró, dejando a Armino 
 solo en el mundo. Mi valor, mi fuerza y mi orgullo murieron con ella.

“Cuando las tormentas bajan de la montaña; cuando el 
 viento alborota el oleaje, me postro en la ribera y miro la funesta roca. Muchas 
 veces, cuando la Luna aparece en el cielo, veo flotar en la oscuridad iluminada 
 las almas de mis hijos, que vagan por el espacio, unidos fraternalmente en un 
 abrazo”.

Un raudal de lágrimas, que brotó de los ojos de 
 Carlota, desahogando su corazón, interrumpió la lectura de Werther. Éste hizo a 
 un lado el manuscrito y tomando una de las manos de la joven, soltó también el 
 amargo llanto. Carlota, apoyando la cabeza en la otra mano, se cubrió el rostro 
 con un pañuelo. Víctimas ambos de una terrible agitación, veían su propia 
 desdicha en la suerte de los héroes de Ossian y juntos lloraban. Sus lágrimas se 
 confundieron. Los ardientes labios de Werther tocaron el brazo de Carlota; ella 
 se estremeció y quiso retirarse; pero el dolor y la compasión la tenían atada a 
 su silla como si un plomo pesara sobre su cabeza. Ahogándose y queriendo 
 dominarse, suplicó con sollozos a Werther que siguiera la lectura; su voz rogaba 
 con un acento del cielo.

Werther, cuyo corazón latía con la violencia de 
 querer salir del pecho, temblaba como un azogado. Tomó el libro y leyó inseguro:

“¿Por qué me despiertas, soplo embalsamado de 
 primavera? Tú me acaricias y me dices: ‘traigo conmigo el rocío del cielo; pero 
 pronto estaré marchito, porque pronto vendrá la tempestad, arrancará mis hojas. 
 Mañana llegará el viajero; vendrá el que me ha conocido en todo mi esplendor; su 
 vista me buscará a su alrededor y no me hallará”.

Estas palabras causaron a Werther un gran 
 abatimiento. Se arrojó a los pies de Carlota con una desesperación completa y 
 espantosa, y tomándole las manos las oprimió contra sus ojos, contra la frente.

Carlota sintió el vago presentimiento de un 
 siniestro propósito. Trastornado su juicio, tomó también las manos de Werther y 
 las colocó sobre su corazón. Se inclinó con ternura hacia él y sus mejillas se 
 tocaron. El mundo desapareció para los dos; la estrechó entre sus brazos, la 
 apretó contra el pecho y cubrió con besos los temblorosos labios de su amada, de 
 los que salían palabras entrecortadas.

—¡Werther! —murmuraba con voz ahogada y 
 desviándose—. ¡Werther!, insistía, y con suave movimiento trataba de retirarse.

—¡Werther! —dijo por tercera vez—, ahora con acento 
 digno e imponente.

Él se sintió dominado; la soltó y se tiró al suelo 
 como un loco. Carlota se levantó y en un trastorno total, confundida entre el 
 amor y la ira, dijo:

—Es la última vez, Werther; no volverás a verme.

Y entregándole una mirada llena de amor a aquel 
 desdichado, corrió a la habitación contigua y ahí se encerró.

Werther extendió las manos sin atreverse a 
 detenerla. En el suelo y con la cabeza en el sofá, permaneció más de una hora 
 sin dar señales de vida.

Al cabo de ese tiempo oyó ruido y despertó. Era la 
 criada que venía a poner la mesa. Se levantó y se puso a caminar por el cuarto. 
 Cuando volvió a quedarse solo, se acercó a la puerta por donde había entrado 
 Carlota y dijo en voz baja:

—¡Carlota! ¡Carlota! Una palabra al menos, un adiós 
 siquiera…

Ella guardó silencio. Esperó, suplicó, esperó una 
 vez más... Por último se alejó de la puerta gritando:

—¡Adiós, Carlota… adiós para siempre!

Llegó a las puertas de la ciudad; los guardias, que 
 acostumbraban verlo, lo dejaron pasar. Caían menudos copos de nieve; él, no 
 obstante, no volvió a la población sino una hora antes de la medianoche.

Cuando llegó a su casa, el criado observó que no 
 traía su sombrero, pero no se aventuró a decirle nada. Le ayudó a desvestirse: 
 toda la ropa estaba calada. Más tarde, encontraron el sombrero en un peñasco que 
 destacaba sobre todos los de la montaña y que parece desgajarse sobre el valle. 
 No se sabe cómo en una noche lluviosa y oscura pudo llegar a ese punto sin caer. 
 Se acostó y durmió mucho tiempo; cuando el criado entró al cuarto al día 
 siguiente para despertarlo, lo encontró escribiendo. Werther le pidió café, 
 mismo que enseguida la sirvió.

Werther entonces agregó estos párrafos a la carta 
 que había iniciado para Carlota:

“Esta vez es la última que abro los ojos; la última, 
 ¡ay de mí! Ya no volverán a ver la luz del día. Estarán cubiertos por una niebla 
 densa y oscura. ¡Sí, viste de luto, naturaleza! Tu hijo, tu amigo, tu amante se 
 acerca a su término. ¡Ah, Carlota!, es una cosa que no se parece a nada y que 
 sólo puede compararse con las percepciones confusas de un sueño, el decirse; 
 ‘¡Esta mañana es la última!’ Carlota, apenas puedo entender el sentido de estas 
 palabras: ‘¡La última!’ Yo, que ahora tengo la plenitud de mis fuerzas, mañana 
 rígido e inerte estaré sobre la tierra. ¡Morir! ¿Qué es eso? Ya lo ves: los 
 hombres soñamos siempre que hablamos de la muerte. He visto morir a mucha gente; 
 pero somos tan pobres de mente que no sabemos nada del principio ni del fin de 
 la vida. En este momento todavía soy mío... todavía soy tuyo, sí, tuyo, querida 
 mía; y dentro de poco... ¡separados, aislados, quizá para siempre! ¡No, Carlota, 
 no! ¿Cómo puedo dejar de ser? Existimos, sí. ¡Dejar de ser! ¿Qué significa esto? 
 Es una frase más, un ruido que mi corazón no entiende. ¡Muerto, Carlota! 
 ¡Cubierto en la tierra fría, en un rincón angosto y oscuro! Tuve yo cuando 
 adolescente una amiga que era apoyo y consuelo de mi abandonada juventud. Murió 
 y estuve con ella hasta la fosa, donde vi cuando bajaron el ataúd; oí el crujir 
 de las cuerdas cuando las soltaron y cuando las recogieron. Luego arrojaron la 
 primera palada y la fúnebre caja hizo un ruido sordo; después, más sordo; y 
 después, aún más, hasta que quedó cubierta de tierra por completo. Caí al lado 
 de la fosa, delirante, oprimido y con las entrañas despedazadas. Pero no supe 
 nada de lo que me sucedió, de lo que me sucederá. ¡Muerte! ¡Tumba! No entiendo 
 estos conceptos.

“¡Oh! ¡Perdóname, perdóname! Ayer… aquel debió ser el 
 último momento de mi vida. ¡Oh, ángel! Fue la primera vez, sí, que una alegría 
 pura e infinita llenó mi ser.

“Me ama, me ama… Aún quema mis labios el fuego sagrado 
 que emanaba de los suyos; todavía colman mi corazón estas delicias abrasadoras. 
 ¡Perdóname, perdóname! Sabía que me amabas; lo sabía desde tus primeras miradas, 
 aquellas miradas llenas de ti; lo sabía desde la primera vez que me diste la 
 mano. Y, sin embargo, cuando me separaba de ti o veía a Alberto contigo, me 
 atacaban las dudas.

“¿Recuerdas de las flores que me enviaste el día de esa 
 enojosa reunión en que ni pudiste darme la mano ni decirme palabra alguna? Pasé 
 de rodillas media noche frente a las flores, porque eran para mí el sello de tu 
 amor; pero ¡ay!, estas impresiones se borraron como se borra paso a paso en el 
 corazón del creyente el sentimiento de la gracia de que Dios le prodiga por 
 medio de símbolos visibles. Todo perece, todo: pero ni la misma eternidad puede 
 acabar con la candente vida que ayer tomé de tus labios y que siento en mi 
 interior. ¡Me ama! Mis brazos la han estrechado; mi boca ha temblado, ha 
 murmurado palabras de amor sobre la suya. ¡Es mía! ¡Eres mía! Sí, Carlota; mía 
 para siempre. ¿Qué importa que Alberto sea tu esposo? No lo es más que para el 
 mundo; para ese mundo que dice que amarte y querer arrancarte de los brazos de 
 tu marido para cobijarte en los míos es pecado. ¡Pecado!, sea. Si lo es, ya lo 
 expío. He saboreado ese pecado en sus delicias, en su éxtasis inconmensurable. 
 He aspirado el bálsamo de la vida y con él he fortalecido mi alma. Desde este 
 momento eres mía, ¡mía, Carlota! Voy delante de ti; voy a reunirme con mi padre, 
 que también lo es de ti, Carlota; me quejaré y me consolará hasta que tú 
 aparezcas. Entonces volaré a tu encuentro, te recibiré en mis brazos y nos 
 uniremos en presencia del eterno, con un abrazo que no tendrá fin. No sueño ni 
 deliro. Al borde del sepulcro brilla para mí la verdadera luz. ¡Volveremos a 
 estar juntos! ¡Veremos a tu madre y le diremos todas las penas de mi corazón! 
 ¡Tu madre! ¡Imagen tuya perfecta!”

A las 11 llamó Werther a su criado y le preguntó si 
 había regresado Alberto; el criado dijo haberlo visto pasar en su caballo. 
 Entonces le mandó una carta abierta que sólo contenía estas palabras:

“¿Me harías el favor de prestarme tu pistola: para un 
 viaje que he planeado? Que estés bien. Adiós”.

La pobre Carlota apenas había dormido la noche 
 anterior. Su sangre pura, que hasta entonces había corrido por su venas en 
 calma, se agitaba febril. Mil sensaciones distintas conmovían su noble corazón. 
 ¿Era que le consumía el corazón el calor de las caricias de Werther o que estaba 
 indignada de su atrevimiento? ¿Era que le mortificaba el comparar su situación 
 con su vida pasada, con sus días de inocencia, sosiego y confianza? ¿Cómo 
 presentarse ante su esposo? ¿Cómo confesarle una escena que ella misma no quería 
 aceptar, por más que no tuviera nada de qué avergonzarse? Mucho tiempo hacía que 
 marido y mujer no hablaban de Werther y justo ella debía romper el silencio para 
 hacerle una confesión igual de penosa como inesperada. Temía que el solo anuncio 
 de la visita de Werther fuera para Alberto motivo de mortificación. ¿Qué 
 sucedería al saber todo lo ocurrido? ¿Podría esperar que juzgara las cosas sin 
 pasión y las viera tal como se habían presentado? ¿Podría desear que leyera 
 claramente en el fondo de su alma? Y, por otra parte, ¿cómo disimular ante un 
 hombre para quien su pecho había sido siempre un transparente cristal y a quien 
 ni había ocultado ni quería ocultar nunca el menor pensamiento? Estas 
 reflexiones la abrumaban y la ponían en una cruel incertidumbre; siempre su 
 pensamiento se dirigía a Werther, que la adoraba; hacia Werther, a quien no 
 podía abandonar y a quien necesario era dejar. ¡Ah! ¡Qué vacío para ella!

Aunque la agitación de su espíritu no le permitiera 
 ver con claridad la verdad de las cosas, comprendió que pesaba sobre ella la 
 fatal desavenencia que apartaba a su marido y a Werther; dos hombres tan buenos 
 y tan inteligentes que, iniciando por ligeras divergencias de sentimientos, 
 había llegado a una mutua reserva y a una indiferencia glacial. Cada uno se 
 encerraba en el círculo de su propio derecho y de los errores del otro. La 
 tensión había aumentado por ambas partes, llegando a ser tal la situación que ya 
 no podía resolverse sin violencia. Si una dichosa confianza los hubiera unido 
 más en los primeros momentos; si la amistad y la indulgencia hubieran abierto 
 sus almas a dulces expansiones, quizá se hubiera podido salvar el desgraciado 
 joven. Una circunstancia particular aumentaba la perplejidad de Carlota. 
 Werther, como leemos en sus cartas, no ocultó nunca su deseo de dejar el mundo. 
 Alberto había combatido la idea muchas veces y a menudo había platicado sobre 
 ella con su mujer. Impulsado por una instintiva repugnancia hacia el suicidio, 
 Alberto había dado a entender a menudo, con una especie de ligereza de carácter, 
 y hasta se había permitido una que otra burla sobre el asunto, haciendo así que 
 su incredulidad se reflejara un tanto en Carlota. Esto la tranquilizaba un poco 
 cuando en su ser aparecían siniestras imágenes; pero de la misma forma le 
 impedía manifestar sus temores a su marido.

No tardó Alberto en llegar y ella salió a recibirlo 
 con una solicitud no libre de vergüenza. Alberto parecía disgustado. No había 
 podido terminar sus negocios por algunos problemas, relacionadas con el carácter 
 intratable y minucioso del funcionario. El mal estado de los caminos había 
 acabado de ponerle de mal humor. Preguntó lo que había sucedido en su ausencia y 
 su mujer se apresuró a decirle que Werther había estado ahí la tarde del día 
 anterior. Informado después de que en su cuarto tenía algunas cartas y paquetes 
 que habían llevado para él, dejó sola a Carlota. La presencia del hombre por 
 quien sentía tanto cariño y tanto respeto hizo una nueva revolución en su 
 espíritu. El recuerdo de su generosidad, de su amor y de sus bondades, le 
 regresó la calma. Sintió un secreto deseo de seguirle y con decisión hizo lo que 
 muchas veces: ir a buscarlo a su cuarto. Le encontró abriendo y leyendo cartas; 
 algunas parecían llenas de noticias desagradables. Le hizo varias preguntas al 
 respecto y él contestó con excesiva brevedad, para después empezar a escribir. 
 Durante una hora estuvieron callados, uno frente al otro. El humor de Carlota se 
 oscurecía por momentos. Comprendía que aunque su marido estuviera del mejor 
 ánimo, iba a verse apurada para explicar lo que sentía su corazón y cayó en un 
 abatimiento que se profundizaba a medida que se esforzaba por ocultar y devorar 
 sus lágrimas.

La llegado del criado de Werther aumentó su 
 preocupación. Aquél entregó la carta de su amo y Alberto, después de leerla, se 
 dio la vuelta, indiferente, hacia su mujer, diciéndole:

—Dale las pistolas.

Luego hacia el criado agregó:

—Di a tu amo que le deseo buen viaje.

Estas palabras tuvieron en Carlota el efecto de un 
 rayo. Apenas pudo levantarse. Se dirigió lento a la pared, descolgó las armas y 
 las limpió temblorosa. Estaba indecisa y hubiera tardado mucho en entregarlas al 
 criado, si Alberto, con mirada inquisidora, no la hubiera forzado a obedecer.

Carlota entregó las pistolas sin poder decir una 
 sola palabra. Cuando éste se retiró, Carlota volvió a tomar su labor y se fue a 
 su habitación, presa de una gran turbación y con el corazón agitado por los 
 presentimientos.

Tan pronto quería ir y arrojarse a los pies de su 
 esposo y confesarle lo sucedido, la turbación de su conciencia y sus terribles 
 temores, como desistía de hacerlo, preguntándose de qué serviría el acto. ¿Podía 
 esperar que su marido, en atención a sus súplicas, corriera de inmediato a casa 
 de Werther?

La comida estaba en la mesa. Llegó una amiga de 
 Carlota que sin otra cosa que la intención de verla y con temor a importunar, 
 decidió retirarse. Carlota la hizo quedarse. Esto dio pie a una conversación que 
 animó la comida y aunque esforzándose, se habló y se dio todo al olvido.

El criado de Werther llegó a casa con las pistolas y 
 se las dios a su amo, quien las tomó con un tipo de placer cuando supo que 
 venían de las manos de Carlota.

Ordenó que le llevaran pan y vino, y después de 
 decir a su criado que fuera a comer, se puso a escribir:

“Han pasado por tus manos; tú misma las has 
 desempolvado; tú las has tocado… y yo las beso ahora una y mil veces. ¡Ángel del 
 cielo, tú apoyas mi decisión! Tú, Carlota, eres quien me entregas esta arma 
 destructora; así recibiré la muerte de quien quería recibirla yo. Me he enterado 
 por el criado de los pormenores! Temblabas al darle estas pistolas…, pero ni un 
 ‘adiós’ me haces llegar. ¡Ay de mí!, ni un ‘adiós’. ¿Quizá el odio me ha cerrado 
 tu corazón por aquel instante de embriaguez que me unió a ti para siempre? ¡Ah, 
 Carlota!, el transcurso de los siglos no borrará aquella impresión; y tú, estoy 
 seguro, no podrás aborrecer nunca a quien tanto te ha idolatrado”.

Después de comer envió al criado que acabara de 
 empacar todo. Rompió muchos papeles. Salió a pagar algunas cuentas pendientes y 
 regresó a casa. Más tarde, a pesar de la lluvia, salió de nuevo y fue al jardín 
 del difunto conde de M., fuera del pueblo. Paseó mucho tiempo por los 
 alrededores y regresó a su casa al anochecer. Entonces escribió:

“Guillermo: por última vez he visto los campos, el 
 cielo y los bosques. También a ti doy el último adiós. Tú, madre, perdóname. 
 Consuélala, Guillermo. Que Dios los llene de bendiciones. Todos mis asuntos 
 quedan saldados. Adiós; nos volveremos a ver y entonces seremos más felices.

“Mal he pagado tu amistad, Alberto; pero sé que me 
 perdonas. He turbado la paz de tu hogar; he introducido la desconfianza entre 
 ustedes… Adiós, quiera el cielo que mi muerte te devuelva la felicidad. 
 ¡Alberto!, haz feliz a ese ángel, para que la bendición de Dios descienda sobre 
 ti”.

Por la noche estuvo revolviendo sus papeles; rompió 
 muchos, que lanzó al fuego, y cerró algunos pliegos dirigidos a Guillermo. El 
 contenido de estos se reducía a breves disertaciones y pensamientos inconexos, 
 de los cuales no conozco más que una parte. A eso de las 10 ordenó echar más 
 leña al fuego y que le llevaran una botella de vino; después mandó a dormir a su 
 criado. El cuarto de éste, como los de todos los que vivían en la casa, estaba 
 muy lejos del de Werther.

El criado se acostó vestido para estar listo muy 
 temprano, pues su amo le había dicho que los caballos de posta llegarían antes 
 de las seis de la mañana.

Después de las 11

“Todo duerme a mi alrededor y mi alma está tranquila. 
 Te doy las gracias, Dios, por haberme concedido en momento tan supremo 
 resignación tan mayúscula. Me asomo a la ventana, amada mía, y distingo a través 
 de las tempestuosas nubes unos luceros esparcidos en la inmensidad del cielo. 
 ¡Ustedes no desaparecerán, astros inmortales! El eterno los lleva, lo mismo que 
 a mí. Veo las estrellas de la Osa, que es mi constelación predilecta, porque de 
 noche, cuando salía de tu casa, la tenía siempre enfrente. ¡Con qué delicia la 
 he visto tantas veces! ¡Cuántas veces he levantado mis manos hacia ella para 
 tomarla por testigo de la felicidad que entonces disfrutaba! ¡Oh, Carlota! ¿Qué 
 hay en el mundo que no traiga tu recuerdo a mi mente? ¿No estás en todo lo que 
 me rodea? ¿No te he robado, con la codicia de un niño, mil objetos sin 
 importancia que habías santificado con tu toque?

“Tu retrato, muy querido para mí, te lo doy con la 
 súplica de que lo conserves. He impreso en él mil millones de besos y lo he 
 saludado mil veces al entrar en mi habitación y al salir de ella. Dejo una carta 
 escrita para tu padre, en la que ruego proteja mi cadáver. Al final del 
 cementerio, en la parte que da al campo, hay dos tilos, en cuya sombra deseo 
 descansar. Esto puede hacer tu padre por su amigo y tengo la seguridad de que lo 
 hará. Pídeselo tú también, Carlota. No pretendo que los piadosos cristianos 
 dejen depositar el cuerpo de un desgraciado cerca de los suyos. Quisiera que mi 
 sepultura estuviera a orillas de un camino o en un valle solitario, para que 
 cuando el sacerdote o el levita pasen junto a ella, elevaran sus brazos al 
 cielo, con una bendición, y para que el samaritano la regara con sus lágrimas. 
 Carlota: no tiemblo al tomar el cáliz terrible y frío que me dará la embriaguez 
 de la muerte. Me lo has entregado y no dudo. Así van a cumplirse todas las 
 esperanzas y todos los deseos de mi vida, todos, sí, todos.

“Sereno y tranquilo tocaré la puerta de bronce del 
 sepulcro. ¡Ah! ¡Si hubiera tenido la suerte de morir como sacrificio por ti! Con 
 alegría y entusiasmo hubiera dejado este mundo, seguro de que mi muerte 
 afianzaba tu descanso y la felicidad de toda tu vida. Pero, ¡ay!, sólo algunos 
 seres con privilegios logran dar su vida por los que aman y ofrecerse en 
 holocausto para centuplicar los goces de sus existencias amadas. Carlota: deseo 
 que me entierren con el vestido que tengo puesto, pues tu lo has bendecido al 
 tocarlo. La misma petición hago a tu padre. Mi alma se cierne sobre el féretro. 
 Prohíbo que me registren los bolsillos. Llevo en uno aquel lazo de cinta rosa 
 que tenías en el pecho el primer día que te vi, rodeada por tus niños… ¡Oh!, 
 abrázalos mil veces y cuéntales la desgracia de su amigo. ¡Cómo los quiero! Aún 
 los veo agitarse a mi alrededor. ¡Ay! ¡Cuánto te he amado, desde el momento 
 primero de verte! Desde ese momento comprendí que llenarías vida… Haz que 
 entierren el lazo conmigo... Me lo diste el día de mi cumpleaños y lo he 
 guardado como una reliquia santa. ¡Ah! Nunca sospeché que aquel principio 
 llevaría a este final. Ten calma, te lo suplico, no desesperes... Están 
 cargadas… Oigo las 12… ¡Que sea lo que tenga que ser! Carlota… Carlota… ¡Adiós! 
 ¡Adiós!

Un vecino vio el fogonazo y oyó la detonación; pero, 
 como todo permaneció en calma, no averiguó qué había sucedido.

A las seis de la mañana del siguiente día entró el 
 criado en la alcoba con una luz y vio a su amo tendido, bañado en sangre y con 
 una pistola. Le llamó y no consiguió respuesta. Quiso levantarle y vio que 
 todavía respiraba. Corrió a avisar al médico y a Alberto. Cuando Carlota oyó la 
 puerta, un temblor convulsivo se apoderó de su cuerpo. Despertó a su marido y se 
 levantaron. El criado, entre llantos y sollozos, les dio la fatal noticia; 
 Carlota cayó desmayada a los pies de su esposo.

Cuando el médico llegó al lado del infeliz Werther, 
 lo encontró en el suelo y sin salvación posible. El pulso latía, pero todas sus 
 partes estaban paralizadas. La bala había entrado por arriba del ojo derecho, 
 haciendo saltar los sesos. Le sangraron de un brazo; la sangre corrió. Todavía 
 respiraba. Unas manchas de sangre que se veían en el respaldo de su silla 
 demostraban que consumó el acto sentado frente a la mesa en que escribía y que 
 en las convulsiones de la agonía había caído al suelo. Se encontraba boca 
 arriba, cerca de la ventana, vestido y con zapatos, con frac azul y chaleco 
 amarillo.

La gente de la casa de la vecindad y poco después 
 todo el pueblo se movieron. Llegó Alberto. Habían colocado a Werther en su 
 lecho, con la cabeza vendada. Su rostro tenía ya el sello de la muerte. No se 
 movía, pero sus pulmones funcionaban aún de un modo espantoso. Unas veces, casi 
 de forma imperceptible; otras, con ruidosa violencia. Se esperaba que en 
 cualquier momento exhalara el último suspiro.

No había bebido más que un vaso de vino de la 
 botella sobre la mesa. El libro de Emilia Galotti estaba abierto sobre el 
 pupitre. La consternación de Alberto y la desesperación de Carlota eran 
 inefables.

El anciano administrador llegó, alterado y 
 conmovido. Abrazó al moribundo, bañándole el rostro con su llanto. Sus hijos 
 mayores no tardaron en unírsele y se arrodillaron junto al lecho, besando las 
 manos y la boca del herido y demostrando estar poseídos del más intenso dolor. 
 El de más edad, que había sido siempre el favorito de Werther, se colgó del 
 cuello de su amigo y permaneció abrazado hasta que expiró. Hubo que quitarlo a 
 la fuerza. A las 12 del día Werther falleció.

La presencia del administrador y las medidas que 
 tomó evitaron todo desorden. Hizo enterrar el cadáver por la noche, a las 11, en 
 el sitio que había pedido Werther. El anciano y sus hijos fueron formando parte 
 del cortejo fúnebre; Alberto no tuvo tanto valor.

Durante algún tiempo se temió por la vida de 
 Carlota. Los jornaleros condujeron a Werther al lugar de su sepultura; no le 
 acompañó sacerdote alguno.

FIN

Wolfgang Goethe

Johann Wolfgang von Goethe (Fráncfort del Meno, 28 de agosto de 1749-Weimar, 22 de marzo de 1832) fue un poeta, novelista, dramaturgo y científico alemán, contribuyente fundamental del Romanticismo, movimiento al que influyó profundamente.

En palabras de George Eliot (1819-1880) fue «el más grande hombre de letras alemán... y el último verdadero hombre universal que caminó sobre la tierra». Su obra, que abarca géneros como la novela, la poesía lírica, el drama e incluso controvertidos tratados científicos, dejó una profunda huella en importantes escritores, compositores, pensadores y artistas posteriores, siendo incalculable en la filosofía alemana posterior y constante fuente de inspiración para todo tipo de obras. Su novela Wilhelm Meister fue citada por Arthur Schopenhauer como una de las cuatro mejores novelas jamás escritas, junto con Tristram Shandy, La Nouvelle Heloïse y Don Quijote. Su apellido da nombre al Goethe-Institut, organismo encargado de difundir la cultura alemana en todo el mundo.

Otros textos de Wolfgang Goethe

Confesiones de un Alma Bella — Cuento

El Cuento de la Serpiente Verde — Cuento

Fausto — Teatro

La Novia de Corinto — Poesía

Las Afinidades Electivas — Novela

Los años itinerantes de Wilhelm Meister — Novela